Домой Айзман Давид

День города

Место: Дома

Дата: 23/10/2003

Время: 14:49

Музыка: нет/«Бастилия» – Амнистия

В центральном парке было не протолкнуться. Пацаны в кожаных куртках и спортивных штанах, с девками в мини – юбках гуляли по аллеям, потягивая пиво из бутылок разного калибра. Толстопузые пролетарии с коровами – женами стояли в очередях к палаткам с шашлыками. Бомжи терлись у мусорок, слизывали остатки кетчупа и горчицы с картонок от шашлыков. Сопливые дети ползали по дорожкам, рвали проросшую сквозь асфальт сухую траву или носились, громко топая ногами, по крыльям самолета Як-40. Его приволокли сюда лет двадцать назад, хотели сделать кинотеатр, потом – музей, в конце концов, не сделали ничего. Из самолета сперли все, что было можно, отпилили даже несколько кусков обшивки – в надежде сдать на металлы.

Я подошел к бывшему летнему театру. По распоряжению мэра его отремонтировали и по праздникам стали проводить бесплатные концерты. На сцене стояли колонки «Marshall», настраивались музыканты – «мой» проект, «Бастилия». Поначалу начальник департамента культуры сопротивлялась – почему, мол, «импортное» название? Я объяснил, что дело не в названии, а в том, чтобы была правильная музыка и нравилась народу. «Людям нужны зрелища, – сказал я. – Хлеб у них уже более или менее есть. Люди должны понимать, что не только в столице, а и в нашем городе могут появляться артисты всероссийского уровня.» Аргумент подействовал.

Я поднялся по лестнице, зашел на сцену через заднюю дверь. Оля – в длинной юбке, почти до земли, в потертой дерматиновой куртке, стриженная «под ноль», пила из бутылки коньяк.

– Ну, как настроение? – спросил я.

– Зачем задавать такие…

Я стоял за кулисами, наблюдал за реакцией народа. Народу нравилось. Или ему было все равно. По крайней мере, его не ломала такая гремучая смесь: Оля пела блатняк голосом Натальи Ветлицкой, в панковской аранжировке:

Люди слушали, пританцовывая, попивая пиво, вгрызаясь в шашлыки и сахарную вату. Несколько упитых мужиков и баб посбрасывали куртки и начали плясать. Пинский и два его зама наблюдали издалека, стоя у своих «мерсов» в окружении охранников. Пинский кивал головой – как будто ему тоже нравилось.

Легальный бизнес

Место: Дома

Дата: 20/11/2006

Время: 18:44

Музыка: нет/мелодия из к/ф «Бумер» (рингтон)/нет

Офис Захара обставлен новой безликой мебелью. Захар сидит за массивным, почти пустым столом, в большом черном кожаном кресле. Перпендикулярно его столу стоит еще один, длинный. Захар располнел, облысел, надел очки в тонкой металлической оправе. Они нелепо смотрятся на его роже – красной, с поломанным носом и шрамами на лбу и подбородке.

– У тебя что – сейчас легальный бизнес? – спрашиваю я. – Офис в центре города…

– Иди ты на хуй с такими вопросами. Ты по делу пришел?

– По делу.

– Вот и не еби вола, а расскажи конкретно, что и как.

– Не выделывайся. Мы ж с тобой когдато делали дела…

– Делали. Но мелкие. И вообще, это было давно и неправда. – Захар улыбается, растягивая толстые губы.

– А что в Польшу я вместо тебя поехал, потому что паспорт твой был не готов, это ты помнишь?

– Это помню. Наебали меня бывшие комсомольцы. Связи у них там, хуе – мое… Паспорт сделали, а печать на фотографии поставить забыли. Я его приношу на фирму – визу ставить, а они говорят, типа, еб твою мать, что это у тебя за паспорт? Я – назад, к этим ебланам, а они – ой, извини, хуйня вышла. Но, типа, все это можно поправить, только времени нужно неделю. А то человек, с которым у них там контакт, в отпуск ушел… Вот я и не поехал… Хотел потом один рвануть, найти вас, сесть на хвост… Но не вышло, меня на полгода закрыли… Ладно, помянем пацанов?..

Он поворачивается вместе с креслом, достает из «стенки» начатую бутылку «Мартеля» и не очень чистые хрустальные рюмки, наливает.

– Ну, не чокаясь…

Мы выпиваем. Начинает звонить мобильник Захара. Мелодия из «Бумера». Он берет его со стола – дорогой смартфон «Nokia».

– Але… Да, сейчас спускаюсь… – Он кладет телефон на стол, глядит на меня. – Короче, спустишься со мной. Не в падлу, не могу тебя оставить в кабинете – тут есть коечто…

– Ты что, вообще? Я что, здесь буду рыться без тебя?

– Ну а хуй тебя знает… Пошли, это быстро.

Мы встаем, выходим из офиса. Захар замыкает дверь на ключ, спускается на первый этаж. Я прусь за ним. Мы проходим коридор, останавливаемся у двери на заднее крыльцо.

– Подожди здесь, – говорит Захар.

Он открывает дверь. В проеме мелькают инвалид без ноги, на костылях и несколько детей – оборванцев. Захар захлопывает дверь. Мне не слышно, о чем он с ними говорит. Я прислоняюсь к стене, рассматриваю коридор. Его тускло освещает лампочка под потолком, без абажура. У стены стоят, один на другом, старые письменные столы с оторванными дверями, без ящиков. Захар возвращается, захлопывает дверь.

– Это что – твой бизнес? – спрашиваю я.

– В том числе. Всем приходится заниматься. На чемто одном сейчас не проживешь. А с этими у меня здесь только финансы. Есть места, само собой, где шрамы им подмазывают, выдают детей, все прочее, а здесь – одни финансы. Я давно понял – финансы нельзя никому доверять. Даже своим, типа, людям. Наебут при…

Коньяка в бутылке – на дне. Захар курит, сбрасывает пепел в большую позолоченную пепельницу в форме русалки.

– Если ты думаешь, что я только этой хуйней занимаюсь, то ты не прав, – говорит Захар. – Я, например, собираюсь купить «Металлург».

– Какой «Металлург»? Стадион?

– Какой стадион? Футбольный клуб.

– И зачем он тебе?

– Как зачем? Солидно. Его как раз мэр и продает – само собой, через посредников. Ему, бля, сейчас не до футбола. Тем, более, там хуйня немелкая вышла. Могут выгнать из второй лиги. Малаха пописали, ты прикинь. Помнишь Малаха? Он нашего с тобой года, лет пятнадцать уже играет. Ходили базары, что продают его за бугор, но, скорей всего, все это был пиздеж. На хер он там никому не нужен.

– И кто его пописал?

– Отморозки какието, бля. Друганы сына тренера. Раньше мэр тренеру нихеровые бабки платил – прмии, типа… Игрокам тоже, само собой. А потом на это забил. Какой тут футбол, когда самого могут закрыть? Ну и Мальцев, тренер, стал игры сливать. Ясный пень, за хорошее бабло. Он, вратарь и пара защитников делали слив, а бабки делили между собой. Мальцев, само собой, больше всех себе брал. А Малах фишку просек – он же старый уже пацан, капитан команды. Видит, что идет такой распил, а ему ни хуя не отламывают. Ну, он – к Мальцеву на разборки. Типа, если игры сдаем, то делить надо бабки на всех, а лучше вообще не сливать, а играть – наивняк такой, да? Короче, Мальцев звонит своему пацану, пацан – друганам, они приезжают быстрей, чем любые менты бы приехали. И Малаху сразу конкретно – засунь свой язык себе в жопу, и чтоб больше Мальцеву мозги не ебал. Это его, типа, дело – игры сливать или нет. А Малах с первого раза не понял. Ну, они его и пописали. Так, несильно – типа, для примера… Да, а ты слышал – Попа недавно ебнули? Ты его должен знать…

– Попа?

– Такое у него погоняло. Но он и был настоящий поп – отец, на хуй, Дмитрий. Ты его знал, может даже.

– Да, может, и знал, если это тот самый. Мы одному еще лет пятнадцать назад паленую водку по ларькам развозили.

– Ну да, это он самый. Поднялся пацан нехило. Был в своей церкви зам по коммерции, или как это там называлось… Ездил на «икс – пятом», с водилой, сам садился только сзади – пузо отрастил такое, что спереди не влезал… И с большущим золотым крестом, цепь – почти по яйца…

– И за что его?

– Ну а ты как думаешь? Много взял на себя… Бизнес есть бизнес… Комуто там дорогу перешел…

– А ты не знаешь – кому?

– Догадываюсь. Но тебе не скажу. Слишком…

Захар убирает рюмки в «стенку», поворачивается с креслом ко мне.

– Короче, добазарились. Я насчет этого пробью, и тогда мы точно все решим – да, там, или нет. И не ссы, пиздеть про это я не буду. Пока, само собой.

Я встаю. Мы пожимаем руки. Захар смотрит на меня через очки мутными глазами.

Поколение «Й»

Место: Дома

Дата: 20/11/2006

Время: 16:23

Музыка: Conflict, альбом «The Final Conflict»/Psychoterror – My Head is Empty

На плите жарится картошка. Я и Женька стоим у окна с бутылками пива. Из подъезда выходит толстый мужик в длинной кожаной куртке, идет к черному «мерсу». Моросит дождь.

– Банкир, – говорит Женька. – Вернее, так его все называют в подъезде. Трудится в «Горпромбанке». На какой должности – точно не знаю. «Менеджер среднего звена». Купили квартиру на втором этаже лет шесть или семь назад. Там раньше Леня жил – веселый, прикольный мужик, большой любитель Высоцкого. Помню, в детстве, классе в первом, втором у него часто пасся…

«Мерс» отъезжает. Там, где он стоял, остается пятно сухого асфальта.

– …Рок он, правда, не слушал – ни западный, ни советский. Но и из бардов никого не любил, кроме Высоцкого, – продолжает Женька. – Потом его завод остановился – он инженером был… Гдето мыкался, перебивался… Пить больше стал – естественно, пил он и раньше, но потом – вообще по – черному… С женой развелся еще раньше, она ребенка забрала, уехала кудато – на Сахалин или на север… Ну и цыгане хитрожопые нашлись – «поставили» мужика на квартиру. Деньги ему постоянно давали на водку, а отдать – с чего он отдаст? Потом, естественно, говорят – отдавайка ты, парень, нам долг. Вот и пришлось отдать им квартиру, а они ему, вроде, купили полдома в какойто глухой деревушке… Я его после того и не видел. Не знаю, живой он еще или нет. А цыгане сделали «евроремонт» и продали квартиру «банкиру».

Женька подходит к плите, берет ложку, перемешивает картошку.

– Знаешь, Леха, а может, ты зря это все затеял? Может, тебе лучше скинуть акции, если выйдет, бабки взять – и назад, в Европу? Там жизнь спокойная, более или менее…

Я мотаю головой. Леха еще раз мешает картошку.

– Мне самому иногда хочется, на хер, все бросить. Ты, наверно, думаешь, что я сдался? Что меня «посадка» сломала? Да, это понятный, логичный ход мысли. Но все это херня, Леха. Меня хуй сломаешь… Правда, иногда начинает казаться, что я теряю ориентацию… Ой, бля, заметь, что за тупизм я сказал. Как какойнибудь демагог… Как тут тебе объяснить?

– Ну, попробуй какнибудь…

– Все меняется, и не поймешь, в какую сторону… Причем меняется на всех уровнях. Например, возьми, пять лет назад еще многие слушали кассеты, потом пошли «сидишки», а теперь все больше и больше – «эмпэшки». Обычные «сидишки» скоро покупать никто не будет, все будут скачивать музыку с «инета». Я не удивлюсь, если лет через пять сам «инет» станет бесплатным, как сейчас телевизор, зато тебе будут показывать раза в три больше рекламы…

– Ну, все это понятно. Но какая здесь связь? Ты говорил – все бросить…

– Связь есть, Леха, я ее чувствую… Но дело даже не в этом. У меня давно уже нет той наивности. Любая политика – в принципе, наебалово. Какие бы искренние ни были у тебя намерения. Потому что задача – привлечь людей на свою сторону. А не наебав, ты их не привлечешь. С другой стороны, в том же бизнесе, можно выпустить качественный товар, и никого не надо наебывать, если он действительно качественный. А в политике «торгуют воздухом»… Нет, здесь дело не только в этом. Это так получилось, что я все сбил в кучу… Слушай, сегодня мне звонили какието пиплы, интересовались: а не планируем мы в ближайшее время экологических акций у комбината? И открытым текстом сказали, что готовы нас финансировать. И поэтому…

Женькина мать достает из пакетов, кладет в холодильник продукты – колбасу, сметану, кефир, молоко. Я и Женька сидим за столом.

– Мам, садись, поешь с нами, – говорит Женька.

– Я, может, позже, чтобы вам не мешать…

– Да нет, ты что? Ты нам не помешаешь…

– Ладно, сейчас, только руки помою…

Мать Женьки – маленькая и седая. Она всю жизнь преподавала в техникуме русский язык. Сейчас уже на пенсии, но с работы не уходит.

Женька встает, жмет на кнопку старого телевизора «Юность». Включается местный канал. На экране – пресс – конференция Пинского.

– А вот, и наш друг, – говорит Женька.

Заходит его мать, берет с полки тарелку, бросает взгляд на экран.

– …я создал стабильность, понимаете? – говорит на экране Пинский. – А это дорогого стоит. И многие это понимают. Но, к сожаленью, не все… Мне бояться нечего. Я чист перед законом. И перед своей совестью я тоже чист. Потому что я воспринимаю всех рабочих комбината, всех жителей города, как одну свою большую семью…

– Вот, сука, демагог, – говорит Женька.

– Не надо только таких слов. – Мать поднимает на него глаза, хмурит брови. – Я его тоже не люблю, тем более, после того… Но не все же так однозначно. Заслуги какието у него тоже есть, безусловно, а иначе…

По квартире над нами бегает ребенок. Дрожит светильник в Женькиной комнате. Мать ребенка – или ктото еще – орет на него:

– Ну сколько, блядь, можно, ну еб же твою мать!..

Женька отворачивается от компьютера, кивает на потолок.

– Ты хотел бы иметь нормальную жизнь? – спрашиваю я. – Ну, карьера, семья, дети?

– Нет.

– И детей никогда бы не хотел?

– Нет. Как и домашних животных. Все любят играть в игрушки. Поэтому любят собак и кошек, поэтому любят детей. С детьми можно играть в живые куклы до какогото возраста, потом – пиздец. Потом дети хотят играть сами, и теперь уже родители становятся куклами…

Кофе-пауза

Место: Дома

Дата: 21/11/2006

Время: 19:16

Музыка: нет

Кофейня выглядит так же убого, как столовая номер шесть, которая здесь была раньше. Сделали «евроремонт», повесили несколько разноцветных плакатов, поставили пару кофейников на подоконники, завезли новую мебель – стулья на металлических ножках и круглые столики «под мрамор». Соответственно, все дорого – надо «отбивать инвестиции». Поэтому посетителей мало, только за столиком у окна две понтово одетые тетки жрут пирожные. У них тупые рожи колхозны доярок и килограммы золота на толстых пальцах – «сардельках» На полу – пакеты из торгового центра «Восход». «Кофе – пауза» после шоппинга.

К моему столику, виляя широкими бедрами в черных джинсах, подходит официантка. Она ставит на столик чашку эспрессо. На блюдечке два куска сахара и волосок. Черный, короткий. Девушка поворачивается уходить. Я говорю:

– Минутку…

Она тормозит. Я тыкаю пальцем в волосок.

– Это не мой. – Она, улыбаясь, трогает пальцами свой мелированный хвост. – Но я могу заменить вам сахар.

– Не надо.

Официантка уходит. Брэнд ее джинсов называется «Future». Лучше было бы «No Future». Я беру с блюдечка волосок, бросаю на пол, кладу сахар в кофе, начинаю размешивать.

Открывается дверь, входит девушка в длинном сером пальто, с умеренно длинными светлыми волосами – скорее всего, натуральный цвет. Она оглядывает кофейню, идет в мою сторону.

– Извините, вы не Алексей?

Я киваю. Она ставит на стул свою сумочку, расстегивает пальто. Официантка подходит, бросает на столик меню, уходит. Она снимает пальто, вешает на крюк на стене. На ней – серая юбка и черная кофта. Шмотки скромные, но не с рынка. Она садится, убирает волосы со лба. У нее усталый вид.

– Вы приехали, потому что я звонила вашей… знакомой?

– Нет, конечно.

– Да, понимаю, это было бы слишком наивно предполагать… И все же… Значит, вы и без меня знаете все про комбинат?

Я киваю. Подходит официантка, смотрит на нее.

– Вы уже определились с заказом?

Она, не посмотрев в меню, говорит:

– Стандартный капучино.

– Не желаете с бейлисом или…

Аня глядит на ложку, которой размешивает кофе.

– …Ну и для справки я посмотрела реестр акционеров «Омеги». Большинство акций принадлежит компании «Вега-20»… И три акционера – физические лица, у каждого пакет по ноль – пять процента. Мне просто стало любопытно – ведь это открытая информация, там есть имена и фамилии… И я узнала, что двоих уже нет в живых… Причем один был убит, а второй до сих пор считается пропавшим без вести. И это с ними произошло в течение одной недели. А третий человек… А третий человек – это вы…

– А для чего меня разыскивать? Чтобы сказать, что акции, наконец, стали стоить какихто денег, потому что комбинат заработал? Я это и так мог узнать, разве нет?

– Ну да, а всетаки… Вы же были… Не то, чтобы известный человек, но вас многие знали… Я подумала, что здесь какаято история…

– На кого вы работаете? На тех, на кого и Клочков?

– Я не знаю, кто это такой…

– Или это «журналистское расследование»?

– Нет, вы что? – Она невесело улыбается. – Газета ничего такого бы не напечатала. Ей есть смысл сохранять отношения с мэрией. По крайней мере, пока… Но ясно, что здесь…

Аня берет со стола сигареты – тонкую пачку «Parliament», вытряхивает одну. Ее длинные пальцы двигаются суетливо и нервно. Она щелкает зажигалкой, выпускает дым.

– А в чем здесь ваш интерес? – Я смотрю ей в глаза. Она отводит взгляд, делает еще затяжку.

– Помочь. При продаже.

– И получить за это свой процент?

– Да.

– А зачем мне ваши услуги? Что, я сам не могу продать акции?

– Можете, но… Вас не было здесь три года… И я в курсе про эту историю, про уголовное дело…

– Уголовное дело закрыто…

– Все равно, ситуация с мэром мутная. Возможно, вам нет смысла светиться… Кроме того, я три года работаю в бизнес – газете. Знаю инвесторов, предпринимателей… Я могла бы найти покупателя…

Она поднимает глаза, глядит на меня.

– Может быть, вы подумаете… Несколько дней… А потом мы встретимся… Если вы захотите. – Она продолжает смотреть на меня.

– Нет, все можно решить сейчас… А может, ты работаешь на мэра? Вдруг он решил у меня отобрать эти акции? Сколько примерно может стоить мой пакет?

– Если капитализация всего комбината – пятьсот миллионов, то значит, ноль – пять процента – это двести пятьдесят тысяч.

– Долларов?

– Долларов.

– Не кисло. Пинский, раз акции начали стоить хорошие деньги, мог бы потратиться, чтоб положить их в карман. Что вы скажете?

– Мог бы. – Она пожимает плечами. – Но про это я ничего не знаю.

– Хорошо. Я поверю. Терять мне в принципе, нечего. Начинайте искать покупателя. Желательно, когото, кто не участвует в конфликте с мэром. Ни на той, ни на другой стороне. Если такие еще есть.

– Думаю, есть.

Бизнес-консультация

Место: Дома

Дата: 21/11/2006

Время: 20:45

Музыка: нет

Я открываю железную дверь подъезда. В ней когдато стоял домофон, но – Женька сказал – его давно выдрали и пропили местные алкаши. Осталась квадратная дыра размером с книгу. Свет в подъезде, как всегда, не горит. Скрипит, захлопнувшись, дверь позади меня. Ктото хватает меня за плечо.

– Что такое? – ору я. – В чем дело?

– Молчать. Спокойно.

Мне в лицо светят фонариком. Два быка в кожаных куртках и черных вязаных шапках, натянутых почти на глаза.

– Хули ты затихарился? – говорит один. – Тебя что, просто так сюда вызвали?

