Русская кровь Кулагин Олег

Глава 23

Тьма.

Спасительное забытьё…

Тут не должно быть света.

Откуда он? Пробивается через веки – тревожащий, невыносимый. Всё, что я хочу – лишь покоя… Неужто и этого не будет?

Открыл глаза.

Я – на земле. Надо мной стояла Лери. Изучающая, внимательная – как доктор у постели пациента.

Она – невредима.

Тёмные волосы, залитые кровью – я сам это видел! Автомат вздрагивал в руках, когда я выпустил в неё полмагазина. И контрольный выстрел…

Она не могла уцелеть!

– Тебе плохо? – голос у Лери – безмятежный.

– Тварь! – отчаянно пробормотал я.

– Опять хочешь меня убить?

– А ты отдай оружие – тогда узнаешь.

Сука. Ни «калаша», ни «макарова». Гранату – тоже забрала…

Кто-то ещё стоит рядом? Я повернул голову.

Майя. А рядом Крот. Живой.

Что-то странное – у них в глазах. Чужое. Словно автомат в моих руках до сих пор грохотал, выплёвывая огонь… И с резкой, болезненной ясностью я понял.

Они оба видели. Были со мной – последние минуты. И заглянули в тёмный колодец моей памяти.

Майя смотрела с ужасом.

А Крот – с отчаянием. Он тоже меня узнал.

Я приподнялся, сел. Обхватил голову руками.

Мне хотелось исчезнуть.

– Как ты мог? – тихо спросила Майя.

– Она – не человек!

– А ты… человек? – слабо донёслось из-за спины.

Угу, пресс-секретарь очнулся. Я повернул голову. Баз смотрел на меня с отвращением, как на раздавленного таракана.

– Хватит, – я поднялся с травы, – Поиграли и хватит!

– Что же с тобой сделали? – глухо выдавил Крот.

– Ничего… Ничего, отец. Просто тебя не было слишком долго…

Смешно. До слёз.

Я развернулся и пошёл к своему дому. Ледяная пустота колыхалась внутри. Этот весенний, пронизанный солнцем город был не для меня.

– Денис! – всхлипнула за спиной Ксюха.

– Ты ошиблась. Меня зовут Дэн Райан.

Я двигался медленно. Ноги подгибались.

Пускай. Куда мне спешить?

Хочу исчезнуть…

Вряд ли Таня Гольцова будет тратить на меня силы.

Кто из них выстрелит первый?

Она или Баз? Майя?

А может… отец?

Я ждал, спиной чувствуя взгляды.

Полумрак за дверью подъезда сгустился в черноту. На целую секунду я замер у входа, не оборачиваясь.

Они не стреляли.

Я шагнул во тьму.

Где вы ходячие трупы и смертельная «паутина»? Сгорели в белой плазме?

Иду к вам. В этом огне и для меня есть местечко…

Не чувствую жара…

Я опоздал? Испарились без меня?

Слишком темно здесь. И нет запаха дыма.

Ступеньки – их тоже нет.

Чёрт, да где же я? А не все ли равно…

Ещё шаг…

Я стою в подворотне. В совершенно незнакомой темной подворотне. С ароматом мочи, свежими окурками и плевками.

Тьфу. Для вечности и забытья – слишком поганое место.

Впереди проглядывал кусок улицы.

Я вышел из подворотни.

Обернулся и увидел вдали реку, одетую в каменные берега. А за ней – зеркальную громадину Бизнес-Центра. Облака плыли в тридцати ярусах бронестекла.

Я задрожал от смеха. И сел прямо на асфальт.

– … на московских изогнутых улицах умереть знать судил мне Бог.

Не знаю, сколько времени прошло.

Мимо двигались машины. Шли прохожие.

Обычная суматоха большого города. Не такая, как в прежние времена – из двенадцати миллионов жителей осталось меньше трёх. А всё таки необычно, после Болхова – хоть того, современного, хоть призрачного…

Щемящее чувство накатило, будто приступ малярии. И вглядываясь в незнакомые лица, я понял.

Одиночество…

Острее всего чувствуешь его именно в толпе.

Наверное, сидел я не очень долго.

Здесь, в центре хватает патрулей.

Подозрительные, вроде меня, не могут безнаказанно отдыхать на асфальте. Тут ведь не Развалины, а вполне приличный район…

Я встал.

Что мне ещё оставалось? Броситься под машину?

Хруст костей, брызги крови… И уличные зеваки.

Противно.

Вместо этого я подошёл к таксофону. Совсем не такому, как в Болхове. Новенькому, сверкающему никелем, вандалоустойчивому изделию «Дженерал Электрик».

Какой-то толстяк увлеченно общался, глядя в экран. Там маячила физиономия собеседника.

– … Нет, я не из офиса. Сам не видишь? У нас же везде прослушка, как в «охранке». Говорю, сбрасывай всё, что есть – дороже не будет…

– Извините, мне очень надо позвонить.

Пренебрежительный взгляд. Толстяк достал из кармана пару монет. Швырнул на асфальт. Кажется, он меня не расслышал.

– Извините… – повторил я.

– Да отвали ты, бомжара! Пока я полицию не вызвал!

А хотелось быть приветливым…

Я улыбнулся и легонько ударил его в живот. Толстяк будто переломился пополам – удивительно при его габаритах. Я схватил его за воротник замшевой куртки и оттащил вбок. Аккуратно усадил на тротуар, прислонил к стене дома. Казалось, толстяк хлебнул лишнего и его разморило на скупом августовском солнце.

Место у таксофона освободилось.

– А где Гарик? – удивился тип на экране.

Я вдавил кнопку «отбоя».

Карточка торчала в приёмной щели. Собственно, мне она и не нужна. Тот номер имеет опцию «звонок за счёт абонента».

Жму клавишу «Создать SMS». Пальцы быстро пробегают по кнопкам.

Всё моё сообщение состоит из цифр: 321423.

Тех же, что и в Болхове… Я сам выбирал себе позывные.

«Отправить».

На семизначный московский номер…

И почти сразу мелодичная трель. Надпись на экране: «Доставлено!».

Хорошо.

Теперь остаётся ждать.

Я хотел отойти в сторонку. Незачем тут торчать. Можно провести время и в подворотне. Скоро кого-нибудь за мной пришлют…

Таксофон вдруг опять ожил.

Торжественно заиграл что-то вроде «Breaking the Wall».

Я вернулся. И увидел на экране только что набранный номер.

Зачем?… Это против правил. Но если Брэдли сам их нарушает у него должны быть основания.

Я прикрыл глазок видеокамеры ладонью и нажал «ответить».

Экран остался пустым. А в трубке запиликали короткие гудки.

Тьфу…

Я повесил трубку. Хмуро переминаясь, изучал однотонно-синий дисплей.

Тишина.

Мимо двигались люди. На сидящего у стены толстяка мало кто обращал внимания. На меня – тоже. А те, кто обращал – ускоряли шаг.

Рефлексы большого города.

Чего ждать от небритого типа в грязных обносках?

Только проблем.

А вот и они… Уже на подходе.

Краем глаза я уловил новую турбулентность в людском потоке. Ощутил взгляды. И, не спеша, как бы с ленцой двинулся в сторону подворотни.

Двое полицейских ускорили шаг.

Я – тоже.

– Стоять! – заорал тучный сержант и потянулся к кобуре. Там у него был разрядник. В толпе его использовать не рекомендуется, но сержанту не хотелось бегать.

Я быстро нырнул в подворотню.

Остановился за углом, вслушиваясь.

Они торопились.

Рядовой обогнал сержанта и влетел во двор буквально через мгновенье. Наверное, они боялись, что я скроюсь в каком-нибудь подъезде.

Зря переживали.

Не люблю бегать от правосудия.

Рядового я встретил ударом в челюсть. Что-то хрустнуло под моим кулаком. Полицейский упал, как подкошенный. А сержант успел выстрелить из разрядника. Прежде чем сам отлетел, ударившись затылком о стену.

На голове у него был шлем. Только не помогло.

Сержант вырубился и сполз по стене.

Я отобрал у обоих оружие и разрядники. Ещё – документы и бумажники. Денег было мало – баксов триста. Но в моей ситуации лучше ничем не брезговать.

Такси подъехало минут через пять. Я услышал звук мягкого торможения и понял. Аккуратно выглянул из подворотни.

Обычный доисторическая «ваз». Водитель – крепкий молодой парень. Другой, постарше – на заднем сидении. Внешность у обоих – вполне неприметная. Поношенные джинсовые куртки, линялые футболки… Типичные москвичи.

Только глаза их выдавали.

Водитель косился по сторонам. А тот, что сзади, сидел с подчёркнуто-каменным лицом.

Оба слегка нервничали.

Я заколебался.

А потом, мысленно махнул рукой.

Я хочу убраться из страны. Для этого нужны деньги и документы. И больше мне некуда идти…

Номер машины заканчивался семерками.

Всё как положено. И как положено я обратился со смелым предложением:

– До Чертаново не подбросите? У меня всего десять баксов…

– Садись. Нам по пути.

Излишняя перестраховка. Меня узнали – я понял по взглядам.

Распахнул дверцу – заднюю.

Лысоватый мужик с серьгой в ухе услужливо подвинулся.

Я качнул головой:

– Не пойдет. Пересаживайся вперёд.

Лысоватый поморщился. Но вышел и занял место рядом с водителем.

Прямо на меня, от зеркальца таращилась крохотная видеокамера. Я быстро протянул руку и вырвал камеру с «мясом»:

– Извините. Так будет спокойнее.

Ехали молча. Конечно, не в сторону Чертаново. У Брэдли несколько конспиративных квартир. Всех адресов я не знаю. Но, кажется, сейчас мы двигались в сторону главной его резиденции.

Поездка не будет долгой.

Я осторожно глянул в заднее окно.

Fuck!

Эту «хюндаи» я уже видел у предыдущего поворота.

Хвост?

Или Брэдли решил перестраховаться?

От проспекта Мира двигались узкими старыми улицами. Совсем, как у Есенина… А «хюндаи» тащилась следом.

Свернули в тенистый дворик.

«Попутчики» наконец исчезли. А мы тормознули у самого подъезда.

– Приехали, – доложил водитель. Скорее мне, чем своему начальству. Те и так всё поняли. Конечно, в «вазе» есть радиомаячок.

– Тут уютно, – улыбнулся я, открывая дверцу. И выстрелил в водителя из разрядника.

Лысоватый с серьгой дёрнулся. Но в шею ему уже упёрся ствол – не разрядник, а штатный полицейский «макаров».

– Тихо, – попросил я.

– Ты что?! Мы же свои!

– И прекрасно. Значит сочтёмся… А теперь спокойно выходим из машины.

Во дворе было пусто.

Колыхались на ветру ветки клёнов. Так безмятежно, что даже неестественно…

Мы вошли в подъезд. Лысоватый – впереди. Я почти – вплотную за ним. Рука с «макаровым» была у меня в кармане. Палец – на спусковом крючке.

Поднялись на второй этаж. Здание – старое, этажи высокие. Плохо. Если придётся выпрыгивать – рискую что-нибудь себе сломать…

Рядом со стальной дверью – кнопка. Но звонить не пришлось. Лязгнул замок. В дверях стоял хмурый детина. Этого я тоже видел впервые.

– Привет, – улыбнулся, прикрываясь лысоватым.

– Добро пожаловать.

– Как там старый чёрт? Уже запасся моим любимым «бурбоном»?

– Конечно, – он улыбнулся в ответ – широко, по-американски.

– Чудесно, – я вошёл, захлопнул за собой дверь. И проходя мимо, ударил детину локтем.

Иногда мелочи важны. Брэдли терпеть не может спиртного. Все, кто с ним работают – это знают.

Лысоватый бросился по коридорчику. Мне пришлось выстрелить.

С двумя «макаровыми» я двинулся вперёд.

А куда же ещё?

Выскакивать на лестницу глупо. Меня уже ждут. И пробиваться к машине бессмысленно – выезды со двора давно заблокированы.

Шансов нет.

А если есть – исчезающе малые…

Но страха я не испытывал.

Только лёгкое возбуждение – как после стакана коньяка.

– Здравствуй, Дэнни! – послышалось из гостиной, – Тут нет врагов. Пожалуйста, опусти пистолет.

Я не ответил. Пусть «макаров» с ними общается.

– Можно с тобой поговорить, Дэнни?

– О чём?

– О важном. Я – Алан. Полковник обо мне не рассказывал?

– Выходи с поднятыми руками! Тогда и потолкуем.

– Сначала брось оружие, – Алан явно хорошо меня видел – в квартире полно «глазков» наблюдения.

– Тогда и толковать не о чём.

– Мы с Брэдли – партнёры. И в твоём деле – тоже. Хочу объяснить тебе ситуацию…

– Пусть он сам объяснит!

– Боюсь он слишком занят.

– Для меня он найдёт минутку.

– Хорошо. Он ждёт тебя в кабинете. Дверь – прямо перед тобой.