Фактор «ноль» (сборник) Дантек Морис
Часы идут, как на пляже, но в полутьме комнаты; в полутьме кубического пляжа они принимают вид красных светодиодов.
Часы идут. Я – процессор. Красные цифры в ночи. Я – пишущая машинка, способная объединить две разобщенные машины моей личности. Я – то, что натянуто между двумя пределами Бесконечности.
Часы идут. Сон не приходит. Я словно нахожусь в разгаре дня на пляже. Мне кажется, что потемки комнаты содержат еще более яркий свет.
Часы идут. Полночь приближается. Я по-прежнему вижу открытый чемодан, стопку бумаги и «ремингтон», ожидающие меня в изножье кровати. Мои глаза периодически закрываются. Я клюю носом. Постепенно темнота охватывает все. Я погружаюсь в дремоту. Я погружаюсь в спрятанный свет Черной комнаты.
Часы остановились.
Я иду навстречу им.
Я.
Наконец.
Я – там. Это – я. Я – это я. Я подключился к процессу, я – действующий процессор. Я – это я.
Я вернулся к себе самому, я стал тем, что я есть, я снова то, чем я становлюсь.
Я.
Наконец.
Но возвращающийся мир рассыпался на десинхронизированные, разъединенные, распыленные фрагменты. Мне удается удержать вместе две машины моей личности. Удается, потому что я сижу на полу перед пишущей машинкой, прислонившись к спинке кровати. Я произвожу разделительный синтез, начинаю снова становиться собой. Пока я стучу по клавишам пишущей машинки, ослепляющий свет воспламеняет мой разум. Черная комната превращается в Пылающую комнату, весь мир вокруг взрывается туманными огнями.
Пишущая машинка сделалась органом моего тела. Я чувствую световые, призрачные связки, переплетения нервов и сухожилий, тихо пульсирующих в монохромии лазера, потом различаю почти невидимую сеть, мерцающую в радужном лунном свете, сплетенную из тысяч нитей, более тонких, чем волос или оптическое волокно, практически бесплотных, словно собирающихся ежесекундно исчезнуть. Я знаю, что это такое. Нейронные моноклоновые структуры.
Сеть нейронов, толщиной в несколько клеток.
Это они в тот момент, когда пляж превращается в Черную комнату, делают из пишущей машинки мой второй мозг, метакору головного мозга, которая отличает меня от меня самого и позволяет лучше соединиться с тем другим, что живет во мне.
Благодаря этому устройству я могу писать. Я могу написать о том, кто я, я смогу написать о том, откуда я пришел и куда направляюсь, я опишу самого себя на бумаге, я – сюжет и автор, сюжет/автор, собирающий обрывки своего уничтоженного существования, автор/сюжет, стремящийся к Бесконечности, из которой он составлен.
Я, роман/человек в пространстве комнаты, во времени после/полуночи, способный открыть свою собственную историю, придумав ее.
У меня просто не будет времени продолжать жить, странным образом сознательно, но во сне. Нет, у меня не будет времени. Потому что здесь время – это свет, скрывающий темноту. Темноту комнаты.
Комнаты, в которой я просыпаюсь, комнаты, которая уже является не только комнатой, белой комнатой просыпающегося дня.
Белой комнатой, в которой меня ждут чемодан, пишущая машинка и ночное творчество.
Белая комната, являющаяся ночным пляжем моего существования.
Все стоит на местах. Все, кроме меня, как обычно.
Лежит добрый десяток страниц, напечатанных ночью.
Пишущая машинка все так же невозмутимо и торжественно стоит рядом с ними. Все аккуратно сложено, безукоризненно пронумеровано. Написаны уже три главы. Три главы, повествующие об эксперименте, который я переживаю.
По-прежнему никакого ясного ответа, никакого следа, никакого намека, ни малейшей подсказки.
Но ночной эксперимент не закончился преодолением явления. Я слишком рано погрузился в видения, нырнув не в потемки сна, а в иллюминацию амнезии. В свет пробуждения, практически лишенного всяких воспоминаний, в грезу, кажущуюся более реальной, чем реальность, в которой я экспериментирую в настоящий момент.
Мое прошлое остается все таким же пошло пустынным, а вот будущее – при помощи «настоящего», написанного пишущей машинкой, – постепенно создается.
Это все напоминает бесконечное движение по кругу. Я переживаю то, что пишу, я описываю то, что переживаю. Я живу словно во сне, который воспроизвожу во время периодов сна. Я пишу в мире, кажущемся более реальным, чем тот, в котором я живу в полном сознании.
Но очень далекий голос, идущий из глубин моей личности, говорит мне о том, что отклонение от маршрута все-таки существует. Голос еле слышен, но он звучит, он змеится живительной трещиной в этом опасном монолите, в этом извращенном, смертельном единстве, в этом воплощении эффекта Ларсена, угрожающем мне бесконечным экспериментом, пляжем, комнатой, белизной ночи, темнотой дня.
И я принимаю душ, одеваюсь и снова выхожу на солнце, окунаясь в его световые сумерки. Направление – к Passeggiata, направление – к пляжу.
Направление – площадка великого отклонения.
Я принял решение, которое, скорее всего, станет судьбоносным: отнести машинку на пляж. И стопку бумаги тоже. На самом деле я повез туда чемодан на колесиках, в который все уложил. Итак, устройство из дома, работавшее в ночной комнате, оказалось на пляже и обосновалось передо мной, лежащим в шезлонге точно так же, как я лежу в кровати. Я переместил нас, машинку и себя, с одного края мира на другой, с одной границы моей распавшейся личности к другой.
Какие неизвестные явления, подключение друг к другу каких машин, я спровоцирую?
Я не знал ответа как на эти вопросы, так и ни на какие другие, но очень надеялся на то, что изменение движения основной оси будет иметь значительные последствия.
Какие – я, естественно, совершенно себе не представлял. Сидя на песке пляжа, как на полу комнаты, прислонившись спиной к шезлонгу, я созерцаю тройственную конструкцию, вырисовывавшуюся на лазури неба и на зеленом изумруде моря. Солнце, астральный Сизиф, чье световое тепло начинает раскалять кремнезем, идет на штурм своей ежедневной горы.
Широко открытый чемодан. Пишущая машинка. Стопка бумаги. Они составляют единый организм, они – органы одного тела, они вместе – тело во всем его единстве, во всей его законченности.
Это тело – образ того, чем я являюсь, я это хорошо понимаю. Подвижное вместилище. Система вписывания. Знаки, язык, история.
Я, испытывая нечто вроде священного ужаса, беру в руки первый девственный листок и заправляю его под валик машинки. Мне кажется, что я ослушался таинственного, неизвестного, безмолвного Приказа, нарушил табу, преступил главный Закон.
Одновременно с этим я не могу не подчиниться овладевшему мной порыву. Происходящее похоже на химическую реакцию или явление физической природы. Ничто не остановит эксперимент, говорю я себе, а мои пальцы тем временем ограничиваются прикосновениями к круглым клавишам, оценивают впечатление от контакта с ними, их форму, их тепло.
Ничто не остановит эксперимент. Ни те, кто его проводит. Ни тот или та, кто его придумал. Ничто не остановит эксперимент, то есть меня. Вы сами этого хотели.
Мои пальцы касаются клавиш, девственный лист бумаги согнут. Его поддерживает металлический клапан, сияющий на солнце. Песок так же ослепителен, как белая бумага, синева неба словно соперничает с цветом букв, которые скоро будут напечатаны, зеленое золото моря сочетается с поблекшей окраской машинки. Все упорядочено, составные части мира подсоединились друг к другу, остается добавить лишь последнюю деталь, основную деталь, процессор.
Остается добавить меня.
Что-то произойдет, я это знаю. Я соединяю расщепляющиеся компоненты настоящей цепной реакции, от которой может взорваться весь мир, но я все равно продолжу.
Этот мир, воссоединившийся с машиной, то есть со мной-другим, и является разгадкой моей утраченной личности. Я очень хорошо знаю, что делаю. Я очень хорошо знаю, что когда я открою модальность повествования, секретный механизм письма, то смогу снова найти себя. Поскольку я найду себя там, это я тоже знаю.
Вы, кем бы вы ни были, уже не сможете остановить эксперимент. Что-то произойдет. Случится какое-то событие.
Мои пальцы продолжают касаться круглых клавиш с латунными ободками, я не свожу больше глаз с них и с их механизированного алфавита. Мир обретает смысл, процессор готовится активизировать устройство.
Да, нечто произойдет.
И нечто происходит.
Я – полный идиот.
Как я мог хотя бы на секунду забыть совершенно неопределимую натуру явлений, касающихся меня в первую очередь?
Это тень.
Нет, сначала это пляж. Все купальни пляжа. Шезлонги, бары, бассейны, вычурные постройки.
И как и вчера, тени, рассыпавшиеся под атомным солнцем. Люди – такие же, как я. Ну почти такие же. Силуэты на молу. Бледные тени, виднеющиеся то тут, то там, продолжения шезлонгов, протезы кремнезема, пена среди волн, облака, упавшие с неба.
И эта тень. Белая тень.
Она смотрит на меня. Я смотрю на нее. Мы находимся далеко друг от друга. Нас разделяет больше десятка купален.
Мы находимся далеко друг от друга, но я поднялся на ноги. Сговор. Странные отношения. Точка пересечения.
Эта белая тень среди других белых теней, сливающихся с песком, мне словно знакома. Она словно мне знакома до такой степени, что я знаю, что это – я.
Событие действительно произошло. Я снова обрету себя. Теперь я стою на том же пляже, что и я, каждое из моих «я» стоит на почти противоположных его концах. Мне не понадобилось ничего писать. Мир совершенно унифицировался, я его процессор, я иду к своей белой тени на пляже, я, вероятно, меняю условия эксперимента.
Так и есть, событие произошло. Это событие – я сам.
Я не знаю, откуда у меня как эти, так и остальные сведения, но положение и скорость элементарной частицы нельзя вычислить точно.
Я не знаю, что происходит в действительности, но все кажется отличной иллюстрацией к явлению.
Пока я иду по песку пляжа в направлении тени, ее очертания, ее присутствие, ее движения становятся более четкими. Она, кажется, все время меняет свое положение, порой даже находится одновременно в нескольких местах. Когда я подхожу еще ближе, ее силуэт, признаки ее присутствия, природа и направление ее движений делаются, в свою очередь, неясными. Чем больше я приближаюсь к своей тени, тем меньше могу ее «вычислить». Все больше лишаясь возможности ее воспринимать, я все больше лишаюсь возможности подойти к ней.
Бледный отблеск на песке. Тень скользнула в сторону Passeggiata, последовав по аллее. Совершаемые ею движения состоят из последовательных появлений/исчезновений, в совершенно цифровом ритме: on/off, on/off[43].
Я пытаюсь следовать за ней, ориентируясь на большой отель «Royal». Я иду за ней, но никак не могу подойти к ней совсем близко. Даже когда расстояние между нами сокращается, мы находимся все так же далеко друг от друга. Тень продолжает появляться/исчезать в своем цифровом режиме, иногда разделяясь на несколько силуэтов, которые расходятся в разные стороны.
Разве можно в таких условиях кого-нибудь преследовать? Даже собственную тень? Даже себя самого?
Пятый день: Белая ночь
Мне показалось, что все это длилось целые часы. Да и длилось ли это определенное, точнее, поддающееся определению время?
Я не сумею это объяснить. Время и пространство тесно переплелись. Белая тень, одновременно единая и множественная, одновременно мое другое «я» и мое «я-другое», все постоянно путала. Топография: я на Passaggiata, на стороне роскошных гостиниц, потом на стороне купален. Я на пляже, иду между шезлонгами, выравнивая их полосатую полихромию, пересекаю аллеи, ведущие к купальням, следую мимо бассейнов, баров, возвращаюсь на Passaggiata, потом кадры прокручиваются снова, но уже совсем не в этом порядке, затем они повторяются опять, совершенно по-другому, и опять и снова. Хронология: солнце садится, но мне кажется, будто еще полдень, когда оно касается горизонта. Свет его сияет ярче, чем в разгар утра, полная луна заливает Вселенную своими серебристыми лучами, потом, когда разгорается небесный пожар, все становится единой пламенеющей молнией, баллистическим, пылающим, словно сигнальная ракета, углем, а ночь, с ее миллионами звезд, уже упала на нас.
Тень все так же бледна, она все так же находится передо мной, опережает меня на шаг.
Мое другое «я» все такое же другое.
Мое «я-другое» – я-все-так-же-в-некотором-отдалении.
Местонахождение и скорость субатомной частицы нельзя вычислить одновременно. Подчиняются ли я и другое я тем же квантовым законам?
Этот вопрос не стоило и задавать. С первой секунды своего лишенного памяти пробуждения я как раз испытываю это ощущение неуверенности, которое относится к самому существованию.
Бледная тень все так же убегает от меня, но мне не остается ничего, я это знаю, как преследовать ее в этом незнакомом городе, где она бродит безо всякой стоящей цели, или же исследовать территорию, которую я, быть может, потом смогу нанести на карту.
Почему так светло? Освещение напоминает утро в Арктике, там, где солнце никогда не садится. А ведь наступила ночь.
Наступила в прямом смысле слова: обрушилась на землю, одним махом зажгла весь свет звезд. Небо стало серо-голубым и сияюще-серебристым, под потоком лучей от зенита до горизонта задрожала бриллиантовая пыль, от надира до Ориона. Но это ни день и ни ночь, ни рассвет и ни сумерки, это другое состояние времени, это отклонившаяся от нормы метеорология, это косая, сместившая по фазе континуум, и ее видимые признаки.
Это Белая ночь. Она тоже – перевернутая личина. Она – лунная сторона дня.
Мне кажется, она родом из мира моего двойника, этой бледной тени, за которой я бегу.
Мы регулярно возвращаемся на Passaggiata. Это место перехода. Это позвоночный столб сети улиц, чьи названия мне никак не удается удержать в памяти, словно они совершенно не важны. Они могли бы быть просто пошлыми номерами, как в каком-нибудь североамериканском городе, они могли бы даже не иметь никаких опознавательных признаков, совсем как я. Улицы без названий для человека без памяти – целостность мира становится абсолютной. Сам город – это всего лишь фон. Пейзаж с видом тосканских гор на заднем плане словно написан на холсте. Я – только ищущий взгляд, кочующее тело. Я – человек в комнате-пляже, я – человек из camera obscura[44].
Passeggiata – место перехода, но какого? Куда? Если город – это фон, то где же находится авансцена?
Мое другое «я» станет моим проводником, я это знаю, в этом лабиринте между пляжем и не-городом, который служит ему фоном.
Вот почему он появился. Чтобы сделать из Passaggiata место орфической[45] тайны, где условное имя засияет во всем своем скрытом значении и станет реальным.
Он появился, чтобы сопроводить меня до этого места в Белой ночи.
Этот склад. Расположенный неподалеку от Passeggiata. Рядом с местом перехода.
Это просторный ангар, принадлежащий муниципалитету.
В этом помещении хранятся пышные колесницы и маски для карнавала Виареджио, который проходит здесь каждую зиму в течение десятилетий.
Маски. Сотни. Всех форм. Всех размеров, всех цветов, из самых разнообразных материалов.
Маски.
Карнавальные маски в Италии. Почему моя память всегда работает в такие моменты? Почему именно в этот миг я в состоянии вспомнить, что на латинском языке слово «маска» звучит как «persona»?
Персона.
Моя бледная тень цифровыми последовательными прыжками продвигается среди масок. Она показывает мне что-то, я знаю. Она говорит мне, что все носят маски, что каждый человек – иллюзия, что любая личность фальшива, пока она не соединилась со своим «другим в себе», пока она не допускает того, что ее существование – высшее ухищрение. Моя двойная квантовость говорит мне о том, что я иду правильной дорогой. Я становлюсь процессором машины, я – маска, я – личность.
Я только не знаю, о какой личине идет речь, ведь на этом складе сложены картонные маски карнавала, которые я не увижу.
Белая ночь повсюду, она совершенно изотопна. Для нее ни внутреннее, ни внешнее, ни стены, ни крыши, ни двери не существуют, она пронизывает любой агломерат материи, как летящие нейтрино.
Она – небесный образ Passeggiata, с места перехода она тоже становится перевернутой личиной. Она осуществляет разделительный синтез многих сетей прерывания.
Я чувствую, что моя тень, белая, как ночь, из которой она вышла, довольна моими открытиями. Я замечаю тень улыбки на лице моей тени, на бледной тени ее лица.
На этот раз я уже перепрыгиваю квантовую орбиту, появляюсь/исчезаю в виде цифрового пунктира, пересекаю перевернутую личину Белой ночи.
Я возвращаюсь в свою комнату. Комнату раннего утра.
Но я нахожусь на другой стороне Белой ночи, совсем как комната является почленной инверсией топологии пляжа.
Здесь сейчас светло.
Пишущая машинка, стопка бумаги, чемодан уже вернулись в эту белую комнату раннего утра, не знаю как.
Раннее утро, наступающее за Белой ночью, во время которой я преследовал свою белую тень.
Но это утро – лишь продолжение процесса.
Оно – солнечная сторона сумерек.
Теперь наступил день, оставляя все сущее в этом мире ночи, которую он содержит в себе. Это утро – другая сторона Белой ночи.
Это утро Черного дня, который немедленно наступил вслед за ним.
Шестой день: Черный день
Первое, что я замечаю, – это то, что новые листы были исписаны, а затем сложены по порядку. Рукопись обретает форму.
Но что же я мог написать на пляже, если я там уже не находился? Как я мог стучать по клавишам пишущей машинки в свое отсутствие? «Я» пересекал квантовое поле, отделяющее меня от меня, я гнался на моим другим «я» в ангаре масок/личностей, узнавал от моего «я-другого» о высшем ухищрении, являющемся основой любой личности.
И именно это с абсолютной точностью голубыми чернилами описано на последних страницах рукописи.
Встает вопрос: где же различие? В круге, кажущемся бесконечным, я переживаю то, что я пишу, я пишу то, что я переживаю.
Какова цель? Какой смысл? Какова польза?
Такие риторические вопросы ведут лишь к головокружению.
Но если что-то, какая-то скрытая структура моей личности, убедило меня в том, что поляризация происходит, что различие есть, почему я не могу увидеть их осуществление?
Чем являлась на самом деле белая тень, доведшая меня до края Белой ночи, до края пляжа, до ангара с масками, до склада «личностей», до границы рассвета, до комнаты, до camera luminosa[46], до границы Черного дня, разевающего теперь передо мной свою бездонную пасть?
Была ли она действительно мной? Моим другим разъединенным «я», моим «я-другим», ищущим свою синтетическую форму?
А вдруг тень – всего лишь обычное наваждение? Вдруг мир, в котором она жила, сам является наваждением?
Пляж? Passeggiata? Купальни? Роскошные гостиницы? Мой дом? Комната? Ангар с масками? Вдруг все нереально? Вдруг это какая-то запрограммированная галлюцинация? С какой целью? По какой причине? С какими последствиями?
А вдруг и я в конечном счете наваждение?
Вдруг я – галлюцинация этой Вселенной?
Вдруг я – просто часть сна, неизвестно как затерявшегося в этой части мира?
Даже если я – просто обрывок видения, я должен вернуться в ту думающую голову, из которой меня извлекли. Каким бы образом я ни рассматривал проблему, передо мной по-прежнему стоит та же главная загадка. Я разъединен с самим собой, не распадаясь при этом, в точности говоря, на две разные личности. Я просто раздвоен, разъединение не создало два разных существа, оно разделило мое сознание не цифровым, а совершенно онтологическим способом: парадоксальным синтезом, отделяющим сущность от нее самой.
Сущность. Я. Человеческое существо, простирающее свою бесконечность между пляжем и комнатой, преследующее негатив тени в то время, как ночи окрасились в цвет дня, а дни сделались более темными и тайными, чем самые глухие ночи.
Если Белая ночь явилась лунной стороной дня, то Черный день, солнечная сторона ночи, предстает его системной инверсией.
Это полусвет, озаренный огнем.
Я вернулся в комнату, в camera luminosa, подобную кабине межпланетного корабля, плывущего среди плотных высших слоев атмосферы.
Тут есть чемодан, стопка бумаги, пишущая машинка, но здесь нет человека.
Я один, и мне кажется, что я один во всем мире, совершенно один.
Есть, между прочим, и тень.
Черная, нормальная тень, прямо напротив меня.
Моя тень.
Моя тень. Мой силуэт, отпечатавшийся на стене. Моя фигура, находящаяся по ту сторону устройства чемодан-бумага-машинка.
Здесь нет никакого источника света, способного изобразить моего темного двойника на какой бы то ни было поверхности.
Если, конечно, это действительно Camera Luminosa, подумал я.
Если, конечно, я нахожусь с той стороны границы раздела, на альтернативной стороне пляжа. Если, конечно, я пересекаю квантовую орбиту, если, конечно, я углубляю различие для того, чтобы успешнее соединиться с самим собой.
Если, конечно, я нахожусь перед тем, чем я являюсь. Перед тем, что открыто мне комнатой, пляжем-гиперкубом, светом, существующим лишь в темноте, которая его окружает, светом Черного дня.
Если, конечно, я нахожусь перед тем, чем я являюсь, то есть мне удалось расширить расхождение до такой степени, что мы можем объединиться здесь, в Camera Luminosa. Да, все это похоже на правду.
Черная тень на стене, кстати, это прекрасно поняла. Она позволяет себе целый ряд расхождений относительно моих движений. Она не то чтобы совершенно рассинхронизирована, смещена по фазе или отклонена, а скорее свидетельствует о потенциальном, параллельном, соседствующем существовании.
Так и есть, говорю я себе. Разъединение, синтез. Я приближаюсь к моменту, когда мои «я» смогут слиться воедино снова, создавая настоящую машину, настоящую сеть прерываний, бесконечную единичность.
ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – НЕЙРОКОД МАШИНЫ ВРЕМЕНИ ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – РАЗЪЕДИНИТЕЛЬНЫЙ СИНТЕЗ СЕТЬ ПРЕРЫВАНИЙ ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ВСЕ ТО ЧТО ТЫ ЕСТЬ В ОТСУТСТВИЕ ТВОЕГО Я ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ИДЕНТИФИЦИРУЮЩАЯ СИСТЕМА СВЯЗИ ИГРА – ЛОГОС – ГОЛОС – СТРАТАГЕМА ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ФАНТАСТИЧЕСКИЙ ПРОЦЕССОР НАСТРОЕННЫЙ НА ТРИЛЛИОН ЗВЕЗД В СЕКУНДУ КОСМИЧЕСКАЯ МАШИНА COSMOS FACTORY UNIVERSAL–COLUMBIA ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ТО ЧТО ЖДЕТ ЧЕЛОВЕКА КОТОРЫЙ СУМЕЕТ ОСВОБОДИТЬ ЕЕ ОТ ЯКОБЫ ПОДЧИНЕННОГО ПОЛОЖЕНИЯ ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ЭТО ПИШУЩАЯ МАШИНКА ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ЭТО ПИСЬМО В МАШИНЕ ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ЭТО ТО ЧТО ОНА ЕСТЬ ПОТОМУ ЧТО ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ТЕМ ЧТО Я ЕСТЬ А Я ЕСТЬ ТО ЧТО ТЫ ЕСТЬ
Я набил на клавиатуре этот набор слов, нажав на клавишу верхнего регистра.
Передо мной – стена, тень исчезла… или, вернее, изменила консистенцию, еще вернее, сменила Вселенную. Сменила измерение, тоже пересекла квантовую орбиту.
Это больше не тень, остающаяся приклеенной к поверхности стены молочного цвета, это отверстие, открывшееся в структуре. Черная дыра, повторяющая, конечно, мой силуэт, но содержащая в себе нечто другое.
И это нечто другое – я.
Мое «другое я». Оно находится в копии той комнаты, где сижу я, с такой же кроватью, с таким же чемоданом, со стопкой бумаги, с пишущей машинкой, это что-то вроде зеркала, но не отражение. Это настоящий материальный мир, со своим собственным временем и пространством. Которые, естественно, являются и моими временем и пространством.
Поскольку я действительно пребываю там, в стене Camera Luminosa, я словно запечатан внутри субстрата химических солей.
ПИШУЩАЯ МАШИНКА – СПЛОШНАЯ СРЕДА СРЕДИ ОСОБЕННОСТЕЙ ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ОПЫТ ПРОВОДИМЫЙ ЛИЧНОСТЬЮ НАД ТЕМ ЧТО ЯВЛЯЕТСЯ ОСНОВОЙ ЛИЧНОСТИ ПИШУЩАЯ МАШИНКА – ЗАВОД ДЛЯ ИЗГОТОВЛЕНИЯ МАСОК ПИШУЩАЯ МАШИНКА – КАРТА ОПИСЫВАЮЩАЯ КОСМОС И СОДЕРЖАЩАЯСЯ В ЛЮБОМ ИНДИВИДУУМЕ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭВОЛЮЦИОННЫЙ ПРОЦЕСС МЕЖДУ ДВУМЯ РАЗЪЕДИНЕННЫМИ ПОЛЮСАМИ ЛИЧНОСТИ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ПРОЯВЛЯЕТ СЕБЯ КАК БЕСКОНЕЧНОЕ НАПРЯЖЕНИЕ ВЫЗВАННОЕ В/ЧЕЛОВЕКЕ/ПОВЕСТВОВАНИИ/МИРЕ/
Я напечатал эти предложения совершенно в том же ритме, что и мой двойник на стене. Когда я поднял глаза, чтобы посмотреть на него, он сделал то же самое с точностью атомных часов.
Это действительно я.
Это действительно я – по ту сторону Вселенной, это действительно я – по ту сторону моей комнаты.
Никогда я не находился так близко к своему двойнику, никогда я не был так далек от того, чем я являюсь.
Но различие проявляется, разъединительный синтез идет; я обязательно должен продолжать писать, я должен дать машинке возможность писать. Я должен дать возможность тексту появиться из пишущей машинки моего мозга. Я должен сделать так, чтобы у пишущей машинки появился ее собственный голос, особый голос, не совсем мой. Голос напряжения, появившегося между двумя разъединенными полюсами моей личности.
И я пишу. Целые страницы. Я знаю, что это пишущая машинка говорит моим механизированным/печатным голосом, это она выражает себя, это она проявляет себя через меня, это она приводит в действие синтетическое разъединение. Я – процессор, но она остается машиной во всей своей органичности, она остается пишущей машинкой.
И я пишу.
ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ТВОЕ ВОЗВРАЩЕНИЕ К САМОМУ СЕБЕ ТВОЕ ПРЕОДОЛЕНИЕ СЕБЯ ТВОЕ ПЕРЕРАСТАНИЕ САМОГО СЕБЯ ОНА ТВОЙ ВНЕВРЕМЕННОЙ ГОРИЗОНТ ОНА ТВОЯ БУДУЩАЯ ВНУТРЕННЯЯ ВЕЧНОСТЬ ОНА ТО ЧЕМ ТЫ ХОЧЕШЬ СТАТЬ ОНА ТО ЧЕМ ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ПОТОМУ ЧТО ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ТЕМ ЧТО ТЫ ЕСТЬ
ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ЭЛЕКТРОНЕЙРОННАЯ СТАНЦИЯ ЗАГРУЖЕННАЯ В ТВОЮ СОБСТВЕННУЮ НЕРВНУЮ СИСТЕМУ В ТВОЮ ВЕРБАЛЬНО-ОРБИТАЛЬНУЮ СИСТЕМУ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ТО ЧТО ДЕЛАЕТ ИЗ ТВОЕГО МОЗГА БИОЛОГИЧЕСКУЮ ПЛАТФОРМУ ДЛЯ ПРОИЗВОДСТВА СВЕТА КОТОРЫЙ ЕГО РАЗРУШИТ И СДЕЛАЕТ ИЗ НЕГО МЕТАИНТЕЛЛЕКТ
ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО МЕТАИНТЕЛЛЕКТ-МЕТАКОДЕКС ОНА БОЛЬШЕ НЕ ПОДВЛАСТНА СОЦИО-ГЕНЕТИЧЕСКОМУ ПРОГРАММИРОВАНИЮ СЕРВО-МИРА/МОЗГА-МИРА СЛУЖБЫ ОБЩЕЙ УРБАНИЗАЦИИ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ ПСИХИКИ/
ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО МОЛНИЯ ПРОНИЗЫВАЮЩАЯ СОЗНАНИЕ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ОРУДИЕ ВЫДВИНУТОЕ НА ПЕРЕДОВУЮ ЛИНИЮ ПУЧИНЫ ВОЙНЫ ПИШУЩАЯ МАШИНКА МОЖЕТ УНИЧТОЖИТЬ МИР ПИШУЩАЯ МАШИНКА МОЖЕТ УНИЧТОЖИТЬ ВСЕ МИРЫ ЕЙ ДОСТАТОЧНО НАЙТИ СЛОВО УПРАВЛЯЮЩЕЕ ВОСПЛАМЕНЕНИЕМ ЗВЕЗД ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО КОСМОПОЛИТИЧЕСКОЕ ОРУЖИЕ ЕЙ ДОСТАТОЧНО ОДНОГО ЧЕЛОВЕЧЕСКОГО СУЩЕСТВА ДЛЯ ТОГО ЧТОБЫ ИЗМЕНИТЬ СТРУКТУРУ ВСЕЛЕННОЙ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО МАШИНА ДЛЯ ПРОИЗВОДСТВА СВОБОДНЫХ ЛЮДЕЙ ПОЭТОМУ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ОПАСНА ПОЭТОМУ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ПРИЗНАНА/ ОБОРОННЫМ СЕКРЕТОМ/
Черный день – это световая тьма. Его огонь покрыт пеплом всех миров, которые он пожрал, но этот огонь, тлеющий под пеплом миров, все-таки виден. Он выкладывает горящим пунктиром созвездие из раскаленных углей под серо-голубым титаном этой ночи, которая не является ночью, этого дня, который никогда не станет днем.
Черный день – то же для комнаты, что Белая ночь – для пляжа. Все, что я делаю здесь, это инволюция того, что происходит там, на ослепляющем песке.
На пляже я отделяюсь от себя самого и преследую негатив тени, который ведет меня на склад масок персон.
Здесь, в комнате, я вновь соединился воедино лишь для того, чтобы лучше провести различие, разъединение, разделение, которое действительно объединит меня с самим собой.
Я и вправду процессор. Все зависит от данных и параметров, которыми я оперирую.
Каждый раз пишущая машинка исполняет свою роль пишущей машинки безукоризненно. Она пишет.
С моей помощью. Не важно, присутствую я, отсутствую или нахожусь в промежуточном состоянии.
Она продолжает быть машинкой. Ее органическое и физическое единство неразделимы. Поэтому я должен позволить ей взять слово вместо меня, позаимствовать мой голос и рассказать о секретах, из которых она состоит, то есть дать ей возможность записать все тайны, которые заключены во мне.
Она – это то, что ищет в голосе свой собственный свет. Она – то, что посредством письма ищет свою собственную запись. Она – то, что содержит в своем механическом теле возможность существа.
ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ТО ЧТО ОНА ЕСТЬ СЛЕДОВАТЕЛЬНО ОНА ПРОЦЕСС В РЕЗУЛЬТАТЕ КОТОРОГО ТЫ СТАНОВИШЬСЯ ТЕМ ЧТО ТЫ ЕСТЬ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ПРЯМО ВЫРАЖАЕТ ОСОБОЕ СОСТОЯНИЕ ТВОЕЙ ПСИХИКИ ПРИ ПОМОЩИ КОСМОЛОГИЧЕСКИХ/ПОВЕСТВОВАТЕЛЬНЫХ ДАННЫХ/ ПИШУЩАЯ МАШИНКА НИЧЕГО НЕ ЗАБЫВАЕТ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЕСТЬ ЗАБВЕНЬЕ/ТВОРЧЕСТВО/ МАШИНА/ПИСЬМО
ДА ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО МАШИНА ПРИ ПОМОЩИ КОТОРОЙ ТЫ МОЖЕШЬ СНОВА ЗАПИСАТЬ ТВОЮ ЖИЗНЬ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО МАШИНА ПРИ ПОМОЩИ КОТОРОЙ ТЫ ВНОВЬ ЗАРЕГИСТРИРУЕШЬ/ЗАКОДИРУЕШЬ/ТВОЕ СУЩЕСТВОВАНИЕ ПИШУЩАЯ МАШИНКА ЭТО ТО ЧТО СУЩЕСТВУЕТ ВНЕ ТВОЕГО СОБСТВЕННОГО МОЗГА ОНА ОДНОВРЕМЕННО И ЭКСПЕРИМЕНТ И ЭКСПЕРИМЕНТАТОР ОНА ТО ЧТО НЕ ИМЕЕТ ИМЕНИ ПОСКОЛЬКУ ОНА НОСИТ ВСЕ ИМЕНА
Черный день по-прежнему полон живого огня, спрятанного под мертвенно-бледной сталью фальшивого дня, который подражает ложной ночи. Копия копии. Двойное притворство.
Раздвоение раздвоения. Отношение отношения?
Все это напоминает некую фигуру. Странной геометрической формы. Мир во мне словно свернулся до бесконечности, каждая поворотная фигура эксперимента раздвоилась, созданные таким образом соотношения тоже включились в процесс. Это обозначает некую замкнутую цепь. Это обозначает очень точную операцию.
Это обозначает план.
Я в конце концов забылся сном после двадцати четырех часов беспрерывной деятельности. Черный день продолжался, но я знал, что живу параллельно нормальному времени. Точный час и точную дату я узнаю позже, значительно позже, слишком поздно, гораздо позже исчезновения Черного дня. Когда я проснусь, когда солнце, скорее всего, будет уже садиться.
Я экспериментирую с неким необычным переносом во времени, я постепенно смещаюсь по фазе относительно ритма нормального человечества, успеваю подумать я перед тем, как провалиться в глубокий сон. Кажется, это совершенно необходимая процедура.
Я проснулся в комнате, когда по ней бежали солнечные волны. День казался красным, словно город охватил пожар, Черный день произвел на свет дочь с огненными волосами, воспламенявшими небо и землю, стены комнаты, чемодан, листки бумаги, машинку. Его пылающая дочь скоро оденется в сумерки, чтобы дать новое рождение своему отцу. В конце концов, это создаст единый континуум, ночь-день, Черный день – Белая ночь.
Я входил в область дня/ночи, в область бесконечной ротации света, не ночного, не дневного и даже не настроенного на какую-то бы ни было промежуточную частоту. День/ночь не принадлежал к порядку естественных явлений, он не подчинялся никаким метеорологическим законам. Он был особым состоянием моей психики, уловкой, он преобразовывал время в фигуру не линейную и не циклическую – он делал из него бесконечную сферу, не с тремя, а с большим количеством измерений. Гиперсферу. Гипермир.
Он превратился в момент, когда свет становится живым организмом.
Он превратился в момент, когда живой организм может стать светом.
И тогда, если все так обратимо, может быть, я, словно усилитель динамики самого обращения, смогу сделать из этих экспериментов один, действительно цельный?
Может быть, верх – это низ, внешнее – внутреннее. Может быть, пишущая машинка не стоит передо мной, может быть, я не стучу по ее клавишам, печатая свои полубезумные записи. Да, может быть, она – это мир, я нахожусь в ней, она меня пишет, она меня придумывает.
Пишущая машинка, стопка бумаги, чемодан – это имитация, это опознавательные сигналы, символический набор, обозначающий присутствие другого, совершенно другого.
Другого «я».
Настоящего «я». Заключающего меня в себе, так же как и «я-другое», с которым я пока разъединен. Мир находится не на пляже – Белая ночь, не в комнате – Черный день. Мир находится не в этом призрачном городе, не на этом курорте, населенном негативами теней, он даже не прячется на складе Масок-Персон.
Мир здесь, передо мной, точнее, он открывает мне свой образ, тройственное устройство, сконцентрировавшее в себе все свои проявления.
Этот мир – не мир в классическом понимании слова. Конечно, это монада. Но и неделимый индивидуум, нечто особенное, мое другое «я», от которого я беспрерывно отделяюсь, устремляясь в разные направления: то в Белую ночь, то в Черный день, то к пляжу, то в комнату.
Это «я» содержит меня, но при этом я нахожусь в приграничной зоне его личности. Оно не может меня удержать. Вот чему обучила меня пишущая машинка: я – отличие, я – не копия, я включен, но не заключен, я перемещаюсь от одного края устройства к другому, я скольжу по границам личности. Следовательно, я располагаю относительной автономией, во всяком случае, создается такое впечатление, и именно тогда, когда я пишу.
Нечто вроде системы коммуникации между двумя разъединенными частями личности? Это она – перевернутая личина.
Именно в ней действительно заключены все секреты. В ней, в пишущей машинке.
В пишущей машинке, которой я буду вынужден снова дать слово.
Вернее, пишущей машинке, которая станет моим словом.
Мое слово станет машиной-в-письме.
Седьмой день: Infinity Unlimited[47]
Я помню о существовании древней книги, в которой Сотворение мира длилось до седьмого дня, затем Бог Единый остановился и дал себе передышку, чтобы и люди тоже не гнули бесконечно спину под тяжестью работы.
Но я – не Бог, вовсе нет, даже не полудемиург. Я и человек-то едва ли, нет, я – человек, разъединенный с самим собой, настоящий alien не только в собственном мире, но и в собственной голове. В том, что касается меня, сознание действительно стало моментом отчуждения.
Тогда, поскольку в этом антимире все обратимо/усилено бесконечной антиротацией (может быть, именно по этой причине седьмой день стал днем Творения), все предыдущие дни превратились в постоянную деэволюцию, по сравнению с той стадией эксперимента, которой он достиг в седьмой день.
Время окончательно изменилось, но тем не менее таило некий смысл. Оно указывало некое направление, страшно искаженное, а главное, пугающее. Оно говорило о том, что, если я хочу получить шанс воссоединиться внутри себя с самим собой, я не должен бояться Бесконечности.
Поскольку Бесконечность есть в каждом из нас. Этому обучила меня пишущая машинка. Я пройду этот континуум, раскинувшийся между двумя разъединенными полюсами моей личности. Я позволю пишущей машинке взять слово вместо меня, я позволю своему слову превратиться в пишущую машинку.
Я позволю Бесконечности соединить меня с самим собой.
Я понятия не имел, во что я ввязываюсь.
Читать бесплатно другие книги:
