Тиски Маловичко Олег

ПУЛЯ

На любой дискотеке, если смотреть не на толпу танцующих, а отвести взгляд вбок, к стенке, всегда можно заметить тех, кто, засунув руки в карманы или сложив их на груди, наблюдает за танцполом. Некоторые кивают в такт музыке, другие даже подпевают, открывая рот вслед за песней, вознаграждая себя таким образом за «не танцы». Я как раз из таких. Я шевелю губами, мелко трясу головой, отчаянно стараясь показать, как мне весело. Вся моя жизнь – это туса у стены, с другими неудачниками, пока нормальные люди танцуют.

Некондиционные «пристенные» девки щупают меня глазами, и в их взглядах я читаю оценку – так ли уж я отвратителен и безнадежен или подойду как рак на безрыбье. Когда одна из них начинает стрелять в меня глазками, я ухожу от контакта и направляюсь к бару.

Если я нахожусь в клубе достаточно долго, я напиваюсь. Просто чтобы занять себя. Я завидую Кроту и Денису. Они сразу растворяются в компании и чувствуют себя среди людей как рыбы в воде. Первый может молоть языком без устали, а Денису не нужно даже этого. Достаточно улыбочки, и все девки в клубе – его. Я не такой, но меня это не парит, за исключением тех случаев, когда я сижу вот так, у бара, пока Денис заводит толпу музыкой, а Крот оттопыривается среди танцующих.

– Пулян! – орет он через весь клуб. – Пулян, сюда рули!

Крот обнимает за талии двух девиц и подмигивает – давай к нам. Приподняв бокал, я салютую Кроту с усталой такой улыбкой, типа, вы веселитесь, а я сам. Пожав плечами, Крот снова ныряет в толпу, сразу забыв о моем существовании.

И тут я вижу ее. Симку.

Она тоже танцует, но как бы сама по себе – медленно, не в ритм. Чуть расставив ноги и опустив голову, отчего длинные черные волосы целиком завешивают ее лицо, Симка двигает оголенными худыми плечами в такт слышной только ей мелодии. Положив руки на бедра, она медленно водит ими вверх-вниз – это движение казалось бы пошлым, если бы Симке не было плевать на окружающих. Я не могу рассмотреть ее лица, но я уверен, что глаза ее сейчас сомкнуты, а губы, наоборот, полуоткрыты и слегка шевелятся. Она тихо, почти неслышно напевает что-то свое. Танцпол для нее – только предлог потанцевать под звучащую внутри мелодию. Откуда я знаю? Она сама мне сказала.

Мы танцевали с ней на выпускном. Я тогда прилично выпил и, набравшись смелости, пошел приглашать на танец первую красавицу нашего класса. Не успел – пока я собирался с силами, включили музыку, и я идиотом застыл в середине спортзала, на выпускную ночь превратившегося в танцевальную площадку. Я стоял и хлопал глазами, как придурок, а кружащиеся в темпе зомби пары (мальчики – в костюмах, девочки – в газовых платьях) задевали меня плечами. И тут на меня выплыла Симка, танцевавшая как сейчас – опущенная голова, волосы на лице, шепчущие губы. Прежде чем я понял, что делаю, я обхватил рукой ее талию и прижал к себе. Мы танцевали и разговаривали.

Ее брат учился в нашем классе, звали его Макс. Он децл заикался и все время смешно твердил (ему не нравилось, что его называют Макс): «М…м…меня зовут М…Мак…сэсэсэ…с-сим». Так его и прозвали Симом. А сестру – Симкой соответственно.

Симка высокая, под метр восемьдесят. Когда она говорила со мной, мне приходилось чуть ли не голову задирать.

С тех пор мы не общались, но каждый раз, заметив ее в клубе, я потихоньку, издали, любовался ею.

Она всегда одевается в темные платья – никаких джинсов, хакисов, топиков. Часто в перерывах между вызовами, когда читать уже не хочется, я представляю Симку, вспоминая ее голос, походку, манеру убирать волосы за ухо, и на меня накатывает тоска, не давящая тоска депрессии, а светлое чувство грусти, сродни той, которая бывает в сухие дни позднего октября, когда деревья почти лысы и ветер гонит пожелтевшие листья по сухому, словно вымытому асфальту, а сердце сжимается от неясной тоски по прошедшему.

Трек заканчивается. Крот что-то кричит покидающим его девицам, и их ответ ему не очень нравится, иначе не объяснить сложившуюся в «фак» ладонь моего приятеля. Найдя меня глазами, он маячит в сторону подсобки: есть разговор. Я иду к Кроту, пробиваясь через тех, кто коротает паузу между треками на самой площадке, но вдруг кто-то хватает меня за руку. Я оборачиваюсь и вижу Симку.

– Пуля, почему ты со мной не здороваешься? Тебе не надоело делать вид, что меня не существует?

Я чувствую, как предательская краска заливает щеки. Я стою и хлопаю глазами, а сердце начинает биться в груди со скоростью драм-машины.

– Вон столик свободный, – бросает Симка и увлекает меня за собой.

Я отмахиваюсь от Крота и иду за ней, спотыкаясь от волнения. Я чувствую, как в горле сворачивается тугой комок, к щекам приливает кровь, а сердце ухает вниз, будто кто-то протер мои внутренности большим куском льда.

У нее неправильное лицо – острые скулы и разные глаза. Один – карий, второй – голубой. Так бывает, говорит она. Редко, но бывает. Еще она говорит, что все это время видела, как я на нее смотрю. Что в последние недели она и для танцев выбирала такое место, чтобы быть прямо передо мной.

– Я знаю, мы сейчас должны говорить о совершенно других вещах, но я сама не понимаю, что несу, и мне страшно, Пуля. – Она смеется, и я вижу, что она волнуется не меньше моего: – Но надо же когда-то решиться…

И тогда мой страх проходит. Я вдруг, сам не знаю почему, начинаю рассказывать ей все, даже то, что не говорил раньше никогда и никому. Я рассказываю ей про батю и про Гимора, про ринг, про то, как думал о ней во время долгих ночных поездок. И Симка говорит что-то мне, и мы перебиваем друг друга, и продолжаем по-идиотски краснеть, пересекаясь взглядами.

А Крот так и накручивает круги у нашего столика, дырявя меня глазами. Я снова отмахиваюсь от него, но Симка сама решает проблему:

– Если нужно, иди. Я пока могу потанцевать.

– Знаешь, – говорю я, – мне скоро на смену. Могу подбросить домой, если ты не против.

– Буду у твоей машины.

Крот хватает меня за локоть и тянет к подсобкам. По тому, как он оглядывается, по блуждающей на его губах шальной улыбке я понимаю, что у Крота родилась ИДЕЯ.

– Крот, нет, – говорю я сразу, – пока ты не начал – обломайся!

– Тема, Пуля! Тема!

Шуганув малолеток, забившихся в угол коридора с тощей папиросой плана, Крот придвигается ко мне и начинает сбивчиво и торопливо гнать пургу про Мишку Арарата, его «Ауди», таблетки…

– Стоп, стоп, Крот. Это же криминал!

– Антикриминал! Нам памятник поставят!

Когда до меня доходит суть замысла Крота, я не могу удержаться от смеха. В чем ему не откажешь, так это в ловкости мысли. Крот поддерживает мой смех:

– Прикинь, он же в ментуру не пойдет никогда! Он не подаст заяву на тачку, потому что вдруг как найдут? Он же не дурак, иначе сам себя сдаст!

– А продать есть куда? – спрашиваю я. – Сами начнем пулять, до Мишки сразу дойдет.

– Не ссы, Капустин, – снисходительно тянет Крот, – все учтено могучим ураганом. Появляется третий участ­ник нашего шоу, повелитель танцпола диджей Дэн! Врубаешься? Он всех, кто по теме, знает! Он их в клубе видит постоянно!

– Он не согласится никогда.

– Это моя задача – его уговорить. Ты как?

– Если все получится, то…

– Пятьсот баксов на рыло, Пуля. Минимум.

Он как мысли читает. Пятьсот баксов – ровно та сумма, в которой я сейчас отчаянно нуждаюсь.

Я пробираюсь к Денису в будку и под недовольным взглядом Маши забиваюсь с ним на встречу завтра, в спортзале. Моя часть задачи выполнена.

Слава богу, Симка живет на портах. Это самый дальний район города, дальше даже «негритянских» домов, а я еще нарочно выбираю длинный путь и еду так медленно, что стоит мне сбросить скорость еще хоть чуть-чуть – и мы покатимся обратно.

Симка не против. Мы разговариваем. И я с удивлением обнаруживаю, что снова рассказываю ей все, без малейшей утайки, и ей интересно – как мы подружились, почему я стал заниматься боксом.

– Боксом? Из-за бати. Вернее, из-за его работы. Но это долгая история.

Мне интересно, подстегивает Симка, и я начинаю.

Когда мне было девять, нашу старую школу прикрыли и меня перевели в восьмую, где мы с тобой и познакомились. Четвертый «Б». И училка, злобная такая тварь, устроила мне реальный допрос перед классом. Я стоял у доски, на меня пялились тридцать пар глаз, а сам я смотрел в пол, мыча на ее вопросы что-то невнятное.

– А кем работают твои папа и мама, Сережа?

«Ебет тебя?» – думал я, но вслух отвечал:

– Ну… мама нигде не работает. Пока. Она со старой уволилась, а с новой пока никак.

– А папа?

– Водителем.

Но эта крыса уже выпасла по залившей мои щеки краске, что здесь есть где покопаться. Она даже выпрямилась, приосанилась, развернулась ко мне впол­оборота и вежливо так, нараспев, продолжила:

– Каким водителем? Что он у тебя водит?

– Машину.

Пацан с третьей парты, симпатичный такой, как с картинки, аж всхрапнул от смеха. И училка тут же преобразилась, как спецэффект в кино – только что она была доброй и радушной, как бабушка деревенская, а тут из ее глаз вылетели два убийственных фиолетовых луча, а из пасти вылезли стальные зубы:

– Так, Орлов! Денис, я, кажется, с тобой разговариваю! Я маму твою на перемене в учительской увижу, мне что-то передать?.. Извини, Сережа, – это уже мне, одновременно трансформируясь обратно и пряча стальные клыки за нормальной челюстью. – Все водители водят машины, это я знаю. Но машины бывают разные. Легковые, грузовые, общественного транспорта. Дети, кто какие машины знает?

Минута передышки, пока жополизы и тупицы, соревнуясь, бомбят училку своими «Нивами» и БелАЗами в обмен на кивок и похвалу.

– Так на какой машине работает твой папа, Сережа?

Чему быть, того не миновать.

– На мусорке.

И этот момент, на две-три секунды – оглушительная тишина. Я стою у доски красный, готовый провалиться со стыда сквозь землю, глотаю комок в горле и собираю все силы, чтобы сдержать скапливающиеся в уголках глаз слезы, а класс, после короткого одиночного смешка, взрывается хохотом, и эта старая овца сначала наслаждается моим позором, а потом стучит указкой по столу, призывая детей к порядку, но не слишком усердствуя. Когда смех наконец-то стихает – и не от страха перед учительницей, а потому, что нет мочи больше, – она все равно не сажает меня за парту. Я стою все десять минут, пока она зарабатывает на мне все что можно, читая лекцию о значимости всех профессий, и говорит в конце, что работы есть разные, но кто-то же должен заниматься и мусором, как папа вашего нового товарища. И когда класс начинает ржать во второй раз, она ставит крест на остатках моей мечты о спокойном будущем – выбрав двух самых активных весельчаков, заставляет их при всех извиниться передо мной. А дальше, чтобы продемонстрировать свое величие, училка разрешает мне самому выбрать место, где я хотел бы сидеть.

Я иду между парт и вижу, как кто-то корчит мне рожу, а кто-то показывает кулак. Никто не хочет видеть меня своим соседом. Я дохожу до последней парты и не знаю, что делать дальше, и я готов уже бросить ранец на пол и с ревом выбежать из класса, когда вдруг слышу:

– Сюда садись, – и симпатичный, как с картинки, парень с третьей парты двигает учебники и тетрадку.

Когда я сажусь к нему, он протягивает мне руку и говорит:

– Денис.

– Сергей, – отвечаю я.

Мать Дениса работала в этой же школе, училкой музыки. На переменке Денис познакомил меня со своим другом из параллельного класса – щупленьким хитроватым пацанчиком, Женькой Кротовым.

Я был толстым парнем. Я и сейчас не трость, колеблемая ветром, но тогда я был реальным Винни-Пухом. По логике, я должен был стать таким классным добряком, который, типа, не замечает того, что он толстый, и единственная задача в его жизни – развеселить товарищей удачной шуткой. Нет, в принципе я был не против играть эту роль, она далеко не самая худшая. Но хрен у меня прокатило. Меня побили в первый же вечер. Тот самый пацан, который извинялся в классе. Он и его друзья гнали меня через стадион дальше, к пятакам. Скорость моего бега, в силу габаритов, была далека от крейсерской, тяжелый ранец и болтающаяся в руке сумка со сменкой тоже темпа не прибавляли, и тем не менее мне долго удавалось держать дистанцию между собой и обидчиками. Суть их коварного замысла дошла до меня позже, когда из небольшого парка, населенного мамашами с колясками и собачниками, я вылетел прямо на гаражи, в ста метрах от которых выстроились в ряд шесть наполненных доверху ржавых мусорных контейнеров.

Со временем это стало традицией, приобретшей очертания ритуала. Сначала меня гнали – и я всякий раз бежал, в тщетной попытке уйти, а после, догнав, устраивали пятый угол, перепасовываясь моей тушкой по кругу, и только потом, финальным аккордом, забрасывали в контейнер.

Я до сих пор помню этот запах.

Когда мне надоело чистить школьную курточку от приставшей к ней грязи и слизи, а приходя домой – запираться в своей комнате и тихо реветь там, не открывая на стук матери и просьбы отца, я записался на бокс.

Первый месяц тренер не выпускал в ринг малышей. Мы отжимались от пола, бегали вокруг зала, подтягивались на перекладине, качали пресс и до одури лупили грушу, обучаясь пока не столько удару, сколько правильному дыханию и грамотной работе ног, бросая взгляды в центр зала, где за канатами шел настоящий бокс. Там, в этом взрослом движении, раздавались смачные хлопки перчатки о лапу, о защитный шлем, о корпус спарринг-партнера, а до нас долетали капли пота и выскочившие изо рта боксеров капы.

Ты становишься боксером не в тот момент, когда оплачиваешь занятия. И даже не тогда, когда тебя впервые после шестинедельной муштры выпускают в ринг против такого же несмышленыша. Главным знаком того, что бокс пустил в тебе корни, становится момент, когда ты приходишь в спортзал, переодеваешься, выходишь из раздевалки и тебе нравится этот запах, в котором сплелись пот и лежалые маты, резина и сталь, и ты начинаешь чувствовать себя дома.

Не стоит ожидать истории о том, как в один из вечеров я перестал убегать и отметелил своих обидчиков. Не все так просто. Меня по-прежнему гоняли, играли мною в пятый угол и зашвыривали в мусорный бак. Но теперь я стал драться. Сначала я жалел об этом – разозленные отпором, они били меня вдвое крепче, и к ссадинам и синякам теперь прибавились разбитые губы и расквашенный нос, благо для матери я мог списывать все на последствия тренировок.

Но постепенно мои удары набирали мощь, и противникам становилось все труднее справиться со мной. Их набеги сократились, и я возвращался домой спокойнее.

Я мог бы подкараулить их по одному и отомстить за свои обиды каждому. Но это не принесло бы толку – на следующий день, объединившись, они снова заставили бы меня почувствовать запах помоев.

Поэтому я затеял драку в школе, на перемене. Я нарочно выбрал самого сильного из их компании, шестиклассника, которому я, встав на цыпочки, с трудом достал бы до подбородка. Звонок прервал нашу потасовку, но здесь школьные правила работали на меня – любой неоконченный спор разрешался в драке один на один после уроков, за трансформаторной будкой.

Никакой бокс не научит тебя уличной драке. Ты ­можешь провести сколько угодно часов за тренировками, качая мышцы и колотя грушу, но все твои знания будут бесполезны без интуитивного понимания уличного единоборства.

Меня побили в этот вечер. Как и в два последующих. Но я учился. Я по крупице усваивал законы движения противников. Каждый пропущенный удар указывал на мою ошибку и давал знание, как избежать следу­ющего.

Самая дорогая в жизни вещь дается нам бесплатно – это опыт. Так сказал кто-то из великих, не помню, кажется, Мухаммед Али.

К концу шестого класса я обрел репутацию первого школьного драчуна. Мои противники, купавшие меня в мусорных баках, давно были повержены и забыты, но я попал в другой круг. Теперь на мне пытались утвердиться все выскочки, желавшие доказать свою крутость. И я дрался и дрался на школьном дворе, позади трансформаторной будки.

Я понял, что бокс и драка – разные вещи. Как спорт и жизнь.

– А твои друзья? – спрашивает Симка. – Денис и Крот? Почему они тебе сразу не помогли?

– Я сам просил их не вмешиваться. Это ведь мой батя работает на мусорке. Они хотели, но я не разрешил. Это было моим делом.

– О чем ты мечтаешь? – спрашивает она, чтобы перевести тему.

Мне легко с Симкой, и я рассказываю ей то, что держал в тайне даже от своих лучших друзей, опасаясь, что Крот засмеет.

– Хочу поступить. В Москве есть заочный гуманитарный университет, – рассказываю я. – Смотри: поступить и за первый семестр – пятьсот баков, дальше, если экзамен сдашь нормально, – по триста баков за семестр.

– А ты сдашь? – интересуется она.

– Конечно. Они высылали тест, я набрал восемьсот два из тысячи возможных.

– И кем ты станешь, когда закончишь?

– Учителем, – отвечаю я и смеюсь. Она сказала «когда» вместо «если». И в эту секунду я понял, что поступлю и получу диплом. Просто потому, что рассказал ей. – Знаешь, с учителями какая-то теория заговора кругом. В книжках они – чуть ли не боги, наставники, туда-сюда, а в школе у нас были только затюканные неудачники. А учить – это интересно. Я хочу учить детей.

Мы прощаемся с Симкой у ее дома. Она обнимает меня, и я нахожу губами ее губы.

Я возвращаюсь к машине, чтобы успеть ответить на вызов рации. Так и знал, авария на Комсомольской. На вопрос о жмурах диспетчер неуверенно тянет – вроде бы есть.

Я еду по опустевшей ночной улице и, несмотря на то, что впереди меня ждет противная и грязная работа, улыбаюсь. День выдался не таким уж плохим. Я провел вечер с Симкой, а Крот подогнал вариант, который поможет мне оплатить учебу, и тогда, возможно, я вырвусь из этого болота.

На следующий день, ближе к вечеру, мы втроем идем в спортзал. Я завязал с серьезными тренировками полгода назад, когда устроился на работу. Теперь я нахожу время только для двух силовых тренировок в неделю, да время от времени спаррингуюсь с молодыми пацанами, чтобы совсем не утратить навыки боя.

Когда качаюсь, я чувствую себя чистым. Я заканчиваю четвертый подход на бицепсы, и мои мышцы наливаются приятной тяжестью. Стараясь не терять времени, я сажусь на скамью, вытягиваю руки вперед и хватаю гриф. Сорок килограммов, четыре подхода по двенадцать раз, поехали! В зеркало мне видны вздувающиеся на моей шее жилы, и дурачащийся со штангой Крот. Он делает упражнение или, вернее, делает вид, что делает упражнение на грудь, отжимая штангу. Когда он начинает выпрямлять руки вверх, к скамье подходит Денис и, схватившись за гриф, прижимает его к горлу Крота.

– Бабки давай, Крот, – слышу я его слова, – бабки давай или удавлю.

– Отпусти, придурок, – вьется Крот, которому гриф передавил горло, – отпусти!

Чтобы не засмеяться, я снова смотрю на свои мускулы и поднимаю, поднимаю, поднимаю штангу. Не двигать локтями, возврат контролируемый. Возвратившись к друзьям, я захватываю конец их разговора.

– Я сам сейчас по нолям, но есть одна тема, – говорит Крот, понизив голос и стреляя глазами по сторонам. – Справимся за пять минут, по пятьсот баксов на рыло. Вечером сегодня. Ты как?

Вот такой он, Крот. Человек с планом. Нет, понятно, что, скажи он Дэну открытым текстом о том, что мы задумали, – Дэн нас пошлет не моргнув глазом. И будет прав, на фиг ему это надо, такому красавцу.

Но Дэн соглашается.

КРОТ

Ленка – просто ураган. Баб у меня было много, но такую я встретил впервые. Она отличается от всех этих тупых малолеток. Мы расстались уже часа два как, но я по-прежнему ощущаю ее запах на своих руках и губах. Иногда, чтобы не видели Дэн и Пуля, я даже подношу пальцы к лицу, зажмуриваю глаза и заново прокручиваю сегодняшний вечер с Ленкой.

Вся кабина Пулиного эвакуатора увешана фотками Роя Джонса-младшего. Когда я открываю глаза, вместо Ленки моему взору предстает улыбающаяся физиономия Роя и его перекачанный торс, увешанный блестящими чемпионскими цацками. Пуля, способный сказать подряд больше трех слов только по теме бокса, как раз тараторит:

– Это не бой был, а конец эпохи. Причем он же его не на технике сделал и не на классе. Один удар! И величайший боксер современности – на полу! Я, бля, решил – с зарплаты татуху набью. На плече. Рой – и пояс чемпионский. А Тарвера на жопе выбью.

Дэн смеется, подмигивая мне. Но я сейчас не в настроении ржать над Пулей.

– Дэн, поставь медляк какой-нибудь, – прошу я.

– Да не вопрос. Чего это тебя на лирику потянуло? – спрашивает Дэн, роясь в недрах Пулиного бардачка.

Не дождавшись ответа, он вставляет диск в прорезь магнитолы, и салон заполняется красивой тягучей темой. Мужик в песне рвет жилы, и его хриплый фальцет штопором вкручивается в мозг.

– Кто это? – Мне нравится тема, и про себя я уже окрестил ее «темой Ленки».

– Крис Корнелл, Sunshower. – И, типа, этого достаточно. Ненавижу Дениса, когда он так делает. Уловив мой взгляд, Денис улыбается и расшифровывает: – Это гранжевый чувак, из Сиэтла. Диск мой, я Пуле дал погонять. Долго нам еще?

Денис говорит спокойно, но я вижу, что он мен­жуется.

– Почти приехали. – И я наклоняюсь вперед, к Пуле. – Направо сворачивай, где дворы.

Машина замедляет ход. Мы оказались у крайнего дома пятаков, где живет Мишка Арарат. По одну сторону – шоссе и лес за ним, по другую – серые кубы пятаков, похожие на спичечные коробки, оброненные богом.

Мы заезжаем на импровизированную стоянку в ста метрах от дома. Пуля останавливает эвакуатор и включает прожектор. В свете его луча видна древняя «Ауди», на крыльях которой пылают нарисованные языки желтого огня.

– Стоп, так это Мишки Арарата, – удивленно тянет Дэн.

– Денис, ты догадливый – караул. – Меня пробивает смех, ему вторит Пуля.

– Тут, Дэн, такая история… – Подпустив в голос елея, я прислоняюсь почти к самому уху Дениса. – Это тебе сейчас кажется, что она – Мишки Арарата. И ему так кажется. Но на самом деле – это наши полторы тонны баксов. Цепляем, тащим на пустырь, а там нас покупатель ждет. Пять минут стыда, обеспеченная старость, ну?

Денис смотрит на меня открытыми чуть шире обычного глазами, и я облегченно ему улыбаюсь – вроде бы прокатило.

– Вы вообще идиоты?.. Тачки угонять?.. – От былой нервозности моего товарища не осталось и следа. Он смотрит на меня так, словно перед ним какое-то противное ископаемое, мелкий жучок. – Вам сколько лет, чего как пацаны-то?

– Дэн…

– Чего – Дэн? Чего – Дэн, я понять не могу? Пуля, разворачивай машину. Разворачивай, поехали отсюда. Пуля!

Я как-то и забыл про Пулю, а теперь все зависит от него. Пуля сидит не шелохнувшись, упершись взглядом в стекло перед собой, и только сильнее сжимает руль.

– Пуля, ну, у Крота, понятно, башня с пробоиной, но ты-то? Как ты повелся на эту туфту?.. Ты что, правда хочешь…

– А у меня нет телки богатой, как у тебя, Дэн. – Пуля по-прежнему не смотрит на Дэна, и мне кажется, взгляд его вот-вот оплавит лобовое стекло. – И я не собираюсь, как батя, всю жизнь на мусорке…

– Дэн, мы эту тачилу все равно возьмем, – подключаюсь к терке я, – с тобой, без тебя. Не хочешь третьим – нам больше достанется. Решай.

– Идиоты.

Дэн открывает машину, а я пытаюсь ухватить его за рукав, но, поймав его холодный взгляд, разжимаю пальцы. Чтобы оставить последнее слово за собой, я кричу вслед его удаляющейся фигуре:

– Ты сейчас неправильно делаешь, Дэн!.. Дэн?.. Ну, и адиос!

В ответ Дэн, не оборачиваясь, показывает фак.

– Что теперь? – спрашивает Пуля.

Ну да, все правильно, Дэна нет – роль лидера достается по наследству мне.

– Чего, чего… Сами справимся. – А в зеркало я смотрю, как Денис уходит от стоянки через дом, к дороге, где узкая улочка пересекается с шоссе и светится желтым бойница ночного киоска.

Я не лезу, пока Пуля занимается своими захватами и рычагами. Лучшее, что вы можете сделать, чтобы помочь профессионалу, – не мешать ему. После того как Дэн свинтил из акции, существенно осложняется вопрос со сбытом. Хорошо, треть я еще могу впихнуть Ленкиным друзьям, хотя брать у нее бабки перед трахом или после – ниже моего достоинства, я тогда себя буду сутером чувствовать. Сливать таблетки в «Орбите» тоже не годится – там постоянно трутся друзья Арарата, и им не составит труда сложить два и два и запалить начинающих дилеров. Чтобы активизировать мозжечки или, по другому пути, чтобы отодвинуть неудобную мысль на задворки сознания, я забиваю косяк. Ухмыляюсь иронии ситуации – мы угоняем Мишкину тачку под его же траву.

Когда я вбираю в себя первый напас, втягивая дым под завязку, к стоянке подруливает «девятка» с фирменной ментовской символикой. Микроскопическая надежда, что менты просто едут малой скоростью и вот-вот исчезнут с глаз, растворяется, когда машина останавливается.

Все, на что меня хватило, – это нагнуться над Мишкиной машиной и только тогда выпустить из легких дым.

Я реально пересрал. Все, думаю, пипец, приплыли. Нет, понятно, можно будет откупиться, но все равно ведь покуражатся ребятки, примут, помурыжат, еще и поупрашивать себя заставят, чтобы бабок взяли. Которых нет, кстати.

В голове это за секунду пролетело, таким клиповым монтажом – задержание, обезьянник, пиздюлины. А сам над машиной склонился, типа, что-то мне там надо.

А Пуля конкретно залип. Стоит, глазами хлопает, рот открыл. На лбу как табло мигает: «Настоящим даю признательные показания…»

Можно в принципе сквозануть. Рвануть к переулку между домами, со скоростью молнии прошмыгнуть мимо детской площадки к магазину – и за гаражи. Я неплохо знаю этот район и уверен, что смогу ото­рваться. Я слегка приседаю, готовый броситься наутек, и вдруг слышу голос:

– Вы чего делаете? – Я поворачиваюсь и вижу Дэна. Он идет к нам со стороны подъезда, прижав к уху мобильный, и я не сразу понимаю, что он задумал, а когда понимаю – моментально включаюсь в игру.

– Да чего ты кипятишься, шеф? – работаю под ­туповатого пролетария, а-ля Пуля.

– Вы как цепляете? – орет Дэн. – Я хоть царапину найду на бочине, вы мне и грунтовку, и покраску оплатите!

– Э-э-э… – мычит Пуля.

– Чего ты экаешь тут? Э-э-э, – дразнит Пулю Денис, и я вижу, что ему самому страшно, но он превозмогает страх куражом, ввинчивая нервы в истерику: – Как мне шефу вашему позвонить, а? Номер давай, чего вылупился!

Пуля наконец приходит в себя и торопливо идет в кабину. Он уже успел примандячить Мишкину «Ауди» к Боливару, и, по большому счету, нас здесь ничего не держит. Кроме ментов.

А Денис поворачивается к ним спиной как ни в чем не бывало и продолжает «разговор» по мобильному:

– Нет, я сейчас никак не могу, тачкой занимаюсь… Да прислали тут двух уродов рукожопых… Про тебя, про тебя, работай давай. – Это уже мне. – Второй час ковыряются.

Денис приподнимает брови – ну что? Из-за его спины мне видно, что менты, утратив интерес к происходящему, уезжать, однако, не собираются. Выставив на крышу салона термос и пакет с бутербродами, они ужинают. А фигли: окраина города, лес рядом, чистый воздух.

Минуты тянутся медленно. Мне кажется, кто-то по ту сторону экрана пустил пленку с нашей жизнью с замедленной скоростью.

Пуля, и так товарищ не реактивный, сейчас работает вдвое медленнее, так что ментам достаточно подойти на пару шагов ближе, чтобы срисовать все по белой Пулиной физиономии. Я с деловым видом хожу кругом, держа в руках какой-то левый ключ, как священник крест, которым можно отогнать дьяволов, и только Денис не теряет присутствия духа.

– Спокойно, Пуля, – шепчет он, повернувшись к ментам спиной, – все нормально будет.

И Пуля успокаивается.

Под равнодушными взглядами ментов мы садимся в кабину и отчаливаем. Ехать до поворота далеко, но, гад буду – никто из нас даже не вздохнул, пока ментовская «девятина» была видна в зеркале заднего вида.

Мы молчим, пока Пуля ведет машину мимо ставка, автовокзала, дальше к портам. Молчим, когда он сворачивает с главной на извилистую грунтовку. Молчим, когда нас трясет на выбоинах, усеявших путь к город­ской свалке. И только когда Пуля останавливает машину на пустыре за свалкой и мы выбираемся наружу, мы начинаем ржать.

– Ну, где покупатель ваш? – бросает Денис, когда мы успокаиваемся.

Я как-то по ходу и забыл, что у нас еще третий акт не сыгран.

Я хватаю из-под сиденья заранее заныканную кувалду и с дурашливым смехом бегу к машине.

– Крот! Крот, ты чего делаешь? – Голос Дениса за спиной.

Размахнувшись, я бью кувалдой по передней двери, и тишина пустыря нарушается противным визгом сигнализации. Следующий удар забивает очередной вопль недовольного Дениса, пытающегося понять, в чем дело. Когда дверь отлетает, Пуля забирается в ­салон, колдует с электрикой, и вой сигналки обрывается на полуноте.