Фактор фуры Гаррос-Евдокимов

6

Стихи Дм. Быкова.

[Закрыть]

- Кто за водкой пойдет? - не выдержал я.

- Ты же на колесах…

- Я лучше разобьюсь, чем повешусь.

- Эй, начальнички, - Вовка крутнулся в нашу сторону на стуле, заложив руки за голову, - вы когда-нибудь роман писателя Набокова «Дар» читали? Так я и думал. Между прочим, как минимум одним он ценен - эпиграфом. Это цитата из дореволюционной детской грамматики, где перечисляются хрестоматийные истины: дуб - это дерево, роза - цветок, воробей - птица. Россия - наше отечество. Точка. Смерть неизбежна. Точка.

Парк сползал по склону: зеленая гора поднималась у меня за спиной, а подо и передо мной лежал весь город, и море за ним; и, как всегда на высоте, кругом было полно неба. Море с небом соревновались насыщенностью одного и того же цвета; город был буйно-пестр. Он одновременно будоражил и завораживал: чудной, вычурный, неправдоподобный. Не то сказочный, не то сновидческий. Сказочными казались и плюс двадцать-с-чем-то в середине ноября - я в итоге снял флис и остался в одной майке (пугая соседей новыми синяками)… И эта скамейка - тоже разноцветная, сплошь мозаичная и вызывающе странная вопреки банальнейшей своей сущности: извилистая, длиной сто метров. И весь этот пестрый марсианский парк с ни на что не похожими гротами, колоннадами и павильонами: декорация не то к инфантильной фантасмагории а-ля Тим Бертон, не то к щедро раскрашенному «Кабинету доктора Калигари»…

Задание у меня было несложное: сидеть и ждать. Альто даже не сказал, кого именно, - вы, мол, друг друга узнаете. Гадать я и не пытался: сидел и ждал. Солнце снижалось за гору, но было повсюду: слепили грани парных высотных «пеналов» прямо-впереди, близ воды, отсвечивало огромное облако над морем, спичками вспыхивали на его, облака, фоне темные силуэты разворачивающихся в виду берега - один за другим - самолетов.

Лимит ожидания ограничен не был. В отсутствие часов я оценивал время сидения по высоте солнца и количеству народа вокруг. Когда я приземлялся на шизоидную скамейку, мне еще пришлось поискать место, чтоб не смешаться ни с одной из бесчисленных компаний, - а теперь нас на все сто метров было десятка полтора человек.

Вертикали группировались симметрично: справа - темный готический шпиль (видимо, местного кафедрала), слева - перемешавшиеся со строительными кранами гигантские сталагмиты, несусветного размера горки мокрого песка (не иначе та самая Саграда-Фамилия безумного Гауди), внизу и рядом - мультяшные башенки двух «гаудишных» же домиков (жить в которых - разве что толкиеновским хоббитам)…

С одной стороны от меня на этой скамейке смуглые неформальные ребята с дредами, не стесняясь, забивали косяки. C другой - двое громких русскоязычных обалдуев лет тридцати, чередуя мат с филологическими терминами, разливали по пластиковым стаканчикам Jerez Seco из литрухи темного стекла. Сзади, в пальмовой аллее, маленькие собачки покорно гонялись за вялыми джоггерами.

Не сказать, что мне так уж нравилось бесконечно торчать тут у всех на виду. Учитывая, сколько народу меня ищет… Тем более - не представляя намерений Альто (а вдруг, узнав все, что он хотел у меня узнать, и перестав во мне нуждаться, он решил меня кому-нибудь сдать?). Но - что мне оставалось?..

В чем меня итальянец убедил - так это в том, что самому мне теперь никуда хода нет. Конечно, меня не устраивала полная зависимость от кого-то (ни о личности чьей, ни о целях я к тому же ничего толком не знал!) - но я в ней, в зависимости, уже оказался. Так что теперь оставалось лишь надеяться, что я еще нужен Альто - а из пушки своей он готовится, если что, мочить не меня, а моих ворогов…

Да никого он мочить не собирается… Винторез ему нужен, чтобы следить за территорией - через прицел. В первую очередь, во всяком случае… У меня есть даже предположение, где он засел - вон в том здании справа-сзади…

Я понимал, почему он выбрал именно парк Гуэль и конкретно - это место. Здесь я как на ладони - но и любой, кто ко мне придет, будет на той же ладони. (Может, конечно, есть в Барсе места и поудобнее - но вряд ли иностранец Альто настолько знает город.) И еще я понимал, чего он ждет: время идет, смеркается, народу становится меньше - и, если у него хороший обзор, он уже вычислил, болтается ли кто-то нелогично долго поблизости отсюда… А когда стемнеет и парк закроют, незаметно за мной вообще не понаблюдаешь (если в твоем распоряжении нет десятка оперативников и суперэлектроники). И того, кто, возможно, сейчас нарезает круги по дорожкам, Альто тоже проверяет на наличие «хвоста»… (Вероятно, у него к винтарю имеется и ночной прицел: темнеет-то быстро.)

Было у меня, правда, большое подозрение, что я в данном случае - просто живец. Но поскольку сбежать я не решался, приходилось тешить себя надеждой, что - связник.

Это тоже может быть: ведь очень похоже, что и тут, в Испании, Альто уже дышат в затылок. По крайней мере, в «нычку» мы больше не вернемся - он сам сказал. Вполне допускаю, что один из его разговоров по-испански был с тем самым генералом - который, скажем, предупредил Альто, что на него, генерала, уже вышли, а значит, и «лежку», возможно, найдут. И если давят на самого генерала, то и людьми он Альто подсобить не в состоянии - а в распоряжении у итальянца сейчас я один…

Впрямую мне следак не говорил, с кем у него вышли на родине такие проблемы, но догадаться было нетрудно: видимо, некто в руководстве его S. I. S. De имеет отношение к Клубу. И если Альто понял, что его расследование кому-то в собственной конторе поперек горла, но точно не знает, кто именно на него стучит, кому он может доверять, а кому - нет, - тогда для него было логично, перехватив важного свидетеля, «залечь» на время за границей. Только вот времени-то ему особого, видимо, и не дали…

По-прежнему - дьявол! - не было ни курить, ни выпить.

По песку под ногами катались пустые пивные банки и пластиковые бутылки из-под минералки. Вдруг оказалось, что железные ворота внизу, перед раскорячившимся в пересохшем водопадике разноцветным монстром, уже закрыты - загулявшийся молодняк, хихикая, лез через них, рискуя сесть задом на фигурные острия. Скамейка моя почти опустела.

Ощущение какого-то всеобъемлющего одиночества, подступавшее по мере моего сидения здесь, наконец накрыло.

Словно и не должен был никто сюда ко мне прийти. Словно не следил за мной откуда-то сверху брутальный гэбэшник, поводя по сторонам стволом винтаря. Словно и не было никакого Альто никогда…

Начиная справа, с порта, размножались фонари. Обозначились огнями корабли на рейде. Дрожащая струйка автомобильных фар текла в зеленом коридорчике, прямом, как вектор от меня на море, заканчивающемся очередной детской башенкой.

Я пытался вспомнить, что же это мне так напоминает: это долгое одинокое ожидание - статичное и беспредметное, этот фантастический закат над фантастическим городом… что-то одновременно близкое по времени и ощущению - и чудовищно далекое: будто бывшее не со мной и вообще даже ни с одним из реальных людей… И вдруг дошло: Стамбул, ровно два месяца назад.

Это прошибло так неожиданно остро, что я непроизвольно сжал руку на верхнем скругленном крае скамеечной спинки, бессмысленно провел по нему ладонью. Зелено-желтые «изразцы» битого бутылочного стекла были скользкими на ощупь.

…Тот вечер, когда я, устав ходить за сумасшедшим стариком, любовался видом на Золотой Рог. Перед тем, как подобрал фотку, направившую меня словно по боб-слейному желобу: без возможности остановиться, свернуть и со все увеличивающейся убийственной скоростью…

Тогда ведь тоже было странное чувство потерянности. «Зависания» между двумя неопределенностями… Момент, когда ты не принадлежишь ни уже окончательно «закрытой» прежней жизни, ни готовому начаться, но еще не начавшемуся новому бреду. Когда словно бы есть еще теоретическая вероятность не сделать чего-то фатального - и от осознания этого шанса особенно невыносимо именно потому, что приходит оно лишь тогда, когда не изменить уже ни-че-го…

Весь город был в светящемся бисере. Корявая корона Саграды, подсвеченная с одного боку, приобрела правильную зловещесть. Самолеты не стали более редкими, но превратились в щепотки пульсирующих огоньков.

…И к чему такая закольцовка - я тоже догадывался. Вернее - чувствовал. Вернее - старался заставить себя не понимать… Вот-вот должно было закончиться то, что началось тогда. Совсем закончиться. И как бы не вместе с главным героем…

Я оглянулся. Никого не было ни на скамейке, ни вообще в поле зрения. Фонари густо лакировали повсеместные мозаичные поверхности. Я посмотрел на то здание сзади, где, по моим прикидкам, мог прятаться Альто: темно-красный закат, уже явно подзадержавшийся, пересчитывал столбики узорных перилец на крыше.

Сидеть на твердом осточертело - я поднялся, хрупнув коленями, чуть поморщившись от боли в левом. Натянул флис - к ночи несколько холодало. Полуподсознательное подозрение, что следак и не думал «пасти» меня, а, зачем-то послав сюда, свалил к чертовой матери, потихоньку становилось убеждением. Я вспомнил, что сейчас у меня нет с собой вообще никаких денег и никаких документов.

Много бы дал, чтоб узнать, как убивает курение испанцев…

Сунув руки в задние карманы джинсов, я смотрел на все более тесную звездную толчею, когда вдруг услышал за спиной невнятный голос. Сам собой напрягся пресс - но оборачиваться я не стал. Не знаю почему. Я подумал, что это вполне могут быть те, кому меня сдал Альто и кто все это время ждал, пока разбредутся потенциальные свидетели… Я успел даже понять, что не испытываю страха, - и удовлетвориться этим пониманием…

Голос произнес еще несколько слов - кажется, по-итальянски… Черт. Я развернулся. Мирский шел своей одновременно расхлябанной и целенаправленной походочкой от пальмовой аллеи, только что отняв мобилу от уха. Не один - с какой-то женщиной… девицей.

Позади пальм была бессмысленно (для кого?) подсвеченная псевдоколоннада, меня освещали фонари с нижней площадки - а эти двое как раз видны были плохо. Поэтому спутницу Мирского я узнал, только когда они подошли почти вплотную. К тому же она не похожа была на себя - что-то существенное в ней изменилось… Да и слишком много произошло с тех пор, как я ее видел в последний раз… Да и меньше всего (уж точно куда меньше, скажем, парочки крепких парней со стволами) я ожидал увидеть здесь и сейчас - ее…

Серега что-то сказал - я не понял: я продолжал обалдело таращиться на девицу. Я понял, что в ней изменилось: волосы - теперь темные и отросшие.

50

Ничего не понимаю. Что происходит? Куда - пошли? Никуда я не пойду, пока мне не объяснят, что… Не, ни фига. Хватит, потаскали… Какого черта она тут делает? Это же она меня подставила!.. Рыжий рычит, матерится, сует мне мобилу. Голос Альто. Напряженный, собранный, дело дрянь. Слушайте Сергея, не теряйте времени. Не спорьте, все хуже, чем я думал. Хотите остаться в живых - делайте, что скажет Сергей. Но тут, говорю, эта, которая… Я знаю, так надо, все объяснения - потом! Шевелитесь!

Шевелимся. Быстро идем, даже бежим. Куда, на хрена?.. В кусты. Густые колючие кусты. М-мать. Рыжий оглядывается, я тоже, ни черта не видать, между деревьями потемки. Через живую изгородь, через скамейку, бегом. Рыжий хватает девку за руку, волочит за собой, одновременно придерживая колотящийся по плечу рюкзачок. Успеваю подумать, что толстяк Мирский очень смешно бегает.

Ага - кто-то мелькает за деревьями. Рыжий, кажется, тоже замечает - припускает еще быстрее и еще потешнее, громко пыхтя. Но резво, резво. Несемся что есть духу. Коленка, сука, падаль… Точно, бежит кто-то за нами!.. Так. Забор, калитка - почему-то открытая. Чешем по улочке. На нас оглядываются.

Улочка забирает круто вверх. Рыжий, не снижая темпа и не переставая пыхтеть, прикладывает к уху телефон. Задыхающиеся итальянские реплики. Оглядывается. Оглядываюсь. Какие-то парни - бегут за нами, и быстро, пока сильно отстают, но скоро нагонят.

Рыжий вдруг останавливается (мы с девицей по инерции проскакиваем вперед), лихорадочно осматривается, держа телефон у головы. Ищет что-то взглядом, не находит… Находит - вякает в трубку, рвет через улицу. Мы следом. Мирский распахивает дверцу какой-то машины у бордюра. «Девятисотый» «сааб». Девица открывает правую переднюю, падает рядом с рыжим. Рявкает движок. Я плюхаюсь назад - и не успеваю захлопнуться, как рыжий резко сдает назад, аж покрышки взвизгивают.

Парни подбегают, вижу их лица. По-моему, они растеряны. Крякает передача, машина прыгает вперед. Под такой уклон - он с ума сошел, разобьемся ж, на хрен… Рыжий только поддает газу - летим вниз под горку, улочка крутая, узкая… Поворот, куда, разобьемся, козел!!.

Визжим колесами - я прямо чувствую, что левые два готовы оторваться от земли. Вписались, надо же… Еще поворот - ну и ралли, е-мое… Он, оказывается, отлично водит, толстый. Чего? «Пристегнитесь! - скалится весело в зеркале. - Щас будет немножко Шумахера…»

Притормаживаем, большой перекресток, пропускаем кого-то и - яростно гудя, плюя на все правила - газуем наперерез остальным.

«Что? Сзади!» - орет рыжий. Верчу головой. Мотоциклист - следом: в непроницаемом шлеме, напряженно сгорбился, приник к рулю. Есть, кричу, «хвост». Ошалелые глаза обернувшейся девки.

Гоним вниз, бешено встряхиваясь на неровностях: улочка - едва двоим разъехаться. Нельзя все-таки с такой скоростью в такой тесноте… Сейчас сунется кто-нибудь на дорогу - костей же не соберет… Или вывернет из-за поворота…

Как накаркал - справа!.. Успевает ахнуть девка, вой тормозов, ремень чуть не перерезает пополам… бах! Сорвав передний бампер какой-то легковушки, ухитряемся разминуться. Мат рыжего. Газ!

Вниз, вниз, вниз - я вижу через лобовое, что улочка пряма, как линейка, и скатывается чуть не до самого моря. Летим. Мирский беспрерывно сигналит, шарахается на обочину подвернувшийся скутер. Слева за несколько кварталов мелькают подсвеченные сталагмиты Гауди, уносятся назад. Оборачиваюсь: мотоциклист не отстает. «Висит!» - «Вижу».

Перекресток. Широкий проспект, наискось рассекающий тетрадные клетки улиц. Сворачиваем на него влево и едем с почти пристойной скоростью. Мотоциклист - за нами. Довольно много машин.

«Трубу!» - рявкает Серега, девица поспешно подает. Косясь в зеркало, рыжий торопливо говорит по-итальянски. Разбираю: «диагональ», «дове э», «Марина», «коме ло трово», «Барселонета». Саграда громоздится слева. Новый перекресток. Желтый, красный. Серега бросает телефон девице, еще раз оглядывается. Мотоциклист - за две машины от нас.

Серега газует - на красный. Шины шкворчат, кругом гудят, тормозят, мы, заложив вираж, уходим направо и наддаем по широкой прямой улице, обгоняя всех. Те самые парные высотки - точно впереди. «Хвост»? Вон он, родимый…

Минуем один перекресток, другой. Смотрю на спидометр - девяносто. Вот щас как полиция увяжется… «Трубу! Держи все время!» Девица, изогнувшись на сиденье, прикладывает мобилу к правому уху Мирского. Отрывистые итальянские слоги. Мы уже у самых высоток. Еще раз направо - параллельно берегу.

Бульвар с зеленью посередине, слева - заслоняющие море бетонные короба. Мирский нервно спрашивает по-итальянски. «Серега, - говорю, - по-моему, у нас новая проблема». Он оборачивается. «Вон тачка, - тычу назад, - я ее еще на той улице заметил. Она за нами свернула». Рыжий с чувством матерится и опять говорит по-итальянски в трубу. А тачка-то, замечаю я, ничего себе. «Импреза», что ли? Точно ж за нами идет… Мать, cколько же их?..

Серега вдруг сбрасывает скорость - пятьдесят пять… сорок… Чинно рулим влево, разворачиваемся и меньше сорока едем по бульвару в обратную сторону. «Импреза» прилежно все повторяет. Давешний мотоциклист при ней - как эскорт. Девица так и сидит изогнувшись, Мирский продолжает время от времени консультироваться по мобиле.

Направо. Совсем медленно. Кругом, как по волшебству, - все совсем другое. Мелкие, геометрически-прямоугольные квартальчики, тесные улочки. Трущобы. Дома - шириной в пару комнат, фасады липнут друг к другу. И сплошное белье - по всем фасадам и этажам. Фланирующие непрезентабельные личности.

Я не понимаю, что он задумал. Прямые узкие просеки, совершенно одинаковые, частые. В перспективе - то с одной, то с другой стороны, недалеко - открытое пространство: кажется, море. «Импреза» тащится следом на расстоянии метров пятнадцати. Мотоциклиста я сначала не вижу, потом вдруг замечаю на параллельной улице справа: каждый квартал он проезжает чуть быстрее нас, поджидая всякий раз на соседнем перекрестке.

Плетемся вяло, и я могу даже рассмотреть названия этих улочек - все в честь генералов с адмиралами, и даты на казарменно-барачных стенах: XV век, XVI… Стены облуплены, окна часто заколочены, на балкончиках - газовые баллоны, фикусы-кактусы.

Продолжая пунктирные сотовые переговоры, Мирский сворачивает раз, другой. «Субару» - за нами, мотоциклист на время теряется. Мое окно открыто: чувствуется запах жареной рыбы и стирального порошка, слышны звуки бедняцких кварталов: звенит посуда, орет телевизор, орет - громче него - ребенок, громче ребенка - его мать… Видны маленькие барчики с ленивыми завсегдатаями в спортивных костюмах, восточные «кебабницы». Замусоренные тротуары.

Еще один поворот на девяносто градусов - и тут Мирский, коротко бросив что-то в телефон, говорит: «Держитесь!» Я смотрю вперед: в перспективе очередной улочки, все столь же прямой и узкой, посередине проезжей части на расстоянии пары кварталов (аккурат у нас по курсу) - толстая автомобильная задница. «Ауди» - кажется, черная. У Альто была черная А-6…

Скорость - километров пятнадцать. «Субару» поворачивает следом - и до меня вдруг доходит. И тут же Серега газует, разгоняясь по прямой, словно намереваясь протаранить «ауди», - а в десятке метров перед ней резко выкручивает влево. Прыгая на тротуар, едва не опрокидываясь, срезаем угол и входим в перпендикулярный переулок; я успеваю заметить, как, помедлив пару секунд, рвет за нами «импреза» - и как стартует навстречу ей багажником вперед «аудюха»… «А-шестая» мелькает мимо, слышен вопль тормозов и пушечный гром (все, мотор «импрезы» вдребезги) - а мы, не снижая скорости, уже крутим в следующий поворот…

Мы почти на выезде из этих трущоб - когда видим, что на нас опять висит долбаный байкер. Серега матерится, тормозит, сдает назад, одновременно крутя влево, - «сааб» кормой, чуть не сшибив очередной скутер, суется в поперечную просеку и прет по ней задом. Внезапно останавливается - и сейчас же впереди возникает мотоциклист: лихо, почти ложась на землю, вписывающийся на полном ходу в нашу улочку…

Рыжий дергает рычаг, голосят шины, меня вновь вжимает в спинку. Байкер пытается тормозить, становясь поперек… Удар, черная фигура на миг распластывается по лобовому, тяжко брякает по крыше и катится по мостовой позади. Лобовое сбрызнуто трещинами.

Вылетаем на набережную, сворачиваем направо. Слева мельтешат мачты яхт, сверкает огнями мол. Девица прикладывает к виску Мирского трубку. Несколько итальянских реплик, злорадный бессвязный русский мат; мы проносимся мимо скверика и тормозим у перекрестка. «На выход!» - рычит Серега, мы все путаемся в ремнях и дверцах. Бежим через дорогу.

На той стороне - указатель метро. Перед входом рыжий останавливается, выставляет нам руку: секунду! - и некоторое время говорит по мобиле. Мы встречаемся глазами с девицей: вид у нее абсолютно потерянный и напуганный. Я по-прежнему ни хрена не понимаю.

Рыжий резко складывает трубку, коротко кивает на лестницу и сыпется по ступеням. Мы топочем следом. Станция называется Barceloneta.

51

Таня ее звали, Таня Лазарева. Из города Мыколаива - где она и торчала в свои двадцать четыре года, ничем путным не занимаясь, не имея законченного образования, переходя с одной случайной работы на другую и механически меняя бойфрендов-халявщиков. Пока вдруг Антон Шатурин, давний поверхностный знакомец, трахнувший ее походя несколько лет назад, еще до собственной женитьбы, не объявился вдруг по телефону с безумным предложением…

- И ты ей веришь? - спросил я Мирского, отозвав на другой конец стойки в полупустом вагоне-ресторане.

- Верю, почему нет? - Рыжий пожал плечами, демонстративно изучая мой фингал. Сам он был давно небрит, по обыкновению встрепан и по очевидным причинам зол.

- Но…

Я, собственно, и сам не знал, что «но». Стоило мне посмотреть на эту перепуганную, очумевшую, совершенно явно ни черта не понимающую и, похоже, уже утратившую изрядную долю способности думать несчастную девку, на то, как безвольно она болталась на буксире у Сереги во время нашего марафона по барселонской подземке (с внезапными пересадками, перебежками и судорожным оглядыванием по сторонами), как беспрекословно выполняла все его указания, как неостановимо колотило ее, когда мы наконец рухнули в кресла поезда (тронувшегося, лишь только мы очутились в тамбуре), - чтобы очередная моя зловещая конструкция с тонко спланированной серией подстав и хитроумным агентом закулисных сил в главной роли моментально пошла прахом под глумливый (довольно истерический) гогот некоего внутреннего наблюдателя.

Я очень живо вспомнил поведение девицы в Греции - и сам себе поразился…. Какие, к дьяволу, подставы? Какие манипуляции?.. Вздорная инфантильная коза, без царя в голове, капризная, поверхностная, cклонная к спонтанным авантюрам и простодушному кокетству - вот тебе и вся миледи, агент кардинала… Сейчас же она была абсолютно зашугана и застремана - а после гонки по Барсе и вовсе мало что соображала.

Но рыжий, сукин кот, - вот он меня впечатлил! Даже после нашего ралли с дальнейшим кроссом, даже в поезде, уже поняв, что, тьфу-тьфу, вроде оторвались, уже созвонившись с Альто и получив инструкции «вплоть до дальнейших указаний», когда отхлынул адреналин, когда у меня самого все внутри порывалось затрястись поросячьей дрожью - ни хрена этот толстый барсук не думал впадать в прострацию и вообще обнаруживать нормальные человеческие реакции на ненормальные события. Никакой не чувствовалось в нем особой растерянности - одна злоба. Причем не унылая, депрессивная, а активная, раздраженная… Хотя он-то (в отличие и от меня, и от бедной Тани) реально «попал» именно сейчас: он ведь вовсе не был до самого последнего момента в таком уж безвыходном положении, он, в принципе, наверное, мог «соскочить», пока не поздно, но тоже, молодец, вперся в пекло, отчасти по милости Альто, отчасти по собственному дурному барсучьему упорству…

Я проглотил залпом полдринка местного, испанского вискаря (Canovel), покосился в окно. Поезд шел между морем и горами: первое опознавалось по глубокой черноте, вторые - по взбегающим вверх огонькам; и только по берегу слева все время светились какие-то здания.

…На самом деле у них с Альто отношения сложились несколько более теплые, чем описывал рыжий по «мылу». Оказывается, ушлый Мирский со своей личной трактовкой всего, что касается законности в делах компьютерных, успел в Италии в свое время заработать на уголовное дело - и Альто из всезнающего S. I. S. De знал об этом тоже. Понимая, что Мирский очень может ему пригодиться (допустим, чтоб выйти на меня), причем выгоднее иметь его, так сказать, в добровольных помощниках, Альто его по-тихому «вербанул»: я, мол, не буду давать хода тому делу и вообще портить тебе жизнь в Европе, а ты, если что узнаешь, мне скажешь первому. На том и договорились.

У Мирского был свой канал для связи со следаком - но рыжий, естественно, не мог предполагать, что именно к нему направят предназначенную внезапно исчезнувшему из Италии Альто свидетельницу, которую тот безуспешно разыскивал полтора месяца…

Я через Серегино плечо глянул на свидетельницу, встретился с ней глазами: она потерянно таращилась в нашу сторону, сжавшись на своем табурете. Бедняга… И, кстати, вовсе не так уж похожа на настоящую Шатурину, виденную на фотке. Разве что с той прической и можно было их перепутать…

- Почему, действительно, они ее к тебе послали?

- А типа демонстрация союзнических намерений. - Рыжий жутковато ощерился. - Своим он не доверял: не знал, видимо, кому можно верить, и не верил никому… А я-то не из их конторы.

- А откуда они тогда вообще знали о вашем вась-вась?

- Ну откуда… Стучал, видимо, кто-то из самых к нему близких - из следственной группы его.

- Ну так а в чем союзнические намерения?

- Ну якобы они раскрыли заговор внутри ихней гэбухи. И теперь знают все, что те знали…

Таню Лазареву Альто искал с того момента, как она по паспорту Шатуриной вернулась к себе на Украину. Поняв, каким керосином пахнет дело, она действительно сразу «легла на дно» (благо в Киеве, куда она прилетела, у нее куча знакомых). Так что ни человечек Страно (в натуре же иностранец, чужак: где бы он стал ее искать?), ни - вскоре - местные хохляцкие менты, напрягшиеся (вяло, по-хохляцки) уже по поводу всеевропейского розыска (запущенного Альто), поначалу вычислить Таню не могли. И только когда она, месяц спустя, расслабившись, решив, что опасность позади, вернулась домой - вскоре ее и взяли, прямо по месту жительства. И без лишней бюрократии (явно итальянские коллеги задействовали все свое влияние на рвущихся в НАТО новых союзничков) переправили в Рим. Где, ни черта не объясняя, посадили под охраной на какой-то квартире.

- Кто - посадил?

- Ну, те самые его коллеги, которым он стал мешать со своим далеко зашедшим расследованием…

Понимая, как важна она Альто (в конце концов, только ее роль во всем этом деле оставалась для него по-настоящему неясной - но ведь именно с несчастной девицы «все это дело» в большой степени и началось!), «заговорщики» перехватили свидетельницу и втихаря припрятали. Пригодилась она весьма скоро: Альто, поняв, что его готовы тем или иным способом убрать, скрылся - да еще и сам с ключевым свидетелем, до зарезу нужным «заговорщикам» (решительно не понимающим, кто я такой и какова, в свою очередь, моя роль)…

По-видимому (говорил Серега), Альто в последний момент пытался выйти на тех, кто «заговор» расследовал. Подать какой-то сигнал… И когда следак заныкался в Испании, «заговорщики» (знавшие о «сигнале») решили сыграть как раз под потенциальных союзников. Для чего и послали Таню к Мирскому в качестве ответа «на сигнал» как жест доверия и первый шаг в «обмене свидетелями»: со стороны Альто наверняка предполагалась в качестве ответного жеста передача им Касимова… Придя к Сереге, Таня озвучила то, что ее заставили заучить, прежде чем выпустили: что генерал S. I. S. De Доменико Риффа негласно отстранен от дел и взят под домашний арест на время негласного опять же расследования его причастности к Клубу. Альто мог проверить это и, убедившись, что все правда, решить, что арест генерала и отправка девицы - дело одних и тех же союзнических рук…

- А генерала на самом деле арестовали?

- Вероятно. Ну а эти ребята, не будь дураками, воспользовались собственным «провалом»…

- То есть они на ней с самого начала «висели»? И на вас потом?

- Выходит…

- А почему Альто подрядил тебя отвезти ее в Барсу?

- А видимо, в натуре никому из своих не доверял. К тому же я - если бы остался в Италии - был бы ему опасен. Как человек, знающий обо всей истории с Таткой и могущий - если надавят - рассказать кому не надо. Ну вот он и решил, раз уж так, залучить нас обоих.

- А зачем послал меня вас встречать?

- Ну что ж он, дурак: понимал же, что и кого может птичка, блин, на хвосте принести…

- Ну так они бы меня и взяли… Рыжий осклабился:

- Как бы Тони тебя ни любил - для него лучше было б, чтоб взяли тебя, а не его.

- А кстати - почему они нас втроем-то не повинтили? Там, в парке?

- Потому что им нужны были вы с Тони оба. Они надеялись дождаться, пока мы соберемся все вместе, - и брать сразу четверых.

…Руководивший Мирским по мобиле Альто, потаскав нас некоторое время по метро, велел мчаться на вокзал de Sants и прыгать в как раз отходящий поезд на Севилью. Поезд шел всю ночь с остановками - и Альто, знающий расписание, должен был перезвонить перед какой-то из них и скомандовать: вылезайте…

- Ну так а если на ней, - я кивнул в сторону «Татки», - до сих пор «клоп»?

Рыжий разглядывал меня с мрачненькой полуухмылочкой:

- То-то я сам боевиков не смотрел… Переоделись, естественно, старую ее одежду в мусорник запихали…

Я добил забытый вискарь и, глядя на пустую стопку, пытался собраться с мыслями. Они не то чтобы разбредались - скорее, разбежались и попрятались. Поезд слегка кренился на виражах.

…То есть это что же, выходит, все правда? Эта бездарная, громоздкая, ненатуральная, нелогичная, за уши притянутая, из нелепых совпадений белыми нитками кое-как сшитая история… Я совершенно не готов был в нее поверить. Несмотря ни на что. Несмотря на стопроцентную - теперь - уверенность, что и Таня Лазарева з Мыколаиву была участником этой дикой варки не менее случайным, чем я сам…

- Погоди, Серега. - Я поднял на него глаза. - Ты писал, что узнал, как умерла настоящая Майя…

Мы довольно долго друг на друга смотрели, а потом рыжий сказал с непонятным выражением:

- Аневризма.

- В смысле?

- Аневризма сердца. Знаешь, медик недоучившийся, что это такое?

Я напряг память:

- Выпячивание стенки сердца в месте ее истончения… У кого это она была?

- У Майи.

- Откуда ты знаешь?

- Одну ее очень близкую знакомую раскрутил…

- Черт…

- Понял теперь?

- И что - значит, он ее…

- Ага. Ударил в грудь. Просто ширма упала… Тоха, он, понимаешь… вообще он человек был спокойный и легкий - я говорил тебе. Да ты ж и сам его видел… Совершенно не психопат никакой, ничего подобного. Можно даже сказать, эталон нормальности. Но это - пока все шло нормально… - Рыжий хмыкнул. - А у него всегда все нормально и шло - он везунчик такой был. Талантливый, успешный, обаятельный. С бабками никогда в жизни ни малейших проблем, девки чуть не с детсада сами вешались. Так что если вдруг случалось - вдруг! - что-то не так, в тех редчайших случаях, когда вдруг реальная проблема возникала, Тоха малость терялся. Терял адекватность. Если, скажем, сталкивался с неприязнью по отношению к себе - мог, знаешь, и в истерику впасть… А с этой свадьбой… Я говорю, сам эту долбаную Майю не знал - но, по-моему, Тоха с женитьбой своей круто лажанулся. Она для него, эта Майя, была какой-то совсем левый вариант. Там якобы какая-то ненормальная любовь имела место… Есть у меня подозрение, что эта Майя Тоху на себе женила. Он, как всякий везунчик, с которым все носятся, против умелого обращения оказывался совершенно беспомощен. А она, похоже, была та еще стерва - как раз с интуицией на слабаков, знаю я этот бабский типаж. Такая самовлюбленная московская сука. Наглая, требовательная, капризная… Я думаю, она на нем хорошо поездила. Самоутверждалась за его счет. Совершенно не думала с ним сюсюкаться, как все прочие, - наоборот, гнобила его, чморила. А он, ты что, - не привык к такому! У него от таких дел вообще башню сносило! Я, помнишь, тебе пересказывал, что знакомые говорили, - эта девица его постоянно из себя выводила. Ну вот и вывела…

- Все равно… - Я помотал головой. - Как-то это… Этот его, с позволения сказать, план…

- А знаешь что? Он знал про ее проблемы с сердцем. Собственно, она сама постоянно ему про них напоминала - вот, мол, я бедная больная, возись со мной: знаешь этот прием… И при знакомых про это нудила…

- То есть они знали, что он знает…

- Он не смог бы никому доказать, что все произошло случайно! Что убийство было непредумышленное…

Ну и еще такой маленький нюанс - папа у нее был ментовский генерал. Представляешь, что на зоне ждало убийцу его дочери? А Тоха - это же такое тепличное существо, ты чего… Вот так вот из богемного клуба прямиком на цугундер… Он бы никогда туда не пошел. Он бы что угодно сделал, чтобы туда не попасть… Дурацкий план был? Ну конечно, дурацкий - а какой он еще мог быть, когда придумывался в таких условиях? Ну и закончился - сам видишь чем…

- Не знаю, - говорю. - Не знаю… Как хочешь, а многое не сходится. Почему эта, - я кивнул, - Таня…

- А чего ты у меня спрашиваешь? Вот у нее и спроси…

52

Серега подошел, что-то ей тихо сказал. Осторожно обнял за плечи, привлек, успокоительно забормотал… Экое умиление. Я в своем нынешнем состоянии, пожалуй, никого бы утешать не смог.

Я сел на табурет рядом с Таней, Серега облокотился на стойку позади девицы. Та смотрела на меня недоверчиво, почти враждебно. Видимо, я у нее ассоциировался - естественным образом - со всем, обрушившимся на нее, и казался отчасти его виновником. Хотя, если по совести, это как раз мои проблемы (проблемы! хорошо сказано…) начались с нее, с «Татки». Я вдруг понял, что девка сама меня раздражает. Я постарался подавить это раздражение.

- Скажи, - говорю, - Таня… Ты понимаешь, мы все тут в одинаковом положении, так что давай будем откровенны друг с другом, о’кей?..

Она смотрела зашуганно-неуступчиво.

- Скажи, Таня… Почему - если все было так, как ты говорила… почему ты согласилась на предложение Антона?

Ее взгляд стал откровенно враждебным. И одновременно - совсем беспомощным. Девица молчала. Рыжий сзади положил ей руку на плечо. Она опустила глаза.

- Тань… - тихо сказал Серега.

- Он нравился мне, - не поднимая глаз, сквозь зубы вытолкнула Таня.

«Но неужели ты не понимала…» - почти начал уже говорить я, когда до меня вдруг дошло с той издевательской ясностью, от которой не знаешь, смеяться или плакать: конечно, не понимала! Не хотела понимать! Она вообще об этом не думала! Баба же, господи, девка молодая, дура, провинциалка. А тут - москвич, супермен, весь в шоколаде… «Поедем на курорт - и ты типа будешь моя жена…» Как будто она головным мозгом тогда решение принимала…

- Видишь, Юр, - хмыкнул Мирский. - Татка - она еще в Шенген невъездная. Она была однажды в Германии, нарушила визовый режим, работала без разрешения, попалась. Ну, ее подержали в камере немножко и депортировали. Так что ей теперь в Европу дороги не было. А тут Тоха предлагает - по другому паспорту. Ну, она решила поиметь этих европейцев…

Ему, авантюристу, флибустьеру, понимаешь, толстому, явно нравилось девицыно сумасбродство…

- Ты говоришь, Антон в Афинах вел тебя за мной - перед тем, как мы познакомились. Откуда вел?

- От Акрополя.

- А что вы делали у Акрополя?

- Не знаю. Болтались…

- Юр, ты типа не понимаешь, - опять встрял Мирский. - Он же русских искал. Свидетелей. Ему же надо было, чтоб в случае чего нашлось кому подтвердить, что он, Антон Шатурин, был в Греции с женой, Майей. Она типа? - Да вроде она… С русскими проще как бы случайно познакомиться. А где их искать? Там, где туристов больше всего. Слышишь русскую речь…

- Какую речь - я же один был и сам с собой разговаривать привычки не имею…

- Ты по телефону говорил… - почти с отвращением.

И тут я вспомнил - точно. Я же Костику оттуда звонил… Антон видит (слышит) русского, ведет девку за мной, ожидая повода для более-менее естественного знакомства, я сажусь в кабаке, они следом, я открываю лаптоп… Подсаживается Антон: вроде ему нужно послать «мыло», обращается по-английски - вроде не знает, с кем дело имеет… О, надо же, земеля - Майя, иди сюда, познакомьтесь с моей женой… Так оно все и было.

- Зачем ты позвала меня на Санторин? Почему не сказала сразу Антону, что к нему приходили люди от Страно?

…В Греции до девочки Тани наконец дошло, что ничего такого уж прикольного в происходящем нет, что тут не столько халява, сколько подстава. И вообще… Девочка сразу (разумеется) начинает к суперменистому Антону липнуть - а тот ее в упор не видит, у него какие-то свои заморочки, на Таню он посматривает чем дальше, тем более косо: словно побаивается ее и раздражен зависимостью от глупой девицы. Тане обидно, понимаешь! Так что когда к ней - в отсутствие Антона - заявились эти ребята, она, окончательно доперев, что втянута в какие-то стремные варки, скрыла визит от Шатурина главным образом из чувства протеста. «Из вредности». В силу вздорного своего характера она вообще питает склонность к мелким провокациям. К тому же ей, начинающей, в свою очередь, побаиваться Антона, хотелось посмотреть, как тот станет себя вести.

А Антон тем временем тащит ее знакомиться с Касимовым. Роль этого нового знакомца Тане неясна: зачем он Антону? Связан как-то с людьми Страно?.. Игра явно продолжается: с Таниным участием, но ей по-прежнему непонятная. И тогда она опять выкидывает фортель - зовет Юру из Серожопинска к ним присоединиться, остро радуясь Антоновой растерянности. К тому же бабье тщеславие заставляет ее интерпретировать общительность и простецкую улыбку серожопинца как признаки того, что мужичок на нее «ведется» (и опять-таки: если что, будет у кого искать защиты)…

Я вспоминал реакцию Антона на мое присутствие. Побаивался он меня? Если да, то несильно. Провинциал с носом картошкой - это по определению было не то существо, которое Антон мог воспринимать всерьез. Несмотря на экстраординарность причин тогдашнего его пребывания в том месте и в той компании, он, кажется, пережив первый шок, быстро успокоился (он вообще, видимо, был из людей, не склонных долго париться по поводу чего бы то ни было) - ведь он находился в максимально естественной для себя ситуации: безделье, истекающая по нему слюнями девица и смешной простачок, на фоне которого все Антоновы достоинства глядятся особенно выпукло…

Когда я все это понял - сам почему-то ощутил острый стыд: ведь поведение этих двух несчастных микки-маусов было не более глупо, чем мои собственные попытки отыскивать в нем стройную логику. Задним числом, зная про наваленные в ходе данной истории трупы, я все пытался интерпретировать тогдашнюю ситуацию по законам триллера - хотя в реальности имела место идиотская подростковая мелодрама. И иначе быть не могло - ведь главные участники ее, несмотря ни что, оставались просто двумя безалаберными инфантилами…

Чего она его тогда напоила? Опять же из вредности, из желания сыграть на самолюбии, в расчете на мелочную ревность… Ей и в голову, дуре несчастной, прийти не могло, что Антон перепугается. А он таки перепугался: ведь Шатурин не знал, не проболталась ли мне Таня насчет того, что она ему не жена… А потом я вдруг без предупреждения свалил. Антон тут же взялся за девицу, но - уже соображая, какой подход к ней будет более эффективным, - не угрозами, а с помощью того, чего эта дура так ждала больше недели. Разомлевшая девка и рассказала ему все.

И вот тут Антон начинает дергаться всерьез - когда до него доходит, что он сам не знает, во что ввязался. Теперь он, пожалуй, и Таню убить готов: во-первых, злится, что она так долго молчала, во-вторых, видит, что она теперь для него по-настоящему опасна. И поскольку наличие реальных проблем, как и было сказано, совершенно вышибает Антошу из колеи, он впадает в истерику, заканчивающуюся в болонской гостинице безобразным скандалом и дракой с девкой (которая от эдакой смены Антоновых настроений сама взбеленилась и стала в сердцах ему угрожать). Имела место даже беготня по гостиничным коридорам и бегство зареванной Тани с бланшем под глазом через черный ход (не замеченное людьми Страно, спокойно караулившими главный)…

Я нервно хмыкнул и закурил выпрошенную у Тани сигарету. Мирский смотрел на меня подозрительно. - А тут что пишут на пачках? - спросил я у него.

Он непонимающе нахмурился, потом сообразил:

- Здесь это красивше всего звучит. «Фумар пуэдэ матар».

…Я испытывал чувство сродни тому, что ощутил, узнав, что Виктор - никакой не агент «Миссии», а обыкновенный стареющий осел, «ударенный мочой в голову» при виде молодой бабы. Чувство, что надо мной издеваются. Только во много раз острее.

Хотя - кто над кем издевается? Ведь это я сам упорно игнорировал реальность, раз за разом громоздя конспирологические сюжеты: причем всякий раз вопреки очевидности. Я, который привык полагать себя реалистом и прагматиком… Как, блин, мне могло прийти в голову, что Виктор, которого я знал много лет, такой весь из себя добросовестный, педантичный, в чем-то простоватый дядь Витя, - собственноручно запустил какую-то жуткую многоходовую комбинацию?! В чем я подозревал эту несчастную девку, чья незамысловатая козья сущность понятна с первого взгляда?.. А ведь в какой-то момент я чуть было всерьез не решил, что лично заинтересовал бывшего голливудского суперстара и нынешнего финансового магната - который, видите ли, время от времени собственной персоной тайно являлся мне с непонятными целями!..

Так. Хорошо… Я затушил бычок, бессмысленно глядя в черное окно тамбура. Вернемся к самому началу. Самому-самому… Пусть тот старик в Стамбуле не имел никакого отношения к Ларри Эджу и не думал привлекать моего внимания. Но откуда у него оказались Аликовы шарики?!

А с чего я взял, что шарики были именно Аликовы? Узор похожий? Ну и что - просто похожий и все. Мало ли что мне могло почудиться. Совпадение. А может, и самогипноз: в конце концов, приметы того времени, когда я общался с Аликом и (самое главное) Варькой, до самых последних пор довольно много для меня значили - вот я и увидел их там, где на самом деле было лишь что-то сходное…

И фотку он там оставил - случайно. И в Афинах я оказался - случайно. И Антону попался. И за этими двоими увязался… НИЧЕГО НЕ БЫЛО. Никаких планов, расчетов и заговоров. Была - цепь нелепых совпадений. Бестолковых поступков. Глупостей. Истерик. Я пытался восстанавливать логику? Да кто сказал, что люди ведут себя логично? «Ищи, кому выгодно»… Но в данном случае и умысла-то никакого не было. Ни с чьей стороны. Была трусость пэдэ Полякова, в запарке спихнувшего все на любовницу. Была склока между двумя самовлюбленными ничтожествами Шатуриными. Был дурацкий инфантильный авантюризм Тани из Николаева… Вот вам и вся хитроумная подноготная.

Правда, не я один искал за всем тайную волю: Альто вон уверен, что меня таким ловким способом использовали некие силы, играющие против Клуба… Ну, с Альто - понятно, для него это профессиональное, в этом вся суть его работы: «если есть преступление, то есть преступник». Если начался шухер с зачистками по всей Европе - то кто-то же его инициировал!..

Да в том-то и дело, что никто! Никто против этих уродов не играл - они сожрали сами себя, причем без всякого повода извне. Им и не надо было ни противников, ни поводов - при их профессиональной паранойе, при их взаимном недоверии для того, чтобы все посыпалось, не требовалось даже реальной угрозы: они сами себе ее придумали. И не попадись им я - нашелся бы кто угодно другой…

А я-то никак не мог расстаться с мыслью, что именно во мне - лично во мне - все дело! Что, впрочем, естественно. По-человечески. Никому не нравится отдавать себе отчет в собственной случайности и заменимости…

Не нравится - да? - знать, что вся эта мясорубка, в которой погибла уже куча народу, в которой несколько раз чуть не загнулся я сам и еще запросто, запросто можем порыднуть мы все, - что она заработала на пустом месте!..

А с этим всегда труднее всего смириться. С тем, что большая часть из происходящего с тобой - включая самое худшее! - происходит даже не по чьей-то злой воле. Вообще нипочему. И низачем. В силу хаотической комбинации случайностей. Поэтому мы всегда ищем - придумываем - причину или виновника. Чтобы жить, нам нужно хотя бы ощущение почвы под ногами. Вот мы и сочиняем всевозможные теории заговоров (называя их даже Священным Писанием) и назначаем ответственными разного масштаба ларри эджей.

И поскольку человек не может без надежды, мы наделяем Ларри Эджа милостью и всепрощением. И продолжаем себе копошиться. На трясине.

Жил Ромыч аж на тринадцатом этаже - а лифт у него был какой-то особенно вялый: этим, видать (избытком свободного времени у пассажиров), обилие народного настенного творчества и исчислялось.

- О, наши люди, - ткнул Славка в выпендрежно-фигурный вензель, намалеванный среди более-менее имбецильной похабщины и гордых погонял паханов окрестных песочниц: «фф».

- Фактор фуры, - пояснил я Варе.

- А что это такое? - спросила она. - Я все время от вас слышу…

- Как бы объяснить… Наверное, надо историю изложить. Это несколько лет назад было, когда мы экстрим-турами занимались, ты в курсе. И вот ехали мы со Славкой в город из Пестова - на автобусе. Такие уже поддатые, но несильно. Настроение хорошее, на оптимизм пробило…

- … И давай мы обсуждать, как у нас все неплохо, - перебил Славка. - И дело идет, и деньги капают, и самим интересно всем этим заниматься. И новые какие-то идеи уже есть. Рассуждаем мы, значит, что можно и у нас в стране дело делать, энергия только нужна и фантазия, что не бывает плохих стран, бывают непредприимчивые люди…

- … А дорогу из Пестова ты представляешь, - говорю. - Узкая, раздолбанная. Хотя движение там неслабое: фуры сплошные идут. И автобус наш обгоняет их одну за другой, по встречке, кое-как в повороты вписывается…

- … А Юрген, значит, свое цитирует: «Нельзя же ничего не делать, если нельзя сделать всего!» - и так далее. И начинаем мы вовсю обсуждать планы на будущее, прикидывать, сколько всего наворотим. Чтоб мы - мы с ним - и не наворотили! И лупим - пока фигурально - себя в грудь. Кто, если не мы, когда, если не сейчас?..

- … И вдруг Славка заткнулся, посмотрел в окно - а мы как раз опять на обгон пошли - и совсем другим тоном, задумчиво так произнес: «И в этот момент фуру заносит…» После чего затыкаемся уже мы оба…

- С тех пор и пошло: фактор фуры…

Лифт вдруг дрогнул, замер, унылый ноющий звук его двигателя оборвался - и погас свет.

53

…Я вскинулся, куда-то рванулся. Что?.. Рыжий тряс меня за плечо. Было уже светло. Поезд шел полным ходом, за окном - легкое пасмурное небо, зеленые холмы. Что угодно, только не ноябрьская Европа…

- Который час? - прохрипел я.

- Через полчаса - Севилья. - Серега был озабочен и совсем не заспан.

- Севилья?.. - Я посмотрел на соседние кресла. - А эта где?.. Как ее… Таня?

Наступила ночь - туннель.

- В сортире.

Ни фига не соображается… Помойка во рту.

- Так что, - я потер глаза, - он так и не позвонил? Мирский в своей быковатой манере смотрел куда-то вперед по проходу:

- Нет.

Севильский вокзал «Санта-Хуста» - здоровенный ангар. Я все не мог толком проснуться. Куда-то идем - Мирский ведет. Куда?.. Чего теперь вообще делать?..

Сушняк. Минералки бы какой.

- Серега, - говорю, - на минералку подкинешь? Рыжий не оборачиваясь полез в карман, протянул назад левую руку - я принял в ладони горсть железных евро. Правой он держал за руку девушку Таню. Я зашарил глазами в поисках киоска…

Что-то зацепило взгляд - слегка, я стал было вертеть головой дальше… Мысленно притормозил. Где?.. Продолжая идти за этими двумя, повел взглядом в обратном направлении - со странным и пока мне самому непонятным чувством. Где это было?.. Помстилось?.. Глюки начинаются?..

Вот!!