Бывшая жена Алексеева Дана
– В общем, у нас тут новенький в поликлинике, мущ-щ-щина… Кхе-кхе.
– Гинеколог?
– Нет, хирург. И ты его хорошо знаешь. Даже слишком хорошо.
В голове возникает догадка. Нет… Не может быть.
– Только не говори, что это…
– Бродский, – в унисон заканчиваем мы.
Пришла беда, откуда не ждали. Ведь именно в эту больницу надо было ему устроиться. Туда, куда хожу я. Мог бы себе и получше местечко присмотреть. Я, конечно, не планирую ломать руку в ближайшее время, но… Мне еще проходить диспансеризацию, а хирург в этом списке тоже числится. Слава Богу, он не единственный на всю больницу… И на том спасибо.
– Неприятность эту мы переживем… – затягиваю припев детской песенки и нелепо улыбаюсь.
– До сих пор не хочешь его видеть? – сестра знает меня как облупленную.
– Как тебе сказать… Уже виделись. Буквально позавчера. Он был с новой женой.
Не замечаю, как морщусь на последних словах.
– Где вы так пересеклись?
Прием у гинеколога превращается в сеанс у психолога и «душе-изливальню».
– На дне рождения у общего знакомого, – вздыхаю и, пожав губы, добавляю. – Он женился на Лизе.
– О, вот дурак! – сразу реагирует Юля. – Надеюсь, не подходил к тебе?
Усмехаюсь, а сестра громко прицокивает.
– И как совести хватило… А Коля чего?
– Да он своими делами был занят, как всегда… – отмахиваюсь. – У бывшего нет совести. Только чрезмерная наглость и невероятное желание что-то доказать… Вопрос, что?
– Что он непроходимый идиот, – фыркает сестра и добавляет, – знаешь, все незамужние медсестры сразу запали на него, ходят, трещат: «Бродский то, Бродский сё», – аж уши вянут!
Это неудивительно. На Артёме, каким его помню, всегда висли девчонки и Лизка в их числе… Добилась своего, стерва. Но это его слабость, жаль, что не ко мне.
– Давай не будем об этом…
– Как скажешь, – понимающе кивает и начинает листать мою карту. – Тогда перейдем к осмотру. Возьмем анализы, осмотрим грудь… Что-то беспокоит?
– Слава богу, нет.
– Спираль скоро снимать, срок подходит, – напоминает Юля. – Менять будем или планировать беременность, может?
– О, нет-нет… Никакой беременности в ближайшее время, – отрицательно мотаю головой.
– Почему так категорично? Катюше скоро пять… Промежуток хороший, и здоровья пока много. Не надо откладывать, если хочешь еще детей.
– Не хочу, Юль, – грубо отрезаю. – И давай закроем эту тему.
Сестру задевает моя резкость, что отражается на её милом личике недовольными морщинками.
– Как скажешь. Раздевайся и устраивайся на кресле.
Шумно выдыхаю и плетусь за ширму. Юля проводит осмотр и берет анализы, не проронив ни слова. Сестра очень похожа на меня: не только внешне, но и по характеру, она такая же чувствительная и гордая одновременно.
Молча заполнив бланки и карту, Юля протягивает их мне со словами:
– Прием окончен. За результатами анализов подойдешь через пару дней, – её каменное лицо разрывает меня на кусочки. Внутри становится так нехорошо.
– Прости, – с сожалением шепчу. – Просто у нас с Колей… Всё сложно, понимаешь? О ребенке не может быть и речи.
– Я поняла тебя, – кивает в ответ.
Нет, ничего она не понимает! Юля вышла замуж по любви, у них растут прекрасные дети: сын и дочь. Комплект собран, так сказать. И я очень рада за сестру… У нее, в отличие от меня, сложилась счастливая семейная жизнь.
– Ладно, я пойду… – встаю со стула. – Спасибо.
Юля провожает взглядом и легкой полуулыбкой, а у меня все тянет и воет внутри.
Выхожу из кабинета и сажусь на скамейку, чтобы перевести дух.
К слову, я с детства мечтала, что у меня будет большая семья. Как минимум трое детей. Помню, как мы с Бродским болтали по вечерам и представляли, сколько родим малышей, как их назовем… Он почему-то всегда хотел первым именно мальчика, а меня не волновал пол будущего ребенка, в любом случае любила бы кровиночку.
И родилась Катюша. Правда не от Бродского, а от Коли. Да, кто воспитал – тот и отец. Именно в этом я себя пытаюсь убедить. И считаю, что права.
У моей дочери всегда будет только один отец – это Коля. Даже если правда когда-нибудь вскроется, это ничего уже не изменит. Хотя как она может вскрыться? Ведь знаю о ней только я…
Горько и смешно, но именно этот факт угнетает больше всего. В глубине души чувствую себя лгуньей. По сути, так и есть… Я обманула Колю. Вот теперь и расплачиваюсь за свой грех…
«Стерпится – слюбится», – так думала я, когда сочеталась браком с нынешним мужем. И жестко ошиблась. Стерпелось, конечно, но не слюбилось. Жить без любви очень сложно, порой бывает невыносимо, даже хочется оборвать всё к чертям… Но всегда что-то останавливает.
– Ну, хватит, – шмыгаю носом и, собравшись с духом, поднимаюсь со скамейки.
Направляюсь на второй этаж поликлиники, где принимают специалисты, отмеченные галочкой в моем бланке.
Время показывает, что у меня остается около двух часов на оперативный визит в парочку кабинетов. К счастью, народу сегодня в больнице не так много.
– Вот же… – замечаю, что один бахил порвался от каблука, сполз и сейчас убогим шуршащим пакетиком волочится за ботильоном.
Наклоняюсь и пытаюсь на время спасти его, своеобразно накручивая на общую резинку. Сойдет, в принципе…
– Аня… Какими судьбами?
Услышав мужской баритон, выгибаюсь из крючка и вижу молодого симпатичного доктора в белом халате. Да, ему чертовски идет рабочая форма.
Мужчина приветственно улыбается, а я не в силах ответить притворной любезностью. Прекрасно знаю, кто стоит передо мной и выжидательно смотрит, но все равно цепляюсь взглядом за бейдж, на котором черным по белому напечатано «Бродский Артем Константинович».
Глава 7
– И вам не хворать, Артем Константинович, – кашляю в кулак и залипаю в карту.
Хаотично бегаю глазами по сточкам. Буквы сливаются во что-то непонятное.
– Медосмотр? – гремит над ухом.
Поднимаю голову и вижу, что Бродский продолжает стоять над душой и пялится в мои бумажки.
– М-м-м, и ко мне сегодня заглянешь?
Хлопаю ладошкой по документам, представляя на месте него наглую физиономию бывшего.
– Я думаю, обойдусь, – выдавливаю улыбку. – Эм, вас, наверное, больные заждались. Не задерживайтесь.
Дергаю ручку ближайшей дверь, за который ведет прием дерматолог и… К великому сожалению, понимаю, что та заперта. Проверяю часы приема и начинаю сердиться… Где их носит в рабочее время?
– Сегодня у многих специалистов выездной день, – подсказывает ироничный голос сзади, – и у окулиста тоже… Не стоит терроризировать ручку, – добавляет Артем, видя, как я направляюсь к соседнему кабинету.
Чертов день. Вот так невезуха.
Медленно поворачиваюсь и смеряю взглядом бывшего.
– А ты, я смотрю … Невыездной.
– Как видишь, – подмигивает. – Так что жду…
Раскрываю рот, намереваясь выпустить пару ласковых, но уважаемого Артема Константиновича кто-то окликивает.
Какой-то мужчина средних лет подходит к нему и с ходу заводит разговор о своих болячках. Видимо, все серьезно, и они удаляются с этажа и с глаз моих, слава Богу.
В регистратуре интересуюсь о специалистах, которые сегодня работают и могут провести медосмотр, и уточняю насчет хирургов.
– Вас может принять Артем Константинович, он в одиннадцатом кабинете.
– Я бы хотела сходить к другому, если это возможно, – пытаюсь звучать непринужденно и барабаню пальцами по стойке.
– К сожалению, на этой неделе не получится: Борисов в отпуске, а Загитов на больничном.
– О-о, – раздуваю от досады щеки и выпускаю воздух. – Я поняла, спасибо.
В расстройстве отхожу от стойки и наливаю себе стаканчик воды из кулера. В голове звучит лишь один вопрос: «За что?» В поисках ответа поднимаю глаза к небу и утыкаюсь в белый молчаливый потолок.
– Девушка, вы в семнадцатый? – вопрошающе хлопает глазами на меня бабушка.
– Нет, – возвращаюсь в реальность. – Там, по-моему, свободно.
Взгляд падает на больничные часы. В отличие от меня, время не стоит на месте. Выкидываю стаканчик и бегу по «отмеченным» кабинетам.
Успешно и без заминок пройдя парочку специалистов, вновь спускаюсь на первый этаж и поглядываю направо в коридор, где находится кабинет хирурга.
– Ладно, там, наверно, все равно очередь… – прикусываю губу и иду к одиннадцатому кабинету.
Мои надежды не оправдываются: около нужной двери нет ни души.
«Бродский, ты не пользуешься популярностью или «залечил» всех пациентов?» – крутятся на языке каверзные шуточки, но прикусываю его и, собравшись с духом, захожу в кабинет.
Моя цель – быстро получить отметку, печать, и все.
– Добрый день, – вспоминаю, что я воспитанная и вежливая девушка, когда вижу в кабинете, помимо Бродского, еще и молодую медсестру, отбивающую пальцами по клавиатуре. – Можно?
Артем отрывается от бумаг и оживленно вскидывает брови.
– Да, Аня, проходи, – указывает на стул, стоящий рядом с ним. – Присаживайся, давай мне всё, что у тебя есть…
Передаю доктору бумаги и карточки и устраиваюсь на стуле. Бывший муж внимательно в них что-то изучает, в то время как я рассматриваю его со стороны.
Понимаю молодых медсестер: в такого очень трудно не влюбиться. Всё при нем. Внешне Артем очень привлекателен, еще и профессию какую выбрал – благородную… С таким можно быть слабой и порой больной женщиной.
Можно, но рекомендуется. Иначе утонешь по дурости в чувствах, а тебе внезапно «хрясь» по самому больному. Подобно тому, как отрубить к чертям руку, если в палец попала занозка, чтоб не зудила. В общем, не стоит того. Знаем… Проверяли.
– Что-то беспокоит? Жалобы есть? – интересуется молодой хирург и пробегается по мне внимательным взглядом.
– Нет, – с ходу отвечаю и ощущаю, что стул становится крайне неудобным. Слегка ерзаю на нём.
Этот диалог мне знаком. И вводит в краску. По молодости мы любили разыгрывать ролевые игры: где он – спешащий на помощь доктор, а я – бедная и несчастная пациентка… Потом горячее продолжение, все живы и здоровы. Лечил муж знатно, конечно, не скрою…
Боже, зачем именно сейчас я вспоминаю об этом…
Но большее смятение вызывает мысль о том, что и он всё помнит.
– Я заметил, ты прихрамываешь, – прищуривается Артем и складывает руки в замок. – Что-то с ногой?
Нога, вальяжно закинутая на другую, медленно спускается на пол.
Я практически не обращаю внимание на этот неприятный нюанс. А ведь в последнее время, когда поднимаюсь или спускаюсь по лестнице, в моем колене ощущается непонятная боль. Такого раньше не было, но я уже привыкла, да и к врачам нет времени бегать по таким пустякам.
– Колено чуток побаливает, – пожимаю плечами, про себя удивляясь внимательности Артема.
– Падала, ударялась обо что-то?
– Нет, – отмахиваюсь я. – Когда хожу по лестнице, тогда реагирует колено.
– Ясно. Где работаешь?
– Какое это имеет значение? – принимаю вопрос в штыки.
– Нужно знать твой образ жизни… Сидячий, активный?
– Как кузнечик, прыгаю туда-сюда… – обхожусь сравнением. – Активный, получается.
– На каблуках «прыгаешь»? – смешливо уточняет и смотрит на мою обувь.
Я поджимаю ноги и молча киваю.
– Колено я осмотрю, ложись на кушетку, – на полном серьезе заявляет бывший муж.
У меня сразу открывается рот, на выдохе выпаливаю:
– Это необязательно… У меня особо ничего не болит.
– Есть жалоба, я обязан осмотреть, – брызгает на руки дезинфицирующее средство.
Поглядываю на медсестру, которая прекращает работу и сейчас вострыми глазенками следит за нами.
– Ладно, – выдыхаю и плетусь на кушетку.
Ложусь и, затаив дыхание, жду.
Это всего лишь осмотр. Он врач, в конце концов… Успокаиваю себя, но сознание так и кричит: «Господи, сейчас Бродский меня будет трогать!»
Его теплая рука касается колена, и я вздрагиваю. Электрошоком пробивает насквозь. Артем, конечно, это замечает и не спешит.
Внутри все клокочет. Выдыхай, Аня, выдыхай… Закрываю глаза и пытаюсь абстрагироваться.
Артем аккуратно прощупывает колено. Его подушечки пальцев по-прежнему нежны… Воспоминания уносят в прошлое, где они ласкали мое чувствительное тело и заставляли кожу покрываться мурашками.
– Больно? – слышу сквозь грезы.
Приятно…
– Нет, – хрипло отвечаю.
– Согни ногу.
Доктор помогает мне, поддерживая ногу на весу.
– А сейчас?
– Чуть-чуть неприятно.
– А когда нажимаю вот сюда? – Артем массирует место около коленной чашечки.
– Нет, хоро… – вовремя поджимаю губы, чтобы не сболтнуть лишнего.
– Можешь вставать.
Бывший муж садится за стол и начинает с серьезным видом заполнять бумаги, пока я прихожу в себя после осмотра.
Медсестра подходит к нему и щебечет о чем-то своем, положив руку на мужское плечо. Я залипаю на её наманикюренных пальчиках: они то впиваются в белую ткань, то поглаживают её.
У молодой особы, флиртующей прямо при пациентке, колечка на пальце нет, зато есть на губах яркая помада, которую медсестричка мечтает оставить на шее Артема Константиновича, ну или где пониже…
Эта обнаглевшая дамочка вообще в курсе, что он женат? Или… жена – не поезд, подвинется? Хотя, чего это я переживаю? Любовные похождения бывшего – не моя забота. Больше не моя…
– Рекомендую отказаться от каблуков, на снимок пока не буду отправлять, ничего критичного я не увидел, – обращается ко мне Артем, пока я обмахиваю раскрасневшиеся щеки картой.
– Спасибо за совет.
– Рекомендуется делать утреннюю разминку … Перед тем, как начать «прыгать кузнечиком».
– Делаю, доктор, разминку. Регулярно по утрам… С мужем!
Скулы Бродского напрягаются, а ручка, которой он бесперебойно чертит врачебные каракули, останавливается.
– Тогда желаю вам скорейшего выздоровления, – Артем берет печать и звучно прикладывает её к листу, прожигая меня взглядом. – Можете быть свободны.
– Спасибо, – собираю все бумаги и спешу как можно быстрее покинуть кабинет.
Как я его, а? Сразу скукожился ходячий самец…
Выдыхаю и опускаюсь на скамейку. Перебираю бумаги… Что ж, на сегодня не так уж и плохо. Завтра, надеюсь, закончу с медосмотром и закрою путь в больницу до следующего года.
Глава 8
– Мамочка, я не хочу рыбу, – стонет Катюша и лениво ковыряется в тарелке, безжалостно разбрасывая гарнир за её края.
На привычные завывания дочери во время ужина реагирую спокойно:
– Рыбку надо кушать, она полезная, – подвигаю тарелку ближе. – Вырастешь большой, умной и краси…
– Я тоже не хочу, – заявляет муж, вонзая вилку в рыбу. Морщится. – Пересолила. Есть невозможно.
Двое против одного? Не могла я пересолить…
Пробую кусочек. Ну разве чуть-чуть солоновато получилось… Ладно, оплошала. Готовила на скорую руку после работы.
– Мам, можно хлопушки? – заручившись поддержкой папы, дочь трясет перед моим расстроенным лицом пакетом, в котором прыгают любимые кукурузные «звездочки».
– Можно, с молоком, – выдыхаю и достаю из холодильника пакет.
– Ура!
Вижу, как Коля встает из-за стола. На его лице печать недовольства.
– Коль, гарнир же нормальный и салатик есть, поешь… – переживаю, что муж не наелся.
– Я не голоден.
– Чай налить?
– Аппетит пропал, что не понятно? – рявкает и плюхается на диван.
Берет пульт и включает спортивный канал, где орут, как дураки… Но лучше послушать их, чем приставания жены.
– Проблемы на работе?
Плохое настроение мужа и резкий тон должны быть обусловлены чем-то серьезным, поэтому искренне интересуюсь, собираясь поддержать его.
– На работе у меня всё отлично, – не отрываясь от экрана, чеканит Коля.
– Если так, то… Чего ты бесишься? Из-за рыбы?
Это же смешно. Ну пересолила, с кем не бывает? Нет, неудавшийся ужин тут ни при чем. Недовольство и претензии от мужа в последнее время сыплются на меня, как соль из солонки. И, сказу честно, он тоже иногда жутко «пересаливает».
– Не знаю, Аня, посмотрись в зеркало… И увидишь в нем прямую причину.
– То есть… – открываю рот от шокирующего заявления. – Это я тебя бешу?
Буря, которая гремит неподалеку, вот-вот разразится над нашим домом.
Коля молчит истуканом, не опровергая мои догадки. Значит, так оно и есть.
– И что же именно тебя раздражает? – шепотом предъявляю, переживая, как бы наши перипетии не донеслись до ушей Катюши, с удовольствием работающей ложкой на кухне.
– Всё!
– И как давно?
– Когда пригляделся.
– И сколько же тебе лет понадобилось, чтобы приглядеться?
– Не начинай истерить, – бросает на меня быстрый взгляд, наполненный упреком. – Будь настоящей женщиной, в конце концов… Как ты выглядишь, Аня? На тебе какая-то дурацкая футболка, заляпанная не пойми чем.
Говорит с пренебрежением, а я теряю дар речи. Просто комок в горле. Оттягиваю край домашней футболки и вижу пятна, заработанные в ходе приготовления ужина.
– Я… Я го-т-т-овила, – сбивчиво пытаюсь оправдаться.
Стоило надеть фартук, но в этот раз обошлась без него.
– На волосах растрепанное птичье гнездо… – не церемонясь, муж продолжает добивать претензиями.
– Это п-пучок.
– Да хоть х… – Коля хочет выругаться, но вовремя останавливается. – Достало уже – видеть одно и то же безобразие, когда прихожу домой.
– Безобразие – это я? – для чего-то уточняю, все еще не веря, что муж способен говорить настолько противные ушам вещи.
– Женщина должна выглядеть ухоженной, где бы она ни была… Чтобы смотреть приятно было.
– М-м-м, понятно… Есть с кем сравнить, да? – подбираю остатки гордости, которую к чертям топчет муженек без комплексов.
Коля разворачивается ко мне, ни капли сожаления во взгляде. Смотрит прямо в глаза, которые уже блестят негодованием и женским отчаянием.
– Есть, – уверенно заявляет. – С любой… Возьми хоть новую жену твоего бывшего.
– Что…
В ушах звенит от такого сочетания слов в одном предложении. Что значит «с любой»? И как резко он перешел на моего бывшего и Лизу?
– У Артема отличный вкус. Всё при ней… Выглядит отлично, как модель с журнала. Приветливая к тому же. Да и мозг своему не пилит, думаю, им есть чем заняться, помимо этого…
– Да уж. Повезло ему… Спору нет.
Вдыхаю поглубже, чтобы сохранить остатки самообладания. Всё зашло слишком далеко. Такие сравнения… Они ужасны. Задевают за больное. Коля даже не представляет, насколько больное.
– Согласен. При деньгах к тому же.
– А ты просветился, время зря не терял… Можешь встать к ней в очередь, Коля. Авось и повезет.
Не могу больше смотреть на мужа. Его слова отвратительны, сыплются сегодня как мусор из ведра. Гадость!
– Вот только не выноси мозг… Сказал – как есть, а ты прими меры: приоденься, в конце концов…
– Я приму меры…
Коля еще что-то трещит за спиной, но уже толком не слушаю его жужжание. Медленно шаркаю тапками в ванную комнату, чтобы скрыться от него и остаться наедине.
– И готовить научись: к маме моей съезди, возьми пару уроков и проверенных рецептов …
Захлопываю дверь в ванную и закрываюсь на защелку.
Выдыхаю. Считаю до пяти.
Не помогает…
Ощущение, что внутри меня колючий ком, который просится наружу…. Иначе он разорвет всё изнутри.
Включаю воду и молча смотрюсь в зеркало. Я опустошена.
Слезы, смешанные с тушью, катятся по щекам. Реву, а лицо безобразно кривится в горьких эмоциях. Растираю его от злости и больно сдираю резинку с волос, разрушая «гнездо».
Супер-красавица с обложки журнала «Жены-неудачницы» смотрит на меня в отражении.
Горько усмехаюсь.
Читать бесплатно другие книги:
