Показания Шерон Стоун Гареев Зуфар

Темик отмахивается:

– Мух-то налетело!

– Примета такая – значит, говно был человек при жизни. Мухи, они все чуют, вот и летят…

Вдруг поменял тон:

– Слышь, Тема, а ты как Сергеевну будешь того… ну, типа эротика… Она – молодая… Ей же требуется…

– И чего?

– Мне Буренкова говорила… И эта говорила, как ее… Элеонора… И девки с Таганки говорили… Особенно эта, косенькая…

– Чего говорили?

Семик показывает пальцем вниз:

– Ну, что это…

– Да ладно, не тот базар ты слушаешь! – Разлил. – Давай лучше за Григория…

Выпили мирно, но Семик опять тупо гнет свою линию, не угомонится никак:

– Слышь, Темик… Мне Буренкова говорила, что у тебя того… Ну, не фурычит у тебя там… А если у тя на пол-шестого, так может мне поджениться? Чего девку зря упускать? Мы ж одна команда.

– У меня там в порядке. С чего ты взял?

– Ну, Буренкова говорила… И девки с Таганки болтали… Особенно эта, косенькая… Как ее…

– Не могла Буренкова такое сказать. Она баба, что надо. Не говорливая.

Семик долгим взглядом смотрит на друга.

– Сказала же. Позавчера сказала.

– Слышь, друган. Помолчал бы, а? Тут такое дело, Григорий катанул, а ты?

– Скажи как мужик мужику: как тебе жениться, если у тя на пол-шестого, а? Давай, лучше я подженюсь.

– Че ты заладил: пол-шестого, пол-седьмого! У тя самого как?

Холодок прошел по спине Семика.

– Спроси у Буренковой! У косенькой этой спроси тоже…

– А я уже спрашивал. Да говорить не хотел. Вслух-то.

Семик занервничал:

– Чего ты спрашивал? Чего она сказала?

– Плохая новость, брат, – трезво и холодно сказал Темик. – Не фурычит у тя.

– Брось, друг. Не могла она такое сказать.

– Ну, извини…

– Врешь! А у тя точно не пашет!

Темик крепко сует обнаглевшему товарищу в рожу кулак, Семик отлетает.

– У кого не пашет?

– Да у тя! Давай я подженюсь, друган! Я – профпригодный!

От следующего удара по фейсу он отбегает по другую сторону гроба.

Темик надвигается.

– Вот оно чего! – Достает нож. – Вальс Мендельсона, значит, слышишь? Кремлевским небожителем хочешь стать, как говорят…

– Темик, не подходи! Ща гроб катану! Стой на месте!

– Катай! Но я тебя ща к Амфитамину отправлю. Ты меня знаешь.

– Темик, катану!

– Катай!

Семик, бурно крякнув, сталкивает гроб на Темика.

Глухой стук, из гроба вываливается Амфитамин. Вернее, верхняя половинка, что осталась от него.

– Вишь, катанул! – визжит Семик.

– Да я тебя ща за Амфитамина… За Григория-то!

Он отбрасывает нож, голыми руками идет на Семика и наваливается. Завязывается нешуточная возня. Наконец Темик заваливает друга на живот, садится сверху и начинает стучать головой Семика об пол.

– У кого не пашет? У тя самого не пашет! Давно тя надо было замочить… еще в 91-ом… Да пожалел!

Неожиданно Семик вырывается и заваливает Темика. Точно также начинает стучать друга головой об пол.

– На кого ты руку поднял? – истошно визжит Семик. – Я тя из помойки вытащил, забыл? Я тя с Амфитамином познакомил, забыл?

Тем временем вошел молча дворецкий. Сама скорбь.

Он укладывает Амфитамина в гроб и пытается в одиночку втащить гроб на постамент.

Друзья смущенно поднимаются, помогают поставить гроб на прежнее место. Дворецкий удаляется. Сама скорбь.

И тут же Темик подбирает нож, а Семик отбегает по ту сторону гроба.

– Темик, брось нож, ща гроб катану!

– Катай! Похуй!

Семик, крякнув с поросячьим визгом, опрокидывает гроб на Темика. Глухой стук. Половинка Амфитамина опять вывалилась из гроба. Темик отбрасывает нож и снова с голыми руками идет на друга.

– Сема, ты чего с Амфитамином сделал? Ты чего с уважаемым человеком сделал?

Наваливается, опять завязывается борьба, в результате которой Темик заламывает Семика лицом вниз.

Входит дворецкий и затаскивает гроб без покойника на прежнее место. Самого Амфитамина он (кряхтя по-стариковски) подтаскивает к гробу, кладет лицом вверх, сдирает со лба впечатавшуюся винтовую пробку, протирает платочком лицо и, вздохнув, удаляется, не мешая последнему прощанию.

Друзья поспешно укладывают Амфитамина в гроб.

Так прошла эта беспокойная ночь – в пьяных шараханьях, с кем не бывает.

…Утро смотрится гармоничнее. Да и солнце давно бьет в окна, облака летят в небе быстрокрылые и легкие, зовут в лазурные путешествия наше воображение…

Пьяные друзья миролюбиво стоят у гроба, штаны спущены; они довольно яростно мастурбируют над гробом друга.

– Ну, на Амфитамина у нас всегда стоит, правда, Сема? На эту падаль! Считаю, что правильно ему задницу оторвали! Хотел нас на отсос поставить, сучонок!

– Да мы тебя сами ща запидарасим! Скажи спасибо, что задницу тебе вовремя оторвало! А то бы ща не избежать позора!

– Точно, Сема! Только это и спасло его – оторванная задница! А так – быть ему петухом!

– Я его еще в 92 году хотел заказать. Сам знаешь, где он мне дорожку перебежал… да что дорожку! Магистраль! Ну, шакал был… Шакалюга…

– Точно, Сема, – отвечает Темик.

Потом удивленно спрашивает:

– Вот скажи почему так? На бабу не дергается, а на дерьмо всякое сразу – огурец?

…Молча входит дворецкий, платочком стирает с лица Амфетамина двойной эякулят и выходит. Сама скорбь, юдоль печалей…

Довольно некрасивые стоны нарастают – это близится к вершине удовольствия Трегубова. Впрочем, на пике оргазма она затихает и забывается, закрыв глаза. Проходит минута, вторая…

– Там у тебя было здорово.

– У меня больше двух лет не было мужчины.

– Зачем доводить себя до такого состояния?

Трегубова пожала плечами:

– Страх. Я всегда боюсь пустоты, которая открывается после секса.

Она улыбается слабыми губами:

– Здравствуй, пустота!

Закрывает глаза, как будто бредит.

– Этот страх опять наплывает. Вот… Опять… Это был секс – и больше ничего. Больше ничего. Неужели я такая безнадежная уродина, Чепель?

Она плачет.

– Я не люблю тебя, лопоухий урод.

В ее голосе глухая агрессия; и она нарастает.

– Легче будет тебя застрелить, чем попытаться полюбить… Кажется, так… Да, кажется так…

– Попробуй…

На насмешливых губах Чепеля играет улыбка – превосходство самца.

– Наверно я могла бы выстрелить разочек. До первой крови. Говорят, кровь отрезвляет.

– Не только. Бывает, что появляется вкус действовать дальше.

– Нет, я не такая.

– Откуда ты знаешь? Ты хорошо знаешь себя?

Трегубова пожимает плечами. Звонит по телефону.

– Роман… Чертог сиял… – Она сухо рассмеялась. – Принесите мне.

Чепель озадаченно повторил:

– Чертог сиял…

– Говорят, любовь – это безумие. Проверим?

С улыбкой продолжает:

– Чертог сиял. Гремели хором… Ну да.

Цитирует:

– …Глава счастливцев упадет… Чепель, сегодня ты тот самый счастливец.

Режиссер приносит пистолет. Трегубова задумчиво вертит в руках оружие.

Без Трегубовой жизнь стала похожа на праздник, ясный пень. Кузнецов, признаться, уже и забыл, когда он с таким удовольствием потирал руки над новенькой книжицей кроссвордов.

– Так… Сейчас… Разминочка для ума… Для логики… – Читает с осмысленностью. – «Содержимое солонки». Правильный полезный вопрос. Куда ж без соли? Груздь без соли не хрустит.

Вписал ответ.

– А если груздь не хрустит, то какой же это груздь, спрашивается? Нахрен такой груздь человечеству нужен, правильно? «Кучка земли, которую родила мышь».

Кузнецов задумался.

– Вот так сразу, японский городовой. Сразу фига в кармане. Еще размяться не успели. Мышонок, что ли? Нет, четыре буквы…

Расхаживает.

– Значит, кучка земли. Мышонок, значит, умер. Закопали. Гроб… Точно гроб! – Вписывает. – А вот и не гроб! Значит, могилка? Только букв много…

С недоверием вертит в руках книжицу:

– Кундеев!

Кундеев подтянулся для мозгового штурма.

– Вот слушай, кучка земли…

Кузнецова вдруг осеняет:

– Ты мне что купил, едрит-кудрит! «Русские горки»? На хрена мне эти горки? А где «Самовар»?

– Не было.

Кузнецов заглядывает в ответики.

– «Гора».

Отшвыривает книжицу.

– Гора – это кучка земли?

Грохочет:

– Ну, бля, русские горки! Кучка земли! Ну-ка, позови этого дурака!

Появляется Жуликов.

– Вызывали, товарищ полковник?

– Кучка земли, которую родила мышь.

– Гора.

«Ну, дурак!»

– А скажи мне теперь Жуликов: почему гора – это кучка земли?

– А что? Почему не кучка?

– Вот для таких идиотов составляются кроссворды, понял, Кундеев.

– Так точно.

– И так все у нас в стране, все! Один дурак без образования пишет, а второй дурак без образования типа этого – разгадывает.

– Да какое тут образование. Чутьем надо брать.

Кузнецов садится потрясенный.

– Все, уйди Жуликов! Я тебя сегодня еще не видел, но уже не хочу видеть! Не-хо-чу!

В своей простенькой комнатке Петр Иванович Зубок, как правило, теснится за краешком стола. Комната вся заставлена книгами до потолка; Петр Иванович – большой книгочей со стажем. Перед ним – амбарная книга, куда он записывает свои размышления о развитии русской философской мысли. Но сегодня ему мешает рыдающий внук Мишаня.

– Я не буду менеджером! Не буду!

– Ну, программистом… Или звездой ток-шоу…

– Дедушка, я хочу быть убийцей!

Он швыряет красный джип на пол:

– Убийцей!

– Ну хорошо, убийцей.

Внук успокаивается.

– Деда, а расскажи, как ты чик-чик – и готово. Как языка брал, расскажи.

– Да чего тут рассказывать? Ну вот, он стоит на посту, фриц-то. Я сзади – раз! Ножом по горлу – и готово.

– И понеслась душа в рай? А крови как из барана?

– В рай.

– А крови как из барана!

– Как из барана. Теперь иди, не мешай дедушке.

Петр Иванович выпроваживает внука и принимается писать, проговаривая вслух прелесть отточенной фразы.

– Темна русская ночь и загадочна, отмечает Соловьев, продолжая Ключевского…

Он открывает закладку другой книги, разговаривая с персонажами русской философской мысли любовно, как с живыми внучатами:

– А Бердяев-то подъелдыкивает: темна, мол, ни зги не видно, никакого смысла… Темно, мол как у негра в одном месте…

Старик потирает руки и начинает привычную полемику, подняв палец вверх.

– Про негра… и про его анальное отверстие мы и без Вас знаем, господин Бердяев… Тоже мне метафора – анальное отверстие негра… Знаем, заглядывали…

Закрыл глаза и предается воспоминаниям:

– Вот стоит фашист на ветру, ежится и думку думает: темна эта гребаная русская ночь, темна и загадочна…

Порывисто чего-то записывает.

– И правильно он ежится. Ибо смерть чует.

Подумав, Зубок выпивает стопку коньячка.

– И чует он правильно… Сколько я их вот этими руками…

Оглядывает руки:

– Двести… Триста… Как полоснешь – точно кровь как из барана!

Грозит пальчиком в глубину истории, в лабиринты русской философской мысли:

– Так-то вот, многоуважаемый господин Бердяев. Задом негра меня не спугнешь…

Снова вбегает Мишаня – весь в дедушкиных медалях, но опять в слезах.

– Бабушка говорит, что я стилистом должен стать.

Он плюет в сторону двери:

– Тьфу! Тьфу! Чтоб ты сдохла! Дедуля, ты прав – она совсем безмозглая!

– Ну, а я про что? Стилистом… Секс-меньшинства нам ни к чему! Не за это кровь проливали!

Мишаня возле уверенного правильного деда успокаивается.

– Деда, а на зоне ты как чик-чик?

– На зоне-то? На Колве семь человек, чик-чик – и готово… На Лысьве шесть человек… На Трактовой тоже одного. Чисто так… Бритвочкой чик по горлу! И полетел человечек в рай, с Богом здороваться.

– Ой, страшно… А кишки куда? В магазин?

– А то! На дамские сумочки… Приходит дамочка в магазин и говорит: дайте мне вон ту сумочку… Из кишочков, которая слеплена…

Мишаня заливается:

– Из кишочков, ух ты…

– Ну да… Я за нее большие деньги заплачу. О-о-о-очень большие.

– О-о-о-очень большие… – тянет внук.

– И вот пришла дамочка из шоппинга, а ночью кишочки стали ее душить. Выползли из сумочки – и давай душить… А теперь иди, дай мне еще поработать…

Выпроваживает к двери, внук упирается:

– Дедушка, еще! Еще! Как они ее душили?

– Потом, потом…

Мишаня рыдая, барабанит с той стороны двери:

– Дедушка! Ну, дедушка!

– Петруша, Людмила Алексеевна, пришла! – доносится голос супруги.

На кухне, мило и душевно чаёвничая, обо всем и договорился Зубок с безутешной Людмилой Алексеевной.

– Сумма моя Вас не смутила? – спросил он сочувственно напоследок.

– Да какая тут сумма, Петр Иванович, когда речь о любви?

– И то верно. Когда любовь – никаких денег не пожалеешь.

Он смущенно и галантно кашлянул:

– Одна маленькая деталь. Во имя безопасности предприятия нашего, только голова останется в целости и сохранности. Все остальное – увы… К Богу полетит в первую очередь.

Подумал и добавил:

– Оно и понятно – заждался он.

Оживленно потер руки:

– Ух, какой кураж пошел!

Действительно, в лице этого невзрачного старика вдруг появляется какая-то отрешенная тихая маниакальность прирожденного убийцы – самый настоящий кураж!

Петр Иванович наливает себе маленькую стопку коньяка, выпивает и блаженно закрывает глаза, не обращая внимания на изумленную супругу Вонялы и не слыша ее вопрос, который она повторила дважды:

– Только голова? А остальное?

– Вот и хорошо… – продолжает старик. – Коньяк для чего? Чтобы кровушку погреть стариковскую… Сколько во мне ее осталось – два стакана? 71 год мне уже, Людмила Алексеевна… Возраст чистого искусства, так сказать.

Переходит на очень доверительные интонации: