Домой Козлов Владимир

Школьный двор

Место: Родина

Дата: 14/07/1999

Время: 15:37

Музыка: нет

Солнце выглянуло изза облака и снова спряталось. Мы сидели на заднем крыльце нашей школы, у забитой двери. Она была забита еще тогда, когда мы здесь учились. Ира взяла из пачки сигарету с ментолом, щелкнула зажигалкой, прикурила. Она была с короткой стрижкой, в черных джинсах и черной майке без надписей и картинок.

По турникам лазии несколько пацанов лет по десять, еще трое пинали футбольный мяч. Все футбольное поле было вытоптано, только по углам осталось немного чахлой травы.

– Почему ты предложил сюда зайти? – спросила Ира. – Ностальгия, что ли?

– Ностальгия – пошлое слово.

– Да, ты прав. Я не подумала… Но ты понял, о чем я говорю.

– Наверно. Но дело не в этом. У меня о школе нет какихто теплых воспоминаний. Там ничего хорошего не было. Но какоето ощущение, что чтото могло быть по – другому. Тогда, еще в школе… Семь, восемь, десять лет назад. «Ностальгия по том, чего не было». У меня приятель, музыкант – ему лет девятнадцать – спрашивает: А как ты себя ощущаешь, вот тебе уже двадцать пять лет… И я ему говорю – а никак я себя не ощущаю. Вернее, как раньше ощущал, так и сейчас. Ничего не изменилось. А ты себя както «ощущаешь»?

– Да вроде нет.

Пацаны с футбольным мячом стали по очереди бить пенальти. Снова выглянуло солнце.

– Ты, наверно, думаешь, что я полностью деградировала? – Ира стряхнула пепел на землю. – Нет, ничего такого. Я мало общаюсь с другими «гонщиками», и с теми, кто берет машины здесь, практически не общаюсь. Я – сама по себе, ясно? Когда я дома, я читаю книги, много книг, и ни какойнибудь мусор. Вот прочитала всего Довлатова, три тома, сейчас купила Кортасара… Тебе нравится Кортасар?

– Нравился, когда я его читал – несколько лет назад…

– И я уже, в общем, решила, что займусь чемнибудь другим. Да, я объездила всю Европу, многое видела… Да, я купила квартиру, живу независимо от родителей…

– Квартира – это хорошо. А я вот до сих пор с мамой…

– …Надо еще поездить какоето время, заработать денег – начальный капитал, чтобы открыть свое дело. Заняться чемнибудь интересным… Время уже не такое, как раньше, когда только торговля и перепродажа…

– Да, время другое…

Я посмотрел на поле. Пацан в красной майке с номером «8» и надписью «Аленичев» на спине установил мяч, отошел на несколько шагов. Вратарь в драных кроссовках запрыгал из стороны в сторону. Пацан разбежался, ударил. Вратарь не двинулся с места. Мяч ударился в перекладину и отскочил.

Подвальный панк

Место: Родина

Дата: 08/08/1999

Время: 20:48

Музыка: Кремастер – «Зона вони», Гражданская оборона – «Все идет по плану» (в исполнении группы Кремастер)

Стены были заклеены вырезками из журналов – голые девки, музыканты, футболисты и прочие. Некоторым были пририсованы бороды и усы, приклеены чужие головы. Поверх картинок шли надписи черной краской из баллончика – «Punk Not Dead», «Exploited», «Sex Pistols», «Гражданская оборона». В этом подвале много лет была «контора» местных гопников, потом, в начале девяностых, они дружно ушли в коммерцию и рэкет, и тусоваться в подвале стало для них «несолидно». Года два подвал оставался бесхозным, а потом его обнаружил Женька и стал здесь репетировать со своей первой группой «Ось Миноги». Группа скоро развалилась, но вместо нее появилась новая – «Кремастер».

Кроме меня, на репетицию «Кремастера» приперлось человек пятнадцать – почти вся панк – тусовка нашего района. Мы сидели на полу, на старых матах, стыренных в школьном спортзале прежними «владельцами» подвала, и пили из бутылок пиво. Спейд, пятнадцатилетний панк в порезанных джинсах и куртке с булавками, приплясывал, остальные притопывали ногами и покачивались в такт. Изза херовости аппаратуры Женькиного вокала почти не было слышно, только сплошной гитарный запил, гул «бочки» и баса и звяканье тарелок.

Песня закончилась.

– Сыграйте «Все идет по плану»! – крикнул Спейд.

– Сыграйте, мы все подпоем! – послышались еще голоса. – Трудно вам, что ли?

– Ладно, уговорили! – Женька взял с обшарпанной колонки «Радиотехника» бутылку пива, сделал долгий глоток.

Сид, барабанщик, отстучал три удара, остальные вступили. Несколько человек встали с матов, начали прыгать в узком пространстве между колонками и стеной. Женька запел:

В дверь подвала постучали. Никто не двинулся с места – подождут до конца песни. Стук продолжался, ктото начал чтото орать, но изза музыки не было слышно, и всем вообще было по херу.

– Все идет по плану! – орал я вместе с остальными.

Чтото заскрежетало, дверь выпала. В подвал вбежали человек пять ментов и омоновцев. Музыканты остановились. Засвистел микрофон. Дрон отключил шнур гитары. Свист прекратился.

– Нука все быстро на выход! – заорал ментовский старлей. – Очистили помещение!

Женька прислонил бас – гитару к стене, подошел к нему.

– А в чем дело, можно узнать? – Женька достал из кармана и подал менту «корочку» журналиста. – Что, может, подвал заминирован?

Мент раскрыл «корочку», прочитал:

– «Голос свободы». Оппозиция, да? – Мент поглядел на Женьку – в рваной майке с надписью фломастером «Punk Not Dead», рваных заплатанных джинсах, с серьгами в обоих ушах. – Ну так, слушай ты, оппозиция. Все делается по приказу гендиректора. Дом принадлежит комбинату, и комбинат решил здесь навести порядок. Поступили жалобы от жильцов. Но вообще могу тебе сказать – не для печати… Не только в жалобах здесь дело, просто гендиректор разную такую шантрапу, как вы, не любит. Ну и есть приказ такой негласный – чтобы вас слегка прижать. Понял?

– Понял.

– А раз понял, объясни своей бригаде, чтобы ноги в руки – и уябывали. Помещение это мы закроем…

– А с аппаратурой как же быть?

– Ну, про это будешь в ЖЭКе разговаривать…

Панки медленно выходили из подвала, только Спейд демонстративно сел на пол, достал «беломор» и зажигалку.

– Э, а тебе что – особое приглашение? – Прапор – омоновец взял его за плечо.

Спейд вырвался. Омоновец дал ему в нос кулаком. Из ноздри Спейда потекла кровь.

– Э, вы что? – Женька метнулся к омоновцу. Его тут же схватили два мента, начали заламывать руки. Я схватил одного из них за плечи. Он повернулся, дал мне ногой по яйцам. Я присел.

– Я, кажется, нормально объяснил, чтоб без фокусов, – сказал старлей.

«Собака веселая, добрая, с хорошим чутьем и красивым голосом»

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 23:57

Музыка: нет

Я иду вдоль одинаковых панельных коробок, ищу дом сто двадцать два. Оля написала в мэйле, что ее дом – третий от остановки. Но прямо над табличкой с номером приделана какаято труба, и номера не видно. Я подхожу к самой стене, чтобы понять – это сто тридцать два или сто двадцать два. Сто двадцать два. Иду к подъездам. Машины припаркованы прямо на тротуаре, изза них не пройти – я протискиваюсь между их грязными боками и кустами. Подхожу к третьему подъезду, жму на кнопки домофона. Один звонок, второй, еще, еще. Должно быть, Оли нету дома. Я сажусь на лавку.

Через двор, за хоккейной «коробкой» – такой же дом. В нем светятся окна и фонари над подъездами. Вдоль «коробки» с обеих сторон – ряды гаражей – «ракушек». В мусорке копается бомжила. По дорожке у дома проезжает заляпанный грязью внедорожник. Овчарка тянет за собой на поводке толстожопую тетку в облегающих джинсах и короткой кожаной куртке. Звонит теткин мобильник, она вынимает его, начинает базарить. Овчарка находит чтото в траве, грызет. Из второго подъезда выходят три пацана – лет по пятнадцать, с сигаретами в зубах и бутылками пива. Один говорит:

– Ну и псина. Наверно, килограммов пять мяса жрет в день, да?

Два остальных ржут. Тетка отнимает мобильник от уха, кричит:

– Найда, фас!

Овчарка кидается на пацанов. Они ошалело глядят на нее, не двигаясь с места. Псина кусает за локоть ближайшего к ней. Бутылка падает на асфальт, разбивается. Пацан верещит. Остальные рвут когти. Собака догоняет второго, вгрызается в ногу над коленом. Пацан падает, ревет на весь двор. Третий залезает на «ракушку». Овчарка громко гавкает, встает на задние лапы, молотит ими по металлу «ракушки». Несколько человек, прилипнув рожами к стеклам, наблюдают из окон за зрелищем. Хозйка псины равнодушно жмет кнопки своей «мобилы».

– Привет! И что это ты не отвечаешь, а? Я звоню, звоню…

Собака подбегает к ней, трется мордой о джинсы.

Два пацана волокут к подъезду третьего – которого собака укусила за колено. На его светлых джинсах – пятно крови. Овчарка бегает вокруг своей хозяйки, виляет хвостом. Хозяйка прячет телефон в карман.

– Найдочка, девочка, нука сюда – нагулялись уже, пора и домой…

Спасибо спонсорам

Место: Родина

Дата: 24/08/2001

Время: 20:11

Музыка: Кремастер – «Вчерашний день»/нет

На сцене ДК Металлургов рубился «Кремастер». Обвешанный булавками Женька подпрыгнул со своей бас – гитарой, приземлился, подскочил к микрофону, начал в него орать. У края сцены десятка два панков прыгали вверх – вниз – делали «пого», – тянулись руками к Женьке, пытаясь схватить его за одежду. Одного подсадили на сцену, он сделал «стейдж – дайвинг» спиной назад. Я поднес к губам бутылку пива, глотнул, оглянулся по сторонам. На сиденьях из разодранного дерматина со скучающим видом сидели люди, которым панк был до задницы, ждали выступления следующих групп. Таких было больше половины. Под потолком висела позолоченная люстра с большим круглым белым плафоном. Она висела здесь еще лет пятнадцать назад, когда я приходил в ДК смотреть кино. Тогда на некоторые фильмы в кинотеатры не пускали – «кроме детей до 16 лет», – а здесь на это не обращали внимания.

Песня закончилась. На сцену выбежал организатор фестиваля «Джим» – хиппан – алкаш под пятьдесят, в расстегнутом зеленом пиджаке поверх майки «Led Zeppelin», в вытертых джинсах, с хвостом волос сзади и лысиной спереди.

– Спасибо группе «Кремастер»! – крикнул он в микрофон, отталкивая Женьку.

– Да мы еще две песни не сыграли… – начал Женька.

– Извините, ребята, ничего не поделать… Групп много, график и так уже сместился.

Панки у сцены заорали:

– Е – щё! Е – щё!

«Джим» сказал в микрофон:

– А сейчас на сцену приглашаются спонсоры фестиваля – представители меткомбината…

– На хуй! На хуй! – заорали панки.

Изза кулис вышли тетка и дядька. Она – завклубом комбината, толстожопая, в серой юбке и розовой кофте. Он – зампред профкома, лысый, тощий, в свитере «Boys».

– Мы очень рады поприветствовать всех вас на этом интереснейшем мероприятии, – затарахтела завклубом. – Мы на комбинате придаем работе с молодежью…

Панки продолжали скандировать:

– На хуй! На хуй!

«Джим» сбоку сцены чтото говорил ментовскому майору, показывая на тусовку панков. Мент лениво отмахнулся.

Ктото тронул меня сзади за плечо. Я обернулся. Серега Староградцев. Он был в рваных джинсах, майке «Гражданская оборона», с бутылкой пива в руке. Мы с ним не виделись года два – как я ушел из многотиражки. Мы чокнулись бутылками. Каждый сделал по глотку.

– Как дела? – Серега разглядывал на меня. – Сто лет тебя не видел – ты пропал кудато, и с концами. Гденибудь работаешь?

– Нигде.

– А как живешь? За что?

Я повел плечами.

– Да, я слышал, чтото у тебя случилось… Но только краем уха, без нюансов. Ктото у тебя погиб, да?

– Девушка. Разбилась на машине. В Германии. Заснула за рулем – и вниз с моста.

– Давно?

– Уже почти два года.

– Ну, за упокой ее души.

Мы, не чокаясь, сделали по несколько глотков.

– Слушай, знаешь что? А приходи работать к нам в агентство…

– Кем?

– Копирайтером.

– А кто это?

– Типа, автор текстов… У нас там коллектив сейчас собрался любопытный, все люди интересные, со вкусами… В смысле музыки, кино…

Я поглядел на сцену. Под крики панков «спонсоры» отваливали за кулисы.

– К «Кремастеру» я, кстати, отношусь весьма неплохо. – Серега двинул бутылку в сторону сцены. – И с Женей я знаком, но мы давно уже не виделись… Ты, вроде, с ним учился в универе?

– Да.

– А я, ты знаешь, раньше панк не уважал. Стереотип такой, что это – музыка дебилов и придурков. Все изза групп таких, как «Сектор газа»… Которые использовали панковскую атрибутику, чтобы прикрыть свой собственный идиотизм… Потом уже, когда Санчес к нам пришел и дал послушать мне альбомы «Обороны»… Вот тогда я понял, что это такое, и что все это – «вышка» в своем стиле. Ну, как Бетховен – в классике, так «Оборона» – в панке…

– А поясни мне, что здесь происходит за херня. Директор комбината ненавидит панков, а комбинат становится вдруг спонсором концерта, в котором и «Кремастер», и еще как минимум две панк – команды…

– Нет, пояснить тебе я это не смогу. Все это не из области рациональных объяснений…

На сцену вышла следующая группа – волосато – кожаные металлисты.

– Ну, если не увидимся еще на фесте, тот вот мои здесь телефоны. – Серега вынул из кармана разноцветную визитку, дал мне.

Я засунул ее в карман джинсов.

Наемный персонал

Место: Родина

Дата: 03/09/2001

Время: 11:47

Музыка: нет/Jello Biafra and Mojo Nixon – Nostalgia for an Age that Never Existed/нет

Кабинет директора агентства – Сереги – был оформлен в стиле пятидесятых: широкий стол с зеленой лампой и старым черным телефонным аппаратом, диван с круглыми валиками, застекленный книжный шкаф. Над столом висел плакат – фотография разрушенного города и надпись: «Любые операции с недвижимостью».

– Это что, вы для когото делали? – спросил я.

– Нет, всего лишь шутка одного дизайнера. Смысл, по сути, в ней глубокий, но понять его ни один риэлтор бы не смог. Идея так и осталась идеей, как и большинство крутейших идей. Вообще, реклама – это, по сути, наебка, но, с другой стороны, у человека все же должна быть своя голова на плечах. И он должен думать этой своей головой, прежде чем тупо вестись на рекламу. А если головы у него нет… Ну, таких мне не жалко. А вообще, должен тебе признаться, мы все делаем по принципу двойных стандартов…

– Ты о чем?

– Вот посмотри на мой кабинет. Я здесь ни с кем не встречаюсь, кроме своих. Для встреч у меня есть переговорная – стандартная, в современном стиле – то бишь, безликом, как у всех. А почему? Потому что клиенту – то бишь, рекламодателю – нужен именно безликий, «современный» стиль, а чтото вроде этого его отпугнет, и он как заказчик отвалится…

– Разве заказчику не все равно?

– Нет, не все равно. Вообще, кто у нас заказчики? Смотри, например, директор завода, который делает соки – в лучшем случае, бывший комсомольский начальник, в худшем – бывший бандос. Посмотрит он на мой кабинет и подумает – что это за хуйня, и что это за долбоеб? И зачем мне тогда вообще с ним работать? Это в Москве люди поняли бы, потому что там «ретро» становится модным, и то…

– Ну и пусть себе уходит заказчик. Что, других нет?

– Теоретически, есть. Но ситуация реально меняется. Когда мы еще только начинали – девяносто четвертый, девяносто пятый год – мы могли очень просто отправить любого заказчика на хуй. Если ему чтото не нравилось. И отправляли. Не раз, причем, и не два. Потому что мы были единственное агентство, которое чтото умело делать. Не монополисты, нет – какая здесь, на хер, может быть монополия? Но мы реально работали. А сейчас все по – другому. Сейчас есть еще пара новых серьезных контор – не настолько хороших в творческом смысле, но с контактами в мэрии. А это – заказы, и очень…

Серега шел впереди меня. На нем, как всегда, были сильно потертые джинсы, изпод зеленого свитера торчала красная майка, на ногах болтались шлепанцы без носков.

– Мы в этот офис два года назад переехали, выкупили две квартиры. Здесь в районе вообще много квартир на первых этажах переделали под офисы или магазины. Дом, по сути, говно – хрущевка. Зато самый центр. – Серега подмигнул секретарше Алле, она улыбнулась в ответ. – Ну, ресепшн ты уже видел, в бухгалтерию, переговорную и отдел продаж заглянем в последнюю очередь – там смотреть нечего… А вот сюда давай зайдем… – Он взялся за ручку двери с табличкой «Дизайнеры». Мы вошли.

Окна были занавешеы, комнату освещали настольные лампы и большие мониторы компьютеров – за ними сидели трое парней и девушка. Играла музыка – альбом Джелло Биафра с Моджо Никсоном. На стенах висели плакаты с портретами музыкантов, афиши концертов в «Зоне» и гдето еще, вкладки из компакт – дисков, распечатанные на принтере цитаты. Я прочитал одну: «Когда я умер, не было никого, кто бы это опроверг».

– Знакомьтесь, – сказал Серега. – Это – Леша, наш новый копирайтер. А это – наша великолепная четверка дизайнеров – Игорь, второй Игорь, Настя и, конечно, наш ветеран Антон.

Парни молча кивнули мне, девушка улыбнулась. Я кивнул и улыбнулся в ответ.

– Все – большие любители музыки, оттого и вид комнаты соответствующий, – продолжал Серега. – Единственная проблема – вкусы у всех у них разные, и ругаются насчет того, какую музыку ставить, очень даже нешуточно… – Настя в шутку клацнула зубами. – Доходило даже до драки, укусов и тому подобного, хотя в остальных областях жизни они очень большие друзья… Ну, не будем вам больше мешать.

Серега вышел из комнаты, я – за ним. На следующей двери висела табличка «Отдел PR/копирайтеры».

– А здесь, как ты мог уже догадаться, будет твоя штаб – квартира. – Серега открыл дверь, мы вошли. Комната выглядела, как обычная советская квартира годов семидесятых. Кресла и диван с деревянными подлокотниками, книжный шкаф и сервант в соответствующем стиле. На стенах – чеканки и картинки советских времен. – Здесь, как ты видишь, дизайнеры наши тоже уже постарались. Да, я ж не сказал, что дизайн всего офиса сделали они сами. За основу, кстати, взят был реальный вид комнаты в той квартире, которая здесь была раньше. Ее – с разрешения хозяев – сфотографировали много раз, а потом, после ремонта, по возможности восстановили интерьер…

Серега подошел к зарешеченному окну, выглянул на улицу. Шел дождь.

– Санчеса сегодня нет, в командировке. Ничего, познакомитесь, когда приедет. И с помощницей его, Аленой – она тоже гдето бегает, дела решает. А копирайтер у нас всегда был один – не настолько много работы, чтобы один человек не справлялся. В последнее время работала девушка, Таня… Очень, кстати, способная и талантливая. Уехала вот в Москву, поступила во ВГИК. Очень рад за нее. – Серега невесело улыбнулся. – Ну, ты пока осмотрись, сегодня еще можешь побездельничать, а завтра начнется чтото вроде работы.

Реал-политик

Место: Родина

Дата: 23/09/2001

Время: 16:14

Музыка: нет/Morphine, альбом «The Night»

Мы сидели в переговорной – я, Серега, Антон – в кожаном пиджаке, стриженный налысо – и Санчес – загорелый, в костюме, с галстуком.

– Что за клиент такой важный? – спросил у Сереги Антон. – И почему вдруг такая секретность?

– Все узнаешь… – Серега взглянул на часы – …через пятнадцать секунд. Плюс, минус… Надеюсь, он придет вовремя.

Дверь открылась, вошел Пинский, с ним – два охранника. Одного я узнал – тот самый бугай, который звал меня к Пинскому в кабинет после захвата. За два с половиной года его ряха стала еще больше.

Пинский сел к столу напротив нас, спиной к двери, охранники погрузили свои жопы на стулья у стены.

– Здравствуйте, – сказал Серега.

– Приветствую. – Пинский подвигался на стуле. – На парней моих внимания не обращайте. Я без них не выбираюсь никуда. Сами понимаете, жизнь такая… А секретов от них у меня нет. Они – люди надежные, проверенные.

– Давайте, я сначала представлю вам нашу команду – ну, основных ее членов…

– Представляй, представляй. – Пинский глянул на нас, сморщил нос, поскреб большим пальцем лоб. Я заметил, что у него изменилась прическа: лысину прикрывала зачесанная на бок седоватая прядь волос.

– Это – Станислав Грищенко, наш специалист по связям с общественностью, это – Антон Поздняков, главный дизайнер, это – Алексей Сухарев, главный копирайтер…

Пинский посмотрел на меня, скорее всего, узнал, но ничего не сказал и не подал виду. Мне было по херу.

… – Ну, и ваш покорный слуга, Сергей Староградцев, директор агентства.

Пинский кивнул головой.

– Все понял, а сейчас ближе к телу. Если вы думали, что комбинат хочет делать рекламу… Нет, пока не до этого, я вам скажу, трудности с производством… Дело у меня к вам другое. Я иду на выборы мэра, и мне надо, чтобы ктото провел кампанию. Времени мало, всего ничего – но в этом и дело. Чтобы человек, который в политике новый, которого знают только как гендиректора – и резко выходит на старт и всех делает. Как вам идея? Но для этого надо все четко продумать, и вы это знаете лучше, чем я… Хотите спросить, почему я решил прийти к вам? Не потому, что вы какието там особые, нет. Хвалить вас зазря я не стану. Но остальные, практически все связаны с Филатовым. Он им заказы дает, вопросы решает. Значится, надо их перекупить… Короче, это сделать можно, только времени на это уже нет. Все определилось вчера вечером. Ну, что скажете?

– Если я вас правильно понял, вы хотите, чтобы мы вам провели кампанию на мэрских выборах? – спросил Серега.

– Правильно понял. Вижу, парень ты сообразительный. Остальные тоже, вроде, не тупые… Да, кампанию, и чтобы быстро и эффектно. Деньги – не вопрос… Нет, все должно быть по уму… Отчеты о расходах и так далее. Но деньги есть. Это мы потом еще обсудим, потому что это все детали. Ну так как?

– А зачем вам вообще кампания? – сказал я. – Вы же можете все сделать, как на комбинате? Устройте «маски – шоу», захватите мэрию…

Пинский глянул на меня, криво улыбнулся.

– Не надо, парень, быть умней, чем все. Я тебе давно еще сказал – с комбинатом было все законно. Были заседания суда, апелляции в верховный арбитраж. Подтвердили все, что все законно. Так что нечего про это говорить. То же самое и в отношении выборов. Я хочу, чтоб было все законно, честно. Но Филатов – это знаю точно – он будет играть нечестно, выжимать ресурс. Так что, надо будет вам придумать чтонибудь такое, чтобы можно было с ним играть на равных…

Я поднялся, отодвинув стул, пошел вокруг стола, на ходу пробормотал:

– Без меня. Я в этом не участвую.

Наши повернули головы и удивленно посмотрели на меня. Я остановился, открыл дверь. Пинский обернулся, схватил меня за кофту.

– Погоди, не горячись…

Вырываясь, я сделал шаг назад, прямо на охранника. Он вскочил, я оттолкнул его. Он махнул ногой, попал мне в ребра.

– Перестаньте, успокойтесь! – закричал Серега.

Я рванулся на охранника, схватил его за воротник рубашки. Второй охранник кинулся на помощь. Санчес и Серега попытались удержать его.

– Ребята, успокоились! Вы что? – закричал своим уродам Пинский.

Санчес глянул на меня.

– Нет, ну зачем…

В музыкальном центре играл диск «Морфина» – любимой Серегиной группы. Он называл ее «последней рок – группой», говорил, что после «Морфина» рок вообще закончился.

Серега выдвинул ящик стола, вынул бутылку виски и советские граненые стаканы, налил по половине. Мы с ним чокнулись и выпили.

– Я прекрасно понимаю, он – урод, – сказал Серега. – Но… как тебе сказать… ну, это – бизнес. Если мы хотим реально оставаться на плаву, то должны за это взяться. Причем, для нас здесь риск гораздо больше, чем для Пинского. Он – хозяин комбината, он им и останется, при любых раскладах выборов. А мы – если возьмемся на него работать, а мэром переизберут Филатова… Нам тогда придет пиздец. Но я всетаки за то, чтобы рискнуть.

– Не хочу я работать на него…

– Леха, это ведь реальность. Даже термин есть такой в политологии – «реал – политик», реальная политика. Если не возьмемся мы, возьмется «Свип – контакт». Они не связаны с Филатовым… Ты смотри, что происходит, какая ситуация в стране… Все резко поменялось за последних пару лет… Ну, может быть, не все, но многое. Теперь без власти, без поддержки будет сложно…

– Серега, это все – не то, что ты мне обещал…

– А обещания никто не отменял. Я обещания стараюсь выполнять, особенно, которые даю своим. Ты смотри… Если все выгорит, то перспективы наши – охеренные. Запустим глянцевы журнал – не хрень какуюто мажорную, как делают в Москве, а настоящий, интересный… Будем в нем писать про тех, кто нам реально нравится, про тех же про «кремастеров» напишем… Запустим и продюсерскую фирму, концерты будем делать здесь, а наши группы вывозить в другие города, а то и за границу… Здесь ситуация такая, что из двух херовых вариантов можно выбрать менее херовый. Филатов – он такой же пидарас, а, может быть, еще и хуже…

– Но он, хотя бы, не бандит, как этот…

– Зато он – коммунист, номенклатурщик. Ты знаешь, разница не очень…

«Все идет по плану»

Место: Родина

Дата: 29/09/2001

Время: 12:31

Музыка: нет

Я вышел на балкон дачи Пинского. Двор был окружен кирпичной стеной высотой метра три. По верху стены шла колючая проволока. Во дворе Санчес репетировал «акцию». У фонтана толпились десятка два пенсионеров.

– Итак, что вы начинаете кричать? – спросил Санчес.

– Филатов – кровопийца! – нестройно забубнели старики. – Довел до нищеты!

– Нет, так дело не пойдет. – Санчес сморщился. – Нука еще раз – громко и дружно!

– Филатов – кровопийца! Довел до нищеты! Филатов – кровопйца! Довел до нищеты! – заорали пенсионеры.

– Сейчас гораздо лучше. Ладно, это мы еще повторим. А теперь, что касается вас, ребята. – Санчес повернулся к гопникам, курившим у фонтана. Их было человек пятнадцать, все в «бомберах» или коротких кожанках, постриженные налысо. – А вы, ребята, вступаете после выкриков, кидаетесь на пенсионеров и имитируете избиение. Вы хорошо расслышали – и – ми – ти – ру – е-те! Чтобы никаких травм – иначе не получите деньги. Поняли?