Темная сторона Сети (сборник) Козлов Дмитрий
«Ну и хорошо», — подумал он. Разговаривать с ней сейчас совсем не хотелось. Он тихонько прокрался в свою комнату и, не раздеваясь, забрался под одеяло. Вернулся озноб. Суставы крутило, застучали зубы. Он свернулся клубком под одеялом и впервые за последние, наверное, десять лет заплакал.
Ему было жалко Рому, а еще больше жалко себя, одиноко лежащего в пустой комнате. Он вспомнил Соню и это ее «Да пошел ты!» и понял, что остается совсем один.
Тем временем окончательно стемнело, и в темноте стало чудиться, будто кто-то вошел в комнату, встал в углу и ждет, пока Антон заснет. В горле пересохло, рука опять стала зудеть, и, сколько бы Антон ее ни чесал, легче не становилось. «Нужно перевязать ее чем-нибудь, — подумал он. — И попить».
Он прислушался. Ни звука. В надежде на то, что мама ушла с кухни, он с трудом встал и, шатаясь, побрел на кухню.
Мама стояла все там же, все в той же позе.
Антон пошел к столу, налил себе воды из кувшина и залпом осушил стакан.
Мама не шелохнулась. Ее тихая неподвижность вдруг напугала Антона, как иногда пугает в магазине человек, который вдруг оказывается манекеном.
— Мам, — позвал он.
Внезапно плечи ее затряслись, она вскинула правую руку и проскребла ногтями по дверце шкафа.
Антон отступил в дверной проем.
Она оборачивалась.
Антон бросился в темноту коридора и, опираясь о стену, проковылял в свою комнату.
— Даже не пришел! — крикнула мама ему вслед. — У тебя друг умер, а ты даже не пришел! — Послышались сдавленные рыдания. — Видел бы ты его. Такой маленький. Ребенок совсем, а ты его бросил!
Антон натянул одеяло на голову.
Немного погодя, мама вошла к нему и встала у кровати черным столбом.
— Ты хоть на похороны придешь? — спросила она уже спокойнее.
— Да, — ответил он из-под одеяла. — А во сколько?
— В одиннадцать.
— Хорошо.
Едва она ушла, в темноте опять заскреблось. Будто мыши рвали обои. Антон выглянул из своего укрытия и понял, что в комнате уже не совсем темно — из щели в закрытом ноутбуке струился грязноватый свет. Антон поднялся, чтобы выключить эту штуковину, открыл крышку и закричал бы, если бы горло не свело внезапным спазмом.
Уродец все еще был там и все еще драл ногтями обои и тряс своей огромной головой. Только обои были другими — не в цветочек, как раньше, а в темных ромбах. Совсем как в комнате Антона.
Антон смахнул ноутбук со стола, и тот грохнулся на пол, но экран не погас. И проклятый уродец внутри все скреб и скреб. Только когда запись сменилась темнотой, Антон решился подойти к ноутбуку и вынуть из него аккумулятор.
«Три», — подумал он.
«Нет-нет. Не три. Я ведь не смотрел. Этот раз не считается».
В тишине все еще слышалось поскребывание. Включив свет, Антон осмотрелся. Он был один, вот только на стенах появились царапины. Вертикальные, горизонтальные, косые, они не выглядели свежими, а словно были здесь уже давно, просто никто не обращал на них внимания.
«Наверное, так оно и есть, — подумал Антон, почесывая руку. — Я просто не замечал их раньше».
В глубине души он знал, что лжет себе, но это было объяснение, и оно его полностью устраивало. Немного успокоившись, Антон поднял ноутбук, поставил его на стол и аккуратно положил рядом аккумулятор.
— Я не смотрел! — сказал он громко, после чего, не выключая свет, наконец уснул.
Во сне он знал, что Рома мертвый, но почему-то радовался его приходу.
— Привет! — сказал он, но Рома не ответил, а молча глядел на него из кресла.
Наверное, сердится, решил Антон и протянул ему руку. Казалось неприличным не поздравить друга с тем, что тот живой, несмотря на то что умер. Мало у кого так получалось. Рома откатился на кресле глубже в тень, так что остались видны только его синие с черными ногтями пальцы, сжимающие подлокотники.
Антон шагнул к нему, и гость еще немного отодвинулся. Нужно включить свет, подумал Антон, иначе Рома так и будет прятаться в темноте. Свет зажегся, слабо осветив комнату. Это загорелся экран ноутбука, и тот, скребущий, был там.
«Нет! — хотел сказать Антон. — Его нельзя смотреть».
Он бросился к ноутбуку, чтобы остановить ролик, но тут увидел наконец лицо Ромы.
В этот момент та часть его сознания, что отвечала за рациональное мышление, начала просыпаться.
«Он мертвый! Я в комнате с мертвецом!»
Лицо друга было безобразным, из перекошенного рта вываливался отвратительно длинный язык, чернокрасный, похожий на толстый опухший палец, а на шее багровел рубец.
Мертвец схватил его за голову и развернул ее к экрану. Урод обернулся.
Антон закричал и выпал из сна.
Он сидел перед компьютером. Экран был темный, а аккумулятор так и лежал рядом.
Три.
— Нет. Не три! — сказал Антон, обращаясь к кому-то, притаившемуся за спиной, и почувствовав некоторое облегчение от своих слов. Ничего страшного. Он ведь не смотрел.
Он подошел к окну, за которым пошел уже настоящий снег, крупный, похожий на перья из подушки. Весь последний день казался наваждением и бредом. Смерть Ромы, все эти прохожие без лиц и то, что сказала Соня. Разве могла она такое сказать? Отыскав телефон, Антон позвонил ей. Пусть на часах было почти что два ночи, пусть даже она снова пошлет его. Пусть. Лишь бы услышать ее голос.
На втором гудке она ответила.
— Алло, — голос был низкий, хриплый, слабый. Она, наверное, плакала всю ночь.
— Прости. Я, наверное, тебя разбудил.
Она не отвечала, и это молчание, полная тишина, безо всякого намека на какой-либо шум, даже без отзвука ее дыхания, пугала. Ему представилась квартира Сони: темный коридор, старые лакированные дверцы шкафов, красные, с черным узором ковры на полах. И никого.
— Соня, — повторил он, стараясь хоть как-то развеять эту тишину.
— Да. — Выдох.
— Можно я приеду? — спросил Антон напрямик.
— Приходи, — голос был совсем не похож на Сонин. Будто бы даже мужской.
Потом опять тишина.
— Ну я тогда выезжаю.
Антон бросил трубку, чтобы не оставаться наедине с этой тишиной, и в последний момент ему послышалось, что кто-то на той стороне смеется. Так мог смеяться пьяный или больной. Сумасшедший.
«А ведь это не она, — подумал Антон. — Там у нее кто-то есть».
Он вспомнил, как странно вела себя в последнее время Соня, как отказывалась гулять, ссылаясь на дела. Да какие у нее могут быть дела? Он опять вспомнил об этих цветах на кухне.
И никуда не поехал.
Утром его разбудил отец. В пуховике и огромной меховой шапке, он уже готовился уходить.
— Там тебе мама записку оставила, — сказал он. — Ох, как здесь у тебя душно, может, окно откроешь?
Антон что-то ответил, он чувствовал себя еще хуже, чем вчера. И в нос бил тяжелый запах пота с примесью лекарств, совсем как тогда, в квартире Ромы.
— Ну я побежал! — крикнул отец уже из коридора. — А ты одевайся теплее. Там снег.
Дверь хлопнула, Антон встал и с одеялом на плечах подошел к окну. За ночь снег укрыл все белым, и только черные воробьи скакали по пушистым веткам.
На кухне лежала записка.
«Похороны в 11».
Он аккуратно сложил ее и спрятал в карман, затем без аппетита позавтракал, выпил таблетку парацетамола и переоделся в чистое. Кожа на руке все еще зудела, исчесанное предплечье выглядело так, словно он пережил схватку со злобным котом. Отыскав в шкафу бинт, Антон кое-как обмотал руку, которая стала чесаться с удвоенной силой, но он твердо решил не трогать ее больше.
Было уже почти десять, когда он вышел из дома.
Он собирался зайти к Соне, спросить обо всем напрямик, без околичностей, и высказать ей все. Сначала он надеялся встретить ее на похоронах, но что, если она не придет?
На улице, глядя под ноги, на присыпанную снегом тротуарную плитку, он подумал, что голос вчера по телефону не так уж и походил на мужской. Это была Соня. А смех? Может, она была пьяна? Как он мог ошибиться? И чем дальше он шел, тем больше в нем крепла уверенность в том, что вчера он бросил Соню в беде, и порожденный этой уверенностью стыд заставил его почти что бежать.
Он представлял, как поднимется к ней, подбирал слова, чтобы попросить прощения.
Возле Сониного подъезда стояли две полицейские машины, а вокруг толпились люди и что-то возбужденно обсуждали. Какая-то женщина плакала.
Антон поднял глаза и увидел, что окно Сониной спальни на четвертом этаже распахнуто. На миг в нем показалось что-то белое — занавеска, колыхавшаяся от ветра. Затем оттуда выглянул человек в полицейской форме и посмотрел вниз.
Антон бросился прочь по улицам, которые вдруг сделались пустынными. Он не разбирал дороги, вокруг было только белое, белое, белое. Ему казалось, он умер и лежит там, возле подъезда Сони, а это не улица, а лишь воспоминание о ней, ее фантом, белизна которого вот-вот сменится разложением и тьмой.
Он очнулся, сидя на кровати в своей комнате. На ботинках таял снег, и крупные капли катились на ковер. Рядом, у ног, как преданный пес, лежало скомканное пальто. Рука чесалась невыносимо, Антон размотал пропитанный кровью бинт и отшвырнул его прочь.
В углу заскребло. Антон поднял глаза.
Он стоял у стены. Теперь было ясно, что это всего-навсего ребенок. Больной ребенок с огромной лысой головой, удивительным образом не падающей с тощей шеи. Его рубашка и джинсы были изляпаны грязью и белой паутиной, а на ноге висел обрывок веревки.
«Свободен!» — пришла откуда-то ликующая мысль. Совсем чужая, словно кто-то закричал внутри головы.
Человечек толстым желтым ногтем процарапал обои, оставляя глубокую борозду с рваными краями. Вся стена была покрыта такими царапинами, некоторые из которых оказались буквами, которые должны были, по-видимому, складываться в слова, но никак не складывались, другие были картинами: собака, человек, дерево, дом.
— Уходи, — сказал ему Антон. — Третьего раза не было!
Уродец обернулся. Только теперь, глядя на то, что было его лицом, Антон испугался. Он закричал и вскочил с кровати, но ноги не слушались. Он упал на ковер, обхватил голову руками и начал повторять себе: «Не смотри, не смотри, не смотри, не смотри…» Лишь в этом было спасение.
Он слышал тяжелые шаги, под которыми стонали и прогибались половицы.
— Я не смотрел его! — выпалил Антон на последнем дыхании.
«И не посмотрю!»
Он уцепился за эту мысль, заставил себя подняться, ожидая, что в любой момент почувствует прикосновение холодных рук, которые…
«Нет-нет, не думай!»
Вслепую он нашарил на столе ноутбук, подбежал к окну, распахнул его и швырнул компьютер навстречу холодному ветру.
Пришелец заорал. Его голос, который раньше лишь чудился, теперь был тут, отражался от стен и резал, впивался в уши, но звук слабел по мере того, как комната наполнялась холодным чистым воздухом.
Антон стоял, держась за подоконник, и улыбался.
— А я победил! — сказал он почти весело. Он знал, что человек не подойдет: разве сможет он предстать перед этим светом и этой белизной? — Сможешь?! — спросил Антон срывающимся голосом. Его душил рвущийся наружу хохот.
Все было так просто, что и ребенок мог бы понять.
Рука чесалась уже меньше, видимо, воздух и свет исцеляли ее, и, чтобы ускорить процесс, Антон выставил ее наружу.
— Вот и рука теперь не твоя! — Он уже почти не мог удерживаться от смеха. Рома и Соня умерли, а он победил. — И ноутбук не твой! Слышишь, урод?
Антон забрался на подоконник и замер, глядя вниз на спокойную белую землю. Где-то в пальто зазвонил телефон.
«Похороны в одиннадцать», — вспомнил он, и эта мысль показалась ему настолько смешной, что он больше не смог сдерживаться и расхохотался так громко, как не смеялся никогда в жизни, и чудовище присоединилось к нему лающим смехом идиота.
Внизу собрались какие-то люди, они махали ему. Они что-то кричали. Среди них, держась за руки, стояли едва различимые фигурки. Соня и Рома. Как в детстве, когда они звали его погулять.
— Я сейчас! — крикнул им Антон и, все еще смеясь, шагнул вперед.
Дмитрий Козлов
Агарес
© Дмитрий Козлов, 2015
Санитары оставили накрытый простыней труп и удалились. Витя глубоко затянулся и потушил сигарету в стаканчике с дрянным недопитым кофе из автомата. Вообще-то в «анатомке» было запрещено курить, но в столь поздний час, когда здесь оставались только они с Гурским, правила можно было соблюдать не слишком строго.
— Так-так… — с хлопком натянув латексную перчатку на ладонь, усмехнулся Гурский и посмотрел на мертвеца. — И чье же бренное тело теперь будут дырявить скальпелями студентики?
Витя вздохнул и посмотрел в окно, за которым в темноте громыхал жестяными карнизами ливень. Холодный яркий свет потрескивающих люминесцентных ламп резал глаза. Тоска вдруг навалилась невидимым многотонным валуном. Захотелось все бросить и навсегда уйти из этого пропахшего формальдегидом, забитого банками с органами и обезображенными от бесконечных студенческих штудий телами царства смерти.
Поежившись от холода, проникавшего сквозь старые рассохшиеся рамы и источаемого самими толстыми каменными стенами здания мединститута, Витя побрел к телу. Он думал о студентах, которые наводнят секционные залы утром; их веселый, жизнерадостный галдеж эхом разнесется под высокими, вечно скрытыми в тени сводами старых коридоров; отразится от посеревшего кафеля и ненадолго прогонит отсюда унылую погребальную атмосферу. Но лишь до вечера, когда стихнет гулкое эхо шагов самых стойких зубрил, спешащих на последнее метро, и останутся только санитары-уборщики да они с Гурским.
«А ведь я когда-то тоже был одним из них», — подумал Витя, приближаясь к столу. Когда-то, миллион лет назад, он был отличником, лучшим в своей группе, и грезил сначала славой великого хирурга, а позже — уважением и почтением, достойным профессора-анатома. Но в результате, разменяв третий десяток, продолжает торчать в этом предбаннике ада, получает сущие гроши и слушает, как посмеиваются за его спиной хорошенькие молодые студентки, а старые, покрытые пылью часы «Стрела» под потолком безжалостными щелчками отрезают от его жизни очередные потраченные впустую минуты…
— Что-то рожа у тебя невеселая, Витек, — хихикнул Гурский, хлопнув Витю по плечу и ухмыляясь во весь полный желтых зубов рот. Витя едва сдержался, чтобы не зарядить в этот прокуренный пожелтевший частокол кулаком: иногда Гурский страшно бесил. — Давай-ка глянем, кому еще в этой жизни повезло, гы-гы…
Театральным жестом, подобно фокуснику, Гурский сорвал простыню с тела… и на миг обомлел.
— Ух ты ж ешкин кот! — вырвалось у него.
Витя тоже удивился: за годы, проведенные в этом гадючнике, он до сих пор ничего подобного не видел.
На шее бледного худощавого мужчины, чье тело лежало на секционном столе, темнела странгуляционная борозда — такая глубокая, что казалось, будто голова вообще отделена от туловища. Открытые глаза блестели отраженным светом флуоресцентной лампы. Но их с Гурским взгляды привлекло другое.
На груди мужчины была огромная татуировка.
Странный орнамент из черных штрихов, клякс и точек был заключен в условный квадрат в пределах грудной клетки. Элементы узора были строго геометричны, с углами в девяносто градусов, и напомнили Вите лабиринт из какой-то доисторической компьютерной игры, где желтый шарик с глазами и ртом бродит по закоулкам, пожирая какие-то точки и спасаясь от врагов. Ниже красовались буквы — «Агарес».
— Это что за хрень? — задумчиво прошептал Витя, выуживая из пачки в кармане халата очередную сигарету. За окном на мгновение вспыхнула ослепительная белизна, заставившая искриться каждую каплю дождя на стекле; мгновением позже шелест дождя утонул в громовом раскате.
Гурский, перестав разглядывать татуировку, удивленно уставился на Витю:
— Витек, ты чего, в палеолите родился? Это же QR-код!
— QR-код? — спросил Витя, прикурив сигарету и отправив облако дыма в плавание под стрекочущими на потолке лампами.
— Ага.
— Вынужден повторить вопрос: что это за хрень? Может, модный и современный ассистент Гурский просветит старого пердуна?
— Ну это что-то вроде штрих-кода. Только для мобилок. Смартфон может их считывать и переходить по закодированной ссылке на сайт или скачать файл, ну и много чего еще. Это если попроще. А посложнее твой старый череп не выдержит.
— Ладно. Но на кой черт его себе на груди выбивать?
Гурский пожал плечами, глядя на тело. Витя уже готовился приступать к препарированию, когда увидел в глазах напарника огонек, говоривший о рождении какой-то идеи.
— Мы можем выяснить, — прошептал Гурский и, покопавшись в вечно набитых всякой ерундой карманах халата, выудил оттуда айфон. Витя вспомнил, какую радость доставило пару недель назад Гурскому приобретение этой штуковины. «Еще бы, — подумал Витя. — Небось отвалил за него полторы зарплаты и месяц жрал вермишель быстрого приготовления».
Гурский вытянул руку со смартфоном, нацелил зрачок камеры на грудь мертвеца и сделал снимок. Вите это показалось чем-то кощунственным — порой так делали некоторые студенты.
— Ну вот… Буквально несколько секунд, и… — начал Гурский и вздрогнул.
Телефон в руке зазвонил. Гурский поднес его к уху, и Витя услышал какой-то шепот… Рука Гурского, сжимавшая в пальцах телефон, вдруг упала, словно резко ослабев. Экран смартфона погас, и одновременно, как показалось Вите, будто потух свет в глазах вечно веселого Гурского. Как будто кто-то выключил лампочку за его глазами, которые вмиг затуманились.
— Тема… Тема, ты в порядке? — похлопал его Витя по плечу и нахмурился: Гурский будто впал в ступор.
Ассистент медленно, как танковую башню, повернул голову к Вите — словно она весила тонну. На дне подернутых белесой пеленой глаз мелькнуло удивление.
— Телефон… Он… Он перестал работать… — прошептал Гурский, и Вите не понравилось, как прозвучали эти слова: безразлично и безвольно, высыпавшись изо рта Гурского, как песок. Кожа Витиного коллеги побледнела, на лбу выступил пот.
— Слушай, ты что-то неважно выглядишь… — встревожился Витя. — Хочешь, я один поработаю? А ты езжай домой.
— Я… Да… Да, пожалуй, поеду… Извини, Витек, что-то мне не по себе… Даже не знаю, в чем дело.
— Бывает. В этой трупорезке иногда накрывает так, что охота бежать сломя голову, — кивнул Витя. — Иди. Передавай Надьке привет.
Рассеянно кивнув, Гурский поплелся к выходу. Витя подумал, что так даже лучше: в одиночку он, конечно, дольше будет препарировать труп, но зато не будет слушать бесконечный надоедливый треп Темы.
Он наверняка думал бы иначе, если бы знал, что в следующий раз увидит Гурского на похожем столе из нержавейки, и тот уже никогда и никому не скажет ни слова.
Поначалу Витя не верил. Он стоял над сковородкой, на которой уже начала подгорать яичница, и немигающим взглядом сверлил экран телевизора в комнате.
Репортер «Экстрим-Инфо», как обычно, с плохо скрываемым удовольствием повествовал об очередном ужасном убийстве и последовавшем за ним суициде. Фоном служили съемки прекрасно знакомой Вите квартиры, где жили Тема и его жена Надя. Бежевые обои, икеевская стенка и прямоугольник выходившего в парк окна были так плотно покрыты алыми брызгами и потеками, будто кто-то пытался неумело выкрасить квартиру в красный цвет.
Только Витя, конечно же, знал, что это за «краска».
— …ассистентом кафедры столичного медуниверситета никогда прежде не замечали проявлений подобной чудовищной, звериной агрессии. Хозяин квартиры покончил с собой, сделав себе настоящее харакири обыкновенным кухонным ножом — тем же, который использовал для зверского убийства своей жены. Кажется, он пытался что-то вырезать на своей коже. Работники милиции, первыми вошедшие в квартиру на улице Чистяковской, признаются, что давно не видели ничего подобного. Даже в свете захлестнувшей город эпидемии жестоких убийств и самоубийств этот случай кажется из ряда вон выходящим…
Витя почувствовал, как брызги раскаленного масла жалят кожу, и, оторвавшись наконец от телевизора, выключил конфорку. Криминальные сводки сменились жизнерадостной рекламой порошка «Тайд», но перед Витиными глазами все еще стояли ярко-красные брызги на бежевых обоях. Они казались ненастоящими, почти карикатурными, как кровь-сироп из старых ужастиков. Это не могло быть правдой, не могло… Очередная утка «Экстрим-Инфо» — ведь все говорят, что они выдумывают сюжеты…
Вздрогнув, Витя выключил телевизор, и лишь тогда осознание реальности случившегося начало постепенно просачиваться в голову. Но это было чистой воды безумием. Гурский обожал жену, а что касается суицида, то второго такого жизнелюба еще нужно было поискать: Витя частенько думал, что Гурский плясал, шутил и веселился бы, даже завидев на горизонте ядерный гриб. Что же могло заставить Тему совершить такое?
В памяти мелькнул вчерашний вечер. Тело. Узор. Как там его назвал Тема? QR-код, кажется? Витя вспомнил слова ведущего: «…он пытался что-то вырезать на своей коже».
Значит, нужно было взглянуть на тело.
Первая и единственная пара у Вити была только после обеда, да и от нее можно было легко избавиться, позвонив старосте группы: студенты «меда» от прогула никогда не отказывались. Затолкав в рот огарок яичницы, Витя отправился на Оранжерейную, в Центральное бюро судебно-медицинской экспертизы, куда поступали все тела с правого берега реки. Проклятый дождь, не прекращавшийся неделю, залил улицы потоками грязи; несмотря на полдень, за окном автобуса, в которое яростно хлестала дробь ливня, царил почти ночной мрак.
На поиски Славы Фролова ушло буквально несколько минут: он, как обычно, торчал в буфете, запивая растворимым кофе дрянные горячие бутерброды. Витя в который уже раз поразился его аппетиту: в отличие от институтской «анатомки», на Оранжерейной пахло не формалином, а разлагающейся плотью. Уж что-что, а аппетит этот аромат точно не провоцировал. Впрочем, у Славы была какая-то особая физиология. Как-то раз он сказал Вите, что эта вонь напоминает ему запах таранки и вызывает острое желание выпить пивка.
— Витек! Какими судьбами? — чрезмерно радостно воскликнул Слава, вскочив из-за столика и отряхнув с халата крошки.
Витя скривился: позволенное Гурскому обращение «Витек» у этого розовощекого толстопуза звучало непростительно фамильярно.
— Слышал про Гурского?
— Нет. А что?
Витя рассказал, наблюдая, как обычно пунцовые щеки Славы стремительно бледнеют.
— Господи… — прошептал Фролов, отложив недоеденный бутерброд. — Так это был Гурский… — И в ответ на удивленный взгляд добавил: — Тело привезли утром. Мне рассказывал один чувак из морга. Говорит, за все пять лет, что здесь работает, такого не видал. Говорит, мужик себе на груди какой-то лабиринт вырезал… И ведь сознание не потерял, пока резал, представляешь? А потом, когда закончил, вогнал себе нож в…
— Пошли, — потащил его за локоть Витя.
— Куда?!
— Я должен его увидеть.
В секционном зале Витю накрыло чувство нереальности: все те же столы, те же мертвецы, как всегда — незнакомцы, чужаки, будто и не люди вовсе, а просто мешки с костями, кровью и органами… и вдруг Гурский. Бледный, едва ли не белый в свете ламп, лишившийся, должно быть, почти всей крови из-за ужасных порезов на груди. Несмотря на страшные раны, он казался спящим. Будто снова устроил один из своих дурацких розыгрышей, вроде тех, что бывали в годы учебы и практики, когда он, забравшись на каталку и спрятавшись под простыней, пугал медсестер и санитарок…
Тело отмыли, и сетка надрезов была отлично видна; капли влаги стекали в канавки на поверхности стола и оттуда попадали в подвешенное под столом ведро. Гулкий звук удара капель о стальное дно казался Вите грохотом канонады.
Ему понадобился лишь миг, чтобы понять: Гурский вырезал то же самое, что было на груди мертвого мужчины из институтской «анатомки». Надрезы были неглубокими, от чего рисунок вышел очень точным. Глядя на места, где аналогом черного в татуировке выступали участки с полностью содранной кожей, Витя содрогнулся от мысли, как Гурский, находясь в сознании, наносил себе подобные увечья.
— Блин, да это же… — начал Слава, и Витя перебил его, прошептав:
— QR-код.
Слава уставился на него в недоумении:
— Но… Но зачем? Зачем он это сделал?
Вопрос повис в тяжелом, пропахшим тленом воздухе. А потом Слава пробурчал:
— А что, если…
И, достав телефон из кармана, начал вытягивать руку…
— Нет! — крикнул Витя, ударив по пухлой Славиной руке, и новенький «Самсунг» с грохотом улетел под соседний стол.
— Ты чего? — ошарашенно спросил Слава. Витя покачал головой: никаких четких и ясных мыслей пока не оформилось, но что-то глубоко внутри подсказывало: фотографировать этот рисунок определенно не следовало.
По пути в институт, в грохочущем вагоне метро, он смог получше разобраться в этом смутном чувстве. Гурский сфотографировал код, ему позвонили, он поднес телефон к уху… и сошел с ума, вырезав тот же узор на груди. Что случится, если кто-то еще использует код «по назначению»? В последнее время в новостях все чаще говорили о росте числа самоубийц. И началось это несколько дней назад — как раз перед смертью человека с татуировкой. Конечно, все это казалось сущим бредом и наверняка было простым совпадением, но…
Рисковать не следовало. Именно поэтому Витя попросил убрать тело Гурского подальше от любопытных глаз и объективов смартфонов. Сейчас ему следовало выяснить…
Размышления прервал резкий и высокий, раскалывающий голову визг тормозов; Витю будто подхватила и швырнула вглубь вагона огромная рука; вместе с другими пассажирами он полетел вперед, врезался в чью-то спину и был тут же припечатан сзади таким же бедолагой. Вагон наполнился криками боли и возмущения, но, к счастью, поезд уже подъезжал к станции, и скорость была не слишком высока, так что обошлось без серьезных травм. Замерев, состав дернулся назад, и люди, плотно слепленные воедино подобно пластилиновым фигуркам, рассыпались по грязному полу, как сбитые шаром кегли. Свет замигал, то погружая вагон в абсолютную тьму, то вновь ложась на испуганные лица пассажиров холодной белизной.
— Сохраняйте спокойствие… Выходите и двигайтесь по ходу поезда… — прошелестели динамики на потолке, и двери, лязгнув, разъехались. Вите повезло: он ехал в первом вагоне, который уже успел поравняться с перроном станции.
Пошатываясь, Витя вышел из вагона, ожидая увидеть удивленные взгляды дожидавшихся поезда людей… но они, замерев, смотрели на что-то перед поездом. Проследив за их взглядами, Витя быстро понял причину.
На рельсах лежал человек. Часть его тела скрылась под электровозом, рельсы блестели от крови. Витя подумал было, что перед ним обыкновенный «самоубийца-прыгун»: в последние годы прыжки под прибывающий поезд стали популярным способом ухода из жизни. В памяти всплыли слова Гурского: «И чего этим кретинам не броситься с моста? Они же мешают людям на работу добираться!»
А потом Витя заметил линии и квадраты содранной кожи под задравшейся, потемневшей от крови рубашкой бедняги, и впервые за долгие годы, отделявшие его от первого курса института, при виде трупа ему стало нехорошо.
Выбравшись из метро под бесконечный дождь, Витя торопливо зашагал к институту. По пути он увидел, как из пиццерии, располагавшейся через дорогу, под козырек вышли, весело смеясь, парень с девушкой. Они заметили что-то на стене рядом с дверью, и Витя, присмотревшись, понял, что это — рисунок QR-кода. Под ним красовалась неровная, будто нанесенная дрожащей рукой надпись: «Агарес». И парень, и его спутница достали из карманов мобильные телефоны, поднесли их к стене…
— Нет! Не надо! — закричал им Витя, но его крик утонул в шелесте ливня и реве потока машин, вздымающих волны на проспекте.
Спрятав телефоны, парочка, укрывшись под зонтиком, исчезла в дрожащей серой завесе. Витя попытался убедить себя, что этот код на стене не имеет никакого отношения к смерти Гурского и другим загадочным самоубийствам, что это просто какая-то реклама или что-то вроде того… но, перепрыгивая через бурлящие потоки и огибая огромные лужи на тротуаре, он никак не мог унять назойливую, крупную дрожь.
В архиве удалось выяснить куда больше, чем Витя рассчитывал. Обычно в «анатомку» привозили неопознанные тела, чаще всего бродяг или жертв преступлений. Но оказалось, что мужчина с QR-кодом на груди добровольно завещал свое тело институту, составив все необходимые документы до самоубийства. Поэтому обычно пустые бумаги с личными данными в этом случае оказались заполнены.
«Владимир Ареньев. 35 лет, не женат. Место работы — ООО „Студия веб-дизайна Shaman“, должность — программист». Витя задумался: отчего ему кажется, что все началось именно с этого Ареньева? Ответ пришел быстро.
Татуировка.
Код на груди Ареньева был татуированным, а не вырезанным на коже. А это означало, что он сделал изображение сознательно, а не после странного помутнения рассудка. Конечно, все могло быть совершенно иначе, но если в этой версии было зерно истины, то истоки происходящего были связаны с Ареньевым…
Заскочив на кафедру, Витя, оттеснив возмущенно кудахтающую лаборантку от занятого «косынкой» монитора, залез в Интернет и без труда нашел адрес вебстудии, где трудился Ареньев. Она располагалась буквально в паре остановок от института. Вбив в поисковую строку слово с груди Ареньева — «Агарес», — Витя увидел ссылку на «Википедию». Оказалось, что Агарес — имя могущественного демона, упоминаемого в нескольких трактатах по демонологии эпохи Возрождения. Происходящее нравилось Вите все меньше и меньше. Позвонив старосте группы, у которой должен был вести занятие, Витя обрадовал ее новостью об отмене пары и снова бросился в дождь, к остановке. В маршрутке поток попсы из радио в кабине прервался выпуском новостей, где после политической чепухи проскользнуло следующее: «…нарастает волна странных суицидов, жертвы которых вырезают на своем теле геометрические символы. В милиции отрабатывают версию с религиозной сектой, однако установить какую-либо связь между погибшими пока не удается. Столичное управление МВД призывает не нагнетать панику и оставаться…»
Машина в соседнем с маршруткой ряду резко, но слишком поздно затормозила; скользя по мокрому от дождя асфальту, автомобиль с глухим стуком протаранил перескочившую отбойник девушку, отбросив ее вперед. Она была обнажена до пояса; по изрезанной коже ручейками стекала вода и, смешиваясь с темной кровью, убегала в ливнесток.
Маршрутка объехала место столкновения и, ускорившись, понеслась дальше. Новости в колонках сменил новый хит Стаса Михайлова.
Двадцать минут спустя Витя стоял перед нужным зданием. Унылая, безликая бетонная коробка будто не стояла на земле, а наоборот, свисала с серого неба уродливым сталактитом. Резкий порыв ветра протащил по тротуару размокшую от дождя сигаретную пачку; по пустынной улице пробежала, поджимая больную лапу, бродячая собака.
Красная клякса светофора сменилась зеленой, Витя перешел дорогу и вошел в здание. Спросил охранника на проходной, как найти студию, поднялся на лифте, поблуждал по захламленному коридору, пока не нашел дверь с приклеенной скотчем бумажкой, на которой от руки написали: «Shaman».
Витя потянулся к ручке, но рука зависла в воздухе: он задумался о своей, выражаясь языком шпионов, «легенде». До сих пор он просто думал, что придет сюда и поговорит с сослуживцами Ареньева, и только теперь задумался о том, что они могут и послать его куда подальше. Перебрав в голове несколько вариантов, он решил довериться интуиции и, глубоко вдохнув, потянул ручку вниз.
За дверью находилась крохотная комнатка, где за тремя компьютерами сидели двое мужчин и девушка. Четвертый компьютер, у окна, был свободен. На полу тихо гудел обогреватель-вентилятор.
— Чем можем помочь? — тут же вскочил, отставив чашку с дымящимся кофе, сидевший ближе к двери паренек в старомодных, а-ля шестидесятые, очках и толстовке с застиранной надписью «Adidas».
— Мне… Я из милиции, — легко и спокойно соврал Витя, переступив порог. — Хочу кое-что спросить насчет одного вашего сотрудника… Бывшего сотрудника… Владимира Ареньева.
Краем глаза Витя заметил, как вздрогнула девушка. Бросив на него короткий взгляд, она вернулась к работе.
— Мы уже рассказали все, что знали, — ответил обладатель очков.
— То есть ничего, — добавил его коллега, усмехнувшись. — Мы о нем мало что знали, он был довольно скрытный… Такой, знаете ли, себе на уме…
— Вы замечали какие-нибудь связанные с ним… хм… странности? — спросил Витя… и заметил, как оба парня покосились на девушку.
— Простите… а у вас удостоверение есть? — спросил паренек в очках.
Витя вздохнул: вопрос давно ожидаемый.
— Дома забыл.
— Что ж… Тогда съездите за ним и потом приходите. У нас нет времени говорить с кем попало.
Вынужденный уйти, Витя в последний момент встретился взглядом с девушкой. Ему показалось, что он увидел в ее глазах глубокий, с трудом скрываемый страх.
До конца рабочего дня оставалось несколько часов. Витя вышел из здания и увидел на другой стороне улицы кафе. Перебежав превратившуюся в реку дорогу и чертыхаясь из-за окончательно промокших ног, он вошел в маленький темный зал и, заказав чай, сел у окна, вытаскивая из кармана сигареты. Пачка «Винстона» немного отсырела в насквозь промокшей куртке. Щелкнув зажигалкой, Витя втянул в себя горячий дым и стал ждать.
Пока минуты, растягиваясь в бесконечность, ползли унылым серым потоком, как грязная вода вдоль бордюра за окном, Витя думал о причинах, которые привели его сюда. Он спрашивал себя, зачем ищет разгадку происходящего. Разум отвечал, что все дело в желании остановить странные смерти, но нечто куда более глубокое, древнее и искреннее, чем рассудок, шептало, что все дело в любопытстве. И что любопытство до добра не доводит…
Мелькнула мысль бросить все и уехать куда-нибудь подальше. На дачу или к сестре в Минск… Но нет. Только не сейчас. Витя уже кое-что выяснил обо всем, что происходит. И сейчас чувствовал, что разгадка близка…
Спустя три чашки чая и десяток выкуренных сигарет из здания через дорогу потянулась вереница закончивших работу служащих. Вскоре среди них мелькнул и не желавший разговаривать парень в очках. Прикурив сигарету, он набросил на голову капюшон и, укрываясь от дождя под балконами соседнего дома, побежал к остановке. Подождав еще немного, Витя заметил второго работника студии «Шаман», отправившегося в том же направлении, и вздохнул с облегчением: он опасался, что девушка, которая явно что-то знала, будет уходить в компании одного из коллег, и ему не удастся попытаться разговорить ее.
Витя вскочил, накинул куртку, поежившись от холода так и не просохшей ткани, и вышел на улицу. Закурив под козырьком закрытого банка, он наблюдал, как человеческий ручеек, текущий из здания напротив, постепенно пересыхает. Девушка никак не выходила. Когда Витя уже заподозрил, что она задержалась надолго, и можно вернуться в кафе, девушка вышла из здания и, застегнув куртку, открыла зонтик. Спустившись по ступенькам, она направилась не туда, куда ушли ее коллеги, а в сторону автостоянки за зданием. Витя швырнул окурок в кипящую от падающих капель лужу и бросился следом.
— Подождите! — сказал он, оказавшись рядом с девушкой, когда она подошла к машине, в которой клацнули открывшиеся замки. Вздрогнув, она обернулась, и Витя понял, что она готова закричать.
Читать бесплатно другие книги:
