Честь Афродиты Вишневский Владислав
Ну ладно, учебный, так учебный. И учебным напугать можно, если умеешь обращаться…
Поехали мы уже на следующий день рано утром. Туман не туман, но светло. К раннему солнцу, как здесь говорят. На машине Марго.
— А Марго нам зачем? — спросил я дядю Гришу. — Она же…
— Она журналист, — перебил дядя Гриша. — Фотографировать наверное будет. Для газеты и для доказательной базы. Мало ли… — Пожав плечами, как о само собой понятном, ответил Григорий Михайлович Пастухов, распахивая заднюю дверцу машины, мне указывая на переднюю.
Насчёт фотографирования мне было понятно, сам недавно с фотоаппаратом бегал, охотился за «картинкой». Ответ меня устроил. Уселся на место переднего пассажира, чтоб на… нет, не на неё, чтобы на дорогу смотреть.
Марго за рулём. В камуфляже. Рядом кофр, — коробка с фотоаппаратом и объективами. Ценная штука, кстати, я знаю, хорошая. О таком наборе мечтать только… А она ничего, это я про Марго говорю. У неё профиль правильный, даже красивый, нос приятный, не картошкой, глаза… нет, глаз не видно, они под солнцезащитными каплевидными очками прячутся, как и волосы под камуфляжной раскраски панамой, а губы пожалуйста, губы на виду… такие… такие… как у… детей, я в журналах видел. Пухлые и притягивающие. У нас на заставе жена командира в положении была, выписывала журналы «Малыш», «Няня», «Моя семья», мы с ребятами всё свободное время рассматривали картинки в наряде, да и вообще… Теоретическую подготовку к будущей семейной жизни проходили. Такие именно губы в журнале я и видел… Там девочка одна была, года четыре ей, пять, я запомнил… Мечтал, вот такой у меня дочка и будет… Странно, на Марго вроде походила… Может, она и была? Да нет, конечно, не могла же она за год так быстро вырасти. Ха-ха. Вот дурак! И придёт же такое в голову… Вновь искоса разглядываю Маргошин профиль, губы…
Губы у неё сладкие, наверное. Говорят, клубничные. Да чего там, клубничной помадой намазанные и всё. Не намазанные, дубина, а накрашенные, поправляю себя. Это солдатские сапоги и ботинки кремом мажут, а женщины губы красят. С этим я соглашаюсь, и слегка придвигаюсь к ней, втягиваю носом воздух, чтоб понять: клубникой или персиком пахнут губы… Нет, слышу запах каких-то духов. Тонкий, но не от губ… «Чего ты? — отстраняясь, спрашивает Марго, — не выспался? На дорогу смотри, Рембо». Сзади доносится смешок мичмана Мы же с ним в соответствующей морской форме. Каждый в своей. Дядя Гоша вообще как морской волк смотрится. Ага, ему бы сейчас глаза повязкой завязать, и… рот тоже, чтобы не подсматривал и не хихикал…
— А куда мы едем? — спрашиваю Марго, заметив, что город вроде за багажником остался.
— Скоро приедем, — ответила Марго, — Уже скоро.
— Снова на Шамору, что ли? — спрашиваю, мы уже там были, и это единственное из названий, что я знаю, кроме острова Русский, и Большой камень. По телику как-то и то, и другое показывали.
— На Юмору! — отвечает Марго и заливается смехом… За спиной усмехается и мичман, корсар морей.
Шутка, надо понимать. Издеваются надо мной, я обиженно умолкаю. Ладно, пусть рулит. «Посмотрим, кто смеётся в передней». Так обычно говорил наш старшина.
Мы ещё какое-то время так же быстро ехали…
Справа тянулось тёмно-зелёное море, с пенными волнами на верхушках, и почти белым ковром, набегающим на берег. Огромное море, раздольное… сильное и могучее. Когда чистое на поверхности, когда с кораблями на горизонте, когда с пустыми ещё дикими пляжами, маленькими не обустроенными, но с малюсенькими из-за расстояния разноцветными палатками и машинками возле некоторых, часто уже с рыбаками в лодках… В салоне машины стойко закрепился запах йода, тины и… моря. Ветерок чистый, свежий и бодрящий. Хотелось дышать, дышать, дышать… Я и дышал, дышал, дышал… Даже голова слегка закружилась… Пришлось сфокусировать внимание на другом: на жилых объектах. Они частенько попадались возле дороги, проскакивали. Чаще деревянные и старые. Новорусские коттеджи яркими крышами виднелись далеко в стороне, ближе к морю. Часто высоко на сопках, яркие, как грибы мухоморы на чистой зелени травы. Но природа и море нивелировали эти людские странные для неё мазки, отторгали, внимание притягивало другое, восхищённо завораживало… И буйное нагромождение сопок в густой зелени лесов, и море… Потому что оно… они — Природа! и Море!
«И почему я не художник? Надо попробовать. Космонавт Леонов же смог, и я… А почему нет, пусть и не космонавт», лирически настроеный, про себя отметил я и просмотрел, нас обогнал белый «Марк 2». Мы съехали на обочину. Из марка вышли Михаил Трубач и Николай. «Опять этот Николай, пряча лицо, чтобы Марго не заметила, расстроился я. — Достал!». И это напомнило мне — куда мы едем. «На боевое задание мы едем!». Какая может быть лирика? Отставить! Лирика и прочие такого рода чувства враз улетучились.
Мы тоже вышли. Михаил оглядел нас и Марго в камуфляже, остался доволен. На мне поправил беску: надвинул бескозырку на затылок. «У нас так здесь носят, или так», заметил он, и передвинул почти на глаза. Из принципа я задвинул её на затылок. Михаил вновь остался доволен, даже хлопнул меня по спине. А Николай достал из багажника три бронежилета. «Ну, а это ещё зачем?», мысленно скривился я. Но озвучивать вопрос не стал. Потому что остальные вопросов не задавали. Дядя Гриша молча взял один из них, большой, надел на себя, другой, поменьше, достался Марго, а третий… мне пришлось взять. Не мог же я тупо упорствовать на глазах маргошиного ухажёра. Надел, как все, стянул ремнями-липучками. Бронник мне был не по размеру, выгоревший по цвету и с запахом пота. «Бывалый», отметил я, «пойдёт», видя, как бронемотня, защищающая пах, болталась где-то около колен. Выстрел «акашки» выдержит, если не очень близко, и это хорошо, а из «макарова» хоть вплотную… Нет, я — спасибо! — не пробовал, нам в армии так говорили. Надёжно, мол. И автоматы Николай из багажника достал. У всех со складывающимся прикладом, десантные. С пустым магазином, увы, как я с сожалением отметил, и пристегнул магазин к автомату. После этого ещё пришлось надеть на себя сумку с противогазом, тут я не сопротивлялся, знал, это обязательный предмет экипировки-снаряжения, мне и мичману по фляжке досталось, с водой, я не проверял, но дюралька булькнула и тяжестью на ремне провисла. Всё. Мы готовы.
— Так, а где наш проводник, кто знает? — дядя Гриша смотрел на Михаила. Мы все почему-то на него смотрели.
Михаил глянул на часы…
— Должен быть уже… — неуверенно сообщил он.
Марго тоже оглядывалась по сторонам.
— Василий обещал без опоздания, — заметила она.
Я пока не понимал о ком они говорят, но тоже оглядывался, как и все. Но я оглядывался по другому поводу. Мне очень не хотел, чтобы подъехал или ОМОН, или какой-нибудь СОБР. На их фоне мне никак не отличиться, а так хотелось, просто необходимо было утереть нос этому Николаю. И чтоб Марго, наконец, увидела: кто из нас кто.
