Югорские мотивы: Сборник рассказов, стихов, публицистических статей Цуприков Иван

В край, где ты еще прежний

И почти незнакомый.

Где завещано было

Нам вовек не расстаться.

Отпусти меня, милый,

Отпусти попрощаться.

Прикоснусь я к забвенью

И уйду восвояси.

Отпусти на мгновенье

В край веселья и плясок.

Я увижу качели

И тебя в поднебесье.

Отпусти, не жалея,

В край печали и песен.

Я увижу, узнаю,

Затоскую, заплачу,

Загадаю на счастье,

На беду, на удачу.

Отпусти меня, милый,

Отпусти меня, нежный,

В край, где солнечно было,

В край, где ты еще прежний.

После тебя

Что-то, наверно, осталось и после тебя…

Эти же шторы. И вид из окна. Все по-прежнему.

Листик кленовый, свидетель того сентября,

Тоже остался, как память – и зла, и добра,

И расставания тоже, наверное.

Мебель куплю. Все расставлю по-своему.

Просто. Неброско. Чтоб было – и все.

Это, наверное, все же тоскую по прошлому.

Это, наверное, все-таки скоро пройдет.

И совершаю в былое я дерзкий побег,

Верю, что в нем отыщу тебя – чуткого, нежного…

Сколько ночей длится этот безудержный бег?

Без остановок. Без передышки.

               Что же с собою я, глупая, делаю?

…Что-то, наверно, осталось и после тебя?

Эта же грусть. К ней я привыкнуть

               по-прежнему, милый, не в силах.

Что-то осталось… а в памяти только твои глаза,

Только твой взгляд, мне кричащий, что счастье разбилось.

«Я голос слышала его…»

«Я голос слышала его».

Привстала, плечи обнажая,

И в потемневшее окно

Смотрела, сердцем замирая.

«Он там!» – рванулась, осеклась

И, зябко поведя плечом,

Зачем-то снова поклялась,

Что не жалеешь ни о чем.

В комочек сжалась

Маленький, тугой.

И зашептала:

«Ты лучше. Ты совсем другой».

Заплакала, запричитала,

Уткнувшись в жаркое плечо:

«Прости меня, я так устала,

А тут и сны назло еще».

Я гладил жесткою рукою

Волос рассыпавшихся прядь

И даже в прошлом был с тобою,

Что трудно было забывать.

Я понимал, прощал, страдая,

И зубы сжав, и сердце приглушив.

Вот так и жил, оберегая

Тебя от снов чудовищных твоих.

«Я хочу быть твоею…»

Я хочу быть твоею

До боли ознобной,

Немного несмелой,

Немного веселой.

Лицо целовать,

Замирая тревожно.

Самой себе лгать,

Что такое возможно.

Мечта

Не гаснет свет в твоем окне,

И вижу я в распахнутые ставни,

Как женщина, неведомая мне,

Перед тобою теплый ужин ставит.

Присядет рядом, голову склонив,

И плеч твоих коснется, обнимая.

Вы счастливы. Окна не затворив,

Сидите рядом, ни о чем не зная.

К чему? К чему вам знать,

Что где-то рядом, в доме по соседству

Девчонка долго не ложится спать

И, может, от нее уходит детство…

Любовь ли это? Просто ли мечта?

Я и сама ответить не сумею.

Мне больно. Эта боль чиста.

Она растает, может быть, с рассветом…

«Есть ты. Есть я…»

Есть ты. Есть я.

Есть дом в притихшем переулке.

Есть наши общие друзья.

Их разговоры, предрассудки.

Есть сад. Чуть нежный, чуть печальный,

Измученный топтаньем детских ног.

Фонарь у лестниц привокзальных,

На перекрестке всех моих дорог.

Есть общее. Еще пока что есть.

Еще не порвалось, не разметалось…

Твои следы. Они все время здесь.

Ты вот уехал, а следы остались…

«Еще один шаг. Это много и мало…»

Еще один шаг. Это много и мало.

За ним, может, будет покой, может, боль.

Пустая квартира и сумрак вокзала,

И может, последняя встреча с тобой.

Еще один шаг. До беды ли, до счастья…

И кто-то осудит, и кто-то поймет.

Немного заботы, немного участья,

Всего понемногу разлука возьмет.

Всего один шаг. До последнего слова,

До взгляда последнего, стынущих рук…

А ты ужасаешься снова и снова

Тупой безнадежности вечных разлук.

«Глаза в глаза. И радость, и отвага…»

Глаза в глаза. И радость, и отвага.

И безрассудства злое торжество.

И до разлуки, кажется, два шага,

А ты не понимаешь ничего.

Рука в руке. До боли, до испуга,

До холодка щемящего в груди.

Два шага до потери друга,

Что сделать, если нам не по пути?

А губы… еще трепетны, подвластны

Твоим губам, наперекор всему,

Ты возвратить все прошлое не властен,

И я ни в чем тебе не помогу.

«Оставь свой адрес. Так, на всякий случай…»

Оставь свой адрес. Так, на всякий случай.

Быть может, все же сяду, напишу,

Когда пойму, что все случившееся – к лучшему

И что теперь свободно я дышу.

Оставь свой адрес. Вдруг какая новость?

Ведь что-то еще связывает нас.

И ты поймешь, что я не беспокоюсь

И от людей не прячу вечно влажных глаз.

Оставь свой адрес. Этакая малость

Тебя не затруднит, я думаю, ничуть.

Ну что же из того, что мы расстались

И больше уж ни разу не встречались?

Что из того? Так больно мне вздохнуть.

«Я так хочу твоей любви…»

Я так хочу твоей любви.

Пусть даже ненадежной, торопливой

И ничего не обещающей. Пойми,

Зачем мне радости, несущиеся мимо,

Зачем мне ночи, жаркие, как дни, —

Все без тебя, все без тебя, любимый?

И как назло, тревожат сны

И будоражат, как безумье,

Хоть поутру из памяти сотрутся,

Как пью я терпкое питье

И засыпаю на плече твоем,

Чтоб больше никогда так не проснуться.

Хочу любви твоей! На миг один!

Все той же, обжигающей, неверной.

Мне все равно, мне все равно, пойми!

Все так до пустяков обыкновенно.

И сколько дней еще вот так пройдет,

И ничего былого не напомнит.

Лишь этот сон. Он снится мне уже который год

Сквозь слезы, смешанные с кровью:

Я прижимаюсь к твоему плечу… который год…

Любви твоей хочу.

Инна ЗАХАРОВА

Короткое замыкание

В 45 лет со мной случилась любовь. Это когда все вокруг звенит, словно натянутая стрела, и разбрасывает повсюду солнечные зайчики. Это звенящее и солнечное зажило во мне своей собственной жизнью, не переставая удивлять и радовать.

Где-то я читала, что любовь – это как прыжок с высоты. Так вот, прыгать мне было весело, азартно и сладко. Каждое утро лучилось чудесной улыбкой, дни сплетались в причудливое кружево с затейливым орнаментом, а вечера и ночи помнили только его глаза, руки и губы.

Калейдоскоп чувств был безграничен, но все компоненты мозаичных стеклышек складывались лишь в светлые и яркие узоры. Они радовали глаз и грели душу.

Любовь в 45 – это как короткое замыкание. Ты вроде бы все элементы на этом участке цепи знаешь, можно сказать, не раз щупал собственными руками, проверяя пригодность, а тут – бац! Вспышка и сразу же темнота! Откуда?! Почему?! И главное, зачем?!

Ведь все было так славненько – ровно, спокойно. Ну и что, что без души?! Душа – она себя бережет, прикрылась этаким тверденьким панцирьком, затаилась под ним, хорошо ей там, уютно, без всяких там эмоциональных всплесков.

И сердце стучит так ровнехонько, тук-тук, тук-тук. Без максимумов и минимумов. Амплитуда совсем ма-а-а-ленькая.

И вот! Любовь! Расправила плечи и поглядывает, не растут ли крылышки за спиной? А, точно, готовы уже были вырасти, ей-богу! И женственность как-то сразу проклюнулась, похорошела, разрумянилась. И походка стала уверенней, тверже. Ноги как-то сами по дорожке, как по подиуму. Легко так, красиво, завлекающее. А глаза?! Глаза и вовсе прелесть! Лучики в них так и снуют, беснуются, озорничают. Так и кричат: загляните в нас, попробуйте угадать нашу тайну. Да только не тут-то было. Тайна – она на то и тайна, что от всех скрыта. Вот и здорово! Тайна эта только моя, пусть и живет во мне, счастливая, вздорная и никому не доступная. Поживет-поживет – и сойдет на нет, потому как скучно людям без пересудов да молвы бездумной, так и норовят вывести всех и вся на чистую воду. Да и шут с ними!

А пока глаза светятся, сердечко колотится, ножки уверенно ступают, мы еще за свою тайну – любовь эту нежданную, но сладкую – повоюем. И квалификацию женскую точно не потеряем. И аромат женщины точно не увянет, не спрячется за вязко-горьким амбре сегодняшнего дня, а пробьется, просочится, защекочет в ноздрях моего любимого.

Ну же! Чего же ты ждешь?! Я здесь, рядом! И ничего не изменилось во мне с того дня, как зазвенел, словно натянутая струна, воздух вокруг нас и рассыпался солнечный свет озорными зайчиками по стеклам домов и по нашим лицам.

И ничего, что любовь в 45 – это короткое замыкание: сначала вспышка, а потом темнота. Как-нибудь постараться бы оттянуть эту временную черточку между словами «вспышка – темнота» и насладиться по полной, и не дать душе зарыться в свой безопасный панцирь, чтоб больше никогда и ни в кого! И верить, просто верить, что любовь в 45 – это все-таки праздник, а не банальное короткое замыкание.

Елена ЛОНШАКОВА

Внуку

Четыре года – как в тумане.

Растеряна, в непониманье…

Что изменилось? В чем секрет?

Всегда я мыслила реально —

Устроен мир неидеально,

И каждый индивид

Совсем-совсем не идеал.

Замкнулся мудрых мыслей круг,

Когда на свет явился внук.

Все упущенья дочки, сына

Передо мной, как ясный свет,

Их промахи и неполадки,

В быту какие непорядки…

У мужа куча недостатков,

У внука недостатков нет!

Как пятница – бегом с работы.

Дождаться не могу субботы,

Страницы: «« « ... 1819202122232425 » »»