Не стреляйте в рекламиста Гольман Иосиф
Потрясли его три вещи.
Первое — чайки. Гордые морские птицы, когда их пугал трактор, укатывающий мусор, взлетая, закрывали крыльями небо! (Отдельно о тракторе. Монстр с бочкообразными железными колесами-катками, сплошь утыканными железными же шипами! Фильмы ужасов могли отдыхать.)
Второе — газовая плита «бомжей». На ней они готовили еду, которую большей частью находили здесь же. (В том числе и дефицитнейшие индийские чаи и растворимый кофе: их они «натрясали» из выбрасываемых на свалку почти пустых крафт-мешков.) Так вот, газовая магистраль к бомжовым хижинам, понятное дело, не вела. И баллонов газовых тоже не было.
Ефим, доселе считавший себя материалистом, долго рассматривал конструкцию. Пока не сообразил, что еда жарится на биогазе: вглубь уходила труба, достигавшая слоев, где отходы бродили, выделяя метан.
А третье чудо происходило ежеминутно. Вот подошел грузовик с АЗЛК, выпускающего «Москвичи». (Приличные машины, пока не сравнили с иномарками.) Из него плюх — пластиковые детали. Облой оказался не по стандарту, вручную обрабатывать неохота. Местные обитатели, специализирующиеся на автодеталях, уже бегут, выхватывая свой заработок из-под железных колес катка.
На очереди — машина с овощебазы. Кто вони не боится, вполне наскребет себе центнер-другой съедобных помидоров. Дальше — «зилок» с удлиненной базой: привез доски-сороковки, мечту дачника, скорей всего, тару с какого-нибудь мощного станка. Доставили на завод, отодрали доски, а директор поленился забрать себе и струсил продать народу. Нехай на свалку!
А за ним… У Ефима аж колени задрожали. Самосвал выплюнул в грязь рулоны самоклеющейся обложечной пленки! Береславский за рулончиком такой же недавно отстоял двухчасовую очередь в хозяйственном! Решил отремонтировать ветхие прабабушкины книги. Три рубля рулон, между прочим. На его нынешнюю немалую зарплату можно купить 60 штук. А здесь под трактор скинули тысячи!
Бомжи не проявили никакого интереса к товару. Объяснили, что это здесь не дефицит.
Ефим не выдержал, уехал. Запомнив номер машины, он потратил двое суток, но выяснил, почему пленки выкинули. Намоточный агрегат намотал рулоны разной длины. Маленькие рулоны рабочие не захотели ставить в брошюровочные автоматы: часто менять, падает зарплата. Большие — просто не влезали в отведенные размеры приемника. А значит — в помойку. Чего думать — страна большая. Тем более списать гораздо проще, чем продать. Да и вообще, бизнес в стране победившего социализма был словом ругательным.
Поездив по стране, Береславский понял, что он еще не все видел.
Огромные площадки консервации, забитые десятками тысяч никому не нужных танков.
Желтые, оранжевые и зеленые лужи в городе Северном. В зависимости от направления ветра выбросы в город несло с одного из трех близлежащих химкомбинатов. И лужи одновременно меняли цвет.
А еще в Забайкалье горели кюветы. Они вспыхивали сразу на десятки метров, порой становясь крематорием не только сусликам и полевкам. Этот катаклизм природным не был. Просто какой-то умник придумал большегрузные «Уралы» спроектировать на 92-м бензине.
Шоферы должны получать хорошие деньги, не то — уйдут: страна гордилась полным отсутствием безработицы. А для хороших денег нужны большие приписки. А тонно-километры должны сжигать бензин. И вот тут — вся закавыка! Водители других машин сливали не сожженное на мифическом прогоне топливо и продавали частникам. Многие советские автолюбители годами вообще игнорировали государственные заправки. И всем было хорошо. А с 92-м — полная незадача: «Жигулей» на этом виде топлива было еще слишком мало. Поэтому якобы израсходованный бензин просто сливали в кюветы. А дальше — достаточно окурка, брошенного из окна…
Ефим видел все эти маразмы. Ощущал бесперспективность этой жизни. Чуть ли не еженедельно провожал друзей и знакомых. Кого в Израиль, кого в Америку, кого в Канаду. Уезжали, как правило, не худшие, не сумевшие реализовать себя и не видевшие здесь будущего.
Получил вызов и Береславский. Хотя не просил. Просто были организации, собиравшие адреса евреев и помогавшие уехать желающим.
К тому времени полки магазинов совсем опустели. Но зато появилась надежда на будущее: вранья стало поменьше. Он отказался. Друзья сказали — идиот. Америка — страна не из худших.
Что на это ответить? Разве только то, что его страна — здесь. Но уж больно это пафосно, то есть совсем несвойственно для еврейско-русского менталитета…
18 лет назад
Итак, Ефим счастлив и весел. Для этого налицо все основания. Его любят девушки (прощание с Наташей не забылось, но успешно затушевывалось десятками Лен, Тань, Маш и Галочек). Кстати, понесенные душевные травмы вылились в энное количество стихов о любви. Добавить к этому гитару, которой Ефим сносно владел, и умение складно и быстро говорить — успех у девушек был гарантирован. А что еще нужно холостому мужчине двадцати четырех лет?
Да тут еще внезапно «полезла» проза. Береславский все-таки купил себе машинку: немецкий «Роботрон». Новенькую, в магазине на Пушкинской. Для этого пришлось продать магнитофон «Маяк-202», катушечную Ефимову гордость, и первые в его жизни фирменные джинсы «Супер Райфл», подаренные ему родителями на окончание института. Но это — мелочи. Главное — «Роботрон» стоял на письменном столе и буквально провоцировал литературные изыски Ефима.
Он очень быстро, буквально за месяц, написал две небольшие повести. Одна — детектив, на основе его смутных представлений о работе милиции и совершенно реальных — о жизни криминалитета вне «зоны»: насмотрелся достаточно. Вторая — лирическая повестушка про плаксивого мальчика, которого никто не понимает, а он — глубокий и хороший.
(Еще одна — про любовь — не в счет. Береславский, прочитав, сам ужаснулся выспренности и фальшивости написанного. Это было для него откровением, хотя писал не первый год: переживаешь во время написания — искренне, а на бумаге получается — фальшиво.)
Обе повести Ефим послал в солидные издательства. Послал — и забыл: завязывался новый роман с женщиной старше и опытней его. Но после ответов редакций женщина на некоторое время была отставлена.
На детектив пришло обещание поставить в план следующего года и копии внутренних рецензий. Первая — от известного молодежного писателя Куликова, чуть позже, уже на заре перестройки, прославившегося своими романами о нравах комсомольской верхушки. Он обстоятельно проанализировал труд Береславского и предложил его публиковать, сделав вывод, что тот ничуть не хуже тысяч других публикуемых. Береславский прекрасно уловил сарказм доброго рецензента, но главное — результат был достигнут. Вторая рецензия пришла от генерал-майора милиции Следовских. Он писал о прекрасном знании Ефимом традиций уголовного мира и необходимости внесения некоторых важных поправок. Но рецензия тоже была положительной.
Еще хлеще было с печальным мальчиком. Его взяли в журнал «Пионер», тоже на следующий год.
Это был триумф! Надо быть литератором и жить в СССР, чтобы понять, что такое публикация двух повестей в 25 лет! Прямая дорога в Союз писателей! Деньги, слава! А также почет и уважение.
…А потом был облом. Полный. Стопроцентный. В книжном издательстве сказали, что планы изменились: «Ну, ты ж сам понимаешь…». Ефим никак не мог понять, почему прорыв израильских танков в Ливан помешал его публикации, но согласно кивал головой.
В «Пионере» было еще обиднее. «Мы вас отстояли», — гордо сказала Ефиму редактор, интеллигентная, средних лет, женщина. Ей было явно приятно, что они сумели оценить рукопись по литературным, а не по паспортным данным.
Береславский с бьющимся сердцем взял гранки. Исполненная типографским образом, повесть выглядела чужой, незнакомой. Она как бы отстранилась от автора, начав самостоятельную жизнь. Наверное, это похоже на рождение ребенка.
Только через некоторое время он заметил, что фамилия автора другая, не его. Редакторша печально улыбнулась: «Это мы поставили. Ну, вы же понимаете… Если не нравится этот псевдоним, возьмите любой другой».
Береславский минутку подумал — и отказался. Ему не за что было стесняться своих предков.
Редакторша сильно погрустнела. «Наверное, вы правы, юноша, — сказала она. — Мы попробуем. Но шансов мало». Ей было неловко, как любому нормальному человеку, вынужденному выполнять какое-то изначально глупое дело. Ефим ее понимал. Ему было ее жалко.
Последней каплей стал эпизод в «Литературной жизни». Там приняли к печати его юмористический рассказ и тоже предложили взять псевдоним.
— Почему? — задал провокационный вопрос Береславский.
— Потому что половина советских юмористов — евреи, — заржал веселый редактор отдела.
— А вторая половина? — попался Ефим.
— Еврейки! — еще веселее захохотал редактор. Береславский тоже засмеялся.
— Ладно, согласен!
— Вот и молодец, — обрадовался редактор. — Образумился наконец. Какую фамилию писать?
— Ра-би-но-вич, — отчетливо продиктовал Ефим.
— Дурак ты! — Крик редактора донесся, когда Береславский уже закрывал дверь. Редактор не страдал от недостатка рассказиков. Просто когда кто-то не гнулся, ему было не по себе. Сам он был советским юмористом из первой половины.
После этого Ефим больше года не писал. Машинка пылилась на столе, пока мама не сшила для нее чехол. Душу жгла обида.
Но прошло время, и слова опять начали сами по себе собираться в стаи, толкаться в Ефимовой голове и проситься наружу. К двадцати семи годам он понял, что нещадно битый Лениным старик Бернштейн был не так уж и не прав. Даже не имея возможности достичь цели, можно получать удовольствие от самого процесса.
Ефим стоял у могилы. Когда рядом никого не было, с отцом можно было поговорить вслух.
— Так что, пап, по-крупному все вроде недурно. У сестры все в порядке. Мама работает, тоскует. Вспоминает, как вы ругались, и думает, что это было не так уж плохо. Денег хватает. Ну, я пошел? А то у нас неприятности, ты, наверное, знаешь. Закончатся — подъеду снова. Пока.
Он бросил за ограду заранее припасенный по еврейской традиции нагревшийся в руке камушек, повернулся и пошел к выходу. Вымыл руки у колонки с ручным насосом. Так положено. Не нами придумано, не нам отменять.
И тут подошел Миша.
У Ефима сегодня времени на беседы не было.
— Миш, я тороплюсь.
— Подожди, Ефим. Тут мотоциклист подъезжал.
— На импортном мотоцикле?
— Да. Большая «Хонда». Он мне не понравился. Сразу к твоей машине подскочил. Увидел нас — уехал.
— У вас телефон есть? — поинтересовался Береславский.
— Вот это самое неприятное. Десять минут назад он работал. А теперь нет.
— У вас «воздушка» или кабель?
— Какой кабель из-за одного аппарата? Линия, конечно. Перерезать — в два счета.
Это было неожиданно для Ефима. Что сеть раскинут так широко, он не ожидал. Но вместо страха подступил гнев.
— Еще выезд от вас есть?
— На шоссе только один. Теоретически можно прямо по просеке.
— Куда она выходит?
— Тоже на Носовиху. Прямо за постом ГАИ. Но ты смотри, какие лужи. Я думаю, лучше мы тебя спрячем, и Володя через лес сбегает за милицией.
— И что милиция? — улыбнулся Ефим. — Скажем, что мотоциклист подъехал и уехал? А может, он время хотел узнать? Ты лучше мне скажи, есть на просеке пни и глубокие ямы?
— Вроде нет. Я по ней каждый день хожу и на велосипеде езжу. Но кто может гарантировать? А главное, ты в грязи утонешь.
— Может, и не утону. У меня «кватро».
— Что?
— Все колеса ведущие. А дождь прошел вчера. До него — неделю ни капли.
Ефим посмотрел в сторону выезда. Мотоцикла видно не было. Значит, спрятался. Береславский был уверен, что «Хонда» приезжала по его душу.
Он попрощался с ребятами, сел в машину и плавно, «внатяг», пошел по просеке. «Трасса» далась удивительно легко. Раз или два слегка подбуксовал — и все. Уже вылезая по крутому съезду на шоссе, вытер вспотевший лоб. И направился не в сторону Москвы, а в сторону Балашихи. На всякий случай.
«Хонду» встретил буквально через три минуты. На бешеной скорости она неслась к Москве, но, увидев Ефима, резко затормозила и ловко развернулась.
«Дисковые вентилируемые тормоза, — определил Ефим, — и хороший опыт гонок». Стоимость такого аппарата и такого водителя — немалая. Значит, ставки растут.
Береславский вздохнул. Он никогда не искал приключений. Но если жизнь заставляла, принимал их как должное. И поддал газу.
Это вряд ли обрадовало мотоциклиста. Он никак не ожидал от тяжелой машины такого разгона. План добраться сразу на дистанцию выстрела лопнул.
Но «Хонда» не отставала. Они неслись по пустому шоссе со скоростью более 150 километров в час. Даже просто достать оружие было бы трудно.
Но мотоциклист сделал это.
«Бах!» — пуля с визгом процарапала крышу. Береславский машинально пригнул голову. «Пригнись — и пуля пролетит…» — сама собой возникла строчка. «Самое время для написания стихов!» — непонятно на кого разозлился автор.
«Бах, бах!» — следующие две пули ушли «в молоко». Ефим вцепился в руль: «Ауди» летела уже под двести. Вот теперь мотоциклисту стало не до стрельбы.
Береславский вырвался вперед, резко затормозив, свернул на «красный» (встречных не было) налево, в узкий тоннель под железнодорожным мостом. Проехал городской квартал, невольно сбавив скорость. «Хонда» из-за плохого дорожного покрытия не смогла догнать «Ауди», но изрядно сократила образовавшийся на шоссе разрыв.
Ефим вновь выскочил на шоссе и, преодолев последнюю узость, «даванул» на 250! Так он еще ни разу в жизни не ездил. Максимально разгонял машину до 220, и то на сухой трассе за Харьковом. Сейчас на дороге было пусто, но уж больно она была узкой! У Ефима сердце уходило в пятки от вида бешено несущихся на него деревьев.
Утешало только то, что мотоциклисту вряд ли было легче.
Береславский кинул взгляд в зеркальце заднего обзора. Что за черт! «Хонда» вновь приближалась. Мотоциклист в черном шлеме был похож на Терминатора из фантастического фильма.
— Сейчас ты сдохнешь, — сказал Ефим. Приближался озорной поворот, за которым притаились «лежачие полицейские». Ефим вдавил педаль до упора, положив-таки стрелку спидометра на отметку «300»! Мотоциклист начал отставать, но не сильно. Ефим чуть сбавил, чтоб тот не терял надежды. Убедившись, что «Хонда» буквально на хвосте, а поворот — рядом, Береславский отключил кнопкой автомат АБС*, жестко отработал экстренное торможение и вход в вираж. Прямо перед ним было препятствие.
— Мама родная! — проорал Ефим, и «Ауди» взвилась в воздух. Страшный удар об землю, и еще один взлет — на втором, очень близко установленном «лежаке». И еще одно падение. Береславский затормозил, прижался к обочине и развернулся назад.
Мотоциклист, как циркач, буквально перепрыгнул внезапно возникшее перед ним первое препятствие. И приземлился передним колесом прямо перед вторым «надолбом». Если бы не остатки тумана, может, ему бы и удалось преодолеть и эту преграду.
Наездник вылетел из седла, а за ним, кувыркаясь как мячик, поскакал тяжелый мотоцикл. Удары были слышны даже через поднятые стекла.
Береславский продвинул машину еще на несколько метров, но это была уже рефлексия. Мотоциклист был мертв. Он лежал в неудобной позе, без шлема, а то, что было под шлемом, уже нельзя было назвать головой. Мотоцикл пролетел дальше и валялся с задранным передним колесом, которое еще вращалось.
На улице начался дождик. На дороге не было никого. Ефим заставил себя вылезти из машины и подойти к трупу. Он осмотрел человека. Лицо — вернее, то, что от него осталось, — было обезображено и залито кровью.
Береславский так и не смог понять, видел ли где-нибудь этого человека раньше. Черная куртка разорвалась на груди. Видна была наплечная кобура и торчащая из нее рукоятка.
Ефим нагнулся и двумя пальцами вытащил пистолет. Он был большим, но на удивление легким — грамм 600-700. Из бокового кармана убитого достал вторую обойму с патронами. Может быть, на нем было еще оружие, но Береславский уже не в силах был находиться рядом с трупом. Он сунул пистолет к себе под куртку и пошел к машине.
Не успел отъехать, как со встречного направления подкатили «Жигули» дорожно-патрульной службы. Высунув из открытого окна жезл, менты остановили Ефима. Тот решил не рисковать: вторая погоня была уже не под силу.
Из машины вылез молодой лейтенант, а толстый, чем-то неуловимо знакомый Береславскому капитан неторопливо пошел к трупу.
Молодой подозрительно осмотрел Ефима:
— Ваши документы!
Ефим отдал права, техталон, временное разрешение.
— Машина зарегистрирована на вас?
— Да, лейтенант. — Береславский, конечно, не был абсолютно спокоен — пистолет буквально жег ему грудь, — но после того что произошло, это была бы не самая страшная неприятность.
— Вы видели аварию?
— Слышал, — честно сказал Ефим. — Удар был сильный, даже сквозь стекла слышно.
— Раньше вы его видели?
— Пару раз, в зеркальце.
— Он вас преследовал?
— Нет, что вы, — улыбнулся Береславский. — Меня преследовать некому. Не тот уровень. — Он протянул милиционеру свое профессорское удостоверение. Молодой смягчился, но, как показалось Ефиму, до конца в случайность происшедшего так и не поверил.
Ситуацию разрядил капитан. Он подошел и хлопнул Ефима по плечу:
— Узнаешь?
Теперь и Береславский узнал.
— Младший лейтенант Кравцов! — озвучил он услужливо выплывшее из подсознания.
— Капитан, — гордо поправил офицер. Они вместе с Ефимом провели не одно дежурство на патрульной машине пятого спецдивизиона ГАИ. Правда, было это лет двенадцать назад. — Как сам?
— Тоже ничего, — косвенно польстил капитану Ефим. — Профессор, студентов учу. — Он намеренно не стал говорить про бизнес. — Но с такими мотоциклистами можно и инфаркт получить. Хорошо, что я подальше стоял, а то б он на меня свалился!
Они еще поболтали о том, о сем, и Береславский, провожаемый подозрительным взглядом молодого, уехал. Он бы с удовольствием постоял еще, а лучше — посидел бы, выпив валерьяночки, но через некоторое время менты обнаружат на трупе пустую кобуру. Возникнут ненужные осложнения.
Да и дождь разошелся всерьез. Впрочем, это даже к лучшему. Ефим ведь не подходил к трупу. И теперь уже никто никогда не докажет обратное.
ГЛАВА 21
Совещание вновь проходило в кабинете генерала. И почти в том же составе. Правда, вместо третьего, молодого офицера, за приставным столиком сидел Ивлиев.
— Мы установили прослушивание телефонов и помещений Береславского, — докладывал Коровин. — Ничего подозрительного, но круг знакомых обширный. От криминальных «авторитетов» до маститых журналистов. Плюс — высшие офицеры МВД.
— Все как в жизни, — улыбнулся генерал.
— Криминальный «авторитет» — в единственном числе. Это Флер, его сосед по двору, — уточнил Ивлиев. — Ефим мне про их детские отношения рассказывал.
— Друзья детства?
— Нет, не друзья. Просто старый знакомый. Береславский не мог знать, кто кем станет через двадцать лет.
— Вы словно защищаете своего нынешнего начальника, Василий Федорович, — заметил генерал. — А между тем на него никто не нападает. У нас одна задача: разобраться со всеми этими шарадами и заполучить то, что хотели отнять у разноглазого. Косвенным результатом станет безопасность вашего подопечного. И мы хотим понять мотив действий всех участников игры.
— Это не Береславский играет. Они с Орловым попали под пресс случайно. И отбиваются, как умеют. Если б они не отбивались, семья бухгалтера была бы уже в раю. А его самого убили бы в тюрьме.
— Вы уверены, что Береславский тот, за кого себя выдает?
— Сто процентов. Очень умный, очень неосторожный. Слегка с приветом. С творческим. Я знаю почти всю его жизнь. Можно откровенно, товарищ генерал?
— Сколько я вас знаю, — улыбнулся тот, — вы всегда высказывались откровенно.
— За то и на пенсию вылетел, — согласился Ивлиев. Присутствующие улыбнулись.
— Мы слушаем вас.
— Ефим мне не начальник и не подопечный. Он — сын моего покойного друга, и я не могу относиться к нему отстраненно. Но я знаю его насквозь и готов поручиться за него. Если мое поручительство сегодня чего-то стоит.
— Ваше поручительство дорогого стоит, — мягко заметил генерал. — Вы для многих из нас — пример честной службы. Но мы хотели бы исключить вероятность и вашей добросовестной ошибки. Уж не обижайтесь, но на моем месте вы вели бы себя так же.
— Наверное, да, — вздохнул подполковник.
— К тому же «прослушка» и… — он повернулся к Коровину, — с сегодняшнего дня — круглосуточное наблюдение, — тот кивнул и сделал пометку в блокноте, — помогут сохранить ему жизнь, если его включат в круг отстреливаемых.
— Вы думаете, волна дойдет и до него? — встревожился Ивлиев. — После того, как поднялся такой вой в СМИ? Никому уже нет смысла цеплять их к делу.
— Здесь не все ясно, Василий Федорович. Вон товарищ майор обнаружил, что наша «прослушка» в кабинете Береславского — вторая. И радиомаяк на его машине стоял до нас. Тот, что повесили вы, — второй. Первый мы не снимали, рассчитывая выйти на интересующихся. Так что все очень не просто.
«Они обсудили до моего прихода, — подумал Ивлиев. — Ну, да чего обижаться? Я — пенсионер. Помогаю на общественных началах. И то из-за Ефима».
— Так что не обижайтесь, товарищ подполковник, — улыбнулся генерал.
— Запаса… — поправил Ивлиев.
— У нас в запас не уходят.
«Тоже верно», — подумал старик и приготовился слушать дальше.
Коровин продолжил:
— Господин Береславский оказался очень шустрым. Мы отследили уже восемь публикаций, из них две — по центральным каналам.
— Его позиция ясна, — спокойно заметил генерал. — Чем больше шума про ошибку, тем меньше вероятность того, что кто-то продолжит работу по отвлекающей версии. Все делается правильно.
— Еще у него была беседа с адвокатом Климашиным. Тот согласился вести дело бухгалтера.
— Сам Климашин?
— Они тоже дружат.
— Клуб друзей… — ухмыльнулся генерал. — Генерал милиции Иванов тоже с ним приятельствует?
(«Опять другой источник», — отметил Коровин.)
Тут вступил Ивлиев:
— Он из того же двора, товарищ генерал.
— Удобно, — откровенно засмеялся шеф. — «Красная» и «черная» «крыши» в одном флаконе. Кто у него еще был в соседях?
— Остальные — приобретения на жизненном пути. И, насколько я знаю, в качестве прикрытия он ни Флера, ни Иванова не использовал.
— Достаточно подполковника Ивлиева? — уже не улыбаясь, спросил генерал.
— Вполне, — тоже серьезно ответил Ивлиев. — При масштабах «Беора» — более чем.
— Иванов звонил предупредить о задержании киллера. У задержанного нашли фото детей и жены бухгалтера.
— Товарищ генерал милиции совершил должностной проступок, — произнес генерал.
— Это мелочи, — теперь уже улыбнулся Коровин. — Главное, что генерал не делится информацией с другом детства Флеровым. У него вообще неплохая репутация. По крайней мере, ничего грязного. Задержал киллера сыщик с «земли» Митрошкин. В этот же день он погиб. Есть предположение, что наткнулся на руководителя задержанного. С задержанным работает милиция, но результатов пока нет.
— Василий Федорович, вы мне говорили, что у вас по этой проблеме что-то есть? — спросил генерал.
Ивлиев, как фокусник, извлек листок бумаги, заботливо наклеенный на картон:
— Портрет предполагаемого убийцы опера. Сдается мне, что я где-то его видел.
Собравшиеся затаили дыхание. На них смотрел человек, хорошо знакомый, по крайней мере, двоим.
— Беланов, сволочь! — вырвалось у генерала.
Все может быть в жизни. Подполковник Ивлиев «забивает стрелки» вымогателям. Опера с «земли» столуются в опекаемых ресторанах и бесплатно ремонтируют свои машины. Бывает и хуже, когда кто-то за взятки создает или разваливает дела. Но нет у честных ментов страшнее греха, чем покрывать убийц. А уж самому убить, да еще — своего! МВД, ФСБ — в данном случае значения не имеет. Бывший офицер организует убийства детей и убивает офицера. Сволочь Беланов!
— Вот, значит, куда он скатился, — уже спокойнее сказал генерал. — У кого еще есть это? — Он показал пальцем на листок с портретом.
— У всей милиции Москвы. А скоро будет у всей милиции России. Это не шутка — убить опера.
— Мы должны найти его раньше. Вызовите ко мне полковника Нефедова! — нажав кнопку селектора, приказал он помощнику. И, обращаясь к Коровину, продолжил: Выясните, на кого работал Беланов.
— Это не тайна, — сказал Коровин. — На Благовидова.
— Опять Благовидов… А откуда информация?
— Беланов, когда уходил, говорил. Потом звонил, звал меня. Рассказывал об условиях.
— Хорошие условия?
— Мне предлагалось полторы тысячи «зеленых».
— А характер работы?
— Оперативный сбор информации. Частным образом.
— Чего ж не согласился?
— Интуиция, наверное, товарищ генерал. Зря таких денег не платят.
— Вот именно, зря не платят таких денег. Платили бы, Беланов не подался бы в бандиты.
— Не все, кому не платят, подаются в бандиты, — буркнул Ивлиев. Он Беланова лично не знал, и его дальнейшая судьба не сильно волновала подполковника.
В кабинет вошел пожилой полковник — вызванный генералом Нефедов:
— Разрешите?
— Да, Евгений Миронович, заходите. Этого товарища знаете? — Генерал протянул ему портрет.
— Виноват, товарищ генерал! — Нефедов на секунду отвлекся, радостно приветствуя Ивлиева: они вместе прослужили не один десяток лет.
Он взял из рук генерала листок с изображением Беланова, внимательно в него вгляделся. — Наш, что ли? Лицо знакомое. Как будто видел в коридорах.
— Видели, наверное. Беланов Андрей. Уже не наш. Даже наоборот. Убил милицейского опера. Его надо найти как можно быстрее. Желательно — до милиции.
— Есть, товарищ генерал. Сейчас подниму досье, и растрясем всех. — Нефедов вышел.
Но дверь даже не успела закрыться. На пороге появился Волков, молодой молчаливый офицер, участвовавший в прошлом совещании:
— Разрешите, товарищ генерал? Новая информация по делу бухгалтера.
— Давайте.
— В ОВД полковника милиции Кунгуренко местный опер задержал человека, покушавшегося на семью бухгалтера. («Третий источник», — машинально подумал Коровин. Сила его ведомства — в многочисленности информационных ручейков, истекающих изо всех областей жизни и подпитывающих могучую реку фактов. Главное, чтобы эти факты грамотно анализировались. Тогда для тайн практически не остается пространства.)
— И у вас есть рисованный портрет убийцы этого опера? — предположил генерал.
Молодой офицер от удивления смешно вскинул брови. Старшие, не выдержав, заулыбались.
Он извлек из портфеля листок-близнец ивлиевского. Разве что на картон не подклеенный. С портрета угрюмо и зло смотрел Беланов.
— Еще новости есть? — спросил генерал.
— Не знаю, — чистосердечно признался вошедший, снова вызвав улыбки. — Вы в курсе, что Кунгуренко утром стрелял в убийцу?
Генерал решил не обращать внимания на неподобающий стиль беседы:
— Давайте подробнее.
Волков ободрился. Значит, не все его результаты заранее известны.
— Сегодня утром Кунгуренко вычислил укрытие этого, — он показал на портрет, — и при попытке задержания ранил подозреваемого.
— Тот что — ушел? — спросил генерал.
— Да. Но следы крови остались. Ранение точно есть и, видимо, серьезное.
— Может, это и к лучшему, что ушел, — задумчиво сказал генерал. — Его должны взять мы. Наша грязь, мы и смоем. Еще что-то есть?
— Нет пока. Жду сообщений.
— Хорошо. Коровин, продолжайте.
— Теперь самое главное. Мы нашли следы разноглазого. Он примерно через час после боя в квартире бухгалтера покупал билет до Феодосии на Курском вокзале. И тут же уехал. Его опознали и кассирша из железнодорожных касс, и проводница поезда.
— Один?
— Нет, с сожительницей. Она тоже проходила по его прошлым делам.
Читать бесплатно другие книги:
