Просто вместе Гавальда Анна

6

Они отправились покупать супернавороченную стиральную машину и заплатили пополам, Франк ужасно обрадовался, когда продавец заметил: «Мадам совершенно права…» - и начал через слово называть ее «дорогушей».

- Преимущество этих комбинированных машин, - вещал продавец, - назовем их «два в одном», заключается в экономии места… Увы, все мы хорошо знаем, как сегодня обстоит с жильем у молодоженов…

- Скажем ему, что живем втроем на четырехстах квадратных метрах? - - шепотом спросила Камилла, взяв Франка под руку.

- Умоляю тебя, дорогая… - ответил он раздраженным тоном, - не мешай мне слушать мсье…

Она настояла, чтобы он подключил машину до приезда Филибера - «все это его ужасно травмирует», - и провела полдня, надраивая маленькую комнатку рядом с кухней, которую когда-то наверняка называли «прачечной»…

Камилла обнаружила огромное количество простыней, вышитых скатертей, фартуков и вафельных салфеток… Затвердевшие, растрескавшиеся куски мыла лежали в очаровательных коробочках, соседствуя с кристаллами соды, льняным маслом, испанским отбеливателем, спиртом для чистки трубок, воском «Сен-Вандрий» и крахмалом «Реми», мягким, как кусочки бархатного паззла… Впечатляющая коллекция разнокалиберных щеток, красивая, похожая на зонтик, метелка, самшитовые распялки для перчаток и нечто вроде сплетенной из лозы ракетки для выбивания ковров.

Она расставляла сокровища по ранжиру и переписывала их в толстую тетрадь.

Камилла решила увековечить все это и подарить рисунки Филиберу в тот день, когда ему придется съехать…

Стоило ей затеять уборку - и она оказывалась сидящей по-турецки перед огромными шляпными коробками с письмами и фотографиями и проводила много часов наедине с усатыми красавцами в мундирах, ренуаровскими великосветскими дамами и маленькими мальчиками в одежде маленьких девочек: в пять лет они позировали, стоя рядом с деревянной лошадкой-качалкой, в семь - с серсо, а в двенадцать - с Библией, чуть выставляя вперед плечико, чтобы все увидели, какие красивые у них нарукавники первого причастия…

Она обожала это место и, сидя там, часто забывала о времени, а потом летела сломя голову по коридорам метро и покорно выслушивала вопли СуперЖози… Что поделаешь…

- Куда ты?

- На работу, я опаздываю, как сволочь…

- Оденься потеплее, замерзнешь…

- Да, папочка… Кстати…

- Что?

- Завтра возвращается Филу…

- Да ну?

- Я взяла отгул… Ты будешь дома?

- Не знаю…

- Ладно…

- Надень хотя бы шарф… Дверь за ней уже захлопнулась…

«Интересно получается, - проворчал он себе под нос. - Довожу ее - плохо, проявляю заботу - еще хуже. Она меня убивает, эта девка…»

Новый год, те же заморочки. Те же тяжелые полотеры, те же вечно забитые пылесосы, те же пронумерованные ведра («и больше никаких глупостей, девочки!»), те же вонючие чистящие средства, те же засорившиеся раковины, та же чудная Мамаду, те же усталые коллеги, та же взвинченная Жожо… Все то же самое.

Камилла чувствовала себя лучше и перестала убиваться на работе. Она оставила свои булыжники у входа, снова начала рисовать, ловила дневной свет и не видела особых причин и дальше жить «наизнанку»… Лучше всего ей работалось по утрам, но разве это возможно, если не ложишься раньше двух-трех ночи и выматываешься на работе - не только тяжелой физически, но и абсолютно расслабляющей мозги?

У нее зудели руки, в голове стучало: скоро вернется Филибер, с Франком вполне можно ужиться, квартире цены нет… Одна мысль никак не давала ей покоя… Нечто вроде фрески… Да нет, не фрески, это слишком громко сказано… Воспоминание… Да, именно так. Хроника, воображаемая история места, в котором она сейчас жила… Здесь так много воспоминаний… Не только предметы. Или фотографии. Дух. Обстановка. Атмосфэррра, как сказал бы Филибер… Шепоты, шорохи, трепет… Книги, картины, надменная лепнина, фарфоровые выключатели, оголенные провода, металлические чайнички и котелки, горшочки из-под паштетов, обувные колодки и пожелтевшие от времени этикетки.

Конец целого мира…

Филибер предупредил их: однажды - может, уже завтра? - им придется съехать, забрав свои шмотки, книги, диски, воспоминания и желтые Tupperware.

А что потом? Кто знает? В лучшем случае - разделят между собой наследники, в худшем - комиссионки, старьевщики или благотворительные организации… На стенные часы и шелковые цилиндры желающие наверняка найдутся, но жидкость для чистки трубок, шнур с кистями для опускания занавеса, лошадиный хвост с трогательным ex-voto [47] - in memorial Venus [48] , 1887-1912, - рыжей гордячки с крапчатым носом, остатки хинина в синем флаконе на столике в ванной - о них кто позаботится?

Выздоровление? Сон наяву? Сладкое безумие? Камилла не знала ни когда, ни как эта идея пришла ей в голову, но она была твердо убеждена (может, старый Маркиз подсказал?): все это - элегантный умирающий мир, музей буржуазного искусства и традиций - ждал только ее прихода, ее взгляда, ее нежности и ее восторженного пера, чтобы кануть наконец в вечность…

Эта нелепая идея время от времени посещала ее, но средь бела дня ее часто прогоняла язвительная ухмылка: бедная моя глупышка… Куда ты лезешь? Кто ты такая? Да кому все это интересно?

Но ночью… О, ночью! Когда она наконец разделывалась со своей дурацкой работой, где проводила прорву времени, согнувшись над ведром с грязной водой и утирая нос рукавом нейлонового халата, раз десять, а то и сто наклоняясь, чтобы подобрать с пола смятый пластиковый стаканчик или бумажку, а потом километр за километром плелась по светящимся мертвым светом подземным переходам, разрисованными пошлыми граффити, которые не могли скрыть под собой фразы типа «А он? Что он чувствует, находясь внутри вас?», когда наконец заходила в квартиру, клала ключи на столик и на цыпочках пробиралась в свою комнату, она уже не могла не слышать зовущие ее голоса. «Камилла… Камилла…» - скрипел паркет. «Удержи нас…» - молило старьё. «Черт возьми! Почему эти Tupperware, а не мы?» - гневался старый генерал, сфотографированный на смертном одре. «Правильно! - вторили хором медные ручки и полуистлевшие ленты. - Почему?»

Чтобы успокоить их, она усаживалась в темноте и медленно сворачивала себе сигаретку. Во-первых, говорила она, плевать я хотела на эти самые Tupperware, а во-вторых - вот она я, вам просто нужно разбудить меня до полудня, банда умников…

И она думала о принце Салина: вот он возвращается домой после бала, идет пешком по парижским улицам, один… Смотрит на валяющийся на мостовой окровавленный остов бычьей туши, оскальзывается на гнилой картофелине и понимает: его мир гибнет, он бессилен, остается только молить Небо не затягивать агонию…

Тип с шестого этажа оставил для нее пакетик шоколадок Mon Cheri. «Вот же придурок!» - хмыкнула про себя Камилла и презентовала конфеты своей «любимой начальнице». Хозяина кабинета она поблагодарила от имени Старой Карги: «Ну спасибочки… А может, у вас есть с ликером?»

«Шутница ты, Камилла, - вздохнула она, кладя рисунок на стол. - Та еще шутница…»

В этом вот состоянии духа - полумечтательном-полунасмешливом, одной ногой среди героев «Леопарда» [49] , другой - в чужой грязи - она вошла в помещение за лифтами, где они держали бидоны с жавелевой водой и прочие хозпричиндалы.

Камилла уходила последней. Начав раздеваться в темноте, она поняла, что в подсобке кто-то есть…

Сердце подпрыгнуло и остановилось, по ногам потекло что-то горячее: она описалась.

- Здесь есть… Есть кто-нибудь? - проблеяла она, ощупывая стену в поисках выключателя.

Он сидел на полу: взгляд безумный, глаза запали - то ли от наркотиков, то ли от ломки. Боже, как же хорошо Камилла знала подобное выражение лица! Он не шевелился и даже не дышал, сжимая руками морду собаки.

Несколько секунд они молча смотрели друг на друга. Как только стало ясно, что ни один из них не погибнет по вине другого и парень приложил палец к губам, Камилла погасила свет.

Сердце у нее снова забилось, икая и проскакивая через раз. Она схватила пальто и начала пятиться спиной, как рак.

- Код? - простонал он ей вслед.

- Пр… простите?

- Код здания?

Она едва смогла вспомнить цифры, пробормотала код заплетающимся от страха голосом, на ощупь отыскала дверь и на ватных ногах выскочила на улицу, обливаясь ледяным потом.

- Не жарко сегодня вечером… охранник был настроен поболтать.

- Все в порядке? Можно подумать, ты с призраком столкнулась…

- Устала…

Ей было холодно. Она запахнула полы пальто, прикрывая мокрые брюки, машинально пошла не в ту сторону, а когда опомнилась, начала ловить такси прямо на мостовой.

Камилла села в шикарный универсал. Градусник на приборной доске показывал температуру внутри и «за бортом» (+21°, -3°). Она расставила ноги, прислонилась лбом к стеклу и всю дорогу наблюдала за бездомными, ночевавшими на вентиляционных решетках и в подворотнях.

Эти непримиримые безумцы отвергали любую помощь общества: они не использовали покрывала из фольги, чтобы не попадать в лучи фар проезжающих мимо машин, и предпочитали теплый асфальт кафельному полу ночлежек.

У Камиллы дергалось лицо.

К горлу подступали горькие воспоминания…

Интересно, кто он, этот ее призрак? Такой молодой… А собака? Черт знает что… Он же никуда не может сунуться из-за пса! Она должна была с ним поговорить, предупредить о злобном добермане охранника, поинтересоваться, не голоден ли он… Да нет, ему требовалась не еда, а доза… А дворняга когда в последний раз получала порцию сухого корма? Камилла вздохнула. Кретинка… Беспокоиться о кобеле, когда половина человечества мечтает о месте на вентиляционном люке, - верх идиотизма… Давай ложись спать, тетка, мне за тебя стыдно. Да что с тобой такое? Гасишь свет, чтобы не видеть его, а потом мерзнешь на заднем сиденье шикарной тачки, кусая кружевной платочек из-за угрызений совести… Пора в постельку…

Квартира была пуста. Камилла нашла какую-то бутылку, выпила, сколько смогла, с закрытыми глазами добрела до постели и вскочила среди ночи.

7

Камилла стояла перед табло, сунув руки в карманы, и, подпрыгивая от нетерпения, пыталась разобраться в расписании.

- Поезд из Нанта, - сообщил знакомый голос у нее за спиной. - Прибывает на 9-й путь в 20.35. Ожидаемое опоздание - 15 минут… Как обычно…

- Надо же, ты здесь?

- Как видишь… - кивнул Франк. - Пришел подержать свечку… Смотрю, ты красоту навела! Что это? Помада? Или я ошибаюсь?

Она спрятала улыбку в дырки своего шарфа.

- Глупый ты…

- Не глупый, а ревнивый. Для меня ты губы никогда не красишь…

- Это не помада, а блеск для растрескавшихся губ…

- Обманщица. Ну-ка покажи…

- Ни за что. Ты все еще в отпуске?

- Заступаю на вахту завтра вечером…

- Как твоя бабушка?

- В порядке.

- Ты отдал ей мой подарок?

- Да.

- И что?

- Сказала, что ты наверняка втюрилась в меня по уши, раз сумела так здорово нарисовать…

- Ну…

- Выпьем что-нибудь?

- Нет. Я просидела взаперти весь день… Сяду вот там и буду смотреть на людей…

- Можно поскучать вместе с тобой?

Они втиснулись на скамейку между газетным киоском и компостером и принялись наблюдать Великий круговорот обезумевших пассажиров.

- Давай! Беги, парень! Беги! Хоп… Слишком позднааа…

- Евро захотел? Нет. Разве что сигарету…

- Можешь объяснить, почему это самые корявые девки всегда носят джинсы с заниженной талией? Никак я этого понять не могу…

- Евро? Эй, да ты минуту назад ко мне подгребал, старик!

- Ты погляди, какая классная бабка в чепце! У тебя блокнот с собой? Нет? Жалко… А этот? До чего радуется встрече с женой…

- Тут дело темное, - не согласилась Камилла, - она вряд ли жена, скорее всего любовница…

- Почему это?

- Мужик является на вокзал с чемоданчиком, кидается к бабе в роскошной шубке и начинает целовать ее в шею… Так что ты уж мне поверь: что-то здесь нечисто…

- Да ну… Может, она его жена…

- Брось! Его жена сейчас в Кемпере, укладывает спать малышей! Зато вот эти - точно супруги… - Камилла хихикнула, кивнув на самозабвенно ругавшихся мужчину и женщину.

Он покачал головой.

- Какая же ты злюка…

- А ты слишком сентиментальный…

Мимо них просеменила очень странная парочка, старик и старушка, совсем старенькие и сгорбленные, - они нежно держались за руки. Франк пихнул Камиллу локтем:

- Вот!

- Снимаю шляпу…

- Обожаю вокзалы.

- Я тоже, - ответила Камилла.

- Когда попадаешь в незнакомое место совсем не обязательно устраивать экскурсии: сходи на рынок да на вокзал - и все поймешь…

- Совершенно с тобой согласна… А ты где-нибудь был?

- Нигде…

- Что, ни разу не уезжал из Франции?

- Провел два месяца в Швеции… Работал поваром в посольстве… Но дело было зимой, и я ничего не видел. Да и с выпивкой там засада - ни баров, ничего…

- Ясно… А вокзал? И рынки?

- Говорю тебе - я работал…

- Интересно было? Чему ты смеешься?

- Да так…

- Расскажи мне.

- Нет.

- Почему?

- Потому…

- Ага! Значит, здесь замешана женщина…

- Нет.

- Заливаешь, я вижу… По носу вижу: когда ты врешь, он у тебя вытягивается…

- Ладно, может, пошлепаем? - он попытался перевести разговор на другую тему.

- Сначала расскажи…

- Ну чего пристала… Про эти глупости и вспоминать-то не стоит…

- Ты спал с женой посла?

- Нет.

- С дочерью?

- Да! С дочерью! Довольна?

- Очень довольна, - ответила Камилла жеманным голоском. - Она была хорошенькая?

- Страхолюдина.

- Брооось.

- Точно тебе говорю. Ее не захотел бы даже швед, прикупивший спиртное в Дании и наклюкавшийся в стельку субботним вечером…

- И что это было? Благотворительность? Акт милосердия? Физзарядка?

- Жестокость…

- Расскажи.

- Нет. Только если признаешь, что ошиблась и давешняя блондинка - жена того хмыря…

- Я ошиблась: шлюха в бобровой шубе - его законная супруга. Они женаты уже шестнадцать лет, у них четверо детей, они обожают друг друга, сейчас они едут в лифте - спускаются на подземную стоянку, и она набрасывается на него в порыве страсти, глядя краем глаза на часы, потому что перед отъездом поставила разогревать рагу из телятины в белом вине и хотела бы довести мужа до оргазма прежде, чем подгорит лук-порей…

- Ну вот еще… В рагу из телятины лук-порей отродясь не клали!

- Что ты говоришь…

- Ты спутала с тушеной говядиной…

- Ну ладно, так что у тебя вышло с той шведкой?

- Она была не шведка, а француженка… Вообще-то, меня ее сестра возбуждала… Эдакая избалованная принцесса… Вертихвостка… Косила под Spice Girls… Она тоже помирала со скуки… Девчонка была горячая, в одном месте у нее зудело, и она вечно крутилась на кухне, попкой своей маленькой вертела перед нами. Завлекала всех кого не лень: опустит пальчик в кастрюлю и облизывает, а сама смотрит исподлобья, как невинная овечка… Ты меня знаешь - я парень простой, вот и прихватил однажды ее за задницу, а она распищалась, засранка. Мол, пожалуюсь папочке и все такое прочее… Я человек незлобивый, но динамисток страсть как не люблю… Вот я и трахнул ее старшую сестру - пусть знает, что почем в этой жизни…

- Но это же подло по отношению к страхомодине!

- Страхомодинам вообще в жизни не везет, сама знаешь…

- И что было потом?

- Потом я уехал…

- Почему?

- Дипломатический инцидент?

- Можно и так сказать… Давай, пошли…

- Знаешь, я тоже люблю, когда ты мне истории рассказываешь…

- Тоже мне история…

- С тобой часто такие случались?

- Нет. Я вообще-то предпочитаю хорошеньких!

- Нужно было пройти подальше, - ныла Камилла. - Мы его пропустим, если он поднимется по лестнице прямо к стоянке такси…

- Не дергайся… Я знаю моего Филу как облупленного… Он всегда чешет по прямой до упора, пока не ударится лбом об столб, просит прощения и только тогда поднимает глаза в поисках выхода…

- Уверен?

- На все сто… Эй, да ты что - втюрилась?

- Любовь тут ни при чем… Сам знаешь, каково это… Выходишь из вагона с барахлом, одуревший, усталый… Никаких встречающих не ждешь, и тут - бац! В конце платформы маячит знакомый силуэт… Никогда о таком не мечтал?

- Я вообще не мечтаю…

- Я вообще не мечтаю… - передразнила его Камилла. - Ну чистый апаш! Предупреждаю, девочка: динамисток - не терплю!

Он был раздавлен.

- Смотри, кажется, это он… - сказала Камилла.

Франк оказался прав: Филибер был единственным пассажиром без рюкзака и чемодана на колесиках. Одет он был не в джинсы с кроссовками, держался очень прямо, шел медленно: в одной руке у него был большой кожаный чемодан, обвязанный армейским ремнем, в другой - раскрытая книга…

Камилла улыбалась.

- Я не влюблена в Филу, но я хотела бы иметь такого старшего брата…

- Ты единственный ребенок?

- Я… Не уверена… - прошептала она и бросилась к своему обожаемому подслеповатому зомби.

Ну конечно, он был смущен, и заикался, и уронил чемодан на ноги Камиллы, и рассыпался в извинениях, и немедденно уронил очки. Конечно.

- Ох, Камилла, вы… вы… Кидаетесь, как щенок… Но, но, но…

- И не говори, Филу, - проворчал Франк, - она совсем озверела…

- Возьми его чемодан, - приказала висевшая на шее у Филибера Камилла. - Знаешь, у нас для тебя сюрприз…

- Боже, нет… Я… Я не слишком люблю сюрпризы… не… не нуж… не нужно было…

- Эй, голубки! Может, притормозите чуток? Ваш денщик устал… Черт, да что ты туда засунул? Доспехи?

- Несколько книг… Больше ничего…

- Проклятье! Филу, да у тебя этих книг - хоть жопой ешь! Зачем ты эти-то из замка приволок?

- Наш друг в отличной форме, - шепнул Филибер на ухо Камилле. - У вас все в порядке?

- У кого это у нас?

- О… ну… у вас…

- Не поняла?

- У т… тебя…

- У меня? - с улыбкой переспросила она. - Очень хорошо. Я рада, что ты вернулся…

- Я тоже… Все было спокойно? Я не увижу в квартире траншей? Мешков с песком?

- Проблемы? Ни одной? У него сейчас подружка…

- Вот как? Прекрасно… А как прошли праздники?

- Какие праздники? Праздник у нас сегодня вечером! Мы отправимся куда-нибудь ужинать… Я вас приглашаю!

- Куда это ты нас приглашаешь? - промурлыкал Франк.

- В «La Coupole»!

- Только не туда… Это не ресторан, а завод по изготовлению жратвы… Камилла грозно нахмурилась,

- Именно туда! В «La Coupole». Я обожаю это место… Туда ходят не для того, чтобы есть, а из-за декора, обстановки, публики… И чтобы побыть вместе…

- Не для того, чтобы есть… В жизни ничего глупее не слышал!

- Ну и ладно, не хочешь идти - не надо, тем хуже для тебя, мы с Филибером все равно отправимся. Попрошу заметить - это мой первый каприз в наступившем году!

- Там наверняка не будет мест…

- Будут! В крайнем случае подождем в баре…

- А как же библиотека господина Маркиза? Я что, попру ее с собой в ресторан?

- Оставим чемодан в камере хранения и заберем на обратном пути…

- Ты все продумала… Черт, Филу! Да скажи же что-нибудь!

- Франк…

- Что?

- У меня шесть сестер…

- И?

- Скажу тебе просто и ясно: признай свое поражение. Чего хочет женщина, того хочет Бог…