Время неместное Фомальгаут Мария
– Дяденька, да я…
– Да ты, ты… айда уже… домой…
– Пус-ти-те…
– Ты чё, парень? Во время своё не хочешь?
Смотрит на меня, улыбается, ага, спохватился, наконец, что я из его времени…
Идём назад. Назад идти тяжелее, и не только потому, что по склону. Склон, это ещё полбеды, а вот по времени назад, это да, на каждом рубеже во рту становится солоно-солоно, сердце сжимается клещами, больно-больно, ноги подкашиваются… Тяжело идти против потока времени, из дня завтрашнего в день вчерашний, вроде и не чувствуешь этот поток, только грудь сжимает и кишки наизнанку…
На полдороге всё-таки вывернуло, хорошо вывернуло, прощай, утренний кофе со сливками… Стало как-то легче, хоть мутить перестало, появилась надежда, что дойду-таки до своего времени…
Воздух свистит пулями. Плюются огоньками невидимые в темноте пушки.
Две тыщи тридцатый…
– Стой, малец… передохнуть надо…
– Стра-ашно.
– Сердце остановится, вот будет страшно. Видишь, рубеж десятилетий, отдохнуть надо… ты-то молоденький, у тебя сердечко крепенькое, а у меня уже на ладан дышит…
Идём. Медленно. Осторожно. Переступаем через трупы, ржавые обломки каких-то орудий, на ходу подбираю какой-то хренфон тысяча какого-то поколения, может, работает… Темнота выплёвывает на нас солдата, он замахивается ножом, сам не понимаю, зачем нажимаю на кнопки хренфона, может, подумает, что мы из его времени, из его армии… хренфон плюётся синими лучами, солдат растекается по земле кровавым месивом.
Мальчишка зажимает рот рукой.
– Ты этого не видел.
– Ага, – кивает, забавно таращит глазёнки. В тумане проблёскивает Плато, родное, милое, огромный город, визжание и кваканье сирен, ква-а-а, ква-а-а, гау-гау-гау-фью-фью-фью…
Грохнуло. Где-то там, сзади. Сильно, крепко, швырнуло взрывной волной нас в снег. Оглядываюсь, вижу где-то там, там, там, над туманом, шляпку атомного гриба.
– Во рвануло…. Клёво…
– Пацан, тебе чё, ещё приключений мало?
– А я чё… а я ничё, я, что ли, бомбу эту бросил?
– А может, и ты, кто тебя знает… стал в будущем каким-нибудь диктатором… из-за тебя, может, вся войнушка эта…
Смотрит на меня испуганно, неужели поверил… а нет, заулыбался, понял, что шучу… хоть на том спасибо…
Небо гудит, расправляет крылья, бросает бомбы, земля ощеривается взрывами. Что-то мы сюда в самый разгар войнушки попали, ну как всегда, как посмотришь из своего времени, тишь да гладь, а как зайдёшь за ограждения, начнётся, пиф-паф-ой-ёй-ёй…
Обжигает плечо. Больно. Сильно. Под лопаткой. Там, где сердце.
Во, блин… Земля выскакивает из-под ног, больно бьёт по лицу. Пацанёнок бежит к ограждениям, на Плато, во, гадёныш… а что гадёныш, всё правильно, мамочка с папочкой учили, лежит на улице какой-нибудь, не трогай, не подходи, не помогай, он грязный, он пьяный…
Не, вернулся, потащил меня за руки, куда так тянешь, ты бы меня ещё за волосы потащил… давай, пацан, я и сам потихоньку могу… что-то влажное, липкое стекает по спине, да что – что-то, как будто я не знаю, что это что-то… какая-то колючая хрень вонзается в руку, выдёргиваю чьи-то истлевшие косточки…
Падаю на ограждения, колючая проволока не пускает, должна же быть тут дыра, просто обязана… Женька, или как его там, услужливо выстригает дыру ножничками, тащит меня, погоди, пацан, б-больно…
– Сюда нельзя.
Голос часового, как в тумане.
– Ты чё, а?
– Ты мне не чёкай, у вас своё время, у нас своё.
– Да чё время, мы из вашего, во, блин! – орёт Гошка или как его там – Ты по шмоткам моим не видишь, слепой, чё ли?
Так и хочется гаркнуть на него, ты как со взрослыми, тебе кто разрешил взрослым хамить, вот мы в ваши годы… вот так же хамили, если не больше.
– Это кто с тобой… тоже наш, что ли… Эй, парень, вставай давай потихонечку… во-от так… пошли, пошли… и-дет-бы-чок-ка-ча-ет-ся…
Кто-то подхватывает меня, кто-то ведёт в город, к людям, машины в пробке стоят, милые вы мои, родные, водилы злые, как собаки, хочется перецеловать их всех, всех, чумазые цыганята тянут смуглые ручонки, да-а-а-ай, да-а-а-й, так и тянется рука раздать им всё, что есть в бумажнике, или пойти вон купить самого большого плюшевого медведя, вон той замурзанной девчушке…
Как по воздуху плетусь к жигулишке своему, где стоит хозяин джипа, милый мой, дорогой, в какое время всё-таки замечательное мы живём… спохватываюсь, он что-то не рад меня видеть, смотрит на меня, на пацанёнка, так и кажется, выпустит из глаз синие лучи…
Пацанёнок идёт к хозяину джипа, бормочет что-то…
– Ты чё, пацана моего вытащил?
Кажется, обращается ко мне. Не понимаю.
– Во, мужик… Эстелла, ты гляди, Артурка наш опять туда попёрся, а этот его выволок! Во мужик… не перевелись ещё… на земле русской…
Ничего не понимаю. Почему он трясёт мою руку, почему я вою от боли, как оглашённый, почему усаживает в джип, а-а-а, осторожнее, сиденья-сиденья-сиденья, кровью заляа-а-апаю… почему… по кочану. Да по капусте. Кто-то срывает с меня костюм, прощупывает плечо, тюу-у, парень, рана-то пустяковая, кровищи, правда, много…
Надрывается телефон, не сразу понимаю, что мой, непринятых вызовов до фига и больше, шеф, шеф, шеф-шеф-шеф, шефшефшеф, долго не могу нажать зелёную клавишу…
– А… да-да-да, буду-буду-буду, щ-щас…
– Можете и не приезжать, вы…
Даже не сразу понимаю, что он сказал, киваю, да-да-да, счас, счас, приеду, а почему не надо, а…
Только потом до меня доходит….
Можете больше не приезжать…
Тьфу, блин…
Падаю на сиденья, мир проваливается в тартарары…
1.2. Рассмотрим ещё один вариант одномерного времени, но на этот раз события у нас существуют в трёх измерениях.
Из рисунка мы видим, что только один вариант развития событий попадает на время, все остальные события находятся вне времени. То есть существует только один вариант событий, другие «живут» только потенциально, в возможностях, в планах, в вариантах, в «Если бы».
Жизнь не выходит на сушу, навеки остаётся в глубинах океана. Братья Райт погибают, разбиваются при испытании своего самолёта, авиация так и не получает должного развития. Крохотное поселение первобытных людей погибает – от эпидемии, от голода, от какой-то нелепой случайности. Нишу сапиенс сапиентис занимает другой вид. Разумные пауки. Разумные летучие мыши. Разумные осьминоги.
Кто-то из приближённых убивает Чингисхана, хан Батый не идёт на Русь.
Хан Батый идёт на Русь, сжигает славянские поселения дочиста, территорию России занимают монголы.
Климат Земли не меняется, нет великого оледенения. Ящеры продолжают господствовать на Земле, зачатков разума нет и не будет.
Земля сталкивается с астероидом, раскалывается на части. Жизнь зарождается в другом уголке вселенной много миллионов лет спустя.
Компьютеры появляются намного раньше, к концу ХХ века искусственный интеллект полностью вытесняет людей из всех сфер промышленности. Люди частично вымирают, частично возвращаются к первобытному состоянию, постепенно дичают.
Человечество так и не смогло выйти в космос. Нет спутниковой связи.
Бурное развитие мистики, эзотерики, люди делают основную ставку на магию, сверхспособности, учатся жить в гармонии с природой.
В точке сингулярности нет достаточной массы для Большого Взрыва. Вселенная не появляется.
События.
Из раздела – если бы…
Надо спать.
Какое там, к чёртовой матери, спать. Ворочаюсь в постели, перебираю все варианты, как могло бы быть, если бы, ох уж это проклятущее – если бы…
Повесил бы тебе эти окаянные шторы, или что тебе там надо было, сам же раньше старался предугадать и выполнить любое твоё желание, а то, может, кофейку заварить, а то, может, купить чего, а то, может…
Или сгрёб бы тебя в охапку, в объятия, люблю тебя, всё такое, на хрена они нужны, эти шторы, смотрят все, и пускай смотрят, завидуют чёрной завистью, так им всем и надо…
Или позвонил бы тебе наутро после той ночи, когда хлопнула дверью, прости меня, люблю тебя, всё такое. Первые дни бросала бы трубку, и не звони мне больше, и ненавижу тебя, забрасывал бы тебя сообщениями, люблю тебя, всё такое… приносил бы цветы к дверям твоей квартиры…
Бы…
Ох уж это бы…
Может, и не помирились бы… Да это неважно, неважно. Увидел бы тебя в тот вечер, как ты садишься в машину, кинулся бы к тебе наперерез, не смей, не смей этого делать, дай я за руль сяду…
Или…
Представляю отчаянный случай, как я выхожу на улицу, меня сбивает насмерть тот самый пьяный лихач, его хватает полиция, и до тебя этот идиотище уже не доберётся…
Или…
Или…
Перебираю в памяти варианты.
Я их не вижу.
Я только чувствую их, они где-то рядом, здесь, только дотянуться до них не могу, потому что они вне времени…
Глава 2. Телескоп, упавший на солнце
На табло над площадью высвечивается первое сентября две тыщи пятнадцатого года.
И год назад здесь высвечивалось первое сентября две тыщи пятнадцатого года.
И год назад.
И десять лет назад.
– Неправильно.
Дрель Дрелич смотрит на мой отчёт, фыркает по-хомячьи, сопит носом, говорит:
– Неправильно.
Вот терпеть его за это не могу. Сам не знаю, за что. Вроде бы не орёт, как Вик Викыч.
– Я-стесняюсь-спросить-ты-на-кой-чёрт-сюда-припёрся-идиотище.
Вроде бы не бормочет таким ехидным насмешливым шёпоточком, как Сом Сомыч…
– Молодо-ой челове-ек, а вы в школе вообще учи-ились? А что-то незаме-етно…
Вроде бы не ворчит, как Пал Палыч:
– Понаберут дебилов, а мне потом учить… нет, не умею я с дебилами… не умею…
Только посмотрит на расчёты, скажет:
– Неправильно.
А у меня всё так и кипит, и клокочет внутри. Хочется убить его… или себя. Или нас обоих. И так и кажется, что сидит этот Дрель Дрелич в аспирантах, а власти у него побольше, чем у некоторых будет.
– А… ч-что?
– Солнце. Вот, посмотрите. Оно у вас каждый день всё выше и выше поднимается.
– Ну… осень же… так должно же…
Тут же краснею до кончиков ушей. Зря я ему возражал, лучше бы я этого не говорил…
– Так оно опускаться должно. У вас и звёзды поднимаются. И луна…
…и гром небесный, – мысленно добавляю про себя.
Дрель Дрелич смотрит на меня. Многозначительно. Мысли он читает, что ли…
– Переделайте.
Переделайте. И всё. И ни слова больше. И поди-разбери, где что не так посчитал, да всё везде так посчитал, не знаю, какого чёрта солнце не оттуда на небо выехало…
Хочется колотить кулаками в стену. Сильно, больно, отчаянно. Действительно, на кой чёрт я сюда попёрся, ну надо же было куда-то переться, на безрыбье и рак рыба… кушать-то хочется… Менеджеров развелось как грязи, ткнёшься в какую контору, смотрят на тебя, как… даже не скажу, как на что, напяливают дежурную улыбку:
– Большое спасибо, мы вам позвоним…
…и чёрта с два вы мне позвоните.
Нет, был, конечно, вариант, универсальный, на все случаи жизни, в хронологи, в хронологи, о-ох, как нашей стране хронологов не хватает, досрочный выход на пенсию, до которой вы не доживёте, отпуск сорок дней… до которого вы тоже не доживёте, ваши родственники получат компенсацию…
Пошли на фиг…
А теперь начинаю понимать, что есть кое-что похуже всякого хронолога. Это обсерватория. Здесь. На вершине башни. Помню, таскали нас сюда ещё в школе, показывали какие-то космические выкрутасы, которые светились и крутились, и это было здорово. Помню, тоже одно время мечтал быть астрономом, парни в школе только крутили у виска, ты чё, с дуба рухнул?
Теперь понимаю, почему.
– Ну, молодой человек… мы вас возьмём, кадров-то не хватает… только зарплата у нас… сами знаете… никакая…
– Знаю.
– Где живёте?
– Да вон… в соседнем квартале…
– Ну, вот и отлично, пешком ходить будете… я тоже пешком хожу, мы все пешком ходим… полезно… ну а какие у вас планы… на будущее?
– Работать… здесь… всю жизнь астрономией интересовался, хочу уже… послужить науке…
Ну что ты так смотришь на меня, что смотришь, сам же знаешь, пришёл сюда от безысходности, и как только подвернётся что-нибудь стоящее, только вы меня здесь и видели…
– Меня просто… ваше спокойствие поражает… по поводу зарплаты…
Меня самого моё спокойствие поражает. По поводу всего. Надо искать. Хоть что-то стоящее. И побыстрее. Грёбаный капитализм, грёбаное всё…
Утешаю себя. Вслух.
– Всё-таки, живём в лучшем из миров.
– Ну… вашими бы устами…
Кадровик смущённо улыбается.
…стряхиваю с себя сонное оцепенение, замечтался… а что тут ещё делать, когда сидишь над этими расчётами, как проклятый…
Поднимаюсь на вершину башни. Здесь можно побыть наедине с собой. И со всем миром. Отсюда видно Плато, и огромный мегаполис, раскинувшийся по Плато от края до края. На юге и на севере Плато обрывается в бездну, в небытие, может, там есть какие-то другие времена и миры, не видимые нами. Не знаю. Не видел.
К востоку плато переходит в склон, на нём видны дымные фабрики, обломки транзисторов, электронных ламп, каких-то первых искусственных спутников. Дымные пожары войн, новое поколение уже и не знает, что это за войны. Отлетавшие своё кукурузники. Какие-то допотопные вундервафли времён непонятно чего.
В ясную погоду можно увидеть кусочек девятнадцатого века – там, по склону, можно заметить, как пыхтит по рельсам какой-нибудь первый паровозишко, чумазые парни кидают уголь в ненасытную глотку печки…
На западе плато переходит в склон. Склон, уходящий резко вниз. Дым пожарищ. Грохот атомных взрывов. Синие всполохи, теперь-то я знаю, что это за всполохи. Ещё какие-то вспышки непонятно чего.
В ясную погоду можно увидеть…
Да ничего там нельзя увидеть. Ни в ясную, ни в какую. Склон, уходящий резко вниз. В темноту.
Отсюда же, с башни, видна крыша Дворца Народов, где люди власти когда-то подписывали договор, что дальше не пойдём. Туда, на склон. Дальше две тыщи пятнадцатого. Историческое место и всё такое.
Севернее…
– К вам мальчик.
– Чего?
Оторопело смотрю на прыщавого лаборанта, какой чёрт его сюда занёс.
– Какой мальчик… сынуля мой, что ли?
Тот разводит руками:
– Откуда я знаю, как ваш сынуля выглядит?
Я уже сам не знаю, как мой сынуля выглядит, полтора раза его видел…
– Ну… пусть зайдёт.
– Пропуск ему выписать?
Вот, блин…
– Ну, выпишите…
– Тогда паспорт ваш нужен…
Кусаю губы… знать бы ещё, на кого я выписываю пропуск…
Он заходит, легко так, как к себе домой, смотрю на него, чувствую, что встреча не предвещает ничего хорошего…
– Ну, привет…
…Минька, или как тебя там.
– А… здрассте, – усаживается в кресло, как у себя дома, ну правильно, папочка его скоро весь мир купит…
– Это… папа вам передать велел…
Лёшка, или как его там, протягивает мне пухлый конверт. Мысленно отмечаю про себя, что конверт надорван с края, как бы Васька или как его там, из конвертика уже не пощипал. Ну, да и ладно, дарёному коню зубы не смотрят…
– Спасибо большое.
Хочу добавить, как раз кстати, с работы турнули, сынуля девятый класс кончает, алименты платить, и… ладно, кому это всё интересно…
Пацанёнок не уходит. Сидит. Как у себя дома. Ну что, что тебе ещё надо, чаем тебя, что ли, должен поить… с конфетами? Я вообще-то сам домой идти хотел, если ты не в курсе…
– Ну, чего такое?
Он смотрит на меня в упор, ёрзает на кресле, хочет что-то сказать, что он там задумал… Только не надо, пожалуйста, а можно я телескоп посмотрю, а можно я вон ту ручечку покручу, а где у вас машина такая, которая…
Пошёл вон.
– Я это…
– Ну, чего?
– Там… на склоне… когда мы… я видел.
Гром среди ясного неба.
Вот этого я и боялся. Нет, ещё надеялся на что-то, что пацанёнок умный окажется, да где они умные-то… Ещё надеялся, хватит у него умишка не ляпнуть, что я там, на склоне, человека подстрелил. Я вообще его убивать не хотел, если уж на то пошло, я же не знал, что штука эта синими лучами выстрелит. Да что не хотел, да, хотел, он сам хорош, напал, и вообще, законная самозащита, и вообще…
И вообще…
Протягиваю пацанёнку конверт.
– На. Тебе.
– Не-е, это вам папа просил…
– Ну а я тебе дарю.
– Да не-е… мне папа каждый день по столько…
Чуть не давлюсь собственным языком. Мда-аа, чтобы такого задобрить, это квартиру продать надо и самого себя на органы…
– Я видел, – повторяет мальчишка.
Так и хочется сказать ему, дурище ты, дурище, я тебе жизнь спасал, а ты…
– Вы же тоже… видели, да?
Кусаю губы.
– Ну… что ты хочешь… чтобы ты молчал?
– А чё молчать-то?
– А то… будто сам не знаешь.
– А что… про это говорить нельзя… что мы видели?
– Нет, конечно.
– А чё будет?
– То и будет… тюрьма мне будет, вот что…
– Как-кая тюрьма? За то, что там другая вершина, вам тюрьма будет?
И снова гром среди ясного неба.
– Какая ещё… другая вершина?
Другая вершина, другая вершина…
Начинаю припоминать. Ну да. Там. На склоне. Когда воздух свистел от пуль, и земля ощеривалась взрывами. Когда вжимался в снег, когда…
Там-то и увидел.
В тумане.
Не на горизонте, а где-то дальше, дальше, там, где кончалась сама бесконечность. Светилось что-то в тумане, высоко-высоко, выше нашего плато, огни какого-то города – там, там. Впереди. Так впереди, что я понять не мог, где это впереди находится. Тогда и мысли не было, что там может быть другое возвышение, другое плато, да не смешите меня, какое возвышение после такой бойни, после такого падения цивилизации – в пропасть…
Теперь припоминаю.
Вершина.
Ну да.
Как насмешка над здравым смыслом.
Вершина.
– А телескоп у вас есть?
Тэ-экс, начинается. Сначала телескоп ему, потом крутилку ему, которая модели планет крутит, потом ещё эту штуку ему, которая звёзды показывает и светится, потом космический корабль ему, и на Луну…
Хочу сказать нет, не могу, где это видано, чтобы не было…
Надеваю на себя маску строгого дяди:
– Есть, но детям мы ничего не даём.
– Тогда… может, вы сами?
– Чего сам?
Читать бесплатно другие книги:
