Контакт первой степени тяжести Горюнов Андрей

Направлявшийся быстрым шагом к выходу на перроны, Белов был возле самых дверей остановлен тем самым ментом-циклопом со слившимися у переносицы буркалами.

– Ваши документы попрошу!

– Простите…Только быстро. – Белов сунул милиционеру паспорт. – Я ведь опаздываю уж почти.

– Не опоздаете, – милиционер раскрыл без спешки паспорт. – Белов, так… Николай Сергеевич?

– Так точно! Я и есть.

– А вы, случайно, не художник?

– Я? Художник, да! – обрадовался Белов: во-первых, знает рядовой милиционер – так, значит, знаменит, а во-вторых, сейчас отпустит без дальнейшей волокиты, с улыбкой, под козырек и – свободен!

– Ху-дож-ник… – то ли с сомнением, то ли с иронией протянул мент.

– Пожалуйста! – Белов предъявил милиционеру членскую ксиву Союза художников.

– Все правильно, – кивнул милиционер. – Пожалуйте сюда!

– Куда?!

– Сюда! Тут все вам объяснят.

Белов слегка метнулся, порываясь на пробежку, но…

Милиционер ел его двуединым глазом – не мигающим, желтым с вертикальной прорезью зрачка. Глаза змеи, и взгляд змеиный.

В дверях же, выводящих на перрон, маячили пятнистые зеленые фигуры с черными дубинами.

Идти на рывок было глупостью.

Да и с чего, собственно?

Сейчас разберутся – побыстрей бы – и бегом. Еще пятнадцать минут до отправления.

Его вывели на воздух и повели, к счастью, как раз в сторону нужного поезда, ко второму пути.

К дежурному отделению милиции Ярославского вокзала.

В дежурке к нему тут же подошел кто-то в штатском, шляпе, опущенной на лицо, протянул руку:

– Билет ваш, пожалуйста!

– Вот билет! – Белов достал и предъявил билет. – Издевательство просто какое-то! Пожалуйста, все, что желаете – документы, паспорт, билет! Я еду в Вологду, а не в Монако! Чего вам надо, понять не могу!

– Ваш билет нужен нам, – ответил Калачев, поднимая лицо и сдвигая слегка назад шляпу. – И не просто билет, а вот при понятых, при свидетелях, – повернувшись, Калачев указал на стоящих тут же приглашенных, видимо, с перрона свидетелей.

– Вы… вы… – начал узнавать Белов. – Мы с вами где-то виделись.

– Ха-ха, – промолвил сухо Иван Петрович. – Вы, думаю, не портретист… а?

– Я пейзажист. Немного скульптор, график…

– Вот то-то и оно! Мы сегодня с вами виделись. Утром. В прокуратуре.

– Точно! Вы Калачев Иван Петрович из угрозыска!

– Ну! Именно! – С улыбкой кивнул Иван Петрович и, обращаясь к милиционеру, приказал: – Свидетелей оформишь – все, как полагается. А вы, – он посмотрел на двух пятнистых с дубинами: – Художника ко мне в машину. – Он снова глянул на Белова: – Просто анекдот!

Его повели в сторону универмага «Московский», к стоянке.

Возле памятника Ленину, несмотря на все перемены в стране, по-прежнему торчавшего посередине небольшого газончика, весело гужевался табор.

В середине людского круга лихо отплясывала та самая цыганка, что напророчила Белову сорок минут назад казенный дом вместо дальней дороги, личного счастья и большого успеха под ноги.

Трясясь как заводная, звеня серьгами, бусами, монистами, браслетами и даже золотыми коронками во рту, цыганка еще успевала к тому же и петь, развевая свои многочисленные юбки по всей площади, сметая напрочь с рож остолбенелых москвичей и гостей столицы выражение последней надежды на улучшение экономической ситуации в стране. Рядом с ней, в качестве партнера, неуклюже топтался на месте лох – громадный, как металлургический комбинат, и пьяный, как таксист на поминках у напарника.

Пыль стояла вокруг них столбом, маскируя наподобие дымовой завесы серебристый силуэт дедушки Ленина, тускло поблескивающий на фоне звездного неба.

«Боже, вот картина! – мелькнуло вдруг в голове у Белова. – Какой страшноватый металлизированный блеск на Ленине! Он так и просит бортовой номер. Бортовой – на пиджак, башенный – на лоб. Внизу – цыгане, пьяные, народ… Почище Комара и Маломеда. Те не застали демократию. Когда все кончится, попробовать бы это написать…»

– Смотри! – сказал один зеленый с дубиной, сопровождавший Белова, своему коллеге. – Цыгане пляшут!

– Да, вижу, – ответил тот.

– А знаешь – почему?

– Весело им.

– Нет. Толпу собирают, зевак, привлекают внимание… А в это время другие работают. Одни карманы чистят, другие – углы крутят.

– Углы?

– Ну. Чемоданы воруют. Вон, вон – смотри: видишь, тот, в кепке? Правой рукой лицо чешет, а левой бабе в сумку полез – примечаешь?

– Да вижу я, вижу!

Оба сопровождавших Белова охранника остановились как вкопанные, следя за интересной, развивающейся на их глазах ситуацией и совершенно забыв про Белова.

– Взял, взял! Во, ловкач-то! Мастер! Бумажник добыл, ты заметил?

– А то! Да и толстый какой!

– Ну – с деньгами – прикинь!

– Дальше пошел. Глянь, наплечную сумку у мужика подрезал.

Белов осторожно дал малый задний, пытаясь замешаться в толпе.

– Тянет, тянет…

– Годится, вытянул!

– Ну, это ерунда. В ней денег нет. Это такая штука специальная, для визитных карточек…

– Ну, тоже дело. Адреса. Да и саму ее задвинуть можно: кожаная, дорогая…

Белов уже отдалился от охранников метров на десять-пятнадцать. Теперь отвернуться, пять шагов вправо – и ищи его свищи!

Внезапно справа раздалось глухое рычание…

Ох, ты!

Та же собака, что спасла его от цыганки!

– Вы бы вернулись к своим сопровождающим… – сухо заметил владелец собаки, немного прибирая поводок.

– А… – Белов даже растерялся. – Вы… Вам… Вы что, работаете здесь? – задал он глупейший вопрос.

– Нет, отдыхаю, – совершенно серьезно ответил седой. – Работать я начну, когда стрелять прикажут.

– Понятно, – кивнул Белов. – Все предельно ясно.

– Вон он где! – спохватились зеленые с дубинами, внезапно обнаружив Белова далеко сзади. – Чуть не потерялись!

– Да, засмотрелись.

– Ну, пошли!

По дороге к машине они уже больше не щелкали варежками по сторонам, а только сосредоточенно обсуждали друг с другом тонкости ловкой работы различных признанных мастеров карманной тяги.

«Ну, точно болельщики после интересного матча», – подумал Белов, садясь в машину.

– На каком основании вы меня задержали и привезли сюда? – Белов молчал всю дорогу для того, видно, чтобы накопить сил к решительному бою здесь, в прокуратуре.

– Имеем право, – пояснил Власов спокойно. – Держать вас тридцать суток – просто по подозрению. Да что там говорить: у вас же мера пресечения. Подписочку давали о невыезде?

– Допустим, что давал.

– Так что ж тогда? Подписочку нам дали, а сами через десяточек часов – попыточку предприняли. От следствия сокрыться. В Вологде.

– Нет. Я ехал в Инту. Через Вологду. На тот разъезд – 1952-й километр. Искать Бориса.

– Так надо было с нами согласовать этот шаг? Мы, если вы еще не забыли, тоже его ищем.

– Вы ищете не там. Да и не так.

– Ага, вы все еще продолжаете ту самую линию? От сцепщика идущую? Понятно.

– Простите, перебью, – вмешался Калачев. – Вот тут показания обеих проводниц. Белова и Тренихина они, ни секунды не сомневаясь, опознали. Причем опознали уверенно, без малейших колебаний. А вот что кто-то посторонний заходил в купе к ним, обе отрицают. Категорически. Не то чтоб «не видали», а «нет, никто не заходил». Кроме начальника поезда и бригадира в одном лице: этот обходил состав с плановой проверкой. То есть никакой речи о выпивке в компании с пассажирами. – Калачев извлек бумагу у себя из папки: – Их показания, координаты, подписи.

– Так, значит, сцепщик – миф? – поинтересовался Власов у Белова.

– Нет! Проводницы врут!

– А что за смысл им врать?

– Они же сцепщику две бутылки водки продали за сорок долларов! Вот и молчат поэтому, небось!

– Ага. Слышали, Иван Петрович? – с издевкой, адресованной Белову, заметил Власов Калачеву. – Ваша недоработочка, выходит?

– И никакой начальник или бригадир, кстати, не заходил! – ввернул Белов. – Никто не заходил, кроме сцепщика.

– И это тоже намотай на ус, Иван Петрович! – насмешливо добавил Власов.

– Да. Я учту, – вполне серьезно, без иронии, отметил Калачев. – Несложно отработать эту версию, Владислав Львович. Проверим все!

– Нет-нет, Иван Петрович! «Все» не надо проверять. Они ведь часто именно к этому и стремятся. Проверить можно все, но время, нужное для вот такой проверки – это вечность. А вас адвокат Белова за это время затрахает вусмерть.

– Да. Адвоката, чувствую, пора мне привлекать вовсю, – кивнул Белов.

– Пока-то не с чего, – пожал плечами Власов. – Когда предъявим официально обвинение вам – вот тогда, пожалуйста, будьте любезны!

– Сейчас вас задержали лишь для выяснений обстоятельств, при попытке к бегству, так сказать, – добавил Калачев.

– Хотите, – можем проще! – Власов подсел к столу. – Вы хряпнули там кулаком у кассы? Вас сержант дежурный сразу заприметил и даже вот Иван Петровичу об этом доложил. Что это – кулаком стучать? Конечно, хулиганка! Оформим вам сейчас пятнадцать суток. Это лучше? Как вам-то самому? У нас тут как в китайском ресторане – широкий выбор.

– Почему в китайском? – удивился Калачев. – Китай-то тут при чем?

– Чтобы ему понятней стало! Вы ведь, наверно, ходите в китайский?

– Да вы не петушитесь. Успокойтесь, – рассудительно заметил Калачев Белову. – У каждого из следователей свой стиль. Конкретный стиль дознания может и не нравиться. У вас, конечно, будет адвокат. Но только чуть попозже.

– И зарубите на носу: мы ваших прав не нарушаем! – добавил Власов. – И нарушать не станем. Так что вот! Вернемся лучше к основному: вы ехали, как вы сказали, на Урал, на Приполярный Урал?

– Да. Разъезд одна тысяча девятьсот пятьдесят второй километр, недоезжая до Инты четыре километра. Поэтому я собирался сначала доехать до Инты, а потом уж на местном – на разъездах скорые не останавливаются.

– Как славно! А почему же билет вы в этом случае взяли до Вологды?

– А потому что побыстрей чтоб, с пересадкой!

– Побыстрее с пересадкой? Я не ослышался?

– На поезд, на прямой, билетов не было!

– Во как! – обрадовался Власов. – Нет билетов в сентябре, в конце месяца – да на Воркуту?! Конечно, люди едут за фруктами, наверно, в Воркуту, за арбузами – вот все билеты и разобрали!

– Почти угадали, – кивнул Белов. – На самом деле-то, шахтеры возвращаются с югов. С арбузами, с фруктами. Бархатный сезон кончается!

– Ой-йой-йой-йой-йой! – Власов даже покачнулся. – Да что вы говорите? Шахтеры летают самолетами, мой дорогой! Им время во как дорого! – Власов провел ребром ладони себе по горлу и тут же болезненно поморщился. – Терять неделю отпуска! При этом денег море, пропасть у них!

– Ну, если государство расплатилось, конечно, – деликатно вставил Калачев.

– Оно расплатится, держите ложку крепче! – съязвил Белов.

– Да что вы оба как торговки на базаре! – развел руками Иван Петрович. – Тоже мне, бином Ньютона! Позвоним сейчас, да и выясним. – Он сел к столу, подвинул телефон поближе.

– Да? – Администраторша суточных касс на Ярославском прижала трубку к уху. – Кассы. Администратор. Да. Какой Иван Петрович? Да, да, я уже вспомнила, конечно! Вы так внезапно, не попрощавшись, ушли. Нет, просто была удивлена. Вопрос понятен. А куда билеты? До Инты? Число какое? На сегодня? Есть. Вас какие интересуют – в СВ, в купейный? Не интересуют – просто для справки? Ну, все равно, конечно, есть! Он, правда, ушел уже, интересующий вас поезд, но билеты на него все равно еще имеются, продаются свободно, пожалуйста. Для всех! Любой приходит и мгновенно покупает. И час, и два назад мог купить. Разумеется! У нас же компьютерная сеть. А то! Двенадцать мест осталось в СВ, сорок четыре в купейных, восемьдесят три в плацкартном. Короче, уехать в Инту, в Воркуту сейчас проще, чем водой из-под крана напиться, что вы, что вы! Ну, пожалуйста!

– Ну, все слыхали? – спросил Калачев, кладя телефонную трубку на аппарат.

– Уж даже и поезд уже ушел, а билеты все равно еще есть! – торжествующе поднял палец Власов.

– Россия – чудная страна… – сказал Белов.

– А граждане ее еще чудесней, – согласился Власов. – А что вы думаете, Иван Петрович, по поводу того, что вот Белов, присутствующий тут, наш дражайший Николай Сергеевич, стремился в Вологду лишь потому, что Вологда была конечным пунктом их путешествия с исчезнувшим Тренихиным? Вдруг Николай Сергеевич там малость чем-то наследил, а тут, в Москве, уже убив Тренихина и осознав затем, что дело, вопреки всем ожиданиям, вдруг очень шибко раскрутилось, решил махнуть куда-то в Вологодский край и там немного замести следы? Вы как считаете?

– И это может быть.

– Какая Вологда?! – вскипел Белов. – Да я рюкзак, вон, для севера собрал!

– А Вологда что, от Москвы на юге? – съязвил немного Власов.

– Я еще, кроме того, письмо отправил вам заказное. Сегодня вечером. Перед отъездом. Написал в нем, куда и на какой срок я выбываю. Вот квитанция. Можете убедиться!

– Я верю, что вы! – отмахнулся Власов. – Раз вы отправили, так мы получим! И письмо это, наверно, еще и с признанием – а, не скажете? А то ведь долго ждать – нам с Иван Петровичем не терпится.

– С признанием, – согласился Белов. – Что я уехал на неделю на Урал. И что вернусь. Ну, если не случится ничего из форс-мажорного ряда.

– Ну, ясно! Чтобы вас мы не искали, пока вы в Вологодском крае себе «зачистите хвосты». Мне ваша логика предельно ясна. Как вы оцениваете создавшуюся ситуацию, Иван Петрович?

– Ну да. Подписку дал, но вынужден был уехать. Уехал, но предупредил нас. Все как бы честно. Вроде.

– Причем предупредил по почте, вы учтите! Вот на что следует обратить самое пристальное внимание! Сколько дней письма по Москве идут?

– Ну, пять дней. Может, и неделю…

– Ага. Так скоро мы получим – сейчас сентябрь? В октябре! Как, помните, сказала дева старая: «Вот лучше поздно, чем никому». Давайте-ка мы вот что сделаем сейчас, милейший Николай Сергеевич. Давайте мы теперь посмотрим, что у вас с собой, в мешке!

– Что – обыск? Только с санкцией! – Белов, вдруг вспомнив про пистолет, перепугался не на шутку.

– Да вы же сами предлагали только что убедиться, что вы укомплектованы для северных вояжей по непроходимым таежным дебрям, а? И вдруг про санкцию какую-то начали рассуждать? Да вы, мне кажется, взволнованы вдобавок? Как вам кажется, Иван Петрович?

– Мне тоже показалось.

– Тогда вот так вот, Николай Сергеевич. Не обыск, нет! Всего лишь навсего мы осмелимся предложить вам досмотр. На досмотр мы имеем право. При понятых, разумеется. У нас здесь банк коммерческий неподалеку, в соседнем доме. – Власов взялся за телефон. – У них народа много по ночам работает. Охрана, операционисты. Они отвлечься от ночного бдения будут рады-радешеньки!

– Я сам вам покажу! – Белов решился.

– Сам – не надо! – решительно вмешался Калачев и встал. – Я вижу, что что-то есть у вас интересное – поэтому давайте при свидетелях, и никак иначе.

– Это ж мы мигом! – кивнул с улыбкой Власов.

Стрелки часов приближались к двенадцати.

Лена стояла в квартире Белова и смотрела в ночное окно.

Она не понимала, что с ней происходит.

Она вообще плохо понимала эту абсурдную жизнь, странные правила, чудные, совершенно нелепые законы какой-то сложной игры, в которую все окружающие так старательно играли от рождения до смерти.

С самого раннего детства ее мучила полная непонятность и неприятие логики обыденной жизни.

Когда ей было еще лет пять, она, помнится, как-то обратила внимание на постового, регулировщика, стоящего на перекрестке и размахивающего полосатым жезлом.

Когда он указывал машинам налево, те ехали налево.

Он давал отмашку вправо – все ехали направо.

В этом таилась какая-то непостижимая загадка, фокус: откуда этот милиционер мог знать, кому надо направо, кому – налево, а кому необходимо и дальше ехать прямо?

Водители транспортных средств не подавали никаких таинственных знаков милиционеру, не высовывались в окна, не кричали ему: «Эй, мне налево нужно!»

Милиционер сам безошибочно угадывал все и никогда не ошибался – ну ни разу!

Маленькая Леночка наблюдала за перекрестком много дней, может быть пять или даже десять, но, не в силах самостоятельно разгадать это непрерывно повторяющееся у всех на глазах волшебство, обратилась наконец к папе: уж он-то, наверное, сумеет разгадать секрет колдуна-регулировщика!

Ответ отца ошеломил ее своей грубой жестокостью: милиционер не знает, оказывается, кому куда нужно ехать! И более того – он и не считает нужным это знать! Он просто указывает – туда! А надо ли им туда – это его и не чешет!

То есть он просто, нахал, берет и приказывает – машинам, грузовикам, автобусам. И все боятся его, слушают, не смея капризничать и баловаться! Как это ужасно! И страшно, вдобавок. Вот едет «скорая помощь» или пожарные – спасать людей. Им надо быстрее – вперед, вперед! Но регулировщик машет – направо! Приходится направо, что ж делать? Спасения нет! Даже трамваи, которые не могут ехать куда угодно, а только по рельсам – даже они подчинялись движениям полосатой толстой палки!

Господи! Прошло столько лет уже! Конечно, она давно поняла, как организуется уличное движение в городе, да. Но вместо тех детских загадок возникли другие – еще более сложные, страшные! Вот, например, все это, что с Колей сейчас происходит. И Коля, и Борис – что? Жили б и жили. Как они жили? Работали честно, работали много и хорошо. Отдыхали шумно, радостно, беспечно. Какой регулировщик вдруг указал им туда, в какую-то невнятицу, да просто в мясорубку? Почему Коля поехал, подчинился регулировщику?

Она вспомнила, как Коля, закончив два часа назад сборы рюкзака, заметил ей мельком, через плечо:

– Если я до полуночи не вернусь, то все – это значит – уехал.

Часы пробили полночь, замолчали.

– Все. Значит, уехал, – прошептала Лена и тихо заплакала.

– А здесь что – разверните! – попросил Власов Белова. – Нет-нет, вот это, свитер где, рубашки. Там что-то есть тяжелое.

– Да это пистолет. – Белов ответил хриплым голосом.

Понятые, приглашенные из соседнего банка, шагнули, любопытствуя, вперед, но тут же, как только Белов извлек на свет «Макарова», попятились.

– Давайте! – быстро, ловко отобрал ствол Калачев. – Ага. Заряжен он? О да, заряжен! – Он выщелкал один за другим патроны. – Вот, видите? Шесть штук!

– Прекрасно! – Власов тяжело вздохнул. – А не могли бы вы, Николай Сергеевич, бумажку нам показать?

– Какую вам бумажку? – Белов совсем охрип.

– Ну, эту – разрешение на ношение…

– Нет у меня. Я его в Туле шесть лет назад из-под полы купил.

– С патронами?

– С патронами. А у кого – не помню.

– Ясно. – Власов снял телефонную трубку. – Номер сообщите мне, Иван Петрович, – обратился он к Калачеву. – Посмотрим сейчас его происхожденьице. Не сбит номерок-то?

– На месте. Сорок восемь двенадцать пятьдесят три семьдесят один…

– Ну, прекрасно! – Власов дунул в трубку. – Справься там по системе – пистолет Макарова, номер 47125371 – откуда и что на нем висит? Ага! – Власов положил трубку. – А где еще два патрона? В рюкзаке? В карманах?

– Какие два патрона?

– Ну, как же? Боекомплект пистолета Макарова – восемь маслят. А у вас – только шесть. Где еще два-то?

– Я и не знал, что их должно быть восемь.

– Конечно! Это школьники даже знают. Да вот и глазами видно – пожалуйста! – Власов зарядил назад шесть патронов, после чего продемонстрировал: – Еще два – видно вам? – уместятся! Согласны? Дважды два – четыре. Девятый можно в ствол загнать, но это уже сверх программы, так сказать. – Он вновь разрядил пистолет и подмигнул: – Что, будете настаивать, что шесть патронов и было изначально?

– Да как бы вам сказать… – Белов задумался, вспоминая.

Он помнил, конечно – были еще два патрона, утраченные при известных обстоятельствах лет пятнадцать назад.

В те годы в их компании – вокруг и около нее – все время ошивался некто Аркадий Максимович Шапиро, работавший художником в каком-то техническом издательстве и время от времени подбрасывавший им – то одному, то другому какую-нибудь не пыльную халтурку. Таким образом, Аркадий Максимович стал постепенно человеком весьма нужным и даже местами желанным в их кругу. Был он постарше всех лет на восемь, все его звали по имени-отчеству.

Однако Аркадий Максимович обладал одной странной особенностью: привычкой неизменно развязывать острые разговоры на всех вечеринках и пьянках. Говорил он, впрочем, то, что все и без него знали: КПСС – говно, коммунизм – бред собачий, Брежнев – просто позор для страны, и т. д., и т. п.

Но что особенно удивляло – у Аркаши Шапиро во всех грехах и неудачах виноваты были представители иудейства и мировой сионизм. В то же время самым хорошим, светлым пятном в темном царстве советской действительности для Аркадия Максимовича была Русь святая, Россия-матушка и все при ней присное – родное да посконное.

Так как в их компании до Шапиро и после него национальным проблемам никто особого внимания не уделял, деля людей по другим признакам – хороший-плохой, умный-глупый, добрый-злой и т. д. – в отношении Аркадия Максимовича все дружно и не сговариваясь пришли к выводу, что казачок-то, конечно, засланный. Однако терпели: ничего кроме выгоды каждому он не приносил, а шовинистический бред и навязшую у всех в зубах антисоветчину можно было и пропускать мимо ушей: за это ничего уже не было.

«Выходное пособие» из их компании выписал Аркадию Максимовичу Борька Тренихин. Ценой изгнания Шапиро и оказались как раз эти два злополучных патрона от пистолета «ПМ».

Произошло это просто, внезапно, на импровизационной волне очередной пьянки. Собрались и керосинили дома у Белова. Когда все уже были достаточно хороши, Аркадий Максимович Шапиро завел свою шарманку: насколько же все русское хорошо, лихо, вкусно, натурально и полезно для человечества.

– Да взять хотя бы эту игру – русскую рулетку! – восхитился Аркадий Максимович, наливая очередную. – Это же надо придумать было – в барабане один патрон, крутанул – к виску! Р-раз на курок! Если нет – следующий берет и крутит. Эх-х-х! Только русская душа, отчаянная натура, широкая…

– Да при чем здесь русская душа? – подал голос Тренихин. – Ты, Аркадий Максимович, спутал. Эта игра, которая с одним патроном – американская рулетка называется!

– Да нет, русская! Во всем мире ее так и называют.

– Ты слышал звон, да не знаешь, где он, – возразил Борис. – Сюда слушай, меня. Русская рулетка – это не когда один патрон есть в барабане, а когда одного патрона в барабане нет! При этом остальные патроны, дорогой мой, есть. А дальше правильно ты говоришь – крутишь, приставляешь к виску, спускаешь курок. Или «ба-бах», или передай товарищу.

– Да ну, быть не может! – завозмущались все.

– Зверская затея!

– Это и есть русская рулетка, – повторил Тренихин невозмутимо и настойчиво. – Американская рулетка с одним патроном выявляет невезунчика: кому патрон достался – тому не очень повезло. В ней есть или может быть проигравший. А исконно русская игра, – Тренихин подмигнул Аркадию, – она выявляет человека везучего, у кого не «ба-бах», а всего-то «щелк». Русский вариант направлен на выявление удачливых, судьбой осененных людей. В истинно русской рулетке есть или может быть выигравший. И сама эта игра – на выигрыш. Кто из нас выиграет? Оптимизм, не слышите, звучит в основе исконно русской игры? А американка, понятно, не то: там решается вопрос – кто из нас проиграет. Упадничество.

– Но ведь это же просто коллективное самоубийство какое-то! – наперебой загалдели все.

– Нет, – возразил Борис. – Это просто надежда на Бога и вера в судьбу, в предначертание!

– Ни один дурак на таких условиях не стал бы рисковать!

– Да бросьте! – Тренихин встал и, прежде чем Белов успел что-либо сообразить-предпринять, Борис, знающий, где у Белова хранился «ПМ», извлек его на свет божий. – Вот вам, прошу любить и жаловать, наглядный пример! Пожалуйста! Пистолет Макарова. Заряжен. Вынимаю из него один патрон.

Борька не спеша извлек из пистолета один патрон и с размаху вышвырнул его в открытую форточку.

– Прошу убедиться, что патроны еще остались. Видите?

– Слушай, ты чего – совсем того?

– Не имеет значения, – ответил Борис. – Судьба не требует от нас справок из психдиспансера.

– Но это же не револьвер! Это пистолет Макарова!

– Ну и что? – пожал плечами Тренихин.

– Как – что?! Он же без барабана – не понял, что ли?

– Какое это имеет значение – с барабаном он или без барабана? – Тренихин смотрел на оппонента явно насмешливо. – В русской рулетке эти пустяки абсолютно ничего не значат.

– Побойся Бога, ты выкинул один патрон! Но там же следующий подпирается пружиной. Не так, как в барабане – пустое место здесь не образуется. Тут хоть один-единственный патрон останется – затвор передернешь – он в стволе!

Борька передернул затвор, засылая патрон в патронник.

– Так, что ли?

– Все! – крикнул кто-то. – Шутки кончились!

– Борис, отдай пистолет! – Белов, до этого наблюдавший развитие событий, вдруг вскочил, как подброшенный.

Он понял вдруг, что сейчас произойдет. Борька выпил немало за вечер. Глаза горят каким-то слепым упорством. Он может попробовать.

– Сейчас же отдай пистолет!!! – Белов бросился к нему, но не успел.

Борис быстро отскочил назад метра на два, и Белов, тоже принявший за вечер на грудь изрядную дозу, промахнулся.

Второй бросок он уже не успел совершить: Борис быстро приставил пистолет к виску и нажал курок.

В мгновенно наступившей тишине все услыхали сухой стук бойка.