Операция «Танк времени». Из компьютерной игры – на Великую Отечественную Таругин Олег
Подминая бронированными лбами росшие по краю оврага березки, танки выползли на открытое пространство и сразу же врубили максимальную скорость, стремясь поскорее сократить расстояние. В казенниках танковых пушек ждали своего часа осколочно-фугасные снаряды. Чтобы бить наверняка, в упор, чтобы рвать иззубренными осколками разорванных тротилом стаканов хрупкую человеческую плоть, чтобы мстить за погибших за год войны товарищей, женщин, детей… чтобы выжить в этом бою и крутануть землю на Запад. Хоть на метр, но крутануть.
Все-таки тренировали немцев на совесть — или им, на беду, попались уже обстрелянные противотанкисты. Они не стали ждать, пока атакующие бронемашины приблизятся, здраво рассудив, что лучше раньше времени демаскировать себя и расстрелять танки с максимального удаления, чем быть раздавленными. Пока они барахтались с этими березками и переваливали откос, фрицы успели отреагировать. Повалились на землю высокие кусты, маскирующие орудия, прислуга торопливо растащила в сторону ветви и масксети, и батарея предстала во всей красе. Правда, тут танкистам все же немного повезло: пушки левого фланга стояли таким образом, что правофланговые ПТО напрочь перекрывали им сектор огня. А выкатить полуторатонную пушку из полукапонира за те минуты, что отмерила им судьба, просто нереальная задача. Зато те два орудия, позиции которых располагались с правого фланга, со стороны которого и атаковали танки, успели. И первым же снарядом сожгли крайнюю слева машину. Снаряд попал куда-то под погон башни, и «тридцатьчетверка» вздыбилась, в долю мгновения превратившись в безразличную даже рембатовцам или трофейщикам груду металла, перекореженную, с отлетевшей далеко в сторону башней, напрочь разбитой ходовой, охваченную высоченным рыже-дымным пламенем…
Одновременно со стороны батареи ударил неслышимый за грохотом дизеля пулемет, пули звонко застучали по броне, сдирая свежую краску, покрывая металл крохотными оспинками и разлетаясь брызгами расплавленного свинца.
— Огонь! — заорал самому себе Кирилл, стреляя. Он был абсолютно уверен, что промажет, поскольку прицельная марка, несмотря на поданную мехводу команду, сумасшедшей белкой скакала вверх-вниз, однако судьба решила иначе. И дальнее орудие, то, что не имело никаких шансов развернуться к фронту, исчезло в круговерти мощного — сдетонировали ящики со снарядами — взрыва. Один-один!!! И тут же, словно равняя счет, выпалило второе орудие, разорвав гусеницу и вырвав направляющий каток еще одного атакующего танка. Лишенный подвижности Т-34 беспомощно крутанулся на месте, подставляя борт — и взорвался, получив болванку от успевшего перезарядиться «первого номера». Кирилл отметил потерю второй машины самым краем сознания, старательно вжимаясь в новенький, еще остро пахнущий резиной налобник прицела.
— Короткая.
Танк послушно притормозил, но резко, слишком резко! Качнулся, снова начал движение. Зачем?! Поле прицела заполнило небо, земля, снова небо… ага, можно попробовать! Бабах! Кирилл видел, что почти попал — фонтан земли взметнулся буквально в полутора метрах от вражеского ПТО, ударная волна изломанной куклой отбросила кого-то из обслуги в сторону, сверкнул в лучах утреннего солнца покатившийся по земле выстрел с черной головкой бронебойного снаряда. Сознание выхватывало из общей картины боя лишь отдельные, порой крошечные и вовсе не важные момента. Вот этот катящийся по земле снаряд, нелепо вздернутую над дымящимся бруствером руку, огненный жгут трассирующей пулеметной очереди, черный зрачок двухкамерного дульного тормоза PaK-40, глядящий прямо в прицел…
«Калибр 7,5 см, — услужливо подсказало настроившееся неведомо на какую волну подсознание. — Темп стрельбы четырнадцать в минуту, дульная скорость…»
— Вправо, Петро, вправо!!! — кричал не он, определенно не он. Разве он, Кирилл Иванов, смог бы заорать ТАК разрывая в лохмотья голосовые связки, надсаживая легкие?!
Танк… нет, не повернул — отпрыгнул в сторону. И пятикилограммовая болванка лишь снесла фару и ящик ЗИП и чиркнула по броне, высекая сноп видимых даже в дневном свете ярко-фиолетовых искр. Или не в дневном, а в утреннем? Что там, снаружи? Утро, день? Вечная ночь?
— Дави гада! — ему казалось, что он кричит, но из горла вырвался лишь сдавленный хрип. Но механик-водитель с украинским именем Петро его услышал, ударил по газам, швыряя машину навстречу орудию, казенник которого был восхитительно пуст.
Словно запущенная исполинской пращой, «тридцатьчетверка» перемахнула бруствер и всем весом обрушилась вниз. Скрежет. Оглушительный, ласкающий слух нежный скрежет под днищем, словно тогда, когда он воевал на БТ, страшным прошлым летом, пахнущим гарью, тротилом, сладковатым трупным запахом и безнадежностью. Все тем же краешком сознания Кирилл отметил, что и второй танк уже ворвался на позицию, с ходу проутюжив дальнее орудие вместе с расчетом, все еще пытающимся его развернуть в сторону атаки.
Все. Они сделали это. Смогли, несмотря на прячущего взгляд за папиросным дымом комбата. Потеряли две машины, но заставили немцев расплатиться за это всеми четырьмя… Стоп… Четырьмя?! Одно он подбил, два раздавили, значит… три?!
— Петро, вперед вправо!!!
Кирилл судорожно крутанул маховик разворота башни, уже понимая, что если орудие уцелело, он все равно не успеет. По броне дробно простучала пулеметная очередь, в ответ заполошно затарахтел курсовой ДТ. Башня начала разворот одновременно с рывком в ту же сторону всего танка.
Это был даже не грохот, а первый аккорд вселенской катастрофы.
Маленькой вселенской катастрофы, строго индивидуальной для четверых запертых в броневой коробке молодых парней.
Выпущенная практически в упор, метров с тридцати, болванка прошила танк насквозь. Боевая машина судорожно дернулась, словно напоровшийся на тяжелую охотничью пулю зверь, проползла еще несколько метров и замерла, раздавив штабель снарядных ящиков и уткнувшись лбом в край капонира. Мотор заглох, и наступила тишина, оглушающая, как всегда после боя. Впрочем, наслаждаться ей было уже некому. Как и некому было услышать хлесткий танковый выстрел, поставивший точку в судьбе последнего орудия прекратившей свое существование батареи, запоздавший лишь на несколько секунд…
Сознание возвращалось тяжело. Точнее, возвращаться оно вовсе не хотело, но Кирилл сделал над собой усилие и вынырнул из давящей тьмы небытия в душную полутьму боевого отделения. Как ни странно, гарью не пахло. Сгоревшим дизтопливом, кордитом, горячим металлом, маслом — но не дымом. И еще пахло тем самым, уже знакомым, почуешь раз — и запомнишь на всю оставшуюся жизнь — железистым запахом свежей крови. И еще почему-то спиртом. Да, именно спиртом. Снаружи раздавались приглушенные броней выстрелы: характерный, похожий на звук работающей циркулярной пилы, гул немецкого пулемета, стрекот танкового Дегтярева и, финалом, резкий удар танковой пушки. Похоже, конец пулеметчику. Получается, без сознания он провалялся совсем недолго, считаные минуты, если не секунды — много ли времени нужно, чтобы навести орудие и влупить с сотни метров по пулеметной точке?
Света в боевом отделении хватало — башенный люк, перед боем прихваченный ремнем, распахнулся от удара болванки. Парень лежал на ящиках с выстрелами к родной пушке, и лежать было неудобно, поскольку крышки они сняли перед боем, загружая дополнительный боекомплект. Спиной он ощущал продолговатые округлые гильзы, наспех уложенные в ящики. По бедру струилось нечто жидкое и отчего-то прохладное. Кровь?! Нет, вряд ли кровь. Кровь теплая и спиртом не пахнет. Ну, или, как правило, не пахнет. Блин, что за бред лезет в голову?!
Голова сильно кружилась, по вискам со всей дури дубасили крохотные злые молоточки, а затылок словно заполнили расплавленным свинцом. И еще очень тошнило. Сотрясение, что ли? Или контузия? Прямо над ним косо нависало поломанное командирское сиденье, с которого он и рухнул вниз. Значит, сотрясение, наверняка, падая, не только спиной, но и затылком о боеукладку приложился. Кирилл попытался приподняться, перевернувшись на бок. И сделал еще одно крайне неприятное открытие: ног он почти не чувствовал. Неужели поврежден позвоночник?! Каждое движение вызывало в голове настоящий тошнотный шторм, и, едва он перевернулся на бок, его немедленно вырвало. И еще раз, и еще. Полегчало, но не намного. Кое-как сев, придерживаясь за борт (на девственно-белой краске остался грязный отпечаток), он первым делом осмотрел ноги. Хреново: штанины комбинезона ниже колен изодраны осколками отколовшейся брони и уже успели пропитаться кровью, незаметной на темной ткани. Один сапог слетел, не первой свежести портянка размоталась до пола, постепенно приобретая алый цвет. Значит, позвоночник цел, просто множественные осколочные. Хотя, учитывая, что антибиотики пока широко не применяются, а до медсанбата еще хрен знает сколько времени, это почти стопроцентная ампутация. Вот и еще один комиссованный «обрубок» готов. Суки фрицы, мать их — как там усатый комбат говорил? — «за ногу да об угол»? Вот именно так. Надеюсь, ребята из уцелевшего танка зачистят бывшую позицию как следует…
Нужно на что-то решаться, иначе тупо истечет кровью. До башенного люка с такими ногами не долезть, это ясно. Значит, будет выползать через драп-люк в днище. Но сначала нужно осмотреть ребят, вдруг не он один уцелел… Да что ж так спиртягой-то воняет?! По бедру все так же струилось нечто прохладное, опускаясь все ниже, и неожиданно он взвыл от жуткой боли, разом почувствовав ноги, да так, что едва сознание не потерял. Мать-перемать! Печет-то как! Словно в детстве, когда разбитые коленки зеленкой заливали. Торопливо ощупав себя, Кирилл наткнулся рукой на притороченную к поясу алюминиевую флягу в матерчатом чехле. Б… вот оно что! Выданная вчера фляжка со спиртом тоже получила боевое повреждение, и сквозь отверстие, пробитое осколком, потихоньку вытекала семидесятиградусная жидкость.
Дрожащей рукой Кирилл продел пуговицу сквозь петельку и торопливо содрал с пояса поврежденную емкость. Хотел было отбросить в сторону, однако вовремя одумался. Во-первых, нужно обработать раны хотя бы таким варварским способом, во-вторых, принять внутрь в качестве противошокового. Нет, во-первых и во-вторых лучше все-таки местами поменять. Говорят, крепкий алкоголь понижает болевой порог и может использоваться чуть ли не в качестве своеобразного анестетика. Что ж, попробуем… впервые в жизни.
Неумело свинтив колпачок — когда он служил там, в будущем, фляги были совсем другими — парень резко выдохнул и сделал несколько приличных глотков. По пищеводу рванулась вниз горячая волна, все более разгораясь по пути, и взорвалась в желудке огненным вихрем. С трудом отдышавшись, Кирилл смахнул набежавшие слезы — охренеть! Так вот каково оно — пить неразбавленный спирт, оказывается? Ну, тогда, еще глоток… Да, неслабо…
Поколебавшись секунду, он аккуратно отложил флягу в сторону. Раны обрабатывать? Так это сначала нужно штанины ножом разрезать, а где он, тот нож? Выбираться нужно, вот что главное. И ребят проверить.
Постанывая от боли, Кирилл сполз с боеукладки, опустившись на колени. Развернулся. Николай, их заряжающий, мешком лежал под самой перегородкой МТО. Остекленевшие глаза, в которых более не ощущалось ни капли жизни, равнодушно глядели на видимый сквозь проем люка кусок иссиня-голубого неба. «Глаза нужно закрыть, положено так вроде», — отрешенно подумал парень. И, сглотнув вязкую слюну, попытался проделать это, словно в каком-то виденном фильме, однако ничего не вышло. Веки Николая лишь слегка опустились, дрогнули — и Кирилл испуганно отдернул руку. Может, он еще жив?! Торопливо сдернув с головы товарища шлемофон, парень медленно убрал руки. Ранка на виске оказалась совсем небольшой, от нее тянулась к уху тоненькая струйка темной, почти черной крови.
Не оглядываясь, он пополз вперед, увидев, наконец, куда им попали. Болванка вошла в борт на уровне сиденья радиста — сквозь совсем небольшое отверстие, сантиметров пять в диаметре, проникал сизовато-дымный, пыльный луч света. На то, что осталось от Миши, смотреть не хотелось. Петро сидел, согнувшись в три погибели, навалившись грудью на рычаги. Поколебавшись мгновение, Кирилл протянул руку и несильно дернул его за плечо. Механик грузно завалился вправо, в узкое пространство между двумя сиденьями. Голова нелепо запрокинулась, открыв взгляду залитое кровью, неузнаваемое лицо, похожее на уродливую маску. Окончательно мертвое лицо.
Кирилл сморгнул, до боли зажмурившись. Что ж, понятно… Сидящие впереди получили основную порцию осколков, образовавшихся при пробитии, а радиста и вовсе зацепило самой болванкой. Броня на «тридцатьчетверках» — когда-то он об этом читал — ломкая, а не вязкая, как у английских «Матильд», дает уйму сколов, даже при неполном пробитии. А до подбоя в этом времени пока не додумались. Дальше болванка прошла — едва ли не против воли он оглянулся — по диагонали и вышла вон там, в аккурат пониже его сиденья, напичкав ноги второй порцией осколков. А заряжающий? Видимо, судьба. Он мог бы уцелеть, но крошечный кусочек металла, пересекшийся в некой точке пространства с его виском, решил иначе…
Все, пора уходить. Здесь, в этом царстве смерти, его больше ничто не держит. Снаружи, впрочем, тоже. Выпитый алкоголь приятно туманил разум, и Кирилла неожиданно пробило. Кто, кто, б… он для этого времени? Игрок? Игрок, еб вашу мать?! И во что ж он тут играет? В офигенно навороченный реалити-шутер с реальными же персонажами?! А если они и не персонажи вовсе, а самые настоящие люди?! Если… если не все так просто? Комбат, его экипаж, даже вон те фрицы на позиции — вдруг все они не просто компьютерные симуляции, набор тэгов или горсть пикселей, а? Вдруг они живые… были? Тогда что же все это, что?! Что ж за хрень такая этот «Танковый клуб»? Или он ошибается и все вокруг — просто обман сознания, иллюзия, морок, в который верит его мозг? Но откуда он, не воевавший парень первой четверти двадцать первого века, может знать такие подробности, откуда?!
Стопор драп-люка подался на удивление легко — и Кирилл, на миг позабыв про боль в ногах, инстинктивно отшатнулся. Затем вгляделся в увиденное — и согнулся в пароксизме неудержимой рвоты. Пустой желудок судорожно сокращался, исторгая наружу лишь вспененную темную желчь.
Вот об этом он и размышлял всего минуту назад: подобное тоже предусмотрено хитрой программой?
Немного успокоившись, парень сползал в боевое отделение, прихватив автомат и пустую противогазную сумку, куда запихнул два запасных диска и пять лимонок. Подумав, забрал и флягу, уложив ее дыркой кверху — ребятам уже без разницы, а ему? Да тоже, наверное… С опаской подполз к люку, судорожно вздохнул и полез наружу. Стараясь, конечно, максимально прижиматься к правой гусенице. Поскольку под левой лежал… лежало то, что еще недавно было человеком, одним из обслуживавших немецкую пушку артиллеристов. Видимо, уже словив болванку, движущийся по инерции танк переехал его наискосок, от паха к груди. И сейчас Кирилл наблюдал результат. Очень такой неприглядный результат. Лопнувшее по швам окровавленное фельдграу, и кишечник, нашедший новый выход… наружу. Помятая каска откатилась в сторону, позволяя в полной мере насладиться картиной.
Прикрыв глаза, Кирилл выполз из-под танка и огляделся. Тишина, лишь откуда-то издалека доносятся приглушенные расстоянием звуки боя. Странно… Метрах в десяти — раздавленная их танком пушка, та самая PaK-40, с трудом угадываемая в сюрреалистических переплетениях измочаленного траками металла. Раздавленные снарядные ящики, сплющенные гильзы, перевитые маскировочной сетью ветви. Вдавленные в глину трупы орудийного расчета, вид которых больше не вызывал рвотных позывов.
Почти не вызывал…
И возникший над бруствером силуэт в мышино-серой форме и глубокой каске, и на самом деле похожей на горшок — не врали мемуаристы. Если снизу смотреть, так чистый горшок и есть. Даже рукава закатаны, словно в старом советском фильме о войне. Кирилл дернул к себе автомат, припоминая, где у него предохранитель. Стыдно, но так и не вспомнил.
Осклабившись, немец делано-небрежно передернул затвор, загоняя патрон в патронник, и вскинул карабин. Равнодушно прицелился — черный зрачок дула засасывал, словно омут — и спустил курок. Последней мыслью Кирилла было: «Да где ж уцелевший танк, тот, что упокоил пулеметный расчет-то?! Где ребята?!»
Карабин коротко рявкнул, выплюнув свинцовую смерть в латунной оболочке, и упала темнота…
ГЛАВА 6
Россия, недалекое будущее
Кирилл пришел в себя, лежа на полу рядом с перевернутым креслом. Шлем-мнемопроектор слетел с головы и валялся рядом. Под столом мирно урчал системник, по монитору плавала стандартная заставка из набора Win-8 — комп перешел в ждущий режим. Значит, прошло не меньше получаса, как он вышел из игры. Или выпал, учитывая его нынешнее местоположение.
С трудом приподнявшись на дрожащих от слабости руках, парень тупо уставился на успевшую подсохнуть лужицу блевотины на ковре. Кое-как сел, упершись спиной в перевернутое кресло. Во рту стоял мерзкий привкус, то самое классическое: словно кошки нас…ли. Футболка тоже оказалась обильно испачкана рвотой. Голова раскалывалась от боли и кружилась, хотелось снова лечь и закрыть глаза. Лечь и расслабиться, и по фигу, что под лопатками твердые цилиндры нерастраченных выстрелов к танковой пушке. Что?! Дернувшись в приступе внезапного страха, Кирилл взглянул на ноги. Выглядывавшие из застиранных домашних бриджей голени покрывали бурые пятна, вызывающие в памяти определенные ассоциации… кровь?! Боли, впрочем, не было, разве что неприятный зуд пониже колен, как бывает, когда начинает заживать полученная рана. Нижний край брючин тоже заляпан отдельными брызгами, на светлые носки и вовсе страшно смотреть, пропитались кровью, будто та памятная портянка в игре… Та-ак… Похоже, доигрался ты, товарищ геймер Кир-два-ноля-семь, на этот раз — точно доигрался!
Борясь с тошнотой, парень поднялся на ноги, дрожащие ничуть не меньше рук, и добрел до ванной. Сбросив одежду на пол, влез в душевую кабинку и, включив воду в полную силу, уселся на дно поддона. Обхватив руками колени и пригнув к ним голову, сжался в комочек. Теплые струи приятно молотили по спине, голове, плечам. Вода под ним сразу стала розовой, но вскоре посветлела, с веселым равнодушным журчанием унося в сток некую крохотную частичку его прошлой жизни. Подняв лицо, Кирилл подставил его горячим струям — и неожиданно беззвучно заплакал. От непонимания, от обиды, от… да хрен пойми, от чего! От тех воспоминаний, например, что отныне навеки поселились в его памяти. От осознания того, что прошли их предки семьдесят с лишним лет назад, чтобы их внуки и правнуки могли резаться в навороченные компьютерные игры, в перерывах расслабленно попивая пивко, лениво перепихиваясь с подружками и обсуждая очередной пройденный уровень! Вода смывала слезы, мягко колотила по лицу сотнями падающих капель, успокаивала напряженные нервы. Вместе с утекающей водой в сток уходило и немыслимое напряжение последнего боя; реального, несмотря ни на что, боя. Он был там на самом деле, и больше нисколько в этом не сомневался! Был — и все тут! Каким образом — неважно, главное — был. И в том бою он победил. Пусть и дорогой ценой, разменяв, словно в сорок первом, три своих танка на четыре немецких пушки, но — победил. Батарея была уничтожена и не смогла ударить во фланг наступающим танкам. Как там у Твардовского (ага, читал он, читал, незачем удивляться, все ж таки танками увлекался. Да и отец в патриотическом плане правильно сына воспитывал, подсовывая порой вовсе не те книжки, что взахлеб читали сверстники):
- …И эту пушку, заодно с расчетом,
- Мы вмяли в рыхлый, жирный чернозем…
Вот и они вмяли. Не в чернозем, правда, чернозем фрицы срыли, отсыпав на брустверы. Но в том, что вмяли, размазав по утрамбованной подошвами кованых немецких сапог глине, сомневаться не приходилось. Сам видел. И теперь уже никогда не забудет…
Выключив воду, Кирилл обтерся махровым полотенцем, вместе с испачканными вещами запихнув его в стиральную машину. Внимательно осмотрел отмытые от крови ноги, не обнаружив никаких следов осколочных ранений. Чувствовал он себя гораздо лучше, голова еще немного кружилась, но боль прошла. Одевшись, тщательно затер мокрой тряпкой предательские следы на ковре и проветрил комнату, настежь распахнув не только балконную дверь, но и окно. Вернув в нормальное положение кресло, Кирилл выключил компьютер, не заходя в игру и даже не проверяя почту. Все, хватит. Поигрался — и будет. Ленка оказалась кругом права, к добру его увлечение явно не приведет.
Вспомнив о любимой, бросил взгляд в сторону комма, но решил пока не звонить. Часы показывали десять вечера, а созванивались они обычно в районе одиннадцати. Прикинув, сколько времени он провел в Игре, присвистнул: получалось, больше четырех часов. А ведь собирался, помнится, зайти на полчасика и лечь спать, чуть ли не клятвенно обещал. Бл-л-лин, геймер хренов…
Поколебавшись, Кирилл двинулся на кухню. Есть не хотелось абсолютно, перед глазами все еще стояли виденные в игре картины, с трудом совместимые с нормальным процессом пищеварения, да и подташнивало немного. А вот кое-что другое… Парень открыл дверцу кухонного шкафчика и, покопавшись внутри, извлек квадратную бутылку Jack Daniel’s (черная этикетка, белые буквы — производитель свято хранил традиции), давным-давно подаренного на днюху одноклассником, уже несколько лет как эмигрировавшим под сень звездно-полосатого флага мирового гаранта демократии. Смешно, но за все это время Кирилл ни разу не испытал желания открыть заветную литровку. Собиравшиеся на вечеринки друзья, правда, не раз намекали, но он был неумолим: мол, придет время, и вот тогда… Вот и пришло, б… время!..
Неумело раскурочив хитрую амерскую укупорку, Кирилл свинтил черную пластмассовую пробку и набулькал себе полный стакан. Подумал было насчет закуски, но лишь криво ухмыльнулся: он что, ради удовольствия пить собрался?! Party устраивать, мать ее за ногу да об угол? Он за павших пьет, за тех, кто с ним в одном экипаже смерть принял. И не раз. За вас, мужики! В три глотка осушив стакан, задохнулся, конечно, кинулся к бутылке с минералкой. Свирепо вращая глазами, кое-как отдышался. Голова приятно закружилась, вовсе не так, как несколькими минутами раньше. Парень криво усмехнулся: вот ведь, бывает же! Даже после армии не пил, а тут? А с другой стороны… Ох, да какая разница!
Кирилл взглянул на лежащий на краю стола коммуникатор. А почему бы и нет? В конце-то концов, не бате же звонить?
— Привет, Ленусь. Говорить можешь? Как у тебя?
— Привет, Кирка. Могу, конечно, — бессмысленный, в общем-то, обмен ничего не значащими фразами. Просто приятно слышать родной голос, вот и все. И никакого скрытого смысла.
— Кирилл… Что случилось?
— А почему ты считаешь, что что-то…
— Да потому, что чувствую. Знаю. Что случилось, милый? — Вот же ж психолог доморощенный! Почуяла-таки что-то. — Давай выкладывай. Иначе, ты ж меня знаешь, сейчас вызову такси и приеду. И наплевать, что потрачу на это все отложенные деньги. Крым подождет, ты мне, знаешь, как-то важнее…
— Ленк, да ничего не случилось, честно! Просто позвонил, — неискренне ответил парень.
— А что с голосом? Ты что, пил?! — сказано было с интонациями жены с, как минимум, десятилетним стажем, способной унюхать предательский «выхлоп» еще до того, как благоверный переступил порог.
— Да, пил. Короче, неважно это. Ленк, я не потому звоню, — Кирилла будто прорвало; словно снесло в душе несуществующую плотину: — Ленк, ты была права! Совсем права. Заигрался я. И игра эта страшная. Знаешь, не буду я больше в нее играть. Честное слово.
Несколько секунд в трубке царило молчание, затем девушка ответила. Голос любимой был непривычно тихим:
— Утром приеду, первой же электричкой. Не, вру, второй, первая рано, надо ж еще вещи собрать и маме что-нибудь убедительное соврать. Часам к десяти буду, жди. Встречать не нужно, на вокзале такси возьму. А ты ложись и выспись как следует.
— Ле-ен…
— Не-а, никаких разговоров. Ложись и спи. И не пей больше. Приеду — обо всем поговорим. Но не по телефону, понимаешь?
— Понимаю, — соврал Кирилл, хоть ничего и не понял. В голове ощутимо звенело. Не привык он пить, что ж тут скажешь? Виски — не пиво…
— Иди и ложись спать. Целую. Я буду о тебе думать и обязательно приснюсь этой ночью, обещаю. Договорились?
— Ага, — вяло согласился парень.
— Целую, милый. Главное, дождись меня, хорошо? Дождешься? Не полезешь в свою игру?
— Дождусь. Не полезу.
— Вот и здорово. Тогда пока. Целую страстно, — хихикнув, девушка первой разорвала соединение.
— И я тебя… — автоматически пробормотал он в пикающий гудками отбоя динамик комма. Странный у нее был голос, да и прощалась она как-то необычно, вроде как спешила завершить разговор. Интересно, почему? Действительно почувствовала, что с ним и на самом деле что-то не так? Переживает? Надеюсь, не попрется в город на ночь глядя — с нее станется учудить нечто подобное. Вроде бы сказала, что нет, но кто ее поймет? Вызвать такси можно и из Подмосковья, какие проблемы, были б деньги. Ладно, утром разберемся…
Пожав плечами, Кирилл, поколебавшись, наполнил стакан еще наполовину и выпил. На сей раз виски пошло легче, наполнив тело блаженной истомой. Ну и все, хорошего понемногу. Закрутив пробку, спрятал бутылку в шкаф и на слегка заплетающихся ногах побрел в комнату. Несмотря на легкий шум в голове, мысли оставались вполне четкими, хоть и не настолько, чтобы размышлять о серьезных материях. Положил комм на пол возле дивана, где обычно спал, когда Лена ночевала не у него, а у себя в общаге, и растянулся на простыне. Голова приятно кружилась, и даже недавние страхи отошли куда-то на второй план. Глаза слипались, и парень сам не заметил, как уснул…
Утро началось с длинной, словно пулеметная очередь курсового ДТ, трели дверного звонка — прибытие любимой он, вполне ожидаемо, проспал. Впрочем, и неудивительно, после вчерашнего-то. Честно говоря, он уже давно подумывал о том, чтобы дать девушке второй комплект ключей, но пока не созрел на столь решительный шаг исключительно из-за дурацких страхов лишиться некой «личной свободы». Зевая, Кирилл прошлепал в прихожую и отпер дверь. Ленка ввалилась, подобно маленькому, но весьма шумному вихрю — едва переступив порог, швырнула под стену дорожную сумку и с визгом повисла на шее. Ага, давно не виделись. Аж целых пять дней, если память не изменяет. Практически вечность…
Отстранившись, девушка внимательно взглянула в глаза:
— Кирка, ну и выхлоп от тебя. Ты ж вроде вообще не пьешь?
— Не пью, — глуповато мотнул головой парень, еще не совсем придя в себя. — А вчера выпил. Так вышло, понимаешь?
— Пошли, — Лена потянула его в комнату, усадила на диван. — Ты вчера хоть кушал?
— Ага, — Кирилл снова зевнул. — Даже и котлеты пожарил, там, в холодильнике.
— Ясно, — девушка покачала головой. — Ладно, завтрак я сейчас приготовлю, а ты посиди пока, проснись окончательно. Договорились?
— Угу, — Кирилл с глуповатой улыбкой откинулся на диванную спинку. Лена, смерив его оценивающим взглядом, задумчиво хмыкнула и ушла на кухню. Особенного похмелья не чувствовалось, так, небольшой диссонанс в голове. Парень прикрыл глаза. Вчерашние события уже не казались чем-то настолько уж путающим. Утро вечера мудренее, все дела. Ленка звенит на кухне посудой, словно взаправдашняя жена, в распахнутую балконную дверь веет летний ветерок… жизнь прекрасна, не правда ли? В голове легкий похмельный шум — ну, нужно же когда-то начинать, верно? А игра? Да и хрен с ней, с той игрой! Включить компьютер, войти на сервер — да и стереть на фиг свой аккаунт. Несколько кликов мышью — и все это станет не более чем никому не нужными воспоминаниями…
— Кирилл!!! — ого, что за тон? Нечто новенькое, однозначно…
Раскрыв глаза, парень взглянул на ворвавшуюся в комнату девушку, держащую в руках окровавленные носки и заляпанные бурыми пятнышками домашние бриджи. Оп-па… Вот он идиот, ну что стоило вчера не просто запихнуть их в стиралку, но и включить машину?! Или просто выбросить? Та-ак, судя по виду любимой, придется объясняться прямо сейчас, ничего хорошего ее взгляд и напряженные губки определенно не сулят.
— Ленк… Понимаешь…
— Может, и пойму, если объяснишь. Погоди, я только плиту выключу и это вот, — девушка потрясла штанами, — обратно в машинку запихну.
Резко развернувшись, Лена покинула комнату, гордо воздев к потолку подбородок. Впрочем, минуту спустя она вернулась. Голос девушки был непривычно тихим:
— Кирка, так ты это вчера имел в виду, да? Ну, когда звонил мне вчера?
Парень молча кивнул. Помолчав несколько секунд, она ответила:
— Ладно уж, собирайся пока с мыслями… геймер. Я пока завтрак доготовлю, глупо, если пропадет. А потом ты мне все-все-все расскажешь, от начала и до конца. Но имей в виду, будешь врать — я просто развернусь и уйду. Вообще уйду, навсегда. Это ясно?
— Это ясно, — серьезно кивнул Кирилл. — Не буду я врать. Честно. Куда уж тут врать-то… Ленк, в холодильнике пиво есть, принеси, а?
— Ладно, — голос девушки чуть потеплел. — Принесу уж, чего там. Но потом…
— Вот, собственно, и все… — закончив рассказ, Кирилл с удовольствием отхлебнул пива, смачивая горло. Рассказ занял почти полчаса, давно он столько не говорил. Поначалу он рассказывал сухо, но затем его словно прорвало, и два последних боя он описал в мельчайших подробностях. Не во всех, конечно, пугать девушку раздавленными танком телами он не собирался. Ленка слушала молча, не перебивая и не задавая никаких вопросов, лишь изредка сжимала кулачки.
Несколько секунд царило молчание, затем девушка произнесла то, чего Кирилл меньше всего ожидал услышать:
— Слушай, Кирка… Если все настолько реально, как ты рассказал… ты в инете не пробовал искать?
— Чего?! Как это — искать?
Лена грустно усмехнулась и пояснила:
— Да вот хотя бы фото того боя? Знаешь — кажется, я тебе этого не рассказывала — я на семидесятилетие Победы доклад готовила, ну, и копалась в Сети. И нашла неплохой фотоархив. Немецкий, любили они, уроды, фоткаться на память, особенно на фоне наших танков. Подбитых, разумеется, или трофейных.
— И что? — все еще непонимающе спросил парень. — Я-то тут при чем?
— Да не знаю… Вот просто подумалось… Ты рассказывал, а у меня перед глазами картинки стояли. Вроде знакомое что-то… Место и день известны… Короче, Кирка, не мешай, я сейчас…
Девушка включила компьютер и запустила поисковик. Поколебавшись секунду, выбрала среди результатов одной ей известный адрес, кликнула кнопкой мыши. Кирилл лениво допивал пиво, вполглаза наблюдая за подругой. Что за сайт она открыла, парень под таким углом не видел, просто любовался знакомым профилем, окруженным ореолом русых волос. Зрелище было, скажем прямо, весьма приятным и где-то даже эстетичным.
— Ага, вот оно, Воронежско-Ворошиловградская операция, да? Контрудар Пятой танковой армии? — девушка обернулась, крутанувшись в кресле.
— Да. Что-то нашла?
— Похоже. Я в немецком не сильна, но тут в подписи вроде что-то об уничтоженной батарее говорится. Kanone — это ж «пушка» переводится, да? A Panzer — это танк, даже я знаю. Тут пять фоток, фрицы снимали друг друга на фоне подбитых «тридцатьчетверок».
— Вроде бы так, — кивнул Кирилл, поднимаясь с дивана. — Если уж совсем точно, то Panzerabwehrkanone — противотанковое орудие.
Обняв подругу за плечи, он на миг зарылся лицом в пахнущее шампунем невесомое русое облако, дотянулся губами до шеи.
— Кирилл, ну… Нашел время, — отмахнулась она. — Слушай, а какой номер был у твоего танка? — не отрываясь от монитора, неожиданно спросила Ленка.
— Двести восемьдесят восемь. На башне — тактический знак, треугольник, — пробормотал он, не отрываясь от густых и душистых волос.
— Не может быть! Кирилл! — Ленкин голос выражал крайнюю степень возбуждения. С тяжелым вздохом парень перевел взгляд на экран, всмотрелся — и замер, ощутив, как шевельнулись волосы на голове, а по спине пробежал неприятный холодок. Медленно протянув руку, увеличил второй по счету снимок во весь экран.
На фотографии стоял ЕГО танк.
Запечатленная равнодушным объективом «лейки» картина до мелочей повторяла то, что навсегда врезалось в его память. Замерший посреди разгромленной орудийной позиции танк с отвернутой вбок башней и распахнутым люком, отчетливо заметное входное отверстие бронебойного снаряда на правом борту, рядом с антенным выходом. Справа в кадр попал задравшийся вверх искореженный упор раздавленной пушки. Земля усыпана обломками ящиков, сплющенными гильзами, ветками, еще каким-то мусором. А возле гусеницы лежит на боку танкист. Голова нелепо вывернута, мертвые глаза смотрят в объектив камеры. Одна нога согнута в колене, вторая вытянута, отчетливо видна размотавшаяся портянка в темных пятнах засохшей крови. В полуметре валяется распотрошенная немцами противогазная сумка, рядом с ней рассыпавшиеся по глине запасные диски для автомата, фляга и несколько лимонок. «Пять, — мелькнула мысль. — Их было пять штук, именно столько я и брал». Трофейный автомат с интересом вертит в руках один из попавших в кадр немцев, второй заглядывает внутрь танка, придерживаясь за крышку башенного люка. Фото явно не постановочное, оператор просто щелкнул осматриваемый товарищами подбитый русский танк. А вот соседний снимок уже другое дело, теперь три пехотинца именно позируют на фоне «тридцатьчетверки», встав так, чтобы труп танкиста оказался перед ними…
Подпись под фотографией тоже не оставляла никаких сомнений: «Bundesarchiv. Juli, 1942».
Остальные фотографии Кирилл смотреть не стал, медленно выпрямившись. Глаза защипало, в голове настойчиво билось: «Гранат было пять штук, именно пять». Почему-то казалось, что это важно.
— Кирилл! — испуганно вскрикнула девушка. — Что с тобой?! У тебя стало такое лицо…
— Это… я, — парень кивнул в сторону монитора. — В смысле, погибший танкист на снимке — это я. Все совпадает, понимаешь? Совпадает до мелочей! Автомат, гранаты, фляжка… даже размотавшаяся портянка. Значит, все было на самом деле.
Лена сдавленно охнула, приложив к губам обе ладошки и глядя на парня с совершенно непередаваемым выражением лица, смесью ужаса, шока и недоверия. Последнего, впрочем, было куда как меньше…
Кирилл тяжело опустился на диван. Взглянул на побледневшую девушку, криво усмехнулся:
— Вот такие дела, Ленусь. Получается, я там и на самом деле был. И меня там убили. А вот что все это означает, понятия не имею, даже предположить не берусь. Ясно одно: это не просто игра…
ГЛАВА 7
Россия, недалекое будущее
Кирилл блаженно растянулся на скомканной простыне. Как и всегда бывало с Леной, он ощущал себя одновременно и опустошенным, и счастливым. Дыхание медленно приходило в норму, дурные мысли в голове таяли, словно апрельский снег под солнцем, куда-то кануло беспокойство, шок и боль…
Как они оказались в постели? Трудно сказать. Он помнил только, что ушел в себя, не в состоянии забыть, выкинуть из памяти жуткий снимок на мониторе, сделанный три четверти века назад безымянным немецким солдатом. А затем вернулась сбежавшая куда-то Ленка, без слов, нежно и в то же время твердо потянула за руку, поймав и больше уже не отпуская. Приковав к себе взглядом, как говорится…
И теперь, когда это произошло, он был невероятно благодарен ей за все — за понимание, за невероятную самоотдачу, за чуткость…
— А знаешь, Кирка, мне страшно… — едва слышно прошептала Лена, зябко, несмотря на летнюю жару за окном, поежившись. И посильнее прижалась к парню, умостив голову на его груди. Рассыпавшиеся волосы приятно щекотали голую кожу. Он хмыкнул, запуская руку в шелковистую гриву. Ей нравилось, когда он так делал. Девушка пробормотала совсем уж неразборчиво, пытаясь настроить его на серьезный лад:
— Ты, правда, больше не будешь в это играть?
Кирилл вздохнул, постаравшись, впрочем, чтобы вздох не прозвучал слишком уж явственно. Говорить совершенно не хотелось, но ради Ленки он на многое был готов.
— Играть-то не буду, конечно, — медленно начал он, аккуратно подбирая слова. Хотелось не только, чтобы она поняла, но чтобы и он сам для себя расставил все по своим местам. — Но вот разобраться, что происходит, хотелось бы.
— Разобраться? — повторила Лена вслед за ним. Ее расслабленная поза не могла его обмануть, и Кирилл был абсолютно уверен, что с этого момента девушка прямо-таки обратилась в слух. Вот в этом она вся, ничего не делает наполовину…
— Понимаешь, это либо грандиознейший прорыв в науке, либо… либо даже не знаю что. Провокация? Какой-то хитрый эксперимент, о сути которого мы ничего не знаем? Знаешь, теперь я, пожалуй, готов поверить во что угодно, хоть в пришельцев, машину времени или параллельные миры…
— Ох… — девушка медленно поднялась, упершись ладонями в его грудь, и села сбоку. Привычным жестом отбросила с лица мешающие смотреть волосы и взглянула в глаза:
— А зачем, Кирка? Какой смысл?
Любуясь ее разгоряченным лицом, еще не от отошедшим от крайне приятных событий последнего часа, парень лениво пожал плечами:
— Ленк, ну вот честно, не знаю. Просто терпеть не могу, когда чего-то категорически не понимаю. Ты ж сама убедилась, что это не просто игра, верно? Вот и хочу понять, что происходит — и зачем происходит.
Она кивнула с самым серьезным видом, отвела взгляд. И неожиданно протянула руку, рисуя пальчиком замысловатую фигуру на его груди:
— Кирилл… послушай. Ведь тебе хорошо со мной?
— Ну, ты прямо, как товарищ Сухов из того фильма, помнишь, мы смотрели? «У тебя ласковые жены, мне хорошо с ними…».
— Кирилл! — Зеленые, будто затянутые ряской озера глаза возмущенно полыхнули, вмиг потемнев. И куда подевалась вся эта внешняя скромность и неуверенность? — Прекрати! При чем тут это?
— Да так, вырвалось, — притворно смутился парень, в душе откровенно усмехаясь. — Сказал и сказал. Ну, да, мне с тобой просто обалденно. И я вот что подумал, — он схватил девушку за талию, перемещая Лену на свой живот. Девушка возмущенно фыркнула, но, впрочем, вовсе и не противилась, сноровисто изменив диспозицию. — Подумал… может, хватит тебе в общаге куковать? Переезжай ко мне, а? Ключи лишние есть, готовишь ты классно…
— Что?! — на короткий миг она все-таки растерялась. И тут же возмущенно вскинулась, встряхнув роскошными волосами… и не только ими. — Кирка, прекрати уходить от темы!
И после небольшой паузы добавила серьезно и почти спокойно:
— Если хочешь, перееду, конечно. Вот только не думай, что это многое изменит в наших отношениях. Я такая, какая есть, и меняться не собираюсь. Ну, почти не собираюсь… И не думай, что сумел сменить тему. Меня волнуешь ты — и твоя идиотская игра. Если тебе со мной хорошо, то… зачем тебе нужно понимать, что происходит? Зачем, Кирка? Тебе не приходило в голову, что это просто опасно?
— Не знаю, Лен… — В голосе парня послышалась настоящая мука. — Просто хочется понять, зачем все это…
— Хочется ему! — чуть раздраженно буркнула подруга, на самом деле начиная понимать, насколько это важно ее мужчине. Нет, она и раньше понимала, догадывалась, просто не позволяла себе об этом думать. Почему? Трудно сказать, скорее всего, окончательного ответа на этот вопрос у нее и не было… ну, глупо ведь ревновать парня к неодушевленной программе?!
— А больше тебе что, ничего не хочется? — вздернула она подбородок, совершенно точно не имея в виду ничего этакого. Однако Кирилл так вовсе не считал. По крайней мере, не сейчас:
— Представь себе, хочется, — без особого труда он опрокинул испуганно взвизгнувшую от неожиданности девушку на спину и зловеще зашептал в нежное ушко: — И сейчас я тебе расскажу об этом…
Она почти сразу же сдалась и счастливо рассмеялась, расслабляясь от напора ласк и напрочь забывая, что хотела возразить. И совсем скоро обоим стало вовсе не до смеха — и уж тем более не до споров…
…А потом, когда все закончилось и Лена отправилась в ванную, Кирилл неожиданно поймал себя на мысли, что все в человеческой истории повторяется. Все уже давным-давно известно и описано. Сколько он читал о том, что лучшим средством снятия стресса в боевых условиях является секс — и вот, пожалуйста. Ну, если, конечно, о водке не упоминать… Вот только с Ленкой у него не просто секс, а нечто куда как большее и важное…
Понял он и еще кое-что: где-то в глубине души он и на самом деле чувствовал себя вернувшимся с войны солдатом.
Вот только не мог понять, навсегда — или в отпуск…
Интерлюдия
Виктор Александрович Ларушев задумчиво глядел на раскрытый на экране файл, самый обычный текстовый файл, содержащий сведения об игроке. Кирилл Иванов, двадцать три года, коренной москвич. Бывший сержант танковых войск, ныне — студент-третьекурсник. Сын его старого товарища и сокурсника, Сереги Иванова, трудящегося на том же самом «софтваровом» поприще, что и он сам. На том же, да не совсем. Можно даже сказать, «совсем не совсем»… А вообще? Зря он, наверное, предложил Сережиному сыну стать участником проекта. Как ни крути, втемную сыграл, что уже само по себе не есть хорошо, какие бы цели при этом ни преследовались. А ведь он его с раннего детства знал…
С другой стороны, парень не подкачал, показав именно тот результат, что и ожидался. Полное слияние, полнейшее даже. Уровень ассоциации с аватаром — термин «виртуальный герой» Ларушев отчего-то не любил — девяносто девять и пять десятых процента. Во вчерашнем бою парню как раз и не хватило этой самой половины процента, чтобы окончательно перейти черту. Либо второй вариант — если бы он уцелел, выиграв сражение под Воронежем, это произошло бы автоматически. Поскольку в реальности все именно так и случилось: из пяти танков один увяз в болоте, три расстреляли немецкие пушки, а последний… Последний — об этом геймер узнать просто не успел — погиб по совершенно нелепому стечению обстоятельств, впрочем, не столь уж и редкому на войне. Расправляясь с последним уцелевшим противотанковым орудием, машина порвала гусеницу. Экипаж попытался отремонтировать потерявший подвижность танк, но подоспевшее пехотное прикрытие попросту расстреляло ребят, захватив целехонькую «тридцатьчетверку» с полным боекомплектом.
Так по всем параметрам и выходит, что если Кирилл еще раз войдет в игру, то почти наверняка останется по ту сторону. Нет, тело-то, разумеется, никуда не денется, а вот сознание, разум…
Свернув файл, Виктор Александрович задумчиво побарабанил пальцами по столешнице, размышляя. Пару кликов мышью, и аккаунт «Кир_007» окажется заблокированным. Хоть временно, хоть навсегда, в конце концов, не зря же в правилах «ТК» предусмотрен соответствующий пункт, касающийся не подлежащих обсуждению решений администрации. Но вот дальше? Потеря одного из лучших игроков не окажется, конечно, катастрофой всего проекта в целом, но… Зачем они тогда все это затеяли? Нет, нужно идти до конца. Иначе получится, что все было зря; что все эти годы и вложенные людьми силы потрачены впустую, потрачены на создание просто сверхнавороченной компьютерной игрушки, одной из множества прочих сетевых стрелялок, занимающих умы нынешней молодежи…
Перед Серегой, конечно, неудобно, он его, почитай, тридцать лет знает, но… неужели бы тот не понял, ради чего все это затеяно? Сергей, который даже раньше самого Ларушева разобрался, что происходит со страной и к чему все это приведет в итоге? Понял бы, наверняка понял. Понял — и простил. Может быть… Наверное… Ибо чужая душа — потемки, как известно…
Да и вообще, только ли в старом товарище дело? Чем, например, вот эта девчонка со смешным ником «Филька-Т-34», тоже вошедшая в первую пятерку, хуже его сына? У нее ведь тоже есть родители, парень, с которым она встречается… Нет, будь у нее малолетние дети (зря они, что ли, заставляют вводить данные электронного паспорта при регистрации — не только ведь ради подтверждения совершеннолетия), он бы заблокировал аккаунт, не задумавшись. Но маленьких детей у нее не оказалось, а играла она весьма хорошо. Хотя, конечно, женщины в столь жесткой игре — в определенном смысле нонсенс. Но не станешь же запрещать регистрации по половому, так сказать, принципу? Еще более явный нонсенс…
Нет, отступать нельзя. Никак нельзя. Поскольку отступить сейчас — сродни поражению. Нужно переходить ко второй фазе, а уж там? Неважно, что будет там. Главное — решиться сейчас.
Да и не так уж много у них времени осталось, прежде чем правда — пусть не вся, пусть лишь часть — выплывет наружу, попав в том числе и к другим заинтересованным лицам. К тем самым, что десять лет назад расправились со «Слиянием». Конечно, сразу даже они не свяжут «Танковый клуб» с давним секретным проектом, однако если начнут разработку всерьез, если за них возьмутся, то весьма скоро выйдут и на настоящих организаторов. Остальное, понятно, уже дело техники. Противостоять системе они не смогут, и вовсе неважно, что от «просвещенных столиц» их отделяют тысячи километров и Уральский хребет. Остается лишь надеяться, что до этого момента авантюрный проект все-таки приведет к ожидаемым результатам. Ну, а если нет? Что ж, тогда им не в чем будет упрекнуть себя. По крайней мере, они попытались, и не ради себя, а ради страны…
А доноры, все эти ничего не подозревающие ребята, которым предстоит, хоть они пока об этом даже не догадываются, изменить саму прошлую историю Родины? Возможно, изменить…
Пожалуй, это самый щепетильный момент всего проекта. Самое обидное, что научный отдел (официально называвшийся «отделом удаленного контроля психосоматического состояния участников» и располагавшийся, разумеется, совершенно в другом городе) так и не определился, что же должно произойти с игроком после окончательного слияния его разума с сознанием аватара.
Собственно, предположений оказалось всего два. Либо донор впадает в мозговую кому на весь срок пребывания в сознании реципиента-аватара. Без органических повреждений, разумеется; слияние — это все-таки не инсульт, не черепно-мозговая травма и не опухоль. Либо — куда как более предпочтительный, но практически нереальный вариант! — продолжает жить как ни в чем не бывало. Вот только периодически его будут посещать некие воспоминания, разумеется, не имеющие ничего общего ни с реальной жизнью, ни с его собственным прошлым. Впрочем, последнее, увы, вряд ли: судя по собранным учеными данным, разум подошедшего к черте игрока с определенного момента начинал верить в происходящее настолько, что это сопровождалось явно выраженными соматическими изменениями. Значит, «жить как раньше», одновременно находясь в прошлом, они просто не смогут… А жаль…
Возвращение же полной памяти произойдет лишь после окончательного разрыва ментальной связки геймер-аватар. По крайней мере, последнее научный отдел мог гарантировать, причем вполне аргументированно: полное восстановление памяти и физического здоровья. Критическим оставался лишь сам момент переноса сознания, когда человек мог, упрощенно говоря, упасть и сломать руку… или шею.
Над этой проблемой они бились не один месяц, но так ни к чему конкретному и не пришли. Единственной «конкретикой» был основанный полгода назад благотворительный реабилитационный центр, куда предполагалось отправлять впавших в кому игроков. Ну, и подготовленные заранее пакеты документов для алчущих крови виновников родственников, подкрепленные солидными компенсационными выплатами, на что ушли практически все наличные и безналичные активы.
Хотя если все пойдет как задумано, особой нужды во всем этом и вовсе не возникнет. Если история изменится, «ООО „Танковый клуб“» почти наверняка никогда не будет основано в обновленной реальности. Или будет, но это окажется совсем иная компания… наверное. Если же нет? Что ж, они сделают все возможное, чтобы позаботиться о своих игроках. Для них же самих в любом случае все будет кончено. Такого им не простят…
Вздохнув, Виктор Александрович щедро плеснул себе коньяка из стоящей на столе бутылки и залпом выпил. Поколебавшись, убрал бутылку в ящик стола, вытащил из пачки сигарету и закурил, пододвинув поближе пепельницу. Несколько минут молча курил, откинувшись на спинку кресла. Затем коснулся клавиши настольного интеркома:
— Костя? Зайди. Сегодня запускаем «попаданца». Пакеты с историческими справками и заданиями по каждому из первой десятки готовы? Отлично. Ого, даже оттестировал в соответствии с пси-картой и личностными параметрами? Тогда совсем хорошо. Ладно, давай, я жду у себя…
Россия, недалекое будущее (продолжение)
— Кирилл, иди скорее! — Ленкин крик оторвал парня от столь важного занятия, как чистка картошки. — Да иди же, твоя тема!
Пожав плечами, парень бросил в раковину нож, отпихнул мусорное ведро, куда перед тем бросал очистки, и, наспех сполоснув руки, двинулся в комнату.
Лена стояла, опираясь на трубу пылесоса и до боли напоминая виденную где-то на просторах Сети старую советскую статую «девушка с веслом». Напоминая настолько, что Кирилл не выдержал и громко фыркнул.
— Что смешного? — не поняла девушка, присаживаясь на краешек уже собранного после утренних событий дивана. — Смотри, в Белоруссии снова танк времен войны из болота подняли. Ты ж таким интересуешься вроде?
Присев рядом с любимой, Кирилл вгляделся в показываемую сорокадюймовой панелью картинку. Полупрозрачный логотип в правом верхнем углу экрана ненавязчиво напоминал, что смотрит он Первый канал:
— …конец начинается подъем танка времен Великой Отечественной войны из болота. Подготовка к подъему обнаруженной благодаря помощи старожилов боевой машины заняла почти пять дней. И вот сейчас два мощных армейских тягача («ИМР-2», — машинально поправил про себя парень воодушевленную предстоящим действом журналистку. — «Самая обычная инженерная машина разграждения на базе „семьдесят второго“») извлекут танк Т-34 из семидесятишестилетнего плена. Согласно рассказам местных жителей и архивным данным, летом сорок первого года танк не сумел преодолеть заболоченный участок, съехал с гати и затонул. Спустя месяц немецкие трофейщики попытались вытащить грозную боевую машину, но «тридцатьчетверка» еще глубже ушла под воду.
Облаченная в канареечно-желтую ветровку девушка, сжав в ручках микрофон, щебетала и еще что-то, предусмотренное сценарием, однако Кирилл ее не слушал, во все глаза глядя на происходящее на экране. Упершись бульдозерными отвалами в землю, две стоящие под углом друг к другу ИМР начали выбирать лебедки. Тросы уходили в мутно-зеленую, взбаламученную воду небольшого болотца. Несколько секунд ничего не происходило, затем вода покрылась рябью, стальные тросы тревожно напряглись, ослабли, снова напряглись. Камера показала крупным планом, как ножи инженерных машин с белорусскими тактическими обозначениями на броне вгрызлись в измочаленную траками землю, выхлопные патрубки окутались облаками удушливого солярочного дыма. Ну, еще бы, суммарное усилие-то тонн в двести будет, вряд ли меньше! Стоял бы танк на гусеницах, куда легче б пришлось, вряд ли катки настолько приржавели к ступицам, чтобы не провернуться под весом боевой машины…
Болото заволновалось, нехотя отдавая давнюю жертву, мутная вода плеснула на берег. Сначала над поверхностью показались гусеницы, мелкозвенчатые, «лысые», типичные для танков довоенных выпусков, забитые илом и тиной, затем корма, на крюки которой водолазы и завели тросы. Танк выходил из многолетнего плена кверху брюхом, одновременно и жалкий, и несломленно-грозный…
«Сорвут башню, точно сорвут. Задолбаются потом отдельно доставать. Да и останки экипажа, если он там был, уже не соберут, — подумал Кирилл, не отрываясь от экрана. Смотри-ка, оказывается, и от „зомби-ящика“ бывает польза. Нет, конечно, можно и в Сети ролик просмотреть, но выложат его дня через два, не раньше. — А, может, и нет, не сорвут, приварилась к погону за столько-то лет…»
Между тем «тридцатьчетверка» уже полностью оказалась на берегу, оставив позади себя широкую полосу вывернутого в стороны дерна и спрессованной рыжей глины. Танк был абсолютно цел, немилосердное время лишь источило надгусеничные полки, не пережившие подъема и висящие вдоль бортов ржавыми лохмотьями. Поисковики сноровисто перезавели тросы, одна из ИМР развернулась, оставив на траве очередную проплешину, пыхнула темно-сизым облаком, сдавая назад, и Т-34 тяжело перевалился через борт, приняв привычное положение. Из приоткрытого примерно на треть люка механика-водителя мутным потоком потекла болотная жижа. И все равно, даже спустя семь с половиной десятилетий, танк все еще был красив. В строгих обводах корпуса и башни, в забитой илом и глиной до самого казенника пушке все еще ощущалась грозная мощь, которой так и не удалось реализоваться летом огненного и кровавого сорок первого… Или удалось, кто знает, что предшествовало его затоплению? Кто знает…
Камера продолжала снимать.
От стоящей неподалеку пожарной машины подтащили брандспойт, и мощная струя воды ударила в броню, смывая ил и грязь. Прошлась по башне, и еще раз, и еще. Стали видны номер и тактический знак, полустершиеся, конечно, но вполне различимые — белый ромб и цифры «334». Забитая глиной, быстро размываемой подаваемой под высоким давлением водой, ходовая сохранилась прекрасно, уцелели и гусеницы, и резиновые бандажи катков. Никаких видимых глазу повреждений не обнаружилось, похоже, танк и на самом деле затонул целехоньким. Насколько Кирилл мог судить, это была типичная Харьковская «тридцатьчетверка» образца сорокового года с «короткой» пушкой Л-11, впоследствии замененной более мощной и эффективной Ф-34. Повезло белорусам, машинка не просто редкая — редчайшая! Как навскидку, так вроде такой ни в одном музее нет…
Пожарники смотали брандспойт и отошли в сторону, с интересом разглядывая бронемашину. Неуклюжие в общеармейских бронежилетах саперы из состава 52-го отдельного специализированного поискового батальона[1] (Кирилл мысленно усмехнулся — они б еще костюмы для разминирования натянули!) полезли на башню, ломом поддели люк, с трудом отвалив массивную железяку. Возникла вполне ожидаемая пауза — армейцы поняли, что лезть внутрь в бронежилетах, мягко говоря, не совсем рационально. Один из поисковиков, немолодой, седоволосый, в перемазанном глиной камуфляже, коротко переговорив с саперами, самостоятельно спустился в боевое отделение. Спустя несколько минут он выглянул обратно, вылез на башню и спустился вниз, прямо в размокшую от выливающейся из танка воды глину.
К нему немедленно подлетела журналистка, просочившаяся вместе с оператором за периметр ограждения, обозначенный натянутой на колышки красно-белой лентой. Впрочем, никто этому и не препятствовал:
— Какие ваши первые впечатления от находки? В танке есть снаряды? Экипаж успел спастись?
Поисковик раздраженно дернул было щекой, но вовремя вспомнив о полученных накануне указаниях, изобразил на лице нечто вроде вымученной улыбки. Заговорил с легким белорусским акцентом:
— Пока рано говорить о, э-э, впечатлениях… Это достаточно редкая машина довоенного выпуска образца, э-э, одна тысяча девятьсот сорокового года… Да, танк поднят с боекомплектом… К сожалению, экипаж не успел покинуть машину, и после разминирования мы займемся, э-э, эксгумацией погибших бойцов…
Репортерша, глядя в камеру исполненным искренним сопереживанием взглядом, говорила еще что-то глубоко правильное и патриотичное, но Кирилл уже не слушал.
Вот и еще одного подняли. Точнее, еще пятерых. Четырех ребят и танк. Вечная им память, ведь теперь-то он знает, как оно было на самом деле. Знает, как пахнет горящая плоть и как выглядит человеческое тело, намотанное на гусеницы и опорные катки. Много чего знает. Вот только вспоминать об ЭТОМ особой охоты нет…
— Кирка? — Лена легонько сжала его плечо, потрясла. — Все нормально?
— Ага, — парень с трудом стряхнул с себя оцепенение, возвращаясь в реальность. — Да нормально, Лен, нормально, честное слово. Просто немного… накатило. Понимаешь?
— Теперь понимаю, к сожалению, — тихонько ответила девушка, внимательно глядя в его лицо. — Ладно, иди на кухню, заканчивай с картошкой, я сейчас доубираю и приду…
А из телевизора уже неслась замечательная песня барда Михаила Калинкина «Танк из болота», выбранная телевизионщиками в качестве завершающего аккорда сюжета. Как бы там ни было, весьма подходящая по теме песня, нужно признать…
По экрану ползли титры и реклама владельцев телеканала, а из динамиков неслось:
- Меня подцепили за оба крюка,
- Расклеила веки трясина,
- И я увидал над собой облака
- И ветер, летящий в осинах.
- И время мое побежало опять,
- Как будто вчера заводили,
- И снова услышал я «ерш твою мать»,
- И понял, что мы победили.
- И понял — пожить мне еще предстоит,
- Пускай не герой — победитель,
- Пробитые немцами братья мои,
- Простите меня и поймите.
- Простите — не смог показать мастерство
- Красивой военной работы,
- Из всей из бригады, но лишь одного
- Меня сохранило болото.
- Не сжег меня пушки немецкой расчет,
- И «Тигр» меня не искалечил.
- Меня не расплавил товарищ Хрущев
- В огромной мартеновской печи.
- Резон здесь, конечно, отыщется свой,
- Сегодняшним людям подарки,
- Вы можете запах глотнуть боевой
- Моей краснозвездной солярки.
- Залезьте, не бойтесь испачкать штаны
- В крови и солярочной прели,
- Почувствуйте кожей дыханье войны,
- На чем ваши деды горели.
- Я — брошенный в землю военный посев,
- Я — памятник сгинувшей роте,
- И мирная техника прет по шоссе,
- Поскольку я был в том болоте.
- Я с пушкой торчащею наискосок,
- Для вас непонятен и страшен,
- Соляркою пахнущий правды кусок
- Истории Родины нашей.
- Что я уцелел — экипаж виноват,
- Да наша родная природа,
- Я танк — я убитый советский солдат
- Второго военного года.
- Я танк — я убитый воскресший солдат
- Второго военного года.
- Я дед твой, убитый воскресший солдат
- Второго военного года.
ГЛАВА 8
Белоруссия, недалекое будущее
Телевизионщики уехали, и поисковики с армейцами из пятьдесят второго ОСПБ с облегчением вздохнули, после короткого отдыха принимаясь за рутинную работу. При помощи пожарных размыли скопившийся внутри танка ил (то, что было заснято на камеру, являлось лишь вершиной айсберга — основная часть донных отложений находилась как раз внутри боевой машины) и приступили к разминированию, отпустив огнеборцев восвояси. Проще говоря, начали не спеша извлекать из танка боекомплект, сохранившийся прямо-таки идеально. Наспех отмытые от грязи гильзы отблескивали латунью, словно и не было этих самых семи с половиной десятков лет, и они только что сошли с конвейера. Болото, что возьмешь. Бывает, что и тела сохраняются, словно забальзамированные. А уж если почва богата торфом, то и вовсе чудеса случаются, вплоть до того, что удается без труда прочитать найденные в остатках одежды документы…
Снаряды — или, если придерживаться официальной терминологии, «76,2-мм унитарные танковые патроны» — укладывали длинным рядком прямо на земле, откуда их забирали саперы, в отсутствие репортеров снявшие никому не нужные броники. Засыпанный песком кузов «Урала» постепенно заполнялся смертоносным грузом, которому предстоял недолгий путь на ближайший полигон. Всего семьдесят выстрелов — семь танкисты успели расстрелять. Пару запасных дисков к ДТ интереса ради распотрошили: патроны выглядели ничуть не хуже снарядов, отблескивая розоватыми бочками, покрытыми грязными разводами. Тоже почти полный штатный боекомплект к обоим пулеметам, за исключением двух пустых дисков в укладке и одного в курсовом Дегтяреве: перед своим последним боем поднятая из болота «тридцатьчетверка», видимо, под завязку загрузилась боеприпасами.
Среди оставшегося в танке ила, полностью вымыть который в полевых условиях было совершенно невозможно, обнаружилось и оружие, причем на удивление много. Два проржавевших автомата, трофейный МП-38 и отечественный ППД, пара немецких пистолетов и родной наган в остатках кобуры. И, что самое интересное, целых три карабина с истлевшими ложами и прикладами, в которых поисковики без особого труда узнали пехотные К98.
Покончив с боекомплектом и присоединив к извлеченным снарядам обнаруженные в танке «эфки» и РГД-33, саперы убыли с чувством выполненного долга, оставив на месте лишь троих наблюдателей из поискового батальона. Впрочем, последнее было вполне объяснимым: торчать тут и дальше у них ни малейшего резона не оставалось. По большому счету, все прекрасно понимали, что тертые ребята-поисковики справились бы и своими силами, но вот законодательство и телевидение, да еще и российское? Приходилось держать марку и вывозить снаряды на полигон, вместо того чтобы потихоньку притопить их в том же болоте, откуда их уже никто и никогда бы не извлек, ни местные жители, ни охотники за дармовым тротилом. Как бы то ни было, приняв «сто фронтовых» за павших, капитан инженерных войск Республики Беларусь отмахнул своим бойцам и отбыл в кабине того самого «Урала», что вез в кузове извлеченные из танка снаряды. Следом двинулись и обе ИМР — до расположения было чуть больше семи километров, так что трейлеры за ними никто гонять не собирался.
Перекурив, поисковики занялись погибшим экипажем. Развернув на измочаленном траками тягачей дерне видавший виды брезент, они извлекли из остро пахнущего тиной и мокрым металлом танка останки, раскладывая их на брезенте. Четверо, как и предполагалось. Черепа в изголовье, ниже все остальное. Кости конечностей и таза отдельно, ребра, лопатки, позвонки и прочие мелкие косточки — отдельной горкой. После переворачивания танка и поданной под давлением водяной струи определить, где чьи останки, оказалось затруднительно, да в принципе и не особо нужно: породнившийся в смерти еще семь десятилетий назад экипаж вряд ли обиделся бы на поисковиков…
Комбинезоны, в отличие от сапог, ремней и шлемофонов, практически не сохранились, и слизисто-расползающиеся в руках лохмотья складывали отдельной кучкой, тщательно проверяя бывшие карманы на наличие документов. Личных вещей почти не было: фляга, полностью проржавевшая губная гармошка, алюминиевые ложки, трофейные часы, компас.
А потом тот самый седовласый поисковик вытащил покореженную временем и водой планшетку, принадлежавшую командиру танка. Внутри которой и обнаружились не найденные в карманах личные вещи — слипшиеся от воды красноармейские книжки, немецкая карта-километровка, тощая стопочка захваченных в бою трофейных «зольдбухов», кожаное портмоне с остатками купюр и несколькими позеленевшими монетами… И то, что заставило поисковиков испытать кратковременный шок. Выдернутый из обычной школьной тетрадки сложенный в два раза листок с едва различимым, поблекшим от времени текстом, убористо написанным от руки химическим карандашом, сохранившийся благодаря тому, что оказался вложенным между страницами разбухшей от воды книги в твердой обложке с еще различимой надписью «Устав бронетанковых войск РККА, часть первая (УТВ-1-38 г.)». Ничего необычного на первый взгляд, написал боец письмо домой, а отправить не успел, решив сделать это после боя. Вот только содержание никоим образом не увязывалось с летом сорок первого года. На одной стороне листка был записан текст двух песен. Тоже ничего необычного на первый взгляд, верно? Вот только песни эти назывались «На братских могилах» и «Старая солдатская» и написаны были Высоцким и Окуджавой спустя несколько десятилетий после войны… А вот на второй стороне обнаружилось нечто и вовсе уж невероятное: краткий список основных крупных битв ближайших двух лет войны вместе с датами их начала и окончания (многие даты записаны с ошибками). А вот названия некоторых войсковых операций — «Марс», «Уран», «Полярная звезда» — записаны были совершенно верно. Проблема крылась в том, что тогда, в июле сорок первого, этих названий просто не существовало даже в самых засекреченных директивах и планах ГКО…
Ни о каком случайном совпадении не могло быть и речи: дата гибели танка и экипажа была установлена абсолютно точно. Подлог или неудачную шутку кого-то из поисковиков также пришлось исключить: и командирский планшет, и бумаги вскрывались по правилам, послойно, при помощи всех необходимых инструментов и специальных растворов, нашедшихся в поисковом лагере. Да и сам листок выглядел именно так, как и должна выглядеть бумага после многолетнего пребывания в болотной воде.
В общем, к тому времени, когда за танком пришел большегрузный трейлер и кран, никакой ясности с загадочным документом не прибавилось…
Россия, недалекое будущее
Кафешка с гордым именем «Династия» имела целых три неоспоримых преимущества: недорогая, достаточно уютная, да и располагалась всего в пяти минутах ходьбы от дома Кирилла. Особых кулинарных или алкогольных изысков тут не предлагали, но перекусить и выпить разливного пива, весьма недурного, можно было вполне. Чем молодые люди сейчас и занимались. Летний вечер потихоньку вступал в свои права, жара спала, кое-где уже зажглись фонари и окна домов. Что может быть лучше, чем сидеть с любимой девчонкой в таком вот кафе, известном главным образом завсегдатаям из числа местных жителей, потягивать ледяное пиво, еще и разлитое в правильные бокалы, выдержанные в морозилке? Конечно же, ничего. Вот только разговор то и дело возвращался к пугающей теме, сводя на нет и прелесть летнего вечера, и вкус светлого пива, и всю прочую романтическую атмосферу…
— Кирка, послушай… — Лена задумчиво переставила с места на место полупустой бокал, по пузатому боку которого скатывались на пластиковый стол капли конденсата. — Я ж понимаю, что ты все равно не успокоишься, пока не поймешь, что происходит. Короче, знаешь что? Давай-ка уж вместе, ладно? Так… безопасней получится. А то снова вляпаешься в какое-нибудь дерьмо…
— Давай, — меланхолично кивнул головой парень. — И с чего начнем?
— С Интернета, разумеется, — подозрительно быстро сообщила девушка, видимо, заранее продумав ответ. — Давай полазаем по форумам, посмотрим, кто и что из геймеров пишет про этот твой «Клуб танков».
Читать бесплатно другие книги:
