Честь Афродиты Вишневский Владислав

6

На складе очередную фуру разгрузили как всегда быстро, сноровисто. Иностранный сорокатонный контейнер мгновенно опустел. Черноголовый гастарбайтер, водитель погрузчика, ловко управляясь в тесном пространстве неудобных коридоров быстро перетаскал паллеты с коробками по 20 кг сначала на весы, потом на склад. Один паллет за другим. Иностранному водителю, на этот раз голландцу, подписали приёмные документы, похлопали по спине, молодец, мол, друг, всё тип-топ, езжай, дядя. Фура немедленно покинула закрытую территорию оборонного российского предприятия. Начальник производства, Валерий Викентьевич, он как обычно присутствовал при приёмке, немедленно выписал пятьсот килограммов. Дальше всё пошло-поехало по технологии. Партия поступила в цех. Там её мгновенно лишили фирменной иностранной упаковки, упаковку пропустили через ножи механического измельчителя. Раздетые 20-ти килограммовые монолит-брикеты по конвейерной линии поступили в большой чан, там их разогрели до соответствующей вязкости, дополнили пальмовое масло, перемешали, провели необходимый и немедленный экспресс-анализ в собственной химлаборатории, получили от неё некоторую корректировку, выполнили её, снова перемешали массу, вновь провели через лабораторию, получили наконец «добро», и уже полученную промышленную консистенцию загрузили в охлаждающую камеру. Главное — выполнено. Через расчётное время, загустевшую массу через сопло прямоугольной формы выдавили на разделочный стол, там её механической гильотиной нарубили вначале на двадцатикилограммовые заготовки. Естественно с запасом по количеству. Часть из них была доставлена в цех упаковки — плюс запас, сколько заказчиками было заказано — другая часть пошла на разделочную линию № 3. Меньшая часть, естественно. Механический дозатор там её разделал на брикеты массой в двести граммов, для торговой и прочей инспекции, для элитных супермаркетов, для конечного потребителя. А далее всё просто, произведённая продукция автоматической линией упаковывалась в фирменную упаковку с российским уже названием, российской символикой и всеми необходимыми опознавательными элементами по массе, качеству, датой изготовления, сроком хранения, ГОСТом, штрихкодом и всем прочим. Из чего следовало, что масло — стопроцентно российское. Только российское и только что произведённое. Высшего сорта, крестьянское и вообще. С лейблом: «Мы рады предложить вам российский продукт отличного качества за небольшие деньги. Приятного аппетита!». Это для покупателя. «Бесперебойность производства — основа поступательности. Поступательность — залог нашей победы». Это для сотрудников. Неукоснительно. Как девиз фирмы. Ему и следовали.

Таким образом, нехитрая технологическая операция давала фирме увеличение массы производимой продукции сначала 1:1,5, потом 1:2, потом… Сейчас уже 1:3. А уж маржу фирмы начальник производства, Валерий Викентьевич, и не считал, да и не мог на своём уровне. Молча выполнял, что Игорь Ильич приказывал. А приказывал он всегда только по телефону. Устно. Распоряжение мотивировал большими издержками, высокой себестоимостью и прочим, начальственно необходимым. Во что Валерий Викентьевич трусливо старался не вникать. Мудро считая, не его это дело. Есть руководство фирмы, её «бухгалтерия», менеджеры, вот пусть они и… На самом деле — он это понимал — не мудро поступал, а вынужденно. В его возрасте где ещё такую работу найдёшь, нигде. А оно, руководство, щедро выплачивало ИТР и менеджерам — и старшим и младшим — денежные вознаграждения, включая социалку. Что ещё, спрашивается, надо? Ничего. Зарплата и премии. Премии и оплаченный отпуск. Отпуск в последнее время — это тоже с назначением Игоря Ильича пришло, сотрудникам предлагался только корпоративный, на зарубежных островах, чартером, в бунгало, всё включено. Не отпуск — сплошной «бразильский» карнавал получался, сказка. А Валерий Викентьевич на островах обычно напивался, практически весь «карнавал» пьянствовал, таким и в самолёте летел, сотрудники грузили, по возвращении ещё больше мрачнел, уходил в себя. Менеджеры и руководство списывало этот бзик «старику» на возраст, мол, ничего страшного, это нормально, они все потом — старики — такие… Главное, молчит, дело знает, и достаточно. Хотя проблема было в другом. В принципе, во многом.

Получая, например, очередную зарплату, в конверте естественно, Валерий Викентьевич стеснялся его открывать. Видел для себя в этом что-то не хорошее, тёмное какое-то, как подачку. И это всё больше его смущало. Правда не долго. Пару, тройку дней где-то, после получения конверта. Потом рабочая суета вытесняла душевное смятение, отвлекала. Была ещё одна проблема. С рабочими цеха. Раз в три месяца, а то и раньше, они руководством менялись, почти все. Новых приходилось заново обучать. А это непросто. Доходило до смешного, рабочие русского языка не знали. Часто вообще. Ни русского, ни технологического. Приходилось когда через переводчика, такого же, как и они, в принципе, только чуть-чуть различающего русские слова, чаще на пальцах. Одни азиаты. Из ближнего зарубежья. И третье. Сама технология производства. В неё Валерий Викентьевич начал вмешиваться по приказу Игоря Ильича. С его назначением. Раньше такого не было. Раньше Валерий Викентьевич радовался своей работой, фирмой, гордился. Теперь, нет. Теперь боялся. Причём, так ловко у исполняющего обязанности генерального директора получалось, что за качество продукта отвечал только начальник производства и главный технолог. Место главного технолога на фирме было всегда стабильно вакантным, её, когда нужно было оформить очередную партию сертификатов, по приказу занимал Валерий Викентьевич, потом… его приказом освобождали, хотя обязанности он продолжал исполнять. Именно, исполнять. Но так было не всегда. Это теперь только Валерий Викентьевич начал волноваться, потому что знал, продукцию он гонит фуфловую, как точно охарактеризовал её старый друг, ещё по Минпищепрому СССР, бывший его начальник отдела. «Валерка, ты что, с ума сошёл! На старости лет! Срочно бросай на хрен эту контору. Тебя посадят. Первого! Ты же не такой, я знаю, ты же не портачь, дерьмо потребителю гнать! Меня позоришь, весь наш Минпищепром СССР, да и возраст, извини, в тюрьме срок мотать! Я же помню, ты же… мы же…» В ответ Валерий Викентьевич кривился, согласно кивал головой, а сам подленько думал: «Хорошо тебе говорить на министерской пенсии, да бобылём теперь, а у меня, извините, жена можно сказать молодая, на пятнадцать лет моложе, общий сын растёт, в школу только-только пошёл, и вообще… Нужны мне деньги, очень нужны…» Вот и выполнял распоряжения Валерий Викентьевич, снижал «процент отходов»…

Так где-то — грустно! — сетовал на своего руководителя Валерий Викентьевич, не понимая, что его гендиректор, Игорь Ильич, вовсе не так плох. Он всего лишь продукт нового времени, и условий. Он менеджер! Не простой: менеджер новой волны. Кроме того, внешне красивый, молодой, холостой… Важная мишень для серьёзных охотниц за выгодным женихом. Элегантный самец. Почти блондин. Высокий, пропорционально сложенный, два раза в неделю посещающий плавательный бассейн в спортивном клубе. С деньгами. Улыбчивый. Эрудированный. Себе на уме, «мальчик». Охотницам о нём многое было известно. Но не всё. Основное, пожалуй.

За плечами два университета, и Московский и Европейский, два иностранных языка — не считая русского, две зарубежные долгие стажировки, должностной рост, анализ мирового и внешнего рынков, связи и… желание стать значимой личностью в этом мире. В Россию он потому и вернулся, а мог и не возвращаться, пока чётко для себя не увидел, он сам и «площадка» готовы. Россия на пике, он тоже. Можно сделать уж если не карьеру, то деньги точно. Хотя «сладкое» время, когда абрамовичи с дерипасками делали бизнес в России ушло, но чиновничьему ресурсу России, как хворост огню, нужны «курицы несущие яйца». Нефтяной бизнес, как и газовый, весь уже расписан, военный и рыбный поделён, риэлтерский и строительный тоже, а вот возрождающиеся российские производители, неважно чего, очень руководством страны и правительством приветствовались. Уже если и не преференциями, то благодарностями и грамотами гарантированы. «Водица» в стране была ещё мутной: ловись, рыбка… Игорь Ильич на этом и сконцентрировался. Тем боле, что его прежнее место, вице-президент европейской корпорации производителей молочной продукции, позволяло. С этим и в Москву приехал. По линии всё того же корпоратива получил несколько лестных предложений, но выбрал скромное: исполнять обязанности руководителя в небольшой, практически маленькой, но «крепкой» российской компании по производству российского масла — так нужного администрации и народу! — из продуктов отечественного сырья.

С этого и начал. Кстати, а может и не кстати, владельцами фирмы были трое: все русские. Главный акционер, практически патриот и жуткий оптимист, с амбициями, но без финансового чутья, двое других — бухгалтерша и родственник главного, все тоже члены семьи. В начале Игорю Ильичу приходилось как-то считаться с амбициями «хозяина», но позже, получив вотум доверия, полностью взял в руки управление… Тогда и пошли контракты на поставку сырья из-за границы, появились и распоряжения начальнику производства, и прочее… Игорь Ильич быстро завёл свои связи и вес в определённых административных кругах, и не только. Хотя бы недавний разговор его вспомнить, почти ночной, последний, с заместителем начальника криминальной милиции округа, генералом Бортниковским, как раз после звонка частного сыщика из Московского аэропорта.

— Сергей Бадаевич, добрый вечер, извините, что разбудил…

— Ты что, дорогой, это ты спишь, а мы ещё на работе… — с пафосом отозвался тот.

— Я думал… ночь уже. Это Игорь Ильич, российское масло…

— А, Игорёк, здравствуй-здравствуй, дорогой, помню, узнал. Спасибо, что позвонил! Подожди, пожалуйста, я в коридор выйду, тут у меня совещание, накурено, дышать нечем… — На самом деле совещания никакого не было, генерал ждал важного для себя звонка, но боялся прослушки, мало ли, оставив дверь в кабинет открытой, вышел на безлюдную в данный час лестничную площадку управления, тихо заговорил. — Ну-ну, дорогой, рад звонку, как здоровье, как дела, рассказывай…

— Спасибо, нормально. А как у вас… здоровье, дела?

Сергей Бадаевич негромко хохотнул.

— Ну ты прямо как восточный человек, ха-ха, Игорь Ильич, помнишь наши обычаи, уважаешь! Нормально, друг, спасибо Всевышнему и твоим молитвам. Какие дела, чем-нибудь помочь?

— Да нет, Сергей Бадаевич… Только я хотел сказать, там наш человек на Восток полетел, во Владивосток, мой шеф, хорошо бы чтобы, с ним там… НИЧЕГО плохого. Вы понимаете… Уж не знаю… как по-телефону это…

— А, ты хочешь попросить меня, — перебил генерал, — чтобы с ним там… НИЧЕГО ПЛОХОГО… ПЛОХОГО, ДА, не произошло? — Голосом выделяя обратное значение просьбы, переспросил Сергей Бадаевич, в расчёте на возможную магнитофонную запись — вдруг это подстава!

— Да-да, именно. С ним девушка, она… Вы помните, светленькая такая, мы ещё вместе…

— А, да-да, — вновь перебил замначальника, — я понимаю, помню НАШУ БЕСЕДУ, дорогой, — последнее он явно зашифровал, в расчёте на ту же возможную скрытую запись разговора. — Хороший сотрудник, как мне показалось, ответственный. — Подчеркнул он. Ничего себе хороший, подумал Игорь Ильич, за такие бабки, отличный, если всю ночь с ними «шведский стол» делила. — А с ним она зачем полетела, секретарём?

— Да, с проектом договора. — Ответил Игорь Ильич, хотя знал, никакого договора с ними нет и быть не может. Он её нанял и «подставил» под шефа, у неё другая миссия была.

— Ну мне это не интересно, — став вдруг отчего-то серьёзным, отмахнулся Сергей Бадаевич. — Так, ближе к твоей просьбе, дорогой… Во-Владике у нас есть с кем оперативные задачи решать. Есть! Можешь не сомневаться. Криминал не пройдёт! Он везде у нас под контролем, хоть в стране, хоть за рубежом, так что, распоряжение я сейчас дам, спи спокойно, а утречком встретимся, знаешь где, там и поговорим. Кстати, хорошо бы ешё такую же толковую сотрудницу нам для работы подобрать, а? Как думаешь? По общественной линии это хорошо. Это НАМИ приветствуется, ОРГАНАМИ, Я ИМЕЮ ВВИДУ. — Последнее Сергей Бадаевич голосом подчеркнул особо. Игорь Ильич понял.

Таких девиц Игорь Ильич — никого не посвящая — без проблем находил в Интернете. На разовое мероприятие. Для Сергея Бадаевича, либо для кого другого, это обходилось бесплатно. Набор запросов был невелик: «девочка», либо «мальчик», ресторан, деньги… Когда на «закрытой» частной даче, когда на частной яхте… Мелочи. Всё ясно. Бизнес!

И в ресторане, утром, они о деле не говорили, всё было понятно. Только прощаясь, по дороге к машинам, понизив голос, Сергей Бадаевич уточнил:

— Методы тебя — там! — не волнуют?

— Там? Нет, конечно. — Ответил Игорь Ильич. — Наоборот. Без проблем. Доверяю вашему опыту.

— Это денег будет наверное стоить…

— Понимаю.

— И долю в валюте мне, и акциях… не в этой, а в твоей оффшорной! Как, дорогой, думаешь, будем дружить?

Игорь Ильич похолодел, но не споткнулся, хотя ноги ватными сделались, только в глазах испуг мелькнул: «ай, сволочь, уже узнал, узнали про оффшорную фирму. Это плохо». Лицом внешне не изменился, не выдал, только нахмурив брови, словно что-то подсчитывая, через недолгую паузу, они как раз подошли к новенькой «ауди» замначальника, водитель распахнул перед начальником дверь, ответил:

— Всё в наших руках и руках Всевышнего, Сергей Бадаевич.

На что генерал-майор весело, запрокидывая голову назад, рекламируя все тридцать два зуба, словно телезвезда по телевизору, заразительно рассмеялся.

— Ха-ха… Пусть будет так, дорогой, пусть! Но сначала Всевышний, запомни, потом уж мы, грешные, ха-ха-ха! — Протянул руку. — Спасибо, дорогой, за ужин! Всё было хорошо, только во втором отделении ПЕВИЦЫ не хватало. — Полковник вновь голосом выделил скрытое значение. Если кто и следил за ними, на эстрадной площадке действительно живьём пел темнокожий певец.

— Это поправимо, Сергей Бадаевич. Всё в руках… — Игорь Ильич, вскинул глаза вверх…

— Да-да, именно так, именно, потом уж мы, грешные. Ну всё дорогой, по хатам… Или ты… — он вновь чему-то хохотнул, — в казино, по девкам?

— Нет-нет, я на работу. В азартные игры я не играю.

— Знаю-знаю, дорогой. Всё знаю! И правильно! Нечего нам финансировать подлый криминал. Ну будь. Я отзвонюсь! В Управление! — приказал водителю.

Они разъехались…

Уже в машине, двигаясь по Садовому кольцу, за рулём своего ягуара, Игорь Ильич расстроено стукнул рукой по рулю: «Чёрт, жадный! Акции ему, шайтан, подавай…» Но расстраивался не долго. Эмоции здесь не нужны. Это не его стиль. Эмоциям в бизнесе не место. Нужны менту акции — будут ему акции, но далеко не блокирующий пакет, это понятно, к тому же, Игорь Ильич постарается так составлять отчёты, что генерал мало что в них поймёт… Но придётся разрабатывать другую схему… От производства до реализации… Нужно увеличивать объём продукции, возможно диверсифицировать, разрабатывать новую ценовую политику, искать новых чиновников, новые рынки сбыта. Для это придётся «посоветоваться» с той самой Ольгой Леонардовной. Пожалуй, с ней. Обязательно. Она поможет. Её ранг и амбиции позволяют… Да она и напрашивается. Сама. Я ей нужен. Хмм… Красавчиком называет… Ей я нужен, и деньги. Придётся возможно переспать даже со старой перечницей. С соответствующей премией, конечно, без денег она и… Проблемы. Проблемы? Да ни какие это не проблемы. Это мелочи. Бизнес… Бизнес нужно поднимать на следующий уровень, бизнес — это да. Двух с небольшим десятков миллионов Евро на личном счёте мало. Нужно больше, гораздо больше. Это проблема. Над этим нужно, и стоит подумать… Причём, не дожидаясь звонка от генерала.

7

Третьи лица проявились, как и предсказывал дядя Гриша сами, но довольно для меня своеобразно. А я ещё перед этим размышлял — кто такие, зачем, и будут ли вообще?! Оказывается, будут, ещё как будут! Но не предполагал, даже не готовился. Ни морально, ни физически. Возвращаясь в гостиницу из гостей, были мы с дядей Гришей дома у Свешниковых, на пельменях из белорыбицы. Пельмени… и всё остальное, ух! Не успел я в который раз с удовольствием перебрать в памяти все великолепные прелести свешниковского гостеприимства, только подошёл к двери своего номера — дядя Гриша выше этажом поднимался, — только успел вставить гостевую карточку в электронный замок в двери, как за ней раздался сильный хлопок, оглушительный скорее всего, дверь, навстречу мне пушинкой с петель слетела, я и удивиться не успел, легко сбила меня с ног, сильно шарахнув по руками, лбу, коленям и груди… Я отлетел, упал, теряя сознание, даже оглох на какое-то время… Не слышал, как по коридору ко мне бежали люди, как дверь с меня снимали, волоком тащили от горящего номера, трясли… Очнулся, когда нашатырный спирт под нос сунули… Открыл глаза… Вижу плохо. Всё в тумане.

— Что это было? — первое что спросил я, и второе. — Где дядя Гриша? Дядя Гриша где?

— Здесь я! Лежи, сынок. — Раздался знакомый голос над ухом. Видеть я не мог, в ушах и голове шумело, не-то зрение повредилось, не-то туман перед глазами стоял, дышать было трудно. Воняло густым и едким дымом, пылью и чем-то непонятно кисло-специфическим. — Не двигайся! — придерживая мою голову, повторял дядя Гриша. — Сейчас врач осмотрит. — И куда-то в сторону несколько раз тревожно крикнул: — Водой скорее заливайте, водой… Ничего там не трогайте! Осторожней! Осторожней, я сказал! — И ещё. — Ну врач где? Где врач? Скорую вызвали, скорую? — Перед моими глазами вновь возникли тревожные глаза дяди Гриши. — Всё в порядке, сынок, всё хорошо. — Успокаивая, он гладил меня по щеке. — У тебя где-то болит, болит? — Участливо спрашивал. — Где? Покажи.

— Нигде не болит. Только в голове шумит, — пожаловался я, держась за голову и прислушиваясь к себе, в голове тонко звенело, ныли колени, грудь и кисть правой руки, я спросил. — А что это было там, почему, что случилось?

Надо мной уже склонилось несколько человек, много… Зрение восстанавливалось, хотя в коридоре было ещё дымно, но светлее. Появились и люди в белом, врачи…

Укол какой-то сделали, зрение проверили лучиком фонарика, давление и пульс… Я попытался сесть, у меня получилось.

— Всё нормально, — заявил я докторам. — Всё в порядке. Меня не надо в больницу. Меня не повредило. — Врачи не возражали, дядя Гриша тоже.

Подхватив под руку, он усадил меня на появившийся откуда-то стул. Уши у меня ещё были заложены, но я видел… Возле уже крутились служащие от администрации гостиницы, возникли и люди в милицейской форме, и в синей униформе с надписью: «ФСБ», «Центроспас» «МЧС», «Военно-техническая экспертиза». Через милицейский кордон охраны безуспешно пробивалась какая-то девушка с микрофоном, из-за её спины ярко светила лампа и выглядывал объектив видеокамеры. Поблизости, на поводке крутилась чья-то собачка с длинными ушами, сеттер, кажется… А собачка здесь зачем, подумал я и закрыл глаза, чувствуя наплывающую тошноту.

— Ничего страшного, — расслышал я над собой голос дяди Гриши. — Это лёгкая контузия, я знаю, и сотрясение. Организм молодой, я уверен — справится…

— Но мы должны его положить в стационар, — отдалённо послышался женский голос. — Это желательно. Мы на машине.

— Не надо. Я его родственник, доктор, — вновь прозвучал надо мной дяди Гришин голос. — Я за него отвечаю. Под мою ответственность, доктор. Могу расписку написать.

— Не надо, — ответила женщина. — Я вам верю. Вот эти таблетки ему дадите, по две через каждые три часа, и следите за температурой, если что — звоните.

— Понятно. Обязательно!

— А утром к нему медсестра приедет. Мы пришлём. Если хуже будет — заберём.

— Договорились! — ответил дяди Гришин голос. — Спасибо!

Меня подхватили на руки, поправляя чуть подбросили, и я поплыл…

Проснулся или очнулся, не знаю что будет правильнее, я утром, рано. С ощущением узости моей телесная оболочки, словно я вырос из неё. Шум в голове ещё был, но зрение стало ещё лучше, по-моему. Главное вспомнилось, вчерашнее. Заслонило собой всё. Почти живьём встало перед глазами, как плотный шершавый забор по душе, со всеми мелкими деталями. И взрыв, и шум, и даже укол… Правда теперь шум в голове сильно удалился, словно где-то плыл за спиной, но далеко-далеко, и непрерывно, гудел, как воздух из пробитого трубопровода, лоб к этому ещё заметно болел, и грудь тоже. Удивило другое. Я не помнил, как здесь оказался, совсем не помнил. Находился я не в гостиничном номере, а на чьей-то кровати в спальной комнате, в квартире. Об этом говорили и незнакомый мне зеркальный шкаф, и сама кровать, и коврик с тапочками, и люстра над кроватью, и полочки вдоль стены с диковинными чучелами морских рыб на специальных подставках, и плюшевыми детскими игрушками зверушек. Меня поразили в первую очередь рыбы. Я такие нигде не видал. Одни удивительно плоские, другие нормальные, но длинные, с разинутыми зубастыми пастями, третьи почти круглые, как шар, с длинными иглами по спине, ни тех ни других я в жизни не видел, и большое окно, и занавески, и запах… Запах совсем не такой, как в гостиничном номере, жилой, тёплый… Я вскочил, точнее сел. Второй раз удивился: на мне нет моих обычных трусов с майкой! Как это всегда!! Я почему-то в пижаме. Откуда? К тому же, она не по размеру — а, понял я, вот почему меня так сильно сжимало! — с короткими штанами и в цветочек. На груди узкая, не застёгивается, причём пуговицы на левой стороне… И материал довольно тонкий, можно сказать удивительно приятный. У меня точно такой пижамы не было, ни вообще, ни в частности, и быть не могло, я знаю, я уверен. Меня в неё зачем-то одели! И почему-то никаких признаков моей одежды в комнате, ни… трусов даже. Ну, дела! Это дядя Гриша мой, наверное постарался… Зачем? Странно. И квартира эта ещё непонятная… Странно, всё странно! Но значит так надо, учитывая вчерашнее событие. И пусть, и ладно, и хорошо… Подбежал к окну, выглянул. Ооо! За окном — этаж десятый или двенадцатый — внизу, вдали, как в огромной чаше, панорамой раскинулся морской залив. Большой и величественно красивый. По берегам стояли пришвартованные маленькие, из-за расстояния, но огромные морские корабли, высились портальные краны. За ними, зелёными пучками-шапками выглядывали кроны деревьев, и множество разноцветных высотных домов, перекрывая и наступая друг на друга, весело взбиравшихся на крутые сопки по обеим сторонам залива… Это же бухта «Золотой рог», у них, вспомнил. Гордость Приморья и страны. В журнальных проспектах, помню, где-то встречалась, или в кино. Но красиво! Действительно впечатляет.

— Ну, проснулся, сыщик. Доброе утро, Волька ибн…

— Без ибн! — резко оборачиваясь, привычно огрызнулся я. Огрызнулся главным образом потому, что заметно вздрогнул от неожиданности. Как лось, всем телом. Едва не подпрыгнул. На женский голос. Молодой голос. Девушка заметила это, поняла. А чего, действительно… Пугают тут, всякие… Шагов я не слышал.

В дверях стояла — она. Девушка не девушка, подросток, с мальчишеской фигурой, с короткой причёской, с меня ростом, босиком. Большие глаза, аккуратный нос, усмешливая улыбка, худые руки, в джинсах, майке с коротким рукавом, с сигаретой в руке. Ничего привлекательно женственного… даже там, где должен быть… бюстгальтер. Линейка!

— Как самочувствие? Голова не болит? Есть хочешь? Я приготовила.

— Да! — машинально признался я, и спросил о главном. — А где дядя Гриша? Дядя Гриша где?

— Они с КолейНиколой работают, — выдохнув сигаретный дым, спокойно отмахнулась девушка. — Звонили. Скоро должны быть.

— Ааа… А ты кто?

— Я? Это не важно.

— Ты школу уже закончила, девочка? Сколько тебе лет?

— У женщин возраст не спрашивают! — сухо парировала она.

Вот как, женщина! Я обомлел. Она — женщина! Ну, удивила! Если это так, то я — космический корабль с Жучкой на борту.

— Можешь называть Марго, — разрешила девушка. — Меня многие так зовут.

Она ещё и Марго, оказывается! Хха, она Марго! Если она Марго, то я Принц Датский.

— А на самом деле? — веселясь, с иронией спросил я.

— На самом деле Маша, по паспорту. Меня так назвали, — девушка не теряла спокойствия.

Вот это другое дело. Маня — ей подходит. Но я не удержался, ещё раз съехидничал, в отместку за свой испуг.

— Молодцы родители. Могли и Дуней или Прасковьей…

— У меня нет родителей. Я детдомовская, — пресным голосом перебила она, остро глядя мне прямо в глаза. Словно шилом буравила… Я мысленно чертыхнулся: чёрт Датский, мог бы и догадаться, такая худая и угловатая.

— Ну извини. Я же… не хотел.

Девушка небрежно кивнула головой, вновь затянулась сигаретой. Мне это не понравилось. Я не курю. Дым терплю только трубочный, если табак хороший.

— Ничего! Мне это без разницы, — разгоняя рукой дым, заметила она. — Так ты будешь завтракать или мы НАШИХ подождём? — Спросила она.

Стоп! Я опомнился. Я же без трусов и майки!!

Сжимаю коленки, безуспешно запахиваю полы куртки пижамы. Мне стыдно перед ней, и вообще.

— А где мои эти… — Понятно на что машу рукой.

Она поняла.

— Уже в сушке. Слышишь, гудит?

О! Так это сушка оказывается в квартире гудит, а я думал в голове это у меня после вчерашнего. Я машинально почесал затылок.

— Что, болит? — участливо спросила девушка.

— Да нет, я думал… А джинсы?

— Тоже там…

— Ага! А кто меня переодевал, дядя Гриша? — уже не надеясь, я всё же спросил.

— Я!

— Ууу, — меня почти винтом свернуло, в жар бросило. — А зачем? — окончательно теряясь, жалобно пролепетал я. — Я же не просил.

— Как ты мог просить? Когда ты в отключке был, и весь грязный.

— А дядя Гриша тогда почему меня не…

Девушка понимающе скривилась.

— А они со Свешниковым как привезли тебя, меня вызвали, так сразу и уехали. Меня оставили. Сказали, чтобы я… Ну в общем, за тобой смотрела… А что? Что-то не так? — В её голосе звучала явная насмешка, ирония, если не издевательство, в глазах прыгали смешинки. — Ты телевизор не смотрел, ничего не знаешь? — спросила она.

— Нет. А что там?

Девушка усмехнулась.

— Твоих подрывников задержали. Всех.

— Иди ты! Да?!

— Сам иди. Да! Меньше спать надо. Передавали. Старший следователь прокуратуры выступал. Целую группу, сказал, задержали. Одного по приметам на даче взяли, он местный, с золотыми зубами был, администратор гостиницы с охранником на золотые зубы показания дали, а на другого по ментовской картотеке вышли. Подельник. Рано утром. У главаря микрочастицы гексогена на одежде нашли, и золотые зубы выдали, а у подельника расфасованный по пакетикам наркотик, героин или амфитамин, не ясно. Я думаю подбросили. Обычный приём. 12 граммов запротоколировали. И всё, решётка. Как минимум 222-я часть 2-я, хранение наркотиков в особо крупном размере. Потом по цепочке ещё троих взяли… Сейчас все в СИЗО. Всё отрицают, у всех, говорят, алиби, но… Все неоднократно судимые, в устойчивую группу входят и всё такое прочее. Не отвертеться, сказал прокурор, следствие работает над сбором доказательств. И докажут.

— Так это здорово! — Воскликнул я, шлёпая ладонями. — Значит я…

— Ничего это не значит, — холодно оборвала девушка. — Успокойся. Я уверена, это не наши. Если бы наши, я бы уже что-то знала.

— Ты?! Откуда?

— От верблюда. Много будешь знать, скоро состаришься. — Отрезала она и отвернулась.

Ничего себе заявочки, подумал я, хлопнув глазами, даже вздохнул. По настоящему вздохнул, глубоко. Что тут говорить? Я ничего не понимал, говорить мне было нечего. С ней, тем более. К счастью, шум двигателя сушки спасительно смолк, едва слышно мелодичным перезвоном потребовал к себе деятельного внимания: «Эй, люди, я здесь, ко мне!» Марго-Маша это услышала, всё так же иронично глянула на меня, ещё раз чему-то своему — женскому! — усмехнулась, повернулась и вышла. Оставила размышлять. И ладно.

Скажу откровенно: Марго мне категорически не понравилась. Не понравилась, и всё. Не уговаривайте! Сразу и окончательно.

8

Сергей Бадаевич отзвонился Никитину сразу, как обещал.

— Игорь Ильич, а у меня, для тебя, две плохие новости, извини, — ещё не настроившись, бодро сообщил он. — С какой начать?

Игорь Ильич не ожидал такого, хотя ждал звонка, напрягся.

— Что такое? С любой.

— Твою просьбу я выполнить не смог, понимаешь? Извини! Мы не смогли! — Подтекст для Игоря Ильича был явно обратным. Тон голоса, смысловые ударения говорили за это, но сами слова… — Твой шеф, оказывается, погиб! Царство ему небесное! Вчера. Мои соболезнования! В машине разбился! Сгорел! В федеральной сводке по министерству читал. Мне доложили. Так вот, такие дела!

— Ка-ак?! — Вполне искренне изумился Игорь Ильич. — Не может быть! Как это? Совсем?

Сергей Бадаевич отставил руку с телефоном в сторону, качнул головой и еле слышно усмехнулся: «Ну артист, ну, орёл. Как он естественно играет».

— Да вот, — с грустью произнёс он в трубку, и намеренно вздохнул. Если разговор записывался, нужно соответствовать. — Прими мои, как говорится… — Пояснил Никитину главное. — С какой-то сомнительной компанией напился твой президент, и поехал кататься… Обычное дело! Владивосток же, город соблазнов. Увы!

— А вторая… — Голос Игоря Ильича, как высокая струна, звенел горем.

Сергей Бадаевич подстроился под нужный тон.

— А вторая… его секретарша… Она… Тоже, увы!

— Чтоо? И она тоже… Она с ним была? Её… Она…

— Нет! Вот с ней прокол. Пока не понятно. Её застрелили. Почему-то! Сейчас местные следователи разбираются. Прямо в номере. Из пистолета, через подушку. Сначала задушили, а потом… Ну и следы половых контактов везде присутствуют. Обнаружились и гильза, и пистолет, фужеры и сперма, это естественно…

— У него пистолета никогда не было. Я бывал у него в доме. Он…

— Ерунда это, мой друг! Пистолет сейчас где угодно купить можно, особенно в криминальных районах. Были бы, как говорится, деньги и желание. А у него, получается, были. И то, и другое. Администратор в гостинице видела у него деньги, подтвердила, в показаниях это записано, много денег, он рассчитывался. Так вот! Пирушка у них потом была, еду и выпивку он в номер заказывал, секс потом на всю гостиницу, музыка и прочее. Местные пинкертоны говорят, судебно-медицинская экспертиза показала, что в крови девушки присутствует алкоголь, не много, но изрядно, но следов явного насилия нет, даже когда душил её этот, твой шеф. Во сне, видимо. Асфиксия, испуг и пуля… Приревновал видимо. Бытовуха. Или оскорбила его. Преступление явно на бытовой почве. Трагическое, конечно, я понимаю. Но спросить не с кого. А жаль! Уголовное дело возбуждено, но, смерть преступника всё решила. Поставила, как говорится, справедливую точку. Если ты или кто из родственников не будет требовать углубленного расследования… Хотя, я думаю — бесполезно. Да и денег много потребует.

— Вот горе то… Как же теперь… Как нам… Как мне его семье, коллективу.

— Я понимаю, друг! Соболезную! Крепись, понимаешь. Мы сделали всё что могли. И ты сделай! — последнее прозвучало вполне определённо, но в контексте.

— Да-да. Спасибо. Я понимаю. Тц! Эх!

Сергей Бадаевич с интересом вслушивался в искренние стенания Игоря Ильича, уже сомневался в смысле своей работы.

— Короче, я думаю вечерком надо встретиться, обмыть это дело, помянуть. Ты не возражаешь?

— Прямо сегодня?

— А чего тянуть. У нас на Востоке не приято откладывать… Но как скажешь!

— Нет-нет, конечно, сегодня. Эх!

Игорь Ильич положил трубку телефона, не меняя ровного выражения лица, задумался. Потом вызвал секретаря.

— Вера, у нас сегодня траурный день. Погиб наш шеф. Вчера. Трагически. Нужно сообщить коллективу. Собери всех.

— Ка-ак? Наш Борис Фатеевич?! — ахнула Верочка.

— Да! К сожалению. В машине взорвался.

— Ааа! Вот горе-то…

— Всё, собирайте коллектив.

Коллектив тоже ахнул… Заблестели глаза, захлюпали носы… Но работа есть работа. Есть план, есть сырьё, есть заказчики. В конце концов славный имидж фирмы. Он требовал бодрой и продуктивной работы. Без траурных и праздничных дней. И Игорь Ильич этому соответствовал, того же и требовал. Все понимали, как руководителю сейчас тяжело, но он держался. И они тоже. Брали с него пример…

Один Валерий Викентьевич, начальник производства, ему не поверил.

Созвонившись, этим же вечером Валерий Викентьевич приехал домой к своему бывшему начальнику по Минпищепрому СССР, полному тёзке бывшего Генсека Горбачёва, МихалСергеичу, с бутылкой водки «Путинка», хотя тот предпочитал почему-то больше «Жириновку». Она мягче, говорил. Подняли рюмки.

— Ну что, Валерий Викентьевич, выпьем за упокой души твоего бывшего шефа. Да здравствует новый король!

— Нет-нет, за это не буду, — запротестовал Валерий Викентьевич. — Понимаешь, я чувствую, тут что-то не то. Нутром чую! Выпьем просто за Бориса Фатеевича. Хорошего и толкового мужика. Каких мало. Таких у меня было четверо: ты, наш министр, Юрий Андропов и он. Всё.

Из перечисленных, получалось, в живых остался только бывший начальник, что за столом. Но сравнение было приятным, с этим спорить не следовало, он и не стал, толковый, значит — хорошо, протянул рюмку… Старые сослуживцы выпили, потянулись вилками за закуской…

— Ты понимаешь. Миша, он мне сразу не понравился. А у меня чутьё!.. Какой-то он… холодный. Лощёный, но холодный, как рептилия.

— Так у нас такой же, ты помнишь, был первый заместитель министра, этот, как его… Пока взбучку на Совете Министров от председателя не получил… Обомнётся! Тоже всё сверху поглядывал и сопел… назначенец хренов.

— Да, но тут, Сергеич, другое. У него психология не наша. Не наша!

— Капиталистическая, что ли?

— Хуже, Миша, хуже. Он ничего кроме увеличения объёма производства не видит…

— Так это понятно. Он же из-за бугра к вам пришёл, с той философией и приехал. Ему деньги нужны. Прибыль. Закон джунглей…

— Подожди, Миша, подожди. Тут другое. Понимаешь, когда нами командовал Борис Фатеевич, мы же другими были. Мы коллективом были. Я каждому дню радовался. Последним с работы уходил…

— Да, ты такой, я помню. Наливай!

— Ага, сейчас. Подожди. Ты послушай. Мы вверх с продуктом пробивались. Вверх! На рынок! За качество бились. За марку. Потому что оно наше, российское, оно лучшее… А теперь… Ты какое масло домой покупаешь, какое?

— Я?! Никакое не покупаю. У меня жена или дочь приносит… Из этого, из…

— Не важно, — сердито перебивает Валерий Викентьевич. — Наше не бери. Скажи им. Ты прошлый раз сказал, сказал?

— Сказал. Они не покупают. Видишь?

— Вот и правильно. Молодцы! Потому что оно не лучшее. Это я говорю, как главный — тьфу, технолог. У нас полный обман покупателя. Из российского в нём только этикетка, да сертификат. Сплошной удар по печёнке. Кстати, выпьем…

— Запросто. Давай рюмку…

— Всё-всё, стоп, хватит, разольёшь… Ну вот!

— Это к счастью. Потом вытрем. Давай!

— Поехали! — товарищи выпили, вновь застучали по тарелкам ножами и вилками. Закуска была доброй, как и раньше, министерской.