Домой Айзман Давид

Пиво «Охота»

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 22:21

Музыка: нет

Слева тянется металлический забор. Он облеплен полусодранными афишами концертов. Тает нападавший за день мокрый снег, превращаясь в грязную жижу. На тротуаре валяется куча коробок и пакетов с мусором – все это не влезло в большой зеленый бак. Металлический забор кончается, начинается деревянный. В нем – открытые ворота, за ними – освещенная прожекторами стройка. По ней бегают, хрипло переругиваясь на своем языке, строители – гастарбайтеры. Ветер шевелит зеленую сетку на доме без окон и крыши. Впереди – киоск, он еще открыт. Над ним светится лампочка без патрона. Я подхожу, сую в окошко две десятки.

– Бутылку пива.

– Какого? – спрашивает пожилая продавщица.

– Любого.

Продавщица дает мне бутылку. Я срываю пробку открывалкой, делаю глоток. Пиво херовое, но мне все равно. Я пью на ходу.

«В начале было слово. Все слова – пиздеж». Слова про то, как хорошо было в «эсэсэсэре» и как плохо сейчас. Слова про то, как плохо сейчас и как хорошо было в «эсэсэсэре». Слова про смысл жизни. Слова про то, что в жизни смысла нет. Людям просто надо о чемнибудь пиздеть. Как будто от этого их тупая убогая жизнь в чемто изменится. Пиздеж отупляет мозги. Напиздевшись, ты уже можешь ни о чем не думать, ты получил, что хотел. Можно, конечно, читать книги. Я научился читать в три года. Первая книжка, которую я прочел, называлась «Слово». Я не помню, о чем в ней говорилось, но помню, что у нее была красно – желтая обложка.

Кладбище и огороды

Место: Родина

Дата: 26/03/1994

Время: 11:51

Музыка: нет

В палате было пусто. Денис и Петрович еще не вернулись с процедур. На кровати Дениса, на подушке с вмятиной от головы, лежала книга Кортасара в черной «клетчатой» обложке. Я закинул в тумбочку передачу Иры – апельсины, коробку сока, конфеты в пакете, – взял в шкафу куртку. Официально держать в палате куртки запрещалось, но шкафы никто не проверял. С курткой под мышкой я прошел через весь коридор, вскочил в лифт. В нем стояли два мужика во фланелевых больничных пижамах. От них воняло лекарствами и сигаретами без фильтра. Я нажал на кнопку с «единицей». Лифт поехал вниз. Мужики тупо посмотрели на меня и отвернулись.

Лифт остановился. Двери раздвинулись, я вышел. По таксофону разговаривал маленький щуплый мужик с синяками и ссадиной на губе. Ира ждала на скамейке – в черной кожаной куртке и синих джинсах. Я кивнул ей. Она едва заметно улыбнулась, встала со скамейки. Я набросил куртку, и мы вышли на крыльцо.

– Куда пойдем? – спросила Ира.

– Можем пойти в ту сторону – там кладбище. Если ты не против…

– Нет, не против…

– И я тоже люблю кладбища… Хотя, не знаю, почему… Но чемто они меня привлекают… Как называется твоя болезнь? Или ты не хочешь говорить?

– А что здесь такого? Вегетативный невроз.

– И чем тебя лечат?

– Так, всем понемногу. Таблетки, физиопроцедуры, иглоукалывание… В сауну хожу два раза в неделю… Ты меня своей новостью просто убила… Я никогда не ожидал…

– Уж кто бы говорил… – Ира улыбнулась. – Медалист, надежда школы – и занимается бандитизмом… Представляю, что бы в школе подумали, если б узнали…

– Мне плевать, что бы подумали. Ты знаешь…

Тропинка к кладбищу шла мимо самопальных огородов – жильцы окрестных «хрущоб» отгородили куски земли спинками кроватей, прутами и кусками ржавого железа и летом выращивали картошку.

– Леша, слушай, извини, конечно, за такой вопрос… А их точно всех убили? Ты ведь говорил, что видел только, как троих… Может, ктото остался и сидит там в тюрьме?

– Нет, точно никто не остался. Захар пробил через хохлов своих знакомых… Это была типа такая операция – в нескольких городах одновременно… Очистка от нежелательного элемента. Перед Рождеством… Подъехали, окружили заорали в микрофон. А Питон с дуру выстрелил… Полицейское начальство хотело показать, что контролирует ситуацию. Хотя на самом деле ничего они не контролируют – я это не от когото там знаю. Ты даже не представляешь, что там реально происходит. А ехать надо как раз через Польшу… И вообще, не женское это дело – гонять машины…

– Разве сейчас можно разделить – это женское, а это нет? Все уже давно перемешалось…

– Нет, ну все равно…

– Что – все равно? Давай закончим этот разговор. Чем хочу, тем и буду заниматься. Не хочу ни от кого зависеть, не хочу ни от кого слушать нотации. Ни от родителей, ни, тем более, от тебя. Лучше расскажи мне про себя. Чем ты занимаешься целыми днями?

– Читаю. По – английски. Пытаюсь наконецто выучить язык.

– Зачем? Просто для себя?

– Для себя… Но и зарабатывать чтото надо. Жить за чтото…

– А коммерция?

Я пожал плечами.

– В институте восстанавливаться будешь? – спросила Ира.

– Нет. Хочу перевестись в универ. На журфак – если получится.

Мы прошли в открытые ворота кладбища. На черных голых деревьях каркали вороны. За много раз перекрашенными оградами торчали памятники и кресты. На могилах лежали выцветшие пластмассовые цветы, стояли банки с мутной зеленоватой водой. Ира остановилась у свежей могилы. На холмике рыжей земли лежали венки с черными лентами. На лентах было написано серебристой краской: «Дорогому Сергею Аркадьевичу от коллег», «Папочке от Сергея и Лиды». Я задрал голову, посмотрел на верхушки деревьев.

– Я бросил курить, – сказал я.

Ира молча посмотрела на меня. Вдалеке послышался шум машины. По дорожке между рядами могил медленно ехал черный «Лэнд – Ровер», остановился недалеко от нас. Из джипа вышли парень и девушка – лет по двадцать пять – двадцать семь. Он – в пуховике, она – в черном пальто, с длинными темными волосами. У нее в руках был большой букет роз. Они зашли в ограду. Парень налил в вазу воды из пластиковой бутылки, поставил в нее цветы. Девушка чтото сказала ему – я не расслышал слов. Они вернулись к машине, сели. «Лэнд – ровер» тронулся.

Мы с Ирой подошли могиле, на которую они приезжали. На большом гранитном памятнике был выбит портрет – улыбающийся молодой чувак, ниже – надпись: «Корчаков Иван Сергеевич 10/12/1967–12/11/1993. Помним, любим, скорбим».

Ира сказала:

– Смотри, как быстро памятник поставили. Обычно ставят только через год, да?

«Мы вместе»

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 22:49

Музыка: нет

Я иду по подземному переходу. Cгорбленная старуха в черном платке и очках на резинке, стоит на коленях, подложив кусок картона, распевно причитает, раскачиваясь взад – вперед:

– Пода – а-йте Христа ра – а-ади!

Рядом, едва не касаясь носом стены, покрытой граффити, ссыт пьяный мужик. Он прислушивается к нытью попрошайки, поворачивается к ней, не застегивая штанов.

– А пососи у меня, а? Я тебе сто рублей дам! А?

Старуха продолжает причитать. Я поднимаюсь по ступенькам, выхожу из перехода. Девушке на рекламе сигарет ктото пририсовал усы и закрасил черным цветом два зуба. На соседней рекламе чуваку пририсовали хуй по колено. Я бросаю бутылку мимо мусорки. Она не разбивается, катится по плиткам. Навстречу прут два пацана лет по пятнадцать. Под расстегнутыми куртками – балахоны «Алиса». Надо быть реально ебанутыми, чтобы сейчас в пятнадцать лет слушать «Алису». Хотя после восьмого класса я тоже тащился от «Алисы». Ебаный в рот, это было почти двадцать лет назад. У меня была одна ее пластинка – «Энергия», и я крутил ее целыми днями на задроченной «Радиотехнике», а песню «Мое поколение» вообще запилил, и иголка на ней стала прыгать. Странно, что тогда эти песни – «Мы вместе» или «Мое поколение» – не казались пафосным фальшаком. Какое, на хер, поколение? Так, родились в плюс – минус один и тот же год, не верили в идиотские коммуняцкие идеалы, смеялись над ними, ненавидели родину. Шевчук пел, что «она нам нравится», но это был тоже пиздеж. Никому она не нравилась, и все ее ненавидели. И Шевчук такой же пафосный, и даже Цой – в некоторых песнях. Но тогда это нравилось, нравилось по – настоящему, и за это даже не стыдно…

Спор хозяйствующих субъектов

Место: Родина

Дата: 06/03/1999

Время: 21:44

Музыка: Bad Samaritans, альбом «Ouch»/нет

Я сидел за компьютером, лазил по сайту «mp3. com» в разделе «Punk/Hardcore». Искал, что еще можно скачать. Тупую статью о «развитии социнфраструктуры» я дописал, в понедельник можно было начинать верстать номер. До ночного концерта в «Зоне» оставалось чуть больше часа.

За окном ктото начал орать. Я подъехал с креслом к окну, выглянул. Из автобуса выпрыгивали парни в камуфляже. Некоторые были в масках. За автобусом, у черного «мерса», стояли два мужика. Один в расстегнутом пальто, под ним – костюм и галстук, другой – в джинсовке на меху и с рацией в руке.

Я выбежал из кабинета. В коридоре было пусто. Я спустился вниз. На первом этаже – тоже никого. Крики слышались из проходной. Я вышел на крыльцо. Парни в камуфляже связывали двух охранников.

– Что вы делаете, суки? – орал один, пожилой мужик, бывший прапор в десантных войсках.

– Что здесь такое происходит? – крикнул я.

– А ты кто такой, чтобы спрашивать? – Один из «камуфляжных» глянул на меня сквозь прорези в черной маске.

– Я – редактор газеты комбината.

– Тогда пиздуй быстрей отсюда, понял? По – хорошему тебе советую…

– А что здесь происходит?

– Ничего. Тебя все это не касается. Ты что, не понял?

– Что я должен понимать? Приходят посторонние люди, избивают охрану комбината…

– Мы делаем то, что нам сказали. Если хочешь – побазарь с начальством. – Он кивнул за ворота.

Я прошел в калитку, приблизился к «мерсу». Мужик с рацией орал в нее:

– Вы что, охуели, что ли? Сказано же было вам – связать одних охранников, а рабочие в ночной пускай работают… Что ты им сказал? Изза чего они полезли?.. Ну и что с ним?.. Как, не знаешь? Он хоть дышит? Ну ты, долбоеб…

– Здравствуйте, – сказал я. – А вы не объясните, что здесь происходит?

– Ну а кто ты сам вообще такой? – мужик с рацией схватил меня за куртку. – Нукак быстро уебал отсюда…

– Я – редактор…

– Ну и что, что ты редактор? Нука…

– Погоди, – сказал второй мужик и глянул на меня. – Я могу тебе все объяснить, раз ты – редактор. Происходит смена собственности предприятия. Комбинат был продан. Но охрана почемуто ничего не знала, попыталась оказать сопротивление… Не волнуйся ты, редактор, ничего на комбинате не изменится. По крайней мере, к худшему, ты понял?

Я пошел назад в заводоуправление. Там все было так же тихо. Я вернулся в кабинет, снял трубку телефоа, в записной нашел домашний телефон директора, набрал. Он не отвечал. Я набрал мобильный. «Абонент находится вне зоны действия сети». Первый зам тоже не ответил. Я набрал ноль – два.

– Алло, милиция? Вам звонят с меткомбината. Здесь произошло нападение… Люди в масках ворвались и бьют охранников…

Дверь кабинета распахнулась. Вбежали два урода в камуфляже, оба в масках. Один вырвал из стены розетку телефона, второй кинулся ко мне.

– Нука уебал отсюда!

– Что такое, парни?

Он ударил меня в челюсть. Я упал. Между письменным столом и шкафом. Шкаф затрясся. С полок полетели старые подшивки. Он ударил второй раз – ногой в ботинке. Попал в грудь. Я согнулся, прикрыл голову руками. Следующий удар пришелся по рукам. Второй урод взял монитор, поднял, швырнул на пол. Экран звякнул, разбиваясь. В колонках все еще играла музыка.

– Короче, быстро уходи отсюда!

Я поднялся, взял рюкзак, спустился вниз и перешел дорогу. К комбинату подъехала милицейская «девятка», вышли два мента. Мужики из «мерса» начали им чтото объяснять, совали в нос какието бумаги. Изза поворота выехал трамвай.

Платформа

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 23:02

Музыка: вальс из к/ф «Мой ласковый и нежный зверь»/нет

У стены в переходе между станциями стоит девушка, выставив напоказ культи рук. На груди у нее картонка с надписью от руки – «Помогите на протезы». Я даю ей десятку. В конце перехода чувак в костюме пиликает на скрипке под инструментальную «минусовку» из магнитофона – «мыльницы». В ритм «минусовки» он не попадает.

Я вхожу на эскалатор, еду вниз. Слева мелькают плафоны, справа – реклама. Я ее не читаю. Впереди стоят парень и девушка. Они страстно целуются. Его рука – глубоко в ее в джинсах. Им все по хуй, они счастливы.

Эскалатор доезжает до низа. Парень и девушка резко срываются с места, заскакивают в вагон. Двери захлопываются. Поезд уходит.

Я подхожу к краю платформы. На рельсах валяется упаковка от «сникерса» и сплющенная пивная жестянка. Я делаю несколько шагов назад, прислоняюсь к мраморной колонне. Звенит, упав вниз, бутылка от пива – я случайно сбил ее ногой.

Два пьяных тинейджера толкаются у соседней колонны. Звучит сигнал. Слышится шум поезда. Один тинейджер хватает другого за куртку, волочет к краю платформы. Второй орет:

– Ты что, совсем охуел?

Похоже, так и есть. Приятель сбивает его с ног на краю платформы, тащит за крутку вниз. Поезд, светя фарами, выкатывается из тоннеля. Он сигналит.

– Нука отойдите от края платформы! – орет в микрофон дежурная по станции.

Поезд с визгом тормозит. Подбегают два мента, хватают чуваков, оттаскивают от края, начинают молотить дубинками. Поезд трогается, доезжает до конца платформы. Открываются двери. Я захожу в вагон.

«Зона»

Место: Родина

Дата: 07/03/1999

Время: 00:41

Музыка: Marilyn Manson, альбом «Mechanical Animals» (на заднем плане, в клубе)

Я и Женька спускались со второго этажа, в руках держали по бутылке пива. Кивнув охранникам, мы вышли на улицу. У входа в клуб тусовались несколько «неформальских» компаний. Мы подошли к забору стройки, поставили бутылки на бетонную плиту. В девятиэтажке за дорогой светились несколько окон.

– Да, уж… – Женька покачал головой. – Даже и не знаю, что сказать…

– Можешь ничего не говорить. Все и так ясно… Беспредел какойто…

– Ладно, давай подумаем, что можно сделать… Попробуем устроить движуху – на радио и в газетах, не связанных с мэром. Думаю, такие захваты без согласия мэра не делают. Хорошо б еще знать, что это за пиплы и откуда…

– Как ты мог догадаться, они не представились. Тем более, тот, который махал ногами…

– Да, уж… – Женька взял пиво, надолго присосался к бутылке.

В клубе, на фоне фонограммы послышались удары живых барабанов – настраивалась следующая группа. Я тоже отпил пива.

– Ну и что ты теперь будешь делать? – спросил Женька. – Сколько ты в газете отбомбился?

– Два года. С пятого курса.

– Если что, могу тебя в «Курьер» пристроить. Там Петька Коробов редактор, с нашего потока…

– Ладно, будет видно…

– Ну что, двигаем назад? А то мне уже на сцену скоро. Рубимся после этой банды…

– Давай постоим еще минут пять…

Женька допил пиво, поставил пустую бутылку на землю. Она упала, он отфутболил ее. Бутылка зазвенела, покатилась под ограду стройки.

– А почему б тебе, Леха, не заняться чемнибудь творческим? Ты уже сколько лет тусуешься с музыкантами, прочим контркультурным пиплом? Как перевелся к нам на журфак, да? Неужели самому никогда не хотелось чтонибудь слабать…

– Я что, играть умею?

– Немного же умеешь на «акустике». А чтобы писать песни – этого достаточно. Написал одну, другую, а потом уже и группу можно собирать. Мы б тебе помогли – сайд – проект такой был бы. По – моему вообще технический уровень музыканта – это фигня, главное – правильная идеология. И «ди – ай – уай» – «сделай сам»…

– Нет, ты знаешь – мне больше нравится быть потребителем. Читателем, слушателем, зрителем… Я от этого получаю кайф. А что я получу от того, что буду пытаться чтото выдавить из себя? Оно же не прет из меня само…

– Думаешь, из каждого прет? Из меня, например? Далеко не всегда. Это – как позиция: ты делаешь то, что считаешь правильным делать.

– Нет, я тебе, вроде, объяснил.

– Ладно, не буду тебя дергать. Просто иногда случаются моменты, настроение какоето особое, уровень энергии повышен – вот и хочется, чтобы кругом побольше было творчества. Не попсы какойнибудь поганой, про это я не говорю… Настоящего, искреннего творчества…

Чтение в метро

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 23:02

Музыка: нет

Слева от меня – дядька в пальто. Он уставился в экран мобильника и жмет на кнопки – играет в пасьянс. Справа мужик – пролетарий с серьезным видом вписывает в клетки сканворда слово «восток». Напротив сидят три цыганки. Одна держит спящего грудного ребенка. На полу стоят два баула из полосатой клеенки.

Я вынимаю из сумки книгу – купил ее днем на лотке на Речном вокзале. Специально, чтобы было, что читать в метро. Нахожу закладку – посадочный талон из самолета, – начинаю читать.

«Раньше это был я.

Может быть.

До того, как я понял, что чтото говорю, я уже говорил:

– Почему ты это делаешь?

Тай не знал, что я говорю это ему. Я не знал, почему я говорю это ему, но я говорил, и я сказал это еще раз.

– Почему ты это делаешь?

Тай немного засмеялся, потом вернулся со словами:

– Потому что ты должен, Джеффти. Ты должен много.

– Я не имел в виду это. Я не имел в виду, почему ты везешь меня к Думасу. Почему ты для него работаешь? Почему ты делаешь это для жизни?

Еще смех.

– Что я должен делать, Джефти? А? Продавать ботинки? Или мебель для патио? А как насчет старых тачек? Тот же самый бизнес, доить людей, я думаю. Ты говоришь мне: Что я должен делать?

– Ты не такой как они.

– Кто? Я не такой как…

– Думас. Его вся команда.

– Я не гаитянец. Это ты имел в виду?

– Я имел в виду, что ты не идиот. Они – придурки, здоровые, тупые и медленные. А у тебя ничего этого нет. Здоровый, да, но у тебя есть мозг. У тебя…

Я поймал, как Тай смотрит на меня в зеркало заднего вида, смотрит на меня, полный подозрения.

– Что ты пытаешься сделать? Сделать хорошо, чтобы я к тебе смягчился?

– Я просто говорю. Ты отличаешься от них. Так почему ты это делаешь?

Тай подумал об этом. Он дал больше мыслей, чем большинство, вопросу, до которого я не имел никакого дела. Когда он закончил думать, он сказал:

– Комптон.»

В вагоне ктото начинает орать. Я поднимаю глаза от книги. У дверей машет руками и чтото кричит старуха – бомжиха. Изза шума слов ее не разобрать. На ней грязный синий плащ, коричневые спортивные штаны с полосой, мужские ботинки, в руках – два пакета.

Поезд замедляется, подъезжая к стнции. Теперь слова понятны:

– …Я тебя знаешь, где видела? В жопе! Я тебя выебу, на хуй, и что ты мне сделаешь?

Двери раздвигаются. Старуха отскакивает, бьет себя ладонью по жопе, потом между ног. Я не вижу, к кому она обращается. Скорей всего, ни к кому.

Поезд трогается. Старуха едва не падает, хватается за мужика в черной кожаной куртке, роняет один свой пакет. Мужик пытается отстраниться. Из пакета на пол высыпаются пластиковые бутылки, пачки от сигарет, коробки от молока и кефира. Старуха хватает одну бутылку, в ней – зеленоватая жидкость. Она начинает месить мужика бутылкой. Мужик задирает руки, старается заслониться, но ему все равно попадает.

Пассажиры вжимаются глубже в сиденья. Некоторые переходят в другой конец вагона. Тетка с белыми крашеными волосами жмет на кнопку связи с машинистом.

– Здесь в вагоне творится дебош! Что вы сказали? Дебош, говорю я, де…

Тетка падает на пол – старуха дала ей бутылкой по башке.

– Ну что, пидарасы, гнойные суки? Что ты мне сделаешь? Или ты? В жопе я тебя видела!

Старуха бежит по проходу, добегает почти до меня. Надо будет сначала вырвать бутылку, потом будет видно, что делать. Но она не доходит, резко остановившись, машет ногой, попадает в колено девушке в светлых джинсах, хватает ее за волосы. Девушка верещит, вырывается. Старуха отпускает ее, идет дальше – в другую сторону, не ко мне.

У дверей сидит паренек невысокого роста, стриженный налысо. Он – в черной куртке на молнии, джинсы заправлены в «берцы». Старуха останавливается перед ним, хватается за поручень.

– Ну что, суки вы гнойные…

Мелькает кулак паренька. Старуха отлетает к дверям. Чувак встает, подбегает, начинает бить ее ногами. Он бьет уверенно, четко, стараясь попадать в лицо или в живот. Все повернулись и глядят, не отрываясь.

За окнами мелькает светло – серый мрамор станции. Старуха распласталась на полу, широко раздвинув ноги. Вокруг разбросан хлам из ее пакетов.

Двери открываются. Паренек выходит из вагона, теряется в толпе. В вагон вбегают два мента, смотрят на старуху. Пассажиры отворачиваются к своим книгам и сканвордам.

Все по-честному

Место: Родина

Дата: 06/03/1999

Время: 19:04

Музыка: нет

Я складывал свое барахло в рюкзак. Не так уж много всего я держал на работе: два десятка кассет, штук пять книг – и все. Файлы mp3 в компьютере, скорей всего, не сохранились – после монитора дошла очередь и до «системника». Он теперь валялся в углу, погнутая крышка – отдельно.

В дверь заглянул бугай в камуфляже, охранник нового гендиректора, Пинского – мужика в костюме, который терся у «мерса». Второго, с рацией, я после той ночи ни разу не видел.

– Иди, у босса к тебе разговор.

Я поставил рюкзак на стул и пошел за бугаем по коридору к приемной. В заводоуправлении ничего не поменялось, «все шло своим чередом».

Бугай открыл дверь приемной, я зашел. За компьютером сидела секретарша Даша. Пинский до сих пор не уволил никого, кроме охранников, «оказавших сопротивление». На их место он поставил своих. Вместе с ним они приехали из другого города, но откуда точно, никто не знал. Никто не знал и откуда взялся он сам. Женька смог по своим каналам разведать, что, вроде бы, Пинский принимал участие в двух захватах заводов в Сибири, но надолго там не остался и должностей не занимал.

Я кивнул Даше. Она улыбнулась в ответ. Бугай шагнул к двери, постучал, заглянул.

– Александр Сергеевич, здесь этот – редактор газеты…

– Пусть проходит.

Бугай сделал шаг в сторону, пропустил меня. Я зашел в кабинет. Пинский сидел за столом – стрижка почти под ноль, с заметным пятном лысины ото лба до затылка, черные широкие усы. Он был в белой рубашке и галстуке. Пиджак аккуратно висел на спинке кресла. Пинский поднял глаза от бумажек на столе.

– Здравствуй, Алексей. Ты, это самое, не бойся, я вообщето не кусаюсь. – Он изобразил улыбку. – Проходи, садись. Есть разговор к тебе.

Я подошел к столу, остановился.

– Ну, не хочешь – не садись, как хочешь. Стой тогда, но, как в народе говорят, в ногах правды нет. – Он заметно «гэкал». – Во – первых, Алексей, я должен извиниться, если там тогда с тобой, ну, это самое… грубо обошлись. Сам пойми, такая ситуация была… Да, я ведь забыл представиться… Мы ж, значится, знакомы, хоть и познакомились не оченьто приятно… Короче, Пинский Александр Сергеевич, новый гендиректор комбината. Не волнуйся, все по – честному – могу тебе вот документы показать. Если думаешь, что чтото здесь не то, то вот постановление суда, а вот и протокол собрания акционеров…

– Я прекрасно знаю, как такие протоколы…

– Не перебивай, когда старший говорит. Я вообще не обязан тебе ничего объяснять. Но я такой вот человек, понимаешь? Хочу, чтоб все было по – честному. Ты видел – я никого не убрал, кроме тех, кто по собственному желанию…

– Пока. Пока не убрали…

– Не убрал и не уберу. А к тебе, товарищ Сухарев, у меня такое предложение. Я читал многотиражку, и она мне, значится, понравилась. Ты, Алеша, человек хороший, честный. Это я тебе скажу, как на духу. Я вот в людях разбираюсь. Короче, я хочу, чтоб ты остался. Обещаю – вмешиваться я не буду. Мое дело – руководство комбинатом, а твое – газета. Критикуй меня, но не зазря. Чтобы если критика, то, значится, за дело. И перспективы, я тебе скажу, здесь очень даже неплохие. Можно из многотиражки сделать городскую, чтоб читал не только комбинат, а и целый город. И редактором тебя поставить…

– Нет, я ухожу.

– Я тебе еще раз повторяю. Никакого здесь захвата не было. Все законно. Ты пойми, здесь бизнес, здесь свои правила игры. И я их не нарушил, делал все по правилам. Бизнес – это дело жесткое. Чуть расслабился – и все, в пролете…

Я повернулся и пошел к двери.

Окраина

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 23:44