Кто не думает о последствиях… Корецкий Данил
– Да, – кивнул Махмуд. – Но приезжали люди из треста дорожного строительства, с проверкой… Оказывается, слишком близко к дороге построили, оказывается, по закону так нельзя. Отец очень грубо с ними говорил, тогда те представились, что они люди Абдулазиза Абубакарова…
– «Бульдозера»? – усмехнулся Оловянный. Вся республика знала неукротимого директора Доршосстроя, не зря у него такое прозвище. Да и Вагаб – человек дерзкий и упертый. – Ну, и что дальше было?
Махмуд печально развел руками.
– Отец их послал. Потом нам люди передали: «Бульдозер» пошел на принцип, сказал, что все разрушит принципиально. И никаких подходов не примет: ни денег, ни подарков, ничего…
«Два бульдозера сошлись на ровном месте, – подумал Оловянный. – Или два дурака…»
– Отец подошел к твоему дяде, попросил помощи в замирении. Мэр два-три раза обращался к «Бульдозеру». Тот отвечал, что, при всем уважении, любой вопрос поможет, кроме этого. Потому что тут его честь задета, отец к нему неуважение проявил, а это принципиально для него. А вчера нам домой судебное решение из Москвы принесли о сносе всех строений…
– Дяде, говоришь, «Бульдозер» отказал? – Лицо Оловянного стало металлическим.
– Несколько раз отказал, – подтвердил Махмуд и выжидающе посмотрел на Оловянного. Взгляд этот выражал последнюю надежду.
– Хорошо, Махмуд… Можешь передать своему отцу – я решу этот вопрос! Но не из-за него, ему не надо дерзить людям и оскорблять их. Из-за дяди! Никто не смеет отказывать Великому Гаруну!
– Я все передам. – Махмуд почтительно склонил голову. – Очень благодарны будем!
– Конечно, будете! – сказал Оловянный и, не прощаясь, пошел к ожидающей его машине.
– Русланчик! – Тетушка Гулизар, делая руками какие-то знаки, подбежала к забору. – Тут участковый ходил, – прошептала она, оглядываясь. – Остерегись, мой мальчик!
– Спасибо. Только мне бояться нечего, у меня совесть чиста, – ответил он.
Когда Оловянный уже почти спустился к школе, его окликнул запыхавшийся Расул.
– Отец сказал, тебя участковый спрашивал! – возбужденно сообщил троюродный брат. – И он до сих пор не уехал…
– Спасибо, брат, – Оловянный пожал ему руку.
Саидбек действительно никуда не уехал из села. Он ходил у школьного стадиона, описывая круг за кругом вокруг черного джипа. Увидев Руслана, лейтенант бросился навстречу, как будто встретил долгожданного родственника. Он был в штатской одежде: белая соломенная шляпа, желтая шведка, черные штаны, черные босоножки, черные запыленные носки.
– Я разговор начальника подслушал! – наскоро поздоровавшись, выпалил он. – Кажется, сегодня по селу рейд будет… Точно не знаю, но скорей всего… Если ошибся, то я не виноват… Лучше зря крикнуть: «Волки!», чем они сожрут отару…
– Хорошо, Бек, не волнуйся, – улыбнулся Оловянный. – К тебе претензий нет! Ты молодец, на сходе хорошо выступил!
– Эй… М-мм… – В багажнике джипа раздались сдавленные крики и удары по железу…
– Что это? – насторожился Саидбек.
– Ничего, – Оловянный успокаивающе похлопал его по плечу. – Барашка везем.
И хотя барашки не издают человеческих звуков и не бьют в стенки, Саидбек сделал вид, что поверил. Спешно попрощавшись, он пошел прочь.
– Чего хотел этот муртад? – презрительно спросил Абрикос, когда командир сел в машину.
– Сказал, что сегодня рейд будет.
– А то мы не знали! – засмеялся Муса. – Мне позвонили, как только кафиры в тоннель заехали!
– Мы все знали, но от этого услуга не потеряла ценность, – сказал Руслан. – Давай, поехали! Да успокойте там этого козла!
Сапер повернулся к багажнику и рявкнул что-то угрожающее. Звуки смолкли.
– Куда его повезем? – спросил Муса.
– К Депутату, – сказал Руслан. – У него все свободно. А выкуп на днях пришлют.
Джип развернулся и через полсотни метров обогнал участкового. Тот медленно шел по пыльной дороге, глядя себе под ноги и тяжело задумавшись. Он чувствовал себя так, будто его изваляли в бараньем говне. В голове стоял шум: будто в сознании спорили два разных человека.
«Как же так, Саидбек, ты власть, а бандиты тебя используют как хотят… У тебя на глазах заложника везут и даже не скрываются… А ты их слушаешь и под козырек берешь… Не надо было брать их проклятые доллары… Но деньги-то нужны. И потом, если с ними не дружить, то в живых не останешься…»
Оба они были правы, но легче от этого не становилось.
– Не нравится мне что-то этот муртад, – сказал Абрикос. – Ты с ним по-хорошему, денег дал, а он вместо того, чтобы радоваться, рожу кривит…
– Зачем нам его радость? – пожал плечами Оловянный. – Пока полезен – пусть живет и с хмурой рожей… А будет мешать, так и хохот его не спасет…
– Тоже правильно, – кивнул Абрикос.
Из Камров можно было выехать по двум дорогам. Верхняя вела к тоннелю и дальше, на Махачкалу, но они поехали по нижней и вскоре увидели двухэтажный, из красного итальянского кирпича дом Депутата. Он стоял обособленно, на склоне, между рекой и селом, возвышаясь над абрикосовыми садами на террасах, как неприступный замок какого-нибудь средневекового феодала. Собственно, так оно и было – по нынешним меркам, Магомедали Магомедов имел не меньше власти и денег, чем какой-то князек прошедших веков. Скорее, больше, тем более что он обладал депутатской неприкосновенностью и пользовался авторитетом не только среди республиканских руководителей, но и среди «лесных», что было не менее важно: начальники правили только днем и в городах, а «муджахеды» – ночью и на всей территории республики.
«Чероки» подкатил к кованым воротам в высоченном кирпичном заборе, над которым торчали камеры системы наблюдения. Муса три раза посигналил, видеокамеры медленно повернулись в их сторону.
Магомедали лично вышел встретить уважаемого гостя. Он был в спортивном костюме «Босс Грин», который его накачанное тело распирало так, что казалось, он вот-вот лопнет по швам.
– Заходи, Руслан, как раз обедать собираемся, – сказал хозяин, когда они обменялись теплыми приветствиями.
– Не могу, дорогой, извини, важные дела ждут, отложить невозможно… Что там по нашему вопросу?
– По какому? – наморщил лоб Депутат.
– Насчет просьбы Абрека… Сходы провели, все, что от нас зависело, сделали…
Депутат кивнул.
– Послезавтра вопрос слушается на Законодательном собрании. Гарун выступит, я выступлю, я даже Мытаря подтянул – и он выступит!
– Сразу согласился? – быстро спросил Руслан.
– Да нет, не сразу… Не хотел в один голос с Гаруном петь! Но я объяснил – когда общая беда, личные счеты в сторону! Так что, думаю, все правильно будет!
Оловянный улыбнулся.
– Спасибо, брат! И еще маленькая просьба есть. Я у тебя оставлю одного человечка? Ненадолго, насчет него уже все договорено…
– Конечно, дорогой, сейчас все подвалы свободны! – радушно улыбнулся хозяин. И тут же озабоченным, деловым тоном спросил: – Ты не знаешь, у кого строитель из Ставрополя? Он на тоннель приезжал? А то ко мне уважаемые люди обратились, вопрос задали…
Руслан задумчиво почесал затылок.
– Может, из Краснодара?
– Да нет, точно из Ставрополя!
– Ты знаешь, в районе такого нет. Если хочешь, я узнаю у Гюрзы или Носатого…
– Не беспокойся, – махнул рукой Депутат. – У меня перед ними обязательств нет. Они меня спросили, я – тебя, этого достаточно!
Абрикос тем временем завел избитого мужчину средних лет во двор дома и, отряхивая руки, вернулся к машине.
– Все, дорогой, мы поехали! – Оловянный обнял своего друга. – В следующий раз пообедаем!
Расстались они вполне довольные друг другом.
Глава 5
ЗА ЗАПАХОМ ТАЙГИ…
Подмосковье. Малаховка
Видавшая виды «девятка» уже скрылась за поворотом, а Мончегоров все смотрел ей вслед. Последнюю неделю шли дожди, то тут, то там стояли лужи, и уехавшая машина оставила рубчатый след на асфальте. Он выделялся из всех других таких же следов…
– О чем задумались, Иван Степанович? – окликнула его Катя. – Гостей провожаете?
Мончегоров вздохнул.
– Сын с внучками приезжали. Мне ведь сегодня шестьдесят пять стукнуло. Не забыл Сашка… Торт привезли, колбаску, вот, рубашку подарили…
Он опять вздохнул. Видно было, что, несмотря на все перечисленное, день рождения не стал праздником.
– Ой, поздравляю! Жаль, я не знала, – засуетилась Катя. – Я бы пирожков испекла… А рубашка украинская, что ли?
– Да, сын из Киева привез…
– Красивая!
Кате уже за пятьдесят, ей давно пора быть Екатериной Ивановной, а она все как девочка, которая тридцать пять лет назад нанялась убираться на дачу академика Федорова. Нет, выглядит она, конечно, на свои годы, даже старше, но отношение к ней осталось прежним: «Катя, сбегай в магазин», «Катя, на кухне пол протри», «Катя, мусор вынеси…» Сам Митрофан Апполинариевич давно ушел из этой бренной жизни, а командует ею соплюха, двадцатипятилетняя Наталья – внучка академика, которую Катя и вырастила…
– Ничего, завтра испеку, Иван Степанович! – морщинистое лицо Кати лучилось благожелательностью. – Испеку и принесу!
Катя не замужем, болтают, что она просто «подбивает клинья» к солидному холостяку, а ведь она от чистого сердца, хотя, может, кое-какие мысли у нее и имеются… Она добрая, открытая, а все вокруг почему-то злые, и не только языками… Высокомерные – никогда не здороваются, а то и вовсе не смотрят в его сторону…
– Слушай, Катя, а как ты Наташку Федорову зовешь? – поинтересовался Мончегоров. – Небось по имени-отчеству и на «вы»?
– А как же по-другому, Иван Степанович? – Катя удивленно всплеснула руками. – Они ведь хозяева, а мы – прислуга. Как же нам их звать?
– Хозяева! – Мончегоров сплюнул и, обходя лужи, медленно пошел к себе. Он был высок, сухопар, с длинным волевым лицом человека, привыкшего руководить и принимать решения. Впрочем, за последние годы эта привычка ослабела, а может, и совсем исчезла. Кем командовать-то? Разве что кошками…
Улица была довольно широкая, до половины асфальтированная, а дальше засыпанная слежавшимся намертво, еще с советских времен, гравием. Непривычные для нынешних времен низкие штакетники, деревянные домики из почерневших от времени досок – все обветшало и требует ремонта. Когда-то это был элитный район – госдачи, такие домишки с участками считались роскошью. И жила здесь номенклатура, да те, кого она обласкала: рядом заместитель министра рыбной промышленности, через два дома митрополит, потом дипломат, в конце квартала – Генеральный прокурор, на параллельной улице – известные художник и писатель… И если с кем-то встречался на улице, те всегда здоровались, приветливо улыбались…
Сейчас представления изменились: у крупных чиновников собственные кирпичные дворцы за десятки миллионов долларов, в такие халупы они даже прислугу не заселяют… А остались здесь в основном дети и внуки тех, прежних, да нувориши нового времени, которые сами по себе ничего не стоят, но при встрече задирают к небу свои ничего не значащие носы…
Скрипучая калитка рассохлась, петли разболтались, но тенистый сад по-прежнему в летнюю жару дарил приятную прохладу. А сейчас и жары-то нет, по вечерам приходится даже печь протапливать. Ступени крыльца скрипели и ходили вверх-вниз под ногами. Время беспощадно, и, видно, без ремонта не обойтись…
Мончегоров зашел в вытянутую комнату с двумя окнами, выходящими прямо на цветочные клумбы и газон. Стол был не убран: спешить некуда – больше гостей не будет. Налил в большую чашку с петушками кипяток, добавил заварку. Он пил только крупнолистовой черный чай без сахара. В хрустальной вазочке клубничное варенье, которое так любят Верочка и Иришка. Бабушка Мария специально для них выращивала клубнику и каждый год наваривала несколько десятков банок. Но это последняя партия, больше не будет… Марии Ивановны не стало в прошлом году – инфаркт. Возможно, если бы она оставалась в Москве, а не кочевала с ним по тайге, была бы сейчас жива…
«Почему так? – думал Мончегоров. – Я работал в опасной зоне, хватал дозы, и ничего – жив-здоров. А Мария жила в поселке, там фон почти всегда был в норме, однако именно она, а не я… Потому что волновалась за меня, переживала мои проблемы, всю жизнь на нервах…»
Сам Мончегоров чувствовал себя хорошо и продолжал поддерживать физическую форму. Правда, подъем переворотом на турнике он уже давно не выполнял, но раз пять подтягивался, да и пробегал несколько километров каждое утро. И Сашка, слава Богу, на здоровье не жалуется. Он родился, когда они уже вернулись в Москву, и Иван Степанович искренне надеялся, что на здоровье сына никак не отразится прошлая работа отца.
Он все-таки убрал со стола, помыл и перетер тарелки, спрятал в шкаф. Впереди маячило время, которое надо как-то убить. Как? Он перечитал все книги в доме и местной библиотеке. Особенно любил исторические, интересовался развитием религии, но сейчас читать не хочется, а телевизор надоел. В советское время тоже много навязчивой лабуды показывали, но была жизнеутверждающая идея и хорошие, добротно сделанные фильмы. А сейчас беспросветный мрак, чернуха, да лживая реклама – смотреть противно!
Правда, на помощь пришел Интернет. Верочка научила деда пользоваться Всемирной паутиной, зарегистрировала в «Одноклассниках». Это оказалось увлекательным. Он попал в центр виртуальной тусовки, где все хотели со всеми знакомиться и дружить, сообщали о каждом своем шаге, выкладывали фотографии экзотического отдыха на Гоа, Мальдивах или Канарах, даже демонстрировали, как выглядят мудреные блюда, которые они вкушали и про которые Иван Степанович никогда не слышал: фуа-гра, террин из гусиной печени, карпаччо с трюфелями, консоме из косули и даже таинственный Сан-Джакобс…
Только ему-то что выкладывать? Ялтинский санаторий 1986 года? Себя, в старомодном костюме и нелепой шляпе, на набережной? Или в полосатой пижаме на веранде? Или пельмени да яичницу, которые он ест почти каждый день? Разве это стоит выставлять на всеобщее обозрение? Да и кто сейчас его поймет? Посмеются над смешным дядькой – и все! Тогда он отсканировал и выложил несколько фотографий из той, его настоящей жизни. Которой он до сих пор гордился, хотя она оказалась выброшенной псу под хвост…
Вот он в брезентовом костюме и каске на фоне озера, вот в штабном вагончике наклонился над картой, проверяя привязку русла, вот они с Евгеньичем идут через тайгу по только что вываленной просеке… Жаль, что снимки черно-белые, не видно, что брезентуха синяя, каска желтая, а у него розовые щеки… И не видно, какой неземной, нежно-бирюзовый цвет воды в озере…
Тогда не существовало цифровых фотоаппаратов, а с цветной пленкой было столько возни… Да и вообще, снимать там было строго запрещено, если бы узнали, то даже высокая должность главного инженера проекта вряд ли бы помогла… Но наступили другие времена, сейчас все можно. Да и все сроки прошли… Ему многие писали, особенно люди, связанные с тайгой: геологи, охотники, лесорубы, даже искатели метеоритов… «Это не Нижняя Тунгуска?» Или: «Я где-то в тех краях охотился на медведя!» Или: «Я тоже искал золото на Ваче…» Или еще что-нибудь в этом духе.
Он писал ответы, получал новые вопросы, снова писал, сам спрашивал… Вечера стали проходить быстрее. Вдруг объявились несколько одноклассников, сокурсники по институту, и совершенно неожиданно – Виталька Докукин, который узнал себя на фотке, где они ломятся по свежей просеке, перепрыгивая через толстые стволы. Он, оказывается, последние годы работал на Новой Земле (где же еще?), потом вышел на пенсию по выслуге лет да так и остался в тех краях – в Нарьян-Маре. С женой развелся, дети уехали в Рязань, без дела тоскует, еле сводит концы с концами: все денежные запасы уничтожили дефолты и кризисы…
«Все, как у меня, один в один!» – подумал Иван Степанович. И вдруг вспомнил, что они одногодки, только Виталька на десять дней младше. Там, в тайге, они объединяли дни рождения, заготавливали дичь, нарушая «сухой закон», настаивали спирт на клюкве… Весело было! Может, оттого, что были молоды, строили радужные планы и надеялись, что они сбудутся…
Он был рад, что внезапно отыскался старый друг Виталька. И вдруг понял, что все остальные виртуальные знакомцы ему неинтересны: ни вообще посторонние люди, ни давние знакомые, давно ставшие чужими. В переписку он больше ни с кем не вступал. Иногда обменивались письмами с Евгеньичем, но переписка длинной не бывает: «Как дела?» – «Нормально… А у тебя?» – «Тоже…»
Но интернет-зависимость не отпускала, он все равно проводил вечера не у телевизора, а за компьютером, просматривая экзотические фотографии и видеоролики. Ему было интересно изучать, как живут в разных уголках Земли. Вот племя пигмеев в сегодняшней дельте Амазонки, вот экспедиция к заброшенному в джунглях городу ацтеков, вот индейцы в Большом Колорадском каньоне…
Хотя до вечера было далеко, Мончегоров сел к ноутбуку, поднял крышку, включил.
– Хозяин! Хозяин! – послышалось с улицы.
Мончегоров вышел на крыльцо. За штакетником стояли мужчина и женщина.
– Можно вас на минуточку? – Голос у женщины был приятный.
– Можно. Отчего же нельзя? – Иван Степанович подошел.
Незнакомка была и на вид приятной, хотя что-то в ее внешности настораживало. Может быть, чрезмерно обтягивающий кожаный костюм, может вульгарный ярко-рыжий цвет волос, может, цепкий, оценивающий взгляд, может быть, явная неискренность улыбки, может быть, спутник – огромный, слоноподобный, с необремененным интеллектом лицом.
– Здравствуйте, мы из агентства «Марианна-Лимитед», – представилась женщина. – Меня зовут Ирина, а это Алексей…
Она указала на своего спутника. Тот стоял неподвижно, с каменным лицом не очень удачной статуи.
– Предлагаем услуги по оформлению сделок с недвижимостью…
– Каких сделок? – удивился Мончегоров. – Я ничего не продаю и не покупаю!
– Как? – подведенные карандашом тонкие брови взлетели в подлинном или мнимом удивлении. – Вы разве не знаете, что здесь будут строить современный коттеджный поселок?
– Меня это не интересует! – буркнул Иван Степанович.
– Вы не поняли, – терпеливо объясняла Ирина. – Ваши дома снесут, выплатят компенсацию по кадастровой стоимости. А через наше агентство вы можете продать дачу гораздо выгодней! Не по спекулятивной цене, конечно, но и не по кадастровой…
– Как снесут дома?! – повысил голос Мончегоров. – А меня куда денут?!
– Так вот я же и говорю, продадите через наше агентство – сможете купить приличную однушку, например, в Голицыно… Это, конечно, не Малаховка, но воздух там тоже замечательный…
– Да пошли вы знаете куда, со своей однушкой! – рявкнул Мончегоров и развернулся спиной к неприятным визитерам.
– А ваша дача застрахована на случай пожара? – раздался сзади густой голос каменной статуи, и он резко развернулся. Не очень удачно вырубленное лицо Алексея по-прежнему ничего не выражало.
– Вы… Ты мне угрожаешь?! – вызверился Иван Степанович.
– Да что вы… Просто я занимаюсь страхованием… Вот и поинтересовался.
Говорил он вроде вежливо, но слова есть слова, а с такими рожами редко интересуются, а чаще угрожают.
Аферисты какие-то! Лиса Алиса и кот Базилио!
Иван Степанович проследил, куда пойдет подозрительная парочка. Сверяясь с каким-то блокнотом, они пропустили дом заместителя рыбного министра, но постучали в калитку академика Федорова.
«Конечно, не застрахована, – рассуждал Мончегоров, зайдя в дом. – Здесь ни у кого дачи не застрахованы. Раньше и мыслей об этом не возникало – у номенклатуры и так все шло как надо, никакие страховки не нужны…»
Он сел за компьютер, но смотрел на монитор без интереса. Неожиданные визитеры поселили в его душе смутное беспокойство. А вдруг правда? Ведь видел же он в новостях, как неплательщице коммунальных платежей сытые дяди отрезали свет и перекрыли канализацию… Да еще с самодовольным видом вершителей справедливости… И вытащили под камеру эту несчастную женщину, похожую на загнанного зверька, и грозили забрать дочку в детдом, потому как ребенку нельзя жить в таких условиях… Заботливые, сволочи! И не стесняются на всю Россию свой беспредел показывать! Вдруг и его выкинут, как паршивого щенка? Куда ему идти?
Переезжать к сыну, в бибиревскую «двушку»? Саша-то не откажет, только их там и без него четверо, а через пару лет девочки подрастут – вообще не развернешься… Да и с невесткой отношения у Мончегоровых-старших как-то сразу не заладились. Явно это заметно не было, но приезжала Елена крайне редко, и не просто прохладой от нее веяло, а арктическим холодом…
Да нет, не может быть, никто его не выселит! Он же не неплательщик!
Решил связаться с риэлторской конторой, спросить, что там у них за сотрудники и почему так нагло себя ведут. Набрал справочную, но оказалось, что там «Марианна-Лимитед» не зарегистрирована. Позвонил в администрацию, в налоговую – нигде про нее не слышали. Откуда же приходили эти типы?
На следующий день пришла Катя, принесла свои пирожки с вишнями, колбасу и молоко из магазина.
– Ой, Иван Степанович, слышали, что нас здесь всех выселить хотят?! Вчера к нашим какие-то люди приходили, предлагали дачу продать. Представляете, за бесценок! А то, говорят, вообще ничего не получите… Потом к Лисовченко пошли, к Семеновым, короче, всех обошли!
– Мало ли, что кто хочет, – сердце Мончегорова беспокойно ворохнулось, но он скрыл собственные опасения за маской уверенного безразличия. – А еще больше болтают!
– Ох, нет, Наталья Андреевна позвонила знакомым, те говорят: сейчас в хороших местах у простых людей действительно дома отбирают. Из-за участков – земля-то здесь дорогущая: миллионы долларов стоит! И платят копейки, а деваться некуда: кто откажется – сожгут. За большими деньгами всегда стоят бандиты. Бывает, и люди горят вместе с дачами…
– Да что за глупости! – возмутился Мончегоров. – Как так – сожгут?! Да я завтра же пойду в милицию и напишу заявление!
Катя развела руками.
– Так нет уже милиции, Иван Степанович! Полиция теперь…
– Ну, в полицию пойду, – сбавил пыл Мончегоров.
Ни в милицию, ни тем более в чужеродную даже по названию полицию ему идти не хотелось. И вообще не хотелось думать о выселении.
– А ну их к шуту! – махнул он рукой. – Катюша, давай-ка лучше чайку попьем с твоими пирожками!
– Давайте, – обрадовалась женщина. – Сейчас бутерброды сделаю… У меня и наливочка вишневая есть…
Она полезла в большую клеенчатую сумку.
Наливка оказалась сладкой, душистой и пьянящей. Через час Катя раскраснелась, и на лице Мончегорова заиграл румянец, как в молодости.
– Кем вы работали, Иван Степанович? – спросила она. – А то, слышала, Бабрыкин Васильцову говорит: «Я, мол, номенклатура ЦК, ты – номенклатура Московского обкома, а Мончегоров кто такой? Какой-то инженер-мелиоратор! Как он вообще сюда попал? Что это за номенклатура такая?»
– Да обычный список ответственных должностей, – усмехнулся Иван Степанович. – Кого утверждает ЦК, кого обком, кого горком… Сейчас все это ничего не значит. Главное, что человек сделал в своей жизни! Я много лет в тайге провел… Помнишь, песня была…
Он напел:
- Сырая тяжесть сапога,
- Роса на карабине,
- Кругом тайга, одна тайга,
- И мы посередине…
Слуха у него не было, но приятный баритон позволял в молодости исполнять под гитару. Хотя он уже очень давно не пел и сейчас даже смутился своего порыва.
– Так вот, это про меня. И моих друзей…
– Так вы геологом были, а не этим… мелиоратором? Там же небось и медведи водились, и тигры – не страшно было?
– Это ерунда! – махнул рукой Иван Степанович. – У нас там Огненный Дракон имелся, который тысячу медведей мог в один миг проглотить… Его побаивались…
– Драконов не бывает! – рассмеялась Катя.
– Бывают, еще как бывают! Про них просто не знают, а кто знает – не рассказывает. Их мой друг Евгеньич укрощал, а я ему помогал…
– Да бросьте шутить, Иван Степанович! – хохотала Катя. – Хорошо, что вы из этой своей тайги выбрались!
Мончегоров вздохнул.
– А ты знаешь, меня туда все время тянет… Там я был очень значимым человеком, мы делали важное дело, государственное… Не то что эти Бабрыкин и Васильцов… А теперь они кичатся, что они патриоты, а я – никто! Получается, там я был стране нужен, а здесь…
Он досадливо махнул рукой.
– Ну, почему, Иван Степанович! И здесь вы нужны…
Катя встала, обошла стол, положила руки на плечи Мончегорову, ее лицо придвинулось вплотную. Сейчас на нем не было морщин, зато была очаровательная девичья улыбка…
Нарьян-Мар
– Забыли все про меня, старик, забыли! – Докукин огорченно выпятил нижнюю губу. – День рождения как-никак… Правда, дата не круглая, шестьдесят три, но все-таки… Где поздравления, подарки, цветы, торты, открытки? Где хотя бы смс? Хотя у меня мобильного нет… А может, на него и пришла сотня поздравлений! Как думаешь?
Собеседник скептически молчал.
– Говоришь, откуда сотня поздравителей узнала бы номер несуществующего телефона? – расшифровал его молчание Докукин. – Согласен, не в телефоне дело. Просто я никому не нужен… По большому счету, мне это все равно. Мне ведь тоже никто не нужен. Что, дружище, думаешь, вру?
Друг молчал, проявляя железную выдержку.
– И правда, вру! Василий и Петро могли поздравить. Да и Нинка, как-никак почти тридцать лет прожили… А остальные мне и правда до лампочки! Ты и сам знаешь, мы уже тоже тридцать лет знакомы и разводиться не собираемся…
Друг молчал, даже после того, как Докукин вынул шомпол из стволов. Потому что разговаривал он с ружьем.
Этот «Зауэр – три кольца» Виталий Евгеньевич купил очень давно у сослуживца за пятьсот рублей – баснословную по тем временам сумму, из-за чего Нинка устроила громкий скандал… Хотя зарабатывал он тогда, как академик или директор военного завода – рублей семьсот, и вполне мог себе это позволить. Просто характер у жены был такой. Хотя, может, не был, а стал – когда женились, от скромной девочки скандалами и не пахло, а поездила двадцать лет по глухим гарнизонам – и превратилась в мегеру… А может, он сам во всем виноват – постоянные разъезды, медвежьи углы, зашкаливающая секретность, предельный фон…
Вздохнув, он протер ружье израильской оружейной смазкой, потом прошелся чистой ветошью – на белой ткани не осталось ни пятнышка… Крупповская сталь удовлетворенно блестела – ни одной царапинки, ни одной раковины в стволах. А ведь двустволка выпущена сто десять лет назад – в далеком 1902 году…
Это настоящий раритет, который очень ценится среди настоящих охотников и любителей оружия. Конечно, сейчас выбор стволов такой, что глаза разбегаются! Несколько лет назад Виталий Евгеньевич был в Москве и зашел в магазин «Кольчуга» близ Красной площади – чего там только нет! И двустволки, и трехстволки, и бокфлинты, и горизонталки, и полуавтоматы, и «нарезняки» любых мастей: слегка упрощенные после конверсионной переделки автоматы и пулеметы Калашникова, СВД, карабины Симонова, штуцеры-нитроэкспрессы для охоты на носорогов и слонов…
Правда, и цены неподъемные, даже для отставного полковника с пенсионными надбавками за особые условия работы. Все накопления – а было у него на книжке пятьдесят тысяч рублей, сгорели – то дефолт, то кризис неплатежей, то хренолт, они там, наверху, научились все ловко объяснять, но ничего непонятно. Вот, совсем недавно выплатили компенсацию – пятьдесят тысяч. Только рубль-то совсем другой стал! Раньше на эти деньги можно было и машину купить, и гараж, и домик на черноморском побережье… А теперь шестизарядный «Бенелли» под сто тысяч вытягивает…
Но он и не собирался ничего покупать. Он привязывался к вещам и любил свой «Зауэр», любил чистить его, чувствовать холодное прикосновение смертоносной стали, пробуждающее у любого мужчины инстинктивное, на бессознательном уровне, уважение к скрытой сдержанной силе. Он даже, иногда, мысленно разговаривал с ружьем, как с другом, тем более что друзей-то у него и не было – все остались в той, прошлой жизни. Их и тогда-то было не слишком много – режимная работа накладывала отпечаток: с годами все становились замкнутыми, настороженными, опасающимися подходов… Да и не приветствовалось в их среде тесное сближение, особисты косились – где дружба, там сговор… Только со Степаном Мончегоровым они как-то сошлись, тот хотя и гражданский, но парень аккуратный, обязательный, порядочный… И к основной работе он был не допущен – занимался своей мелиорацией, и все. Хотя гриф и на него натянули – все ведь в одном котле варились, как тут разграничить…
Он захлопнул стволы, еще раз прошелся по ружью мягкой фланелью, придирчиво покрутил «Зауэр» перед окном, но никаких дефектов в мягких бликах света на смазанном воронении не выявил и с удовлетворением, которое всегда испытывал от хорошо выполненной работы, поставил его в угол за кроватью.
Сейф у него, конечно, был. Но друзей в железные ящики не запирают, иначе какая дружба? И в заточении он тебе никакой не помощник. Да и от кого прятать-то? Дети взрослые, уехали далеко-далеко, в какую-то Рязань. С Нинкой они благополучно развелись, и она тоже уехала в Рязань. Почему-то все уезжают в Рязань… Так что живет он один, даже кошки нет. Потому что дружба с кошкой – это уже подозрительно: она может что-то выведать и намурлыкать тем, чужим… А «Зауэр» железный, от него ни слова, ни мяуканья не услышишь…
Участковый, Сергей Иванович, конечно, заходит, проверяет соблюдение разрешительной системы. Только он, когда ружье регистрировал, «засветил» удостоверение военного пенсионера, и молодой лейтенант проникся уважением к пожилому полковнику. Так что придет Сергей, поболтают за чашкой чая об охоте да ружьях – вот и вся проверка. Лейтенант понимает, что в его руках раритетный «Зауэр» беды не принесет.
Да и что такое для Виталия Евгеньевича двустволка, пусть даже двенадцатого калибра? Хлопушка… Нет, мухобойка… Тоже нет – муравьиный чих! Он ведь одним махом снес трехсотметровый хребет в Саянах, за пять минут вырыл водохранилище Чаган диаметром пятьсот двадцать и глубиной девяносто метров, одной рукой выбросил «на гора» десять миллионов тонн руды – никакой Стаханов за ним не угонится.
Ведущий специалист по МЯВР[40] Виталий Евгеньевич Докукин вздохнул, вспоминая удачные проекты. «Вега», «Озеро», «Днепр-2»… Впрочем, были ли они удачными? Конечно, на них он дослужился до полковника, на них защитил степень кандидата физико-математических наук, на них получал приличное денежное содержание и надбавки… Он старался изо всех сил, буквально лез из кожи – это он придумал экранировать заряд слоем карбида бора для уменьшения загрязнения, он догадался использовать сразу два ЯВУ[41], чтобы столкновение ударных волн увеличило выход руды, он предложил выносить заряд за пределы рудного тела, в прилегающие породы, чтобы снизить заражение…
И эти проекты, действительно, оценены как удачные. Но… Но запущенная в Чаган рыба мутировала и передохла, вымерли 90 % микроорганизмов, до сих пор радиоактивность там в двадцать раз выше нормы, хотя озеро все равно используется для водопоя скота… А «Тайга»? Он первый понял, что это мертворожденный план. Потому что взрыв трех ядерных зарядов проложил только 170 метров канала. А надо пройти несколько тысяч километров! Это тысячи взрывов – целая ядерная война, всю страну загадят радионуклидами! А если использовать смешанный способ и в основном прокладывать русло тракторами и экскаваторами, то рыть придется сто лет…
Он опять вздохнул, уже печально. Настроение почему-то испортилось. Завтра надо выйти поохотиться. Может, удастся развеяться, да подстрелить заодно пару уток… Дичь он отдает соседу с третьего этажа, чтобы не возиться. А Игорь Васильевич в прошлом – повар, он любит разделывать, потрошить птицу, да и готовит хорошо. И обязательно приглашает на обед, но Виталий Евгеньевич не идет: отольет в кастрюльку свою долю супчика, заберет котлетки или жареные ножки, а ест дома. Он не любит случайной компании. К тому же сосед всегда заводит пластинку об одиночестве немолодых людей, а от таких разговоров на душе становится тошно. Докукин об этом не думает, его одиночество не тяготит, он даже с другими охотниками не общается. Раз в месяц потреплется с участковым об охоте – и вполне достаточно!
Он привык быть один – даже если вокруг сослуживцы или Нинка, он все равно отделен от них оболочкой из своих мыслей, из служебных проблем, из режимных требований. И ему нравился нынешний спокойный и размеренный образ жизни, нравилось не зависеть от рабочих планов, требований режима, приказов начальства, нравилось делать то, что хочется и когда хочется. Он был доволен своей жизнью. Двухкомнатная квартира на последнем этаже блочной пятиэтажки, сносная пенсия, даже «Зауэр»… Хотя по телевизору и в Интернете видел, что откровенные воры и мошенники живут во дворцах, разъезжают на баснословно дорогих машинах, имеют телохранителей и многочисленную прислугу, каждый месяц проводят две недели на зарубежных виллах и яхтах…
Но он им не завидовал. Это перхоть на плечах страны! Вот только то, что они по всему миру разъезжают… Он с детства мечтал увидеть Германию – страну чистоты и нерушимого порядка. Но всю жизнь был «невыездным», да и сейчас его вряд ли выпустят… Хотя, с этими нашими «перестройками» да «послаблениями», всё может быть. На сайте «Одноклассники» в своем альбоме «Любимые обои для рабочего стола» он выложил фотографию заснеженного Нойшванштайна – прототипа замка Спящей красавицы в Диснейленде, источника вдохновения Чайковского для балета «Лебединое озеро» и воплощения любви Людвига Второго к музыке Вагнера. Побывать бы там когда-нибудь… Только он понимал: нет, не побывает, поезд ушел! Наверное, меньше для своего Отечества сделал, чем эти толстосумы…
«Кстати, об „Одноклассниках“… – вспомнил Виталий Евгеньевич. – Что-то Степка Мончегоров молчит. Надо ему написать, старому черту…»
Неожиданно в дверь позвонили. Бесшумно подойдя, он выглянул в глазок. На лестничной площадке, белозубо улыбаясь, стояли двое, оба по виду выходцы с Кавказа. В руках усатого – большой полиэтиленовый пакет, у безусого – бумажный пакет поменьше.
«Сейчас что-нибудь втюхивать будут – утюг или соковыжималку, – подумал Докукин. – Знаю я эти штучки: самое лучшее, последний экземпляр…»
– Кто вы и что надо? – строго спросил он.
– Здравствуйте, Виталий Евгеньевич! Мы из военкомата!
– Что, повестку в армию принесли? – буркнул Докукин.
Кавказцы вежливо рассмеялись.
– Нет, поздравление!
«Странно, с чего это военкомат про мой праздник вспомнил? – удивился отставной полковник. – И почему каких-то чернявеньких прислал?»
– Ну, проходите, раз так… – Он открыл дверь и показал неожиданным гостям в сторону кухни.
Кавказцы выставили на стол бутылку коньяка, пышный хлеб и деликатесные закуски. Один выложил на тарелки нарезку: горбуша, нельма, сырокопченая колбаса, вяленое мясо… Усатый достал из шкафчика три рюмки, открыл коньяк, разлил.
– За ваш день рождения, Виталий Евгеньевич! Желаем вам сибирского здоровья, кавказского долголетия и царского могущества!
Докукин машинально чокнулся, выпил и закусил горбушей. Он оказался в дурацком положении: с какой стати он пустил в квартиру незнакомых людей, да еще пьет с ними? Но с другой стороны – и отказать как-то неудобно. В конце концов, эти чернявенькие – единственные, кто проявил к нему внимание.
– Так кто вас послал? – спросил он.
– Военком, Павел Трофимович Чистяков, – ответил гость и разгладил узенькие щегольские усики. Второй в это время снова наполнил рюмки.
– Давайте выпьем за подполковника Чистякова! – произнес он. – За настоящего офицера и порядочного человека!
Докукин выпил еще раз, закусил колбасой, попробовал мяса. Настроение улучшилось. Но неловкость не проходила.
– А вы кто такие? – спросил он, оглядывая улыбающихся гостей. Одеты прилично – черные, в узкую серую полоску костюмы, белые сорочки, яркие сине-красные галстуки. По виду – все дорогое, отличного качества. Приветливые лица, грамотная речь, кавказский акцент почти не ощущается.
– Извините, Виталий Евгеньевич, мы не представились…
«Хорошие психологи, они специально повторяют мое имя-отчество, – подумал Докукин. – Людям нравится слышать свое имя, это располагает…»
– Я Иса, а это Магомед, – продолжил усатый. – Учимся в военной академии, по специальности кадрового комплектования, приехали на стажировку. Павел Трофимович рассказал, какой вы замечательный человек и какую важную работу выполняли. Вот мы и решили вас поздравить…
В сознании Виталия Евгеньевича прозвучал тревожный звонок. Его личное дело хранится в сейфе в Москве, ни военком, никто в Нарьян-Маре, да и никто в России, кроме нескольких человек в Министерстве обороны, не знал, какую работу он выполнял. Значит, это подход!
– А в какой академии? – спокойно спросил он и отправил в рот очередной ломтик колбасы.
– Имени маршала Жукова… Кадровый факультет.
– Значит, будущие работники военкоматов?
– Да…
– Ну, тогда давайте за кадры! – Докукин поднял рюмку. – Кадры решают все!
А когда все выпили, встал.
– Спасибо за поздравление. Павлу Трофимовичу привет!
Но гости не торопились уходить.
– У нас к вам предложение, Виталий Евгеньевич, – вежливо произнес Иса. – Нас интересует продолжение проекта «Тайга». Это связано не со службой, а с бизнесом, сейчас эти категории переплетаются. Завершение проекта принесет большие деньги, и все причастные получат свою долю. Это аванс!
Иса достал из кармана пиджака конверт и, приоткрыв, показал толстую пачку долларов.
– Интересно! – сказал отставной полковник. – И что от меня требуется?
– Ничего особенного. Обычные консультации. Экспертная работа.
Читать бесплатно другие книги:
