Сожители. Опыт кокетливого детектива Кропоткин Константин

Адская тема

– Мы куда сегодня пойдем?! – крикнул Марк из своей комнаты.

– К черту тебя устроит? – крикнул я в ответ из ванной, где поливал Вируса водой – пес нагулялся так, что был вымазан в грязи буквально до самых кончиков вислых ушей.

– Если у черта весело, давай к черту! Мне нравится. Тре манифик.

– В аду всегда весело, тебе ли, старому грешнику, не знать? – я кричал первое, что приходило в голову, занятый двумя делами одновременно: надо было и не облиться, и удержать под струей воды пса, к водным процедурам не особенно расположенного.

– А тема какая?! – Марк не отставал.

– Адская, какая ж еще. Да, куда ж ты прешь, черт кудлатый! – поняв нашу перекличку, как сигнал к действию, Вирус рванул на волю. Во все стороны полетели клочья мыльной пены; кафель в ванной, а затем и паркет в комнатах усеяли мокрые следы. Пес скрылся в чулане и, если вспомнить предыдущие омовения, наверняка выйдет оттуда, только когда проголодается.

– Да, провались ты, – в сердцах произнес я, умыл руки и пошел на кухню, где Кирыч занимался своим любимым делом, – Что у нас сегодня на ужин? – спросил я, оправляя на широкой спине вислые оборки старого синего фартука.

– «Чили кон карне».

В кастрюле потихоньку булькала пахучая коричнево-красная бурда.

– А почему не «Коктейль Молотова»?

Я ничего не имею против мексиканской кухни, но вариант, который предпочитает Кирыч, стилистически нечист – в фасолево-мясное варево он сыплет жгучие азиатские пряности. А что это за еда, если не чувствуешь ее вкуса?

– Будет и коктейль, если хочешь, – сказал Кирыч, – Марика попроси, пускай сообразит нам свой, этот, оранжевый….

– Он – солнечный, – раздался за нашими спинам звонкий голос, – Коктейль «Апероль-шприц» состоит из одной части итальянского ликера «Апероль», одной части белого сухого, лучше немецкого, и одной части минералки.

– А вода, конечно, должна быть швейцарская, потому что…, – начал я, но, обернувшись, обомлел.

Не человек передо мной стоял, а фейерверк. Наряд, в котором Марк появился на нашей строгой, отделанной сталью, кухне, переливался всеми цветами радуги.

– Мусью, – я поклонился в пол, – Мы всего лишь отведаем блюдо мексиканских ковбоев. Не планируется даже родео. К чему такие сложности?

– Думаешь, овердресс? – Марк оглядел свою пеструю тесную рубаху, свои расклешенные желтые штаны, свое белое жабо, мохнатость которого у горла стягивал черный галстук-бабочка – А другого ничего у меня нет. Если тема адская, то у меня был раньше плащ черный, с алой изнанкой, рожки были, а еще штука такая, чтобы в рот вставлять.

– Вставная челюсть? Тренируешь навыки? К старости готовишься? – спросил я.

– Чтобы зубы были кусачие, как клыки у вампиров. Только я их забыл где-то, очень жаль, – он поднял одну руку к потолку, а другую отставил в сторону и завихлялся, аккомпанируя сам себе тонким писком, – Йе! Йе! Йе!

Полированные металлические поверхности кухни задрожали, отражая причудливый танец.

Думаю, Марк из тех мужчин, которые в старости пляшут в маечках, блестя отполированным временем пупком. И театральными сборчатыми шторами колышутся складки их кожи.

– Ваше желание сплясать нам румбу, конечно, похвально, – все в том же церемонном тоне продолжил я, – но не соблаговолите ли объяснить, чем мы заслужили такое счастье?

Марк замер.

– Сегодня ж суббота.

– А завтра воскресенье, а после – понедельник. И что с того?

– Сегодня вечер субботы. Ну!

– Ну, – повторил вслед за ним Кирыч.

– Ну, лихорадка же?! – Марк опять затрясся и завизжал «йе-йе-йе».

Послышался громкий топот – и вот к придурку в цветастом присоединился другой придурок – мокрый, в пенных клочьях. Не выдержал кудлатый. Теперь уже два придурка исполняли развязную версию «калинки-малинки» – скакали и прыгали….

– Мадамка и ее собачка сошли с ума, – перекрикивая вопли, сообщил я, – Если бы их придумал Чехов, то в следующей главе мадамка лила б тихие гордые слезы, а ее верная псина слизывала соль со щек.

– Он танцевать хочет, – перевел с дурацкого на русский Кирыч. Сам он не оставлял без внимания свое пахучее варево – в кастрюле уж вовсю пыхало, – Не запрещается.

– А вот сейчас он «Коктейль Молотова» попробует и, ох, как запляшет! – сказал я, – Всем чертям будет тошно.

– Что правда тематическая пати? – Марк прекратил свой краковяк, – Точно тема адская? Да? Правда?

– Ты у Кирыча спроси. Он у нас знатный мастер по поджариванию на сковородках, – сказал я, потому что надо было что-то сказать, а сказать мне было нечего, не понял я, при чем тут рога, копыта и прочий фейерверк.

Адски сложная оказалась тема.

А вскоре мы ехали в такси через всю потемневшую Москву и препирались под любезный сердцу водителя узбекский рок-н-ролл.

– Поздно, – шипел я Марку, сидевшему рядом со мной на заднем сидении, – Ты понимаешь, нам туда уже слишком поздно.

– Всего-то полпервого, – Марк посмотрел на экран своего айфона, – Детское время. В Москве в клубах раньше двух народ все равно не собирается. Это еще что. На Ибице самое страшное часа в четыре начинается. Ты уже дохлый, как вареная колбаса, а у них самый карнавал. О`мбрэ! Кар-рамба! Хей мамбо, мамбо италиано, хей мамбо…, – он заелозил по искусственной желтой коже сиденья, вытертой местами до черноты.

– Не знаю, как тебе, но нам с Кирычем уже слишком поздно, – сказал я, – Опоздали мы на этот праздник жизни. Какие клубы в наши годы? Нам уж лет двадцать, как не семнадцать! Над нами же смеяться будут, – клянусь, только из чистого милосердия я не сказал, что та же судьба постигнет и принцессу, выряженую во все цвета радуги. Пупок Марка время, может, еще и не отполировало, но юношеская свежесть его уж точно давно позади.

– Шайсэгаль, – ответил Марк своей любимой тарабарщиной, – Киря атлетично выглядит, а тебя мы в черное одели, никто не заметит, что ты немножечко не в форме.

Тут и кончилось мое милосердие:

– В твоей форме тебе только в Ташкенте место, можешь служить ходячим напоминанием узбекским сюзане.

– Ой, Да-ашгенд, гарасива горад, отчен гарасива, – подал голос веселый азиат за рулем.

– Видишь! – сказал я Марку, – Тебе туда. Зачем тебе эти клубы? Тем более, такие.

– А Зиночка сказала, что в «Станции» очень хорошо, – возразил Марк, – Все новое, недавно открыли. Несколько танцзалов, бары, темная комната, караоке. Ты любишь караоке, Киря?

– Можно, да, – пошевелился он, сидя рядом с водителем.

– Да, Зинка везде царица, – все ныл я и ныл, – Она и на смертном одре будет самым красивым трупом Земли. А мы то при чем? Наши танцы уже давно в прошлом. Явились, старые пердуны, стыдно же. Стыдно!

– Ну, скажи хотя бы ты ему, – Марк тронул за плечо Кирыча, – Мы хотим погулять, повеселиться фанни. В конце-концов, дэнс-дэнс – это тоже хороший спорт и физкультура. Скажи ему! Скажи! Ну!

– Да. Спорт. Движение полезно, – признал Кирыч.

– Спелись, – сказал я, – Вы собираетесь сестер Зайцевых в караоке петь? Дуэтом?

Но тут узбекский рок-н-ролл стал совсем уж громовым, да и водитель подпевать начал.

– Лиздия жалтайи нады гарадам гуражадса, – с упоением пел веселый азиат, едва ли подозревая, что ему выпало быть привратником ада….

Трудно понять, кто был первым: не то мы камнем канули на адское дно, не то само дно к нам устремилось – нас быстро пропустили, стремительно обыскали на предмет бомб и алкогольных бутылок – и вот мы уж стояли в огромном зале, стены которого перемигивались красными огнями, на отдалении за барной стойкой суетились официанты, по стойке, высясь над народом, ходил телячьей наружности юноша в красных боксерских трусах, а под самым потолком, на возвышении за ди-джейским пультом торчала голова в наушниках, – а музыка грохотала, она велела подпрыгивать.

– Я же говорил, что мы рано, – произнес Марк, охорашиваясь и озираясь, – Нет почти никого.

– Ага, лучше бы мы твой шприц пили, – сказал я, параллельно пытаясь вспомнить, когда же в последний раз ходил в московский клуб. Лет пять тому назад, а то и все семь.

– Если бы мы и дальше пили, я бы точно никуда не поехал, – сказал Кирыч.

– Диван-кровать-старость-кладбище, – сказал Марк, – Рыжик так говорит, как будто сам давным-давно мертвый. А в Европе, между прочим, самые классные вечеринки – для тех, кому за тридцать. Там и музыка не так сильно бумкает, и познакомиться можно, и люди веселые, а не такие надменные королевы.

– А ты у нас не королева, – сказал я.

– Я – это я! – воздел он руки кверху, к потолку, который был так высок, что совсем не угадывался, и рукава цветастой рубашки его затрепетали огнями.

– Иди ты к черту, – сказал я и пустился во все тяжкие.

Я мешал водку с колой, вспоминая молодость, я пил джин с тоником в память о давнем путешествии, я пил простое сладкое вино, надумав отдать должное и подзабытым семейным церемониям в доме у матери. Вскоре меня пузырики веселья стали меня буквально распирать, я помчался плясать и долго-долго топотал ногами и тряс головой, радуясь буквально всему – и тому, что один голый танцор в клетке под потолком такой негритянский, и тому, что другой танцор в другой клетке под потолком, такой голый, и задастому стриптизеру в красных боксерских трусах на барной стойке, с которым договаривался о цене курдюк в пиджаке и галстуке. Я радовался здоровякам, похожим на куриные окорочка, и юношам, похожим на цыплят, и трансвеститкам в высоких париках, которые с нервными оскалами ходили по залу, раздавая всем подряд что-то рекламное. Я радовался даже благому мату, перебивавшему музыку всякий раз, когда распахивалась дверь в зал караоке.

Я был, конечно, вместе с Кирычем, и Марк, должно быть, где-то рядом был, но, решив ухнуть в прошлое, я не мог обращать внимание на детали, я спешил заглотить куском этот шумный, чадный, потный мир, как глотают кусками, едва прожевывая, экзотическую еду – не факт, что надо, но раз уж взялся, то чего медлить?

В одно из своих возвращений к бару я видел мальчика с лицом старичка. В другой раз – человека-пыль, человека-тлен. Одетый в серое, он дергал кадыком, желая будто сплясать им сложный танец, а старый, чуть заметный шрам на щеке его бликовал, желая будто исполнить танец-саблю. А еще я слышал скрипучий мужской голос, который говорил: «Ты меня любишь? Скажи, что ты меня любишь? Скажи! Любишь! Тебе что, жалко?».

– А ты чего не попрыгаешь, лихорадка моя золотая! – со всей дури жахнул я по знакомой расписной спинке, оказавшись у бара в двунадесятый раз.

Спинка дрогнула, стала разворачиваться, как это бывает у надувных матрасов – она разошлась вширь, оказавшись в итоге не спинкой, а здоровенной спинищей – пусть и в точности того радужного коленкора, который избрал Марк для покорения ночной столицы. В одном, видать, бутике отоварились.

Обладатель цветастого богатства имел также широкую физиономию, светлые локоны, румянец, белые зубы крупным частоколом. Лет двадцати пяти. Или меньше – у здоровяков трудно точно определить возраст.

– Ой, – сказал я, ничуть не смутившись, – Обознался, простите. Вы, наверное, в цирке работаете.

– Почему в цирке?

Голос у юноши был тонкий-тонкий, как у куклы-марионетки. Лучше бы он не раскладывался, этот диван-матрас, остался бы мелким – сохранил бы единство формы и содержания.

– Вы такой гибкий, – пояснил я и, стесняясь дурных мыслей, пригласил его на один дринк.

Мы дринкнули не раз, приглашая друг друга по очереди. В тот момент я любил весь мир, он был мне симпатичен, а потому я любил и гуттаперчевого парня, работавшего не в цирке, а на электростанции. Он сказал, что обычно «сюда» не ходит, но сегодня так получилось, пришлось идти «сюда», мне было смешно смотреть, как он смущается, как будто сам я всего лишь час-другой назад не трясся, как кролик, боясь, что меня не поймут, не примут.

– Да, никому ты тут не нужен, не парься, – говорил я, – хочешь приходи, хочешь нет, твое же дело. Я тоже шел и думал, какой я толстый, старый и дряблый. Я думал на меня мальчики смотреть не будут, засмеют меня мальчики, а мальчикам наплевать. Представь, как здорово, им нет до меня никакого дела, они сами по себе, я для них не существую. Я могу делать, что хочу, и целого мира…, – слово «мало» я выговорить не успел. Цветастый парень дернулся, развернулся как-то особенно мощно, я успел подумать, что он сейчас врежет мне непонятно за что.

– Да, пошел ты, – лишь сказал он и смешался с толпой.

Я захохотал: бывают же люди-трансформеры – спина самораскладывающаяся, голос кукольный, – хоть сейчас на витрину «Детского мира».

– Пойдем, – примерно тогда же я почувствовал крепкий захват на предплечье.

– Кирюша! Любимый! Дорогой! – обернувшись, радостно закричал я, – Тут такие метаморфозы тела, а мне даже рассказать некому. Где ты был, морда?

– Пел.

– Сестер Зайцевых?

– Земфиру. Пойдем.

– Уже пора? Так рано?

– Полпятого скоро, там Марик ждет. Трясется, пошли.

– И пускай трясется. Он всегда трясется, что ж и потрястись человеку нельзя?

– Плачет он, пойдем.

Марк поник и расписные одежки пожухли. Он ничего не сказал, когда мы получали в гардеробе наши вещи. Он не проронил ни слова, когда мы ловили машину, он хранил молчание и всю дорогу до дома.

Марк молчал, а слезы безостановочно лились из его глаз.

Я думаю, он правильно молчал. Кирыч был мрачен, подозревая, видимо, что-то совсем плохое.

– Ты где его нашел? – шепотом спросил я Кирыча, когда мы подходили к подъезду нашего дома.

– В туалете.

– В приличном хоть виде?

– Не хуже твоего.

– Ну, слава богу!

– Да, что слава богу?! – закричал Марк на весь утопающий во тьме двор, – Что слава богу?! Ничего не слава! Ужас это, вот что!

– Ну-ну, – догнал его Кирыч, и попытался обнять, – не кричи так, все будет хорошо.

– Все было хорошо, а теперь уже не будет никогда, – Марк остановился и завыл. Он был светлым пятном в этой тьме. Он был смутным светлым пятном и, глядя на него, я почему-то подумал о белой полотняной сумке из своего школьного детства, которую можно было заляпать, всего лишь за нее взявшись.

– Он же сам, ты подумай, сам ко мне навязался, я не просил его совсем.

– Где навязался? Кто навязался? – спросил я.

– Там, в клубе, не скажу где. Взял за руку и буквально потащил. Вначале облапил всего, да потащил. А как на свет вышли, он поглядел – «так» – и ушел.

– И все, что ли? – сказал Кирыч, ожидавший, как минимум, мордобоя.

– Нет, не все, – Марк завыл, закричал, заухал, а как перешел на иканье, попытался продолжить, – Он… сказал…, что я… старый…. Он думал…, что мне… двадцать лет….

– Он это наощупь думал, – соображая, уточнил я.

– А мне… не двадцать. Да,… не двадцать…. И ушел…. А я стою там…. Один…. Люди толкаются…. Ходят…. А он же сам хотел…. Я не хотел, а он хотел. Же сви мала-аде! Комплетемон мала-аде! – Марк снова зарыдал.

В ответ послышался вой – того сорта вой, который я называю «кромешным», а слушаю с чувствами, именуемыми в переводных романах «смешаными» – щекотно до жути, до жути смешно.

– Вирус проснулся, – сказал я.

– Ну, не двадцать и что с того, – похлопал по спине Кирыч трясущегося, как болонка, друга, – Пойдем уже баиньки, ты весь двор перебудил.

– Ну, да, не двадцать, зато сколько огня, – сказал я, давая себе обещание, что непременно проясню того господинчика.

Я устрою ему райскую жизнь.

Нельзя так с людьми. Нельзя. Не по-людски так. Не по-человечески.

Секретная кнопка

Когда веселый человек перестает улыбаться, то кажется, что обрушились небеса.

– И что ты предлагаешь? – спросил я Кирыча еще одним поздним вечером, мучаясь в постели бессоницей.

– Я ничего не предлагаю, – ответил он сонно.

– Если Марк еще неделю будет ходить бледной копией самого себя, я точно выясню, где у него кнопка «удалить».

– Время лечит. Обидели человека, не видишь?

– Он украл у меня шоу! В нашем трио роль унылого Пьеро принадлежит мне.

– А ты что предлагаешь?

– Если б знал, думаешь, я бы тебя спрашивал?

– Ну, спроси кого-нибудь еще.

– Кого, например? Мнимого бога?

– Да, хоть Таню, она же специалист.

– Она по отъему денег специалист. Наша психологиня свой диплом в метро купила. Таких специалистов по пятаку за пучок…, – говорил я уже под тихое посапывание, а вскоре и сам заснул, посчитав, видимо, что решение найдено.

Напрасно.

– У меня был такой кейс, – сказала Татьяна по телефону на следующий день, – Модус лабильности стоило бы уточнить, но тут, думаю, случай неклинический, – а далее сообщила ровно то, что я и сам знал.

Марк, которого дискотечный хам записал в сексуально непривлекательные старики, должен теперь наполучать достаточно похвал, чтобы осознать преимущества своего нынешнего возраста.

– Если я начну осыпать его комплиментами, он еще больше обидится, – сказал я Кирычу вечером другого дня, снова мучаясь бессоницей.

– Почему? – находясь на грани сна и яви, успел спросить он.

– Если я вдруг, ни с того, ни с сего начну его хвалить, он решит, что я над ним издеваюсь.

– Я бы тоже так решил, – сказал Кирыч и отчалил к морфею.

Мне бы такую нервную систему.

– Надо сводить Марка в «Сюси-пуси», – этот разговор с Кирычем проходил наутро, за завтраком.

Кирыч, намазывая клюквенное варенье на низкокалорийный сыр, сделал брови птичкой.

– Как ты думаешь, какие Марусе нравятся парни? – ответил я вопросом на невысказанный вопрос.

– Какие-то, наверное, нравятся.

– Все его бывшие вообще друг на друга не похожи. Один был аполлон-невысоклик. Другой на теленка был похож. Сережа… ну, помнишь таракана? Француз… его Марк и сам с дворовой псиной сравнивал. Все разные, – я задумался.

– Не такие уж и разные, – возразил Кирыч, примериваясь к вислому сырному боку бутерброда, – Они все жалость вызывали. Одного прямо с вокзала приволок. У спортсмена…

– У Геракла, – уточнил я.

– У того бройлера мозгов кот наплакал. Двух слов связать не мог. А с французом и без всяких слов все было ясно.

– Да, уж там было чистое милосердие с последующим отъездом за рубеж, – признал я, вспомнив причудливую историю знакомства Марка с унылым иностранцем, жаждавшем большой славянской любви.

– Я думаю, у Марка все начинается с жалости. Он должен пожалеть человека, а там уже все идет, как по маслу, – резюмировал Кирыч и, заливая стол вареньем, оттяпал кусок бутерброда.

– Жалость….

В то же утро, едва появившись в редакции, я отправился в отгороженный матовым стеклом закуток.

– Пойдем-покурим, – предложил я Манечке, как раз рассказывавшей коллегам-экономисткам что-то похабно-девичье.

– Пойдем, – легко откликнулась она, – Чего хотел? – спросила без экивоков, когда мы оказались на лестничной площадке.

– Сожитель твой еще вакантен? – я не стал юлить.