Лучшие романы о любви для девочек Селин Вадим
Я сидела в кустах и ругала себя. Зачем я прыгнула в колючки? Зачем?! На что рассчитывала? Незаметно исчезнуть? Да уж, исчезла. И, главное, «незаметно». А эта дрянь так больно впилась в ногу…
В конце концов, что со мной происходит? Почему при виде этого парня у меня наступает помутнение рассудка и я совершаю какие-то идиотские поступки? На эти вопросы мне никто не ответил.
С замершим сердцем я ожидала, что будет дальше. Мимо клумбы с розами проходили отдыхающие и странно поглядывали в мою сторону. Я же приветливо им улыбалась, как будто я и розы – единое целое, словно я всю жизнь тут сидела и улыбалась всем подряд.
Я услышала шаги. Стихли они рядом с кустами. Мое сердце готово было выскочить из груди. Сейчас он точно решит, что я сумасшедшая.
– Девушка, с вами все в порядке? – раздался над самым моим ухом мужской голос.
От неожиданности я вскрикнула. Ко мне обращался один из приятелей катамаранщика. Всего их было трое, не считая объекта моего внимания. Он же стоял под пальмой и, скрестив руки на груди, с улыбкой на меня поглядывал.
«Сам виноват в том, что я здесь, в розах, кукую, а еще смеется», – со злостью подумала я.
– Девушка-а, с вами все в порядке? – вновь обратился ко мне его приятель-блондин.
– Да… – пробормотала я, представляя, как, наверное, странно выгляжу со стороны.
От волнения я нервно теребила висюльку на «молнии» кармана и зачем-то то и дело прикасалась руками к лицу и шее.
– А зачем вы сидите в кустах?
«Если бы я знала», – мысленно ответила я, а вслух сказала:
– Я… это… туфлю тут потеряла…
– А вы туфли носите поверх сланец? – глаза парня округлились до невозможности.
Я обомлела. Посмотрела на свои ноги в сланцах.
– Иногда ношу, – как-то сдавленно выговорила я, с трудом представляя, как выглядят туфли – я предпочитаю носить сланцы или кроссовки. Совершенно жуткие белые лакированные туфли первый и последний раз я надевала в первом классе на торжественной линейке по случаю поступления в школу.
– А вторая туфля где? – допытывался парень таким тоном, будто от того, где находится моя вторая мифическая туфля, зависит его жизнь.
– Дома. Где ж ей еще быть.
Все члены компании коротко кашлянули.
– Да, дома, – принялась я вдохновенно сочинять, полагая, что мой рассказ выглядит вполне нормально. – Я вчера забыла ее здесь. А сегодня гуляла и вспомнила о ней. Вот, ищу теперь… Туфля, где ты-ы?
– А вы каждый день в кустах сидите?
Неожиданно во мне закипела злость. Стоят, издеваются надо мной, а я тут выкручиваюсь и несу какую-то чушь!
– А что, это запрещено законом? – процедила я, вытаскивая колючку из ноги. – Хочу и сижу. Не ваше дело. Идите, куда шли. И вообще, я с незнакомыми мужчинами не разговариваю!
С этими словами я наконец вытащила из ноги треклятую колючку, отбросила ее прочь, презрительно фыркнула, затем гордо выпрямила спину, не менее гордо подняла голову и так же хотела уйти с клумбы, но… Господи, ну за что мне все это? За какие грехи я, стараясь как можно достойнее удалиться с поля словесной битвы, споткнулась о бордюр, заорала диким голосом и растянулась на тротуаре?
Я больно ударилась о бордюр. Свезла колени, локти, подбородок. Теперь к царапинам от колючек добавились кровоточащие раны.
Это стало последней каплей позора на сегодняшний день. Слезы сами полились из моих глаз, как… как тропический ливень…
– Это все мамин дурацкий сон, – говорила я, лежа на тротуаре и рыдая. – Это ей приснилось… я упала с лошади… и… и… тут упала…
Я чувствовала горечь, непередаваемую обиду, страшную паршивость и какую-то странную вязкость на ногах в районе бедер. О катамаранщике я не думала. Мне уже было совершенно все равно, как я выгляжу – позорно или нет. Я махнула на это разбитой рукой. Хотелось одного – как можно скорее уйти отсюда. Покинуть компанию этих парней, которым, наверное, катамаранщик уже успел рассказать о синих плавках. Ну почему в такие вот ответственные моменты со мной постоянно происходят… конфузы?
И лишь когда мои горькие рыдания превратились во всхлипы, я ощутила, что меня кто-то гладит по плечу, приговаривая:
– Не волнуйтесь, все хорошо. Сейчас промоем ранки, и все заживет. По крайней мере, до свадьбы – точно.
– Какая еще свадьба? Кто меня, такую дуру, замуж возьмет? – довольно самокритично заметила я.
– Найдутся такие, поверьте, найдутся, – мягко возразил мой собеседник.
Только тут я сообразила, что меня утешает не кто иной, как катамаранщик. Он стоял на коленях подле меня и придерживал за руку. Мимоходом я отметила, что ради этого он даже выпачкал свои спортивные штаны.
– Может, и найдутся, – не стала спорить я.
В этот момент меня озарило во второй раз за вечер: он держит меня за руку и гладит по плечу! Наверное, сейчас я точно скончаюсь от этих мягких, ласковых, самых нежных в мире прикосновений… Он касается меня руками, за которыми я целый месяц наблюдаю в бинокль… Его волосы падают на мое лицо и щекочут щеку… Я чувствую его запах. Вижу бездонные черные глаза, которые смотрят в мои, залитые слезами обиды. Черные брови, похожие на изогнутые ивовые листочки… Уже потом я вспоминала каждое его прикосновение, миллионы раз пыталась вызвать их в памяти, перенестись в тот вечер, ощутить мягкие, уложенные воском, волосы, касающиеся моей щеки, и почувствовать запах его туалетной воды. Пожалуй, вечер, когда я растянулась на тротуаре, был одним из самых прекрасных в моей жизни.
Когда я лежала на руках катамаранщика, то мне и друзья его показались вполне доброжелательными. Ах, надо же, как удачно я споткнулась! Мама точно сказала бы, что я не случайно запрыгнула в кусты, – это было предусмотрено самой Судьбой.
«Какая же Судьба все-таки умная», – подивилась я.
К сожалению, нельзя вечно лежать на тротуаре, надо было вставать. С большим нежеланием я, кряхтя, поднялась на ноги. Помог мне в этом катамаранщик – придерживал меня за руку, как какую-то немощную старуху. Но мне было приятно… Пусть я как немощная бабуля, но зато этот удивительный парень, который действует на меня магически, рядом.
Пока я приходила в вертикальное положение, нашла время озадачиться: «Почему меня поднял именно он? Случайно первым бросился мне на помощь или нет? Он чувствует ко мне что-то после… кхм… знакомства у коктейлей или нет?»
– Не желаете составить нам компанию? – без стеснения, как старой знакомой глядя мне в глаза, поинтересовался катамаранщик.
– Какую еще компанию? – как под гипнозом, смотря ему в глаза, ответила я. – Я же вся такая… разбитая…
– Ну вот мы вас в порядок и приведем.
– Идемте в «Пирамиду», – предложил кто-то из компании. – Там сядем, спокойно все сделаем.
– Кажется, у меня был платочек, – пробормотала я, запуская руку в карман спортивных штанов. И скривилась: – О, боже… Только этого для полного счастья мне и не хватало…
– В чем дело?
Вместо ответа я продемонстрировала компании свою руку, вымазанную раздавленным инжиром. Убегая из дома, я нарвала инжира и сунула его в карманы. А потом произошло столько событий, что я забыла о нем. Так вот что это была за странная вязкость на бедрах…
– Говорят, сегодня Луна в Козероге… – в качестве оправдания глубокомысленно изрекла я.
Через пять минут мы сидели в «тихом» зале «Пирамиды», по удивительному стечению обстоятельств в той самой кабинке, где еще совсем недавно я рассказывала Фулате о катамаранщике, а она мне о «зиме в Африке». Мы гадали, что будет завтра у меня с этим парнем, не предполагая, что события развернутся так стремительно.
Мне не верилось, что я сейчас нахожусь в клубе в компании официально еще не знакомых мне юношей и оттираю салфетками следы своего падения.
Пока парни что-то заказывали официанту, я уединилась в туалете, пытаясь приобрести нормальный вид. Наконец, справившись с ссадинами (а вот со штанами придется что-то делать – коленки некрасиво стерлись), я вернулась к нашему столику.
– Все в порядке? – весело осведомились друзья катамаранщика.
– Вроде бы да, – неуверенно ответила я.
– Предлагаю отметить наше необычное знакомство, – предложил разговорчивый блондин. Кажется, он был душой компании. – С Маратом-то вы уже знакомы.
– С каким Маратом? – не поняла я. И тут же до меня вдруг дошло: Марат – это катамаранщик. Так вот, значит, его имя… А я привыкла – все «катамаранщик» да «катамаранщик»…
«Неужто блондин знает про синие плавки?» – ужаснулась я, но он продолжил:
– Марат много нам рассказывал о красивой спасательнице с базы № 5, за работой которой он наблюдает.
Катамаранщик густо покраснел и инстинктивно толкнул блондина в бок, но жест получился холостым, в воздух – блондин сидел чуть дальше, чем доставал локоть. Видимо, Марату стало неловко, что его приятель сболтнул о том, о чем говорить при мне не стоило.
– И вот, идем мы сегодня вечером по улице, и Марат говорит: «Смотрите, вот она, спасательница!» Только мы хотели на вас посмотреть, как вы прыгнули в кусты искать свою туфлю. Так выпьем же за то, чтобы девушки никогда не теряли свои туфли в кустах!
С этими словами он протянул мне бокал шампанского. Все парни дружно подняли свои бокалы.
– Я не пью, – отказалась я. И стала зачем-то оправдываться: – Мне завтра людей спасать…
– И правильно! – похвалил меня блондин. – Это очень ответственное дело!
– Я тоже не буду, – сказал Марат и пояснил: – А мне завтра за катамаранами следить…
– Ну, как хотите, – блондин пожал плечами и осушил свой бокал.
Марат сидел напротив и постоянно смотрел в мою сторону. Я ловила его взгляды и чувствовала себя как в волшебной сказке. Я не могла поверить, что так неожиданно влилась в его компанию, что сижу сейчас рядом с ним и при этом не держу в руках бинокль… Но, если честно, с биноклем было бы спокойнее.
Я слушала веселую болтовню Игоря (так звали блондина) со Стасом и Андреем и гадала, что будет дальше. Чем закончится эта встреча?
Мы нерешительно посматривали друг на друга. То я на Марата, то он на меня. Иногда пересекались взглядами. Когда это случалось, долго не могли отвести глаз, а когда понимали, что зрительный контакт становится слишком долгим, переводили взгляд на что-нибудь другое. Но через некоторое время все повторялось.
Хоть мы и находились в кабинке впятером, компаний вроде бы было две – мы с Маратом – одна и его друзья – вторая. Они служили неким фоном. Мы с Маратом не принимали участия в общей беседе. Молчали, хотя оба понимали: надо как-то отделиться от друзей.
Я была счастлива, что это происходит. Счастлива, что у Марата хорошие, обходительные друзья, которые галантно называют меня на «вы», счастлива, что вообще живу на белом свете и что на этом же самом свете очень близко живет Марат.
Я мечтательно погладила место на руке, за которую меня держал Марат, когда поднимал с тротуара, и сказала:
– Извините, но мне пора домой. Завтра рано на работу. Рада была с вами познакомиться.
– Уже?.. – разочарованно протянул Игорь.
– К сожалению, – развела я руками.
Собралась домой я намеренно: хотела проверить, как поведет себя Марат. Если он сейчас сделает что-то, чтобы мы остались вдвоем – значит, он действительно что-то испытывает ко мне; если же не оторвется от ребят и попрощается – значит, чутье меня обмануло.
– Тогда мы тоже пойдем, проводим тебя, – сказал Игорь.
– Нет-нет, не надо! – отказалась я. – Мне до дома два шага. Сидите.
– Нет, так не пойдет, – встрепенулся Марат. – Я тебя провожу. Если позволишь…
Он посмотрел мне в глаза.
– Позволю, – медленно ответила я.
– Я вернусь к вам, – бросил Марат своим друзьям, и мы с ним вышли из «Пирамиды».
Некоторое время между нами висело неловкое молчание. Ни он, ни я не находили темы для разговора. Мы молча брели по тротуару в сторону моего дома. Из-за позднего часа людей на улицах почти не было. Встречалась только молодежь, да и то изредка.
– Постой, – вдруг попросил Марат и коснулся моей руки.
От этого секундного прикосновения по коже пошли мурашки. Я остановилась.
– Я не люблю ходить вокруг да около, – решительно сказал он. – По-моему, все очевидно – мы нравимся друг другу. Так почему ведем себя, как чужие?
Я была поражена этим неожиданным заявлением.
– Ты… правда обратил на меня внимание на пляже?.. – спросила я. Было очень непривычно разговаривать вот так с Маратом. Наблюдать за ним в бинокль – одно, а стоять рядом, смотреть ему в глаза и еще что-то говорить – совершенно другое. Было немного страшно. Я боялась того, что реальный образ может не совпасть с мечтой, и тогда…
– На тебя трудно не обратить внимания, – смущенно ответил Марат и поинтересовался: – Тебе не кажется, что сегодня какой-то особенный вечер?
– Да… в воздухе витает что-то необычное… Колдовское…
– Я еще вот о чем хотел тебя спросить…
«Только бы не о плавках, только бы не о плавках», – мысленно твердила я, словно заклинание. Однако Марат, должно быть, не хотел смущать меня и щекотливую тему о плавках не трогал.
– Ты любишь кататься на катамаране?
У меня от сердца отлегло.
– Я люблю все, что связано с морем.
– Да? – оживился Марат. – А давай как-нибудь вместе покатаемся? Заплывем так далеко, что даже гор не будет видно!
– Давай…
Мы оба улыбнулись. Напряжение тут же исчезло, и вместо него появился какой-то уют, комфорт, атмосфера стала спокойной и естественной.
Хоть я и не верила в чудеса, но, похоже, чудо все же произошло.
К моему дому мы пришли за сорок минут. Постоянно останавливались, что-то спрашивали друг у друга. Помимо воли я улыбалась, но тут же одергивала себя, – боялась спугнуть удачу.
Когда пришла домой, мама уже спала. Папу я в ближайшие два месяца не увижу – он у меня моряк и недавно ушел в плавание.
Переодевалась, мылась, чистила зубы, разбирала постель и выключила ночник как во сне, не понимая, что и зачем делаю. Меня не занимали низменные, обыденные вещи. Все мои мысли были о Марате и только о нем.
Ложась спать, я думала, что всю ночь буду вспоминать каждую секунду, проведенную с ним, но вопреки всему, едва голова коснулась подушки, как я провалилась в сон, как в черную пропасть. Наверное, сказался насыщенный событиями день.
«Мы и телефонами обменялись…» – эта мысль была последней, что я помнила или перед тем, как проснулась уже утром под пение птиц за окном.
Глава 5
Утро новой жизни
Утром мне пришлось проснуться еще до звонка будильника. Когда я мирно почивала и до звонка оставалось еще добрых полчаса, телефон коротко звякнул – пришло сообщение. Сплю я чутко, поэтому даже этот короткий звук разбудил меня.
Я потянулась к телефону, чтобы посмотреть, от кого могло прийти сообщение в такую рань. Обычно все мои друзья просыпаются не раньше одиннадцати – отдыхают после ночных дискотек, клубов или сидения в Интернете. Из моего окружения рано просыпается только Фулата. Я иду на работу к девяти, она тоже к этому времени – как раз на пляж тянутся вереницы людей, не желающих терять ни минуты, чтобы позагорать, и вероятность, что кто-то захочет заплести косички, большая. Поэтому палатки и открываются чуть свет.
Итак, я потянулась к телефону. Вошла в сообщения.
На дисплее было написано «Марат».
Сон мгновенно слетел с меня. Некоторое время я не решалась открывать сообщение, но потом собралась с духом и открыла.
«Вечером Солнце ругается с небом, а утром – вновь старая крепкая дружба».
В недоумении я перечитала послание несколько раз. Похоже на стихи, но какие-то необычные. Может, это кто-то ошибся номером? Да нет, все правильно. Марат.
Я не знала, что ответить на столь странное сообщение. Да, я плохо знаю Марата и потому теряюсь, что написать в ответ. Без всяких колебаний и раздумий можно переписываться со знакомыми людьми, но с теми, с кем познакомился только вчера вечером, делать это нелегко. Не напишу же: «Ты, вообще, о чем?»
Поэтому я повела себя в высшей мере дипломатично – дрожащими от волнения пальцами, не попадающими на кнопки, написала так: «И тебе доброе утро» – и стала с замиранием сердца ждать ответа. Села на кровати, как истукан, и не двигалась. Почему-то мне казалось: если замру в такой позе, ответ придет быстрее.
Я несколько минут испытующе косилась на мобильник и нервно мяла простыню.
Телефон снова звякнул.
«Горячее южное солнце, сладкие сочные фрукты… Быть отдыхающим ой как приятно!»
Вроде бы снова стихи, но, опять же, что ответить?
Да уж, если он будет постоянно писать эсэмэски в таком же духе, мне придется трудно. Но, может, приспособлюсь?
Я опять написала нейтральное: «Да, погода прекрасная» – и вновь стала мять простыню.
Ответ был таков: «Две тыквы на земле лежат, а рыба в воде плещется. Лето идет».
Нет, ну это уже вообще! Я запуталась окончательно. Очень хотела написать ему: «Ты можешь более просто излагать свои мысли? Моя твоя не понимает». Но сдержалась и спросила: «Собираешься на работу, да?» – и приняла излюбленную позу истукана.
«Ах, мысли мои, словно овцы, разбрелись по зеленому лугу, а кое-где сбились в кучу и не хотят расходиться», – прочитала я через минуту.
– Тьфу ты! – вырвалось у меня. – Что все это значит? Что он хочет этим сказать? Что не может решить, идти на работу или нет? Опять стихи… Или не стихи? Где-то я читала что-то подобное… О, точно! На хокку похоже. Это японцы обожают писать стихи на пару строк без рифмы, но с каким-то тайным смыслом. Может, Марат – любитель хокку? Или даже японец? Хотя, нет, на японца он не похож. Скорее на цыгана.
Мне оставалось только одно – взять и тоже сочинить стишок.
Чуть подумав, я написала: «Я желтый лимон приклею ко лбу и буду сиять, словно Солнце».
Я имела в виду, что сейчас переоденусь в свою желтую рабочую форму и буду похожа на Солнце.
Кстати, уже пора собираться на работу. Я взяла телефон с собой в ванную, но потом передумала и отнесла его в комнату. Пусть подождет.
Пока я принимала прохладный освежающий душ, думала вот над чем: в переписке так часто бывает – сначала сообщения шлют какие-то туманные, общие, а потом с каждым днем они становятся все более личными. Это так интересно – узнавать нового человека. Его жизнь, привычки, стиль общения. Раньше этого человека не было в жизни, а теперь он есть. Появился. И нужно его изучать, подбирать ключики, а может быть, и отмычки… Но перейдем ли мы с Маратом грань общих сообщений?
После того как я закончила все дела в ванной, чуть ли не бегом вернулась в комнату. Бросилась к телефону. Но… новых сообщений не было.
«Почему? Я озадачила его своим ответом? Ему не понравились мои стихи? Или понравились, и он не может найти слов, чтобы выразить свой восторг моей способностью сочинять хокку? Или он вдруг чем-то озаботился и еще не прочитал сообщение? Или прочитал, но нет времени ответить?»
Ну хоть бы что-нибудь сказал… На мой взгляд, неизвестность – хуже всего.
А пока он там освобождается или думает, я поставила на его сообщения замочки – значит, защитила от случайного стирания, перевела в разряд избранных. Я буду перечитывать их снова и снова.
Всю дорогу на работу я ждала, когда телефон звякнет, но он почему-то молчал. Я прямо вся извелась от ожидания и всяких-разных мыслей на тему «Почему он не отвечает?», составляла ответы на его возможные ответы и ответы на мои ответы, перебирала в голове причины, из-за которых он внезапно прекратил переписку.
И вот, когда я уже увидела вдалеке спасательную вышку № 5, мой телефон ожил.
«Ну, слава богу!» – облегченно вздохнула я, дрожащими пальцами вытаскивая трубку из кармана. Но на полпути остановилась – что, если он написал, что больше не хочет со мной общаться?
И все же я решилась прочитать сообщение. Но вместо долгожданного «Марат» телефон показывал «Фулата». Вздох разочарования вырвался из моей груди. От злости я хотела грохнуть телефон об асфальт, и грохнула бы, если бы вовремя не одумалась. Ведь я не смогу тогда прочитать сообщение от Марата, когда оно в конце концов придет.
«Я начала изображать из себя „тигра“! Ваня, кажется, заметил изменения в моем поведении…» – было написано на дисплее.
Пусть это и не Марат, а Фулата, я все равно обрадовалась. Подруга хоть не станет общаться со мной в стиле хокку. А это уже хорошо.
«Я загляну к тебе в перерыве, все расскажешь», – отстучала я.
К сожалению, путь к моей вышке пролегал не через базу проката плавсредств, и я не имела возможности заглянуть в ангар, чтобы узнать, пришел ли уже Марат на работу. Впрочем, даже если путь и пролегал бы там, что толку – база открывается в десять, когда пляж уже весь забит народом.
Тут проснулся мой внутренний голос: «Не надо специально ходить мимо базы. Вспомни Фулату и Ваню. Сделай вид, что тебе неинтересно, на работе он или нет. Так будет лучше. Еще рано открыто выказывать свои чувства. Потерпи. Поиграй в „охотника“ и „тигра“. Всему свое время.»
Я посчитала, что мой внутренний голос прав, и со спокойным сердцем отправилась на спасательную станцию. Вот не буду специально ходить мимо базы! А то подумает еще, что жить без него не могу. Побуду-ка я загадкой. Правда, здесь надо осторожно, ведь можно и переборщить. Отношения наши сейчас еще очень шаткие, их «фундамент» пока что мягок и ненадежен, и делать все нужно грамотно, с умом. Марата следует заинтересовать, но и не отбивать охоту со мной связываться. А то, чего доброго, он найдет себе «тигра», которого легче догнать. Нужно, конечно, стать «тигром», но не слишком строптивым. Хотя и с характером. Вот так!
От такого решения у меня даже настроение поднялось – я просто прирожденный стратег! И как только я раньше жила, не разделяя всех людей на «тигров» и «охотников»?
– Пирожочки с печеночкой для маленьких мальчиков и девчоночек!
Я очнулась от своих мыслей и обнаружила, что стою на вышке и смотрю в бинокль на свою бывшую воспитательницу из детского сада Любовь Митрофановну.
Она целыми днями прогуливается по пляжу и хорошо поставленным голосом в стихотворной форме рекламирует свои пирожки, которые носит в плетеной корзинке, изначально предназначенной для перевозки кошек.
Надо же, а я за раздумьями не заметила, как пришла на пляж и уже приступила к работе.
С большой надеждой (вдруг не услышала звонок?) я посмотрела на телефон и заскрипела зубами: новых сообщений нет. Думаю, все дело в хокку. Марату не понравился стих, и поэтому он ничего не пишет.
Затем перевела бинокль с продавщицы пирожков на небольшую впадину у самой кромки воды, где обычно лежит Марат. Его еще не было.
Потихоньку в моей душе стала зарождаться тревога. А может, он не отвечает потому, что с ним что-то случилось? Вдруг его сбила машина, и он сейчас находится в реанимации? Над ним бегают врачи, суетятся медсестры, ему ставят капельницы, подключают к аппарату искусственного дыхания, вводят пищу через трубочки в кровь, и он находится на грани…
Я помотала головой, как это делает собака после купания.
Да что же я такое думаю? Мама всегда говорит, что о плохом даже думать нельзя. Мысль якобы материальна, и если человек придумает какую-то ситуацию, то она уже существует. Пока только в астрале. Но может запросто перекочевать из астрала в наше измерение. Поэтому всегда надо думать о хорошем. Пусть лучше хорошее сбывается, чем плохое.
Это все понятно… Но почему Марат не отвечает?
Я волновалась. Места себе не находила. Вся извелась. Следила в бинокль за пляжем и ничего не видела, – была словно отключена от реальности и погружена куда-то в свои мысли. Глубоко-глубоко. Если провести аналогию с морем, находилась где-то на дне Мариинской впадины.
– Эй, Полинка, осторожно! – я услышала голос Артема и «вынырнула на поверхность моря».
– А? Что?
– О чем ты вообще думаешь? – ворчливо поинтересовался мой напарник. – Упасть можешь! Перевесилась за ограждение! Еще чуть-чуть – и упала бы! Спасателя спасать пришлось бы.
– Я задумалась, – ушла я от ответа.
– О чем? О ком? – удивился Артем и прозорливо протянул: – А-а-а… О катамаранщике? Но его же еще нет на пляже!
«Как верно ты это подметил, – я только хмыкнула в ответ. – Именно об этом я и думаю».
Так необычно и интересно – еще вчера вечером я просто наблюдала за катамаранщиком (и имени его не знала), а сегодня… И имя его знаю, и обмениваюсь с ним эсэмэсками, и в душе столько изменений произошло… Каких-то двенадцать часов, а столько всего случилось! Артем ничего об этом не знает…
– С тобой все в порядке? Опять выпала куда-то… Ты не заболела?
– Не выспалась что-то, – покривила я душой, не желая пока посвящать заботливого Артема в происходящее. – Фильм допоздна смотрела. «Спрут» называется. Про гигантского спрута, который нападал на людей. Я уверена – в нашем море тоже такой есть. Не зря же легенды ходят. Вот.
– Ага… – понимающе кивнул Артем. – Ну, пойди тогда вздремни, а я пока сам за пляжем понаблюдаю.
– Нет! – вскрикнула я.
Артем вздрогнул от неожиданности.
– Ты чего такая нервная? Я как лучше хотел…
– Я, это… сама пока постою, – уже тише сказала я, испугавшись своего нервного состояния.
(Я должна была высматривать Марата. Поэтому так эмоционально и среагировала.)
– Как хочешь, – пожал плечами Артем и, устроившись на шезлонге, принялся изучать какой-то журнал, щедро пересыпанный фотографиями машин.
А Марата все не было…
И почему этот гадский телефон молчит? Что же, в конце концов, творится? Может, какие-то проблемы в самой связи? SMS-центр сломался или что-нибудь еще… Телефон, например, у Марата украли…
И вдруг в мою голову закралась совершенно новая догадка – а что, если он просто не посчитал нужным мне отвечать? Есть люди, которые, состоя в переписке, запросто простятся, а другие, получив эсэмэску, не отвечают на нее, не придавая значения тому, что собеседник ждет ответа. Может, он относится именно к этому типу? Тогда мне этот тип не нравится! Не люблю я таких людей. Он, понимаешь ли, получил мое сообщение и спокойно помалкивает, а я тут терзаюсь, нервничаю, чуть с вышек не выпадаю!
И я дала себе зарок – раз так, я тоже буду вести себя спокойно. Сейчас вот займусь работой, стану следить за Митрофановной, считать, сколько пирожков она продала, окунусь в море, поплаваю, а то спину уже что-то припекает, и ни секунды не буду думать о Марате! Ни секунды! Ему комфортно, а я себя буду чувствовать еще комфортнее!
А может, мое сообщение до него не дошло и затерялось где-то в мобильных сетях?..
Мне захотелось выть. Я не могу не думать о катамаранщике. О Марате. Не могу. А раз так, то назло буду думать. И плевала я со спасательной вышки на свой комфорт. Хочу гипнотизировать телефон в ожидании сообщения и буду!
– Тумба-юмба! Акуна матата! Чунга-чанга! Муси-пуси! Доброе утро! Чи-уа-уа!
– Гр-р-раждане отдыхающие, попрошу внимания! Только сегодня и только сейчас! Наш пляж посетил с официальным визитом представитель племен тумба-юмба! Все желающие могут с ним сфотографироваться на память!
С воспитательницы детсада, а летом продавщицы пирожков я перевела бинокль на «представителя племени» и его «сопровождающего». На работу с утра пораньше вышел Ваня.
«Что это с ним? – удивилась я. – Он же вечно спит до полудня и тумбу-юмбу только ближе к вечеру начинает изображать!»
Я навела резкость и присмотрелась к нему. Сегодня он веселее и задорнее обычного кричал свои слоганы. А почему он веселый и проснулся раньше обычного? Не потому ли, что у него вновь появился интерес к Фулате, и из-за этого он полон энергии, которую решил выплеснуть в работу?
В срочном порядке я набрала номер Фулаты и мысленно поблагодарила изобретателя мобильного телефона. Имея мобильник, очень удобно сплетничать.
– Фулата, слушай, я сейчас наблюдаю за Ванькой, – сказала я. – Он такой веселый. Не знаешь почему?
– Могу предположить, – игриво молвила подруга.
– Я правильно подумала? Это из-за того, что ему стало… ммм… интереснее?
– Скорее всего! А у тебя дела как?
Только я открыла рот, чтобы сказать Фулате: «Представляешь, Марат мне не отвечает на SMS», но вовремя сообразила, что Фулата еще не в курсе, что я с ним переписываюсь, да и вообще знакома! Поэтому я ответила:
– Да так. Пока не определилась. Знаешь… мне есть что тебе рассказать.
– Что? – тут же выпалила Фулата.
– Долгая история. В общем, все во время обеда! Я к тебе загляну.
– Ну, давай… ладно, до встречи. Клиенты подошли.
Фулата отключилась.
Хоть бы в обед не случилось ничего экстренного, тогда Артем сможет подежурить за меня часик без особого напряга. Обеденное время – самое тревожное, потому что с двенадцати до трех по пляжу не пройти – народу… ну просто еще одно море. А следовательно, и риск возникновения опасных ситуаций повышается. Не понимаю – и чего отдыхающим не сидится дома в обед? Все хотят загорать именно в обед! А зря! И не докажешь никому, что обеденные часы – самое опасное время для загара. От солнца радиации во много раз больше, чем утром и вечером.
Но море тихое. Буду надеяться, ничего такого не случится. Даже во время перерыва мы стараемся не оставаться в одиночку – мало ли чего. Но сегодня придется рискнуть. Мне прямо-таки срочно нужно поделиться с Фулатой.
Я посмотрела в бинокль на Любовь Митрофановну. Вот интересная женщина. Сколько себя помню, она выглядит именно так, как сейчас. Десять лет назад, когда она была моей воспитательницей, на ее голове громоздился замысловатый пышный начес, в ушах висели крупные розовые овальные пластмассовые серьги (пусть безвкусно, но броско!), глаза подведены стрелками до середины виска. Сейчас она выглядела точно так же. Ни капельки не постарела и не изменила своим пристрастиям. И голос такой же – громкий, звонкий, зазывной. Правда, у нее постоянно каменное выражение лица без тени эмоций, но зато сладко-сиропный голосок. Надо же, и даже серьги те же самые.
Тут мою голову посетила мысль: «Поздравляю! Ты перестала думать о Марате! Но почему же он до сих пор не…»
Додумать я не успела – звякнул телефон.
Я так перепугалась, что бинокль выронила из рук. Слава богу, шнурок от него висел на шее, и дорогая вещица не грохнулась на гальку с приличной высоты.
На этот раз сбылись мои ожидания. Сообщение пришло не от Фулаты, не от президента, не от мамы, не от собаки Ляли с соседней улицы, а от Марата. Наконец-то.
Я не могла решиться прочитать сообщение. Что он написал? Плохое или хорошее?
Собравшись с духом, я все-таки открыла SMS. И прочла: «Рассеянность – не самое хорошее качество для спасателя. Кое-кто забыл надеть напульсник».
Читать бесплатно другие книги:
