Астрал Афанасьев Роман

— Да в общем ничего. — Кирилл внимательно посмотрел на меня. — Так, один разговор есть.

— Ну?

Кирилл взял из пустоты две открытые бутылки с пивом. Одну он протянул мне, а из второй сделал неплохой глоток. Я принял бутылку и попробовал пиво. Да, до пива из «Оленя» ему далеко. Но тоже неплохо.

— Послушай, Игорь, — Кирилл замялся, — это не мое дело, но ты не пробовал гулять по Астралу без ориентиров? Так просто, наугад?

— Пробовал, — решительно ответил я. Плохо. Знает, наверное, о том, что меня предупредили.

— И как, получалось?

— Получалось.

— Мне нужна твоя помощь.

«Ага, — подумалось мне. — Вот мы и подошли к проблеме вплотную. Сейчас он и попросит помочь, обещая взамен райские блага».

— Какая помощь? В чем?

Кирилл бросил бутылку на пол. Но она не долетела до пола, а растворилась в пустоте.

— Надо найти одного человека. У него нет постоянного образа. И мы не знаем, как он выглядит. Он не житель Астрала.

— Мы — это кто? — невинно поинтересовался я.

— Черт! — Кирилл привычным движением сунул руку в карман пиджака, потом отдернул ее. Тотчас сигарета, уже зажженная, примостилась между его пальцев. Затянувшись ароматным дымом, Кирилл выпустил сизую струю в потолок и сказал:

— Мы — это несколько человек, давно путешествующих по Астралу. Старожилы. Можно сказать, что мы хорошо знаем Астрал. Мы несколько сильнее обычных посетителей Астрала.

— Прекрасно! — ответил я. — Старые приятели ищут одного человека. Так сказать, высшие маги за кого-то взялись. И что?

— Мы не можем его найти, — продолжил Кирилл. — У него нет постоянной формы. Нужен свободный поиск, такой, какой ты используешь при поиске ориентиров.

— А что же вы?

— Не все имеют способности к такому поиску. Нужно обладать фантазией, упорством и еще черт знает чем!

Кирилл снова затянулся дымом. Странно, но табаком не пахло.

— Это врожденное качество, его нельзя развить, поэтому я и обращаюсь к тебе. Чего скрывать — я сразу приметил тебя. Еще там, на поле, я понял, что ты потенциальный ходок. В смысле тот, кто ходит по Астралу без ориентиров.

— Ну, допустим, — я тоже достал из воздуха сигарету и затянулся. Черт! Дым костра, а не табак!

— Найди его, а мы поможем тебе.

— В чем? — я «убрал» сигарету. — В чем вы поможете мне? Дадите допуск на верхние уровни? Научите кидаться огненными шарами? Примете в свою компанию?

— Мы вылечим тебя, — спокойно сказал Кирилл.

— От чего? — усмехнулся я. — От дурости моей? Сколько раз мне мама говорила: не разговаривай с незнакомыми ангелами.

— Игорь, — Кирилл замялся, — ты болен. Помнишь я говорил тебе, что Фло подставила тебя?

— Помню.

— Так вот. В тот раз она скачала с тебя всю энергию. И ты вывалился в Реал пустой. Ты еще ничего не знал и поэтому не мог контролировать этот процесс.

— Какой процесс?

— Твой организм требовал энергии, чтобы заполнить пробел. И он стянул ее с окружающих источников. С людей. И твой энергетический запас с нуля заполнился чужой энергией. А твой собственный запас перестал обновляться. Так что теперь ты получаешь энергию только с других людей.

— И что это значит? — спокойно спросил я. На самом деле у меня меж лопаток пробежал неприятный холодок. Я все время брал энергию с других людей. Каждый день. Не то чтобы это нравилось мне, просто это казалось мне само собой разумеющимся.

— Это значит, что ты наркоман, — прямо сказал Кирилл. — Ты и дальше будешь брать энергию с других людей. И скоро не сможешь без этого жить. Даже в Реале. В конце концов, ты сожжешь себя и еще нескольких человек и умрешь. Реально умрешь.

— Интересно, — я покачал головой, — и что же, это излечимо?

— Да, — просто ответил Кирилл. — Просто мы поможем тебе научиться отказываться от энергии других людей. И немного подкорректируем твой энергетический фон.

— Может, у вас и клиника специальная есть? — усмехнулся я. — Астральная?

— Ну, — Кирилл затянулся сигаретой, — мы знакомы с людьми, кто занимается такими случаями.

— Прекрасно. Я разыскиваю вам одного психа, вы его убираете, а потом меня лечите. Так?

— Так, — спокойно ответил Кирилл.

— А ты специально тянул время и не говорил мне о заболевании, чтобы я ощутил на своей шкуре зависимость и безоговорочно согласился на твои условия? Так?

— Так. — Кирилл снова извлек из пустоты бутылку пива и приложился к ней.

— Одна беда, — я отхлебнул из своей, — я тебе не верю, потому что не ощутил еще этой самой зависимости.

Кирилл пожал плечами.

— Ты знаешь об этом, но все равно просишь меня помочь. Значит, случилось что-то, что заставило тебя поторопиться?

— Прекрати. — Кирилл криво усмехнулся. — Ты что, играешь в Шерлока Холмса? Я знаю, что эта комбинация насквозь прозрачна, но зачем ты все так расписываешь?

— Я хочу знать, что случилось. Я хочу знать, что меня ждет, если соглашусь помочь тебе. Мне кажется, что ты можешь меня заставить сделать это, но, вероятно, тебе проще будет найти другого человека-ходока, чем уламывать меня.

— Да все просто, — Кирилл нервно затянулся сизым дымом и встал с дивана. — Все просто, как пять копеек. Этот тип набрел на одного моего друга и преследует его.

— Как это? — опешил я.

— Да так. — Кирилл принялся ходить по комнате, словно движения успокаивали его. — Этот человек — психически больной. Он лежит в одной из больниц. По-видимому, бывший наркоман. И, что хуже всего, он энергоман — последняя стадия энергетической зависимости. Он тратит огромное количество энергии, поскольку безумен, и, конечно, забирает с окружающих всю энергию, какую только можно.

— А при чем тут твой друг?

— Мой друг столкнулся с ним в Астрале и попытался поподробней выяснить, кто он такой. Это было месяца два назад. Теперь стоит моему другу высунуться в Астрал, как этот ненормальный тут как тут. Это нельзя описать — это надо ощутить. Разрушительное влияние больного разума в Астрале — это страшно.

— Ну и отыскали бы его потихоньку, — я откинулся на спинку дивана, — чего так торопиться.

— Безумец подошел к критической черте. Понимаешь, — Кирилл на секунду замялся, словно не решаясь что-то сказать. — Есть аксиома: Астрал не влияет на реальность, реальность не влияет на Астрал. Нельзя в Реале кидаться молниями или менять одежду. Это не магия и не гипноз. Но, как говорится, из каждого правила есть исключения. То, что произошло с тобой, из такого ряда исключений. Еще можно протащить реальную вещь в Астрал. А есть еще один вариант.

Кирилл нахмурился и сел на диван. Сигарета его погасла. Заметив это, он раздраженно отбросил ее и вынул из воздуха новую. Затянувшись, он продолжил:

— Так вот. Он умрет через месяц. Он не сможет достать столько энергии, сколько ему нужно на настоящий момент. Или сгорит. Если рядом с ним много людей. Он будет брать все больше и больше энергии с них. В какой-то момент он не справится с большим количеством энергии и умрет. Это может проявиться по-разному. От самовозгорания тела до простой остановки сердца. Но перед этим он угробит тех людей, что окажутся рядом с ним в этот момент, забрав у них всю жизненную энергию. Те, кто останется жив, сами превратятся в энергоманов, пусть не сознательных, но все равно опасных. Они тоже будут качать энергию с других людей, чтобы восполнить ее недостаток у себя.

— Вампиры, — произнес я.

— Ну да, можно и так сказать. Пьют чужую энергию и при этом заражают других. Это, кстати, и есть те люди, которых в «желтой» прессе называют энергетическими вампирами. Журналисты даже не подозревают, насколько они правы. Хотя, может, среди них тоже есть ребята из Астрала.

— Сколько нас? — Я рывком встал с дивана и посмотрел на Кирилла сверху вниз. — Сколько нас всего, бродящих по Астралу?

— Да черт его знает, — ответил Кирилл, — этого никто никогда не выяснял. Много людей попадают сюда во сне. Много наркоманов, что забрели сюда в своих грезах. Каждый человек, в принципе, может выйти в Астрал. Нужно только немного фантазии и энергии. Ну и, конечно, кто-нибудь уже побывавший там. Иначе, не зная ориентиров, будешь просто видеть радужные сны. Хотя некоторые ходоки попали в Астрал самостоятельно.

— А такие случаи уже бывали? Ну, со сбрендившими наркоманами?

— Бывали. — Кирилл пожевал фильтр своей сигареты. — Ничем хорошим это не кончалось. Есть еще один момент. В последние мгновения своей жизни этот безумец может смешать Астрал и Реал. То есть в реальности у него появятся те же возможности, что и в Астрале. Ну не совсем такие, но в предсмертной агонии такой человек может наломать дров, сам не понимая, что делает.

— Угу, — я снова опустился на диван. — И это мое будущее? Это ждет и меня?

— Да, — ответил Кирилл, — если не контролировать этот процесс, то ты можешь стать таким, как он.

— Хорошо, — я снова сотворил сигарету. На этот раз получилась «Прима». Ну и ладно. Сойдет.

— Что от меня требуется? — я попытался представить, что сигарета зажглась. Не получилось.

— Просто выйти на него. И немного подержать контакт. Пока мы его не засечем. Разумеется, мы будем рядом с тобой.

— Договорились. — Я поднялся, оставив бесплодные попытки зажечь сигарету. — Давай попробуем. Завтра часов в десять утра я тебя найду.

— Отлично! — обрадовался Кирилл. — Буду ждать.

Перед тем как расстаться, я бросил взгляд на Кирилла. Он сидел с отсутствующим видом, пожевывая фильтр сигареты. В глазах его застыла боль.

Неужели он тоже прошел через энергоманию? Я не решился спросить его об этом и вывалился в Реал.

Зачем я ввязался во все это? Черт! Я так и знал, что вляпаюсь в какое-нибудь дерьмо. Я вампир. Энергетический. Просто какой-то кошмарный сон. Я не верю Кириллу. Зависимости никакой не ощущается. Живу себе и живу. С другой стороны, я же все время качаю энергию с других людей. Правда, понемногу. С каждого по чуть-чуть. Хотя Кирилл предупреждал меня, чтобы я этого не делал. Блин. Ну чем не вампир? Пора заметку давать в газету: «В московском метро никто не защищен от вампиров! Куда смотрит мэр?» Что же делать? Мне совершенно неохота ввязываться в разборки между магами. Высшие они, не высшие — плевать. Они сильнее меня, и может статься, что я стану еще одной пешкой на их игровой доске. С другой стороны, а если Кирилл не врет? Что, если я действительно болен? Ведь одна из сторон болезни — зависимость от некоего препарата, который надо доставать каждый день.

Я себе вру. Я давно все решил. Завтра я отправлюсь в метро, найду Кирилла и постараюсь ему помочь. И не потому, что я ему верю. Не потому, что я болен и надеюсь, что он меня вылечит. Нет, вовсе не поэтому. Я и сам не знаю, почему.

Метро жило своей жизнью. Ходили поезда, дежурные дремали в своих «стаканах», пассажиры спешили по своим обычным делам. Им было наплевать на всех энергетических вампиров мира. Я устроился на скамье, что стояла на платформе «Киевской»-кольцевой, недалеко от эскалаторов. Мне понравилось это место, и я решил, что именно отсюда буду выходить в Астрал. Что бы там ни говорил Кирилл насчет вампиров и зависимости, а обычные люди — мой единственный источник энергии. И как по-другому добывать нужную энергию, я не представлял.

Ровно в десять часов я закрыл глаза и вызвал Кирилла. Он откликнулся сразу, — по-видимому, уже ждал меня. Он сидел на своем диване в той самой комнате, где состоялся наш вчерашний разговор. На этот раз он был в домашнем темно-синем халате, расшитом золочеными узорами.

Я молча скользнул в его сферу и уселся на диван. В широкое окно било солнце — очевидно, Кирилл сотворил себе солнечный день, чтобы повысить настроение.

— Привет! — сказал Кирилл. — Я рад, что ты согласился.

— Начнем, пожалуй, — ответил я. — Давай ориентиры.

— Погоди, я свяжу тебя с Бобом.

— С кем? — удивился я.

— Это мой приятель, который прячется от этого ненормального.

Я и не заметил, как Кирилл послал вызов. Это заняло несколько секунд. А потом посреди комнаты появилась голова. Нормальная человеческая голова. Короткая стрижка, холодный взгляд, мощные скулы. Обычный человек. На вид ему было лет за тридцать, может даже около сорока.

— Привет, — сказала голова, — я Боб.

— Привет! Я — Игорь.

Обернувшись к Кириллу, я сказал:

— Слушай, у тебя в доме завелась говорящая голова!

Он странно посмотрел на меня и тихо спросил:

— Ты что, пил с утра?

— Да нет, — усмехнулся я, — это цитата. Неужели мультик про Карлсона не смотрел?

— Смотрел, — сказал Кирилл, мрачнея на глазах, — но если ты пил, лучше сегодня не начинать.

— Погоди, Кир, — подал голос Боб. — Слушай, Игорек, либо ты нам помогаешь, либо иди домой.

— Боб, погоди, — Кирилл привстал.

— Да ладно, — я махнул рукой, — у вас свои игры, у меня свои. Кстати, разве сейчас этому ненормальному не полагается самому прискакать на «запах» Боба?

Кирилл встал с дивана и прошелся по комнате. Боб обрел наконец туловище и предстал во всей красе черного костюма-тройки. Как будто только что вышел с официального приема у президента и так, на минутку, заскочил к нам.

— Не полагается, — ответил он, — сейчас нас много. Он меня достает, когда я один.

Меня словно обняла мягкая морская волна. Эмоции смешались — мне хотелось петь от радости и плакать от горя, бежать со всех ног куда-то вдаль, где мокрый снег облепил фонарь...

Я вынырнул из этой жуткой волны ощущений.

— Да с такими ориентирами вы могли его давно найти! — сказал я. — Такие четкие образы!

— Нет, — покачал головой Кирилл, — мы попадаем на разных людей, как бы перебирая эмоции по очереди. То грустный попадется, то веселый. Все сразу может вобрать в себя только ходок. Или другой сумасшедший.

— Ну ладно, — проворчал я. — Пойду в Реал, так что поддерживайте связь сами. Я не буду отвлекаться.

Я сел на диван и расслабился. Теперь я не закрывал глаза, а наблюдал за изменениями мира. Стены комнаты таяли, превращаясь в зыбкий туман. Первым исчезла обстановка — мебель, ковры. Комнату наполнила темнота. Затем фигуры моих собеседников сделались прозрачными. Потом стали едва заметными силуэтами и исчезли в непроглядной тьме. Краткий миг, когда замирает сердце, и я снова в метро. Шум, суета. Все как всегда. Я поерзал на месте. Отчаянно хотелось курить. Не тяни время — сказал я сам себе. Мне очень не хотелось вмешиваться в посторонние разборки. Но назвался груздем — полезай, понимаешь, в кузов.

Я закрыл глаза. Тьма. Пустота. Пустота зовет в свои глубины, манит меня неизведанностью и доступностью. Сосредоточиться на смехе, на плаче, на песне весеннего дождя. Где грусть и радость идут рука об руку в туманную даль. Краем сознания я «зацепил» две темные фигуры — это Кирилл и Боб следили за мной. Пусть. Стечь капелью с крыш и разбиться вдребезги о подтаявший лед. Прикоснуться к солнцу, что уходит за горизонт. Вот мои ориентиры.

Я почувствовал его почти сразу. Наверно, он спал, когда я коснулся его сознания. Миг — и передо мной расцвел яркий цветок. Он проснулся. И тут же потянулся к тому, кто потревожил его сладкий сон. То есть ко мне. Радость. Радость обняла меня, баюкая на своих мягких руках. Он был рад. Рад тому, что нашел меня. Но когда он приблизился, сквозь тьму, окружавшую меня, пробился алый свет. Ужасающая вонь заставила меня содрогнуться. Он пах так, словно питался падалью. Он пах смертью. И он почувствовал это. Почувствовал, что я боюсь, и обнял меня. Сразу закружилась голова, а потом я потерялся. Я не знал, где верх и где низ, где право и где лево. Полет в никуда на взбесившемся пегасе. Где-то далеко чьи-то голоса звали меня. Они хотели, чтобы я вернулся. Звали к себе. Но я летел сквозь запах гниющего мяса, и не за что было зацепиться. Я тонул. Тонул в алом закате, как тонут корабли. Медленно и неуклонно. И все быстрее и быстрее. Набат. Колокол бьет в уши, стараясь порвать барабанные перепонки, стараясь опрокинуть меня и раздавить...

— Игорь! — кричал набат. — Игорь! Кто такой Игорь, кто он? Зачем его зовут? Куда? Ах да, это же я!

— Игорь!

Я очнулся. На секунду наваждение схлынуло, и я ощутил, что вишу в пустоте Астрала. Рядом пряталась сила, я чувствовал ее, как она неторопливо двигается, словно разминая несуществующие мышцы перед броском. Это и был тот самый безумец.

— Уходи в Реал! — донесся голос. Это Кирилл. Я рванулся, взлетая вверх, но не успел. Сила, прятавшаяся рядом, схватила меня и завертела, словно карусель. Я боролся изо всех сил. Мне казалось, что злая сила играет на рояле. Аккорд за аккордом, медленно, но верно убыстрялся ритм. Невидимые гибкие пальцы скользили над призрачными клавишами, беря резкие ноты, что рвали меня в клочья.

Темп нарастал. Я знал, что когда скорость достигнет максимума, то будет вспышка, которая обратит меня в ничто. И я пошел. Пошел против ветра, что пытался меня задержать. Пошел вперед, к источнику звука, сам не зная зачем. Главное — дойти. Ветер становился сильнее, но я шел. Ветер срывал клочья плоти с моего тела, обнажая белые кости, — я шел. Я шел, чтобы коснуться звуков, заглушить их навсегда. Съесть их. Проглотить. Чавкая, пуская слюну — пожрать то, что терзает меня. Я открыл рот и откусил кусок от ветра. Он завопил и впился мне в плечо. Я превратился в огромную пасть, что жевала ветер. Я превратился в огромные губы, что пили ветер. Я превратился в ненасытную тварь, жрущую ветер. Он рвал меня на части, пытаясь куснуть побольнее, но я был сильнее. Каждый кусок ветра придавал мне сил. Я заглатывал его целиком, обращая ветер в свою плоть, и наращивал ее там, где ветер сорвал ее с меня. Я впивался в его тело, превращая его в себя. И я делал это быстрее, чем он. Когда ветер стих, я остановился. Прямо передо мной лежал витой рог. Рог, из которого раньше дул смертельный ветер. Теперь в нем зрел плод. Плод звука и цвета. Когда он созреет (а это будет скоро, через минуту или две), то взорвется радостным криком, уничтожая все на своем пути. Я протянул руку и взял этот плод. И съел его. Разом. Весь. И растоптал рог, обратив его в искрящуюся пыль, которую собрал в горсть и отправил в свою ненасытную пасть. И звук исчез. Стих ветер и умолк последний аккорд. Тишина ворвалась в мой мозг, корежа все на своем пути, и меня швырнуло куда-то вверх, подальше от тьмы.

Я открыл глаза. Метро. Станция. Тишина взорвалась в голове многоголосым криком. Рука на плече. Поднял глаза. Мент. Де жа вю. Все это было. Неужели я вернулся во времени? Или я все это время спал? Нет, тогда была станция «Октябрьская», а это «Киевская». Рот стража порядка раскрывался и закрывался, словно у рыбы, оказавшейся на берегу. Он что-то говорил. Я тряхнул головой, прогоняя остатки видений.

— Жив? — прямо в ухо гаркнул мент.

— Ну, — буркнул я и встал, скинув его руку со своего плеча.

— Слава богу! — выдохнул он и бросился бегом к центру платформы. Пошатываясь, я побрел к эскалатору. По дороге я оглянулся. Семь тел лежало на полу в разных местах платформы. Крепкие, молодые ребята и девушки. Все такие разные, вырванные мной из их уютной обычной жизни. Семь жизней, за которые я в ответе. Все правильно. Я брал энергию в первую очередь с самых мощных источников. Со здоровых и крепких людей. Которые оказались рядом. Они живы. Все — я чувствовал это.

А вот мне надо немного поспать, просто необходимо! Ведь все хорошо. Я жив, они живы, злая сила ушла. Почему же меня что-то тревожит? Словно я забыл что-то сделать? Ах, да! Кирилл и Боб. Надо их найти. Но потом. Нет сил, надо обязательно поспать, иначе я сойду с ума, уйду навсегда. Но сначала добраться до дома. Да. И только дома поспать. Домой!

Глаза не хотели открываться. Веки слипались, и отчаянно хотелось спать. Я потянулся, не открывая глаз, и прислушался. Тишина в квартире. Только где-то озабоченно тикает будильник. Пора вставать, пока он не зазвонил. Ненавижу этот звон. Лучше самому пораньше встать и, злорадствуя, придавить заветную кнопочку на будильнике. Еще до того, как он разразится своими воплями.

Утро было ясным. Весна стучалась в окна капелью и огненными стрелами солнечных лучей. Я прошел на кухню и поставил чайник. Пора на работу. Что-то сегодня все тело ломит. Простыл, что ли. Или вечером с друзьями угостился хорошенько. Постойте, постойте, а что же вчера было? Я присел на табурет и забыл про закипающий чайник. Ничего не помню. Помню только, что вернулся вчера рано и сразу лег спать. Черт. Надо все-таки попытаться припомнить. Помню разговор с Кириллом, помню, что пообещал ему помочь. Дальше — не помню. Резкий свист вырвал меня из глубин памяти — вскипел чайник. Выпив горячего чая, я отправился на работу.

Обычное утро — сонный народ едет по делам. Электрички переполнены. Работяги пытаются проснуться с помощью «Беломора», непрерывно дымя в тамбурах. Интеллигенты скромно посапывают у окошек, забыв уступить место дамам. Продавцы газет расталкивают пассажиров локтями и нахваливают свой товар. Все как всегда. Только почему-то щемящая боль не отпускает затылок. Что было вчера? Ничего не помню.

Память вернулась в метро. Стоило только войти в вагон и привычно потянуться к даровому скоплению энергии. Память огненной вспышкой рванулась в сознание, вышибая остатки сна. Я обмер. Холодный пот заструился между лопаток. Я вспомнил! Семь тел. Злая сила. Кирилл. Ах да! Кирилл! Странно, что он сам меня не отыскал. Конечно, до моего дома он вряд ли бы дотянулся, но с утра мог подкараулить в метро. Или нет? Меня бросило в жар. Или это сон? Все случившееся сон? Где реальность, а где Астрал? И есть ли он — Астрал? Стало душно. Я вытянул руку. «Опять я в дубленке», — мелькнуло огненной стрелой. На моих пальцах заиграли зелененькие огоньки. Играя друг с другом, они перепрыгивали с пальца на палец. Астрал. Выходит, я не доехал вчера до дома и уснул в Астрале? А подсознание привычно восстановило все реалии обычного мира. Я засмеялся. Вот! Вот я и сотворил свою сферу — метро! Люди, я сотворил свою сферу! Почему вы шарахаетесь в стороны? Вы всего лишь плод моего воображения. Кричите, кричите громче! Я так хочу. Почему я пылаю? Я горю! А, это же моя боевая форма! Но почему так жарко? Уйти отсюда. Кто-то зовет. Зовет меня из Астрала. Прочь! Никого не хочу видеть!

Я делаю шаг в сторону. Железо пропускает меня, лопаясь под моим натиском, как мыльный пузырь. Я проваливаюсь во тьму, успев только почувствовать, как кто-то схватил меня за руку.

— Игорь! — Кто-то снова меня зовет. — Игорь!

Я просыпаюсь второй раз за день. Прежде чем открыть глаза, я вспоминаю все. Голова ясная, как никогда. Я в трезвом уме и здравой памяти. Понимаю, что произошло утром в метро. Я привел Астрал в реальность, привел, как тот самый безумец, что был мной проглочен. Я сам стал безумцем.

На краткий миг стал им — тем, сошедшим с ума магом, что пил чужие жизни. Но они нашли меня.

— Игорь, тебе лучше?

Я открыл глаза. Лобовое стекло машины было все в грязных подтеках. Отлично. Я в машине. Грязь, снег, солнце. Скоро весна. Какая-то незнакомая улица. Кажется, это где-то рядом с метро «Парк культуры». Потянувшись, я огляделся. Так вот он какой, Кирилл. Длинный, тощий, чисто выбрит. Правда, лет ему уже за сорок.

— Кирилл, — я кашлянул, прочистив горло. — Как вы меня вытащили из метро? Ты же был не один, я почувствовал это в последний момент.

Аметистовая «шестерка». «Жигули». Дорогая магнитола, приятная музыка. Чистый салон.

— Мне помогли те, кто будет заниматься твоим лечением, — ответил Кирилл, всматриваясь в мое лицо. Ищет следы безумия. Я улыбнулся ему.

— Вы же знали, что мне придется сразиться с ним, — хладнокровно заметил я. — Знали и рискнули. А если бы у вас на руках оказался новый безумец вместо старого?

Кирилл сунул руку в карман кожаной куртки и вытащил пачку сигарет. Выковырял из пачки одну и прикурил, наполнив салон ароматным дымом «Золотого руна».

— Тебя можно вылечить. Его нет, — кратко ответил он. — Правда, тебе придется поваляться в коме где-то несколько дней. Вернее, твоему реальному телу, пока ты сам будешь в астральной лечебнице.

— Так-так, — промурлыкал я. — Значит, все-таки перемещается сознание, а тело остается. А как же в метро? Исключение?

— Да нет, — Кирилл открыл окно и вытряхнул содержимое пепельницы на улицу. — Мы засекли тебя в метро, помчались туда. Ты был уже в поезде. Мы позвали тебя. Ты в общем-то засыпал. И на «Парке культуры» буквально выпал из вагона к нам на руки. Мы вытащили тебя из метро и дали отоспаться в машине.

— Да, — я отобрал сигарету у Кирилла и сделал глубокую затяжку, — так и умирают легенды. Жаль. А так хотелось верить в телепортацию.

Кирилл хмыкнул и полез за новой сигаретой.

— И что дальше? — спросил я, наблюдая, как сигаретный дым образует причудливые узоры под потолком салона.

— Докуришь и поедем в больницу, — ответил Кирилл, щелкая зажигалкой. — Уже все обговорено. За тобой присмотрят мои друзья. А в Астрале... Есть, в общем, один человечек, он тобой займется. Сам увидишь. Как у тебя с родителями? Искать не будут?

— Мама в деревне. Позвонить-то, надеюсь, успею?

— Успеешь.

— Еще надо будет и на работу позвонить.

— Вот и хорошо.

— А что будет дальше? После больницы? — с нажимом спросил я.

Кирилл удивленно посмотрел на меня.

— Дальше? — переспросил он. — Выйдешь и пойдешь на все четыре стороны. Если не захочешь присоединиться к нашей компании.

— Ага! — глубокомысленно произнес я. — То есть хорошие парни победили и объединили усилия в борьбе со злом!

— Брось, — зло сказал Кирилл. — Сам-то чего хочешь?

— Я? Назад хочу. В обычную жизнь. Без Астрала, — выдохнул я и закрыл глаза. Засыпая, я почувствовал, как машина тронулась с места. Он везет меня куда-то. Надеюсь, что все же в лечебницу, иначе зачем им вся эта возня вокруг меня. Надоело. Хочется уснуть. И проснуться в обычном, настоящем мире. Без Астрала.