– Никто никуда меня не вызывал…

– Мы про это с тобой говорить не будем, это – не наше дело. Наше дело – передать тебе, чтоб ты не дергался и не порол хуйню, а пришел культурно, куда надо. Ты должен дать показания против Пинского. Для этого тебя и вызвали. Но сначала пообщайся с Феликсом – он тебе все подробно расскажет. Вот, держи.

Он достает из кармана слегка помятую визитку.

«Карпов Феликс Сергеевич, бизнес – консультант

Группа компаний «Рассвет»»

– Короче, позвонишь ему, и он все объяснит. И, еще раз предупреждаю – никаких телодвижений!

– И еще, это самое, – говорит второй. – Для информации. На тебя пришел запрос из Москвы. В связи с убийством Староградцева. Знаешь такого?

– Не надо брать меня на пушку. Я его не убивал, я сидел в кафе… Это могут подтвердить…

– А дело не в том, убил ты или нет. Ты знал его, ты есть в его записной книжке… Мало ли, что еще может открыться, если начать копать? А методы разные есть… Короче, ты понял.

Меня отпускают. Гаснет фонарик. Открывается и закрывается, визгнув, железная дверь подъезда. Я поднимаюсь наверх. Из дверей выглядывает Женькина мама. У нее красное лицо и растрепанные волосы.

– Это все изза вас! – кричит она. – Это они вас искали!

– Кто искал?

– Два таких, плотных… В черных куртках, шапках…

Она отступает в квартиру. Я захожу. Зеркало в прихожей разбито. На полу валяются шмотки с вешалок. Стена рядом с зеркалом вымазана кровью.

– Что случилось?

– Не приехали бы вы, все было бы…

Я открываю дверь в Женькину комнату. Он лежит на кровати, чуть слышно стонет. В нескольких местах на голове – запекшаяся кровь.

– Чем они его?

– Кастетами или чемто подобным… А все изза вас… – Она начинает плакать. – Спрашивали, где вы… А он им ответил довольно грубо…

– Скорую вызвали?

– Минут двадцать назад… Сейчас скорые долго едут… Машин мало, и с бензином проблемы…

– Надо ловить такси и везти его в больницу. Одевайтесь…

Она открывает рот, но ничего не говорит, наклоняется к куче шмоток, упавших с вешалки. Я осторожно приподнимаю Женьку. Он, похоже, вообще не врубается, где он и что с ним. Его мать, надевая пальто, говорит:

– Вы осторожнее, осторожнее, а то…

«Шестерка» катит по городу. Идет дождь. «Дворники» монотонно скребут по стеклу. Я сижу на переднем сиденье, Женька и его мать – на заднем. Голова Женьки – у нее на коленях. Водитель – толстый, седой, усатый – недовольно оглядывается назад.

– Мне сиденья кровью не залейте, а то будете платить… Нажираются, потом бьют друг другу морды…

– Какое – нажираются? Избили человека, домой к нему ворвались…

– Ага, знаю, как это бывает… К нормальным людям почемуто не врываются…

– Не обращайте, Лешенька, внимания, – шепчет, наклонившись ко мне, Женькина мать. – Есть такие люди, кторых лучше не тронь, а то завоняют… И извините меня за то, что я вам наговорила… Я ведь даже не знаю, изза вас это или нет… Вы же знаете, у него и без вас неприятностей было… Раз уж выбрал такую дорогу…

– Это изза меня. Это все только изза меня…

Дождь продолжается. Я сижу на скамейке рядом с больницей. Вся одежда промокла, вода стекает по волосам за шиворот, но мне насрать. Я откручиваю крышку «полторашки» пива. Облив куртку, присасываюсь. Допиваю все, отшвыриваю бутылку. Она приземляется в луже. Я встаю, подхожу к таксофону, ищу в кармане бумажку с телефоном Захара. Выпадает карточка «бизнес– консультанта». Я рву ее и бросаю в грязь.

Набираю мобильник Захара.

– Привет, это Леша Сухарев.

– Да, привет… Только рано звонишь. Я еще ничего не пробил. Позвони послезавтра…

– Ты меня комунибудь сдал?

– Не понял? А что такое случилось?

– Приходили какието пидарасы, отпиздили человека, у которого я вписался…

– Я не при делах. Ни с кем еще насчет тебя не тер…

– Точно?

– Точно.