По ту сторону жизни Ильин Андрей

– А сами заключённые?

– Будут молчать. Там мой предшественник хорошо поработал, подобрав выходцев из больших семей с ярко выраженной родственной привязанностью. Дела на ближних родичей заведены реальные, вся доказательная база имеется, так что с этой стороны всё прикрыто. Если что – размотаем дело.

– Что предполагаешь дальше делать?

– Уже делаю… – Рассказал «пиджак» про планы свои.

Слушает товарищ Берия, головой качает, брови хмурит.

– Не круто забираешь, Пётр Семёнович?

– С меня спрашивается результат, а методы… Других я не знаю. Я должен понимать, с кем имею дело, и в каждом быть уверен. Если кто-то предложит иной способ…

Только нет иных способов, не обойтись тут призывами и уговорами. Вся страна по таким законам живёт, когда через колено, до хруста костей. Через страх, через боль, через кровь и смерть. Потому что иначе не выстоять, не прыгнуть из крестьянской, с лошадкой и сохой, России в индустриальный век. А коли отстать, то сожрут тебя соседи, не подавятся. Такие реалии. Отсюда методы, когда маленький человек в расчёт не берётся, чтобы нацию, чтобы государство спасти, и ссыпают их в рвы, отправляют тысячами каналы рыть, и в бой на пулемёты гонят. И растёт, и крепнет страна, на костях убиенных людишек поднимаясь. И привыкли все, что жизнь человеческая ничего не стоит, что цель оправдывает средства и саму смерть. И весь мир так живёт, все люди, потому что век им достался непростой, жестокий и кровавый, которого в истории еще не было, когда не сотни, не тысячи – миллионы в распыл идут…

Дослушал Лаврентий Павлович. Подумал, да рукой махнул.

– Ну смотри, тебе виднее. Но если что…

– Я понимаю, – спокойно кивнул Пётр Семёнович. – Я отвечу. К вам, будьте спокойны, ниточка не потянется.

– Это ты хорошо сказал – не должна потянуться. А если потянется, я ее перережу. Сам перережу. Вот так… – И товарищ Берия развёл и свёл указательный и средний пальцы, перечеркнув воображаемую нить. – Мы с тобой на одной доске теперь стоим, обломается – оба свалимся. Но ты раньше…

Потому что не спасают начальники подчинённых, когда под их ногами земля горит. А пятки товарища Берии, последнее время, припекать начало. И хоть не горит еще, но уже, кажется, тлеет…

Идёт этап в черных ватниках, как змея по дороге извивается, с двух сторон конвой с автоматами, болтающимися на боках, овчарки злобно лают на поводках, кидаются, норовя вцепиться в ляжку позади идущих – привычная для этих мест картина.

– Шире шаг, чего спите на ходу?!

Хотя зэки идут ходко, никто не отстаёт, не падает от истощения, не видно среди них доходяг и лица довольно гладкие.

– А ну, шевелись, уроды!

– Куда гонишь, начальник, осади, люди не лошади.

– Кто сказал?! – Шарит конвой глазами по лицам, но разве поймёшь, кто крикнул? Все зэки на одно лицо, все небриты, серы и злы.

– А ну подтянись! Шаг вправо-влево считается побегом, конвой стреляет без предупреждения!

Только куда здесь бежать – тайга кругом на сотни километров.

Топают зэки. Что их там, за поворотом, ждёт – кто знает…

Пришли, лагерь обычный – колючка да бараки. Только что-то зэков не видать, или они на общих все?

– А ну, сядь!

Присели зэки привычно на корточки, руки вперёд выставив.

Из лагеря, от ворот, офицер идёт. По походке, по манерам «Кум», ну, точно – «Кум», вон как по лицам взглядом шарит. Выделил, вычислил, кто здесь в авторитете, а может, знал заранее.

– Ты, ты и ты – на месте. Остальные шагом марш.

Потянулась колонна в лагерь, как змея в нору.

– Вы за мной.

В штабе, в кабинете, разговор пошёл свойский.

– Курите, – пододвинул «Кум» пачку папирос.

– Чего надо, начальник?

– Мне ничего. Вам знать надо, куда вы попали. Вы – воры, а тут зона сучья…

Переглянулись тревожно воры – на сучьей зоне им не жить. Чуть не десять лет идёт война между ворами и суками, сколько зэков в ней порезали – не сосчитать, тысячи.

– Так тут же карантин, начальник. Мы таблички читали.

– Ну да, карантин, только сучий. Был для всех, только воров порезали. Так что, милости прошу.

Переглядываются воры, не понимают, куда «Кум» клонит.

– Зачем сказал, начальник?

– Предупредил. Мне лишняя резня на зоне ни к чему…

А вот тут врёт гражданин начальник. Не собирают этапы из воров или сук и не гонят в «чужие» лагеря, когда крови не хотят. Война «краснопёрым» нужна, чтобы блатных извести. И понимают воры, что жить им осталось на этом свете не дни даже, а часы. Только не ясно, зачем «Кум» им про то сказал, – пришли бы суки ночью в барак и порезали их по-тихому, а теперь не придётся. Или «Кум» желает, чтобы на зоне воры верх взяли? Только к чему? Тёмное дело, гнилое…

– В общем так, – чешет затылок «Кум». – Сможете верх взять – ваша зона, нет – поляжете в яму. Одним разом мне убыль легче списать, чем вы каждую ночь друг дружку резать будете. Вот и кумекайте.

Натянули воры кепочки на головы, вышли из штаба. Переговариваются:

– Чего делать будем?

– Резать. Или нас вперёд на перья поставят. Брать под себя зону надо.

Тут верно – кто первый успеет. Всё, как на войне настоящей, когда без объявления, ровно в четыре часа.

– Нынче?

– А завтра поздно будет.

Только дальше всё не как надо пошло – весёлый «Кум» на зоне оказался. Вызвал к себе поодиночке старших из бараков, сказал:

– Воров к нам на зону прислали, резать они вас станут, когда – не знаю. Много их.

Кивнули зэки:

– Спасибо, начальник, что предупредил.

Ночью в один и в другой барак вошли воры. Тихо вошли, на цыпочках, как тени. Потому что только так и умеют, исподтишка, в спину. Только, как хотели, не получилось. Ткнули заточками в одеяла, а под ними пустота – ватники скатанные! Вспыхнул свет – стоят у стены барака рядком зэки с ножами. Глядят волками.

И блатные стоят, щерятся, сквозь зубы на пол сплёвывают, заточками играются. И кто-то кого-то уже признал.

– Вон тот, фиксатый, с одной зоны мы, дружка моего подрезал! Вот и свиделись, где не думал!

Нет, не получится миром разойтись, много чего у зэков на душе накипело. Да и понимают они, что не так просто воров сюда пригнали. И воры что-то такое начинают соображать. Только не изменить уже ничего…

– Под воров пойдёте?! – кричат блатные. – Жить будете!

Но молчат зэки. Ждут.

– А-а!.. Режь сук! – сорвались в крик блатные, воплями страх разгоняя.

Рванулись вперёд. Умеют они ножичками баловаться, не одну душу загубили. Только тут иной расклад пошёл.

– Разберись по каждому, – скомандовал командир.

Веером ножи разошлись. Наскочили блатные, приёмчики свои подлые используя – кто тряпку случайную в лицо противника бросил, кто соль в глаза сыпанул, кто-то на пол упал, чтобы подкатиться, с ног жертву сшибить… Больше блатных, чем зэков. Но только те отчего-то не испугались.

Пошла резня.

– Справа!

– Режь его, Рваный!..

Крики, вой, хлюп кровавый.

Разошлись, отхлынули в стороны. Четверо блатных на полу от боли корчатся, трое недвижимо лежат. И зэк один и другой ладонью рану на боку прикрывает. Остальные целы, хоть порезаны. Как же так? Непонятно это ворам, непривычно!

– Ну всё, жмуры вы! – ярятся, пугают блатные, но в драку больше не суются, на своих мёртвых приятелей на полу косясь. Тянется пауза.

Но хлопнули двери, «краснопёрые» в барак ввалились с автоматами наперевес.

– Стоять! Всем!

Развели стороны по углам, вытолкали блатных на улицу. А дальше?.. «Кум» стоит, ухмыляется, головой качает:

– Сплоховали вы. Вас же вдвое было!

Скалятся зэки, кровь на руках, на лицах размазывают:

– В больничку нам, гражданин начальник, надо.

– Не будет вам больнички, – ответствует «Кум». – Я теперь вас подлечу, а после опять резня начнётся. Теперь дела доделывайте, не хочу два раза отписываться. Вон там барак другой, там вас приятели ваши, которые живые, дожидаются. Втрое вас станет…

– Не пойдём, – открещиваются блатные.

– Пойдёте… Кто выживет, хоть даже подрезанный – на зону обратно отправлю, а нет – в сучьем бараке поселю. Всё одно – не жильцы вы будете.

И понимают воры, что здесь какая-то своя игра идёт, что надо им с зэками на ножичках сойтись, чтобы жизнь свою выиграть, что нет другого исхода.

– Идите, идите, – показывает «Кум». – Или я конвою прикажу вас в бараки по одному запускать.

Скрипят зубами воры, да только деваться им некуда – всерьёз кипешь пошёл, один только выход у них остался – мочить зэков или самим на перьях повиснуть. Такую игру кровавую «Кум» затеял.

– Айда!

Как волки, затравленные кинулись воры к бараку, где дружки их раны зализывали.

– Сколько там их осталось?

– Одного мы вчистую заделали, одного подрезали, остальные вроде живы.

Оглядываются блатные – чуть не тридцать их против дюжины зэков, отчего распаляются они, в силы свои уверовав. Привыкли они стаей жертвы загонять.

– Режь сук! – неуверенно, негромко прокричал кто-то.

Сунулись в барак.

Стоят зэки, где стояли, ждут.

– Не робей, – шепчет «Крюк», на «Студента» косясь. – Принимай боевое крещение! Только вперёд не суйся, подле меня будь!

Стеной идут урки, заточки выставив, точно римская фаланга. Тесен барак, с боков их жмёт, не развернуться.

– Первыми самых шустрых валим, – тихо приказывает «Крюк».

Вон они шустрые и самые опытные – по повадкам видно – не орут, не пугают, глазками зыркают, в обороне противника слабые места выискивая, вперёд крикунов выпуская. Теперь они их на пики бросят, а сами, сбоку подскочив, заточки под ребра противникам ткнут, пока у тех руки заняты, пока ножи в телах блатных на пару секунд застрянут.

– Мочи сук!

Бросились урки – первыми те, кто ножи в себя принять должны, как куклы соломенные. Но не стали их зэки резать, перехватили, опрокинули, к полу притоптали. Замерли нож против ножа… Страшно вот так, против заточек стоять, которые твое сердце ищут. Ведь, может, через минуту-другую жизнь твоя прервётся. Бледнеет «Студент», озирается напряжённо.

– А ну, без соплей! – зло шепчет в уши «Крюк». Тычет кулаком под ребра. – Дерись и побеждай. Или умри достойно!

Но, всё равно страшно так, что холодный пот прошибает. Но вдруг лицо в толпе урок. Знакомое! Так это же… это «Фифа»!

И куда-то ушёл, исчез страх.

– «Фифа»! – крикнул «Студент». – Не жить тебе!

Щерится «Фифа», признал зэка-доходягу с зоны своей.

Метнул взгляд «Крюк» – видать, знакомый у «Студента» среди урок сыскался, тесен мир зэков, каждый каждого если не на зоне, так на этапе встречал, в вагоне столыпинском или в «крытке». Смотрит… Видит… Точно – «Фифа» это!

– Готовься фраерок! – орёт, рисуется, играет заточкой «Фифа». – Давно тебя искал кишки выпустить.

Ржут, гогочут урки, но вперёд не идут, тянут время.

– Ну, вот и славно, – шепчет «Крюк». – Подфартило тебе, пацан, можешь поквитаться теперь за «Летуна» и за «Деда». – И в лёгкие воздуха набрав, гаркнул так, что в ушах зазвенело: – А ну, ша! Стоять! Всем стоять!

Замерли урки и зэки тоже.

– Пусть двое сшибутся. Ты… – показал «Крюк» пальцем на «Фифу». – И ты… – подтолкнул вперёд «Студента». – А мы поглядим, кто кого на тот свет спровадит.

Загалдели урки – дело! Лучше так, чем сразу на ножи.

– Зарежет он меня, – обречённо сказал «Студент».

– Или ты его, – зло ответил «Крюк». – А коли струсишь, сбежишь – я тебя! Слово!

«Фифа», весь как на шарнирах – ножками переступает, заточку с руки на руку перебрасывает. Наверное, боится – все боятся, – но виду не подаёт, рисуется перед приятелями своими.

– Молись богу, фраер… – Стянул, бросил под ноги фуфайку, рубаху на груди от груди до пупа рванул – куражится, пугает.

Но отчего-то спокоен фраер, смотрит с ненавистью, но не суетится, не грозит.

– Пошёл! – толкает «Студента» в спину «Крюк», чтобы тот не перегорел, злобу не растерял.

Не поднимая ножа, шагнул вперёд «Студент», грудь под удар подставляя. Притихли урки – не так должен вести себя фраер, совсем не так.

А он – так! Идёт, наступает, глаз от врага не отрывая, и пятится невольно «Фифа», и расступаются в стороны блатные, коридор образуя.

Шаг… Еще…

Только некуда дальше идти «Фифе», спиной в стену упёрся. А фраер идёт, как будто сто жизней у него! Оглядывается растерянно «Фифа», но не находит сочувствия в приятелях своих – жесток мир блатной, никто никого не жалеет, каждый сам за себя – «умри сегодня ты…» Спасует теперь «Фифа» – опустят его свои же, блатные. Нет у него иного выхода, как драться, хоть даже умереть.

– Ну всё, фраер, кишки свои жрать будешь! – грозит, распаляет себя «Фифа».

Да вдруг заточку с руки на руку перебросив, от стены оттолкнувшись, кидается вперёд и тут же вбок и достаёт до груди врага – чиркнул поперёк, рубаху надвое располосовав и кожу, отпрыгнул ловко назад. Закапала кровь. Взвыли восторженно урки.

Только не отшатнулся, не отступил фраер, видно, не зря его колотили зэки на рукопашке, не зря молотил, не жалеючи, «Крюк», к пользе тыкали ножами деревянными. Не пугают его кровь и боль. Наступает он, как заговорённый.

– Умри, падла! – орёт, кидается «Фифа», чтобы врага добить, да вдруг видит в груди своей нож, что по рукоять вошёл и сердце его перечеркнул.

Стоит фраер в глаза ему смотрит, левой рукой заточку врага держит, не обращая внимание на то, что из ладони его кровь хлещет, а правой рукоять финки в чужое тело вжимая. Говорит зло:

– Помнишь «Деда»? И «Летуна»?

Закатывает «Фифа» глаза, уже не понимая ничего, уже умерев почти. Но не для него «Студент» говорит – для себя:

– Сдохни, тварь!

Выдернул нож из груди, толкнул мертвеца от себя, который рухнул навзничь, затылком о пол ударившись. И вот теперь, кажется, набросятся на него урки и порежут со всех сторон. Но нет, стоят они, как пришитые.

Подошёл, встал кто-то рядом, плечо к плечу. «Крюк»! Скомандовал негромко:

– Бросай оружие или всех порежем.

Смотрят урки на «Фифу» мёртвого и на фраера с финкой окровавленной и понимают, не пересилить им эту силу…

Упала, звякнула на пол заточка. И еще. И еще…

– Выходи строиться.

А там, на плацу, «гражданский» стоит – ручки в брючки. Смотрит… Перед ним трупы рядком разложены, а чуть дальше урки подрезанные на земле сидят, раны зажимают. Вот новых подвели, к ним подсадили.

– Потери? – интересуется «пиджак».

– Троих наших – вчистую, четверо – тяжёлые, остальные – лёгкие.

– Плохо, – качает головой «гражданский». – Хреново вас учили. Дерьмо вы, а не бойцы. – Повернулся, пошёл в сторону штаба.

– А с этими что делать?! – крикнул вдогонку «Абвер».

– С этими? – повернулся «пиджак», глянул безразлично. – Этих добивайте. Ну, не в госпиталь же их везти…

Замерли, опешили все. И урки, и бойцы.

– Ты что, начальник, чего творишь?! – зашумели, заголосили, придя в себя, блатные. – Раненые мы, в больничку нас надо! Беспредел это!

Стоят зэки в нерешительности.

– Режьте, – тихо, спокойно повторил «пиджак». – Выполняйте приказание. А тех, что живые, – в отдельный барак, они нам еще пригодятся. – Повернулся и пошёл.

Не глядя, не оборачиваясь, не прислушиваясь к тому, как сзади заверещали, закричали урки и как один за другим стали обрываться, тухнуть их голоса.

Такие, выходит, приказы.

Такие законы…

Сидят командиры, репу чешут – «Абвер», «Кавторанг», «Крюк» и даже «Партизан», который на носилках, весь в бинтах и гипсе, но при деле. Смотрят невесело. Не с чего им веселиться после того, что было, – после этапа воровского, драчки на ножичках, где они людей своих потеряли, после резни раненых. По уши в крови они, пусть урок, на которых пробы ставить негде, но прокурору всё одно, кого они порешили – закон за урок послаблений не даёт.

– Кто что видел? – вопрошает «Абвер», потому что должны они по каждому зэку заключение дать: как вел себя – на ножи шёл или за спинами других хоронился, когда резал, не морщился ли, не хлюпал носом после, как раненых добивал.

Всё желает знать Пётр Семёнович, всё ему интересно, каждая мелочь. И понимают командиры, что нельзя тут соврать и придётся сдавать зэков, которые слабину выказали.

– Для того он этап воровской в лагерь пригнал?

– А для чего еще – под ножи наши, чтобы понять, чего мы стоим, чтобы в деле на нас посмотреть. Если бы другой счёт вышел – списал бы нас вчистую.

– А он и так списал – нет нам ходу назад, ни к прокурору, ни в лагеря. Не простят нам урки этой резни. Верно всё рассчитал «пиджак» – его мы теперь с потрохами – ни на свободе, ни за колючкой жизни нам нет.

Молчат командиры, думают.

– С урками понятно – через кровь нас пропустили, а раньше?

– Что раньше?

– Когда офицерика резали… За каким? Чем он мешал? Тогда – кровь, теперь – кровь?

– Крови много не бывает. После первого боя солдат еще не солдат – в первом бою он штаны дерьмом марает, а из второго, коли не убит, – бойцом выходит. Боюсь, не последняя это кровушка… А офицерик… Знал он много.

– Так этот тоже знает. Зачем одного на другого менять?

И то верно. «Хозяин» один, зачем ему эта чехарда? Одного убрал, другого пригнал… Или «пиджак» тоже долго не протянет? Загадки…

– Офицерик – ладно, может, у них там свои счёты, или не справился он. Зачем «Полкана» «пиджак» шлёпнул, чем он ему не угодил? «Полкан» честно лямку тянул.

– А пакет помнишь? – спросил «Партизан».

– Ну?

– Ты в него совался, читал что там?

– Нет, «Полкан» не дал. И после ничего не сказал.

– Вот за то девять граммов и схлопотал. Знал он то, чего нам знать не положено. Когда читал, помните, как перекосило его, как ручки у него затряслись?

Как не помнить, такое не каждый день увидишь, чтобы боевой офицер, фронтовик, разведчик бледнел, глазками хлопал, как курсистка. Он бы от смертного приговора так с лица не спал.

– И что там могло быть?

– Хрен его знает… Приказ на ликвидацию офицерика – это понятно. Что еще?.. Может, всех нас он должен был в распыл пустить, а «пиджак» его упредил?

– Я знаю, что там было, – тихо сказал «Крюк».

И все разом обернулись к нему.

– Имя «Хозяина» там было. Офицерика – в расход, а «Полкана» в командиры. Должен был он знать под кем ходит. Один. Вот и узнал…

– Точно! – согласились все. – Отчего и дрожь в коленках! Мы, когда про Берию услышали, тоже с лица спали.

– А это не Берия, – еще тише сказал «Крюк».

– Что? Не Берия, а кто?

Усмехается «Крюк», нехорошо усмехается.

– Зачем Берии, коли мы под ним ходили, офицерика стрелять, а после «Полкана»? Особенно «Полкана»?

Пауза… Думают все, соображают.

– А убрав «Полкана», зачем имя «Хозяина» всем нам раскрывать? – продолжает крутить «Крюк». – «Полкан» один о том знал, а до него офицерик. А теперь все мы.

– Но «Полкан» сам про товарища Берию сказал, сам подтвердил!

– Ну да. А ты бы не подтвердил? Только отчего, как только он «да» сказал, «пиджак» ему башку прострелил? Без промедления…

Да, верно. Только согласился «Полкан», как гражданский, скороговоркой приговор произнеся, ему пулю в лоб закатал. Как-то слишком быстро, словно рот ему зажимал.

– Нет, не может быть! Кто, кроме Берии, мог нас с нар вытащить и сюда определить, целый лагерь построив? Выше него никого нет! – сомневается «Кавторанг».

– Как нет? – качнул головой «Крюк». – Есть! – И вверх пальцем ткнул.

– Что? Ты что такое? Да нас всех за это к стенке…

– А нас хоть так, хоть так. У нас стенка круговая, со всех сторон. Вы прикиньте: офицерик, приказ в пакете… Зачем это Лаврентию Павловичу, зачем эта оперетка, когда у него всё МГБ в руках? Взял нас, построил, да всё растолковал. Как теперь. Только тогда – так, а сейчас – иначе. Почему так по-разному?

Слушают командиры, да не верят. Выше товарища Берии лишь один человек, имя которого вслух даже произнести страшно!.. Но только зачем ему пакеты, когда он может кому угодно приказать, хоть тому же Берии… Нет, завирает «Крюк».

– Ерунда всё это…

– А лагеря захват зачем, десанты все эти, пулемёты? Зачем захватывать то, что имеешь? Да кабы нам только шепнули, мы все по стойке смирно встали! Если мы под Берия ходим, то зачем нас силком брать?

Опять верно…

– Поперёк нас ломали, чтобы к новой присяге привести. И этап воровской для того же.

– А ведь точно, – соглашается «Абвер». – Когда «Полкана» стреляли помните?

Помнят все, не забыть такое.

– Перед самым выстрелом, когда «пиджак» на спуск уже жал… Ну, напрягитесь, что тогда было?

– Ничего не было, он сказать что-то хотел, да не успел…

– Успел. Головой он мотнул, – напомнил «Партизан».

– Верно! Как будто «нет» сказал.

– А после?

– После на небо посмотрел. Словно с белым светом прощался…

– Ну да, прощался, на солнышко с облаками глядя… Как гимназистка, только что не рыдал… Что за бред поэтический? Не тот человек «Полкан», чтобы нюни перед смертью распускать – боец он был и не раз смерти в лицо глядел. И что, каждый раз с облачками и цветочками прощался? Не на небо он показал, а знак нам дал. Сперва головой помотал, а потом глазами вверх показал. Вначале «нет», после «да». Чего проще! На «Хозяина» он указал. Который сверху!

Затихли все, «Полкана» и смерть его вспоминая. А ведь верно: зачем ему было в смертный час свой башкой мотать и глазками дёргать? И в глазах его перед уходом ни страха, ни жалости к себе, ни растерянности не было – в упор он на них смотрел, как будто объяснить что-то хотел! Сказать…

Нет…

И да!

Сошлось всё – и пакет, и офицерик, и лагеря захват, и торопливый расстрел «Полкана», и знаки его…

Молчат командиры, боясь сами себе в том, что понимают, признаться.