Выключатель тьмы Фомальгаут Мария

Увижу ли…

Увижу…

Уви…

Смотрю на фото, на праздничную толпу на каком-то карнавале, на девушку у стены, почему она не веселится вместе со всеми, прикрывает голову платком, где-то я уже видел это лицо, носатое, глазастое, бровастое, где…

Где…

Открываю книгу про Цепеша, вот черт…

– Книжечки почитываем? – взрывается директриса, – кто книжечки почитывает, тот долго у нас не задерживается!

Занавес.

– Парни, а Роберто не видели?

– А Роберто вчера не вернулся…

– Алкаш проклятый, весь в отца, о-ох, спаси его, Санта Мария… – старушка мать боязливо крестится, перебирает четки, парни затягиваются чем-то едким, дымным, где они опять эту дурь взяли, полиции на них нет…

Городок погружается в сон, в доме на холме загорается огонек.

– Ох, Санта Мария… – старушка снова теребит четки, – духи… духи…

– Что ты, Панчита, что ты, старая, какие духи…

– Да там, в доме уже сто лет как никто не живет!

– Как не живет, девушка какая-то въехала, – вспоминает Эрнесто.

– Красивая?

– Ну… глазища во…

Разгорается в окне недобрый огонек…

Я те-бя люб-лю,

Я те-бя и-щу…

Зажимаю уши, черта с два тут зажмешь уши, звук проходит как будто через черепную коробку. Выйти да гаркнуть бы на Ритку эту, устроила, блин, день рождения у неё… да Ритка сама на кого хочешь гаркнет… Вспоминаю Жванецкого, когда она поёт, хочется сесть ей на лицо…

Открываю ноутбук, один хрен спать не дали… перебираю бразильские сайты, в жизни бы не думал, что туда полезу, а вот пришлось, приперло, ни слова не понимаю, слова все такие, что хочется сказать – хорош уже при людях матюкаться…

Листаю…

Черт…

Листаю назад, назад, ну только попробуй не найдись, ну только посмей….

Нет.

Нашлась.

Вот она, смотрит на меня с фотки, глазастая, бровастая, носастая, волосы темные зачесаны назад, скромно стоит среди смеющихся девчонок на какой-то там выставке картин церковно-приходской школы…

Перебираю имена под фото, Алессандра, Виржиния, Джованна, Жулия, Рафаэлла, Ясмин…

Ясмин…

Ищу в интернете сам не знаю, что… Ясмин, Ясмин, Ясмина, значение имени, не то…

Я те-бя люб-лю

Я те-бя и-щу…

Кто-то уже колотит в стены, да задолбали, щ-щас милицию вызову… сделайте одолжение, вызовите, хоть тут не то, что милиция, ОМОН не спасет…

В свете ноутбука раскрываю книгу, перечитываю.

Потомки Дракулы продолжают жить на Земле, возможно, мы еще услышим о загадочных местечках, в которых пропадают люди, а через пару дней находят их тела с выпитой кровью…

Я те-бя люб-лю

Я те-бя и-щу…

Отчаянно звонят в дверь озверевшие соседи, сжимаю голову, бесполезно, в черепную коробку бьется и бьется трель звонка…

– С нынешнего года правительство решило реформировать библиотеки…

– Давно пора, – фыркает Ван-Ванна.

Директриса пожимает плечами. Продолжает читать.

– Планируется сокращение библиотек по России с последующим объединением…

– Во, блин…

Такой блин, блиннее некуда…

– Ободраться и не встать…

– Полегче, полегче в библиотеке-то!

– Нету уже никакой библиотеки…

– Парни, а вы Панчитту мою не видали?

– Да она вроде Роберто искать пошла… Вчера не вернулся…

– У-у, алкаш проклятущий, ну дай до него только добраться…

– Сам-то на себя посмотри, Хуано, нос красный!

– Да ну вас к чёрту, то я, то сын мой Роберто! Думал, хоть из парня толк выйдет…

– Толк вышел, бестолочь осталась.

Мерцает огонек в доме на холме. Идет старый Хуано по дорожке, опирается на палку, спотыкается обо что-то в кустах…

– Э-э… никак Роберто… а-а-ах, чертов пьяница, да будь проклят тот день, когда Панчитта родила тебя на свет! Да сколько будешь позорить… эй, ты чего?

– Ме… мертвый… – шепчут парни, в ужасе смотрят на залитое кровью лицо, остекленевшие блестящие глаза…

– Да никак и Панчитта тут…

Хватается за голову старый Хуано, зовет Панчитту, которая его уже не слышит.

Горит огонек в доме на холме.

– …исчезновение людей в Санту-Антониу-да-Платина приобретает массовый характер. Местные жители уже сообщили о десятерых пропавших, из них найдено семеро, все они были зверски убиты. Неизвестный маньяк терроризирует городок…

Закрываю новости, продолжаю забивать у-дэ-ка и бэ-бэ-ка, а то директриса увидит, вообще кислород перекроет, то бишь, интернет вырубит…

– Один билет до Бразилии…

Нет, не так.

– Один билет до Рио-Де-Жанейро.

– С пересадками в Москве, – кивает кассирша.

Развожу руками, да бога ради, мы не гордые.

– Обратный брать будете?

– М-м-м… пока нет.

Иду к самолету, поднимаюсь по трапу, люди косо на меня посматривают, почему без багажа. По кочану. Да по капусте. Из багажа один ноутбук, с ним-то я не расстанусь…

Ищу местоположение этой самой Ясмины. Ищу по каким-нибудь суперсовременным спутниковым технологиям, вот она, Ясмина, в маленьком городе, не городе – городке, не в городке, в городишечке, приехала туда недавно, это я знаю.

– Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни…

Самолёт резко дергается, взмывает в небо, набирает высоту…

– …ты чего, заснул?

Спохватываюсь. Точно, замечтался, закимарил, мысленно был уже там, в самолете, летящем в Бразилию, в Бразилию, увижу ли Бразилию до старости моей…

Иду в зал, две тетки мнутся у стойки, ой, молодой человек, а библиотекаря не видели? А-аа, вы библиотекарь? А вы нам посоветуйте, пожалуйста, что-нибудь… про любовь… ну, такое, знаете ли…

Знаю. Не первый день. Иду к стеллажу с любовными романами, возле этого стеллажа всегда хочется зажать нос.

ЯНДЕКС

НАЙДЕТСЯ ВСЕ

БИЛЕТ ДО БРАЗИЛИИ

А, извините… до Рио… или до чего там.

Иркутск-Бразилиа… Это как это так Бразилию написали… А-а, это же столица Бразилии, туплю, туплю…

Пересадки – Лиссабон, Мюнхен, Москва…

Девяносто пять тыщ.

Очень приятно.

Начинаю считать. Зарплата десять, за подработки тыщи три выходит, шесть за комнату, шесть за еду с интернетом, тыщонку отложить можно, то есть, через девяносто пять месяцев будет у меня билет в Бразилию, увижу ли Бразилию до старости моей. Девяносто пять разделить на двенадцать, это будет с натяжкой восемь… через восемь лет полечу в Бразилию, всего-ничего ждать осталось…

Ха-ха.

Вваливается директорша, срочно переключаюсь на бэ-бэ-ка и у-дэ-ка, счас опять орать начнет, вы как цифры вводите, вы о чем вы думаете, о чем вы думаете… подумаешь, циферку не ту поставил, орать-то зачем, можно подумать, на ядерном пульте не ту кнопочку нажал…

– Дети, домой, домой!

Смотрю, как донна Роза собирает ребятишек, пугливо косится на заходящее солнце, перебирает четки, ох, Санта Мария, убереги… Статуя девы Марии простирает руки над городом… а-а, нет, вру, это в Рио, или в столице, не помню уже, где, а в маленьком городке статую не видать.

Недобрый ветер теребит разлапистые пальмы…

– Дети! Носферату! Носферату!

Детишки прячутся по домам, под крыло матерей, взрослые торопятся домой, к светлым лампам, к теплому ужину. Наступает ночь, недоброе время, время носферату…

– Ту долларс, – кивает Эрнесто.

Что-то не нравится мне этот Эрнесто, заведет меня, куда Макар телят не гонял, прирежет, оберет… а что у меня обирать, ничего не осталось, надо бы намекнуть ему, что меня разве что прирезать, на органы продать. Да и то моими органами только травиться, правильно Дракула с портрета смотрел, э-эх, худосочное племя…

Эрнесто на ломаном английском повторяет, что доведет только до Киева, тьфу, только до дома на холме, а дальше сам иди как хочешь, Эрнесто еще жить хочет, у Эрнесто жена и дочка маленькая…

Идем к дому на холме, какого черта я в это дело ввязался, что я вообще собираюсь… припоминаю книжонки про кресты, чеснок и святую воду, почему-то не верится, что поможет…

– Порфавор, синьор, – Эрнесто доходит до калитки дома, протягивает руку. Что такое… а… да, да, ту долларс. Эрнесто исчезает в сумерках, иду к дому, что я ей скажу, ничего я ей не скажу, сразу – серебряную пулю в сердце…

Стучу в дверь.

Ничего не происходит.

Снова стучу, уже не надеюсь ни на что, неожиданно сам для себя нащупываю кнопку звонка.

Жму.

Звонок не откликается.

Сдавленный крик там, в темноте ночи, на склоне холма. Протяжно откликается какая-то птаха…

Бегу по склону холма, хочу позвать Эрнесто, тут же чувствую, что если крикну, это, забравшее Эрнесто, услышит меня…

Спотыкаюсь обо что-то в темноте, падаю…

Ощупываю то, за что запнулся, вот черт…

Эрнесто…

Подсвечиваю телефоном, и не хочется смотреть в залитое кровью лицо, а надо…

…просыпаюсь.

– А в кредит у вас можно?

– Да, конечно, можете оформить путевку в кредит, – оживляется девушка за столом. Хочу её спросить, ты сама хоть где-нибудь бывала или нет. Не спрашиваю.

– Так… путевочка девяносто тысяч… справку о доходах…

– Ч-чего?

– Ну, сколько в месяц получаете?

Еле выжимаю из себя.

– Д-десять.

– М-м-м… тогда вам выписку еще надо со счета в банке… что у вас там не меньше ста тысяч…

Кусаю губы. Нехило. То есть, это мне не через восемь лет ехать, а через шестнадцать…

Граф Дракула смотрит на меня с портрета, посмеивается – эх, ты…

– Санту-Антониу-да-Платина охвачен паникой, люди стремятся покинуть городок. Напомним, с сентября в городке уже пропали без вести тридцать человек, двадцать пять из них найдены зверски убитыми. Полиция заявляет, что делает все возможное для поимки маньяка…

Фыркаю, как бы не так… Всё она делает…

Закрываю ноутбук.

Смотрю на фото Ясмины, скачал откуда-то из ниоткуда.

Спать… Ритка со своей сворой свалила куда-то в никуда, можно выспаться, тьфу-тьфу, чтоб не сглазить, а то счас ввалится Ритка энд компани…

Падаю на кровать, занавеска-то почему открыта, закрывал вроде…

– Привет.

Ясмина смотрит на меня из темноты ночи.

– Ну, привет.

Ясмина… как раз такая, как на фото, узнаю черты её предка, но какие-то размытые, расплывчатые, смягченные, что придает ей особый шарм.

– А я к тебе.

– Ага… я понял…

Голос… голос, от которого вдребезги разбиваются мужские сердца.

– Ты про меня всё смотрел.

– Ага… смотрел…

Стучится в окно.

– Пустишь?

Иду к окну, дергаю ручку, черт, что я делаю…

Только сейчас спохватываюсь, м-мать моя женщина, что делаю, ёп-перный театр…

Задергиваю занавеску, не смотри, не смотри, не смотри, только бы отвернуться от этого взгляда…

…просыпаюсь.

Растираю виски, было это или нет, ёп-перный театр, было или нет…

Похоже, медлить уже нельзя… В Бразилию… Бразилию, Бразилию до старости моей… кредит… или что там ещё… Кредит оформить… ехать…

К сожалению, в настоящее время библиотечное дело всё больше уходит в прошлое. На-днях власти сообщили о необходимости объединения городских библиотек, что вызвало массовое сокращение штатов, а некоторые библиотеки (например, городская № 5) ликвидированы полностью, книги переданы в хранилища первой городской библио…

– …Да я чуть не гёпнулась, когда услышала, – Ван-Ванна наливает себе третью чашку чаю, – думала, хоть до пенсии доработать… ты-то молодой еще, устроишься куда-нибудь, чего ты вообще в этой библиотеке забыл…

Кусаю кулаки. Забыл, то и забыл, носферату, граф Дракула, могила в монастыре Комана, потомки по всему миру…

– Гильерме! Гильерме!

Женщина в платке зовет своего парнишку, не дозовется, заигрался, затерялся Гильерме, у-ух, мамка ему вломит, когда домой вернется…

– Гильерме!

– Ма-а-а-а!

Крик. Оттуда. С холма.

– Гильерме! Ох, Санта Мария…

Бегу в сторону холма, сжимаю кольт с серебряными пулями, где я взял кольт, неважно, как я в Бразилии очутился, тоже неважно, кто хочет, тот может. Двое или трое парней бросаются за мной, молодцы, ребята, тут же за ними тетки, бабки, дядьки, Хуано и тот за нами захромал, гремит крик над улицами – Носферату! Носферату!

Вижу её. Вот она, на склоне холма, склонилась над неподвижным тельцем.

Целюсь.

Стреляю.

Откуда научился стрелять, тоже не спрашивайте, кто хочет, тот может…

Раненая, она еще пытается броситься на меня, из сумерек вываливаются Педро, Гонсалесы, Гильерме, Эрнесты, Розы, Хуанситы, обрушиваются на родственницу Дракулы с топорами и вилами…

…просыпаюсь.

– …вопиющий случай в Санту-Антониу-да-Платина, местные жители, всерьез уверовав в то, что в городке якобы поселился носферату, растерзали двадцатитрехлетнюю Ясмин Арабеску, приняв её за носферату, убивающего людей. В настоящее время проводится следствие…

Читаю новости.

Перевожу дух.

Обошлось. Как-то справились там без меня, даже странно…

Ритка качается на стуле, смолит сигарету, что она туда добавляет, не иначе, как бензин, воняет так же…

– А ты это… в Мак иди…

– Чего?

– Ну, в Макдональдс… там все-ех берут… у меня вон брательник…

Смотрю в темноту за окном, жду чего-то…

– Ты ч-чего увидел?

– Да… ничего.

Ничего нет.

– Вы Рафаэллу не видели?

– Она разве со всеми не вернулась?

– Да неужто по рукам пошла… о-ох, Санта Лючия, не уберегли…

– Донья Мелисса, а Рафаэлла ваша там, в кустах валяется…

– Да что ты говоришь такое, Гонсало, негодник, побойся Святую Деву!

– Да пр-а-авда…

– Да что такое? Где лежит? – донья Мелисса, большая, необъятная, ковыляет по улочке, подобрав юбки, – о-ох, Санта Мария, Рафаэлла, проснись!

…вищное убийство снова потрясло городок Санту-Антониу-да-Платина. На этот раз жертвой стала семнадцатилетняя Рафаэлла Саньтяго. По горячим следам полиция разыскала преступника, им оказался тридцатидвухлетний Фелипе Карлос, ранее уже привлекавшийся к уголовной ответственности за…

Холодеют руки.

Почему мои пальцы меня не слушаются…

Отматываю время назад. Это я умею. Я много что умею, летать в Бразилию без денег, стрелять, отматывать время назад…

Мысленно…

Бегу в сторону холма, сжимаю кольт с серебряными пулями, где я взял кольт, неважно, как я в Бразилии очутился, тоже неважно, кто хочет, тот может. Двое или трое парней бросаются за мной, молодцы, ребята, тут же за ними тетки, бабки, дядьки, Хуано и тот за нами захромал, гремит крик над улицами – Носферату! Носферату!

Вижу её. Вот она, на склоне холма, склонилась над неподвижным тельцем. Знаю, она шла домой, увидела Гильермо, уже убитого, наклонилась, искала в сумочке телефон, вызвать полицию…

Вываливаются из темноты Педро, Гонсалесы, Гильерме, Эрнесты, Розы, Хуанситы, встаю между ними и Ясминой, не троньте её, вы не поняли…

Смуглый парень стреляет в меня, а-а, не у одного меня кольт с серебряными пулями…

…найден мертвым на съемной комнате. Причина смерти – пулевое ранение в сердце, в теле обнаружена серебряная пуля. Причины убийства устанавливаются, возможно, имел место ритуал сатанистов. Соседи по квартире уверяют, что в комнату никто не заходил. Возможна так же ссора убитого с кем-нибудь из соседей, тем более, доподлинно известно, что в почтовом ящике убитого в тот день лежало извещение о выигрыше – он выиграл поездку в Бразилию на…

2014 г.