Все смотрели на дорогу, в обе стороны. Мимо нас, не останавливаясь, одна за другой и навстречу, проскочили несколько легковых автомобилей с заспанными лицами диких туристов… Кто — туда, кто и оттуда. Но не ОМОН, отметил я, и услышал за своей спиной, прямо из кустов, громкое:
— Эй, — как стой, руки вверх! — служивые, грибочков не купите? Ха-ха!
Мы мгновенно развернулись на голос… Из кустов выглядывала рожа, не могу сказать что лицо, такие я в Зоопарке видел, в клетке с обезьянами. Большеротое, глазастое, тёмно-коричневое и обросшее на голове волосами… Сбежало! Но ОНО — ГОВОРИЛО! испуганно мелькнуло в мозгу, как человек почти в размашку, с шумом выбрался из плотных зарослей. Невысокий, невзрачный, можно сказать худой, почти небритый, но счастливо улыбающийся щербатым ртом, в непонятного цвета парусиновых брюках, местами штопаных, в старых тапочках, в длинной безразмерной линялой майке навыпуск, с цветными татуировками по всему открытым взору местам телу, с характерным «свободным» запахом.
— Маргоша, привет. Не узнала? — всё так же улыбаясь, раскидывая руки в стороны, спросил человек.
Марго вскинула брови, но «лицо» пришло на помощь.
— Я Женька, из четвёртого отряда… Ну?! Тебе мыша ещё тогда дохлого под подушку подкинул, помнишь? Ха-ха, пошутил я тогда. Во, ржачка была! Извини. Вы меня ещё тогда с Веркой-сквознячкой отдубасили… Директриса чуть из детдома меня не выперла, а я сам ушёл… Десять лет как…
— Ааа! Женька! Это ты?! — изумилась Марго. — Я тебя не узнала, богатым будешь.
— А я узнал. Ты такая же. Ещё лучше стала…
— Ну всё, хватит рассыпаться в комплиментах, — сердито прервал Николай. Опередил меня, зараза, я было уже рот открыл, чтобы прекратить этот балаган, но не успел, сильно удивлён был. — Показывайте дорогу. Куда дальше?
«Лицо» перевело удивлённый взгляд на Николая, потом с прежней улыбкой вернулось к девушке.
— А вот тут рядом, должна быть Варька. Ждёт. — Всё с той же улыбкой поведал он одной Марго, и указал рукой на маленькое, чуть в стороне от дороги, метрах в тридцати, неприметное полуразвалившееся строение, почти как блиндаж, одиноко торчащее в зелёных зарослях. — Можно было и сразу туда назначить, но здесь лучше. Для страховки. И если бы не ты — Марго, встреча бы в космосе не состоялась. — Сказал он и призывно помахал кому-то в сторону рукой. Потом повернулся к нам и заметил. — Всё, ехайте прямо, к вам сейчас выйдут. Варька и покажет. Она здесь старожил. Всё и всех знает. Меня она видела, так что… Бывай, Маргоша! — Раскланялся Евгений. — Мне туда нельзя. Запретная территория. Западло. Если что, для тебя, я — всегда пожалуйста. В пределах моей… эээ… — Евгений мучительно по-экал, не нашёл нужного определения, ограничился расхожим, — возможностей. Только свистни. Василий знает адрес мой гостиницы. Покеда, служивые, — махнул рукой, и исчез в кустах, будто его и не было. Ни одна ветка за ним не качнулась… Явление… Но это было…
Варька оказалась по виду женщиной, потому что в сарафане была, в цветных шлёпанцах, и косынке во всю голову. С таким же тёмным лицом, обвисшими щеками, с мешками под глазами, маленькая, сгорбленная, с выпуклыми тусклыми глазами, с серыми волосиками на подбородке и над верхней губой, но с ярко накрашенными губами и таким же ярким лаком на обломанных ногтях. Открытые руки были старчески обвислыми, коричнево-тёмными. Пальцы узловатые, грязные, но ладони выглядели странно светлее… Вокруг тётки витал ужасный запах смеси давно немытого тела и каких-то сладких духов… Кошмар! Её пришлось взять в машину. В нашу. Я пересел назад, мы дружно открыли окна…
— Как вас правильно величать, Варвара… — вопросительно произнёс дядя Гриша и умолк, глядя в затылок «вонючей» тётки…
— А Варькой и называйте. Мне так привычнее. — Сильно распространяя аромат, чуть повернувшись на вопрос, ответила тётка. В машине морем уже не пахло, Марго прибавила газу, ветер врываясь в салон не справлялся с очисткой…
Дядя Гриша не смутился, один я, кажется, зажимая нос, завис.
— Хорошо. Расскажите что вы знаете, поподробнее.
— Об чём?
— Об этих, которые где-то здесь… эмм… недавно поселились. Сколько их и прочее…
Чтоб не задохнуться, перескажем в убыстренном темпе. Они неизвестно откуда пришли, но, кажется, приехали, машина сразу же ушла, Варвара не видела. Вроде вечер уже был. Время не помнит, потому что часов у неё нет, да и зачем они ей… Трое. Один похоже больной или не в себе. Его на плече несли. Она в море как раз ванну принимала, её не видно, а ей наоборот — банный день — раз в неделю это обязательно, когда мыло есть и когда нет, всё равно. Завтра как раз такой день. А они прошли, её не видели. Обычно-то спрашивают, кричат: эй, есть ли кто тут, куда можно заселиться? Хотя, сюда обычно не селятся. Есть же «У Натальи», там и ближе и сервис, там и хоромы, а тут-то… Сами увидите. Жалезо. Военное кладбище броненосных кораблей. «А я у них, тут, вроде за адмирала числюсь, хе-хе, — тётка бодро хохотнула, но оборвала смех, продолжила повествование. — Короче, живут уже пятый вроде день, в смысле сутки. Носа наружу не показывают…» Она как-то третьего дни назад заглянула к ним… Мама родная, какой у них бардак. Всё загадили, больной спит, эти двое — бомжи бомжами… Жрут сухомятом, здесь же, она извиняется, гадят, вода кончилась… Но деньги у них есть, не известно уж как сейчас, дали ей триста рублей. Сказали принести жратвы, курева и водки, какая подешевле. Ну, этого добра здесь… да она и сама когда надо гонит… Хоть литр, хоть канистру… Какую закажут, хоть белую, хоть коньяк. «Кстати, а вам… — тётка опомнилась, одёрнула себя. — О чём это я? А, вспомнила, сдачу всю до копейки этим вернула. Можете спросить. И всё… До вчерашнего вечера точно там были, я заглядывала».
— А оружие у них есть? Пистолеты, автоматы… — Спросил дядя Гриша.
— О, это есть. Есть! Врать не буду. Один, чёрный такой, лежал на откидном столике…
— Автомат? Пистолет?
— Нет, врать не буду, я не спрашивала, но с длинным стволом, с ножку табуретки. А вот у другого точно автомат был. Наверное. Сзади. За поясом в штанах прятал. Он пошёл за деньгами, наклонился, я ручку и увидела. Они же без рубах там ходят, я извиняюсь, в одних нижних трусах, как дома, днём ведь жарко. Всё в жалезе. Вот и, я видела.
— Синявщики?
— А сейчас разве поймёшь, кто на зоне был, кто художественно разрисованный. Мода.
— Понятно. Скажите, а незаметно к ним подойти можно, чтобы они… Ну, чтобы врасплох их застать.
— А нет ничего проще. Я принесу им своей водки, через полчасика зайдёте и порядок: они как миленькие будут. Все трое. Нет, двое. Больной всё спит, вроде. Я хотела пригласить нашего врача, ну, местного, от «Натальи», фелшара. Эти ни-в-какую. Цыц, тётка, приказали, никому ни слова, он выздоровеет, у него наследственность, мол, такая больная. И всё. А мне-то что, баба с возу, как говорится…
— Вы про водку говорили, — напомнил дядя Гриша.
— А, да, точно. Она у меня своя, жутко крепкая, сразу с ног сшибает. Да и без закуски же. Какая у них там закуска?! А хотя бы и с закуской. Всё одно — валит.
— Эти двое — молодые, крепкие?
— Да вроде и не скажешь, литра хватит.
— Так и поступим. Сколько с нас…
— За что?
— За водку.
— С вас задаром. Сегодня же праздник города, по радио музыка играет, я слышала, гостям, значит, посещение бесплатно. Вы же ко мне как будто на экскурсию, да? На экскурсию? Вот… Тем более вам, нашим доблестным защитникам. Я — патриотка.
— О! У вас и радио есть?
— А как же! У меня, даже здесь всё есть. Как в Греции, — и тётка мелко-мелко засмеялась, — Затон же. А я — хозяйка. Притом, вас Женя рекомендовал, а Женя мой друг, я Женю уважаю, так что, милости прошу…
Я уже с трудом дышал через воротник рубахи… Задыхался. Вскоре приехали.
25
Ещё позавчера нужно было сообщить где они загасились. Но Дюбуа Орли, настоящая фамилия Фокин, позже Савельев, потом Тимченко, Стеклофф, Орли, бывший старший лейтенант, командир расформированной в начале перестройки группы специального назначения одного из оперативных отделов КГБ СССР Фокин — забыл фамилиям счёт — нынешняя оперативная кличка «Король», не сделал этого. «Старшой» тройки — человек внешне без возраста, и без особых примет, которые и разглядеть-то было трудно, очень осторожный «дядя», встречу-знакомство организовал только одну, причём, в сумерках московского Царицынского парка, не получил от них информацию о месте их нахождения во Владивостоке. Наверное беспокоится или меры уже принял. Это было плохо. С ним, а то, что он на контору работает или на кого-то из неё, сомневаться Королю не приходилось, «шутить» было более чем опасно.
Уровень подготовки и средства для проведения операции были удивительно впечатляющими. И вооружение и оснащение. Хотя бы Короля одного взять — «вытащить» его из французского Иностранного легиона — из другой страны — это больших денег стоит… И кто вообще знал, что он именно там прячется — никто. Кто и знал, тот давно уже… червей кормит. А вот… Получается, контора «своих» не бросает, на поводке держит. Контора! с уважением и грустью подумал Фокин. Как странно всё в жизни происходит… Он и забыл уже вроде, а они… Или через них. Через них скорее всего.
«Достали» Дюбуа Орли в Марселе. В увольнении. В борделе. Прямо из номера проститутки изъяли. Капрал даже пикнуть не смог, и девка тоже…
Зашёл человек в форме разносчика вин, со своим сервировочным столиком, молодой, услужливый, вёрткий, жестами факира взмахнул в воздухе руками, довольно странно как-то взглянул сначала на неё, потом на Короля, тот уже без штанов «принимал» гарсона, и всё… клиенты отключились. Одним гипнозом Короля взяли. Без применения оружия. А тот всегда был уверен, что просто так его никто и никогда не возьмёт, в крайнем случае, пустит в себя пулю. А тут… Прокололся. Его «сонного» одели, он ничего не помнил, вывели из номера, усадили в машину, сквозь затуманенное сознание Фокин-Орли услышал щелчок, в голове что-то включилось, пришёл в себя… Он в машине, слева и справа мужики. Первой мыслью Фокина было — попался, раскрыли, — суд-высылка-тюрьма, это полиция или служба иммиграции, — не договориться! — но лицо третьего человека, он напротив в микроавтобусе сидел, перед ним и, главное, тупые предметы, упирающиеся Королю в бока с обеих сторон, сказали о другом… Или о возможной амнистии либо исполнении приговора прямо здесь же, без суда и следствия. И оказался прав. Человек с усами и в кепи, не старый, француз, из какой-то видимо секретной службы, предъявил ему условие от которого отказаться Фокин-Дюбуа никак не мог… «Мсье Фокин или как вас правильно, там, в России…», иронизируя, начал он… «Контора! Узнали, откопали, — с ужасом понял Фокин, — всё, конец, высылка, прощай свобода, да здравствует тюрьма… это в лучшем случае». Но полицейский предложил альтернативу, на выбор: немедленный выстрел в голову, это в одном случае, в другом — выполнение небольшого тайного задания в указанном месте. Как в последствии оказалось в России. И свобода. Настоящая… Чисто выполнит, получит чистые документы, с любой визой, новую биографию, с новым лицом, чек на предъявителя на хорошую сумму и билет в любую страну. «Есть такая договорённость, месье!», с нажимом произнёс француз, многозначительно поведя бровью. Если нет — увы! — француз вздохнул: «Пардон, мсье! Ничего личного. Это только работа». Что означало: его сейчас же доставят в одно неприметное место и… обезображенный труп окажется на мусорной свалке. Ни торговаться, ни раздумывать времени у Фокина не было. Нужно было только подписать лист какого-то документа. Фокин подписал. Не читая. Непонятные строчки почему-то немецкого текста рассматривать смысла не было. Фокин молча согласился «оказать услугу». И задание оказалось… Вот это-то и насторожило сейчас Короля. Не важно где это происходило… Да-да, во Владивостоке. Важно другое…
Уж больно всё было просто. Хоть в голове и шумело похмельно от выпитой палёной водки, но он нутром чувствовал «липу». На душе кошки скребли. Глядя на «объект» и на своего напарника, он с каждой минутой утверждался в мысли, что это дело для него последнее. Никаких денег и документов он не получит, его разводят. Как только он передаст объект «старшому», немедленно получит кусок свинца в голову, и напарник тоже. Их уберут, зачистят, как падаль, как собак. Кем они, в принципе, по большому счёту «по жизни» и были… Особенно напарник Фокина, как отмечал для себя Король-Фокин. Бывший мастер спорта по джиу-джитсу и вольной борьбе Веня Чемпион, как он себя называл, в весе «за девяносто» килограммов, теперь спившийся ублюдок, похожий на большую волосатую гориллу, с головой-тыквой, широкими скулами, глубоко посаженными злыми глазами — дегенерат — потрясая кулаками, пьяно хвастал Фокину: «Я всё, братан, могу! Хоть башкой его об стенку, хоть глаза пальцами вырвать или пополам разорвать, я ничего не боюсь, пусть только скажут. Я добью его! Ол-ле, ол-ле! Я чемпион! А хочешь, я его опущу или бабку эту трахну? У меня стоит. На всё стоит. И на тебя, Король! Ха-ха… Ты — король, да? А я — чемпион! Два сапога пара. Ха-ха-ха». Фокину приходилось «объект» практически защищать.
У напарника крыша по любому поводу ехала. Особенно, когда пару стаканов водки проглотит. Тут же норовит по «объекту» ногами поработать или кулаками, как на тренировочном мешке. Пару раз Фокин не углядел… Даже сцепился с чемпионом… Едва не задушил напарника. Всё зря. Веня не обиделся, только чаще стал, глядя на «объект», в странной ухмылке лицо кривить, верхняя губа его, при этом, нервно подёргивалась. Король не оставлял уже их одних… Но не звонил «старшему». Не звонил… Себя было жалко. Свою шкуру нужно было спасать, жизнь. Мучился от этого, переживал. Хорошо понимал, на что идёт… Но не звонил. Не знал, как быть дальше. И чем дольше не звонил, тем тревожнее становилось на душе. Ему нужно было на что-то решаться.
Мелькнувшая в иллюминаторе тень, заставила Фокина схватиться за пистолет. Он растерялся, как быть, если это «старшой» или от него? Стрелять… Отбиваться? На напарника можно было не рассчитывать, он спал, как и «объект». Один под воздействием очередного укола со снотворным, другой от жары и пьяного безделья. Поймав тень взглядом в другом иллюминаторе, Фокин узнал в ней местную старуху, которая приносила еды и прочего… Не ставя на предохранитель, Фокин опустил пистолет. Коротко постучав, бабка осторожно отворила дверь переборки. Спрятав руку с пистолетом за спину, Король махнул ей рукой: «Заходи, мать. Чего тебе? Никого там посторонних?..» Бабка отрицательно качнула головой, чуть поморщилась на их жилище, переступила через комингс…
— Проветрить бы… — вновь поморщилась она. — Думаю, может водочки вам, ребятки? Могу сбегать или ещё чего?
Веня на женский голос проснулся, услышал.
— Ага, мать, сбегай, отнеси моего страдальца в сортир или давай вместе сходим… — и, довольный, загоготал…
Бабка, подыгрывая, хихикнула, но про водку повторила громче. Веня живо отозвался:
— Во, бабка, дуй, давай, за водкой! Как раз бы! Да, Король, скажи… Сколько тебе надо бабок? — Чемпион с усмешкой полез в карман за деньгами.
— Не-не, не надо! — замахала рукой тётка. — Сегодня праздник у нас, гостям бесплатно.
— Гы-гы-гы… — загоготал Веня, тяжело поднимаясь с пола. — Что ли сегодня праздник у девчат, да? Сегодня будут эти… чики-ччики, да? Иди-ка сюда, красавица… — Расставив руки в стороны, Веня шагнул к тётке.
Та испуганно спиной попятилась, перешагнула порог…
— Литра вам хватит? — Спросила она. — И закусочки…
— Два литра давай, если у вас праздник. Гуляем на халяву, эх, ма!.. — Веня, имитируя присядку, широко мазнул руками по груди и по ляжкам, и вдруг прикрикнул на бабку. — Ну, чего, грымза, встала? Бегом, тебе сказали, мочка старая!
Тётка исчезла.
Пьянящая жидкость растекалась по телу, туманила мозг, огнём плавилась в желудке, расслабляла мышцы, сознание. Недавние страхи, как и чувство самосохранения, куда-то отступили, спрятавшись за затылком, уступили место слабому, как лёгкий ветерок в жаркой пустыне, и мутному состоянию покоя и уверенности в собственной отрешённости от реальной действительности. Словно его здесь и нет. Нигде его нет. Только если одежда, трусы… Да и тех в кубрике нет. Король завис где-то далеко над всем этим… Над «объектом», кубриком, «старшим». Плевать он на них хотел. На всех. Он сам по себе, они вообще никто, вместе с чемпионом…
Жара в железном кубрике повышалась, тело покрывалось ещё большим потом, мысли, как и движения рук, вязли, виделись словно со стороны, тело наливалось тупой тяжестью, веки тяжелели, глаза сами собой закрывались. Водка…
Сердце толчками проталкивало отравленную кровь, насыщенную алкогольными и ещё какими-то парами, вызывая странные видения… К этому и раньше Король привык, но боролся. Тряс головой, от чего становилось ещё хуже, он замирал, ожидая, когда мир в голове перестанет вращаться, утихнет гул телеграфных проводов, но лучше не становилась, скорее наоборот… Звон и шум в голове усиливался, словно «наплывающая» электричка из тоннеля. Тяжёлой кувалдой неожиданно стукнулась в лоб мысль — «не надо было пить эту гадость». Но гадкая мысль сама собой исчезала, стоило только на ней сфокусироваться, оставив боль в голове, и след размазанной букашки на ветровом стекле. Напрягая сознание, Король пытался контролировать своё сознание, удерживать тело в сидячем положении, а пистолет с глушителем в руке. Но пальцы рук не удерживали свинцом наливающийся пистолет, предательски разжимались. Перед глазами плыло, в голове и желудке мутило. Водка рвалась наружу… Оказалась, видимо, очень… очень… крепкой… или… закуски мало… Нет, водка была с каким-то корнем, сказала эта… Кто эта? Кто она? Кто это там? Тени плясали перед глазами. Разгоняя туман перед глазами, Король махнул перед лицом рукой, но… тень возникла снова, теперь уже на пороге… Она прыгала, играла с ним, дразнила, издевалась… «Ах ты так? — почти воскликнул Король, как ему показалось. Да это же он, это «старшой», мелькнула злая мысль, — сволочь! — он вычислил, нашёл, Король узнал его… На, получай! Рывком вскинув автоматический пистолет, Король нажал на спусковой крючок… Тишина каюты разорвалась громкими хлопками выстрелов… Король выпустил всю обойму. Тень исчезла. «Ага, напугались», — обрадовано подумал Фокин и уплыл в «космос», впал в пьяное забытье.
Я с трудом выкарабкался из-под дяди Гриши, он тяжеленным сейфом грохнулся на меня, сбив с ног. Спасибо Марго, она третьей шла, первой на помощь и пришла. Нервно икая и причитая, сдвинула с меня дяди Гришино тело. Освободила. Я встал на четвереньки, бронник — ну я же говорил, не мой размер, большеват он! — на сторону сбился, руки спеленал… Но автомат я свой из рук не выпустил, хотя применить не мог… Быстро вскочил… Развернул «защиту». Гудения в голове особого не было, но удивление и некий шок присутствовали. Это точно. Я плохо соображал. В ужасе смотрел на дяди Гришино распростёртое на спине тело… перешагнуть не решался… Ой! — до сознания дошло. «Дядя Гриша!! Неужели… он». Но, нет, слава Богу, дядя Гриша не умер, он пришёл в себя, застонал… Марго, как заведённая, тоже видимо в шоке, нацеливаясь «пустым» автоматом туда, в каюту, кричала: «Руки вверх! Руки вверх! Суки! Сволочи! Бросай оружие! Стрелять буду!!». Наконец она перестала кричать. Дядя Гриша уже пытался освободиться от бронника, я подскочил, сорвал лямки-липучки… Дядя Гриша стонал… На бронежилете дырок не было, я заметил… Бандиты! «О! Там же бандиты. Мы ж на захвате!» Теперь и я пришёл в себя… Мгновенно оттолкнул Марго, подскочил к переборке, сунул ствол автомата в дверной проём… Крик застрял в горле… Не от запаха. А от того, что на нас бандиты никак не реагировали, совсем. Они… они спали! Спа-ли!! «Ит… диотизм!» Двое в полной отключке, третий, худой и бледный, полусидел, безмолвно вращал на нас выпученными в испуге глазами… Получилось всё, как бабка пообещала. Два литра — для них перебор. Но в нас же стреляли. Я же знаю, я же слышал. И дядя Гриша… Дядя Гриша меня и спас. Он меня спас!! Я ведь первым на захват шёл. Да! Первым! Марго видела. Когда бабка развела молча руками, мол, всё, часов у неё, извините, нет, но она уверена, должно уже сработать. «Идитя!» одними губами сказала она. Мы двинулись в указанном направлении. Впереди я, потом дядя Гриша, замыкающей Марго… Но, когда я потянул дверь переборки на себя, дядя Гриша меня резко отодвинул и… В ту же секунду раздались громкие хлопки, слово паровой молот быстро-быстро зачухал, дядя Гриша падающим шкафом отлетел назад, сбил меня с ног…
Визуально убедившись, что бандиты ещё там и спят, мы первым делом помогли Пастухову. Сняли бронежилет, оголили грудь… Мама моя! На груди тёмной синевой наливались огромные, с кулак, синяки. Шесть штук. Шесть пулевых попаданий в бронежилет. Бронежилет выдержал, дядя Гриша тоже, хоть и с трудом. А если бы выше пули легли… Страшно подумать! Нет, бандит попал как раз куда надо. Кстати, я вспомнил, а ведь я не хотел надевать бронежилет, чтоб не позориться перед Марго, а дядя Гриша не побоялся, и она тоже, предусмотрел Михаил Трубач, как знал. Вот что такое опыт, сын ошибок. Я с благодарностью посмотрел на своего спасителя. Он пытался прокашляться и не мог, болезненно кривился, но с каждой минутой ему становилось заметно лучше. Я приподнял его, помог подняться на ноги. Прошли в каюту… Первым делом быстро изъяли у спящих бандитов оружие, два автоматических «Глока», три гранаты «лимонки», два армейских десантных ножа и сотовый телефон. Перевернули бандитов вниз лицом, связали руки за спиной и спутали верёвкой ноги, они не проснулись… Освободили заложника…
— Вы Борис Волков? — спросил его дядя Гриша.
