Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник) Лекух Дмитрий

Кусками.

Блоками.

Как осыпается слепленный ребятишками из мокрого песка и гальки красивый домик на каком-нибудь крымском пляже.

Солнце палит, песок высыхает, домик осыпается.

Рушится.

Не сразу, но очень быстро…

…Сначала Боря запил.

Нет, не вглухую, не люто, как запивают время от времени мужики в русских деревнях.

И не истерично, с визгом, с ненавистью к миру, с неизбывной любовью и жалостью к себе, драгоценному, как любит уходить в запои не очень-то, врать не буду, мною любимая столичная интеллигенция.

Нет.

Просто его ежедневная норма алкоголя неожиданно резко выросла.

До вполне себе умопомрачительных размеров.

Я бы, наверное, умер.

Но это — только сначала.

Потом на его всегда элегантных костюмах и галстуках стали появляться подозрительные сальные пятна, а в его обществе — подозрительно сальные девицы.

Потом он как-то неожиданно обрюзг.

А потом у него начались проблемы на работе…

Удивительно, но наша, в общем-то, отнюдь не сентиментальная компания не раз пыталась ему помочь.

Пытались найти мужику пару — одна из наших девчонок даже прожила у него пару недель.

Правда, без толку.

А я созвонился с его бывшей женой Катей.

Встретились.

— Почему? — спрашиваю я.

— Потому, — отвечает она.

И, подумав, добавила:

— Не твое дело.

А ведь и действительно, не мое, думаю.

Допила кофе — и ушла.

И зачем, спрашивается, приходила?

На меня, что ли, посмотреть?!

…Через некоторое время его устали «спасать» и просто прекратили звать в нашу компанию.

Потому как — бесполезно.

А вам самим интересно было бы видеть перед собой еще совсем недавно блестящего мужика, который не может связать двух слов еле ворочающимся языком?!

А если и связывает, то несет такую чушь, что становится тошно жить, и уши, просто как в самолете, закладывает?!

Я, правда, как-то умудрился поймать момент, когда он был почти что в сознании, и попытался вытащить его на «серьезный разговор».

Так.

Напоследок.

Можно сказать — просто для очистки совести.

Мы сидели в одном из моих любимых ресторанчиков на Лубянке, в «Хардкоре», и пили хорошее красное вино — мне удалось убедить его отодвинуть в сторону тут же заказанную бутылку виски.

— Борь, — спрашиваю, — ты хоть понимаешь, что разваливаешься?

— Понимаю, — кивает.

— Ну, так зачем тогда?!

Он как-то странно усмехнулся и неожиданно посмотрел на меня совершенно трезвыми и безжалостными глазами.

— Просто я ее люблю. Тебе этого не понять…

После чего его зрачки обрушились внутрь себя, и он начал безостановочно глушить виски стаканами.

А я — ушел.

Это было слишком тяжело и неправильно.

Да и не нужен я был ему тогда, по большому-то счету…

…Потом он потерял бизнес.

Партнерам стало невмоготу удерживать от распада впадающего время от времени в ступор генерального директора.

Пару раз парни видели его выпивающим с бомжами у Ленинградского вокзала.

Потом он пропал окончательно.

…Прошло пару лет.

Мы сидели в «Метелице Спортленд» и пили пиво в ожидании трансляции очередного матча Лиги Чемпионов.

В нашем пабе что-то случилось с «тарелкой», вот и пришлось переместиться.

Обсуждали, сумеет ли пробиться на следующий год в Лигу Чемпионов, слава Богу, начинающий медленно и мучительно возрождаться родной московский «Спартак».

Словом — убивали время.

Впрочем, как и всегда.

И вдруг Руслан говорит, что недавно видел Бориса.

Трезвого.

— Как он?! — спрашиваю.

— Знаешь, — медлит, — я не понял… Боря, он же еврей?

— Судя по фамилии, еврей, — смеюсь. — Не Сидоров, в конце концов. Найман. А так — хрен его знает.

— Просто он, — говорит Руслан, — с попом был. Ну, в смысле, с батюшкой. На скамейке в скверике сидели. Я подошел, поздоровался. Хотел узнать, что там, как. Так он, вроде, крестился недавно. Сначала в больнице долго лежал, лечился, а потом — крестился. Сейчас куда-то под Псков уезжает. В монастырь. То ли послушником, то ли сразу монахом — я так и не понял…

— Ни фига себе! — говорю.

Я действительно не мог представить себе Бориса в монашеской рясе.

Впрочем, года три назад я его и спивающейся развалиной не мог себе представить.

Такой блестящий мужик был…

А еще где-то через года полтора я неожиданно встретил Борю сам. В одном из своих любимых пивных баров на Смоленке. Я туда обычно сваливаю на время, когда компания в пабе начинает меня по каким-то причинам напрягать.

Так — тоже бывает.

Ага.

Хорошо еще, что нечасто…

Короче, встретил.

И, слава Богу, — не в рясе.

Во вполне цивильных джинсах и свитере.

— Привет, — говорю.

— Привет, — отвечает.

Глаза улыбаются.

Взгляд вполне трезвый, осмысленный.

Слава тебе Господи.

Выяснилось, что он действительно год с небольшим прожил в каком-то монастыре под Псковом.

Потом ушел.

Не понравилось ему там что-то.

Что — не знаю, не сказал.

Но что-то не понравилось.

Сейчас продает квартиру, пытается выбить из бывших партнеров какие-никакие деньги и куда-нибудь уехать из Москвы к чертовой матери.

Здесь ему теперь нравится еще меньше, чем в монастыре.

Чем будет заниматься — еще не решил.

В раздумьях.

Выпили еще по кружке, обменялись телефонами и попрощались. Мне надо было бежать на очередную встречу.

Рекламщика, как и волка, — ноги кормят.

Преимущественно…

Борины партнеры оказались в меру порядочными людьми, и какие-то, пусть и сравнительно небольшие, деньги он с них все-таки получил.

Потом продал свою роскошную квартиру на Патриарших прудах.

Дом на Рублевке оставил бывшей жене.

И уехал.

Сейчас у него небольшая рыболовная база под Астраханью.

В совершенно роскошных для спиннинга местах.

Я в последнее время полюбил туда к нему прилетать, когда выдается свободная неделька.

Там хорошо.

Мне нравится по утрам, сплавом, выдергивать из-под нависших над протокой кустов упрямого осторожного жереха.

Нравится обстукивать джиг-головкой выходы из ям в поисках резкого, упрямого судака, охотиться на злобных зубастых щук и часами просиживать на берегу в ожидании мощной, ни с чем не сравнимой поклевки королевской рыбы тех мест — золотобокого красавца-сазана.

Мне нравится, как Борис умелыми и экономными взмахами острого как бритва ножа разделывает пойманную рыбу, нравится варить с ним на берегу уху, пить ледяную водку из запотевшей бутылки и вспоминать прежние наши разухабистые денёчки.

Я ему рассказываю, кто сейчас где, кто из наших чем занимается.

Рассказываю, что Юрка резко пошел в гору, Денис в очередной раз развелся, Руслан в очередной раз вернулся из командировки из Англии, Нелька наконец-то вышла замуж, а он — просто сидит и улыбается.

То ли моим рассказам, то ли чему-то своему, чего я просто пока что не понимаю.

Он — в порядке.

Отремонтировал наконец-то базу.

Набрал, после долгих мытарств, по окрестным деревням нормальных, не сильно пьющих егерей.

Достроил баню.

Почти не пьет.

Подумывает о покупке еще одного участка земли километрах в семи отсюда, под строительство коттеджа для заимки.

Пока — только одного.

Сразу на несколько не хватит денег, потому что этой весной пришлось переоснащать казанки новыми моторами.

Живет большей частью — прямо на базе.

В добротном, недавно отстроенном доме в соседней деревне почти не бывает.

Словом — все нормально.

Время от времени он выезжает в Астрахань, чтобы снять себе проститутку.

Гадёныш

У него круглое, чуть рыхловатое лицо с короткой пушистой бороденкой, тонкие, змеистые губы и мутновато-серые наивные глаза, распахнутую невинность которых только усугубляют большие старомодные очки с очень сильными диоптриями. Он старается одеваться вполне модно и казуально, но любые, даже самые стильные дизайнерские вещи сидят на его нелепой гитарообразной фигуре, как драный мешок на грязном огородном пугале.

Нет, вру…

Некоторые пугала — по крайней мере, в моих глазах, — зачастую выглядят куда более стильно и привлекательно.

Хотя, конечно, стрелки брюк, несмотря на всю его вопиющую неаккуратность, расхлябанность и вечные хлебные крошки в куцей бороденке, всегда отутюжены до остроты лезвия бритвы, а туфли надраены до зеркального блеска.

Блестят — просто как у кота яйца.

И это меня почему-то особенно раздражает.

Его зовут Виктором, Витей, иногда, под настроение, Витюшей, но однажды, после шестой или седьмой пинты «Гиннеса», мой друг Русланыч намертво припечатал его Гадёнышем.

С тех пор он для всех и навсегда — Гадёныш.

Правда, в глаза его так никто не называет.

Многим неудобно.

А многие, в том числе, как это ни странно, и вполне себе тревожные персонажи из самых серьезных околофутбольных «фирм», — элементарно боятся.

Заметьте, эти парни вообще по природе своей не способны никого бояться: ни Бога, ни ментов, ни врагов, ни черта, ни дьявола.

А его — боятся.

Он знает о нас все.

Я понятия не имею, откуда к нему стекается мутный поток самого отвратительного дерьма из нашего настоящего и прошлого.

Дерьма, о котором мы и сами предпочли бы намертво забыть.

Но он чувствует себя в нем, в этом самом потоке, — как какой-нибудь идущий на очередной мировой рекорд чемпион на дорожке пятидесятиметрового олимпийского бассейна.

Вам этот типаж тоже наверняка очень неплохо знаком.

Таких, увы, — много.

По крайней мере, больше, чем лично мне бы, к примеру, хотелось.

Он знает про вас всё: кто кому, когда и с кем изменял, кто кого и как обманывал. Кто кого и как когда-то называл и обзывал по пьяни.

Знает, кто злоупотребляет алкоголем, а кто — и какими, кстати — наркотиками.

В каких количествах и на каких вечеринках.

Знает все ваши слабости и пороки, и все они у него аккуратно разложены по полочкам и классифицированы.

И он этими знаниями весьма и весьма умело пользуется…

…К примеру, сидим мы как-то с Русланычем, пьем пиво и беседуем о предстоящей рыбалке на самом севере Карелии, в Калевале, на реке Писта.

Там тихо и светло, там чистейшая вода, и килограммовый хариус яростно бьется среди седых двухметровых валунов свирепых километровых порогов.

Мы туда ездим не просто рыбачить, а, как говорит умница Русланыч, «чиститься от накопившихся душевных шлаков».

Да что там говорить, если даже предвкушение этой весь год ожидаемой рыбалки бодрит не хуже молодого вина из самых лучших итальянских виноградников.

И тут — этот.

— Привет, — говорит, — Дим. Можно тебя на минуточку?

Русланыч презрительно фыркает в сторону, берет пиво и переходит за другой столик.

— И тебе привет, — мямлю. — Ну, что там у тебя? Излагай.

Он чуточку рассеяно поправляет очки и делает маленький глоток из своей кружки с легким чешским «Крушевице».

Вообще-то ему, как и всем нам, нравится «Гиннесс», но он считает его чересчур плотным и плохо влияющим на фигуру.

Ха.

Было бы на что влиять…

— Ну, — чешет переносицу над очками, — я слышал, у тебя небольшие проблемы с заказами на предоплате…

Еще раз — ха.

Даже не так.

Трижды — ха!

Небольшие проблемы…

У меня — очень большие проблемы с такими заказами.

После того, как моя фирма отлично отработала с одним известным западным брендом, заказы на нас посыпались, как дождь осенью.

Вот только платят эти чертовы европейцы, да и прочие американцы с азиатами, так, как привыкли у себя дома.

По факту исполнения работ.

И черта с два ты им что объяснишь.

А наши отечественные подрядчики по исконной русской недоверчивости готовы работать только на предоплате.

Извечный спор, что раньше — стулья или деньги.

Вот и приходится сидеть на кредитной банковской игле.

Слава Богу, хоть банкиры, с которыми я работаю, — люди, вроде бы, нормальные и понимающие.

Но — все равно неприятно…

— Есть, — говорю, — такое дело. А твой-то интерес в чем?

Объясняет.

Есть фирма «Икс».

И у этой фирмы есть нужда в срочном исполнении работ как раз по моему профилю.

Где-то на три с половиной единицы.

Ну, на три с половиной миллиона долларов, если по-русски.

Готовы предоплачивать.

И, поскольку работы срочные, — у них совсем нет времени на проведение тендера.

А на этой фирме «Икс» есть менеджер Игрек, которому и поручен выбор подрядчика.

Подрядчик должен быть солидным, с репутацией и готовым откатить менеджеру тридцать процентов от своей прибыли.

В принципе, все должны быть довольны.

Я получаю неплохой бюджет со стопроцентной предоплатой и слегка слезаю с кредитной «иглы».

Фирма «Икс» получает нормального подрядчика.

Менеджер и посредник получают свои проценты.

Здесь даже акционеры «Икса» ни фига не страдают — платить-то посредникам я буду из собственной прибыли…

Стандартная, в принципе, для отечественного рынка операция.

Если откажусь — буду не бизнесменом, а клиническим идиотом.

Вот и тяну, преодолевая брезгливость, руку — пожимать его вялую, вечно потную ладошку…

Правда, под конец все-таки втыкаю шпильку.

— А что, — спрашиваю, — менеджер Игрек знает, на каких условиях я размещаю заказы? Как он прибыль-то считать будет? Или на слово поверит?

— Достаточно, — усмехается, добродушно поблескивая стеклышками очков, Гадёныш, — что эти условия знаю я. До процента. Веришь?

Сглатываю неожиданно ставшую горькой и противной слюну и медленно киваю.

У меня нет ни малейшего желания проверять его слова.

Он не врет.

— Вот и он, — улыбается, — поверит. Ну, пока, я побежал. Он завтра с тобой сам свяжется…

— Счастливо, — выдавливаю. И тащусь к барной стойке заказывать графинчик водки.

Отмечать удачную, блядь, бизнес-сделку…

Когда возвращаюсь, Русланыч уже сидит за нашим столиком.

— Ну что, — спрашивает, — занес тебя в списочек?

— Отстань, — машу рукой, — на хрен. И без тебя тошно…