Тиски Маловичко Олег

Дважды в неделю, ответил я.

Давно?

Сколько себя помню. Лет двадцать.

Постарайтесь вспомнить, продолжал врач, за эти двадцать лет – много было случаев, чтобы он просто выпил, а не упал лицом в пол?

Один раз, честно признался я.

Он довел себя, понимаете? Каждой пьянкой он забивает еще один гвоздь в крышку гроба. А вы делаете вид, что вас это не касается. Если вы не вмешаетесь – не завтра, не через неделю, а сейчас – он умрет. В любую минуту.

В клинике мне повторяют примерно то же самое. Единственный способ спасти таких, как батя, – посадить в клетку и полностью изолировать от мира. Потому что иначе они не удержатся и снова выпьют. Они уже на другой планете. Там действуют другие законы. Я бы на вашем месте, говорит врачиха из клиники, будь у меня деньги, увезла бы его. В совершенно другую среду, где меньше соблазнов. Где окружение не подталкивает к выпивке. Продержала бы его всухую хотя бы полгода, чтобы он проникся новыми ценностями. Дала бы ему понянчить внука.

У него нет внука, бросаю я. Ну так сделайте, подсказывает врачиха.

Все совпадает. Выйдя из клиники, я решаю активизировать свою подпольную деятельность.

Все очень просто. Надо постараться посмотреть чуть дальше. На всех работах существуют профессиональный риск и профессиональные же болезни. Авиадиспетчеры спиваются и страдают головными болями, учителя сходят с ума, а наркодилеры гибнут или садятся в тюрьму, а потом выходят, возвращаются в бизнес и опять-таки гибнут или возвращаются на нары и гибнут там. Tertium non datur, как было написано в одной из книжек, которые я читал раньше.

Исключений единицы – это те, кто отсидел километровый срок в тюрьме и вышел оттуда ссущейся под себя развалиной, непригодной к профессии. Есть еще вариант Фрола. Он был правой рукой Гриши Стеклопакета, легендарного пацана из центра, чье имя гремело лет семь назад. В одну из августовских ночей девяносто девятого, в то время, когда шла война за передел города, в дом, где сидел Гриша Стеклопакет и его банда, залетел снаряд гранатомета. Туда ворвались громилы в лыжных масках с прорезями для глаз и укороченными «калашами» в руках. До сих пор неизвестно, кто это был – нанятая конкурентами банда заезжих абреков или переодетые менты. Они методично перестреляли всех оставшихся после взрыва в живых. В Гришу Стеклопакета, об этом писали потом в газете, выпустили сто двенадцать пуль. Всех остальных добили выстрелами в голову. Включая Фрола. Но ему повезло, если в такой ситуации допустимо говорить о везении. Пуля, пробив стенку черепа, прошла изнутри по кости, по касательной, и вышла с другой стороны. У расстрельной команды, таким образом, были все основания полагать, что Фрол мертв, – ему пустили пулю в голову! Но Фрол выжил. После этого происшествия он вполне бы мог стать легендой криминального мира – если бы не сошел с ума.

Теперь Фрол сидит на шее пенсионерки-матушки. Он ничего не соображает, потому что ветер выдувает через дырки в черепе любую мысль, стоит ей только зародиться. Вместе со способностью соображать выстрел выбил из Фрола и социальные навыки – ему ничего не стоит, увидев красивую телку, вытащить прилюдно свой шланг, немаленький, надо отметить, и подрочить, я не говорю уже о такой мелочи, как поссать, как только приспичило, не важно, сколько людей вокруг.

Его бывшие друзья, те, кто остался жив, когда расколбас стих и город успокоился, первое время навещали его и подкидывали матушке денег, но вскоре их визиты стали реже, а затем и вовсе сошли на нет – мало людей находят кайф в манере собеседника обссыкаться посреди разговора, не прерывая его и не обращая на мелкий казус никакого внимания.

И человек этот совсем недавно был грозой района и завидной партией для невест на выданье.

Мне бы не хотелось повторить его судьбу.

Мне просто нужны деньги, чтобы выйти.

Дом в Праге стоит двести тысяч евро. Еще два­дцать – оформление документов и переезд. Тридцать понадобится на обустройство и еще сотня – на открытие мелкого бизнеса, что-нибудь вроде семейного ресторана или авторемонтной мастерской.

Вы удивитесь, узнав, сколько есть способов уводить деньги и как легко они осуществимы.

Я ворую. Мне легко это делать, поскольку на бухгалтерии и учете сижу именно я.

Денис, поглощенный своими личными переживаниями, фактически полностью перегрузил на меня руководство клубом. Вернер, для которого «Гетто» всего лишь способ отмыть деньги, тоже не особо вникает в бухгалтерию. Чего не сказать обо мне.

Мелкие ручейки наличных – из бильярдной, ресторана, зала игровых автоматов, четырех баров – стекаются в полноводную реку, волны которой текут снизу вверх в кабинет Дениса каждый вечер, с девятнадцати ноль-ноль до последнего посетителя. Правда, недавно Вернер изменил формулировку – теперь мы закрываемся в пять утра. Надо придавать заведению лоск и респектабельность, сказал он. Мы не должны ориентироваться на шушеру и неудачников – именно они зависают в клубе до последнего, боясь идти домой и оставаться наедине со своим лузерством.

Проконтролировать поток денег невозможно. Вернер, я, Денис – все мы прекрасно понимаем, что часть воды задерживается на берегах: подворовывают официанты, бармены, стриптизерши. Но этого не избежать. В любом заведении так. Нас немного выручает репутация Вернера. Персонал ворует по-божески, с оглядкой.

Того же стиля придерживаюсь и я, отщипывая от «Гетто» не более десятки в месяц.

Путь номер два: бодяжить стафф. Не сильно. Чтобы в результате не получилась совсем уж шняга. Чем-нибудь безвредным. Я, например, пользую для таких целей измельченный в порошок димедрол. Даже если добавлять одну двадцатую часть, с нашими объемами выходит существенный недельный приработок. Я подозреваю, что чем-то таким может баловаться и Крот, поэтому особо не наглею. Я вышел на норму в десять граммов ежедневно. Чем выше объем, тем сложнее контроль. Расхождения в десять граммов никто не заметит. Иногда я на пару недель умолкаю – чтобы потом отщипнуть сразу втрое, создать цикличность колебаний. Так меньше бросается в глаза.

Со сбытом проблем не возникает – помогает знание улицы и связи, наработанные за полгода в бизнесе, когда мы торговали сами. По одному я выцепляю нескольких торчков и привязываю их к себе – подарком, разговором, отношением. Выбираю тех, кто в свободном полете, не в районном или общеторчковом движении. Таких, чье слово ничего не весит против моего. Продаю им не всегда, а периодически, поддаваясь на уговоры. Пытаюсь предстать в их глазах не регулярным торговцем, а человеком, у которого есть и который продает из жалости и хорошего отношения. В случае, если это вылезет наружу, я всегда могу сказать Денису, что продаю из общака и веду учет – просто забыл донести деньги.

Таких товарищей у меня примерно десяток – Гуня с третьего микрорайона, Ролик и Фальстарт со Штеровки, Миня и Толик из центра, Фокстрот, Кепка и Штек с негритянских. В пятаках я не торгую принципиально.

Погореть очень легко. Для этого достаточно расслабиться и поверить в себя. Нельзя! Если уж ввязался в такое дело, следует постоянно быть на стреме. Несколько простых правил. Всегда подчищай за собой. Никаких записей, никаких подсчетов. Все в голове. Никогда не успокаивайся и не действуй по проверенной схеме. Бери то мало, то много, пропускай дни, избегай соблазна взять больше – создавай путаницу, нарушай цикличность, входи в одинаковую фазу с хаотичным движением жизни, в которой любая упорядоченность выглядит фальшивой и сразу бросается в глаза.

Деньги рассредоточены по депозитным счетам в десятке банков – местных и московских. Часть денег я бросаю на пифы, чтобы они работали, пока мы здесь.

По моим оценкам, нам требуется около года, чтобы собрать необходимую сумму – учитывая как мой заработок, так и приработку.

Когда я только начал, Симка, роясь на даче в вещах родителей, нашла старый неиспользованный настенный календарь. Я таких давно не видел – триста шестьдесят пять маленьких листочков на серой некачественной бумаге с черно-белой печатью.

Я повесил календарик над нашей кроватью, и каждое утро начинается теперь с того, что я выдергиваю и сжигаю в пепельнице листок. В день, когда я сожгу последний, мы свалим из этой страны.

Симка спросила, зачем мне календарик, всего один раз, когда я его вешал. Сюрприз, ответил я. Когда будет можно, я тебе скажу.

Сегодня, едва проснувшись, я посмотрел на изрядно похудевший календарь.

– Половина, – сказала Симка чуть хриплым со сна голосом, словно угадав мои мысли, – я вчера пересчитала от нефиг делать.

– Уже меньше. – Я сорвал листок, и через мгновение язычок огня зажигалки вначале хищно лизнул, но тут же бросился пожирать прозрачную бумажную плоть.

Сложно жить с мозгом, разделенным на две части. Одна занимается работой, вторая прикидывает, как на этой работе спиздить, чтобы не спалили.

Но все равно спалят. Любой, кто ворует, должен быть к этому готов. Как ни перекрывайся, как ни перестраховывайся – рано или поздно сработает какая-то мелочь, не предусмотренная тобой деталь и тебя выкупят. Поэтому надо не жадничать и уметь вовремя уйти.

Сегодня днем, перед тем как поехать в клуб, я сбрасываю два пакета по десять граммов Гуне. Это парень моего возраста, увлекающийся дэс-металлом и прочей готической херней. Черные волосы забраны сзади в хвост, брови проколоты колечками пирсинга, а кожаные штаны скрипят, стоит ему поменять положение ног.

Гуня рассказывает, что вчера на торч-хате двинул кони от овердоза его одноклассник, Циркуль. Грамм в рыло – и отъехал. Сразу после ремиссии. Я его тоже вроде бы знал. Гуня забивает косяк и предлагает помянуть Циркуля прямо здесь, в моей машине.

Я соглашаюсь. Есть чувство, что Гуне чем-то хочется поделиться, какая-то мысль рвется из него наружу и он должен вылить ее прямо сейчас. Я не ошибаюсь.

– Прикинь, я его перед этим лет восемь вообще не видел, не знал, что он, как он. А вчера увидел уже мертвого. Пришел на торч-хату, они там перепуганные все. Уже и кипяток ему в вену лили, и морду исколотили всю – поздно, мотор заглох.

– Что сделали?

– Как обычно. Подождали темноты, в ковер – и на пожарку. Там бросили на этаже, рядом инсулинок набросали, одну прямо в вену воткнули. Позвонили с автомата в «скорую» – тетенька, на старой пожарке наркоман мертвый.

– Ну, с другой стороны, никто же ему геры в вену не заправлял. Сам хотел.

– С этим Циркулем… Блин, у меня с ним история такая была. В четвертом, что ли, классе… Пизжу, в пятом… – Гуня пытается выторговать у судьбы крохи, цепляясь за ничего не значащие подробности, но потом ныряет в ледяную воду стыдного воспоминания, сразу переходя к сути: – Он тормоз был. Реальный. Его в спецшколу хотели перевести, для тормознутых, но для них он слишком хорош был. Теперь понимаешь, да, кем он был в обычной школе? Нет, мы его не шугали, не обижали особо. Но дружить с ним никто не хотел. Его как-то неосознанно бойкотировали. Если он, к примеру, пристраивался в круг, в то время как кто-то рассказывал анекдот, ему сразу бросали – Циркуль, ты чего здесь делаешь? Вали отсюда давай – и только после этого возвращались к анекдоту.

Бедный Циркуль. Перед его детством меркли и казались пустяковыми мои собственные проблемы с лишним весом и батей, работающим на мусорке.

– Ну, теперь собственно история, – переходит Гуня к грустной части. Он вытаскивает сигарету, зачем-то нюхает ее, закуривает и пускает кольца, стараясь попасть новым в предыдущее – в общем, опять оттягивает время. -Он вдвоем жил с матушкой. Отец то ли погиб, то ли бросил их, хэзэ короче. Как-то подходит ко мне на перемене и говорит – мы в другую квартиру переезжаем, в вашем доме. Ну, я отвечаю, счастлив, типа, но мне-то что? И уже тогда почувствовал – в друзья набивается. А он улыбнулся так – ничего, и тут звонок нас спас. Вечером прихожу домой – смотрю, на кухне с матерью какая-то тетка сидит. Худая такая: и похожа на кого-то, не могу понять на кого. Матушка говорит а это тетя Валя Циркунова, хотела с тобой поговорить. Блин, Циркунов – это же Циркуля фамилия.

– А к тебе она зачем пришла?

– Поговорить. Блин, Пуля, я бы ебнул. У тебя есть?

– Нет, я не буду, за рулем. Можем до ларька до­ехать.

– Давай, а?

Пятью минутами позже Гуня морщится, заткнув рот рукавом. Только что он опрокинул сто граммов сомнительной водки. Я сую ему в руки очищенный мандарин.

– Да, спасибо… Короче, она пришла за Виталика потереть, за Циркуля. Он, говорит, хороший мальчик. У нее что-то там с родами было, какой-то косяк, короче, ему воздуха в утробе не хватало. Поэтому родился с нарушениями, ей вообще подруги советовали его оставить. Батя их к тому времени уже свинтил, так что его Циркуль не видел толком. А матушка его выхаживала. Все эти годы. В принципе то, что он вообще ходить, говорить и соображать начал, – ее заслуга. И она этим охренительно гордилась. Говорила, что, если человеку помогать, любому человеку – он все может сделать. А сейчас ей очень хочется, чтобы у Виталика были друзья. На прошлом месте, где они жили, у него друзей не было. Он из школы – домой, из дома – в школу. А во дворе его били. За то, что тормоз. Он не говорил, но она же слышала, как он приходит, запирается и в своей комнате ревет за дверью. Она поэтому и квартиру на размен подала. И очень обрадовалась, когда узнала, что здесь я живу, его одноклассник. Циркуль говорил, что я хороший парень. Не знаю, правда он это говорил или она выдумала, чтобы мне подлизать, но такой вот факт. Короче, она меня в гости пригласила, когда они переедут.

– Ты пошел?

– А хули мне делать было? Конечно, пошел. Посидели, чаю выпили, потом он мне какие-то книжки показывал, еще что-то. Я уж и не помню, как вечер закончился. Выхожу, а Циркуль мне: а давай завтра погуляем вместе? Я вижу, вы во дворе собираетесь где-то после шести. Матушка его аж подпрыгнула от счастья – точно, говорит, давай! Ты Виталика со всеми и познакомишь. Я согласился, что мне оставалось делать? Матушка меня догнала на лестнице, спасибо сказала. Типа, не ошиблась во мне.

– И что случилось?

– Да ни хрена, в том-то и дело. У нас во дворе лавка такая была, мы там собирались. Там в основном пацаны постарше тусовались, а мы, малолетки, так, на подхвате. Ты понимаешь, что было бы, если бы я туда тормоза привел? Да нас бы там заклевали, меня бы оттуда изгнали на хуй! Короче, в шесть часов я…– Гуня замолкает, а потом выталкивает из себя: – На балкон свой выполз на карачках, чтоб меня видно не было, и через щелку стал смотреть. Ровно в шесть – ровно, по телеку еще новости начались – Циркуль из своего подъезда вышел. У него еще походка такая смешная была, как у Железного Дровосека. Мать его, дура тоже, выпендрила сына, как на праздник. Рубашка белая, туфли, брюки. Во двор! Он там, как официант смотрелся. Короче, он подошел к толпе. Постоял. Его там, видимо, спросили о чем-то. А минут через пять стали над ним ржать. Потому что выкупили, что он тормоз. Нет, Пуля, понимаешь, так он нормальный был – читал, писал, разговаривал, но… какой-то он домашний был, какой-то… непропеченный.

– А ты чего?

– А я лежал на балконе и смотрел. Полчаса. Пока он не ушел. Своей походкой идиотской. – Гуня машет руками и двигает корпусом, пытаясь изобразить робота. – Больше не приходил. Во дворе не общался ни с кем. Со школы идет – юркнет сразу в подъезд, и не видно, не слышно его. Только иногда с матушкой в магазин выходит – и все.

– А мать его?

– Что – мать?

– Она с тобой говорила потом?

– Нет. Как-то случая не было. Давай я еще мандану… Точно не будешь? Ну, давай, Циркуль, земля ­пухом. – Гуня опрокидывает в себя еще сто. -Не, мы потом так… Поздоровались с ней, разошлись. Потом кивки только. А потом я вообще отмораживаться стал. Типа, морду отворачивать, делать вид, что не заметил… А потом они вообще переехали. Знаешь что?

Гуня смеется. Он уже пьян.

– Я ведь эту историю вообще забыл. Реально, как будто не было ничего. Вчера вечером, уже когда Циркуль отъехал, стал вспоминать. И даже сейчас не уверен, это правда было или я выдумал все. Ладно, бывай.

Выходя из машины, Гуня шатается. Отъезжая, я бросаю взгляд в зеркало и вижу, как он прикладывается к бутылке.

Всякого говна насмотришься. Надо шкуру закалять. Мы, когда на улице работали, всякого навидались.

Вот, например – подходит к тебе один черт, конченый, сразу видно, и просит дать в долг. Ты его, конечно, посылаешь, говоришь – скузи, амиго, но только в бабки. Перец не быкует, не клянчит, кивает, типа, все понял, и отчаливает.

А когда он возвращается через десять минут, его руки и кофта запачканы кровью, начавшей чернеть на руках и под ободками ногтей, и он протягивает тебе деньги, а вдобавок – обручальное кольцо, часы и бесполезные кредитные карточки.

Крота в таких случаях хватает еще на шутки – ты бы зубы золотые притащил, говорит он.

А утром ты узнаешь, что порезали парня из соседнего дома, когда он возвращался домой после корпоративки подвыпивший и поэтому оставивший машину на стоянке у офиса. Вот тебе и польза пеших прогулок, пошутил бы Крот. А ты, возможно, этого парня знал и даже завидовал ему, потому что он пытался по-другому строить свою жизнь.

Но в целом это бизнес. Со своими рутиной, буднями. С кем-то из клиентов завязываются человеческие отношения, с кем-то нет. Иногда все надоедает, хочется отдохнуть. Но пока я не могу себе этого позволить.

Я работаю над документами, когда мне звонят с ресепшн и сообщают, что приехал Денис.

Я спускаюсь и по взгляду охранника понимаю: что-то не так. Хотя на стоянке достаточно места, Денис умудряется вписать тачку в парковку так, чтобы оцарапать обе соседних машины.

Увидев меня, Денис хохочет и виснет на моих плечах, оглушая криком:

– Пуля, здорово! Пойдем бухнем!

Выпив, Денис становится сентиментальным. Полчаса он шутит, веселится и радуется, изображая душу компании, а в следующие полчаса давит всех вокруг депрессией и ипохондрией. Смена настроений происходит, когда он видит Таю.

Мне она не очень нравится. Она из тех людей, в полуметре от которых начинают падать мухи – настолько тяжелая вокруг атмосфера. Она сидит каждый раз на одном и том же месте, а в полуметре за ее плечом всегда маячит охранник. Раньше она выбиралась в «Гетто» еженедельно, теперь, после отъезда Маши, или это случайно так совпало – каждый день.

Увидев Таю, Денис прикладывает палец к губам и, комично кривляясь, обходит ее со спины. Подмигнув охраннику, Денис вдруг истошно орет в ухо Тае какую-то английскую белиберду так, что дергается даже бармен за стойкой. Что уж говорить про бедную Таю, которая застыла, прижав руку к сердцу и побледнев до состояния трупа.

– Де… Денис… – Слов не слышно, они, скорее, угадываются по движению ее губ.

– Тая! Милая моя девочка! Что ты сидишь здесь? Чего ты здесь высиживаешь? Чего ты ко мне привязалась, что ты ходишь за мной все время? – с улыбкой бросает Денис.

– Я… я просто…

– Просто – что?

– Просто пришла.

– А теперь просто – иди!

Раньше, когда я боксировал, я всегда понимал по лицу противника – достиг цели твой удар или нет. Глядя сейчас на Таю, я понял, что удар своей цели достиг. А Денис, словно ему мало, обхватывает Таю за шею, трется своим носом об ее и издевательски целует в щечку.

Охранник дергается, но на его месте я бы не нашел формального повода вмешаться. Видимо, мы совпадаем во мнениях – охранник успокаивается. А Тая смотрит вслед уходящему Денису, и в ее взгляде – любовь и прощение, встречающиеся только на дешевых иконах, продающихся в православной лавке у железнодорожного вокзала.

– Что ты ей сказал такого?

– А ерунду какую-то… Get into the ring, motherfuckers, and I’ll kick your bitchy little ass! Guns’n’Roses, с детства засело.

– Чего ты с ней так?

– Задолбала. Ты думаешь, она обиделась? Да она не умеет! Ей ссышь в глаза… Скажи, пусть текилы ­принесут.

Мы проходим в кабинет. Крот настоял, чтобы его оформили в стиле норы Карлито из старого фильма – дверь с круглым иллюминатором, окна во всю стену, жалюзи от потолка до пола.

Ощущая себя проституткой, я пользуюсь опьянением Дениса, чтобы урвать еще чуть-чуть, – торопливо докладываю ему о финансовых результатах работы клуба в последнюю неделю (чтобы потом – я же тебе все рассказывал, ты просто пьяный был), получаю его подпись на нескольких бумажках, как вдруг Денис, хитро сощурившись, вперивает в меня подозрительный и насмешливый взгляд:

– Зачем тебе бабки, Пуля?

Я на мгновение залипаю. Неужели он знает? Проглотив предательский комок, я с трудом выдавливаю, лишь бы не молчать:

– В с… в смысле?

– Вот ты уже десять минут мне что-то втираешь ровно по одной теме – бабки, бабки, бабки. Бабки то, бабки се. Бабки пятое, потом десятое. Мы же друзья, Пуля. Я тебя выпить позвал, поговори со мной. Может, мне херово или, наоборот, хорошо, и я хочу поделиться…

– Ну, давай делись. – Я стараюсь проконтролировать мимику, чтобы мое облегчение не было таким заметным.

Но, видимо, Денис просто не до конца избавился от плохого настроения, наорав на Таю.

– Я хочу понять, зачем тебе бабки, Пуля? – спрашивает Денис. – Что, шубу белую купишь, как у Роя Джонса? Бате мусорку новую?

Мне становится обидно, как в детстве, когда меня дразнили мусоровозом.

– Блин, Денис, проспись, а?

– Пуля, ты обиделся?

Отмахнувшись от Дэна, я покидаю кабинет.

Я стою на верхней площадке, опершись о бортик, и, попыхивая сигарой, рассматриваю танцующих внизу и киваю головой в такт музыке. Ничего не изменилось – я по-прежнему не танцую и нахожусь наискосок от радости, хотя на мне дорогой костюм и на руке болтается браслет весом в три моих прежних зарплаты.

Я вижу Фокстрота. Он подмигивает мне из зала. Указываю глазами на дверь и осторожно оглядываюсь – не увидел ли кто наших переглядок.

С этим местом мне помогла сама судьба. Через дорогу от «Гетто» находится старый обветшавший то ли большой сарай, то ли маленький ангар – я всегда затрудняюсь с определением бывшей функции этого места. Лет двадцать назад здесь вполне мог находиться свинарник или конюшня – пространство по бокам разделено истлевшими деревянными перегородками. Стекла в окнах выбиты, крыша прохудилась, и от полного загаживания место уберег лишь тот факт, что оно находится вдалеке от города. Время от времени я назначаю своим встречи здесь. Это не самый лучший вариант с точки зрения безопасности, но иногда приходится рисковать.

Я матерюсь сквозь зубы, когда вижу брошенную едва ли не на середине дороги тачку Фокстрота. Это старая «копейка», чей возраст бесстыдно подчеркивается самым ярким и аляповатым тюнингом, который я когда-либо видел. Эта машина напоминает спившуюся бабу, изгнанную из семьи и добывающую на стакан, отсасывая у бомжей, – ее внешний вид позволяет заключить, что она переходила из рук в руки не один десяток раз, и каждый из краткосрочных хозяев считал необходимостью оставить след в виде надписи – Hooligan, xXx, Schumacher.

– Фокс, я тебе говорил машину сюда загонять? – набрасываюсь я на Фокстрота, как только вхожу в сарай.

– Братик, ну все, извини, – нервной скороговоркой выбивает он, прижимая распростертую ладонь к сердцу – популярный у торчков жест, – просто не соображаю ничего, долбит по-черному. Я вообще не помню, как доехал, как тачку бросил. В голове только вмазочка, ты же понимаешь.

Нет, и слава богу.

– Бабки давай.

– Пуля, я это…

Стоит один раз дать в долг, и ты пропал. Как только ты даешь в долг, торчок автоматически вычеркивает тебя из списка людей, которым стоит платить. Ты сразу слетаешь в конец очереди.

– Фокс, давай деньги. Динеро, – говорю я как можно спокойнее, но со всей возможной жесткостью, – или так, или никак.

– Может, тачку возьмешь?

– Эту??? – Я искренне смеюсь. Неужели он хоть на секунду допускал реальность подобной сделки?

– Братик, ну, ты по-человечески меня пойми, мне же плохо, братик, мне в натуре жить не хочется, братик… – плачет он, и мне становится невыносимо, до комка в горле жаль этого молодого пацана, потому что ему всего двадцать, а в его жизни уже все случилось, а он не видел ничего, кроме этого сраного города, этих портов и этих долбаных пятаков, негритянских, и Сортировки с их движениями, торчками и шлюхами.

– Все. Прости, Фокс, давай вали. Привезешь бабки, получишь вмазку.

Фокс в отчаянии падает на колени, обхватывает меня за ноги, утыкается мне в колени зареванным лицом, хватает меня за руку и слюнявит ее поцелуем:

– Братик, ну ты пойми, я же помру сейчас, братик, мне же совсем плохо, я себя не чувствую уже, а у тебя же есть, братик, по-человечески, ты же человек, ну, пожалей меня…

Я беру его за локоть, поднимаю к себе и хочу сказать, чтоб он шел домой, заперся, заколотил все двери и на коленях умолял близких помочь ему, если они еще не отвернулись, и что я ему никогда больше не дам, и вовсе не из-за денег, а потому, что он слаб, а героин сильнее, и героин сломает и перемелет его, и все, что оставит по себе Фокстрот, уместится в короткой надпи­си на могильном памятнике, а фотографию придется клеить старую, потому что по новой все сразу станет понятно, и не спасут никакие «Ушедшему сыночку от мамы», никакие цветы не спасут, потому что всем станет ясно – здесь лежит долбаный наркоман, конченый…

Но я не успеваю. Как только я беру Фокстрота за плечо, он выбрасывает вверх руку, и в мое горло втыкается длинная заточка.

А потом я умираю.

Бесит бессмысленность и неправильность ситуации. Смерть – это то, что происходит с другими. На экране ТВ, в кино, иногда – в соседнем доме, но никогда – с тобой.

По ощущению это похоже на качели – состояние между сном и явью, когда ты раскачиваешься в пространстве, и дух захватывает – только теперь ко всему прибавляется боль.

Я слабею, и мне трудно пошевелить руками. Становится прохладно, тело бьет мелкая дрожь. Последнее, что я вижу в жизни, – плачущее лицо Фокстрота, который, продолжая извиняться, одной рукой гладит меня по лицу, как возлюбленную, а другой шарит по моим карманам, выуживая чеки и деньги, снимает часы и цепочку с медальоном. В медальоне портрет Симки.