Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник) Фомальгаут Мария
– Оттуда, – он тычет пальцем в небо.
– А поконкретнее нельзя?
– Нельзя.
– Это вас теперь привлечь можно… за жестокое обращение с животными. С очень редкими животными.
– Какие они, к чёрту, редкие, там их как звёзд на небе…
– Где там?
Не отвечает. Думаю, в каких жутких землях он побывал, под какими чужими солнцами, откуда притащил это… это…
Не знаю, что.
Они убивали друг друга.
Первый раз видел зверей, которые с такой злобой и жестокостью убивали друг друга. Ни за что. Без причины. Хладнокровно, расчётливо, будто выполняли какую-то работу…
Да и вообще, когда я последний раз видел, чтобы убивали друг друга…
Не помню. Я не застал то время, когда убивали, я родился, когда и кражи были не в порядке вещей. Никак не думал, что в городских трущобах до сих пор осталось это зверство, когда стравливают собак, птиц, змей… только тут похлеще. Много похлеще.
Ничего, всё расскажет. Как миленький. Под ментоскопом и не такие раскрывались, рассказывали всю подноготную, когда уже не остановить задержанного, выкладывает тебе всю свою биографию, первую-вторую-третью любовь, первую-вторую-третью ненависть, а в детстве под кроватью Глазастик жил, а под кровать смотреть нельзя было, там Глазастик, а…
А…
Подъехал шеф, я вышел ему навстречу, мне не терпелось сказать, что…
– Поймал-таки? – шеф прямо светится, я ему сболтнул по телефону про пришельцев, так шеф мне только что памятник не ставит…
– Ага… тёпленького взял… в притоне его…
– Во-от, всегда говорил, далеко пойдёшь, молоток, парень, молоток, вырастешь – кувалдой будешь…
Ну, не всегда, чуть не добавил я, еле успел промолчать…
– Этих-то видел? – подмигивает шеф. – Тварей?
– Ага, видел… жуть…
– А как они друг друга… взглядом на расстоянии…
– Ну. Я всё боялся, как бы они нас не поддели…
– Да не боись, там всё продумано, стекло стоит… Ну, где у тебя живодёр-то этот сидит?
– Вон, в камере… слова из него не выжмешь.
– Ой, ничего, выжмем, и слово, и не слово… будет знать, как гадости всякие народу показывать…
Шеф идёт к камере. Теперь ещё более заметно, что под хмельком, да не под хмельком, а под хмелищем, как вообще на ногах держится. Смотрит на арестованного, прищуривается ещё больше.
– Ко-о-го я ви-ижу? Сколько лет сколь-ко зи-им!
Хлопают друг друга по плечам, через решётку, шеф делает мне знаки, давай-давай, открывай, чего встал…
Открываю. Смотрю, как шеф тащит заключённого, или заключённый тащит шефа, уже не разобрать, устраиваются за столом, шеф ещё пытается что-то разлить по бокалам, не может.
– А я слышал… ты в звёздах там… погиб…
– Такие не погибают, знаешь…
– Развернулся, клуб открыл?
– Ну…
– Эти у тебя там… дерутся?
– Ну… звери, чисто звери, ты бы посмотрел…
– Ага… зайду как-нибудь…
– А-а, и все скажут, шеф полиции пришёл… этих смотреть…
– А я за… мак… за… масс… ки…
– Замаскируешься, говоришь? Ну-ну…
– Хорошо получаешь, с показухи со своей?
– Не жалуюсь… тебе отстегну, будь спок… семьдесят на тридцать.
– Ну, это ты прямо что-то загнул… от щедрот…
Вспоминают обо мне. Как-то оба, разом, смотрят на меня, хочется выхватить пистолет, застрелить обоих, пока они меня не застрелили…
– А парень у тебя молодчина…
– Не сильно он тебя?
– Да нет, что ты… кроме шуток, молодец парень… а ещё говорят, полиция у нас лыка не вяжет. Ещё как вяжет. Премию ему теперь надо.
– Да я тоже думаю… премийку ему подкинуть, да и начальником отдела поставить…
…пишу это, потому что не могу не писать, не могу молчать, хоть на бумаге выложу всё. Как есть. Про меня. Про шефа. Про звёздного странника. Про тех тварей, которые там… там…
Пишу, чтобы не молчать.
И ничего не могу поделать.
Я тоже дорожу своим местом.
Очень дорожу.
Выхожу на улицу в поток прохожих, они смеются, догонят друг друга. Они не знают, что там, в тёмных кварталах… а может, знают. Вот так: отходят от станка, встают из-за стола в конторе, уходят пораньше, ссылаясь на неотложные дела дома, супруга приболела, и всё такое. Потом звонят супруге: на работе завал, я немного задержусь, родная, к ужину не жди… а сами потихоньку едут в тёмные кварталы, путая следы…
Смотрю в лица прохожих. Разве вот этот почтенный отец семейства может истошно орать – кро-ви, кро-ви? Или вон та дамочка разве делает ставки на красных, на красных, сегодня на красных…
Не верю.
Горожане сами не знают, что у них под носом творится…
Сворачиваю в неприметный подъезд, протягиваю четыре штуки за билет. Подорожали билеты… вхожу в зал, первым делом ползу к тотализатору, сегодня ставлю на красных.
Кресла у них здесь неудобные, щупы поджимать приходится, клюв девать некуда. Ну да ничего. Дело того стоит.
Конферансье объявляет…
Чувствую, как сжимается сердце, как закипает кровь, как рвутся из меня какие-то первобытные инстинкты. Уже нет меня, растворяюсь в ревущей толпе, скандирующей – кро-ви, кро-ви…
Они бросаются в атаку, друг на друга, страшные, вертикальные, непонятно как не падающие со своих подпорок. До поры до времени. Убивают друг друга. Взглядами, взглядами, на расстоянии, мне кажется, убивают самой ненавистью.
…довожу до Вашего сведения, что сегодняшнее наше наступление закончилось победой. Китайское подразделение полностью разгромлено. Пленники перенаправлены в…
…в который раз во время спецоперации наши солдаты стали свидетелями странного феномена: вокруг поля боя мы наблюдали странного вида сооружения, на которых сидели лиловые существа со множеством отростков. Попытки приблизиться к существам не увенчались успехом: между нами как будто находилась непреодолимая прозрачная стена…
2013 г.
Соловьиный сад
Иногда соловьи приходили в рощу, послушать человека. Конечно, только иногда, когда настроение было соответственное, лирическое. Приходили по одному, приходили парочками, целовались в роще.
Слушали человека.
Человека услышать – большая редкость, человек, он же тоже не всегда поёт. Делает что-то в своей клетке, своё, человеческое, или бегает в колесе, или листает страницы, или сидит перед экраном. Соловьи ему специально всё сделали в клетке, как у людей: и экран, и сшитые страницы, и местные умельцы даже слепили гипсовую женщину, как настоящую. Кресло плетёное сплели, диван. Чтобы всё, как у людей.
Да кто знает, как должно быть у людей…
А иногда человек поёт. Особенно по весне. Или если сам вырезает что-нибудь из дерева, это у него ловко получается. И поёт, это тоже хорошо у него получается…
– Да-а… а п-пожела-ай ты им ни пуха, ни пера-а…
Или:
– Пусть ме-сяц-про-во-ци-ру-ет нас на об-ма-ан…
А уж по весне, если выпьет сок забродивших ягод, и подавно поёт-заливается. Любо-дорого послушать:
– Аа-а бе-лый ле-е-ебедь на пру-ду-у…
Собирались соловьи послушать человека. В шутку спрашивали у него, сколько им жить. Считали слова в песне, сколько слов, столько проживут. Десять, двадцать, тридцать лет.
Кормили человека из рук – орехами и ягодами. Судили да рядили, как живут люди. Одни говорили, что люди всю жизнь по океану на кораблях плавают, этот же на корабле приплыл, корабль его утонул, он один остался. Другие говорили, да не-ет, люди тоже на каких-то островах живут. Да на каких островах, вы прямо видели, что ли, да?
Спорили. Ссорились. Мирились. Приходили послушать человека. Чудной всё-таки. Других людей рядом нет, а он – поёт.
Для кого?
Приходили посмотреть на человека. Приносили ему свежей рыбки, приносили мёртвых птиц. Нет, не соловьёв, боже упаси – диких птиц, у которых не руки, а крылья, диких птиц, которые на две лапы не встали, и палку в крылья не взяли.
Недавно было доказано, что у соловьёв диких и у соловьёв разумных общий предок. Учёный один доказал. Ну, вы, наверное, его фотографию в газете видели.
Нет, премию ему не дали. Хотели дать, но не дали. Передумали. Потому что он после этого своего открытия ещё что учудил? Стал хаживать к человеку. Нет, не чтобы послушать, как человек поёт. Нет. Этот учёный стал доказывать, что у человека есть зачатки разума. Вот так. Ни больше, ни меньше.
А за такую чушь премию не дают. Где это видано, чтобы человек думал…
Ну да ладно, бог с ним, с учёным. Ещё что-нибудь откроет, глядишь, и правда дадут ему премию.
По вечерам собирались в роще, целовались украдкой. Слушали человека. Считали по словам в песне, сколько нам жить…
2013 г.
Утром в первый день творения
Утром – в первый день творения – я выходил, смотрел по звёздам, какой будет день.
Какой будет мир.
Если звёзды разбегались от Большого Взрыва ровно и гладко, значит, мир обещал быть хорошим, светлым. Обещал быть миром, в котором любят ближнего своего и непременно возвращаются домой из дальних странствий.
Тогда я выходил в мир гулять, катался на звёздах, скользил среди туманностей, а то нет-нет да и рождался на какой-нибудь земле, чтобы поцеловать женщину и вернуться домой из дальнего пути.
Если звёзды разбегались неровно, нервно, путались, сталкивались – мир обещал быть недобрым, зловещим. Обещал быть миром, где жгут города, и где солдаты не возвращаются с войны.
Тогда я отсиживался дома, пил горячий шоколад, смотрел в окно, по которому скользили всполохи огня и капли крови.
Сегодня даже не вышел посмотреть. И так всё ясно. А как я хотел, сезон дождей тянется уже вторую вечность.
Ладно, не всё же ясной погоде быть, можно и ненастью побыть немножко…
2013 г.
Никому не нужно
– Да никому это не нужно, – говорит кто-то.
Оборачиваюсь. Кто-то поспешно улепётывает в толпу.
Я его не преследую.
Я и сам знаю, что это никому не нужно. То, что я делаю. То, что я рисую.
Это ещё не так страшно, когда кто-то говорит: никому не нужно. Страшнее бывает другое, когда кто-нибудь спрашивает:
– Зачем?
А я не знаю, зачем. Просто не знаю, и всё тут. Зачем рисую. Зачем каждый день выволакиваю на улицу этот проклятый мольберт, как проклятый, размазываю краски по холсту.
– Картины недорого, пейзажики, портреты на заказ, абстракция на любой вкус, любой каприз за ваши деньги… – говорю нараспев.
Прохожие не слышат. Не замечают. Изредка приостанавливаются, призамедляют шаг. Снова бегут куда-то по своим делам, по магазинам, по офисам, по метро, по лифтам, по фабрикам и залам заседания.
Они не смотрят на мои картины.
Они никогда не будут смотреть на мои картины.
У них нет глаз.
Ни у кого. Идут. Спешат. Подставляют солнцу безглазые лица. Трещат по мобильникам, да-да-да, иду-иду-иду, буду-буду-буду…
А иногда, вот так, кто-нибудь зашипит за спиной:
– Да никому это не нужно…
Вздрагиваю.
Но это ещё ничего, не страшно. Хуже другое, хуже когда подойдут и спросят:
– Зачем?
Вот и думай-гадай, что ответить…
Я и сам не знаю, зачем пишу картины. Просто. Не могу не писать.
Иногда – редко-редко – кто-то что-то покупает. Так. Просто. Вешает в доме на стене. Так. Просто. Всё равно ничего не видит, что на картине. А может, покупает, чтобы сделать мне приятно. И в соседнем районе бросает картину в мусорный бак.
Иногда сам себя спрашиваю: зачем.
И не нахожу ответа.
Потому что я их тоже не вижу.
Картины.
Потому что у меня тоже нет глаз.
Иногда провожу пальцами по холсту, ощупываю, пытаюсь понять, что изображено на картине, не понимаю.
Жду, что однажды придёт кто-то, кто увидит. Скажет мне, что там, на холстах.
А вы видите?
А?
2013 г.
Вам скомпенсируют
– Вечер добрый.
Оторопело смотрю на него. С ума я сошёл, что ли, дверь на тридцать три раза закрывал, и на тебе…
Вертится на языке: как вы сюда попали, вместо этого выжимаю из себя:
– З-здрассте.
Проклятая вежливость. Грабитель в дом ввалился, а я – здрассте. Ещё бы чашечку кофе предложил. Грёбаное воспитание, ах, Мишенька, ах, поздоровайся, ах, какой невоспитанный мальчик…
– Нет, я не грабитель.
– Мысли читаете?
– Вроде того. Разрешите сесть?
– Р-разрешаю.
Садится. Почему-то не в кресло, а на пол. Незваный гость с синим лицом и горящими глазами. Сразу начинает вертеться на языке: у неё глаза – два бриллианта, три карата…
– У меня для вас… плохие новости…
Ёкает сердце, с Иркой что-то… или Данька что натворил…
– …вам придётся съехать.
– Как съехать?
– Из дома.
– К-как… совсем?
– Да. Совсем.
– Но…
– Здесь будут строить базу.
– К-какую?
– Военную.
– Кто?
– Мы.
Даже не спрашиваю, кто мы. Вообще: не всё ли равно, кто мы. Он смотрит на меня, холодно, пристально, от него пахнет чем-то синтетическим, неживым, как в кабинете у стоматолога, только хуже. Чувствую, что ему нет дела до меня. И до нас до всех.
– Но… вы понимаете… мне же жить негде…
– Вам скомпенсируют, – жестом фокусника он вынимает из кармана банкноты, – сколько нужно?
– Э-э… да мне дом нужен, понимаете? Крыша над головой… дом…
– Вам будет дом. Какой вы хотите дом?
Что-то взрывается внутри.
– Мне это… особняк. Двухэтажный. Чтобы на десять комнат.
Он бросает мне толстенный каталог.
– Выбирайте.
Выбираю. Ирка давеча каталоги листала, визжала, Мишаня, а я такой домик хочу…
– В-вот.
– Хорошо, – он встаёт, выпрямляется как-то не по-человечески, – уходите.
– Это… мне вещи собрать…
– Вам скомпенсируют.
– Паспорт! – почти кричу, вытаскиваю из закромов книжечку с двуглавым орлом. Хочу заодно захватить деньги, тут же раздумываю, совру этому синему, что у меня там тыщ двести в ящике стола лежало, и скомпенсирует, как миленький…
Выхожу из квартиры, проваливаюсь в никуда, прихожу в себя на лужайке перед особнячком. Трогаю траву, как в детстве, когда всё было новым и незнакомым, пытаюсь убедиться, что трава настоящая, и дом настоящий, твёрдые стены…
– Это мы где? – оторопело спрашиваю синего.
– Сахара.
Оглядываюсь. Меньше всего похоже на Сахару, зелёные холмы и полноводная река. Кажется, они и здесь постарались.
Они…
Он помогает мне встать, усаживает в плетёное кресло. Бросает на плетёный столик визу мастеркард. Интересно, сколько там может быть. И что за манера писать пин-код прямо на визе, на мастеркарде.
Оглядываю холмы, бесконечные ряды особняков…
Про базу так ничего и не знаю, на базы даже репортёров не пускают. По всей территории России, плюс кусок восточной Европы, на половине Канады, и ещё одна база в Антарктиде плюс половина Австралии. А нам за железную ограду вход запрещён.
Смотрим по новому три-дэ телевизору, как люди отчаянно защищают землю от пришельцев в каком-то блокбастере.
Данька визжит, вау, круто, так их, так.
Хочется молотить кулаками в стену.
2013 г.
Вывихнул…
– Следующий.
Поднимаю голову, смотрю на вошедшего. Человек как человек, каких множество, вот скажите мне, как он выглядел, вот не отвечу. Прикидываю, с чем он сюда пришёл, с воспалением левой пятки или выпадением правого уха. Шучу. Хотя в моей работе вообще не до шуток, а шутить приходится, вот так сидишь у постели умирающего, за руку держишь, у-у, такой парень славный, и помирать собрался, да ты ещё на моих похоронах напьёшься…
Ладно, не о том речь.
– Слушаю вас.
Делаю умный вид, торопливо пишу в амбарной книге, пусть думает, я тут весь в делах по уши…
– … вывихнул.
Что за парень, шепчет еле-еле, не разобрать…
– Сустав?
– Нет… …
Опять что-то там бормочет. Мне слышится: уши вывихнул. Ну, ясное дело, что не уши, а что же?
Даже не пытаюсь угадать. Сдаюсь.
– Что вывихнули?
– Душу.
Присвистываю. Нехило.
– Дайте посмотрю.
– Да… неудобно как-то…
– Неудобно трусы через голову надевать. Раздевайтесь.
Смотрю. Анализирую. И правда, вывихнул, крепенько вывихнул, как это он вообще ухитрился… как специально, ей-богу.
– Это вы где же так?
Читать бесплатно другие книги:
