Рок-н-ролл под Кремлем – 2. Найти шпиона Корецкий Данил

– Я сыт, как удав, – сказал он, откидываясь на высокую спинку нарочито грубого стула. – Оленина была явно лишней…

Старший сын Вульфа, защитивший этим летом диплом бакалавра журналистики в одном из университетов «Лиги плюща», был точной копией отца, если не считать некоторый избыток лоска и такой же дефицит спортивности. Когда они были рядом, Вульфа-старшего можно было принять за тренера по боксу, а Вульфа-младшего – за его не слишком усердного ученика.

– Так как его звали, этого типа? Не вспомнил? – спросил отец.

Сын снова покачал головой.

– Высокий, худой, в очках. Назвался Джонатаном, и все. Но он тебя знает. И хорошо отзывался…

Вульф хмыкнул.

– К вербовке принято готовиться. И производить на объект приятное впечатление. Это азбука оперативной работы. Наверняка наобещал золотые горы. И я вижу, что ты хотел заглотнуть наживку…

– Нет, я просто подумал…

Отец поморщился.

– Да знаю я, что ты подумал! Что ты попробуешь, выполнишь одно задание, и если тебе что-то не понравится, то быстренько выскочишь из игры… Так?

Сын провел рукой по кирпичной стене и зачем-то посмотрел на пальцы.

– Примерно так.

– Только он не сказал, что вход в Фирму стоит доллар, а выход – десять! У русских есть хорошая поговорка: «Дашь им палец – откусят всю руку!»

Боб кивнул.

– Но ты ведь вошел. И благополучно вышел.

– Да, мне повезло, – сказал Вульф-старший, рассматривая рюмку на свет. – Но вот насчет благополучия ты ошибаешься… Внешне все хорошо, да… Только внутри у меня что-то не в порядке. В душе ворочается какое-то беспокойство, я испытываю непонятный дискомфорт… Такое чувство, будто кто-то думает обо мне. И думает нехорошо. Вонзает иголки в мою куклу, как в том старом фильме, помнишь?… Я почти не спал этой ночью.

– Это жирная латышская кухня, папа, – сказал Боб. – Ну как можно жареное сало запивать кефиром? И этот жареный горох… Матушка бы сошла с ума, узнав, как ты здесь питаешься.

– Ерунда, – фыркнул Вульф-старший. – В советском лагере я впервые попробовал пе-ре-да-чу: сырое сало, присыпанное солью, и это было лучшее на свете угощение… Особенно с черным хлебом и луком.

– Значит, сама Рига так на тебя воздействует, – заключил сын. – Здесь, на Элизабетес и на Альберта, половина домов спроектирована отцом этого знаменитого советского режиссера, который «Броненосец Потемкин» снял…

– Эйзенштейн.

– Да. Эйзенштейн. Красные флаги, революция… И раньше эта улица знаешь как называлась? Улица Кирова. Советский дух здесь еще не выветрился, он тебя и угнетает…

– Ну, ты прямо как передовицу в «Вашингтон Пост» пишешь, – рассмеялся Вульф.

Он махнул пустой рюмкой, из полумрака сводчатого зала тут же выступил официант и осторожно наполнил рюмку тягучим, пахнущим черносливом «Черчиллем».

– Можно подумать, что ты примирился со своими врагами…

– Врагами? Нет, сынок, ты неправ. Я ни с кем не враждовал, я просто выполнял свою работу. И я ни на кого не держу зла. Это было бы просто глупо… Смотри сам: я работал против Советов, и Советы развалились, их больше нет, значит, я победил? А люди, которые меня арестовали в семьдесят втором… Ну, что… Они делали свою работу, а к сегодняшнему дню или умерли, или получают жалкие двести долларов в месяц, на которые не могут вставить хорошую пломбу или пройти медицинское обследование. Они влачат жалкое существование, у них нет зубов, сердце и печень в беспорядке… А я жив и здоров, как видишь…

Он отсалютовал сыну рюмкой и пригубил дорогой, выдержанный «порто».

– Конечно, я всю жизнь ходил по лезвию бритвы… И этот арест перечеркнул мою карьеру, да… Хотя звезд с неба я, наверное, не хватал. Но уцелел. И Фирма, отправляя на пенсию, купила мне небольшой консалтинговый бизнес, который позволил тебе закончить Гарвардский университет, а потом устроиться в хорошее издание с мировым именем. И сейчас, когда мой сын обживает свой первый корпункт в далекой холодной Прибалтике, я могу запросто приехать к нему, чтобы поужинать вместе, поговорить о жизни и дать совет – никогда не связываться с Фирмой… А заодно прочесть пару лекций в Балтийском социологическом университете, которые окупят дорогу туда и обратно… Неплохо, а?

Вульф подмигнул сыну и рассмеялся.

– Ну и с какой стати я буду злиться, скажи? Наоборот… Может быть, это они проклинают меня…

Он посерьезнел и тяжело вздохнул.

– Ты стал сентиментальным, – заметил Боб с едва заметной снисходительностью. – Может, хочешь попросить прощения у них? Покаяться, как немцы после Второй мировой? Назначить пособие начальнику своего лагеря?… Сейчас это модно. Говорю тебе как собственный корреспондент «Вашингтон Пост»…

Отец поставил рюмку на стол. Кажется, он не уловил шутливой нотки в вопросе. Или не захотел ее улавливать.

– Нет, сынок. Прощения ни у кого просить не буду. Хотя…

Вульф вздохнул, огляделся по сторонам, надул щеки и рассеянно похлопал себя по плоскому и твердому, как у легкоатлета, животу, словно человек, который немного перебрал калорий и чувствует это.

– Хотя есть один человек, которому я конкретно сломал судьбу…

– Кто такой?

– Да ладно, – Вульф махнул рукой. – Не я бы, так другой. Возможно, возраст сказывается, не знаю… Но мне до жути хочется еще раз побывать там. И в Москве. И в Мордовии, где я провел три года. Не самых худших три года в своей жизни…

– Неужели бывало хуже? – спросил сын.

– Нет. Хуже, пожалуй, не бывало, – усмехнулся Вульф-старший. Он кивнул официанту, и тот через минуту подал счет. – Но тогда я был моложе на тридцать лет. И все у меня было впереди: и освобождение, и вся жизнь…

Позже, когда такси уже мчало их по ночному городу к гостинице, Боб неожиданно спросил:

– Папа, так, может, ты именно из-за этого и прилетел сюда? Не из-за моего звонка, а… Из-за Москвы? Из-за ностальгии?

Вульф-старший повернулся к нему. Собственный сын вдруг напомнил молодого курсанта из прошлого – наивного, самоуверенного, глупого и… Тогда, тридцать лет назад, Вульфу хватило получаса, чтобы показать этому парнишке, кто он такой на самом деле и чего стоит в этой жизни, и, возможно, навсегда определить его дальнейшую судьбу…

Где он сейчас, интересно? Продолжает работать на Фирму с новым куратором? Или утратил разведвозможности, выведен из агентурной сети, все забыл, воспитывает детей, учит любить Родину?… Ему еще повезло, его не раскрыли, а то сидел бы в тюрьме, а скорей всего – уже сгнил бы в безымянной могиле на расстрельном участке московского кладбища.

До Вульфа вдруг дошло, что и его сын может попасть в такую же ситуацию, и тогда от выпускника Гарварда, лощеного самодовольного яппи, выбирающего «кока-колу» только потому, что «кока» традиционно спонсирует на выборах республиканцев… Что от него останется? Кучка праха и инстинкт выживания, вот что. И – Аллах акбар…

– Нет, – ответил наконец Вульф. – Думаю, что нет, сынок. В первую очередь я хотел дать тебе правильный совет: не идти по моей дороге. Но в Москве я все-таки побываю. Остановлюсь в той же гостинице, только в другом номере, поживу несколько дней, осмотрюсь… Ты знаешь, я был специалистом по России, но так и не смог понять этих русских…

Такси остановилось у стеклянных дверей четырехзвездочного отеля. Отец и сын выбрались наружу.

Высокие дубовые окна, что выходят на Кривоколенный переулок из квартиры полковника Катранова, озаряются мертвенными вспышками телеэкрана. Полковник как-то нехорошо изменился за месяц, что прошел со дня банкета, словно отравился пироговскими кушаньями. Серое осунувшееся лицо, на подбородке запекшийся порез от бритвы. В купальном халате с монограммой на груди «И.В.К.» и с голыми ногами сидит он перед телевизором, утопая в огромном кресле, теребит в руке пульт дистанционного управления.

По первому каналу идет ток-шоу, но полковник смотрит сквозь телевизор. Что он видит там? Может, своего начштаба – генерала Ермильева, который в последние месяцы обращался с ним, как с надоевшей любовницей, а теперь вдруг стал до того вежлив и предупредителен, что невольно приходят мысли о какой-то подлянке?… Может, уважаемый Иван Никанорович вместо обещанного генеральского звания хочет дать верному порученцу под зад коленом и отправить на пенсию? Но тогда зачем поручил готовить приказ о создании ракетного полигона в Тиходонском крае? В принципе, развертывание новых объектов – это вообще не его, Катранова, линия… К тому же работа долговременная, а он уже задействован на китайских переговорах – не разорваться же! Да и насчет переговоров какая-то муть намечается: документы по этой теме ему не отписываются, про командировку в Гуаньчжоу разговоры резко смолкли… Возня идет какая-то вокруг, неприятная возня, с душком реальной опасности… И началось все после того дурацкого сна про статую Ленина с электронным прибором в голове! Как будто из прошлого протянул железный истукан руки к его незащищенной шее, решив отправить Катрана вслед за Дроздом…

Эти мысли очень беспокоили полковника Катранова последнее время, всю печень проели… Ничего не радует. Даже то, что Светка стала по телефону как-то любезней разговаривать, даже вроде пообедать соглашается…

Огромный дог Борька, пристукивая когтями по паркету, беспокойно курсирует между полутемной гостиной (зона хозяина) и ярко освещенной кухней (зона хозяйки), где еще витает дух позднего молчаливого ужина, а Ириша сосредоточенно раскладывает приборы в посудомойке. Каждый раз, перебегая из комнаты в комнату, пес чует какую-то каверзу, вывих пространства, что ли… как если бы между гостиной и кухней тянулась не пятиметровая ковролиновая дорожка, а многие километры пустого, черного и ледяного космического пространства: и темно, и тоскливо, и вот в самом же деле – шерсть встает дыбом, как на морозе, в груди клокочет сдавленное рычание, и бедный Борька понять не может, что же это за аномалия такая. Ясно одно: в доме что-то крупно пошло наперекосяк.

– Мальчик вкусненького захотел? – по-своему толкует Борькину озабоченность хозяйка. – Ну, иди, иди, хороший…

Она бросает ему ветчину, оставшуюся после ужина. Дог зевает, широко открывая черно-фиолетовую пасть, и глядит хозяйке в глаза. «Ничего не понимает», – думает он. Но если дают, надо есть – первый закон собачьей термодинамики. Пес склоняется над миской и глотает мясо, резко встряхивая головой.

Потом хозяйка выключила свет в кухне и пошла в душ, а из душа, завернувшись в махровую простыню – ну точно хот-дог с толстой аппетитной сарделькой внутри, – прошлепала в гостиную. Между хозяйкой и хозяином произошел короткий, очень короткий разговор.

Хозяйка, расстроенная, удалилась в свою спальню, хозяин остался сидеть перед телевизором, угрюмо вперившись взглядом в… Во что?

Борька вскинул голову, насторожился. Вместо пронырливого красавца-телеведущего, суетящегося в наполненной людьми студии, пес разглядел какую-то смутную картину, видимо, ту самую, что видит сейчас хозяин. Незнакомая женщина. Женщина одних лет с его хозяйкой… но выше, стройнее и моложавее, под гладкой кожей играют мышцы, а в глазах поблескивает холодная сталь… о-о, она умеет отдавать команды, будь покоен, и подчиняться ей приятно. Борька тихо заскулил и повернул голову набок. Ну и что тут такого? Женщины. Самки. Суки. Порой, когда хозяйка уезжала по каким-то делам и дом пустел, сюда приходили другие женщины, привозили с собой еду, вино и незнакомые запахи, и хозяин прикрикивал на него: «Фу! Это свои!» – и запирал в гардеробной. Это не по-товарищески, конечно, и пропахшую табачным листом гардеробную Борька терпеть не мог, но хозяина понимал: без самки не жизнь.

Так чего, хозяин, не привезешь сюда эту, со стальными глазами, чего страдаешь, сопли размазываешь?

В собачьем языке слово «измена» не имеет негативного оттенка; измена… изменить… поменять… что в этом плохого? Борьке казалось, здесь они с хозяином хорошо понимают друг друга. Поменять застоявшуюся воду в поилке на свежую, к примеру… или сменить старую самку на молодую… переехать из холодной конуры, где плохо кормят, в теплую и уютную, где кормят хорошо… Вот, вот. Только дурак откажется. Есть, правда, одно немаловажное «но», лишь одно. Хозяину изменять нельзя. Но это уже не измена, а – предательство. И помимо хозяина есть еще хозяйка, которая заведует кухней и вкусными остатками ужина. Как тут разорваться? Ох, сложно все это…

Борька изложил свою точку зрения деликатным, похожим на короткое покашливание, лаем.

– Пошел ты, – отмахнулся пультом хозяин.

Заболел он, что ли?

Пес суетливо покрутился, подошел к черному проему, ведущему в коридор, понюхал темноту, зарычал. Хотелось пойти к хозяйке, обсудить с ней возникшую проблему, объяснить, что к чему, она должна понять, ведь и от нее иногда пахнет чужими возбужденными самцами…

Но там, между двумя зонами, вместо обитого теплым ковролином коридора чудилась Борьке холодная тоскливая пустота, бесконечность. И он не рискнул в нее окунуться.

В тридцати километрах на юго-запад от Кривоколенного переулка, на Боровском шоссе, постепенно отходит ко сну двухэтажный особняк под веселой сиреневой черепицей. И как красиво отходит! Родион, горячо любимый отпрыск, укатил-таки на свою конференцию в Бомбей, откуда звонил уже трижды: все тип-топ, предки, не волнуйтесь, – и предки могут с чистой совестью расслабиться. К лешему надоевший телевизор! Тяжелые шторы задвинуты, стальные противоштормовые панели на окнах приведены в положение «ночь», посуда вымыта, постель разобрана, в проигрыватель заправлена шестерка лучших дисков.

В спальне горит тихий золотистый свет, и полковник… нет, не полковник, а просто Серега Мигунов, он же Ален, молодой и влюбленный, дурачится, танцует под музыку, энергично двигая бедрами и явно передразнивая чью-то исполнительскую манеру. Кажется, он еще и поет, вцепившись руками в воображаемую микрофонную стойку, – что-то энергичное и зажигательное. На полу стоит изрядно початая бутылка «Шато Марго», а перед Серегой Мигуновым сидит на кровати единственный зритель в короткой шелковой рубашке – нет, не просто законная и верная жена, а девушка его мечты, его Света. Или, точнее, – Варя. Все еще Варя. Варенька.

Когда песня кончается, из зрительного зала доносятся благосклонные аплодисменты, шелковая рубашка летит на сцену Со сцены летят домашние шорты, слышится смех и визг, и на какое-то время сцена и зрительный зал смешиваются в буйном коловращении.

Потом они лежат, уставшие и вдруг постаревшие, потягивают вино, вяло переговариваются. О Родионе, который…

«– Тебе не кажется, что он как-то уж слишком серьезно относится к своей научной работе?… Зарылся в книги, с лица сошел совсем… А вот к Ксении, похоже, охладел… Кстати, ее родители… как ты думаешь, может, стоит пригласить как-нибудь?…

– Да ну их. Если только на нейтральной территории. Ресторан какой-нибудь. Домой звать не будем, чужие люди все-таки… Не хочу.

– А как же ты тогда своих однокурсников сюда пригласить решился?…

– Ну-у, это я дал маху, конечно. Рисковал…

– Конечно, рисковал. Твой Катранов с какой-то радости вдруг стал названивать мне на мобильный.

– Во, гад. А мне с той поры не позвонил ни разу… И что он хочет? – Ничего… „Как поживаете“, „что нового“, „привет Сереге“… Странный он у тебя…

– Да ничего не странный. Втюхался, вот и все.

– М-м? В смысле?

– Катран втюхался в тебя. Втюхался.

– А-а. Вот я и говорю: рискуешь, дорогой… Ладно, шучу, шучу…»

Через минуту Света засыпает, а Мигунов беспокойно ворочается, кряхтит. Ни веселье, ни выпивка, ни секс не отвлекли его от тягостных мыслей.

На службе какая-то нервозная обстановка: вроде внеплановая инспекторская проверка наметилась – режим секретности, оперативно-служебная деятельность и все такое… Карточки ознакомления с документами поднимают, сверяют с записями в рабочих тетрадях, короче, нервы мотают… Может, это и не связано с Дичково, а может, именно оттуда ноги и растут… Как бы то ни было – попадешься под горячую руку на какой-то мелочи, сразу отправят в отставку. Это в лучшем случае… Надо подстраховаться на всякий случай. Вчера он заказал умельцу дяде Пете с Черкизовского рынка дубликат универсального электронного ключа. Тот выточил точную копию, без электронной начинки, разумеется. Да она и не нужна…

Заснуть не удается. Мигунов встает, прогуливается по комнатам, потом спускается в подвал. Это не подвал в обычном понимании – тут ни пыли, ни грязи, ни хлама. Скорей, это еще одна комната. Чисто, сухо и опрятно, пахнет деревом. Кажется, все в порядке… Из укромного местечка он извлекает желтый прямоугольник устаревшей флеш-карты. За долгие годы службы у офицера скапливается немало всякого хлама, от которого гражданские люди шарахаются, как черт от ладана, – десяток-другой патронов, штык-нож, граната «РГД-5», какой-нибудь «левый» ствол или такая вот «флешка», которую давно следовало уничтожить… В армии на все эти привычные предметы смотрят проще – снисходительнее, точнее, закрывают глаза до поры до времени, но если попадешь под горячую руку… «Флешку» следовало сжечь! Где же спички? Или зажигалка? Ни на верстаке, ни в ящиках, ни в карманах рабочей куртки источников огня не оказалось.

Мигунов поднялся наверх и лицом к лицу столкнулся со встревоженной Светланой.

– Что случилось, Сереженька? Почему ты не спишь?!

– Бессонница, – хмуро ответил он. И тут же сменил тон на более мягкий: – Не беспокойся, это ерунда…

Но Светлана нервно обняла его за шею, прижалась всем телом, и он ощутил, что тело жены бьет нервная дрожь.

– Бедненький! Пойдем в постель, я тебя обниму, согрею, ты сразу уснешь…

И хотя было непонятно – кто больше нуждался в успокоении, Мигунов вернулся в супружескую постель, обнялся с женой и заснул. Желтый прямоугольник со скошенным углом остался лежать на прикроватной тумбочке.

Капитан Юрий Евсеев в двенадцать ночи бредет по Кузнецкому бок о бок с девушкой Машей из газетного киоска и не знает толком, о чем с ней говорить. О политике? Она ведь, наверное, читает много газет… Или что там сейчас в газетах пишут? Гороскопы? Убийства на бытовой почве? Чушь какая. Но ведь личную жизнь надо как-то налаживать. Надо. Вот он и пытается. Налаживает.

– Слушай, я вот смотрю: киоскеры только и делают, что читают газеты и журналы, у вас же там их целые горы…

Капитан повернул голову к Маше и попытался проникнуться простыми и ясными линиями ее профиля.

– Иногда даже завидно становится: сиди, читай, никуда спешить не надо… А я вот как-то застрял в администрации на два часа, и… деваться некуда, попытался прочесть одну нашу центральную газету от корки до корки. Ты знаешь, прямо голова разболелась.

– Неинтересно, что ль? – спросила его девушка Маша.

– Не то что… Гадко просто. Словно грязную сплетню про соседа услышал. Вранье. И вранье такое неумелое… И бессмысленное, что самое главное.

Маша тряхнула головой и разом отмела все подозрения:

– Не, я газеты не читаю.

– А что делаешь? Книжку берешь с собой?

Она рассмеялась.

– Не, книжки я тоже не читаю, там пурга одна.

Юра тоже рассмеялся. Хотя и по другому поводу. По диаметрально противоположному поводу, можно сказать.

– А что делаешь тогда?

– Как чего?… Вот кроссворды, сканворды разгадываю. Не грузит. И полезно, с другой стороны. Развиваюсь… А чего смеешься? Чего-то не так?

– Я не смеюсь, – сказал Евсеев совершенно серьезно. Вот и дома мать все уши прожужжала: девушку тебе нужно, серьезную, красивую и простую, без кандибоберов (это она по поводу Шуры, конечно). Отец в разговоры не вступает, демонстрирует принцип мужского невмешательства, но лицо его делается такое… гхм, гхм… серьезное, что становится ясно: скоро они запоют дуэтом. Только Цезарь, дружище, молчит, не капает. Истинный друг человека. Но Цезарю проще, у него от заводчиков отбою нет, каждую неделю возят на случки со всякими особами королевских кровей…

Именно что – случки. Юра, при всем уважении к Цезарю, никогда не считал себя таким вот… физиологически озабоченным самцом. То есть раньше не считал. При одном воспоминании об идиотской сцене с Шурочкиной родней он вообще начинал подозревать, что жизнь мужчины вне семейного контекста – не такая уж и бессмыслица. Работа, посиделки с друзьями, опять работа… Ничего, нормально.

Ну а дальше?

А дальше – тоже ничего. Вот уже прошел месяц без малого, каждый день привычно отмечался метеоритными дождями текущих проблем, высекались новые кратеры, затягивались старые, воздух звенел, сгущались и набухали тучи, искрило и коротило.

Отписался, наконец, за необоснованный арест Рогожкина. Взял в плотную разработку «Дичковскую тройку»: круглосуточное прослушивание телефонов, выборочный визуальный контроль, ограничение допуска к секретным материалам, отстранение от выездов за границу, подстава ложной информации… Потом, с подсказки отца привлек старых агентов: Профессора и Спайка, пусть поработают в паре, расшевелят фигурантов разработки да, может, выдоят из-под них интересную информацию…

По работе, словом, все шло нормально. Но личная жизнь зашла в тупик. Разрядки не было.

Зато появилось смутное желание отомстить Шуре за эту неудачу, или, скорее, доказать самому себе, что она не единственная на свете, что есть другие девушки, много лучше нее, стройнее, красивее, и даже умнее! – которым для демонстрации своего ума вовсе не обязательно втягивать тебя в дискуссию о Кафке и Солженицыне. Нет, не так… Ведь не Шура же затеяла ту дурацкую литературно-общественную дискуссию? Нет, кажется, не Шура… Ага. Вот, ясно: он хотел получить девушку без «прицепа» в виде несимпатичных родственников. Хотя и это как сказать… Сироту, что ли?… Нет. В общем, так: он хотел девушку. И точка. А там посмотрим.

Потом позвонил Леха Семенов, бывший сосед по школьной парте, пригласил на встречу одноклассников – небольшой «квартирник», галстук необязателен, – и Юра неожиданно для себя согласился. Было немало водки и оливье, и сенсаций внутрисобойного масштаба типа: «Эммочка-то Гриванова за азербайджанца вышла», и горячих споров, и сплетен, а потом Юра оказался в продымленной кухне с красивой девочкой Олей, в которую был влюблен с четвертого по какой-то там класс и от которой отказался, поскольку уж слишком она была для него красива и слишком все это было безнадежно… И вот они стояли у окна в кухне, а девочка Оля стала еще красивее, это ее качество просто уходило в бесконечность, как ракета, она успела выскочить замуж и развестись, и сейчас ей было нелегко, и нужна была поддержка, добрый совет и все такое, и, похоже, только Юра с его тонкой душевной структурой был способен ее понять. Он отвез ее домой и остался на ночь.

А потом возвращался в начале седьмого домой на первом троллейбусе, и думал, и ломал голову, как красивая девочка может быть такой… ну, не то что просто дурой, а – ошеломительной, воинствующей дурой, пошлой до нервной икоты. Это ее качество, видно, тоже уходило в бесконечность, как ракета с ядерной боеголовкой. И это нисколько не смешно. И – Юра честно признался себе – это куда хуже, чем идиоты-родственники и разговоры о Кафке.

Ладно, ладно… После этого были еще попытки что-то доказать и наладить личную жизнь, разоренную и угнобленную. Процесс бурный, беспокойный. Чем-то похожий на игру в электронную викторину. Устанавливаешь левый контакт на картинку с изображением бравого капитана ФСБ, а правый… скажем, на портрет старшего лингвоэксперта при Службе экономической безопасности Людмилы Геннадьевны Дратько, для друзей просто Люси. Если ответ правильный – загорится лампочка. Раз-два-три, елочка – гори!

Не загорелась. У Людмилы Геннадьевны, или просто Люси, была короткая верхняя губа, смугловатая кожа, фигура спортсменки и твердая девичья грудь. А выше левой коленки, примерно на середине бедра – короткий белый шрам.

– Это мопс, – пояснила Люси в одну из тех первых встреч, когда Евсееву был оформлен допуск категории «А» к телу старшего лингвоэксперта. – Кого-то из соседей, во дворе у нас бегал. Я тогда маленькая еще была. И как-то раз ни с того ни с сего – подбежал, вцепился. И повис на клыке, представляешь? Я ору, он визжит, висит, царапается. Ужас!..

– И что? – спросил Юра Евсеев.

– Ну… Отец поговорил с соседом этим, настучал в макушку. Ну и все. Больше мопса никто не видел.

– Как это? Усыпили, что ли?

– Да откуда я знаю. – Лю приподнялась на кровати, села, потянулась, подобрала под себя ноги, при этом на ее бедрах и ягодицах не проступило и грамма целлюлита. – Тебе что, мопса жалко?… А меня? – Старший лингвоэксперт сложила губы трубочкой. – Ма-асенькую девацьку не зялька? Носька бо-бо, не пацелюись?

Юру Евсеева передернуло. Этот тур викторины он проиграл.

Третья попытка: Гелла, обозреватель журнала «Страж», рост метр шестьдесят пять, телосложение худощавое, вес практически отсутствует, курносая мордашка, как у феи из японского мультика. Она писала юбилейный очерк про генерала Ефимова, Юре было поручено подобрать кое-какие материалы. Одним прекрасным и поздним вечером Юра неожиданно оказался у Геллы дома. Ели макароны по-флотски и пили «Рябиновую». Сперва Гелла призналась, что пишет маслом картины, в основном коней и птиц. А потом, уже под изрядной мухой, вдруг спросила его, в каком магазине он отоваривается и почем там говядина.

Не загорелось.

Четвертая попытка: Маша, продавец киоска «777 мелочей», что напротив ГУМа… Собственно, именно с ней, с Машей из киоска, капитан Евсеев и направлялся сейчас к станции метро «Кузнецкий Мост». На этот раз он не питал никаких иллюзий. В этом киоске он время от времени покупал сигареты и время от времени видел полные руки и обтянутую пуловером грудь, в которой мерещилось ему что-то уютное и здоровое, почти съедобное, как тарелка горячего борща после мороза или домашняя выпечка к завтраку. И вот вчера он не вытерпел и вместе с деньгами за сигареты положил сложенный вдвое листок из блокнота, где было написано:

«Кафе „Курфюрст“, завтра, в 19:00. Не кусаюсь, не бросаюсь, матом не ругаюсь. Придете?»

В окошке показалось милое русское лицо, слегка покрасневшее, что Евсееву понравилось.

– А что означает «курфюрст»? – спросила Маша.

– Ну… Это что-то вроде герцога или князя в Германии периода раздробленности, – сказал Юра. – Хотя я не уверен… Но…

– А слово из пяти букв, «полудрагоценный камень» – знаете?

– Оникс, наверное, – выговорил обескураженный Юра.

Лицо Маши на какое-то время исчезло из окошка, потом появилось снова. Она улыбалась.

– Кажется, подходит.

Итак, они посетили «Курфюрст», прогулялись по Рождественке и направлялись к метро, причем впереди для Юры открывались вполне определенные перспективы. Они успели поцеловаться на опустевшей автобусной остановке, как-то буднично, деловито, словно подписали договор о намерениях, и Маша сообщила, что ее квартира на Волгоградке до утра пустует. В общем, все ясно. Одна беда, что Юра практически исчерпал все известные ему темы для светской беседы, а Маша словно и не замечала этого, молча шла, разглядывая отблески фонарей в мокром асфальте, – ну и как это понимать?

«Может, ей просто деньги нужны?» – подумал вдруг Юра. Деньги. Что ж, с одной стороны, это упрощает дело, но с другой… Он уже готов был поговорить даже о Кафке, об этом, как его… экзистенциализме, что ли… Да о чем угодно, хоть об академике Сахарове и биноме Ньютона. Но ловить здесь, похоже, было нечего.

– Литературное течение середины прошлого века, – сказал Юра. – Пятнадцать букв. Угадаешь?

– Ренессанс, – тут же ответила Маша и улыбнулась, показав ровные здоровые зубы. – Угадала?

Юра остановился, закурил. Вспомнил Беатрису Карловну Дорн, которая преподавала прикладной этикет в Академии ФСБ. Пробормотал:

– В самую точку. Ну, почти в самую…

– О! А приз?… Приз будет?

В ночном магазине Юра купил бутылку шампанского и коробку конфет. В тоннеле метро они поцеловались еще раз, на этот раз уже как-то чувственнее, и Юру разобрала если не страсть, то любопытство, потому что он вдруг понял, что ни разу не спал с женщиной, обладающей такой необъятной грудью.

Когда они встали на эскалатор, снизу навстречу им поднималась шумная толпа припозднившихся горожан, только что вышедших из вагона. Маша стояла впереди Юры, эскалатор изогнулся, нырнул вниз, и девушка оказалась чуть не на две головы ниже Юры. Не оборачиваясь, она вдруг взяла его руку, пропустила у себя под мышкой и положила себе на грудь. Из толпы, двигающейся навстречу, послышались одобрительные возгласы.

И тут он увидел Шуру.

Она стояла в этой толпе, положив правую руку на перила, его почему-то больше всего поразили ее пальцы: тонкие и изящные, почти прозрачные, они лежали на грубой резиновой ленте, захватанной сотнями тысяч разных рук. Потом он заметил ее лицо, бледное, словно обсыпанное мукой, огромные глаза, какие показывают в старом кино крупным планом, когда кто-то ударит женщину по щеке или скажет ей что-то нехорошее, типа что ее парня убили на войне. И строгий темный плащ, и невообразимой расцветки шарф, и волосы, рассыпанные по плечам.

Она тоже была не одна: за ее талию уцепился какой-то кудрявый юноша с женственным лицом и пухлыми губами. Видимо, это была одна компания. Юноша смеялся вместе со всеми и что-то говорил ей на ухо, жуя при этом резинку. «Явно из репрессированных», – с неожиданной злостью подумал Юра.

Она не смеялась, смотрела на него. Он смотрел на нее. Это длилось не больше четырех-пяти секунд, они встретились и разъехались в разные стороны. Юра оглянулся, увидел ее прямую спину, плечи, скрытые волной волос: ну, давай же, оглянись! Не оглянулась. Оглянулся юноша. Усмехнулся и переместил руку с Шуриной талии выше, словно тоже собрался ухватить ее за грудь… Юра резко отвернулся. Кровь прилила к лицу.

Перемахнуть через перила, догнать, вбить его ухмыляющуюся рожу в плечи, чтобы одни кудряшки торчали наружу…

Он никуда не побежал. Обнаружил, что его рука все еще лежит на груди Маши. Убрал, сунул руку в карман. Потом услышал шум приближающегося поезда. Когда они оказались внизу, на перроне, поезд уже стоял, распахнув двери, им пришлось бежать. Вскочили в вагон. Маша сразу уселась на сиденье, посмотрела на него снизу, улыбнулась, снова продемонстрировав удивительно крепкие здоровые зубы. Юра не стал улыбаться в ответ. Когда автоматический голос произнес: «Осторожно, двери закрываются…» – он вышел из вагона. Ничего не сказал, просто взял и вышел. Двери задели полу его куртки, беззубо лязгнули, открылись и снова закрылись.

Юра, стараясь не оглядываться на набирающий скорость состав, пошел обратно к эскалатору. Сверху спускались две пожилые женщины, придерживая друг друга под руку. Одна из них прижимала к груди матерчатую авоську, из которой торчали перья зеленого лука. Юра вспомнил про свои покупки и обнаружил, что пакет с шампанским и конфетами остался у него. Жаль, надо было оставить в вагоне.

«Она тоже должна бросить его и спуститься, – думал Юра, оперируя какими-то неясными формулами симметрии происходящих в мире событий. – Или ждет меня наверху».

Он поднялся наверх. Потом вышел в подземный переход. Потом на Кузнецкий. Потом на Лубянскую площадь. Потом до него дошло, что они могли разминуться в переходе, и снова спустился в метро. Шуры нигде не было.

Глупая детская обида сжала горло. Нет, не обида. Злость. Точнее, не злость, а… Юра и сам не знал. Где-то между ключицами застрял острый жгучий осколок, и названия ему Юра еще не придумал.

Когда в Москве пробило полночь, в Дайтона-Бич, штат Флорида, только заканчивался рабочий день. Первую его половину Оксана провела в разгромленном ураганом персиковом саду: валялась в шезлонге, потягивала джин-тоник из термоконтейнера и лениво листала пару толстенных рекламных каталогов, а параллельно, по мере возможностей, присматривала за бригадой строителей-пуэрториканцев, работающих в доме.

«Пуэрты» двигались как сонные мухи и постоянно лезли к ней с какими-то своими вопросами, на которые Оксана наверняка не смогла бы ответить, даже если бы они были заданы на чистом русском языке. Она что, строитель, что ли? Сорри, ай донт ноу.

После полудня, не выдержав, Оксана сбежала к соседке Джесике, супруге того самого владельца 911-го «Порше», который поразил ее когда-то своей купленной на распродаже копеечной маечкой. Соседке уже далеко за тридцать, над резинкой ее «бермудов» висят кольца жира, она лицензированный брокер, но в общем и целом нормальная баба. И дом у нее нормальный, из камня, в каждой комнате по «плазме» и по шкафчику с «дринком», и ураганы им нипочем. А еще у Джесики штук десять кредиток и собственный счет в банке. До половины пятого они играли в телеказино и выиграли четырнадцать долларов, а еще съели пирог с клубникой. А на выигранные деньги заказали пиццу и тоже слопали. Причем все это – практически молча, потому что с английским у Оксаны проблемы. Отличный денек, да.

Потом Джесика взялась готовить ужин мужу, а Оксана вернулась к себе. «Пуэрты» сворачивались, кто-то умывался на заднем дворе, кто-то, уже переодевшись, ожидал у машины. В доме висел сырой тяжелый запах мужского пота и штукатурки. «Пуэрты» скалились на нее и что-то лопотали на своем языке.

«Ну, спасибо тебе, Билл, вот уж удружил, – думала Оксана, пробираясь к себе в комнату. – Куча диких мужиков, и я одна…»

Прежде чем войти к себе, она успела заметить за приоткрытой дверью ванной молодого голого парня, натягивающего джинсы. Трусов на нем не было. Оксана вбежала в свою комнату и захлопнула дверь, словно за ней гнались. Защелкнула задвижку, замерла, подпирая спиной дверной косяк. Сердце колотилось. Сейчас он постучит. Он видел ее взгляд. Какая гладкая кожа у этого мальчика! И какие густые волосы там, внизу…

Сколько ему? Шестнадцать? А может, и меньше, просто латиносы выглядят старше своих лет… И они такие непосредственные и страстные, как животные… Сейчас он постучит, поскребется в дверь. И если она откроет…

Она, конечно, никогда не откроет. Хватит ей и того мальчишки-латиноса из предыдущей бригады… Стоило им оказаться наедине в кладовке, как этот чертов смуглый малыш стал на колени, сунул голову под ее короткую юбку, отодвинул перепонку трусиков и своим горячим шершавым языком вылизал ей все, что можно и чего нельзя, даже ухитрился вставить язык туда, куда никто именно язык не вставляет… По телу Оксаны пробежали мурашки, ее бросило в жар. Сейчас этот парень постучит, и что ей тогда делать?

Со двора послышался чихающий звук мотора старенького «Форда»-пикапа, на котором главный «пуэртос», бригадир, развозил своих строителей. Звук набрал крещендо – неуклюжий «Форд» разворачивался, – потом постепенно отдалился и затих.

Оксана легла на кровать, ноги дрожали. Чтобы отвлечься, она посмотрела в потолок. Наискось, от северной до южной стены, проходила трещина, которую всезнающий Билл определил, как «перпендикулярный вектор» движения урагана. Что он имел в виду?… Ну ладно, главное, что определил. Определил и уехал в свою Москву.

«Пуэрты» должны были заделать трещину еще на прошлой неделе, но не заделали, потому что нужен какой-то особый крепеж. Какой крепеж, где его искать, да и нужен ли он на самом деле или ей просто пудрят мозги, выманивают деньги – Оксана не знала. Билл оставил ей две карточки: одну, кредитную, на личные расходы – особо не разгонишься, даже если выбрать весь кредит, но жить, в принципе, можно, и вторую, дебетную – на хозяйственные нужды. Он назвал ей сумму сметы по строительству и очень просил не превышать ее. Ну разве что в крайнем случае… Ох уж эти америкосы! Ездят в «Лексусах» и экономят на дюбелях. Странный народ.

На ее взгляд, трещина за это время сделалась еще шире. И вообще – дом и до урагана был не ахти в каком состоянии, а сейчас он просто разваливается. Ох, Билл, Билл… Уехал, и все, разбирайся как хочешь. Полная свобода, ха-ха. Демократия.

Она выпила еще неразбавленного джина, взяла со столика каталоги, полистала. Дошла до страницы с мужским бельем. Как, интересно, тот парень ходит без исподнего? Неужели ему ничего не мешает? С таким большим хозяйством… Хм, странно…

А ведь у него красивая фигура. Молодой, гибкий. Кожа цвета кофе с молоком. Наверное, в футбол играет, с девушками встречается.

Оксана попыталась вспомнить его лицо. Не получилось. В памяти остались только выступающие скулы, запавшие щеки и вишнево-черные глаза, печальные, как у обиженного ребенка. Почему обиженного? Ха. Это она должна обижаться, что он занял ее ванную и дверь за собой не закрывает.

А как его зовут, интересно?… И почему он все-таки ходит без нижнего белья? Неужели денег не хватает?

Она незаметно для себя уснула. Когда проснулась, солнце уже заходило. Она встала и пошла в ванную, стягивая с себя на ходу одежду. На душе остался какой-то мерзкий осадок, непонятно откуда взявшийся. Наверное, это из-за Билла. Такой заботливый всегда. Такой отчаянный и упрямый, и в то же время такой заботливый… Взял и уехал, уехал, оставив ей две занюханные карточки и кучу проблем. Что ей делать одной в незнакомом городе чужой страны? Как проводить долгие черные ночи? Что делать, если в сад заползет очередной аллигатор? Или заберется злодей?

На подобные случаи Билл оставил ей револьвер – тяжелую блестящую железяку с большими желтыми патронами в круглом барабане. Спасибо, муженек, за заботу! А ты подумал, как будет твоя молодая жена палить в этого чертова аллигатора? Или в ночного грабителя? Для этого ли созданы ее тонкие пальчики? И все остальное тело… Нет, не для этого: стрельба – дело мужчин! А она создана для того, чтобы мужчины ею восхищались, падали к ее стройным ногам, целовали ее гладкую кожу, любили ее, говорили красивые слова и подтверждали их красивыми поступками… Думал ли ты об этом, Билл? Как твоя жена станет обходиться без мужчины?! Да она просто умрет от страха и тоски!

Оксана приняла душ, поплакала, стоя под обжигающе-горячими струями. Ровно через шесть минут сработал таймер, и душ выключился. Опять экономия, чтоб их! Она прошла на кухню, смешала джин с тоником, выпила стаканчик залпом. Смешала еще порцию, вставила трубочку.

А вот вдруг Билл возьмет да позвонит.

Или приедет прямо сейчас, без звонка.

С кучей денег.

И скажет: «Завтра переезжаем из этой халупы, я уже все устроил…»

Ага.

Хрен с два, приедет. Дождешься.

Оксана вернулась в спальню, швырнула полотенце на спинку кровати, включила ночник и, потягивая джин, легла поверх одеяла. Глянула на часы: в Москве сейчас раннее утро. Затихает музыка в ночных клубах, внутри Садового носятся табуны такси, развозя по домам сонных гуляк. Да, из Москвы не так-то просто вернуться в эту дыру. Особенно если у тебя там важное государственное дело, еще бы!..

Она вспомнила их последнюю прогулку на яхте, которая сейчас на аварийном причале, ждет своей очереди на ремонт. Это было дорогое воспоминание, без дураков, честно, она его даже не трогала до поры до времени, приберегала, как голодный приберегает последний кусочек сухаря. Итак, что там: яхта, океан, смерч, сбивающиеся в стаи медузы, тени рыб, ищущих спасения на глубине, вкус ирландского виски, который навсегда останется для нее вкусом страха и… и желания… спокойный, насмешливый голос Билла, уверенные руки, его тяжелая напряженная сила, разламывающая ее, как яблоко, на две половинки… и сок, текущий по ее ногам…

Бутылка джина почти закончилась. В голове шумело. Ее взгляд опять наткнулся на трещину в потолке.

Н-да. Странно, что, трахнув ее тогда, посреди океана, он не улетел тут же на каком-нибудь своем хреновом натовском вертолете, предоставив ей самой спасаться от урагана. Это было бы в его стиле.

Она вдруг снова расплакалась.

Ничего не получается. Никак. Билл, зараза, ну где же ты?…

Она обернулась к окну, словно там, на ветке мангового дерева, мог оказаться ее возлюбленный муж.

Но на ветке сидел очень полный, и вправду похожий на странно увеличившийся в размерах плод экзотического дерева, черный подросток. Это сын молочника, как его… Николас, он развозит по утрам сметану, творог и молоко, семьдесят центов за литр. Ему восемнадцать. Подросток сидел на уровне окна, вцепившись побелевшими пальцами в ветви дерева, под его футболкой обрисовывался огромный живот и огромные, почти женские, груди. И вид у него был чрезвычайно довольный.

Оксана вдруг поняла, что лежит совершенно голая, в изголовье у нее горит ночник, а этот гадский сопляк Николас рассматривает ее, наверное, добрых минут десять, и рассмотрел уже всю, во всех подробностях. А может, при этом он и мастурбировал! Эта мысль прошила ее с головы до ног, словно электрический разряд, воспламеняя насыщенную алкоголем кровь.

– Ты что… Ты как смеешь?! – заорала она, вскочив с постели, и рванулась к окну. – Убирайся отсюда, живо!! Сейчас позвоню твоим родителям…

Она зачем-то высунулась в окно, наверное, хотела ударить его, сшибить с дерева, обратить в бегство, убить. Но до него метра два, она все равно не дотянется. И Николас, к ее удивлению., вовсе не собирался спасаться бегством. Он сидел на прежнем месте, подавшись вперед, и завороженно рассматривал ее обнаженное тело.

– Ах ты подонок… – прошипела разъяренная Оксана, пытаясь заслониться руками. Но на все ее богатства рук не хватало.

Она резко задернула штору, но, видимо, перестаралась, потому что одно из креплений карниза не выдержало, и карниз рухнул на пол, сбив по дороге полку с проигрывателем и дисками. Оксана какое-то время стояла, вжав голову в плечи и прикрыв ее руками, словно весь мир вокруг нее рушился. Она вдруг вспомнила, как Билл вешал этот карниз, взобравшись на стремянку, вспомнила его улыбающийся рот, ощетинившийся блестящими дюбелями, вспомнила даже огромный перфоратор, похожий на автомат с длинной ручкой, которым он тогда орудовал… Но Билл укатил в свою Москву, и кто теперь повесит карниз на место?

Пусть это сделает чертов толстяк, из-за которого все и случилось!

Она снова высунулась в окно, махнула рукой:

– Эй, ты, иди сюда!

Николас напряженно улыбнулся, кивнул и с неожиданной ловкостью скользнул по стволу вниз. Кажется, он ее не так понял…

Интересно, а какого цвета у черного Николаса эта самая штучка? Тоже черная? Пожалуй, не штучка, а штука: у негров, как говорят, они огромные… Посмотреть, что ли? Он ведь всю ее измаслил своими похотливыми взглядами…

Оксана открыла шкаф, накинула кокетливый банный халатик, слабо завязала пояс. Посмотрела в окно на пустое дерево, потом вышла в прихожую и отперла входную дверь. Выглянула наружу и отступила назад. Спустя минуту дверь приоткрылась шире и показалась черная кудрявая голова Николаса. Оксана сказала:

– Кам ин.

Он тихо хихикнул и несмело, бочком, втиснулся между дверью и косяком, словно для него было жизненно важно не потревожить этот образовавшийся зазор. Это было нелегко, учитывая его оплывшую, как подтаявшее мороженое, фигуру.

– Закрой дверь. Клоуз зе дор.

Николас, не оборачиваясь, толкнул пяткой дверь. Щелкнул замок. В полумраке Оксана видела его влажно блестевшие глаза, отвисшую от возбуждения челюсть и влажную мясистую нижнюю губу.

– Иди сюда! Сюда, в спальню! – Для верности она подтолкнула подростка в жирную спину.

– Видишь, что ты наделал? – Оксана указала рукой на оборванный карниз. Но Николас смотрел на смятую кровать и на нее. Смелости у него заметно поубавилось.

– Куда ты смотришь? Сюда смотри! Видишь? Это из-за тебя, понимаешь? Ты должен все это починить!

Он опять хихикнул, неуверенно пошевелился и протянул к ней руку. С опаской взялся за отворот халата, слабо потянул. Пояс развязался.

– А-а-ах, во-о-он ты чего хо-о-о-чешь… – протянула Оксана и распахнула халат.

– Ну смотри, смотри… Нравится? Я красивая, знаю! А теперь ты покажись… Скидывай штаны!