Я русский Лекух Дмитрий

– Ну, так открой, посмотри. Полчаса, думаю, тебе на это хватит. А мы с парнями за это время к тебе доберемся.

И – «пи-пи-пи» в телефонной трубке.

Отключился, типа.

Не, это просто охренеть можно, товарищи!

Русским же языком сказано!

Работаю, отцепитесь!

…Подошел к окну, закурил.

Нет – выбешивает вся эта байда, все-таки.

А потом – задумался…

…Что-то тут не то, соображаю.

Не стали бы они меня вот так, тупо, без дела дергать, не те люди. И не тот уровень.

Парни серьезные.

И вправду, что ли, Интернет глянуть, вдруг действительно что значимое случилось, раз уж советуют?

Хотя после той шняги с англичанами я уже ни во что не поверю.

Ну их на хрен.

Говорить даже не хочется…

…Глянул, на всякий случай, трубку мобильного.

Ни хрена себе!

Аж восемнадцать непринятых вызовов!

Али, Мажор, Никитос, Жека.

Тот самый Серега из «ФК».

Несколько незнакомых.

Вася из «ГФ».

Охренеть!

Походу и вправду что-то серьезное, думаю.

Надо пойти, глянуть…

…Короче, когда парни приехали, я был уже почти полностью в теме.

Открыл дверь, пожал руки, проводил в гостиную к дивану. Водрузил на стол бутылку виски и пару баттлов коньяка.

– Не выяснили, – спрашиваю, сразу, без предисловий, – трупы с нашей стороны есть?

– Нет, – кривится Егор, – но один вроде очень тяжелый. Из огнестрельного в брюхо засадили, врачи говорят – печень в клочья. Плюс поджелудочная. И крови много потерял. Но, будем надеяться, выживет. Клиника в этом райцентре, конечно, говно полное по оборудованию. А вот врачи, говорят, хорошие. Практики у них много. Чурки там не только приезжих режут, но и друг на друге время от времени отрываются. Дикие люди, дети гор…

Обхватываю голову руками.

– Этого еще не хватало, – скриплю зубами, – на своей же земле…

Гарри грустно кривится.

– Это с каких это пор Кавказ нашей землей стал, Дэн? – спрашивает. – Наша земля – Москва. И окрестности. А Кавказ – это зверье.

Я вздыхаю.

– Ты не прав, Мажор, – вмешивается Али. – Кавказ – наша земля. Ее наши предки кровью поливали, чтоб мы там спокойно жить могли. Тот же Лермонтов. А мы ее просто тупо просираем. Если уже не просрали. Да какая, в принципе, разница! Сейчас нужно не философию тереть, а думать, что делать в сложившейся ситуации.

Все кивают.

Напряг, конечно, нереальнейший.

Кстати – еще ничего не закончилось.

А, чует мое сердце, – только начинается.

– Для начала, – разряжает немного ситуацию Никитос, – думаю, надо тупо успокоиться. А то вон Данила бутылки на столик поставил, а стаканы и лед забыл. Ну, да и хрен с ним, со льдом. Стаканы-то где у тебя, лишенец?

– Можно подумать, сам не знаешь, – ворчу.

– Знаю, – говорит. – Не раз тут пивал. Но спросить-то по-любому обязан, так?

– Так, – соглашаюсь. – Все так, Никитос. И никак иначе. Тащи. Кто из парней пострадал? Знакомые есть?

Называют имена, ники, фамилии.

Вот ведь, блин!

– Как все было на самом деле, выяснили? – интересуюсь.

Парни кивают.

– Да как обычно, – хмыкает Егор. – Оплатили автобус, поехали. В самом Нальчике решили не палиться, сняли частную гостиничку в Приэльбрусье. Типа курорт. Никто ничего и не мутил. Хотели тупо отдохнуть, попить водки, а завтра спуститься в Нальчик, пошизить на секторе. Даже на игру дубля не поехали. Пересечений никаких не планировали, сам понимаешь – Кавказ…

– И что дальше?

– Дальше, – прерывает наш разговор Никитос, – выпьем. За то, чтобы все парни оттуда живыми вернулись. Там по окрестностям до сих пор, похоже, пальба стоит. И не холостыми. Недавно созванивался.

Он уже не только стаканы притащил, но и разлил, оказывается.

– Понятно, – вздыхаю. – Ну что, парни, вздрогнули?

Чокаемся, выпиваем.

Я – сигаретку закуриваю.

– И что дальше? – спрашиваю у Егора.

– Дальше конкретная херня началась, – тоже прикуривает, разгоняя сиреневый легкий дымок здоровой, как у землекопа, ладонью. – Они в кабаке перед подъемником бухать уселись. Многие – пьяные, естественно, в дымину. Продолжить решили. А за соседним столиком местная кавказская мерзота заседать устроилась. И на улице тоже. Мрази черножопые. Ну, слово за слово…

– Понятно, – вздыхаю. – В принципе, ничего нового. Все как всегда, одно за другим. Закон подлости и поиска неприятностей. Чисто по-нашему, хули тут говорить. А стрельба с чего началась?

– Ну, – пожимает плечами, – сначала просто так помахались. Для общего, так сказать, оздоровления ситуации. Кто там прав, кто виноват – хрен сейчас разберешь, сам понимаешь. Но наши-то по-любому на кулаках пореальней будут. Вынесли их, короче. А те сгоняли вниз и вернулись с подмогой. И – со стволами. Автобус на хрен сожгли, стрельбу устроили. У нас – двое с огнестрелами, один – с ножевой. Тяжелый, правда, – только один. Костя, ты его знаешь, наверное. Молодой совсем парень еще, чуть ли не первый выезд у него. Жопа, короче. Сидят ща в гостинице, забаррикадировались. Местные по окнам палят, ментов там – днем с огнем не найдешь, чего уж про ночь говорить. Причем не исключаю, что кто-то из ментов по окнам ща и стреляет. А завтра сам же будет показания снимать. Кавказ, хули…

Молчим.

Никитос пока по следующей разливает.

Боже мой, думаю.

Когда же все это закончится?

– Хорошо, – вздыхаю, наконец. – В чем мою роль видите?

Парни переглядываются.

– В твоей основной профессии, Дэн, – поднимает глаза Али. – Там сейчас всякое случиться может, сам понимаешь. И скорее всего местные попытаются выставить виновными в этой шняге наших парней. Мы, разумеется, все будем свои возможности включать. Ножнин, начальник службы безопасности клуба, уже на ногах. Спасибо ему, кстати, реальным мужиком оказался. Я тоже кое-кого во властных структурах напряг, чтобы на контроль взяли, не без этого. Парни сейчас деньги вовсю собирают. Задача – вытащить всех. Без исключения. Но наших сил может оказаться мало. И тогда – придется палить из всех калибров. И пресса тут – штука не последняя.

– Так о чем спич? – удивляюсь. – Только отмашку дайте, когда «стрелять», да и вся недолга. Делов-то!

Молчат.

Мнутся.

– Понимаешь, Дэн, – со вздохом говорит Егор, – это Кавказ. А значит – «высокая политика замирения». Тебе это может карьеры стоить, старый. А может, и не только карьеры.

Молчу.

Бледнею.

Потом закуриваю.

Кончики пальцев, сцуко, вполне ощутимо подергиваются.

– Вам как щщи крошить? – интересуюсь как можно спокойнее. – Всем сразу или в порядке живой очереди? Вы меня за кого, блин, держите?! За суку?!

– Тише, тише, – поднимает руки Али. – Дэн, успокойся, ну тебя нах!

Егор – тот аж к стенке отскакивает.

Видимо, есть в моем лице сейчас что-то – ну совсем эдакое.

Нехорошее.

– Успокойся, Данил, – продолжая поднимать открытые ладони вверх, размеренно говорит Али. – Не о том спич, что мы тебя за кого-то неправильного держим. А о том, что похоже, шутки на хер заканчиваются. Это тебе не в фестлайне постоять, пусть и с угрозой для здоровья. И даже не бритишей в пражском пабе на хрен вынести…

Тишина.

Я докуриваю сигарету, тушу ее в пепельнице и тут же тянусь за следующей.

– Это – Система, – глухо продолжает Глеб, глядя прямо перед собой и, похоже, никого и ничего не видя. – Именно так, с большой буквы. А мы никогда не были врагами Системы, врагами нашего государства. И не хотели становиться. Я лично и сейчас не хочу. Но если Система начнет убивать наших с тобой братьев, даже исходя из каких-нибудь самых высших и правильных побуждений, то рано или поздно она доберется и до нас. И тогда нам придется уходить в леса. Просто не будет выбора, понимаешь…

Молчим.

Напряжение такое, что ща повернись не так – рванет.

Я – прикуриваю.

Просто чтобы успокоиться.

Потянуть время.

– Считаешь, это предрешено? – спрашиваю через некоторое время.

Али отрицательно мотает головой.

И тоже закуривает.

Дым лезет ему в глаза, он морщится, разгоняет его тыльной стороной ладони.

– Надеюсь, – кривится, – что нет. Еще раз – мы не враги Системы, не враги нашего государства. Более того, мы, наверное, его самые преданные, хоть и не очень формальные союзники. Просто потому, что привыкли делать свой выбор сами. И за государство «болеем» точно так же, как фанатеем за свой клуб или, скажем, за сборную. Свободно, осознанно и – до конца. В дни побед и в дни поражений. Даже когда не просят и не приказывают. Но и бить себя только для того, чтобы боялись другие, мы тоже никому не позволим. Даже своей державе, прости уж меня за пафос. Такая херня.

– Ну, – усмехаюсь, – тогда давай не будем гнать волну, чтобы совсем уж говном не захлестнуло. А просто порешаем конкретные задачи во вполне конкретной, хоть и откровенно говенной ситуации. Причем по мере их поступления. К примеру, прямо сейчас предлагаю разлить. Для начала. Чтобы, повысив градус внутри организма, снизить, так сказать, градус дискуссии. Принимается?

– Эк ты завернул, – ржет Серега. – Надо будет запомнить. Потом перед парнями похвастаюсь. Интеллектом, блин.

Все улыбаются.

А потом – начинают ржать.

Как подорванные.

И – разливают, раз уж мое предложение принято.

– А если серьезно, – пытаюсь отдышаться после серьезной порции коньяка, – то нужно немного подождать. Сначала завтрашней игры, а потом – понедельника. Завтра перед игрой у нас будет более полная, практически точная информация, что и как там было на самом деле и что реально грозит парням. Сейчас у нас только лирика и эмоции, так?

– Ну, наверное, так, – осторожно соглашается Егор.

Остальные – просто кивают.

Я делаю знак рукой, и Никитос начинает наливать по следующей.

Нормалек…

– Стоп! – вдруг говорит кто-то сдавленно.

Удивленно оглядываюсь.

Жека.

А он-то что?

Молчал, молчал…

– По-моему, – выдавливает сквозь зубы, уткнувшись в пол, – ты сейчас херню сказал, Дэн. Полную.

Интересно, думаю, что это он там на полу разглядывает?

Но теперь – на него смотрят уже все.

Пристально.

– Не понял, – выгибает бровь домиком Али. – А в чем тут, собственно говоря, херня, а, молодой? Ты это, старайся выбирать выражения. Не на базаре, блин.

– Не на базаре?! – медленно поднимает глаза.

А они у него – абсолютно белые.

Почти без зрачков.

Бешенство.

– А где?! – и голос, блин, ледяной. – Сидите здесь, херню какую-то буровите: Система, интересы государства Российского. А наши парни там сейчас умирают. В эту самую минуту. Так, на секундочку.

Мажор встает, делает шаг вперед, наклоняется.

Но – Жека поднимается сам.

Смотрят друг другу в глаза: внимательно, пристально.

Кто кого «переглядит», была у нас в детстве такая забава, припоминаю.

Здесь, похоже, – ничья.

– И что ты предлагаешь? – ледяным голосом интересуется Гарри. – Прямо сейчас в Нальчик подрываться, черножопых гасить, так, что ли?

Жека ухмыляется.

– А зачем нам Нальчик? – дергает нижней губой, типа, улыбается. – Я тебе и в Москве пару мест рыбных покажу, если сам не знаешь, разумеется.

– Ты Манежку, что ли, имеешь в виду? – догадывается Никитос.

Все правильно, думаю.

На Манежной площади, прямо у стен Кремля, в последнее время черные полюбили собираться.

Молодежь.

Хамят, матерятся.

Прохожих задирают.

Лезгинку танцуют, – но это так, мелочи.

Многие – на футболках с надписью: «Свободная Ичкерия».

И так далее.

– И Манежку тоже, – усмехается недобро Жека. – Да и еще кой-какие охотугодья для развлекухи имеются. Повеселимся, короче.

Все молчат.

Думают.

Потом Гарри отрицательно качает головой.

– Я – пас, – говорит. – Потому как это – война. Причем – война гражданская. На чистых руках там вопрос не решишь. Значит: ножи, кастеты, арматура. Возможно – стволы. Будет кровь. Реальная кровь, красная. Я такую видел уже, доводилось. И парням это – вряд ли поможет. А вот жесткач в Москве – по-любому, блин, гарантирует. Плюс сделает черных – реальными потерпевшими. А значит, расколет и наших. Ты хочешь потом биться с русскими парнями в армейской форме, стос?! Стрелять в них из-за угла, потому как в лоб государственную машину тебе не победить при любых раскладах?! Революционер хренов! А потом еще придется бить головы русским людям, которые встанут на защиту черных на каких-нибудь, блин, митингах. Ты к этому готов?! По другому-то, один хрен, не получится. Надо что-то придумывать. Потоньше. И поумнее.

Жека внимательно обводит нас всех тяжелым, пристальным взглядом.

И – все понимает.

Вернее – ему кажется, что он все понимает.

Хотя на самом деле – он просто пипец как тупо ошибается.

– Понятно, – кривится. – Я думал, что тут только один Мажор. А вы все мажоры. Декаденты. Бизнесмены, журналисты, менеджеры. Элита хренова. Вы не войны боитесь. Вы – за себя боитесь. За свои нагретые в московском комфорте задницы. Вам – и так хорошо, без войны. Да вы знаете, кто вы все?! Вы!..

Задыхается.

Снова поднимает глаза, светящиеся белым, как снег, бешенством.

– На войне всем плохо, сопляк, – неожиданно хмыкает Али. – Ты там просто еще пока не был. И – не дай тебе бог. Я, когда с Афгана вернулся, три дня боялся на улицу выйти. Сидел в маминой квартире у окна, привыкал: к людям, к машинам. К каплям дождя на стекле. К сирени под окнами. Но та война была далеко, а эту ты что, в мой дом притащить решил? Так знай – я против. И ничуть этого не стесняюсь.

Жека – осекается.

Тут с Али не поспоришь.

Все знают про его два звездчатых шрама: один под правой ключицей, другой – на левой груди, возле самого сердца.

Ему тогда повезло, сам рассказывал.

На миллиметр в сторону – и «двухсотый»…

…Так что Жека на несколько мгновений замолкает.

А потом – отрицательно качает головой.

– Я тебя уважаю, Али, – цедит сквозь сжатые зубы. – И всех остальных парней уважаю. Если что не так сказал – простите дурака. Но если Костя умрет, я все равно сделаю то, что решил. А с вами или без вас, мне, уж простите, – без разницы.

И уходит.

Забыв закрыть за собой входную дверь.

Из подъезда сразу же тянет холодом и еще чем-то трудно определимым.

– Ну, что делать будем? – тяжело спрашивает Серега. – Это уже ни хрена не шутки.

Все молчат.

Потом кто-то прокашливается.

Егор.

Тот самый КБУ-шник.

– А пока ничего, – усмехается. – Потому как Костя будет жить. Я, пока вы тут разборы чинили, с людьми по эсэмэс списывался непрерывно. С Ножниным, с Мосфильмовским, с теми, кто в больницу поехали. Так вот. Состояние у парня тяжелое, конечно. Очень. Но жить – будет. Врачи ручаются.

И еще Никитос на нас всех как-то загадочно начинает посматривать, отрываясь, наконец, от мобильного.

– Я тут тоже списался кое с кем. Жендос ваще ни разу не прав получается, хоть и брат он мне практически. Он же что, оказывается, волну-то гонит. Илюха там в гостиничке оборону вместе со всеми держит. Братан его младший. Вот Жека и переживает. Мешает личное, так сказать, с общественным. Но виду – не подает. Типа, за идею беспокоится.

Я жую нижнюю губу, потом вздыхаю.

– Не прав не он, – тру внезапно покрывшийся испариной лоб, – а ты, стос. Нет в нашей жизни такого: личное, общественное. Мы ж не политики. Простые русские парни, какие есть. Я, к примеру, не за абстрактные идеалы дерусь. А за тебя, за Али, за Мажора. За «КБУ-шников» тех же, чтоб они свой интеллектуальный глум могли на все наши головы спокойно выплескивать. Типа прививки от пафоса. За Жеку за того же. Да, пожалуй, и за Илюху. Как он там, кстати?

Никитос смеется.

– Так в том-то и дело, – ржет, – что в порядке. Если б не в порядке был, тогда бы я и беспокоился. Списывался с ним только что. Знаешь, что этого гоблина больше всего беспокоит? Главное, говорит, – чтобы мама не узнала…

Хихикаем все вместе.

Напряжение еще, конечно, не отпускает.

Но – все-таки, все-таки…

– Узнаю брата Колю, – мотает головой Али. – Илюху, в смысле. Не первая история с ним такая. В прошлом году в Казани он в клубе ночном так, побузил слегка. Ну, и пришлось отмазывать, потому как самого Жеки на выезде тогда с нами не было. А за этой тушкой тяжелой – глаз да глаз. Пристукнет еще кого, по общему жизненному недопониманию. Так вот, выкупаю его у ментов, в участке. Все чин-чинарем, довожу до гостиницы, отправляю в номер баиньки. А он меня за пуговицу – хвать, и не отпускает. Пришлось потом перешивать, кстати, сцуко. Пуговицу, в смысле. На «Стоун Айленде», на секундочку. Он этот металлический кругляш просто как резинку жевательную размял, двумя пальцами, причем во что-то совершенно невообразимое.

Смеемся.

– И что дальше, – со смехом интересуется Егор, – когда ты его от пуговицы оторвал?

– Да, – прикуривает Али, – я и сам охренел, врать не буду, оттого что дальше было. Говорит, ты себе даже не представляешь, дядя Глеб, как я тебя люблю и уважаю…

Теперь мы уже не смеемся.

Ржем.

Как ненормальные.

Назвать Али «дядей» – это уже вообще за гранью.

– Так вот, – затягивается невозмутимо, слушая наш задушенный ржач, Али. – Ты, грит, не представляешь, дядя Глеб, что я для тебя сделать готов. Хочешь, – убью кого-нибудь, ты только покажи. Рукой только махни, я все сделаю. Только ты умный, дядь Глеб, сделай так, чтобы мама ничего не узнала. И Женька. А то мама у нас строгая очень. И Женька тоже ругаться будет…

Мы продолжаем по инерции смеяться, но я уже чувствую, как бегут у меня по спине первые холодные мурашки осознания.

А ведь этот – и вправду убьет, понимаю.

Без гнева, без жалости.

Добродушный ушастый гоблин Илюха.

Ласковый среди своих, как теленок.

Над ним парни из-за этого вечно глумятся.

Убьет.

И даже не будет спрашивать, за что.

Просто потому, что дядя Глеб попросил.

Или, допустим, – дядя Данила.

А мы ему потом за это футболку «Я русский» подарим.

Ага.

Которую он просто как орден носить будет.

Не снимая…

…Я поднимаю глаза и вижу, как на меня с тяжелой насмешкой в глазах смотрит Али.

Он-то как раз, – колет меня острой болью, – все понимает.