Она уже мертва Платова Виктория

– Да. Он был не дурак. А если бы я поднялась?

– Ты не поднялась. Ты сделала ровно то, что и должна была сделать. И все время делала. Ты купилась на открытку. И купилась на шахматы. И на иероглифы на бамбуке.

Тот, кто поселился в Белкиной голове, страшно хочет знать, что эти иероглифы означают.

– Откуда ты узнала… про открытку, про шахматы?

– Когда мне было пять, я очень хотела дружить с тобой. А хотеть дружить означает пристально вглядываться, только и всего. Вот я и вглядывалась. Подмечала всякие мелочи, связанные с девочкой по имени Белка, в то время как она была увлечена своим Сережей. Потом желание дружить прошло, но память осталась. Эти мелочи – часть памяти, их не вытравишь.

– Не вытравишь, – соглашается Белка. – Сколько бы ни старался.

– Да.

– Да.

– Да.

– Да.

Обе они начинают смеяться. Белке по-прежнему не нравится Татин смех, но остановиться она не в силах.

– Самое время сыграть в нашу любимую игру, ты не находишь? – смеется Тата.

– Вы поедете на бал? – заливается Белка.

– Да! Ведь да?

– Нет.

– Почему?

– Потому что я проиграю.

– Ты уже проиграла. Так что ничего страшного.

Смех прекращается так же внезапно, как и начался.

– Ты проиграла, – Тата дергает себя за мочку уха.

Наверное, это привычка – дергать себя за ухо. Такая же глупая, как и привычка наматывать волосы на палец.

– Ты проиграла. Как и все они. Как дура Маш, которую легко было подцепить на крючок, посулив хорошие комиссионные от продажи…

– Ты это все придумала.

– Электронное письмо, звонок с левого номера. Парочка идиотов, готовых подтвердить все, что угодно, за небольшие деньги… Это все не важно, Белка.

– Что же тогда важно?

– Сережа. Ведь он для тебя важен. Нет?

Сережа все время выпадает из схемы. Не вписывается ни в одну из комбинаций. Тому, кто поселился в Белкиной голове, это не нравится.

– Где он?

– Не хочешь услышать историю до конца? О дневнике, в котором было написано: если ты поможешь мне, зимм-мам обязательно вернется.

– Ты… все это сделала ради куска земли и развалюхи на ней? Не слишком уж дорого она стоит…

– Нет-нет-нет! – Кит по имени Моби Дик радостно лупит мощным хвостом по волнам. – Ради этой развалюхи… Хотя мне больше нравится слово «халупа»… Я бы даже мараться не стала, поверь. Речь идет совсем о другом наследстве. Совсем о другом.

– О другом?

– О больших деньгах. Очень больших. Я даже представить себе не могу такое количество нулей.

– Странно…

– Странно – что?

– Что ты обратилась за помощью к дурачку… Ч-черт… К опасному сумасшедшему. Что ты обратилась за помощью к идиотам и полицейскому. Странно, что ты не обратилась ко мне.

– И ты бы согласилась?

– Может быть…

– А может, и нет, – голос Таты исполнен тоски – настоящей, неподдельной.

– Я кажусь тебе слишком правильной? Я совсем не то, что все остальные?

– Совсем, совсем не то. Мне жаль. Мы могли бы стать друзьями. Близкими, ведь мы же сестры. И, наверное, я бы переехала к тебе в Питер, потому что долбаный нищий Новгород остобрыд мне хуже горькой редьки. Все бы так и было. Если бы не количество нулей… Оно огромно, поверь. И до этого момента половина из этих нулей принадлежала тебе. А вторая – дурачку. Я видела завещание Сережи. Он составил его заранее. Он очень заботливый человек.

– Какое завещание? При чем здесь Сережа?

– При деньгах. Множество нулей – это и есть Сережины деньги. Он погиб десять дней назад. Вертолет, на котором он летел, разбился. Мне бы хотелось быть последней, кто сообщит тебе об этом. Но сообщать больше некому.

Белка словно проваливается в бездну, в воронку, в полынью. А вместе с ней в пропасть летят и крошки-лемуры, и крошки-колибри, и сухие плети плюща. И все кузнечики мира готовы исчезнуть, совершить массовое самоубийство, потому что их Повелителя больше нет.

– Ты врешь. Вчера вечером он звонил Лёке.

– Тот же трюк, что и с клиентами этой идиотки Маш. Звонила я.

– Ты врешь. Если бы он погиб, я узнала бы об этом. Все бы узнали. Такую информацию не скроешь.

– Ее и не скрывали. Информация появилась в нескольких крупных газетах Гонконга и Сингапура, в последнее время он жил в Сингапуре. Но вы не знали об этом, потому что не читаете ни по-английски, ни по-китайски. Жалкие неудачники.

– Ты читаешь по-китайски?

– Нет. Только по-английски. К тому же у меня есть телефоны. Его и его личного секретаря.

А Белка никогда не была счастливой обладательницей ни одного Сережиного телефона. И это чертовски несправедливо…

Или – справедливо?

Сережа всегда был нежен с ней. Сережа, всю жизнь сражавшийся с призрачным зверем внутри, любил ее. Какой бы ни была его любовь – то, что они ни разу не встретились, и есть высшее ее доказательство.

Белка должна быть счастлива. Должна быть счастлива. Да.

– И как же ты собираешься получить эти деньги?

– Как единственная близкая его родственница, оставшаяся в живых. Которая ни в чем не виновата. Она не виновата, что двое свихнувшихся членов ее семьи перебили ни в чем не повинных людей. А ей удалось уцелеть только чудом, в неравной борьбе. Ей и еще двоим.

– Свихнувшихся? Хочешь объявить меня сумасшедшей?

– Ты и есть сумасшедшая. Устроила здесь бойню, чуть не убила меня… Я найду, что сказать, и предоставлю все необходимые доказательства. А клинические идиоты подтвердят все, до последнего слова. Ради денег они пойдут на что угодно. Впрочем, ты и так это знаешь.

– Тебе не вывернуться, Тата. Все усилия напрасны.

– Уж если я сумела за неделю придумать этот план, то справлюсь и с остальным. Ты мне веришь?

– Да.

– «Да» и «нет» не говорить, черное и белое не носить! – Татин смех впивается Белке в уши, откусывая кожу – кусок за куском. – Ты проиграла, проиграла!

– Да.

Кит по имени Моби Дик кружит вокруг маленького фрегатика «Не тронь меня!», и круги с каждой секундой сжимаются.

– Что, совсем не будешь сопротивляться? Даже для проформы? Не поборешься за жизнь?

– Отпусти меня.

– Хочешь уйти?

– Хочу не быть, – Белка опустошена, ей снова хочется умереть. Или уснуть. Но умереть выглядит предпочтительнее.

– Знаешь, что я сделаю, когда убью тебя? Заберу все кассеты из комнаты секьюрити и буду просматривать их долгими зимними вечерами. Особенно нашу с тобой последнюю беседу, она меня вдохновила.

В горле у Таты что-то булькает: это дурная кровь подступает к трахее и вот-вот выплеснется наружу. Белке все равно, чем будет заниматься Тата долгими зимними вечерами. Она хочет уйти побыстрее, сесть наконец в свою лодочку и отправиться к Кораблю-Спасителю. Который намного устойчивее, чем фрегат «Не тронь меня!».

И лишь тот, кто поселился в Белкиной голове, не согласен. Он аккуратно, чтобы не увидела Тата, куда-то показывает. Куда?

– Ты сумасшедшая, – Белка все еще не понимает, о чем хочет сказать ей доходяга-аналитик, и потому тянет время.

– Нет-нет-нет. В нашей гребаной семейке были экземпляры и пострашнее. Серийные убийцы, к примеру…

– Ты и есть серийный убийца.

– Может быть. А может, и нет. Мне просто нужны деньги. А сумасшедшему деньги не нужны. По-моему, существенная разница?

Кажется, Белка поняла, о чем семафорил ей тот, кто поселился в Белкиной голове.

Секатор.

Шило поднял его в зимнем саду и сунул за ремень. Возможно, секатор и сейчас там. Может быть. А может, и нет. Пятьдесят на пятьдесят. Но попробовать стоит, ведь тому, кто поселился в Белкиной голове, очень не хочется, чтобы она умерла. Внезапно возникшая симпатия – обоюдная и тем более странная, если учесть, что она даже не видела его лица.

А Тата, прикрыв глаза, все еще рассуждает о деньгах. О больших деньгах. Она кажется расслабленной, но эта расслабленность обманчива, ведь пистолет в ее руках внимательно наблюдает, как Белка пятится назад, обходя стол. Движения ее порывисты и хаотичны, как у человека, находящегося за чертой отчаяния.

Вот и Шило. Костяшка домино, упавшая на стол. У Белки ровно две секунды, чтобы покачнуться, навалиться на тело старшего лейтенанта и нашарить секатор. Если она не уложится в это время, не отыграет ужас и обреченность… Или инструмента там не окажется…

Все кончено. Все.

…Есть!

Обтянутые пластмассой ручки перекочевывают в Белкину ладонь в тот самый момент, когда Тата подходит к ней близко-близко, на расстояние пистолетного ствола. А потом еще ближе. Теперь, соприкоснувшись с Белкой всем телом и обняв ее одной рукой за шею, художница на секунду замирает. И лишь ее пистолет судорожно ищет точку опоры, он все еще не знает, на чем остановиться: висок, лоб, подбородок, горло?…

– Последний раз. Сыграем в последний раз. Хорошо?

– Хорошо.

– Как ты думаешь, умирать страшно?

– Может быть. А может, и нет.

– Ты все равно проиграла! – дурная кровь в горле у Таты продолжает клокотать.

– Нет.

Белка вонзает секатор в живот художницы с такой силой, что тот не встречает почти никакого сопротивления плоти. Предсмертный крик Таты страшен, от него лопаются перепонки, но Белка не ослабляет хватку. Она раз за разом прокручивает инструмент в ране, пока Тата не обмякает и не повисает безвольно у нее на руке.

Пистолет со стуком валится на пол, а следом за ним падает убийца номер четыре и номер пять.

Тата мертва.

Пятилетняя девочка, которая так хотела дружить с ней. Наверное, ее нужно отправить ко всем остальным детям, усевшимся за стол. И самой занять место между пустыми стульями малышей.

Ненадолго, хотя бы на пять минут.

Тот, кто поселился в Белкиной голове, приветливо машет из своего закутка в аналитическом отделе. Лица его по-прежнему не видно, зато хорошо видна рука с татуировкой, торчащей из-под закатанного рукава:

Когда они познакомятся поближе, Белка обязательно спросит, что означают эти иероглифы.

А тот, кто поселился в Белкиной голове, станет ли расспрашивать о произошедшем здесь, в этом доме? Наверное, ведь он не отличается деликатностью. Он напрочь лишен свойств, необходимых для того, чтобы поддерживать контакты с внешним миром на должном уровне. Для того, чтобы встреча с ним не вызывала досады, насмешки или просто неприятных воспоминаний. Впрочем, не Белке судить того, кто поселился в ее голове. Она и сама избавилась от нескольких важных свойств, и все это произошло за последние полчаса. Ничем другим не объяснить ту холодность и отстраненность, с которыми она обшаривает карманы мертвой Таты (ключ, похожий на тот, которым она отпирала входную дверь «Mariposa», нашелся!), подбирает пистолет, выпавший из рук художницы.

Для чего ей нужен этот чертов пистолет?

Чтобы склонить на свою сторону малышей.

Белка находит их на первом этаже в обществе бутылки с виски «White Horse» и двух чашек. Использованные чайные пакетики валяются на столике, где прежде стояли шахматы: выглядит это не очень аппетитно, неопрятно, но чего еще ожидать от младших детей?

– Бэнг-бэнг-бэнг! – громко произносит Белка, стоя на середине лестницы и направив пистолет на Алю с Гулькой.

Клинические идиоты, окопавшиеся в креслах, вздрагивают и синхронно поворачивают головы. Гулька часто-часто моргает, его лицо вытягивается, он силится что-то сказать, но не может произнести ни слова. Аля, напротив, обезоруживающе улыбается.

– А где Татусик? – невинным голосом спрашивает она.

– Там же, где и все остальные.

– В гостиной? – до Али все еще не доходит смысл сказанного Белкой. – Она спустится к нам?

– Может быть. А может быть, и нет.

Никита (он явно умнее, чем его глупышка сестра) несколько секунд раздумывает: имеет ли смысл расспрашивать Белку дальше или лучше остановиться на уже полученных сведениях.

– Вы о чем-то договорились? – наконец произносит он. – Если договорились – я не против. И Алька тоже. Правда, детка?

– Нуу… Я не знаю…

– Мы не против. Не против.

– Хорошо. Пусть будет так. Хотя ты и пришла на все готовое, Белка… Но пусть будет так. Когда мы получим свои деньги?

Проклятье! Белка не может стрелять в детей, пусть и порочных, для которых границы между жизнью и смертью, добром и злом не существует, Она не может стрелять в детей!

Проклятье!

Пистолет выскальзывает из Белкиных пальцев и с грохотом катится вниз по ступеням. Если бы сейчас прозвучал выстрел и пуля, срикошетив, уткнулась бы в ее сердце, Белка посчитала бы это лучшим исходом. Божьим даром.

Избавлением от мира, в котором больше нет Повелителя кузнечиков.

Но ничего подобного не происходит. Скатившись вниз по ступеням, кусок смертоносного металла замирает, одинаково недостижимый ни для Белки, ни для малышей. Впрочем, они вовсе не торопятся броситься к нему. Они даже не изменили поз и теперь как зачарованные наблюдают за Белкой.

Уже возле самой двери ее настигает запоздалый детский вопрос Никиты:

– Эй! Скажи, что нам теперь делать? Эй!..

…Дождь, который лил всю ночь, и весь предыдущий день, и все двадцать два года – с того самого августа, ознаменованного одной смертью и одним исчезновением, – кончился. А Белка даже не заметила этого. Как не заметила крупных звезд, усеявших небо. Если завтра взойдет солнце – она тоже этого не заметит, Белка знает это точно. Отныне таких вещей, как солнце, море, запах айвы, запах птичьих перьев, больше не существует. А есть только мертвые дельфины и мертвые дети. Белка проявила малодушие, ей хватило сил лишь на то, чтобы послоняться по пристани, но в приготовленную для нее лодочку она так и не села.

Непростительная ошибка. Непростительная.

Она не села в лодку, а значит, встреча с Сережей откладывается на неопределенное время. Но и это неважно, она привыкла ждать, подождет еще немного. «Что нам теперь делать?» – спросил у Белки Никита.

А что делать ей?

Собрать вещи и вернуться в Питер. А до этого вызвать, наконец, полицию. Перспектива длительных допросов не пугает Белку, все то время, что будут идти эти чертовы допросы, она проведет не в одиночестве. Одиночество наступит потом, такое глухое и безнадежное, что единственный способ спастись от него – снова оказаться на пристани, в ожидании Корабля-Спасителя.

Белка так погружена в мысли о нем, что не слышит лязга открываемой калитки. Она приходит в себя лишь тогда, когда видит темную фигуру в проеме. Разглядеть ее в подробностях невозможно, но, кажется, это мужчина.

– Белка?

Голос кажется ей знакомым. Самым знакомым на свете.

– Я… не понимаю… кто вы?

– Давай знакомиться. Я – Сережа.

Ослепительный свет пронзает ее, ослепительная боль. Прежде чем потерять сознание и рухнуть на землю, она успевает подумать о Гульке, который намного умнее своей глупышки сестры. Гулька – вот кто принес ей избавление: он нашел в себе силы поднять пистолет, прокрасться на улицу и выстрелить Белке в спину. И она умерла, и сразу же встретилась с Сережей, потому что уже не могла терпеть, слишком долгой была жизнь без него.

Странно только, что пейзаж не изменился, он все тот же: глухие металлические ворота, распахнутая калитка, мрачная громада виллы за спиной, усеянная мелким щебнем дорожка. Камешки ощутимо покалывают Белкины колени.

– Не хотел напугать тебя, прости.

Сережа пытается поднять Белку, крепко держит ее за руки, заглядывает в глаза. Света слишком мало, чтобы понять, насколько сильно изменился он за последние двадцать лет, но крошки-лемуры нисколько не постарели, и крошки-колибри не постарели, и по-прежнему зеленеет плющ, и водопад с веселым грохотом струится по скале – омывая Белку, возвращая ее к жизни.

– Сережа…

– Белка!

– Но ты ведь умер, Сережа. Разбился на вертолете. В Сингапуре или Гонконге…

– Вот черт. Откуда ты узнала об этом?

– Тата. Тата сказала мне. Твой друг. Близкий друг.

– И она не должна была узнать. Мне нужно было всего лишь исчезнуть на какое-то время. Ставки в бизнесе иногда бывают такими высокими, что проще объявить себя несуществующим. Но теперь все в порядке. Все утряслось, слышишь? Мне нужно многое рассказать тебе. Мы не виделись целую жизнь, и мне нужно многое рассказать тебе. Прости меня.

– За целую жизнь?

– И за нее тоже. У нас впереди будет много времени, чтобы все рассказать друг другу. Если ты, конечно, захочешь.

– Да.

– Наконец-то вы все собрались здесь.

– Да.

– В доме, который я для вас построил. Для нас.

– Да.

– И как тебе твои родственники?

– Мне тоже нужно… многое рассказать тебе.

– У нас будет много времени. Очень много.

Повелитель кузнечиков так крепко обнимает ее, что Белка слышит хруст собственных костей – таких же мягких и податливых, как кости крошек-лемуров и крошек-колибри. Таких же хрупких, как кости Асты, похороненные где-то здесь, совсем рядом. Но Сережа сможет защитить ее – и от костей, и от воспоминаний. От прошлого и от настоящего.

Почему бы не поверить в это?…