Варшава Козлов Владимир
Захожу в общагу пединститута. На стене – телефон-автомат. Девушка в халате и шлепанцах говорит в трубку:
– А-а… Все с тобой ясно…
Вахтерша с пуховым платком на плечах кричит:
– Э, парень, ты к кому?
– К Тане, в пятьсот вторую.
– Документ давай.
Я вынимаю из кармана студенческий.
Поднимаюсь на лестнице. На площадке между вторым и третьим курит чувак в спортивном костюме «Nike». Он рассматривает меня, я отворачиваюсь.
Стучу в дверь пятьсот второй. Открывает Таня в спортивных штанах и синем свитере.
– Привет.
– Привет. Заходи.
Я снимаю куртку, вешаю на крюк, стаскиваю туфли.
У стен – три кровати, застеленные покрывалами. Таня говорит:
– Садись, гостем будешь.
– Я вроде и так в гости…
– Ну, так говорят обычно.
Сажусь на кровать, Таня – на стул. На столе – открытые учебники и тетради. Над столом – картинки из журналов мод: высокие длинноногие девушки в шмотках и белье.
Таня говорит:
– Ну, что ты мне расскажешь интересного?
– Да так… Ничего особо интересного не происходит. – Я смотрю на свои ноги. К синим махровым носкам налип мусор. – А как твои дела?
Таня приподнимает плечи.
– Скучно. Большой город, а пойти некуда. Сидишь в общаге, как непонятно кто. Нет ни одной нормальной дискотеки, везде колхозники – сначала напьются, потом только осмеливаются пригласить на танец. На него смотреть противно, а он – танцевать.
На ржавой спинке кровати висят белые трусы. По ним бежит таракан.
– Любишь дискотеки?
– Ну да.
– А часто ходишь?
– Не очень. Но надо же куда-то ходить, правильно? Вообще, я здесь поступала, чтоб уехать от родителей – они меня достали своей опекой. Хотя какая это опека? Ничего дать не могут…
– А что ты хочешь, чтоб они тебе давали?
– Как что? Есть родители, которые нормально зарабатывают, все покупают детям. Раз родили, то должны обеспечивать, так ведь?
– А кто твои родители?
– Да никто. Инженеры на сельмаше. Завод вот-вот закроется, зарплату два месяца не платят, а они держатся за эту работу, как не знаю за что… Я им говорю – вы бы лучше в Польшу ездили или бизнесом каким занимались, так нет: «у нас образование высшее, зачем надо было учиться, чтобы на базаре стоять». Образование – ерунда, это не ценится сейчас.
– А ты зачем тогда учишься?
– Ну, я уже сказала, – чтобы уехать от родителей – это во-первых. Во-вторых – я школу с медалью закончила, поступить было несложно, а в-третьих – надо же чем-то заниматься, а то офигеешь от скуки. По крайней мере, учительницей работать не собираюсь. Ни за что.
Я поворачиваюсь к окну, смотрю на окна соседней общаги.
Таня говорит:
– Ладно, что это мы все о грустном? Давай о чем-нибудь интересном поговорим, о музыке, например. Что ты слушаешь?
– «Металл», еще – русский рок… «Кино», «Наутилус»…
– А как к российской эстраде относишься?
– Вообще, не очень…
– Ну почему? Есть же много групп и певцов – Богдан Титомир, «Технология»…
– Может, еще и «Ласковый май»?
– А что «Ласковый май»? Мне знаешь, как первый альбом нравился, «Белые розы»? Просто сейчас это уже не модно. Ладно, о вкусах, как говорится, не спорят…
– А где твои соседки?
– Не знаю, вышли куда-то. Они мне не отчитываются.
– Что, плохие отношения?
– Так себе, отношения как отношения.
Таня болтает ногой в стоптанном шлепанце.
Я говорю:
– Может, куда-нибудь сходим?
– Куда?
– Не знаю, можешь ты предложить.
– Сейчас подумаю… Здесь есть один ночной клуб – недавно открыли. Три остановки на троллейбусе в сторону вокзала. Не фонтан, конечно, но сойдет для сельской местности.
– Хорошо, пойдем.
– Только там вход стоит триста рублей. У тебя деньги есть?
– Есть.
– Тогда подожди меня пять минут в коридоре, я переоденусь…
У одной стены зала – помост, у другой – стойка бара. Играет «Кар-мэн».
Мы садимся за столик, снимаем куртки, вешаем на спинки стульев. Таня говорит:
– Хорошо, что рано пришли. Прошлый раз была здесь с девчонками – стульев не хватило, сидели по двое. Ты не куришь?
– Нет.
– А я курю. Иногда.
Она достает пачку «Congress», кладет на стол.
Я спрашиваю:
– А зачем помост?
– Здесь иногда моды показывают, и на нем танцуют. Ну что, закажем что-нибудь?
– А что ты будешь?
– Шампанское. Только бери по двести – что там пить по сто?
Подхожу к стойке.
– Два по двести шампанского.
Прыщавая барменша берет заткнутую пробкой бутылку, льет шампанское в пластиковые стаканы.
– Пятьсот.
Я отдаю деньги.
Таня говорит:
– Ну, за знакомство.
Мы чокаемся, выпиваем.
За соседний столик садятся два быка с подругами. Таня вынимает сигарету, щелкает зажигалкой. Она затягивается, стряхивает пепел в стакан от шампанского.
Один из быков ставит на стол две бутылки водки и пакет апельсинового сока.
Таня бросает бычок в стакан.
– Пошли танцевать. Только ничего ценного не оставляй – стырят.
Она вешает сумку на плечо, я сую кошелек в карман джинсов.
На помосте – несколько чуваков и девушек. Мы поднимаемся по ступенькам, начинаем дрыгаться под «Технологию». Я ору, перекрикивая музыку:
– Тебе здесь нравится?
– Так, нормально.
В клуб заходят еще люди. Я спрашиваю:
– Наш столик не займут?
– Не должны, там же шмотки остались.
Песня заканчивается, начинается медляк. Я говорю:
– Можно тебя пригласить?
Таня хмурит брови.
– Я устала, давай лучше отдохнем.
Сидим за столиком. Таня двигает по столу пачку сигарет, я слежу за ее рукой. Она спрашивает:
– Что, так и будем сидеть? Или что-нибудь закажешь?
– Давай закажу. А что?
– Денег мало? Тогда возьми хоть водку и томатный сок.
Смотрим друг на друга, держим стаканы с водкой.
– Ну, ты б хоть тост какой сказал, а? А то без тостов пьют только знаешь кто? Алкоголики.
– Ну… Давай еще раз за знакомство.
– Просто полет фантазии…
Таня разбавляет водку соком. Мы чокаемся.
Недалеко от нас садятся два мужика и тетка. Им лет по тридцать пять, все в польских джинсах-«мальвинах» и турецких «половиках».
Таня говорит:
– Смотри, какие колхозники. Как только таких сюда пускают?… Ну что, опять танцевать?
– Не, я посижу, что-то неохота.
Пью сок мелкими глотками. Водка слегка дала по мозгам. Народу уже много. Человек двадцать танцуют на помосте, остальные бухают. На столике «колхозников» – две бутылки шампанского, бутылка водки и шоколадка.
Медляк. Таня подходит к столику, садится, допивает сок.
– Не спи, замерзнешь.
– Ага.
– Проще надо быть, Вова – и люди к тебе потянутся. – Она улыбается. – А то сидишь с таким лицом сурьезным…
Я пожимаю плечами.
Мужик из «колхозной» компании встает, подходит ко мне. Он наклоняется к уху и шепчет:
– Послушай, братан… Можно пригласить твою даму?
От него воняет водкой и потом.
– Как хотите.
Он поворачивается к Тане:
– Приветствую. Можно вас пригласить?
– А вы шампанским угостите?
Лицо мужика кривится, он шепчет мне:
– Пусть скажет спасибо, что не одна, а с тобой. А то я бы ей показал. Одни, блядь, суки кругом.
Таня танцует с двумя чуваками. Один что-то кричит ей, она знаками показывает, что не слышит. Рядом отплясывают «колхозники». Тетка расстегивает рубашку, мотает грудями в белом лифчике. Мужики скалятся.
Я поднимаюсь, надеваю куртку, иду к выходу.
На улице – дождь. К тротуару прилипли листья.
Выхожу из лифта, достаю ключ, сую в скважину. Замок заедает, я кручу ключ в одну сторону, в другую. Не открывается. Кручу еще. Дергаю дверь. Она не заперта. Я захожу в квартиру. В прихожей, на кухне и в хозяйкиной комнате горит свет.
Снимаю ботинки, куртку и заглядываю на кухню. Тетя Нина сидит на табурете, голова – на столе. Спит. Я трогаю ее за плечо, спрашиваю:
– Вам что, плохо? Вы заболели?
Она открывает глаза, тупо смотрит на меня.
– А… Вовачка. Квартирантик ты мой залатой…
От нее воняет самогоном. Внизу, около плиты – пустая бутылка.
– Я это самое… Ну, напилась, короче. Ай, пашло оно усё на хер…Да?
– Точно. Самое лучшее средство – набухаться, и все будет классно, просто супер.
– Правильна гаварыш, Вовачка. Супер-пупер. – Она дебильно улыбается.
– Ну и чего вы напились? Что случилось?
– Ай… На хер…
– Ну, как хотите.
Я выхожу из кухни. Дверь в ее комнату открыта. На диване, посреди смятой простыни – большое мокрое пятно. Я захожу в свою комнату, захлопываю дверь. Вытаскиваю из стопки книг внеклассное чтение по английскому – «Daddy Long Leg». Сажусь за стол, читаю вслух отрывок на завтра.
На кухне тетя Нина фальшиво поет:
- Тячэ вада у ярок
- Тячэ вада у ярок
- Лодачку занясло
- Вада халодненька
- Лодачка тоненька
- А я мало-о-оденька-а-а-а.
Я резко отодвигаю стул, встаю, подхожу к двери, приоткрываю.
– Тетя Нина, можно потише? Я все-таки учусь.
– Да, да, Вовачка, ты мяне прости. Я ж тябе, пачти што, люблю – ты у меня жывёш… Ты мне верыш?
– Верю.
– Веру, веру, усякаму зверу, и ежу-капыжу…
Я возвращаюсь к столу.
Тетя Нина разговаривает сама с собой.
– Аднажды у студёную зимнюю пору… Ну, напилась я, напилась… А хули… Аднажды у студёную зимнюю пору я из лесу вышел… Сталина, блядь, сюда надо… И Ленина… А жыдоу – пастралять усих. А то развели нешта такое – хуй прасцыш. Аднажды у студёную…
Я вскакиваю, открываю дверь. Тетя Нина стоит перед дверью.
– Можно потише?
– Можна, можна. Слушай, ты меня уже заябау. Я тебя убъю. Поняу?
– Как ты меня убьешь?
– Абыкнавенна. Нажом. Ноччу, кагда ты спать будеш.
Она надувает губы и кивает головой.
Двенадцать ночи. На кухне радио играет белорусский гимн: тот, что был при «совке», только без слов. В хозяйкиной комнате – тихо.
Я ворочаюсь на кровати, не могу уснуть. Сердце стучит, в животе ноет, хочется срать. Подушка – твердая, как камень. Я мну ее руками, поворачиваюсь к стене, натягиваю одеяло.
Просыпаюсь, смотрю на часы. Полдевятого. Я не слышал будильника и не помню, когда уснул.
Вскакиваю, надеваю штаны, бегу на кухню. Зажигаю плиту, ставлю чайник.
Тетя Нина выходит из комнаты.
– Вова, ты прасти меня, если што. Я учера, ну это… Я абы-што гаварыла?
– Да. А вы что, не помните.
Она качает головой.
– Не-а, ничога не помню. Ладна, ну ты меня прасти, а? Дурная баба напилась… Прастишь?
Звоню в квартиру Ивана Петровича. Открывает он сам – в халате и шлепанцах, с недовольным лицом.
– Здравствуйте.
– Здравствуй, заходи.
Я переступаю порог, достаю из рюкзака второй том Короткевича – брал летом почитать.
– Вот, я у вас брал…
Иван Петрович забирает книгу, кладет на телефонный столик. Я поворачиваюсь уходить.
– Куда? Останься, хоть чаю попей. Вера, Володя пришел!
Вера Сергеевна выглядывает из кухни, улыбается накрашенными губами.
– Здравствуй, Володя, заходи, всегда рады тебя видеть.
Я иду в кухню, сажусь на табурет, Иван Петрович – в кресло в углу. Он берет со стола «Аргументы и факты».
Вера Сергеевна ставит чайник, включает плиту, поворачивается ко мне.
– Ну, рассказывай, как дела, студент.
– Так, нормально. Учусь…
– Да, понимаю, сложно еще что-то сказать – только начало первого курса. А вообще, учиться нравится?
– Более-менее.
– Это хорошо, очень хорошо. Только вот время такое… Что творится – просто жуть. Народ беднеет, цены растут каждый день. Стипендии вам сколько платят?
– Тысячу.
– Ну, знаешь, это еще ничего. У нас вот с Ваней пенсия всего по две тысячи. Представляешь, какая несправедливость? – Я киваю. – Всю жизнь отработали на государство, двигали науку вперед – и такой результат. Ну разве не обидно, а?
– А чего ты ожидала? – резко говорит Иван Петрович. – Я давно, как только этот меченый пришел к власти, понял, что ничего хорошего не будет. Развалил страну, поставил народ на грань выживания. Кто сейчас хорошо живет? Одни только воры и проститутки, извиняюсь за выражение. Вся старая номенклатура у власти – Кебич этот, гнида поганая. Шушкевич – да, нормальный человек, ученый, но что они ему дадут сделать?
– И главное, что обидно – мы то уже свое отжили, – говорит Вера Сергеевна. – А они как будут, молодые? Раньше все было просто – институт, аспирантура, диссертация. А сейчас?…
– Ну, у меня специальность перспективная…
– Какая там перспектива? – Иван Петрович хмыкает. – Не надо никого слушать, послушай меня. Все сейчас учат языки, все хотят за границу. А закончишь – пойдешь преподавать в училище, идиотов учить с одной извилиной. Даже в школу не возьмут – все к тому времени будет занято.
– Ладно, Ваня, ты Володю не пугай. Пусть учится, а там будет видно. Может, еще все образуется.
Вера Сергеевна ставит на стол вазочку с вишневым вареньем и хлебницу с батоном, пододвигает мне чашку чая. На ободке – отпечаток ее помады. Я поворачиваю чашку другой стороной.
Звонит телефон. Вера Сергеевна идет в прихожую. Я чайной ложкой накладываю варенье на хлеб, кусаю, запиваю чаем.
– Это ж надо – дожить до такого, – бубнит Иван Петрович. – Два года назад вышел на пенсию – сто тридцать два рубля, самая большая по тем временам. И на те деньги можно было нормально жить, еще до всех подорожаний. А сейчас разве это жизнь? Так, существование. И главное – уравниловка. Хуже, чем при социализме – кто не работал ни дня в жизни, все равно пенсию получает, рублей восемьсот, а то и тысячу. Слов просто нет…
Его халат расстегнулся, над резинкой трусов висит толстый волосатый живот.
Я допиваю чай, поднимаюсь.
– Я – в туалет.
Иван Петрович кивает головой.
Открываю дверь туалета – и захлопываю, ойкаю. Вера Сергеевна сидит на унитазе, свет не горит.
Иван Петрович орет из кухни:
– Говорил я тебе – не надо на этом экономить, а ты все: «свет подорожал», «свет подорожал»…
Я всовываю ноги в кроссовки.
– До свидания. Спасибо за чай.
Стою на ступеньках дворца культуры профсоюзов, Белсовпрофа. В семь часов – концерт группы «Ночь», в институте висело объявление.
Внутрь еще не пускают, публика тусуется у входа. Два хиппана в пальто и грубых ботинках чокаются бутылками пива. Девушка-панк обнимает чувака в дерматиновом пальто фасона семидесятых годов. Стриженый пацан в черной куртке хватает за талию девушку, поднимает ее над землей, оба падают. Девушка хохочет, молотит пацана кулаками.
Гаснет свет, на сцену выходит волосатый чувак в очках.
– Типа… Здрасьте. Сегодня у нас вроде как концерт. Группа такая, регги играют или что-то вроде того. Ну, сами услышите. В общем, прошу…
Чувак уходит, выходят четверо ребят. Один садится за ударные, двое берут гитары, третий – бас.
Вокалист поет:
- Мы сбежали от ваших страхов
- Мы сбежали от ваших советов
- Прочь из неуютного мира
- Туда, где нас никто не достанет
Чувак рядом со мной передает соседу бутылку водки, отщипывает от батона. Сзади кто-то громко говорит: