Любовь Стратегического Назначения Гладов Олег

Юля — Алёна… Остатки мутной воды на дне аквариума, где среди разлагающихся водорослей и чешуи матово блестят шарики ртути… непроросшие семена…

— Не ковыряйся в носу!

— Он тебя не слышит.

— Я кому говорю?! Вынь палец из носа!

— Не слышит, говорю же.

— Дро! Глухая тетеря!

— А? — я задумался и не сразу понял, что Юра обращался ко мне.

— Ну что ты на меня смотришь? — сказал Юра. — Ты палец из носа вынимать думаешь?

Я опомнился и выдернул мизинец из правой ноздри:

— Извини…

Дурацкая какая-то привычка. У меня в носу маленькая язвочка и я всё время трогаю пальцем: «не зажила?»

— Да мне-то, в принципе, пофиг… — Юра возвращается к прерванному занятию: поискам в сети цен на медцинское оборудование.

— Мне пофиг, а телочкам обычно не пофиг, — он откинулся на спинку стула. В углу загудел аппарат («принтер», как я уже знаю), распечатывающий найденные сведенья на бумагу.

— Вот будешь ты как-нибудь с девушкой прогуливаться. Тоже станешь в носу ковыряться? Ей будет неприятно, запомни…

— У меня нет девушки, — внимательно рассматривая мизинец, произнёс я.

— Ну когда-нибудь у тебя будет девушка. Она пойдёт с тобой гулять. Увидит, как ты ковыряешься в носу… И ей будет неприятно.

— Не будет у меня девушки, — сказал я.

— Не-не-не! — Юра покачал головой, — Чего это? Будет ясен пень! Не зарекайся… «нагрянет, когда её совсем не ждешь».

— Кто?

— Что — «кто»?

— Нагрянет кто?

— Любовь.

— А это кто?

— Это не «кто», а «что». Ну…

Юра подумал.

— Ну чувство такое… Когда одна, всего одна, женщина начинает нравиться тебе больше других.

— По-моему, — неуверенно начал я, — Любовь — это имя такое. Ну медсестра из «Хирургии» — Любовь Анатольевна такая есть.

— Ну да, — пожал плечами Юра. — Есть такое имя. А ещё чувство такое есть. Понял?

Теперь настала моя очередь пожать плечами:

— Не очень…

— Ярик, объясни ему!

Ярик, до этого молча терзавший клавиатуру своего «лэптопа», поднял голову:

— Чего? А!.. Ну, да: есть чувство такое, «Любовь», и есть имя женское… А есть ещё чувство «Надежда», и имя такое есть. «Надя» сокращённо. Бабулю мою так звали — царство ей небесное… Вот. А есть ещё чувство «Вера» такое. Когда веришь во что-то или кому-то. Богу там, например…

— И имя такое, «Вера», есть? — спросил я.

— Ну да! Видишь! — повернулся Ярик к Юре. — Объяснять надо по-человечески. Вот! Дро всё понял сразу. Да, Дро?

— Да. — сказал я. — Понял.

— Маладесь-карашо! — Ярик отвернулся к монитору.

— Так это, — подумав, произнёс я, — значит, есть такие чувства, как «Ярик» и «Юра», раз имена такие существуют, да?

Ярик издал звук похожий на стон.

— Чувак! Отсыпь нам той дури, которую сам куришь, а? — после паузы произнёс Юра.

RADIK: Представь себе ситуацию: нужно объяснить представителю другого разума, что такое религия, ностальгия, любовь, etc. Понятия, человеку с детства известные.

URAN: Очень просто представляю. У меня тут есть один знакомый. Вообще ни во что не въезжает. По-моему, марсианину легче всё это объяснить, чем ему:)

ALLA: А что с ним?

URAN: Так… После аварии в больнице лежит. Головой болеет:)

RADIK: Блин! Хватит о шизоидах. Я им ситуацию смоделировать предлагаю, а они о шизоидах: (

LULU: Что ты смоделировать хочешь?

SWAN: Моделист-конструктор, что ли?

ALLA: Ты мне, вот, попробуй объяснить, что это такое — «любовь». Мне хотя бы, а потом уже инопланетянину. Сможешь?:)

RADIK: Ну чё набросились, волки?: (

LULU: А ты не умничай:)

ALLA: Это у нас обычно SWAN делает:)

SWAN: Что делаю?

LULU: Умничаешь:)))

MORDA: Чё вы все заводитесь? Неудачи на личном фронте у всех, что ли? Любимый (-мая) бросил (-а)? Любовь прошла, завяли оливки, фаршированные тунцом:)

JOOD: Ха-ха-ха.

LULU: Ты юморист, да, Морда? Актёр-комик, да? Развеселил всех?

SWAN: Уважил стариков… Порадовал.

ALLA: Я вот вообще тут патсталом: (((

RADIK: Ой-ой-ой! Какие мы тут все циники и скептики!

MORDA: Ыыы)))

URAN: В действительности, как объяснить зелёным человечкам, что такое «любовь»?

JOOD: Да столетиями об этом бакланят. Мегатонны бумаги исписали.

SWAN: Ну если просто подойти к этому, то «любовь» — это когда один человек нравится больше других. Простая формула. Без всех остальных соплей про бессонные ночи и замирание сердца:)

JOOD: Вообще, говорят, любовь — это химическая реакция. Шоколада нажрёшься и получишь подобный же эффект:)

ALLA: Уж я жру этот шоколад, жру, а ни в кого пока что-то не влюбляюсь:).

LULU: Всякие поэты и писатели пытались про любовь начёркать. У них, наверное, лучше всех и получалось.

MORDA: Только не у российских поэтов-песенников. Прикинь, если инопланетянину всю эту ботву из радио включишь? Много он о любви узнает?

SWAN: Да, наши произведения искусства только для нас и предназначены, баклан. Ты много из марсианских песен бы понял?:)

ALLA: Мне, например, с детства нравится «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты; как мимолётное виденье, как гений чистой красоты». Красиво же?:)

MORDA: И опыт — сын ошибок трудных, и кто-то там — парадокса DRUG:)

LULU: Дурак. Это из другого произведения.

SWAN: Вот честное пионерское, не вру, но слышал где-то, что Пушкин написал эти стихи после того, как отодрал одну графиню прямо на полу в своём кабинете.

RADIK: Ну и что? Очень даже может быть.

LULU: Любовь и страсть, а значит, и sex — понятия практически неразделимые.

MORDA: А я, кстати, что-то совсем не могу припомнить произведение о любви, которое произвело бы на меня впечатление. Стихи или еще чего. Слова всё это. Шелуха.

JOOD: Ну да. Мне тоже как-то не очень.

ALLA: А Булгаков? Любовь Мастера и Маргариты!

SWAN: После того, как усатый педофил Николаев, отодравший малолетку Наташу Королёву, спел «Мастер и Маргарита жили в Москве былой», я долго думал, что книга Булгакова — попса махровая с соплями.

JOOD: Королёва давно уже не малолетка. Там такие сиськи, что любо-дорого:)

SWAN: Но отодрал-то Николаев её, когда ей лет 14 было:)

ALLA: Кстати. От того, кто именно подаст тебе информацию, зависит, как ты её воспримешь. Вот скажет Николаев, которого ты не перевариваешь: «Булгаков IS THE BEST», — а ты, наоборот, нос отвернёшь.

RADIK: Фиг его знает. Может так и есть. Если задуматься, серьёзные, уважаемые люди о любви говорят и пишут редко. Ну там, у клёвых музыкантов 1—песня о любви в альбоме. А у всяких «Ноги врозь» — целуй меня везде, 18 мне уже, в каждой строчке:)

JOOD: Я тебя любила— ты меня не любил. Я тебя разлюбила— ты меня полюбил:)

LULU: Вот-вот…: (

MURMUR: Hi, все.:)

ALLA: Всё-таки у классиков много хороших стихов.

SWAN: Hi, MURMUR!

JOOD: Привет, MURMUR:)

MORDA: Ну какие, например? Приведи пример. Пару строчек. Чтобы и меня зацепило.

MURMUR: О чём это вы?

LULU: Да пытаемся выяснить, можно ли словами передать, что это такое — «любовь».

ALLA: Ну Пушкин, например. Чем плох?

RADIK: Всем хорош. Но в школе нас им так пичкали, что сейчас я не могу его воспринимать как нормального чела.

SWAN: Я, если честно, вообще не могу воспринимать поэзию. Читать стихи. Или слушать их. Вот выходит какой-нибудь хрен перед залом и час с лишним читает рифмы. А все рубятся. Как от Мэнсона. Не понимаю.

MORDA: А чё? Маяковский в своё время был типа рок-звезда. Фанаток трахал. И вообще — пулю в башку, как Кобейн. Круто.

RADIK: Маяковский типа рок-н-рольщик, да?:)

SWAN: Да и вообще. Единственная рифма к слову «любовь» — «кровь». Чё тут особо напишешь?:)

LULU: А морковь?:)

MURMUR: Любовь. Пуля со смещенным центром из чистого золота. Вошедшая в сердце и, походя, вскользь, разрушившая всю жизнь.

ALLA: WAW! Неплохо. Это кто придумал?

MURMUR: Любовь — это когда между ног дымит Освенцим. Когда ты хочешь женщину так, что не можешь с собой совладать.

LULU: Ух ты. Клёво:)

MORDA: Ну да. Цепляет.

MURMUR: Любовь, это когда каждый поцелуй не просто механическое действие, а проникающее ранение прямо в сердце. Когда штыком высших сил тебе дырявят грудь. И оставляют рану длиною в жизнь.

SWAN: Ну не сам же сочинил, а? Колись, где прочёл, а?

MURMUR: Любовь — это когда РЕАКТИВНЫЕ чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков. И каждый, даже самый маленький осколочек, продолжает любить. Вот «это» и есть «ЛЮБОВЬ».

RADIK: Ха! Круто! Это ты сам, что ли?

MURMUR: Ну… Нет, если честно.

ALLA: Правда, неплохо. А кто написал-то?

MURMUR: Кто изначально написал — не знаю. Мужик какой-то. Это я в особой конференции общался с Мухой.

SWAN: С этой припадочной?: (

LULU: Сам ты припадочный, SWAN: (Она клевая!

MURMUR: Я согласен — она странная. Но не дура. Очень оригинально барышня на мир смотрит. И знакомые у неё такие же, кстати.

SWAN: Не знаю, как знакомые, а ей с психиатром пообщаться не помешало бы: [

MURMUR: Подход к жизни у неё такой просто. Мысль о том, что можно поклоняться человеку, её «вымораживает». Как она «Битлов» опускает — наркоманы и всё такое — вы бы слышали:)

MORDA: Да мы-то как раз и слышали. Вернее, читали:) любимого тролль-бота нашего SWANа)))

MURMUR: У неё был один то ли друг, то ли родственник, я не понял толком. Чем он там таким уж занимался я не понял тоже, но, по словам Мухи, он был человеком, серьёзно повлиявшим на её жизнь. И жизнь её семьи. Вот этот-то хрен и сформировал её мировоззрение. Он, кстати, про «Реактивные чувства» и написал.

SWAN: Поэт, мля.

LULU: Кстати, неплохо написано: «И когда реактивные чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков, каждый, даже самый маленький осколочек, продолжает любить». Неплохо.

JOOD: Да, и мне понравилось:)

MURMUR: Там ещё разные стихи были. Мне один понравился. Но он не до конца. Потому что Муха его и сама до конца не знает.

ALLA: Про любовь?

MURMUR: Скорее, наоборот:)

MORDA: А ну-ка?

MURMUR: «У моей ненависти

Как минимум четыре цвета:

Первый — цвет моего пистолета,

Хранящего холод правой руки.

Чёрный — как цвет моих глаз — смотри». И, короче, дальше она не знает.

JOOD: Неплохо, неплохо. Мне нравится.

URAN: А почему не знает?

MURMUR: Да тот чел его не закончил, этот стих.

SWAN: А где это сама Муха? Чего это она нас тут дерьмом не поливает?

MURMUR: Да она, я так понял, на моря поехала. Отдыхать. В Крым, в Ялту. С племянником, что ли. Так что недели три чатиться не будет:|

SWAN: Ну и слава Богу.

ALLA: Хотя без неё скучновато:)

URAN: Особенно SWANу:)

MORDA: Ха-ха. Это точно)))

LULU: А кто куда летом в отпуск? И когда?

JOOD: Да я, наверное, вообще летом не пойду в отпуск. А вот осенью…

Это темнее самой тёмной темноты, в ней-то хоть есть отблеск далёкого — фонаря, созвездия, молнии, близкой зари — источника света…

Чернее самого чёрного куска черноты, увиденного январской ночью, в том закутке коридора, где нет окон. И рядом — дверь в туалет. И кажется, что там, в этом углу, где происходит макрохимическая реакция теней…

ПРОВАЛ.

ВХОД.

ЗДЕСЬ.

Нет визуального восприятия, нет температурного режима.

Я стою посреди гулкого пространства, гадая о его размерах. Тьма заполняет его осязаемыми чёрными чернилами…

Огромный пустой ангар.

Моя память.

Чёрная стерильная пустота.

Она огромна, но не безбрежна.

Где-то у неё есть границы.

Где-то есть стены.

Где-то высоко, под потолком, висит дюжина светильников дневного света. Многие лампы перегорели, конечно, но некоторые ещё вполне ничего.

Густо покрытые пылью белесовато-молочные длинные цилиндры.

И есть рубильник.

Не где-то. Здесь. У меня под рукой. Прямо сейчас. Я могу сдвинуть рычаг вверх, и тогда медные контакты, позеленевшие в ожидании, блеснут короткой искрой. И, может быть…

Я слишком долго ждал. Я не думаю. Я просто двигаю рычаг вверх. Навстречу.

Секунда — и вспышка выжгла мои глаза, испепелила сетчатку, расплавила хрусталики и роговицу… Даже сомкнутые изо всех сил веки не помогли…

Вспышка.

Меньше мгновения, коему КТО установил рамки? Ты?!

Это сон? «Это» и есть сон?!

Странная зудящая эфирность происходящего?!

Это привиделось?

Эта нереальность?

Я понимаю: я впервые не провалился в чёрное небытие для того, чтобы через мгновение открыть глаза утром.

Мне впервые снится сон.

И снится мне

Ангар.

Огромное пустое помещение.

Стерильное. Герметично закупоренное.

Без следов и запахов.

И под потолком.

Медленно. Очень медленно. Мигает почти перегоревший светильник. И в его неверном свете…

Дверь.

В самом дальнем конце ангара.

Дверь без ручки, щеколды и замочной скважины.

Маленький, свёрнутый в тугой квадратик, лист бумаги. Втиснутый в щель между дверью и косяком.

Жёлтый. Полуистлевший кусок пергамента.

Возьми его.

Разверни, опасаясь, что — тссс! тихо! — и он рассыплется пеплом у тебя в руках.

Разверни и прочти:

Умоей ненависти

Как минимум четыре цвета:

Первый — цвет моего пистолета,

Хранящего холод правой руки,

Чёрный, как цвет моих глаз, — смотри;

Сердце — чёрного льда в груди кусок.

Пуля. Затвор. Ствол. Висок.

ВСЁ…

Оборвался волосок…

Чёрный.

Прочти и пойми — Ты тот, кто однажды, ломая грифель, написал эти строки кривыми буквами на заднем сиденье мчащегося фрррррррррррррррррррррр…

Я заляпал простыню тёмным: кровь пошла носом. Я проснулся и вскочил, хватая ртом воздух, судорожно проскрипев пружинами кровати. Я невидяще уставился в стену и схватился за левую сторону груди. Да. Я проснулся.

Я не испугался.

Я знаю.

Я тот.

Кто написал это стихотворение.

И где-то в далёком Крыме, в Ялте, есть тот, кто знает про меня. Муха.

Я человек, серьёзно повлиявший на её жизнь?