Цирк уродов Блэксмит Джек

— Что дальше будем делать? — подняв голову, спросил Денис.

Анджей ничего не ответил. Достав пистолет, он прислушался к тишине…

Алекс наскоро поужинал и попросил бабушку завернуть с собой испеченных пирожков.

— Ты куда опять собрался?

— К друзьям, бабуль. Я скоро буду.

На улице было холодновато, но идти ему недалеко, пирожки даже не успеют остыть. По крайней мере, Алекс на это очень надеялся.

«Лексуса» Анджея перед подъездом не было. Алекс нахмурился. Куда это поляк смылся без предупреждения?

Он поднялся по деревянным ступенькам и, остановившись на лестничной клетке, увидел открытую в квартиру дверь. Первой мыслью было, что внутри должно быть чертовски холодно. Вторая мысль была более рациональной, и рука Алекса нырнула под куртку, нащупывая рифленую рукоять пистолета. Глубоко вдохнув, он толкнул дверь. В коридоре никого не было. Алекс повел носом. Знакомый запах. Пахло порохом. Он быстро проверил ванну. Никого. Затем прошел в гостиную.

Денис лежал на полу. Его глаза были открыты. Ни продать дневник, ни улететь в Украину он не успел. И актером ему не суждено было стать. Аккуратная дырка во лбу со стекающей по лицу струйкой крови исключала такую возможность.

Но как? КАК?! Ведь про эту квартиру никто не знал!

Стоп. Дневник!

Дневника не было. Как и следов обыска. Шкафы закрыты, вещи не разбросаны. В квартире полный порядок, если не считать трупа парня, волею случая оказавшегося в эпицентре непонятных и зловещих событий. Мелькнула дурацкая мысль, что женщина, сдавшая им в аренду квартиру, устроит скандал: «Я вам поверила, а вы у меня тут людей убиваете?!»

Нога за что-то зацепилась. На полу лежал «глок». Алекс опустился на колени и понюхал ствол. Так и есть. Выглянув на лестничную площадку, он прикрыл дверь и набрал 911.

— Алло? Убийство на улице Дивон. Обнаружил Алекс Смирнов. Адрес…

Полиция будет через минуту. Где Анджей?

Когда нервно подрагивающие пальцы левой руки набирали номер поляка, пальцы правой продолжали сжимать рукоять пистолета. Алекса не покидала уверенность, что оружие может пригодиться в любой момент.

Анджей не отвечал. Тоже мертв?

Агент ФБР чувствовал, как вокруг него сгущается тьма. Она была почти осязаема. Кто эти невидимые силы, с такой легкостью убирающие людей, словно фигуры с шахматной доски? Почему же Анджей не отвечает?

Наконец трубку подняли. Но голос был незнакомый.

— Алло?

— Мне нужен Анджей, — сказал Алекс.

— Кто его спрашивает?

На заднем фоне были слышны голоса. Шум машин. Вой полицейской сирены. Неприятное предчувствие усилилось.

— Это его друг. Кто вы?

— Офицер дорожной полиции.

— Что случилось?

— Десять минут назад ваш друг попал в аварию.

— Как?!

— Превысил скорость, не вписался в поворот…

Так же, как напарник Дениса Валерий Назаров. Алекс не верил в такие совпадения.

— Он жив?

— Пока да.

— Где это случилось?

— Извините, у меня нет времени…

Алекс взял себя в руки и сказал официальным тоном:

— Я — специальный агент ФБР Александр Смирнов. Где произошла авария и куда увезли пострадавшего?

Больница представляла собой пятиэтажное здание из бетона и стекла. Алекс припарковал машину и посмотрел на госпиталь сквозь боковое окно.

Предъявив удостоверение и миновав пост охраны, он поднялся на лифте на третий этаж. В приемном отделении подошел к стойке, за которой сидела дежурная медсестра, и узнал номер нужной палаты. Через минуту Алекс стоял у металлической кровати и смотрел на Анджея.

Голова полицейского с прикрепленными к ней датчиками была почти полностью забинтована. Видны лишь закрытые глаза с черными мешками под ними. Крепкие руки, лежащие поверх зеленой простыни, покрыты порезами и синяками. Тело опутано прозрачными трубками, одна из которых вставлена в нос. К локтевому сгибу левой руки подсоединена трубка капельницы. На груди приклеены разнообразные датчики. На экране монитора нервно плясала зеленая синусоида сердечных ударов.

Повезло, что вообще живой остался.

Алекс был на месте аварии и видел, во что превратился «Лексус» полицейского. Глядя на искореженную груду металла, с трудом верилось, что после такого чудовищного столкновения с бетонным ограждением кто-то мог остаться в живых. Поляка спасли сработавшие подушки безопасности, крепкие мышцы и невероятное везение.

Дыхание раненого изменилось. Алекс подошел поближе.

— Анджей, ты меня слышишь?

Веки поляка дрогнули. Он открыл глаза, несколько секунд пытался сфокусировать взгляд на посетителе, потом прохрипел:

— Кто здесь?

— Это я. — Алекс наклонился почти вплотную. — Как ты попал в аварию?

— Не помню…

— Кто-то еще был с тобой в машине?

— Нет, кажется…

— Ты знаешь, что случилось у тебя дома?

Едва заметно Анджей отрицательно покачал головой.

— Дениса убили. Выстрелом в голову.

— Я ничего… не помню… — слова давались поляку с трудом. — Я должен был… уехать…

— Куда, дружище? Куда ты ехал?

— Не помню… Кто… стрелял?

— Неизвестно. Но там ствол валялся. Если на нем есть отпечатки, то скоро узнаем. Эксперты сейчас проверяют. Анджей, где дневник?

Полицейский скривился от острой боли, которая безжалостной спицей пронзила его мозг. Тело выгнулось дугой. Аппарат у изголовья кровати стал издавать тревожные сигналы. В палату вбежала медсестра. Бросив взгляд на датчики, она обернулась к Алексу.

— Немедленно покиньте палату!

Он не стал спорить. Просто вышел и присел на одной из лавочек, стоящих вдоль стены. Сколько времени Алекс провел в этом положении, неизвестно. Очнулся он лишь тогда, когда кто-то положил руку на его плечо.

Алекс поднял глаза. Перед ним стоял мужчина в белом халате. Лет сорока. Взъерошенные волосы, умный взгляд поверх очков в тонкой золотой оправе.

— Вы доктор? — спросил Алекс.

— Да. А вы, простите, кто?

— Друг Анджея Новака.

— Извините, — доктор приподнял очки и потер усталые глаза, — но вам больше нечего тут делать. Ему нужен отдых.

— Как он вообще?

— Удивляюсь и восхищаюсь его желанием жить. Такая катастрофа, а кроме пары ребер ничего не сломано. Ну, порезы там, конечно. Но это мелочи. Вот головой он сильно приложился. Сотрясение серьезное. Каковы будут последствия, увидим позже. Пока нам остается только ждать.

Алекс встал. Посмотрел на часы. Одиннадцать вечера. Господи, как же он устал. Хотелось принять душ и провалиться в сон. На пару суток. А проснувшись, забыть об этом проклятом расследовании.

— Где его вещи?

— Простите, но если вы не родственник…

Алекс вытащил удостоверение агента ФБР. Доктор, приподняв очки, внимательно изучил его и кивнул:

— Понятно. Прошу следовать за мной.

Они прошли по коридору и зашли в комнату медсестер. Доктор вытащил из шкафчика кулек с вещами:

— Вот.

Алекс вывалил вещи на стол: джинсы, куртка, порванный свитер, футболка с пятнами крови, мобильник, бумажник и… дневник Гудини. Сон как рукой сняло.

Он хотел взять его, но рука замерла в сантиметре от кожаной обложки. Дэвид Марчевски, владелец дневника, сошел с ума. Дик Фуллер, каким-то образом узнавший тайну дневника и собиравшийся поделиться этим секретом с Алексом, умер при загадочных обстоятельствах. Денис Грачев, случайно наткнувшийся на записи Гудини, получил пулю в голову. Его напарник разбился насмерть. Итальянские гангстеры и европейские гастарбайтеры мертвы только потому, что случайно оказались поблизости дневника. Неизвестно, выкарабкается ли Анджей…

Алекс был уверен, что если оставить дневник здесь, то через некоторое время он просто исчезнет. Демоныдоберутся до него очень скоро. Оставят ли онивсех в покое? Возможно.

А если взять его себе? Алекс знал наперед, что за этим последует. Присвоение дневника равносильно включению самоубийственного военного сигнала: «Вызываю огонь на себя!» Алекс прогнал трусливую мысль. Черт возьми, он агент ФБР, или кто?!

Когда дневник оказался в руках, в мозгу словно щелкнул тумблер, запустивший часовой механизм мины замедленного действия. Взорваться она могла теперь в любой, самый неожиданный момент. Возникла мысль попросту украсть дневник, но за спиной стоял доктор, внимательно следивший за его манипуляциями.

— Я забираю его мобильник и записную книжку.

Доктор промолчал. Алекс засунул дневник в рукав зимней куртки и вышел из комнаты.

— Где ты был так долго? Я переживала.

— Извини, бабуль, — поцеловал он старушку в исчерченную морщинами щеку, — меня неожиданно на работу вызвали.

Алекс повесил куртку на вешалку и прошел на кухню. Вспомнив о снайпере, о котором рассказывал Анджей, задернул шторы и отодвинул стул от окна.

Вот так и становятся параноиком.

— Я тебе ужин приготовила.

— Спасибо, не хочу, — ответил Алекс. — Я только чай попью. — Ему не терпелось закрыться в своей комнате и приступить к чтению.

— Мне Ева Леонидовна звонила из Майами.

— Как она там?

— К себе в гости зовет.

— Отличная идея! Конечно же, поезжай!

— Чего это ты так обрадовался?

Алекс присел рядом и приобнял старушку за плечи:

— Бабуль, ну, что ты все дома и дома? Ты же у меня не бываешь нигде. А так съездишь к тете Еве, отдохнешь. Ты же любишь с ней в музеи ходить, на спектакли.

— Не знаю… А ты как тут один?

— А я уже взрослый, бабуль! У меня все будет отлично.

В последнем утверждении Алекс сильно сомневался. Но если бабушка уедет из Чикаго, он будет чувствовать себя гораздо спокойней.

Анна Николаевна поставила на плиту чайник и вздохнула:

— Может, и правда поехать?

— Даже не думай, я сейчас же закажу тебе билеты на завтра.

— Так поздно уже в аэропорт звонить.

— Бабуль, сейчас все по Интернету делается.

— По компьютеру, что ли?

— Ну да.

— Тогда я спать пошла. А то с утра собираться нужно.

— Спокойной ночи, бабуль.

Анна Николаевна улыбнулась внуку и ушла в спальню. Алекс слышал, как щелкнул выключатель и заскрипела кровать. Он налил кипяток в чайничек с заваркой, бросил в чашку две ложки сахара, выдавил туда же лимон.

А может, дело вовсе не в дневнике?

Алекс пролистал все страницы — никаких вкладышей, записок и посторонних документов. Тогда он тщательно исследовал обложку и даже вспорол ее тонким лезвием. Нет, никакого скрытого тайника. И никаких новых технологий вроде чипов и микродисков. Выходит, дело все-таки в самом тексте.

Открыв дневник на первой странице, Алекс углубился в записи Гарри Гудини, начинающиеся в канун Всемирной чикагской выставки.

С тихим шелестом переворачивались пожелтевшие страницы, погружая Алекса в атмосферу вековой давности. Он читал очень внимательно, боясь пропустить какую-нибудь мелочь, маленькую, но многозначительную деталь. С помощью дневника он был обязан раскрыть мрачную загадку, заключенную среди этих аккуратных строк. Тайну, которую любыми способами пытаются сохранить невидимые убийцы.

Засидевшись до поздней ночи, Алекс, наконец, дошел до того места, на котором остановился Денис. Агент ФБР из двадцать первого века очень надеялся, что великий иллюзионист, давно покинувший этот мир, поможет ему в расследовании…

…В Лондоне, после освобождения из тюремной камеры, восторженные английские полицейские устроили мне экскурсию по Скотленд-Ярду, рассказывая о знаменитых сыщиках и преступниках Великобритании…

— Я слышал, — сказал Гарри, — десять лет назад Лондон потрясла серия ужасных преступлений.

— Вижу, — буркнул констебль, — об этом слышали даже в Америке. Вы правы, сэр. Убийца, известный широкой публике под именем Джек Потрошитель, действительно убивал проституток и вырезал им внутренние органы.

— Вы поймали его?

Констебль зачем-то одернул идеально сидящую на нем форму, пригладил волосы и только потом развел руками.

– Поканет. И я не понимаю, почему газеты раздули эту дурацкую историю. У нас существуют более опасные личности, по сравнению с которыми Джек Потрошитель с его пятью трупами — сущий ребенок.

— Например?

— Граф Виктор Вудворд. Потомственный аристократ и знаменитый хирург.

— И чем же он знаменит?

— Граф увлекался черной магией.

— Вы сожгли его на костре? — Гудини поднял брови. — Я думал, в Европе Средневековье уже закончилось.

— Понимаю вашу иронию, сэр. Но Вудворд действительно занимался алхимическими опытами и искал эликсир бессмертия. В наш просвещенный век верить в такое глупо. Да и разговор не об этом.

— А о чем?

— Граф проводил бесчеловечные опыты над своими пациентами. Расследование выявило более ста пятидесяти случаев смерти при подозрительных обстоятельствах.

— Надеюсь, это чудовище в тюрьме?

— Мы арестовали графа, но ему удалось сбежать. Говорят, он загипнотизировал охранников, хотя я в это не верю. Скорее всего, Вудворд заплатил им — вот и весь гипноз. Денег у него было много. Он пересек Ла-Манш, и во Франции его след потерялся. Хотя, говорят, буквально месяц назад его видели в Германии.

— Похоже, с тех пор, как Вудворд сбежал с туманного Альбиона, он колесит по всему миру, — заметил Гудини. — У вас есть версия зачем?

— По слухам, граф ищет людей с паранормальными способностями. Особенно его интересуют всяческие уроды. Виктор утверждал, что у них найти такие способности гораздо легче. По его теории, отсутствие одних способностей с избытком компенсируется другими. Ну, вроде как слепые слышат лучше зрячих и могут без глаз ориентироваться в пространстве.

Гудини замер.

— А я могу увидеть фотографию вашего графа?

— Зачем вам?

— Поверьте, это может быть важно, сэр.

— Она должна быть в нашем архиве вместе с отпечатками пальцев графа.

— Простите?

— Вы еще не слышали? — в голосе констебля зазвучала гордость. — Англичанин Уильям Гершель в 1877 году выдвинул гипотезу о неизменности папиллярного рисунка ладони на протяжении всей жизни человека. Но самое главное, оказывается, — отпечатки у всех людей разные. Кто бы мог подумать?

— Я все еще не понимаю вас, сэр, — пожал плечами Гудини.

— По отпечаткам пальцев можно найти преступника! Другой наш земляк, Френсис Гальтон, добился введения дактилоскопии в качестве метода регистрации уголовных преступников в Англии. Теперь у всех арестованных мы снимаем отпечатки пальцев.

— И многих преступников вы уже поймали благодаря этой своей… хм… дактилоскопии?

— Ну… еще пока ни одного, — смешался констебль.

— Понятно.

— Но я верю, за дактилоскопией будущее криминалистики!

— Желаю удачи. А пока давайте посмотрим фото.

Через полчаса, затаив дыхание, он смотрел на фотографию графа Виктора Вудворда. Потомственного английского аристократа, и, по совместительству, — сумасшедшего хирурга и убийцу.

Предчувствия меня не обманули. Я сразу узнал это обескровленное лицо, длинные белые волосы и гипнотический взгляд. Мне понадобилось некоторое время, чтобы прийти в себя.

— Я знаю этого человека, — наконец сказал я.

— Откуда? — удивился констебль.

— Я встречал его в Америке.

С фотографии на меня смотрел Асмодей.

Главный магистр тайного общества «Ловцы Душ».