Заложник испуганно вращал на нас глазами. Марго громче повторила вопрос, почти на ухо.
— Не знаю, — в страхе сжимаясь, Волков трясся всем телом.
— Не бойтесь, мы свои! Мы вас освободили, — улыбнулась Марго. — Успокойтесь. Всё хорошо.
— Воздух… Хлеба…
Он, бедняга, оказывается голодный, срочно нужно на воздух. И ему и нам. Здесь действительно… Ффу!
Дядя Гриша что-то коротко кому-то приказал в свой сотовый телефон или сообщил, я не расслышал, не боясь испачкаться, подхватил заложника с одной стороны, я сделал тоже самое с другой. С трудом втроём протиснулись в дверь каюты, так же, спотыкаясь, кое-как поднялись по лестнице, вышли на палубу… Солнце… Воздух… Морской воздух… Целебный. Питательный… О!..
Кстати, я заметил, бабка — адмиральша — вихляя бёдрами, быстро-быстро работая локтями, не оглядываясь, спортивным шагом удалялась от нашей «гостиницы». Курсом на северо-восток — я это по солнцу профессионально определил — вглубь затона. Гасилась бабка. Правильно делает, отметил я, мудрая старуха. Когда лес рубят, от щепок непременно прятаться нужно, предохраняться. Тем более от «разборок».
Пока я таким благостным образом наблюдал за преодолением бабкой сложных препятствий, не заметил, как внизу появилась белая иномарка «МаркII», это наши оперативники подъехали, Михаил Трубач сотоварищи.
Оперативники быстренько собрали в багажник машины наши бронежилеты и учебные автоматы. Туда же и изъятое оружие. Кривясь на запах и брезгуя, в салон машины загрузили бандитов. Бандиты пришли в себя или проснулись, но ничего не понимали, только мычали и подгибали ноги, не желая идти. Олег и Николай с ними не церемонились. Да и Михаил тычками приводил их в чувство, помогал…
— Спасибо. Григорий Михайлович. Мы не прощаемся.
— Нет, конечно. Вам спасибо. Не «потеряйте» свидетелей. А то получится как в тот раз.
— У нас не получится.
— Мы с ними душа в душу «жить» будем, Григорий Михайлович, до самой «крытки».
— Мою просьбу относительно их заказчика…
— Помним, помним, Григорий Михайлович, сразу сообщим вам.
— Спасибо. Я на связи. От вас теперь многое зависит.
— Сделаем, товарищ полковник. Не беспокойтесь. Мы не проколемся.
— А вы не забыли наш разговор? — Сощурившись, в свою очередь, спросил Олег.
— О чём?
— А чтоб в органы вернуться. К нам, например.
— А, это — помню.
— Вы обещали подумать.
— Значит, подумаю. Спасибо, ребята. Будьте осторожнее. Удачи.
— До встречи, товарищ полковник. Пока.
Такой, довольно странный на первый взгляд разговор меня, конечно, насторожил, но я вида не подал, потому что Марго с нами осталась. Вопросов она не задавала, и мне выскакивать нельзя было, чтоб не насмешить, я молчал. Они уехали, мы остались. Остался с нами и бывший заложник Борис Волков. Зачем? А я знаю? Я и тут не спрашивал. Не я же тактик и стратег, а дядя Гриша, товарищ полковник. Ему так нужно, значит, и мне, нам.
Только пыль за «Марк II» осела, подлетели два японских джипа «Ленд Круизер». Валентин Мелехов со своей охраной прискакал, и Василий с ними. За руку здороваясь, местный авторитет с интересом окинул нас с Григорием Михайловичем взглядом, приветливо поздоровался, холодно кивнул головой бывшему заложнику. Так же поступил и Василий. Затем Мелехов с улыбкой обнял Марго. Как словно свою девушку. Мне это не понравилось, но так наверное у них принято, подумал я, у местной мафии, да и дядя Гриша меня рукой придержал. Мелехов отстранился от Марго, восторженно её разглядывая. Следы пуль наверное искал… Погрозил ей пальцем, «Чтоб в последний раз, понимаешь, «самостоятничала». Повернулся к моему наставнику.
— Мы приехал. Можно начинать. Надеюсь, не опоздали?
— Нет, в самый раз, — ответил Пастухов. — Уже увезли.
— Тьфу, ты, так и знал! — авторитет гулко хлопнул ладонью по капоту джипа, братва опустила головы. — Какого хрена! Как дураки вооружались? Говорил же быстрее… Пока на колонке заправлялись, вот и… Короче, остальное у нас, Григорий Михайлович, всё готово. Сделали, как Маргоша сказала. В лучшем виде.
— И хорошо. Я не сомневался.
— Ну так… — хвастливо воскликнул Мелехов, и по-хозяйски указал рукой на машины. — Тогда прошу. Извините, что не лимузин.
— Нам и такой пойдёт, — сказал дядя Гриша, забираясь в салон. — А мы не опаздываем? — спросил он в раскрытую дверь.
Я делал вид, что мне всё в том разговоре понятно, хотя ничего не понимал. Для меня они говорили какими-то загадками, как на другом языке. В разговоре я не участвовал, помня солдатскую мудрость: старшие разговаривают, младшим лучше молчать. В армии во мне это накрепко закрепили. Пока не отучился.
— Извините, Григорий Михайлович, у нас как у вас, фирма веников не вяжет… Ха-ха-ха… — так же хвастливо ответил авторитет и заверил. — Будем в самый раз.
— Добро!
— Тогда поехали.
Марго села с охраной и Мелеховым, а мы с Василием и Волковым в другую…
Ехали молча. Да и о чём говорить? Хотя вопросы у меня были, к Григорию Михайловичу Пастухову в основном. Например. Как это у нас с ним так ловко получается, что до сих пор мы живы? Дважды покушения избежали, от облавы ушли, заложника освободили и… И с местными ментами контакт нашли, и главному милицейскому начальнику соли на хвост насыпали, и с местным авторитетом… тут я покосился на бритую голову водителя, вспомнил, как толстый авторитет Марго нежно обнимал, грубую кочку, на которой меня к потолку в машине подбросило, подумал и, как с экрана ПК, удалил последнюю зап… эээ… мысль. Лучше думать о Марго. О Марго мне думать приятнее. И хорошо, что я с Марго здесь познакомился, и с КолаНиколой… Столько событий. Один только женский труп в гостинице чего стоит, стрельбы сколько, взрывов, ручка-шприц, колосники с яхтой, бабка с палёной водкой и — надёжные бронежилеты. Ну, с бронежилетами это Михаил Трубач, умница, догадался. Это надо признать! А я ещё — дурак! — не хотел. Чуть в бутылку не полез тогда, геройствовал при Марго. Молодец Трубач, уговорил! Он вообще — с Олегом — хорошие парни, не то что Николай. Да и тот, если отбросить его известное отношение к Марго, ничего себе человек, тоже толковый. И всё же, о Николае думать не хотелось… Мысленно я вернулся к последнему счастливому обстоятельству, к бронежилетам. Да!
Пусть они и старые, и второго поколения, и тяжёлые, но дядю Гришу спасли? Спасли. Не пропустили пули? Не пропустили. Правда синяки с кулак оставили. Это жаль. Дядю Гришу жалко. Больно ему, наверное. Да пусть хоть такие! Жизнь спасли, и это здорово! Хорошие бронежилеты, хор-рошие. Наши! Кстати, ещё неизвестно, как повели бы себя хвалёные кевларовые? Пули бы не пропустили, это понятно, но синяки были бы гораздо больше, не с кулак, а с целую тарелку. Намного больнее бы пришлись дяде Грише. И это плохо. Но молодец, старик, жизнь мне спас. Я же выше его, значит, куда бы все выстрелы мне пришлись? Правильно, в живот и ниже пояса. А кому это, спрашивается, надо? Мне точно не надо. Короче, кроме знакомства с Марго, честно скажу, если бы я раньше, там — дурило! — в Москве, знал, куда и на какие подвиги нас здесь занесёт, ни за какие бы деньги сюда не поехал. Если уж только к Марго… или к КолеНиколе. К ним — да. Они вне «конкурса», особенно Марго. Себе-то уж в этом я могу признаться? Могу. Вот же-ж… судьба… Перед глазами проскочила вся цепочка последних событий… Брр… Меня передёрнуло.
— Замёрз? — заботливо склонился дядя Гриша. Мы с ним и Василием, сидим на заднем сиденье джипа. Водитель — бритая голова, и заложник впереди. Водитель склонил голову к открытому окну… Ага, брезгует водила, чистым воздухом дышит, подумал я, а мы нет. Мы на работе. Мы привычные.
— Нет, — отвечаю, — не замёрз.
— Всё прошло. Расслабься, сынок. Это нервы. Успокойся. — Морщась на избитую грудь, старик осторожно обнимает меня. — Половину дела мы с тобой сделали…
Половину?! Как половину? Я чуть не завис над сиденьем… опять на кочке на какой-то подбросило…
— Так это не всё? — спросил я.
Кривясь от боли в груди, дядя Гриша посмотрел на меня внимательно, довольно неопределённо ответил…
— Есть ещё кое-какие вопросы.
Я смотрел на него во все глаза… Не говорит планы, стратег, не открывает… Бережёт мою психику дед, понятно. Ладно, пусть так.
— А куда мы сейчас едем? — спрашиваю. — Опять на конспиративную квартиру? Теперь к этому… — я головой указал на впереди мелькающий джип. Помню, мы на двух квартирах уже побывали.
— Нет, в аэропорт.
— В аэропорт?! А… — воскликнул я, и осёкся.
Но дядя Гриша понял.
— Волька, сынок, о Маргоше ты сейчас не думай, нам срочно нужно отсюда улететь, понимаешь, так надо. Заложника спасать надо, вывозить. Дело прежде всего. Долг. Ситуация резко осложнилась. Резко… Ты понимаешь?
— Понимаю.
— Вот! Заодно и чувства свои проверишь…
— А она?
— А что она? Она тоже.
— Но с ней же Николай, дядя Гриша, Николай! Как вы не понимаете?
— А что Николай? Николай есть Николай… всего лишь!
— Так ведь он её уведёт! Уведёт. Он же с ней здесь… С ней!
Дядя Гриша едва заметно улыбнулся, но ответил серьёзно.
— Понимаешь, сынок, раньше, в моё время, была хорошая песня: «Если невеста уходит к другому, то неизвестно кому повезло». Понимаешь? Неизвестно… А она даже не невеста тебе, она… она…
В этот момент нас вновь резко подбросило на очередной ухабине, и в повороте прижало к левому борту машины… Дядя Гоша схватился за грудь, а я неожиданно больно прикусил язык, неудачно рот потому что открыл, чтобы одёрнуть водителя, но… машина выкатилась на асфальтированное шоссе…
26
Игорь Ильич, теперь полноправный президент производственно-торговой компании ЗАО «Афродита», с подачи своего нового вице-президента, племянника одного очень солидного человека в Администрации президента, как представила Ольга Леонардовна, набрав договоров на поставку подсолнечного и сливочного масла в столицу и некоторые регионы страны, не справлялся со своими договорными обязательствами. Фирме грозила неустойка. Объём заказов превышал мощности производства более чем в два раза. Свою зарплату новый вице-президент с лихвой отработал меньше чем за неделю, получил бонус и не появлялся на работе. Что называется обеспечил заказами. Явно дядя помог. И это хорошо, если бы не было так печально. «Афродите» катастрофически теперь не хватало продукции, производственных мощностей. Нужно было спешно находить новые площади, либо поставщиков, но с меньшими ценами, расширять производство, увеличивать штат рабочих, ИТР, служащих… А это расходы. Дополнительные, большие… Цепочка проблем. Легальных оборотных средств было недостаточно. На самом деле, деньги оседали в оффшорной компании. Там, на Каймановых островах, исполнительный директор оффшорной компании Игоря Ильича Никитина отслеживал западный рынок, скупал у мелких западных фирм низкосортные «стоковые» объёмы сырья, продавцы упаковывали проданную продукцию, меняли лейблы, и по договору с оффшорной компанией, отправляли товар в Россию. По цене и сертификату качества, установленным оффшорной компанией с российским покупателем. Российская компания, в данном случае ЗАО «Афродита» тоже имела ряд своих фирм, по договору, где стоимость сырья сообразно возрастала, так все делали, но… Теперь Игорь Ильич действовал намного увереннее. У него и за ним была поддержка, как внутри фирмы, так и снаружи. Крыша. Гром грянул неожиданно.
Обычным рабочим утром, в понедельник… Ровно в 10 часов 05 минут.
Дежурный охранник офиса взволнованным голосом сообщил по телефону секретарше президента, что к ним поднимается президент фирмы Борис Фатеевич Волков, «Это он, он! Ей Богу!» Верочка машинально ответила «хорошо», и онемела, поняв, о ком ей только что доложили. В испуге сначала схватилась за горло, потом, гася вопль, прикрыла рукой рот… выскочила из-за своего стола. Действительно, в приёмную вошёл… живой и здоровый… (?!) Борис Фатеевич Волков… Глава компании. А сегодня как раз девять дней. Зал в ресторане для поминок на пятнадцать часов заказан. В коридоре тумбочка с цветами и портретом в траурной рамке… Всё как положено. А вот… Верочка в ужасе метнулась было к двери нового президента, но не сдвинулась с места, ноги не слушались. Так с вытаращенными глазами и рукой у рта она и встретила вошедшего воскресшего президента. Отпрянув к стене, побелела лицом… «Борис Фат… Вы?!», только и смогла выдавить из себя Верочка. Волков наоборот, был как обычно бодр, весел, чуть ироничен, улыбался, лицом изображая недоумение — а что такое? что такое? — был чисто выбрит, от него, как и прежде, веяло мужским парфюмом, правда выглядел он несколько похудевшим, был в новом костюме, белом в тонкую синюю полоску, светлых туфлях… без обычного портфеля в руках.
— Привет, Верочка! — поздоровался он. — Всё молодеешь! Хорошо выглядишь. У тебя новая причёска… — Как ни в чём не бывало заметил он.
Верочка не могла придти в себя, только таращила глаза. То, что глава компании вернулся живой и здоровый, это она уже поняла, а вот… она проследила за его взглядом, да, там, в его кабинете по хозяйски уже расположился Игорь Ильич Никитин, его бывший заместитель… Об этом даже новенькая табличка на двери кабинета извещала. «Ой, поторопились… Ужас!.. Стыдно!.. Он вернулся, вернулся!», все эти чувства вихрем пронеслись в душе секретарши, соответственно отразившись на лице. Волков прочитал это, шире улыбнулся.
— На месте, — кивнув на табличку, спросил он… — президент наш?
Верочка машинально кивнула и, как раз, по громкой связи в приёмной раздался голос Игоря Ильича: «Верочка, кофе и почту, пожалуйста. Сначала почту». Верочка что-то невнятное ему в волнении прохрипела. Отключив связь, судорожно прокашлялась, наконец залилась ярким румянцем, выскочила из-за стола, оббежала вокруг Бориса Фатеевича, прижимая руки к груди, боясь ещё прикоснуться… Волков улыбался… Потом всё же обнял её… Он был действительно живой и настоящий, тёплый, не робот. Потому что так же пощекотал её губами за ушком. Она это помнила.
— Живой! Живой!
— А мы тут, извините… Борис Фатеевич, — нервно заикаясь, счастливо лепетала она. — Я так рада. Мы так все рады… Борис Фатеевич… Борис Фатеевич…
На пороге открывшейся двери кабинета президента неожиданно возник рассерженный Игорь Ильич… Молодой, свежий…
— Вера, я что, извините, ждать вас… — Он не договорил. Не закрыв рот, немо застыл…
— А можно я вместо почты буду, а, не возражаете, господин президент? — прерывая неловкую паузу, с игривой интонацией в голосе спросил Борис Фатеевич, и шагнул к двери. Игорь Ильич окаменело посторонился.
Верочка, как никогда такого не делала, прислонилась ухом к двери, надеясь услышать подробности разговора, но ожидаемого шума за двойной дверью не было… Тогда она бросилась в коридор… Ей навстречу, из дверей кабинетов мумиями выглядывали удивлённые и настороженные фигуры сотрудников с характерными по случаю лицами: «Ужас! Верочка, это правда? Не может быть!! Неужели?» Даже охранник снизу поднялся, ну…
— Именно он! Правда. Сам! — ответила Верочка.
— Ха, а может это клон! Нет?
Верочка шикнула на умника из маркетингового отдела.
— Сам ты клон! Настоящий, я говорю. Именно Борис Фатеевич, я убедилась. Проверила.
— Да?
— А он как, Верочка, ну, это?.. Главбухша неопределённо повела в воздухе руками.
— Такой же, красивый… — тоном заботливой сестры, ответила Верочка, и горестно вздохнул. — Только похудел…
Сотрудники понимающе переглянулись… Похудеешь тут… естественно… такое дело… Все вспомнили и панихиду, и музыку и закрытый гроб. Они и сами, можно сказать многие похудели.
— А поминки теперь, тогда как? — кто-то спросил. — Отменяются? Я деньги на обед не взял…
— Умолкни.
— Я тебе займу… Под процент.
— Ребята, а кого же мы тогда похоронили, там?
— Вот ситуация! Кино!
— Ужас!!
— Ни хрена себе!
— Люди, мы влетели!!
И вопросы, и восклицания остались без Верочкиных комментариев. Но, все понимали, на них теперь можно было не отвечать, потому что, президент вернулся, президент разберётся…
Тумбочку с цветами и рамкой тут же убрали. Мгновенно и далеко. Обстановка с этим в офисе кардинально изменилась, как и настроение. Лица сотрудников посвежели, они дружно оторвались от дверей кабинетов, всем составом столпились в приёмной. Галдели, но не шумно, как в приёмной выздоравливающего больного, обменивались улыбками и короткими репликами. Каждый лично хотел выразить свою радость по поводу воскрешения президента. Гадали, как бы они, на месте прежнего президента, поступили бы с новым. Ясно, что он не виноват, но всё же… Он же сообщил. Он и команду дал… Рано получается похоронили. Не того! А кого? А действительно, кого и почему так быстро? И фото и надпись на мраморе… Всё, как положено. Ужас! Кошмар! Все тогда горевали… Узнав о трагедии, коммерческий отдел, вместе с маркетинговым, вообще чуть всем составом не запил тогда. С трудом их нашли, с трудом и в офис вернули. Как, что теперь будет?
В суете ожидания никто не обратил внимания на двух появившихся посторонних за спинами. Один из них, невысокий, в возрасте мужчина, приятной наружности, с вежливым лицом, опрятно одет, с портфелем в руке и курительной трубкой в зубах, в старомодной шляпе — не иначе заказчики — с ним молодой парень. Заметно выше, обычной наружности, скорее нескладный, о таких говорят, «его не возьмут в космонавты». С длинными руками, большестопыми ногами, быстрыми глазами, большими губами, чуть-чуть курносый, с оттопыренными ушами и шапкой волос над всем этим. Пройдя по пустому коридору, они прошли на сдержанный шум голосов, осторожно заглянули в приёмную, на них никто внимания не обратил. Тогда взрослый мужчина, найдя за своей спиной в коридоре глазами дверь с табличкой «Вице-президент», без стука коротко заглянул в неё и на минуту исчез за ней. Молодой спутник остался возле приёмной, прикрывать тылы. Вскоре человек с портфелем выскользнул их кабинета, осторожно закрыл дверь, быстро подошёл к молодому, они молча обменялись взглядами, повернулись и… никем не замеченные спокойно направились на выход. Как раз, в этот момент, за их спинами, там, в приёмной, возникла сначала тишина, потом вспыхнул шум и радостные возгласы, словно на балкон вышла ожидаемая поп-звезда.
Первым появился Игорь Ильич Никитин, с красным лицом, глазами в пол, с несколькими деловыми папками в руке. «Распаренный!» «Ага, досталось!» «И правильно!» Не поднимая глаз, он прошёл по образовавшемуся коридору из молчаливых сотрудников в свой прежний кабинет, туда, где недавно обосновался новый вице… протеже Ольги Леонардовны. Сотрудники, молча пропустив его, с шумом потянулись в кабинет воскресшего президента, и охранник в их числе.
На ходу вставляя в уши наушники и включая запись миниатюрного приёмозаписывающего устройства, Григорий Михайлович Пастухов вместе со своим напарником Волькой быстро вышли из здания с табличкой у входной двери ЗАО ПКФ «Афродита», запрыгнули в старенькую «копейку», одиноко стоящую неподалёку. И вовремя… «Тчшь! — произнёс Григорий Михайлович напарнику, — звонит кому-то»…
— Сергей Бадаевич, Сергей Бадаевич, — взволнованно шипел в трубку Игорь Ильич, кричать он не мог, а так хотелось.
— Да, слушаю, дорогой. Почему так кричишь, какая муха тебя укусила? Эй!
Игорь Ильич проглотил ком в горле, чуть не плача, сообщил об ужасном.
— Волков нашёлся, Волков, Сергей Бадаевич, Вол-лков! Прямо воскрес. Он вернулся. Вернулся! Вы понимаете? Как так? Вы меня обманули. Вы меня подвели. Подставили. Вы…
Генерал перебил.
— Подожди-подожди, дорогой, как ты сказал, кто вернулся, этот твой Волков? Президент? Из могилы? Не может быть. Ты не пьян? Ты уверен? Что ты говоришь?!
— Я пьян? Я не уверен? Да я чуть с ума не сошёл, когда его в приёмной увидел. — срывался на крик голос в трубке. — Он это! Он. Живой. А я в его кабинете. Мы же его похоронили… Вы же…
— Стой-стой-стой-стой… — Сергей Бадаевич смешался. — Погоди, друг, я что-то не понимаю… Я же точную информ… Да и гроб же мы… Игорь Ильич, Никитин! Ты твёрдо уверен? Отвечаешь?
— Я?! Да за что я теперь могу отвечать, если вы меня подставили, за что?! Он меня носом полчаса по столу возил, понимаете? Размазал! Растоптал! Все мои старания, вся деятельность, моя карьера…
— Так, одну минуту, Игорь. Стой, не паникуй! Всё нормально, всё поправимо. Я сейчас разберусь. Возьми себя в руки. Я тебе позвоню. Жди звонка. — Сказал Сергей Бадаевич и первым отключился.
Пастухов отключил запись, быстро достал свой сотовый телефон.
— Рыбка клюнула, — сказал он напарнику. Волька не слышал разговора, сидел на водительском месте, вертел головой, смотрел по сторонам. — Попробуем выяснить кто такой Сергей Бадаевич, тот ли, о ком я думаю… — Григорий Михайлович нашёл на дисплее телефона нужный номер, нажал кнопку вызова… — Женя, это я. Да Пастухов… Привет! — воскликнул он. — Да нет, всё в порядке. Нет, пока на пенсии… Ааа, уже присвоили полковника? Молодец. Поздравляю. Спасибо. Обязательно обмоем. А как же! Я? Да отъезжал тут на недельку… на дачу… отдыхал, ага. Спасибо, обязательно, я обещаю. Тут вот какое дело, ты не дашь мне все телефончики Сергея Бадевича… Да, правильно, вашего… эээ… Что? Да, и служебный, и сотовый, если можно… и адресочек домашний… Дачи? Прекрасно. Я записываю… Нет, Женя, ты же знаешь — могила — только строго в рамках… эээ… для служебного пользования. Запись сотри. Я знаю. На всякий случай. И я сотру. Запомню только. Ну всё, спасибо. Я тебе обязан. Заскочу. Супруге привет… Звание обмоем. А как же, как раньше. Созвонимся. Пересечёмся. Будь. — Убрав телефон в карман, с улыбкой сообщил Вольке. — Женька звезду получил. Хор-роший мужик. Опер классный! Рад за него! Зажимали мужика, зажимали, а всё ж таки дали… Засранцы! Хорошо. Надо заехать поздравить. Мы с ним вместе… — начал было Пастухов, но оборвал воспоминания, посерьёзнел. — Значит, это он, наш дорогой Сергей Бадаевич… Ладно. Ход за нами. Поехали. — Приказал Григорий Михайлович, Волька повернул ключ зажигания.
27
Командировка также быстро закончилась, как и началась. Побывав в Малибу и на двух швейцарских озёрах, не считая Симпозиума, нескольких шикарных ресторанов, и ювелирных магазинов, Ольга Леонардовна, отдохнув душой и телом возвращалась на Родину. Хотя, какая она Родина… Родина — у… Нет, окончание фразы Ольга Леонардовна уже не проговаривала, даже мысленно, потому что вновь становилась чиновницей, патриоткой. Правда, теперь гораздо моложе и могущественней, как она убедилась, хотя бы в собственных глазах, её достояние значительно выросло: не считая сексуальной востребованности, в ней оно неисчерпаемое, к этому добавилось огромное и шикарное поместье, брильянтовая диадема с колье и серёжками — всё это представляло астрономическую сумму. Неожиданно Ольга Леонардовна поразилась самой себе. Будучи всю жизнь ярой коммунисткой, убеждённой, по призванию и применению, легко стала богатой собственницей, даже не воспротивилась этому. Скорее наоборот… Как и не было за плечами долгой школы воспитания коммунистического мировоззрения. Всё долой, всё прочь. Теперь, это личное богатство хотелось беречь и непременно умножить… Ещё больше умножить! Мировые рейтинги миллиардеров на это вдохновляли. Потому что деньги — это власть. А власть — это, естественно, деньги. К сожалению в России «царствовать» пока невозможно, нищий электорат обязательно восстанет и непременно всё отберёт, а вот здесь… за бугром, здесь можно. Даже приветствуется, потому что личность неприкосновенна и охраняется Законом. Как в России, но по другому, по-взрослому. Это ли не цель?! Цель! А если есть цель, стрела найдётся. Вернее твёрдая рука для достижения. Какой Ольга Леонардовна всегда себя считала. Теперь она ведь тоже где-то как-то, извините, становилась в ряд с миллионерами-миллиардерами, да. Пока пусть и в замыкающей колонне, но это только начало. Её любовник-олигарх такую идею родил, такое придумал, такое!.. Во сне не приснится! Выполни она — станет не просто миллиардершей, а… а… А бриллианты, это аванс. Вот они! Она их, бережно и любовно погладив рукой, положила на хранение в ячейку в одном из солидных банков там же, в Малибу. Имя международного банка, как и свой код, и код ячейки она знала одна, одна всё и выполнила, без олигарха… мало ли чего. Он в это время готовился к следующему заходу на «любовь свою», душ или что там принимал, и прочее, отдыхал.
Теперь она летела в Москву.
В завершение своей деятельности ей нужно было сделать довольно много. Нужно было проконтролировать прохождение контракта на вывоз земли для Герхарда Когеля из нижегородской области — два метра глубиной, на площади трёх гектаров — с места бывшей свалки отходов химических производств. Там и её доля была. Она хорошо это помнила. Немалая, причём доля. Это во-первых. Второе. Кроме прочего, необходимо было подумать с какого конца начать решение вопроса о приватизации Уральских гор, вместе с камнями «самоцветами» и прочим рудным и нерудным сырьём… и передаче в частные руки, как запросил любовник-олигарх… В чьи именно руки регион перейдёт, это пока пусть остаётся за скобками, важно запустить процесс. Главное, любовник большие деньги на это обещал выделить. Большие и потребуются. Шутка ли, местных владельцев признать несостоятельными — всех! всех банкротами. Прежние сделки признать недействительными, подключить рейдеров, судей… Она решила, пока суд, да разборки — много времени уйдёт… Она компенсационную долю своих денег получит и уедет… А что ещё там делать? Сколько же можно на страну, извините, горбатиться? Пора и о себе подумать… пока ещё… молода и жить хочется. Так или примерно так, размышляла Ольга Леонардовна, сидя в кресле самолёта.
А некий человек по кличке «дядя» уже действовал. Получив от Сергея Бадаевича указания к немедленному исполнению, вместе с этим озвученную сумму гонорара за выполнение заказа, человек, внешне без возраста, и без особых примет, которые и разглядеть-то было трудно, очень осторожный, и вежливый, «дядя», как назвал его в своё время Фокин-Дюбуа, на самом деле москвич, по паспорту и последнему месту прописки, неработающий пенсионер, бывший сотрудник одной бывшей секретной службы, и организатор, и исполнитель одновременно, с кодовым именем — Скальпель. Именно так, просто и незатейливо. Без имени и фамилии. Хотя внешне человек никакой хирургический нож не напоминал. Скорее наоборот, мягкую губку. Пухлые руки, безвольный подбородок, диатезные в прошлом щёки, короткие ноги, брюшко… Но за всем этим скрывался злой и жестокий характер. Был чистильщиком по призвание. Что соответствующие службы вовремя в яром молодом комсомольце заметили и пропустили через свою учебную систему. Человек был по сути жёстким и изворотливым. Что многочисленные тесты и показали. Это и определило его судьбу. Как в кинологической службе, например, бывает: одна собака отлично по следу ходит, другая, охраняя, на цепи верно служит. Этот пёс, условно говоря, готов был догнать любого зайца или выследить, придушить, и хозяину к ногам принести. И это хорошо, и отлично. И такие, оказывается, в жизни нужны. Даже необходимы. Парня оценили, обучили, присвоили воинское звание и… С тех советских времён умел и готов быть «калёным железом» Скальпель… выжигать любую нечисть. В то время понятно было какую нечисть, теперь, на кого сверху укажут. Раньше за зарплату. Теперь за деньги. И немалые. И то время хорошее, а это ещё лучше. Главное — столько порой работы, особенно денег. Как сейчас вот.
«Дядя» немедленно позвонил на сотовый телефон бригадиру своей тройки, ниже по принадлежности, но во Владивостоке. Скальпель имел свою разветвлённую сеть во всех больших городах федерального и регионального значения. Это естественно. Это его хлеб. Работа. Бригадир служил старшим прапорщиком учебного подразделения морских пехотинцев, в роте обеспечения. Хорошим исполнителем был, и организатором. Значительных взысканий и замечаний по службе не имел, награждён двумя юбилейными медалями, и значком «Отличник ВМФ», женат, имел двух дочерей школьниц.
Читать бесплатно другие книги:
