Русские сумерки. Клятва трикстера Кулагин Олег
Девушка-воин?
Нет, скорее умелая охотница, ставшая воином в час, когда пришла беда.
А до этого она просто мечтала о любви. Широкая пестрая лента туго стягивает светлые волосы выше лба, две золотые спирали блестят у висков – подарок ее жениха, я знаю. И почти ясно могу ощутить короткое, безмятежное счастье, что окутывало их в те дни…
Все оборвалось, когда из степи пришли враги.
Дым пожарищ поплыл в воздухе. Запахло кровью и смертью…
Изрубленное тело жениха удалось опознать только по плетеному ремешку на его запястье – ее подарку, ее оберегу…
Любовь не спасла.
И тогда девушка начала мстить. За него, за родную землю – до последней своей минуты. Я вижу: бревенчатая башня уже объята огнем, а стрелы до сих пор прицельно летят в черные фигуры. Но колчан пустеет. Все ближе поступь врагов. Одно остается – вскочить на забрало башни и броситься вниз – туда, где крутой обрыв, где под ним несет свои темные воды медленная река…
Стоп!
Что это со мной? Бред, сон наяву?
Вздрагиваю и долго смотрю в серо-голубые глаза девушки. Она молча кивает. Я отвожу взгляд.
Не сон и не бред. Настоящая девушка и история настоящая. Только было это почти три тысячи лет назад.
Воительница встает и без слов указывает куда-то вперед.
– Спасибо… Лада, – шепчу я, тоже поднимаясь с травы.
«Будь здрав, Глеб!»
– Постараюсь.
Иду, не оглядываясь. Уношу с собой часть ее памяти. Ее тоску, гнев. И ее любовь…
Легкий, приятный ветерок шевелит волосы. А идти сперва трудно. Но с каждым шагом дышится легче – словно обретенное знание наполняет меня новыми силами.
Впереди пологий холм.
Кто-то уже спускается по нему – мне навстречу. Скоро удается разобрать, что этот незнакомец одет вполне привычно – джинсы, куртка, старый «АК-47» болтается за плечами на брезентовом ремне.
Мужику лет сорок. И он – мой современник. Я точно это понимаю, когда расстояние между нами сокращается до десятка метров.
Все случилось совсем недавно.
Его звали Григорий. Нет, он не состоял в Невидимой Армии, не имел дел с подпольем. Когда-то служил контрактником в десанте, но почти уверил себя, что эта страница биографии давно перевернута. Теперь он стал обычным крестьянином – вместе с братьями держал молочную ферму на окраине своего поселка. И вообще старался не брать оружия в руки – разве что охотничью двустволку, отгоняя волков от коровника.
Времена не самые лучшие. Но в общем – жить можно.
Размеренный порядок деревенского быта помогал не задумываться. Единственные значимые события происходили только в маленьком уютном мирке, который он сам для себя создал. На творившееся в большом мире ему давно было плевать.
Утро началось как обычно. Он встал ровно в шесть. Пока братья возились с доильными автоматами, Григорий замазывал цементом трещину в стене коровника – все из-за поваленного бурей старого дерева. Говорил же младшему, давно надо было спилить чертов клен…
Ровно без пяти восемь он отложил мастерок. Вышел наружу и остановился у ограды скотного загона, вглядываясь туда, где мелькала среди зарослей тропинка. Это тоже было частью утреннего распорядка.
И, наверное, сейчас самой главной для Григория частью.
Вот-вот должны были появиться жена и сынишка – каждый день в одно и то же время они шли вместе, мимо фермы к поселковой школе. Сыну очень не нравилось, что его провожают, словно маленького, – а ведь ему целых семь лет! Но как забавно смотрелась его важная фигурка, упорно, самостоятельно вышагивающая в стороне от матери. Как светились в эти минуты глаза жены!
Обычно Григорий еще издали различал среди деревьев два родных силуэта. И заранее чувствовал подкатывающую к сердцу теплоту. Пусть весь мир сходит с ума и катится ко всем чертям – туда ему и дорога! Главное, каждый день знать, что у тебя есть два самых близких, самых любимых человека…
Издали повеяло новым запахом. Бензином, что ли, воняет?
Остановившись у ограды, он ощутил неясное чувство тревоги.
С чего бы это?
Ведь все было в порядке – на ферме и дома. И жена с сынишкой не опаздывают – он сам всегда выходил чуть раньше. Откуда вдруг щемящее чувство в груди?
Почему нестерпимо хочется бросить все и метнуться через рощу к дому?
Это глупо.
Вопреки раз и навсегда установленному распорядку… То, чего нельзя нарушать. Ведь именно порядок – одна из основ, на которых держится его надежно выстроенное счастье.
И он сумел совладать с тревогой.
Ежась от утренней прохлады, поднял воротник спецовки. Замер, опираясь на изгородь, и ждал. Это было так разумно – просто ждать.
Даже когда утренний покой нарушил нарастающий рев мотоциклетных моторов, он не двинулся с места. Мало ли кто в этот час гоняет на мооциклах? Наверняка молодежь, еще не угомонившаяся с ночных гулянок.
Целую минуту стоял, равнодушно вслушиваясь.
Совсем скоро должна была появиться жена с сынишкой. Он успел об этом подумать, когда откуда-то с ближней улицы долетела автоматная очередь. «Какой идиот балуется с оружием?» – мелькнуло в голове.
А мгновение спустя уютный мирок рухнул, осыпаясь тысячами звонких осколков…
Выстрелы. Крики женщин.
Детский плач…
Меньше секунды, чтоб перемахнуть через ограду загона и броситься по тропинке к своему дому.
Он буквально летел через рощу. Так надеялся успеть. Он слишком их любил, чтоб сомневаться в том, что сумеет их уберечь от любой беды…
Я вздрагиваю. Воспоминания – нестерпимо острые, совсем свежие.
Два силуэта на траве угадываются издали. Но он почти не верит. На ватных ногах подходит ближе. Зачем-то подбирает и отряхивает пробитый пулями школьный рюкзачок.
Склоняется над телами и, словно подкошенный, падает на колени…
Закрывает глаза, только это не помогает. Он по-прежнему видит все – даже ярче, чем наяву…
От отчаяния перехватывает дыхание, хочется рыдать, выть раненым зверем. Но для этого уже нет времени. Рядом – объятый пламенем дом. Там, внутри, спрятан под половицами «АК-47». Надо вытащить его и встретить пулями разворачивающихся мотоциклистов.
Ненависть застилает глаза. И все-таки нельзя терять голову – надо бить метко, надо считать оставшиеся патроны.
Падают одна за другой фигуры в байкерских кожанках.
Их слишком много.
А у тебя только два магазина – должно хватить хотя бы минут на пятнадцать, чтобы выжившие успели уйти в лес. И уже без разницы, что будет «после» – когда кончатся патроны, когда из-за фигур мотоциклистов появятся оскаленные рожи упырей.
Никакого «после».
Никакого «потом»…
«Спасибо, Глеб…»
Я растерянно поворачиваю голову. Благодарит меня? За что?
Несколько мгновений Григорий смотрит на меня – совсем спокойно. Вдруг я понимаю, где раньше видел эти дома.
И не только дома… За сожженной школой – тела с рваными ранами на шее. Светловолосую девочку, даже мертвой рукой сжимающую свою куклу…
К черту!
Я не хочу такое помнить. Но забыть – тоже не могу.
Микулино. Тот самый поселок, который я проехал сегодня утром.
Автоматчики на мотоциклах – это ведь банда Вараввы. Кое-кого я все-таки заставил заплатить их погаными жизнями…
«Спасибо, ловкач».
– И тебе… спасибо.
Фермер кивает в сторону холма. Мне надо идти дальше.
Я уношу с собой часть его боли. С этим грузом медленно поднимаюсь в гору. Чувствую, как пружинит под ногами трава зверобой, как сильнее пригревает встающее солнце. Идти трудно, но я сумею!
«Живи и побеждай!» – раздается среди моих мыслей, ударами сердца гулко отдается в висках.
На целую секунду я замираю. Дико хочется посмотреть назад. Хотя каким-то шестым чувством догадываюсь – этого нельзя делать.
И все-таки я оглядываюсь.
Нет, они не исчезли.
Хрупкая девичья фигурка. Широкоплечий силуэт мужчины. Лада и Григорий смотрят мне вслед. Я почти физически ощущаю их взгляды – ведь их память теперь живет и во мне.
Мне хочется сказать им что-то доброе, важное. Но самое главное уже сказано – без всяких слов. И я нелепо взмахиваю рукой на прощанье…
Вершина холма ближе с каждым шагом.
Больше никто не идет навстречу.
«Значит… теперь все?» – мелькает в голове. Но на последнем шаге, по колено в густой траве, я будто спотыкаюсь.
Отсюда, с вершины, далеко видно.
Редкий березняк – справа. Речушка в низине – слева… И целое человеческое море – впереди передо мной.
– Сколько же их? – шепчу я растерянно.
Десятки, сотни тысяч? Или миллионы?
Плотные, стройные ряды тянутся влево и вправо – до самого горизонта. И впереди тоже не видно им края.
Целая армия. Нет, больше чем армия!
Под их взглядами я цепенею, будто примороженный. Как там говорила знахарка? «Миллионы голосов, которые жгут больнее пламени…»
«Еще не поздно повернуть назад», – нашептывает что-то внутри. Знакомый, привычный шепот. Бывало, прежде он спасал мне жизнь. «Хватит! Разве тебе надо больше, чем остальным?»
Я стискиваю зубы. Нет, не больше.
Ровно столько же, сколько надо было Ладе и Григорию.
Одна мера на всех. И земля тоже – одна.
Разве не мой черед освобождать ее от всякой нечисти? Разве не это завещали мне те, кто когда-то здесь верил, сражался и любил?
Я знаю, они сейчас смотрят – ждут моего выбора.
Миллионы защитников и героев.
И я делаю шаг вперед – им навстречу…
Часть 2. Аромат смерти
Глава 1
Холодно.
Бр-р-р. Чертовски холодно. Вдобавок какая-то хрень щекочет мои пальцы, заползает в рукав куртки…
Тьфу! Я дергаюсь, открываю глаза и вытряхиваю из рукава крупного коричневого жука.
Он недовольно уползает по толстому слою палой хвои. А я сажусь и оглядываюсь по сторонам.
Место незнакомое.
Кругом сосновый лес, редкий кустарник. Только вдали светлеет прогалина. Сейчас вроде раннее утро – лучи низкого солнца едва пробиваются между кронами деревьев.
Кажется, тут безопасно. Я поднимаюсь, разминаю озябшие руки и ноги. Жаль, понятия не имею, как здесь оказался. Упал с мотоцикла и ударился головой?
Не похоже. Мотоцикл аккуратно лежит на боку за пару шагов от меня. Чуть в сторонке рюкзак с аккумулятором, трофейный «калаш» «АК-74». А рядом со мной, замотавшись в мою старую куртку, спокойно спит Катя.
Мы что, остановились на ночлег?
Не помню. В голове будто туман… Последнее отчетливое воспоминание – пылающая на мосту скорченная фигура Вараввы. А дальше…
Я вздрагиваю. Катя! Да ведь вчера она потеряла сознание. И вообще была бледная, словно мел, почти бездыханная на моих руках.
Что с ней сейчас?
Я встревоженно склоняюсь над девушкой. Пару секунд вслушиваюсь в ее дыхание, не выдерживаю и касаюсь ее лица. Щека теплая. И легкий румянец можно различить в неярком утреннем свете.
От моего прикосновения Катя открывает глаза.
– Доброе утро, – я выдавливаю улыбку. Наверное, со стороны выгляжу глупо. Какое на хрен «доброе»?! Вчера у нее на глазах убили подругу, а сама она чудом уцелела. После такого даже здоровые мужики слетают с катушек. Меня и самого до сих пор мутит при воспоминании об упырьих клыках.
Но Катя тоже улыбается в ответ:
– Доброе…
Пару секунд просто смотрим – она на меня, а я на нее. Когда проходишь через такое – начинаешь понимать друг друга без слов. Думать о том, что ждет впереди, – неохота. Как говорил Локки, если солнышко выглянуло из-за туч, пошли всех к черту и сумей насладиться мгновениями.
Жаль, что заканчиваются они слишком быстро…
– Как себя чувствуешь?
– По-моему, лучше…
– Нога не болит?
– Нет.
– Значит… Ехать сможешь? – уточнил я, с сомнением изучая бинт чуть выше ее колена. Вроде не кровоточит.
– Смогу, – кивнула она, поднимаясь. Я торопливо подал ей руку.
– Вот и чудесно.
Хотел было спросить – не помнит она, как мы тут оказались? Но ей-то откуда знать – если она сама со вчерашнего дня была в отключке. Поэтому вслух я просто добавил:
– Пора нам отсюда линять.
И так слишком задержались. Думаю, план «Перехват» теперь объявлен по всей области – бандиты и полицаи землю роют, чтоб выслужиться перед губернатором. Самое веселое еще впереди…
Мы выпили по глотку воды из фляги – охладившейся за ночь и почти свежей.
Я надел рюкзак, помог девушке сесть на «Фалкон». Сам разместился и по привычке начал своей старой курткой привязывать к себе Катю.
– Не надо, – решительно заявила она.
– Ты уверена?
– Я же не кукла, чтоб болтаться у тебя за спиной.
У девочки прорезался характер? Хорошо!
Я хмыкнул в ответ, но куртку отдал ей:
– Накинь, сейчас прохладно.
Мы выехали на прогалину, и я осмотрелся, определив по солнцу стороны света. Понятия не имею, где мы находимся, одно ясно – где-то за рекой.
Карту я помню. Самое оптимальное – двигаться на юго-восток, к ближайшему аномальному району вблизи Мельникова – оттуда рукой подать до заброшенной деревни, где ждут меня Кид и Ромка. За это время и Настя могла объявиться.
По крайней мере, давно пора.
Я вздохнул. Будем надеться на лучшее…
– Куда едем? – спросила Катя.
– Пока – подальше отсюда, – усмехнулся я. – Бензин еще имеется. Так что в людные места можем не соваться.
Больше она вопросов не задавала.
– Держись крепче, – сказал я и пустил мотоцикл через заросшие кустами кочки.
«Фалкон» резко подпрыгивал.
Ветки хрустели, яростно царапая меня по рукавам трофейной кожаной куртки. Но скоро кусты кончились. А через сотню метров и лес поредел.
Конца ему не было видно, но расстояние между соснами увеличилось, и вверху среди крон все больше проглядывало прозрачно-голубое небо.
Еще через полкилометра я заметил в лесу тропу – едва различимую среди папоротника, почти нехоженую. Максимум местные грибники и охотники ее иногда используют. Хороший вариант для тех, кто вроде нас не стремится к публичности. А главное, ведет она в подходящем направлении.
Я крутанул руль и выехал на тропу.
Не худо бы достичь и какой-нибудь деревеньки. Тогда бы я точно определил наши координаты и больше не блуждал наугад.
Интересно, как далеко мы сейчас от бандитского поселка?
Из стаи Вараввы мало кто уцелел, зато выжившие байкеры вполне могут дать наводку полицаям. Тогда те не станут рыскать по всей округе, а навалятся главными силами на конкретный район.
Печальная для нас перспектива…
Двигаясь по тропе, я аккуратно оглядывался по сторонам. Деревья были прямые, неподвижные, ничуть не измененные. И это тоже плохо. Гиблый лес остался позади, а в обычном сосняке мои шансы снижаются.
Но расстраиваться раньше времени глупо. Фарт мне не изменил, да и сам я успел оклематься. Еще вчера вечером едва шевелился от усталости, а сегодня – уже как огурчик. Значит, хорошо выспался этой ночью.
Только одно не дает покоя. Тот провал в памяти – между Огненной рекой и сегодняшним утром…
«Стоп! – трухануло меня будто ударом тока. – А откуда ты знаешь это название – Огненная река»?
Картинка мира будто подернулась рябью. В том, что это именно название, а не просто сочетание слов, у меня не было ни малейших сомнений. Чувствуя на спине холодок, я вдавил рукоятку тормоза – так резко, что Катя с размаху приложилась о мою спину. Извини, милая…
– Глеб, ты чего?!
Ничего, просто я начинаю вспоминать.
Заглушил мотор, не слезая с «Фалкона», прислонился плечом к огромной, почти как башня, сосне. Но в отличие от камня сосна была теплая. И даже через рукав куртки я чувствовал легкую дрожь, которой она отзывалась на ветер где-то высоко в ее кроне. Казалось, что сосна дышит. Я попробовал уловить ее ритм. Это помогало не замечать собственное колотившееся сердце.
Вслух хрипло спросил:
– Катя, а помнишь, как мы приехали в деревню? Помнишь… бабу Валю, которая тебя лечила?
– Какая еще баба Валя? – удивилась девушка, сидевшая за моей спиной. И озабоченно потрогала мой лоб. – Глеб, что с тобой?
Неужели я и впрямь схожу с ума?
Только безумец способен поверить в такой бред.
Разве ты безумец, Глеб Гордеев? Почему ж до сих пор, как наяву, ты видишь человеческое море – бесконечные ряды, уходящие вправо, влево, вперед, до самого горизонта?
И словно опять делаешь тот главный, решающий шаг – по склону холма, им навстречу…
Еще шаг…
Странно.
Ведь идти под гору должно быть легче. А мне все труднее – словно с каждым метром земля кренится в обратную сторону. И горизонт уходит куда-то вверх…
Нет, теперь это не спуск в низину!
Я упорно карабкаюсь по склону. Ряды воинов и гражданских угадываются где-то там, высоко вверху.
А солнце припекает сильнее – будто раскаленная печка у меня над макушкой. В висках гулко стучит. И силы почти на исходе.
Я несколько раз останавливаюсь, чтоб отдохнуть. Жадно глотаю горячий воздух. Но подъем становится все круче. Передо мной уже не холм, а настоящий горный склон.
«Что за хрень? Как такое возможно?»
Я едва двигаюсь, в груди становится больно. Утирая пот, я с отчаянием запрокидываю голову.
Осталось ведь немного! Ряды наверху теперь не сливаются в человеческую массу. Я могу различить их лица.
От всех времен, от разных народов. Мужчины и женщины. Воины в доспехах и крестьяне, вооруженные топорами. Мирные пахари и профессиональные солдаты. А больше всего бойцов и командиров – в пилотках и фуражках с красными звездами.
Многие глядят на меня с сочувствием. Но я знаю, никто не станет мне помогать.
Этот путь я должен одолеть сам.
Последний десяток метров. Последние силы… Главное – не смотреть вниз!
Если сейчас сорвусь – больше не смогу подняться, даже если не разобьюсь.
Давай, Глеб!
Где-то там, среди этой бессмертной армии – мой отец. Я это чувствую. И я просто не могу сейчас оказаться слабаком!
Цепляться за склон и ползти – хотя бы по сантиметру! Только вперед и ввысь – навстречу нестерпимо яркому, озаряющему их фигуры солнцу. Или удивительный свет исходит прямо от людей?
Там, наверху – лучшие. Я это помню.
«За сотни веков у этой земли было много защитников» – так говорила баба Валя. Те, кто смог переступить через боль и страх, отринуть мелкое и суетное…
«Трикстер по кличке Тень, разве тебе стоять рядом с ними?»
Моя собственная память сейчас тянет меня вниз.
Столько лет я просто ходил в Зону за товаром. Мне везло. Я хорошо научился находить артефакты и выгодно их продавать. А смог ли стать настоящим человеком – удалось мне то главное, о чем когда-то говорил отец?
«Недостоин!» – гулко стучит в висках.
Себя не обманешь.
Там, у дороги, когда пулемет с «вертушки» сшибал ветки над твоей головой, разве думал ты о деле, о чьем-то спасении? Нет, наслаждался собственной крутостью. Ловил кайф от адреналина. И Катя едва не погибла – только из-за тебя!
Ради чего ты вообще ввязался в эту борьбу? Просто чтоб испытать фарт? Разве любишь ты кого по-настоящему – даже Настю?
«Эгоист!»
«Придурок!»
«Слабак!»
Нет оправдания. И почти нет надежды, что я сумею подняться по отвесному склону.
Но все-таки я продолжаю карабкаться вверх – цепляясь за одинокие кустики, за толстые пучки сухой травы. Еще немного, еще чуток…
Стебли лопаются, не выдерживая моего веса. «Сейчас сорвусь!» – мелькает в голове.
В этот миг кто-то хватает меня за руку – крепко, надежно…
Я почти с испугом запрокидываю голову. И встречаюсь взглядом с лейтенантом.
Читать бесплатно другие книги:
