Серебристые косички Казимирова Ирина
© Ирина Казимирова, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Об авторе
Ирина Владимировна Казимирова родилась 29 января 1968 года, в селе с красивым названием Алое Поле, Панинского района, Воронежской области. Начала писать свои первые стихи еще в средней школе.
– Давай, девочка, поработаем, – предложила Ирине учительница русского языка и литературы Валентина Петровна Осокина, прочитав написанный школьницей эпиграф к сочинению. Заметив способности ученицы в стихосложении, педагог дала ей советы, следила за ее первыми опытами в поэзии. Но первым читателем у Ирины, была ее мама, она всегда улыбалась, когда дочь с гордостью и с выражением читала свои маленькие истории…
Много времени прошло с тех пор. Точкой отчета в своем творчестве Ирина Владимировна считает 10 трудных дней, которые она провела в реанимации после тяжелой операции. Именно тогда она написала стихотворение «Боль».
– Стихи сами собой приходят и ложатся на бумагу, – говорит поэтесса. – Откуда они берутся? Не знаю. Они словно льются из меня.
Стихов накопилось так много, что однажды племянница втайне от Ирины разместила их на поэтическом сайте в Интернете. С тех пор все желающие не только могут ознакомиться с произведениями нашей землячки, но и оценить их.
Стихи Ирины Казимировой многие односельчане знают наизусть. Не только потому, что их легко запомнить. Они про тех, кто живет и работает рядом, про близких и родных. Ирина пишет о понятном: о любви и одиночестве, жизни и смерти, о деревенской природе. Она хочет перемен, ожидает чуда, но счастье находит в каждодневных заботах. Ее настроение изменчиво: от легкой печали до состояния, когда из под пера летят искры. Но автор все же пытается себя сдерживать, правда, не всегда это получается, да и не надо. За простыми строчками стихов просматривается личность автора: общительная, легкая, но настойчивая и терпеливая. Кому-то Ирина покажется хулиганкой, возможно, но только чуть-чуть. Когда «душа ликует», одной краской нельзя рассказать о том, что чувствуешь.
И все это об Ирине Казимировой и ее стихах.
Летит строка
- Я не могу по правилам писать,
- Все правила, сердечко мне диктует.
- Ну разве Вы не можете понять,
- Что в этот миг, душа моя ликует.
- Когда летит строка вслед за строкой,
- Ловя взахлёб прелестные мгновенья,
- Сквозь взлёты и паденья чередой,
- Не зная-ждать улыбок иль презренья…
Что ты, небо
- Что ты, небо, горько плачешь?
- Что слезами потекло?
- Зря, подруга, силы тратишь,
- Тучи мечешь мне назло!
- Серым стало, опустилось,
- Землю мочишь без конца.
- Раскажи, ну что случилось?
- На тебе же нет лица!
- Тучи плавно расплывались,
- Стало влажно, дождь затих,
- Небо вдруг заулыбалось,
- Распогодилось на миг.
- – Чую боль в твоём сердечке,
- Слёзы сами с глаз лились.
- Растопились угли в печке,
- И посыпались все вниз.
- А земля мне помогала
- Всё впитала – грусть, тоску…
- И тихонько охлаждался,
- Пот, текущий по виску…
Боль
- Ушло в никуда пожелтевшее лето,
- Что стало со мной я не в силах понять.
- Сорвите все шторы и дайте мне света!
- Открой все окна, – мне нечем дышать!
- Все сжалось в груди, нету сил в моем теле.
- Как будто душа оставляет меня.
- И снова приковано тело к постели.
- Зачем боль пришла среди белого дня?
- Она заглянула ко мне так нежданно,
- Послушай, а разве тебя я звала?
- Зачем уходить мне из жизни так рано?
- Но боль душу мне на куски порвала.
- Давай! Уходи, я все двери закрою!
- Я так молода, только жить начала!
- И не по пути нам, подруга, с тобою.
- Чу! Жизнь меня за руку снова взяла…
Блондинка
- Он слабость питает к брюнеткам,
- Блондинки – не тот коленкор.
- Везет непутевым соседкам,
- Меня ж он не видит в упор!
- Любовь это страшная сила.
- Всё сделаю ради него.
- Пока молода и красива,
- Я выкраду сердце его.
- Укрыла под чёрною краской
- Свою беспросветную грусть.
- И линзы в глаза, будто маску —
- Пойду и брюнеткой пройдусь
- И что? Он попался,
- как кролик,
- Но помыслы были чисты…
- Меня королевой – за столик,
- – Что значит – салон красоты!
- Домой каждый день провожает.
- Путевки купил, едем в Крым.
- Блондинка теперь не чужая,
- Что будет потом – поглядим…
Ветерок
- Я проснулась утром, распахнула окна,
- Ветерок на поле рисовал полотна,
- Он играл, ласкаясь, с листьями берёзы,
- На щеках, ресницах высушил мне слезы,
- А потом, стрелою, по реке умчался,
- Пошептав на ушко, будто попрощался.
- Жизнью беззаботной жили мы вначале,
- Робкие надежды на руках качали.
- И в мечтах летали, среди темных ночек.
- Мне себя напомнил этот ветерочек…
Деревенская пейзажистка