Снайпер в Афгане. Порванные души Бобров Глеб
Более бездарной и безнадежной, более неприспособленной к обороне позиции не было в радиусе как минимум десяти километров. Взвод Морозова, вырыв пять окопов полного профиля и укрыв их маскировочными сетями, сидел посередине тридцатиметровой ямы, подпираемой с трех сторон господствующими высотами.
Им просто трижды повезло. У правоверных в этот раз под рукой не оказалось ни одного сраного минометишки – раз, просто не хватило времени, чтобы добить «спецов» до конца, это во-вторых. А в-третьих, духи зажали их ночью, и к рассвету разведчики успели вырыть глубокие норы.
Шок от увиденного был настолько силен, что все сразу замолчали, и даже пулеметчики, взявшиеся было за подавление огневых точек, уставились на офицеров. Звонарев ждал команды – руководил операцией командир разведроты. Он-то и нарушил тяжелое молчание.
Капитан взял у своего солдата переговорное устройство и вызвал Морозова. У того, кажется, был позывной Сова. Серега, незаметно поманив меня пальцем, показал жестом, чтобы я перевернул наушник – тоже интересно послушать. Ротный холодно распорядился:
– Филин на связи. Докладывай обстановку…
– У нас два трупа и раненых трое. Сами выйти не можем. Пройдите ниже нас, прикройте пулеметами и киньте несколько человек на помощь. Вытаскивать…
– Ну а сам как себя чувствуешь?
Старший лейтенант долго не отвечал, потом в наушнике прохрипело:
– Легкое ранение… в шею. Дойду сам.
– Здесь я решаю: кто как проходит и куда доходит… и как! Ты меня слышишь? Когда вас вытащат, я надеюсь увидеть три трупа. Ты меня понял?..
Ответа не последовало.
Звонарев подошел к старшим офицерам, минуты три они там вполголоса о чем-то переговорили, и Серега вернулся к нам. Увидев его подобревшее, почти ласковое лицо, Зуб внезапно скорчил такое умное выражение на своей морде, что полвзвода так и прыснуло. А Гриша, не обращая на смех никакого внимания и всем видом показывая, что ему, как всегда, досталась самая опасная и неблагодарная работа, полез с пулеметом наверх. Взводный не выдержал:
– И куда, сучара?!
– Як цэ, куды? Прыкрыватымо! А що?
– Ах ты, гадость такая, а! Ну, иди, чмо, иди… ладно… – и, повернувшись ко мне, начал: – Глебыч…
Дальше можно было и не продолжать. Я кивнул и молча стал стаскивать с себя разгрузку с магазинами, потом сунул винтовку своему подопечному Юре Ткаченко и показал головой Катаеву: «Пошли». Саня и сам знал, что ему делать.
Когда мы были готовы, Звонарев поставил задачу:
– Так, мужики. Вместе с разведкой «по звонку» кидаетесь в окопы. Твой, Бобер, вот тот, второй слева. Ты поаккуратней, там Мороз, понял? Он ранен. И еще двое; если что, они помогут. А ты, Санек, в последний, пятый. Туда смело, там два трупа. Возьмешь веревку… ну, ты знаешь. И лбами не стукнитесь вон с тем бабаем – с тобой идет. Ясно?!
Мы что-то буркнули в ответ, и он закончил:
– Все, удачи! И резво чтоб…
Спасибо огромное! А то мы забыли…
Группа поддержки, отложив оружие и сняв с себя все лишнее, как спринтеры, изготовилась к рывку в десять-двадцать метров. Разом, беспрерывной очередью грохнули пулеметы, кто-то из офицеров гикнул, и мы, согнувшись пополам и задержав дыхание, рванули по «своим» окопам.
Я влетел ногами вперед, там меня уже ждали, и лица под ошипованные подошвы не подставили. Старший лейтенант сидел, прислонившись к стенке, остальные, поймав и поставив меня на ноги, продолжали собирать свои баулы.
На предложение сделать ему нормальную перевязку Морозов отрицательно покачал головой. Я для приличия спросил:
– Промедол?
Он, вымученно усмехнувшись, выразительно постучал пальцем по нагрудному карману брезентовой «штормовки». Потом, вспомнив о чем-то, сказал:
– Ты, парень, помог бы моим дотащить ранец, – и указал на свой раздутый рюкзак.
Когда я согласно покачал головой, он опять устало улыбнулся и добавил:
– Смотри – тяжелый.
Сделав неопределенный жест, я крикнул своим, что у нас все готовы.
Опять прикрывающий шквал огня над головой – пошла первая группа: раненые и часть разведчиков. Один был тяжелый: сквозное пулевое ранение в бедро, с раздроблением. Его еще раз обкололи обезболивающим, наложили тугую повязку, шину и унесли на плащ-палатке вчетвером. В этой группе уходил и их командир. Прямо пошел, последним. Ни разу не пригнувшись и не оглядываясь назад. Да уж, красавец…
Затем потащили трупы. Сашка Катаев на пару с переводчиком-таджиком, накинув им удавки на шею и подсаживая закоченевшие тела на бруствер, давали возможность остальным, находившимся под прикрытием гребня, утаскивать убитых к себе. Старый, не раз проверенный способ. И за шею цепляли не от бесчувствия или от наплевательской бесчеловечности, а для того, чтобы, когда тащишь волоком, конечности в разные стороны не разъезжались и не цеплялись за камни.
Под занавес пришла и наша очередь уносить ноги. Оставшийся со мной в окопе солдат выпустил остатки патронов в направлении противоположного хребта, сменил магазин и, повернувшись, неожиданно сказал:
– Давай выкинем рюкзак наверх, потом выскочим. Подцепим за лямки и вдвоем дотащим…
Смерив его исполненным презрения взглядом, я подцепил ранец за обе лямки и потянул вверх. Но в следующее мгновение понял, что в этой ситуации баран все же не солдат-разведчик, а я. Виновато, как бы извиняясь, улыбнулся и передал ему вторую лямку. Вдвоем мы поднатужились, выкинули мешок на насыпь и, дождавшись очередного заслона, кинулись к своим.
Пришли последними. На местах оставались только пулеметчики, остальные уже были метрах в двухстах. С минуты на минуту на наших позициях должны были появиться правоверные, и каждый солдат старался как можно скорее унести ноги. Тут уж никуда не денешься – такова специфика обратного пути…
Пока мы собирались, разведка подхватила пулеметы и рванула вслед за своими – пять тел на руках, много даже для роты. Там же были и почти все наши. Я отдал радиостанцию Катаеву. Взамен он помог мне взгромоздить на спину ранец, и, подгоняемые взводным, мы помчались следом. Последним с виноватой мордой бежал Гриша Зубенко.
Рюкзак Морозова весил не меньше шестидесяти-семидесяти килограммов. Пока силы были свежи и дорога под уклон, мне казалось, что я вполне в состоянии донести его до машин самостоятельно. Отдать ранец разведчикам было стыдно. Они с такими воюют, а нам с горки снести невмоготу! В таких случаях мы говорили: «В падлу!» Лучше всех это, кажется, поняли Зуб и Катаев. Когда я проходил мимо вертолетной погрузки, Саня вдруг предложил:
– Глеб, винтовку давай…
Я, понятно, не отдал…
Но через полчаса я уже проклинал все на свете, в особенности Морозова со всеми разведчастями Советской армии, вместе взятыми. Еще через час Катаев все-таки забрал у меня СВД, а Зуб на трехминутном привале как бы ненароком вытащил из моих подсумков четыре гранаты «Ф-1». На восемь килограммов разгрузили, а это уже кое-что значит.
Когда мы доплелись до машин разведроты, я был примерно в том состоянии, которое в обычной ситуации наступает на восьмом-десятом часу непрерывного высокогорного подъема.
Командир одного из их взводов по незнанию тут же повторил мою ошибку, пытаясь самостоятельно закинуть на ребристор машины брошенный ему под ноги рюкзак. Но потом, недоуменно подергав неподъемный мешок, он засмеялся, подозвал к себе двух солдат и приказал:
– Да что тут у него? А ну, вываливай!
Через пару секунд весь джентльменский набор Морозова лежал в пыли. Вокруг столпилась половина разведроты. Молчали…
Два запечатанных цинка с боекомплектом к «АКМ», – один с простыми, второй с малошумными патронами, одна упакованная в полиэтиленовый пакет куча трассеров – пачек десять как минимум. И еще две пачки патронов к «ПМ» отдельно. Десять гранат «Ф-1» и столько же «РГД-5». Магазины… Маскировочная сеть и две плащ-палатки, десяток автоматных шомполов для их натяжения, сухпай дней на пять, несколько мин разных типов, пятнадцать-двадцать брикетов тротиловых шашек, детонаторы, шнуры… И прочего мусора неизвестно сколько…
Когда пришли в полк, я уже успел немного отойти и сразу поволок Зуба к Лепилову – жаловаться. На спортгородке его не оказалось, и мы кинулись в модуль. По дороге нас развернул какой-то штабист – еще бы! «Что это за мода пошла у солдат второго батальона разгуливать по территории полка в полном боевом, да еще и с оружием?» Мы вернулись, побросали снаряжение на кровати и опять помчались к Славику. А тот уже на рабочем месте, столб молотит. Подошли и давай плакаться: мол, такой-сякой… Тот слушал-слушал, потом махнул рукой:
– Хватит ныть! Мало дебилов в армии видели?!
Помолчал и неожиданно добавил:
– А Морозову передайте, что я хочу с ним познакомиться… Наизнанку выверну…
Сказал тихо, без нажима, с кривой улыбочкой, но так, что знакомым холодком сразу повеяло.
Мы покурили и пошли в палатку. Я, не раздеваясь, завалился спать и проснулся уже утром, после подъема и зарядки. Знал, что пару дней взводный меня доставать не будет. Зуб тоже на зарядке не был, но куда-то уже смотался и, подсунув мне початую пачку «цивильных» и котелок явно не столового чая, спросил:
– А ты учора бачыв, кого вбылы?
Слишком хорошо я эту морду знал, да и кольнуло что-то под сердцем. Говорить первому не хотелось:
– Ну?
– Та нэ нукай! Що, дийсно нэ бачив?
– Дийсно, дийсно… не тяни!
– Та Румянцева вжеж… Чого, не знав?
– Нет…
– Я там розмовляв з одным… Вин говорыть, що колы йих зустрилы, його пэршим же пострилом з гранатомэту завалылы. А того, другого, поранылы. Вин потим помэр, у нього ще двичи улучылы, вже з автомату… покы уси копалы, – потом, помолчав, добавил: – Ось так. А я йому тоди… чуть нэ вмазав…
Нет, Зубяра с виноватой рожей, даже в такой ситуации – зрелище невыносимое. С трудом сдержавшись, легонько ткнул его кулаком в бок и сказал:
– Ладно плакаться, пойдем разомнемся.
Он не ответил, только хмуро на меня зыркнул, помолчал и, явно обидевшись, бросил:
– Ото тоби гыганькы! Купыла мама коныка…
Встал и, резко развернувшись, куда-то ушел. У него была поразительная способность исчезать так, что никому в части разыскать его было не под силу. Вернулся Гриша уже после обеда и потом ни словом об этом разговоре мне никогда не напоминал. Такое с ним случилось в первый и последний раз.
И еще одна деталь: Зубенко был родом из хутора Малы Будыща Гадячского района Полтавской области Украины, а погибший Румянцев – то ли из самой Москвы, то ли откуда-то из Подмосковья. До этой операции они знакомы не были.
Последний раз близко встретиться с Морозовым мне довелось в конце ноября на операции в районе кишлака Веха. К этому времени, так и не познакомившись со старшим лейтенантом «поближе», из части исчез Славик Лепилов. Да уж, не получилось… Все это время командир отдельного разведвзвода провел в кундузском медсанбате: не такое уж и легкое он, видимо, схлопотал ранение. И вот его второй выход, правда теперь уже в составе полка, потому что в «свободное плаванье» с таким послужным даже прославленных героев не пускают.
На третий день рейда вышли на финишную прямую, еще километров десять – и мы спустимся к броду через Кокчу. Достопамятное место – месяц назад тут подорвался командир нашего 860-го отдельного мотострелкового подполковник Сидоров. А теперь нас там ждут машины – картошку жарят, наверняка рыбки наловили, позаботились. Пока отдельные подразделения собирались для последнего перехода, третий взвод находился в группе прикрытия – так, махонький боевой заслончик.
Прошлой ночью роте хорошо досталось, попали в засаду и чудом вывернулись – артиллеристы, слава богу, не подвели. Но Вадутовы подопечные обиделись до невозможности и на место сбора проводили нас с помпой, с засадами и снайперами. Мы тоже в долгу не остались, затеяли с ними соревнование. Вообще-то подобные состязания снайперов случались редко, но когда все же «срасталось», то обе стороны неписаные правила соблюдали свято. Условия были просты, как саперная лопатка: обычно на очень большой дистанции сходилось несколько стрелков и вели меж собой дуэль. Два-три выстрела с нашей стороны, потом их очередь. Никаких автоматов-пулеметов, только одиночными.
Сидели мы на неприступной позиции, сзади по хребту растянулись остальные подразделения батальона, времени еще достаточно – час как минимум. БК для соревнования с духами и без гонцов насобирать не проблема – у пулеметчиков по неизрасходованной ленте.
Начали они. Мы с удовольствием приняли приглашение. Сидим, беззлобно плюхаем друг в дружку.
Рядом со мной «группа поддержки» – зрители: Зубяра, как киплинговский Балу, облокотившись на свой ПК, скорчился в метре справа, Саня Катаев растянулся с другой стороны. Покуривают. Время от времени и мне дают потянуть. В нескольких шагах уселся взводный, тоже курит. Ну, ему статус не позволяет залечь. Молодые поначалу так же пристроились сидя, но Саша Слободянюк, по прозвищу Пончик, на них шикнул, и «салабоны» дружно вытянулись компактной цепочкой.
Духи быстренько пристрелялись и стали класть фонтанчики с грязью слишком близко от наших носов. Первым терпение лопнуло у Сашки Катаева:
– Ну что за херня! Трое на одного, не жирно? – Он встал, взял у кого-то из «сынков» СВД и улегся со стороны Зубяры буквально у меня под боком. Получилась уже опасная мишень из трех тел, на два метра. Саня в прицел оценил диспозицию и, повернувшись ко мне, спросил:
– Ну? И сколько там?
Мне, конечно, лестно было самому закончить разбирательство, но делать нечего – не гнать же друга. Нехотя ответил:
– Тысяча триста-четыреста. И ветерок… – потом, включившись, что тот все же не снайпер, добавил: – На рисочку влево.
Катаев засмеялся:
– Ой, спасибо-спасибо! Мне б самому в жизнь не догадаться!
У «товарищей моджахедов» было какое-то преимущество – по звуку ясно, лупят из «буров», а Ли-Энфильд значительно мощней СВД. Да, но зато мы в касках (не «забыли») и бронежилетах, пуля на излете. Так что можно считать поровну.
Только-только разошлись, как раз самое интересное началось: наши партнеры второй раз позиции сменили, все-таки допекли. И тут вдруг на тебе – слышим над головой:
– Что вы в грязь пузом влипли? Тут больше километра, вояки!
Поворачиваемся. Интересно все же узнать, кто это так возмущен невоинственными позами советских солдат. И видим «одинокого волка», «снежного барса», старшего лейтенанта Морозова. Если бы он уязвил нас где-нибудь один на один, то мы, наверное, отморозились бы, но сказано было в присутствии взводного, и тут уж смолчать нам было как минимум подло.
Для снайпера «больше километра» – это как для автогонщика «много лошадиных сил». Вставая, поинтересовался:
– Это сколько – больше?
Но тут же раздался окрик командира взвода Сереги Звонарева:
– Глеб!
Повернулся. На губах Звонарева играла победная улыбка. Ничего не говоря Морозову, он молча посмотрел в направлении уже поднимавшегося батальона, потом скомандовал нам и увел взвод за собой, оставив старлея одного среди камней.
Порванные души
Осенняя колонна 84-го несколько раз откладывалась, и бронегруппа вышла из полка только в середине ноября. Что даже кстати! Три-четыре дня до Кишима, день там, за неделю вернемся. Сутки-двое на разгрузку и опять машины провожать. Если повезет, к Новому году управимся. Потом праздники, и вот она – замена. Поеду-ка я домой. Хорош с меня, отслужил свое.
Наши почти все ушли. В третьем взводе из осенников 82-го остались мы, пехота: Гриша Зубенко, Богдан Завадский да я. Три славных тополя в горах Бадахшана. Аксакалы хреновы.
Зубяра сейчас вытянулся вдоль ребристора, подпер балдой башню и дрыхнет, сучара. Я тоже бы приснул, да меня с командирской 147 хорошо видно. На Серегу нарываться с утра не хочется. Свесив ноги в люк старшего стрелка и увалившись спиной на башню, рассеянно пялюсь по сторонам.
Хорошо… Солнышко припекает, тепло. Дорога грязной дворнягой весело юлит под траками. Тяжелая пыль, придавленная ночной влагой, выше фальшбортов еще не клубится. Небо тяжелой синью налилось, над головой близко нависло. Горы вокруг головы склоняют, начали приседать и желтой перхотью покрываться. Это заканчиваются скалы «точки» Третий мост, и скоро выпрем мы в долину. А там равнина, пара выгоревших за лето зеленок, потом сраный Баланджери и родное кишимское болото. Дом третьего батальона и танкистов.
Вот они, танкачи. Видно, еще за сутки выставили боевое охранение – встречают. Это приятно, молодцы. Полезное гостеприимство.
Встали. В наушнике портативки затрещал голос любимого взводного:
– Слышь ты, жопа! Подъем! Вообще охренели! И толстомордого своего толкни! Саперы сейчас пойдут…
Вот те на! На кой?! Спрашиваю:
– Что там?
– Не знаю. По общей передали, что ночью два раза били по постам. Может, минировали, может, еще какая хрень. Короче, просыпайтесь и… твою мать! Хотя бы винтовку в руки возьми, а!
Ладно, ладно… не кипятись, родной. Щас-с-с… все нормально…
Сел, вытянул из люка за кончик ствола свою эсвэдэху. Толкаю в бок Зуба. Тот только мыкнул в ответ. Приложился посильнее. Братишка разлепил левый глазик и нехотя протянул:
– Видъебысь…
– То, Гриша, не я, то взводный.
– Зи взводним… – и опять закрыл глаза. Ну, вот – поговорили. Славно…
Поднялся, осмотрел колонну. Стоят машины, пушки елочкой на обе стороны развернули. Мы в голове, в полутора километрах от самой бронегруппы. Перед нами только БТР кого-то из штабистов, три старых корыта саперов да два танка с тралами. Как раз напротив машины блокировки остановились. Поворачиваюсь. Колонна, как кавалерийский клинок, на две трети влезла в распоротое брюхо кишимского предгорья. Вроде все спокойно. Впереди, слева, чахлые, не то что дувалами, даже ленивой изгородью не перекрытые россыпи садов, да мертвый кишлачишко на пяток расстрелянных руин. Справа две говенные кошары, непонятная загородь, под обрывом – река.
Место, правда, узкое – истеричная Кокча в мутном реве заходится. От противоположного берега начинают расти скалы. Здесь помаленьку, это потом, к Третьему мосту, они вытянутся как надо, нигде больше такого не встретишь – чудовищные россыпи гигантских базальтовых игл, штурмующих небо.
Маленькие горы, не маленькие, а до камней всего ничего – метров четыреста. Оттуда правоверные вполне могут упороть, и мало никому не покажется. Да и с гранатомета, пожалуй, дотянуться можно, хотя и маловероятно. А вот место, откуда бы я мочил колонну на месте духов! Метров сто пятьдесят по курсу не то ущельице, не то коридор меж скал и вглубь уходит.
Перегибаюсь через башню и хлопаю Катаева по шлемофону. Санек вылазит – глаза смеются. Тыкаю ему пальцем в коридор. Оператор-наводчик тем временем, ехидно хихикая, в свою очередь показывает на ствол своей пушки. Орудие-то уже по уму направлено. Сам дурак! Пора бы и привыкнуть – пацан уже полтора года как отлазил по горам. Машу рукой, начинаю орать на молодят. Народ зашевелился, перекладывают оружие с места на место, мешки из-под задниц убирают – ретиво изображают боевую готовность.
Зубяра тоже сел, пулемет поперек переставил. Вот уж скотинка боевая! Когда дрых лежа, ПК меж ног вдоль машины кинул и еще правую на приклад уложил – ковбой файзабадский. Теперь дуру свою поперек развернул, руками подперся и дремлет сидя. Со стороны посмотришь – боец чем-то по делу занят. Ну, что тут скажешь: Дед Многомудрый Быстрозасыпающий. Зараза такая!
Кликаю по связи. Тишина. Оглядываюсь на 147-ю. Звонарев о чем-то треплет по шлемофону. Потом выразительно сплевывает прямо к себе в люк, поднимает глаза и машет мне рукой. Топаю к нему, по пути со 148-й слазит Пончик – замок уже. Подошли. Серега немного полечил нас, поматерил кишимцев и перешел к делу:
– С ходу проскочить не получится. Стремно! Дали команду на пешее сопровождение. Впереди идут саперы. Бэтээр уходит назад. Ты, Бобер, сразу за ними, я за тобой. Слободянюк забирает всех молодых и вместе со сто сорок восьмой стоит здесь, пока не подтянется рота, а там – в распоряжение ротного. Вопросы?
Да какие тут вопросы. Нормально все, Серега! Молодых отдадим да поедем дальше. Но оказалось, что вопросы есть.
– Да, Глеб, ты Ткача отправляй, а Болды все же оставь, три ПК на головной – это нелишне.
Спасибо, родимый, утешил… Пошли по машинам.
Тут все просто – так фишка легла. Нормальных людей – пехоты – во взводе раз-два и обчелся, максимум двенадцать-тринадцать бойцов. И по сроку службы поделены неравномерно. Нас, осенников, когда-то было много, но мы уходим – большая часть уже уехала. Теперь много молодых, а мы трое даже не дембеля, приказ прогремел два месяца назад, мы – гражданские. Но кого это заботит. Поэтому, мало того что пошли все, так еще на каждого по два салабона. У меня – Юра Ткаченко и Темир Ургалиев.
Юра – умненький киевлянин, славный, но физически слабый и невысокий мальчик. Все еще ребенок. Русые реснички светлых глаз не скрывают и всегда удивленное выражение на них. Чуть чем-то заслушается, сразу рот открывает, прям как дите малое… Нет, пусть мне ответят: какой же надо быть отмороженной тварью, чтобы этого ребятенка за речку отправить, а?! Я его жалею и всячески опекаю. Несколько раз на операциях таскал его пулемет, чтобы Ткач не лег – они с ПК одного роста. Взводному понравилось… очень удобно получилось: опытный дедушка снайпер, и он же, по ситуации, пулеметчик.
Темир другой. Крупный, крепкий малый с Зауралья. Смышленый, веселый, открытый, честный. Глазища под черным ежиком антрацитовыми угольками искрятся. Прям не татарин – китаец настоящий. Говорит почти без акцента. Из всех проблем – прилипшая к нему дурацкая кличка. А как получилось: кто-то из старых на него наехал, начал орать, ну и достал, видно. Темир присел, прижмурил свои щелки, словно защищая уши, поднял ладони и давай орать по-своему: «Болды! Болды! Болды!» Хватит, то бишь. Так и приклеилось…
Подхожу к машине:
– Ткач, бегом к Пончику на машину… – Тот засуетился. – И пулемет оставь! Ко мне в люк его, быстро! И ленты туда же… Давай, давай, сынку!
Пока тасовались меж машинами, саперы пошли… Ну и мы следом попылили…
Не зря Серега с утра еще на «точке» завелся. Знала его нижняя чуйка: не будет бесконечной лафы – платить придется.
Только двинулись, только за саперами машины выстроили и пятидесяти метров не прошли, как рубанули нас. Оттуда, откуда не ждали…
Вначале из руин в ста метрах от нас вылетела граната и ахнула аккурат посередине катков головного танка. С садов тут же ударили одиночные бойцы – тяжело задумкали «буры». Бьют саперов…
Пока граната долетала, я, уже мухой слетев с брони, распластался слева под гусеницами. Как что-то внутри толкнуло – не полез на противоположную от обстрела сторону. Словно лист приклеенный, рядом растянулся Темир.
Зуб нырнул в мой люк, выставил пулемет и первый из нас приложился штук на пятнадцать по глинобитным развалюхам. Катаев сверху разворачивал пушку.
Смотрю в прицел – да нет там никого! Лежит наверняка этот гаденыш сейчас на дне погреба и бесу своему молится, чтобы пронесло правоверного. В рот тебе ноги! Не пронесет тебя, падла! Бля буду – не отсидишься, паскуда конченная…
По садочкам тоже не видать – высунется один, стрельнет и опять засядет. Каждый по разу – всем весело. Тут с противоположной стороны, из-за Кокчи, лупанули по-взрослому. Ну вот, дождались… На слух – под десяток автоматов, где-то вдали ДШК кашлем зашелся, легла первая мина.
Понеслась война, твою мать! А до дома осталось всего ничего… песня такая была…
Ну а что делать?! Осматриваюсь: лупят густо, но в основном саперов, нас так, пока по попке похлопывают. Пацаны и собаки вначале на правую сторону за машины рванули, вот их там и встретили. Кого-то уже волокут в десанты, кто-то лежит, крики, маты… Шанхай!
Танки башни доворачивают, но еще молчат. Машина прикрытия позади нас тоже ствол поднимает, причем не за речку – на сады. Да понятно: свой геморрой болит сильнее. Там где-то РПГ бродит! Что ему тот крупнокалиберный да миномет?!
Закидываю винтовку на голову Зубенко, тот из люка высовывает ткачевский ПК. Щас-с-с, с-суки, побазарим! Две секунды – с Темиром разберусь!
Укладываю пацана поближе к броне, там рытвина на треть штыка. Тыкаю пальцем в ближайшие сады и кляну страшными карами, если попробует подняться. Давай, военный, пора за работу…
Поворачиваюсь к бурам спиной, закидываю сошки на ребристор. Понеслась, бля – даешь буги-вуги!
Все это секунды. Сейчас, вспоминая, они укладываются в плотные блоки, и пару мгновений тогда сейчас можно вспоминать часами. Скорость восприятия, не подстегиваемая кипящим адреналином, иная. Время всегда течет по-разному. Память тоже избирательна. Первыми возвращаются самые сильные впечатления. Шоковые. Как выстрел пушки, например…
Мир от неба до самого земляного нутра внезапно лопнул, треснул вдоль мокрой простыней, и наступил миг нирваны. Потом пустота взорвалась дикой болью в ушах, яростным звоном миллиона цикад, упругим толчком в каждую пору тела и напоследок полыхнула жаром в лицо. Танк прикрытия саперов выдулил из ствола бело-оранжевый шар метра на три в поперечнике. Позади меня громыхнуло по новой. На месте крайних, самых больших кишлачных развалин вырос утес из пыли и дыма. Организм встретил знакомые ему ощущения легким подташниванием и чувством собственной отстраненности, потерянности в этом мире. Братская память контуженных…
Все… башни развернулись за реку. Хвала Всевышнему! Стоять под углом выхлопов – так и вконец мозги вытекут. Глянул на Болды: ничего мальчонка, не поперхнулся, строчит себе помаленьку короткими, как по-писаному.
Тем временем за речкой грязножопые товарищи и вовсе посказились. Не иначе обдолбленные в сисю – лезут прямо под орудия. Санек Катаев щедрится от души, дорвался пацан: столько проходить пехотой, чтобы обломилась ему под раздачу знатная пруха – автоматическая пушка БМП-2. Ну и поливает длинными, не жалея ни снарядов, ни моих долбаных ушей.
Я тоже так, особо не экономя, как дубеля, пачками всаживаю (Юра потом спасибо скажет). Приметил сразу троих аллахеров за передней грядой и вздохнуть им, высунуться не даю – частыми, на три-четыре патрона, очередями гоню их, недоношенных, к соседней скальной россыпи. Меж ними и валунами – открытая площадка, проскочить бы вам надо… Смелее… попытайтесь, суки, на спор!
Катаев замечает мои трассера, на ходу врубается в тему и густо прикладывается сверху. Хорошо… Следующую перебежку делает уже один, только шапчонка пегим войлоком мелькнула, словно пасху ему на голову натянули. Ну-ну, гондон… я начал, Санек закончил – от души нагадил с обоих стволов поверх моей очереди. Усе мама, сливайте воду…
Только вошел в раж, дурное веселье боя вставило, слышу крики: «Санинструктора!» Плохо дело… У саперов есть свой внештатный санинструктор, вместе за одним операционным столом в гнойке стояли. Идет с пацанами и наш прапор, Степан, фельдшер второго батальона.
Дотягиваюсь до Зуба:
– Коробку давай!
Эта жаба скрывается в люке и через пару секунд выбрасывает мне… ленту! Ну, бля, хохол понадкушенный!
Спорить некогда. Закидываю ему отработанные звенья с оставшимися финиками, укладываю в свой короб новую сотку, загоняю затвор и, согнувшись пополам, лечу к саперам. Только добежал – оборачиваюсь на сопенье за спиной. Вот те на – Темир свою дуру сзади тащит. Мать-перемать! Лежать! Убью!.. Ну, да ладно, не назад же под пулями гнать. Своих дел немерено…
Здесь полный кавардак. Двое уже в десантах, над одним колдует Степан. Еще боец, с перетянутым по хэбэшке коленом, сидит привалившись спиной к люку и длинно строчит куда-то в горы. Понятно, вот он где, мой сапер-санинструктор. Между машинами – куча-мала. Двое, все уже в крови, пытаются тащить третьего. Тот упирается, кричит, плачет, тянется к своей собаке. Пес лежит на боку и под ним уже черная, растоптанная сапогами лужа. Все вперемешку: люди, звери. Где чья кровь? Кто ранен? Куда? Кто кричит? Короче, полный…
Между машинами саперов не шибко-то и чвиркает, жить можно. Ору что-то про маму, отталкиваю самого ретивого – явно не ранен. Тот, что упирается – с пробитым правым бедром и течет с него слишком добряче, – своя лужа уже. Не до эмоций. Фиксируя выбрики, наваливаюсь плечом сверху на живот, накладываю жгут под самые яйца и, не отпуская, вбиваю в другую ногу одну ампулу промедола. Бинтовать некогда – ногой он сучит, конечно, знатно, но разбери в горячке – все, что угодно, может быть: и кость, и артерия, и нерв. Врачи разберутся. Двое, что держали, волоком тащат его в десант к Степану. Пацан просто заходится – тянется к псине и кричит, кричит, кричит: «Дуся! Дуся!»
Спи, давай, братишка, разберусь я с твоей Дусей. Подхватываю животину и – за другую броню. Какой здоровый кобель, просто огромный… Вот тебе и Дуся! Тут подскакивает Болды, хватает за хвост и лапу и уже вдвоем шустро затягиваем собаку под десанты.
Эх, какой у меня татарча толковый! На ходу приметил – за здоровую лапу ухватился. Молодец… А пулемет свой бросил! Срань такая!
Тем временем танки так дружненько угандобесили по скалам, что, по-моему, даже по Кокче рябь пошла. Вначале прошлись по приметному коридорчику – так миномет по третьему разу больше и не гавкнул. Потом упороли куда-то повыше, в скалистую даль, ДШК тоже в момент прижух. Полечили и акээмщиков. Представляю, как духи после первых залпов дрыснули по щелям. Да остыньте, тут не спрячешься.
Не суетные ребятишки танкисты – редко базарят, да кулаки тяжелые, отгавкиваться желание пропадает быстро и всерьез.
Под конец прилетела пара «крокодилов», покружили, отшипели сверху НУРСами, порычали пушками и отчалили с чувством честно исполненного интернационального долга. Красавцы! Всегда им, летчикам, завидовал. По определению – элита! Говорила же мне, долбню, мама: «Учись сынуля, тяжко жить неученому».
Саперы рванули сразу по горячему. Полные десанты раненых – не до мин уже, на «точку» надо – вертолеты на подходе. Подошли машины, колонны, популяли в скалы, на ходу помолотили сады и, набирая скорость, двинули в Кишим. Мы остались на месте, в полусотне метров от танка боевого охранения. Когда пойдем назад, будем первыми. Привыкли, не удивляемся.
У меня еще должок – руки чешутся! Заводиться стал шибко быстро, что-то не было такого раньше – домой пора. Махнул Богдану, тот, подхватив свою винтовку, перепрыгнул на нашу машину. Оставив молодых на месте, мы, выждав окно в сплошном потоке движущейся бронетехники, направились назад, к остаткам кишлачка.
От души танкисты приложились… Там и так ничего живого уж не было, а тут и вовсе одни огрызки фундаментов, словно гнилые драконьи зубы, из мертвой земли торчат.
Гаденыша приметили сразу – еще на подходе. Лежит, воняет рядом с воронкой. За малым не ушел… Помню, удивился, насколько грамотная и продуманная позиция: залег, тварюка, не в самом кишлаке, а в низинке, метрах в тридцати-сорока от последних руин. И лупанул в проем меж дувалов. Со стороны по хвосту гранаты видно – бьют из середины кишлака, а он – вот где! Да ладно, все равно не выгорело: и танк не сжег, только каток подпортил, и самого по запчастям закопают.
Рядом – огрызок гранатомета. Отлично… Сереге подарок сделаем, он – комбату, тот – комполка. Глядишь, кто-то дырочку в кителе, а то и в погоне просверлит. Потери – издержки войны, раненые – проза жизни, а вот захваченное у мятежников оружие – это поэзия успеха!
Подошли к духу. Лежит, уткнулся рылом в пыль, правая рука вместе с плечом и лопаткой оторвана к хренам собачьим. Левая подвернута и растопыркой вверх вывернута. Одной ноги от колена нет, только поодаль калоша валяется. Наша, кстати, советская – черный низ и малиновый бархат внутри. Правоверный весь порубан, окровавлен, обожжен, одежду со шкуры клочьями сорвало. И мелкий такой… несчастный, когда дохлый.
Подцепил стволом пулемета, перевернул на спину. Стоим втроем, глазами лупаем. Спецы тоже из люков повысовывались, с машины смотрят. А перед нами – птенец желторотый. На вскидку – лет двенадцать, может, чуть больше. Глаза открыты и забиты палевой пылью так, что очками кажутся. Черты лица – Мефистофель в отрочестве. Вот с таких в Средние века чертей писали. Лицо звериной национальности. Бесово отродье! Для чего только тебя мамка на свет блеванула, недоносок?!
Не знаю, такое накатило… никогда со мной подобного не случалось… да и чтобы с кем другим, не видел. Поднял пулемет и всадил в мерзкую харю очередь – только ошметки полетели… Нате, хороните красавца, великого моджахеда – мученика за газават ваш сраный!
Подошел Зубяра, закинул свой ПК за спину, забрал мой и, приобняв за плечи, тихо сказал:
– Пийдемо, братусю, хай йм неладно буде.
Да, куда уж неладнее! С чем и отвалили.
Возле машин суета – молодняк позиции готовит. Взводный закинул в башню остатки РПГ и помчался отчитываться – машина комбата в Баланджери. Осмотрелся по сторонам: мой Юрец с остальными под бойкие окрики Слободянюка, который Пончик, бодро лопатой машет, а Темира не видно. Не понял?!
Вон он где! Сидит под деревцом над мертвой псиной и что-то скулит. Непорядок! Подхожу… Оказывается, поет! Уселся на корточки, сорванной веточкой отгоняет от собаки мух и что-то свое, бабайское, грустно мурлычет. На тощие пожелтевшие ветки накинута плащ-палатка, вот в этой тени они и пристроились.
И самое интересное – смотрю, а пес-то дышит! Нормальная собака, круто! Редко, мелко, с перебоями, но распоротый бок вздымается. Присел рядом, осмотрел. От шеи до самого брюха, как бритвой, весь бок по диагонали распахан. Видны надсеченные ребра, но не разобрать, целы ли. Разваленная рана прибита пылью, кровь почернела и свернулась, вздыбив густую и уже заскорузлую шерсть. На груди тоже все торчком и присохло. Жара…
Нога еще пробита, помню. Сейчас не посмотришь – переворачивать, мучить животину не хочется. И так понятно: кранты, отвоевался пес. Но и подыхать солдату, хоть и четвероногому, так, на обочине, не пристало. Хотел еще промедола вколоть, но потом передумал: кто его знает, как он на собак действует, а пес и так не дергается.
Аккуратно положили собачуру на плащ-палатку и отнесли в десант моей 149-й. Вечером похороним.
Посидеть спокойно не дали. Приехал взводный, тут же по связи одна команда, потом еще одна – поехали, родная, кататься! Угомонились только под самым Кишимом. Начинало потихоньку смеркаться. По связи запретили разжигать костры – бред полный! Какого?! От кого прятаться: всю округу за день на уши поставили! Да ладно…
Завели бээмпэшки, повыкладывали на эжекторы банки с кашей и тушенкой – греем. Залез я в десант и вижу задратую морду, осмысленный взгляд и даже, гадом буду, два слабых удара хвоста по сидушке. Вот тебе на! Живой.
Свистнул своей татарче, бережно вытянули пса на брезенте и положили в сторонке. Лежит, голову почти все время держит, ушами, словно конь, прядет. Глазюки карие… Столько в них понимания и тоски… Налил в ладошку воды из фляги – он жадно выпил. Понято…
Порылся в десанте, откопал пару Серегиных банок: «Гречка в курином бульоне». Блатная каша, увидит – прибьет на хрен. Кинул на эжектор, поманил пальчиком Пончика, шепнул пару ласковых… Да, Глебыч, вопросов нет, родной! Забрал у кого-то из молодых каску без внутренней оснастки. Вывалил туда две банки каши, долил воды в бульончик. Попробовал – нормально, не горячая. Темир вырыл у головы ямку, как раз почти на всю каску. Поставили. Ешь, мол.
Парняга так рьяно зачавкал, что понял я: срочно нужен Степан. Залез к Катаеву в башню – давай связь налаживать. А фельдшер наш по всей колонне как заведенный. Нашли в Кишиме, только раненых отправил. Я ему так мол и так… Ох тут он меня – и в хвост и в гриву, да так залихватски, да с выпендрежем своим сибирским, чалдон безбашенный.
Ну, мне тоже с ним особо любезничать не о чем. Тоже мне – прапор, пуп земли. Нагавкавшись вволю, сговорились, что как разделается он с делами, так найдет машину и приедет. А тут ночь на носу, куда ездить: к урюкам на шашлык? Жопа…
С третьего или четвертого захода по связи сообщил, что едет с комендачами. Сказал, чтобы я воды разогрел. На чем? Втихую затащили один термос в окоп, накрыли палаткой и, спалив три или четыре осветительных огня, наш молодняк, чихая и кашляя, выдал на-гора литров двадцать кипятку. Взводный только головой качал, за этим цирком наблюдая.
Наконец приехал Степан. Приволок свою сумку и еще целый вещмешок медбарахла. Сразу осмотрел собаку. Спрашиваю:
– Ну что?
– Да что, шить бочину надо… ногу потом посмотрим, с грудью вообще хер разберешь… Ладно, давай, не казенный, поди…
Давай!
Взяли Темира, фонарь взводного, Степановы причиндалы, воду, обложились палатками и начали нашего Дусю латать.
Первым делом добрым куском бинта схомутали пасть и завязали узел на затылке, под ушами. Внутримышечно дали обезболивающее.
Начали очищать рану. Обкололи вокруг новокаином, вылили почти всю воду, кое-как, местами прихватывая кожу, состригли закаменевшую шерсть. Стали промывать перекисью, тут же все запенилось бело-розовым, обильно пошла сукровица. Смыли фурацилином, жирно обмазали вокруг раны йодом. Семен разложил кривые иглы, нарезал и намочил антисептиком обычную армейскую суровую нить и говорит:
– Чего смотришь? Схватил зажим – вперед!
– Че, я буду шить?
– А кто?
Ну, с Семеном особо не поприпераешься – спасибо, что вообще приехал. Давай шить. Тот только покрикивает, да в гроба-душу-мать клянет жопорукого чухонца. Я уже под конец и смеяться не мог от его матюгов. Это ж как и, главное, где так ругаться выучиться можно? Ума не приложу.
Дуся лежит смирно, иногда только шкурой передернет. Тут-то и ему по первое число от Степана. «Не шали! А то долдон криворукий женилку к хвосту с перепугу причинит, что тогда: пока поссышь, служивый, пять раз кончишь». Ну и все в таком духе, пока я не управился.
Серега, просидевший весь вечер рядом с нами, просто выл, сил ржать уже не было. А чего, классный день у летехи. Взвод – красавец. Себя показал, гранатомет добыл, раненых спас. Всех прикрыли, потерь – ноль. Даже собака чужая и та выжила. А тут такой концерт под занавес: Райкин отдыхает.
Смешно им, а мне терпи, обтекай. Нашли потешницу, швею-мотористку. И поди слово скажи – Семен разухабился, попустило мужика с утренней горячки, вот и потешается. Ты ему слово – он тебе десять в ответ, да так, что и рот потом открывать не захочешь. Это тебе не батальонная связь. Сиди на попе ровно, шей псину и сопи себе в обе дырочки, гиппократушка.
Управились с боком – засыпали все желтой хирургической присыпкой, как подсохло, поверх замазали зеленкой. Занялись грудью. Состригли, где и как смогли, всполоснули, на чем и закончили. Грудина у пса – будь здоров, не у всякого мужика такая. Мышцы литые, тяжелые. Насчитали четыре дыры. Все мелкие, скорее осколки, а там, как Судьба карту сдаст. Рентгена нет, как проверить – зондом? А дальше – полостная операция в условиях окопа, силами двух коновалов? Бред…
Обработали. Перевернули на заштопанный бок. С Семена весь кураж мигом слетел… Явно пуля, чуть выше колена. Кость раздроблена, нога соплей болтается. Кровоточит негусто, но постоянно. Туго дело.
Тут взводный выступил:
– А пацан-то наш – боец!
– В смысле?
– Сраку духам не показал, все на грудь хапнул.
А ведь прав! Действительно… Приметил Серега – так и есть. Все раны – спереди. В лицо пса били – не отвернул.
Семен приосанился:
– Ладно, мужики, кончай базарить…
Засыпали дыру неразведенным бициллином, обработали сверху, перетянули тугой повязкой. Потом Семен наколол антибиотиков, повторно вогнал анальгетики, дал димедрола.
Пошли курить. Спрашиваю:
– Ну и как он тебе?
Читать бесплатно другие книги:
