Темная сторона Сети (сборник) Козлов Дмитрий
— Ты кто такой? — спросил Кайнд. — Вы кто, падлы, такие?
Баярин, хохотнул, закашлялся, сплюнул на Олегову куртку.
— Я — постоянный пользователь форума, — сказал он. — Баярин, человек, который знает, как лучше.
— Ни хрена ты не человек, — хмуро, глядя в пол, сказал Кайнд. — Да?
— А че так? Я-то вполне, — сказал мужик. — Я даже в магаз сходить могу, если вечером, например. А братцы — нет. Приходится мне за ними ухаживать. Они все есть хотят, а кормилец — один я.
Голос у него был глухой и тошнотворный, как будто он набрал в рот каши. Из угла рта в щетину все время стекала слюна. Где-то под вязким бульканьем проступала хриплая, надтреснутая нота.
Олег пытался уложить в голове эту картинку. Как некая тварь, прикинувшись простым пользователем, намеренно, методично выводит людей из себя, потом назначает встречу в заброшенном, скрытом от посторонних глаз месте.
И заманивает в руины… Зачем?
— Так, братцы, потащили их. Там решим, кого на кухню, кого в стажеры.
Олег шагнул вперед, сжал кулаки, первый раз в жизни заклиная, призывая свою истаявшую, забившуюся в угол при запахе мускуса злость.
Баярин ударил его снизу вверх, перебросив нож рукояткой вперед. Легким движением покровительственно похлопал согнувшегося от боли Олега по спине.
— Ну-ну-ну-ну… — успокаивающе сказал он, а потом швырнул на руки тем тварям, которых называл братцами. — Ну-ну-ну-ну… Все, все. Больше тебе уже дергаться не надо, боец. Тут и не такие дергались. Пошли, а то на кухню прямиком загремишь. Я вот это не люблю.
Их поволокли, пихая в спины, вдоль по коридору, прочь от лампочки, в затхлую темноту. Олег только подвывал от каждого очередного тычка. Они поворачивали, спускались, опять поворачивали, и он полностью потерял чувство времени и направления. От звериного дыхания за спиной, от стонов Кайнда, от запаха ему было невыносимо, до тошноты страшно. Его бы вырвало еще раз, но желудок был пуст.
Впереди снова загорелся свет: мигающая лампочка на двух проводах, серпантин раскрутившейся старой изоленты. Железная дверь с рваными, словно гвоздем натыкали, отверстиями. Полуоткрытая. Перед ней — коридор налево, откуда тянуло отвратительным смрадом, как будто кто-то жарил котлеты из давно сдохшей свиньи. Наверное, там и размещалась кухня. Олег весь сжался при мысли, что сейчас его поведут туда. Но Баярин распахнул перед ними дверь, и их с Кайндом втолкнули в тесное, душное помещение, освещенное только тусклой мерцающей двадцативатткой под слоями паутины и привычным светом монитора.
В комнатушке, у голой бетонной стены, стоял стол с грязным, словно заплеванным ЭЛТ-монитором. Старый, пожелтевший от времени системник начала двухтысячных, серый бесперебойник, клавиатура. Никакой мыши, никаких колонок.
Все это Олег отметил автоматически, по рабочей привычке. Смотрел он, на самом деле, на того, кто сидел за монитором на разломанном деревянном стуле, прикованный за ногу к торчащей из стены трубе. Руки его были зажаты в кандалах, прикрепленных к столешнице. На захламленном столе стояла грязная рыжая миска и стальная кружка на цепи, рядом со стулом в бетонном полу была дыра.
Узник обернулся к ним, худой, изможденный, с сумасшедшими глазами за мутными стеклами очков. Одна линза треснула, на лоб и глаза падали спутанные, грязные отросшие волосы. Парень был молод и чудовищно костляв.
Господи, сколько ж его тут держат, в тупом изумлении подумал Олег. Баярин зарегистрировался на форуме год назад. Неужели?..
Баярин повернулся к Олегу и Кайнду, указал на парня за клавиатурой. Тот молчал, глядя на них во все глаза, полные слез, дикой смеси ужаса и надежды.
— Это наш специалист, — сказал страшный недочеловек. Сейчас, рядом с настоящим человеческим существом, пусть грязным и измученным, он выглядел совсем чужеродно, и Олег снова почувствовал тупое удивление — как они вообще приняли это за мужика? — И нам нужно готовить замену, ребятки, поскольку наш специалист скоро сдохнет от гангрены.
Олег не успел додумать мысль. Он увидел, как парень одним отчаянным движением, сдирая запястья, выдернул исхудавшие руки из кандалов, схватил кружку на цепи. Кто знает, сколько он тренировался, сколько расшатывал болт, где он взял силы, но цепь натянулась и тут же подалась.
Баярин успел повернуть голову, но не корпус, и парень ударил его в висок кружкой, расплескивая ржавую, мутную воду, а потом накинул цепь ему на шею.
— Помогите! — закричал он, сжимая сталь на горле урода. — Помогите!
Слабый, лихорадочный крик человека, отвыкшего от человеческой речи.
Олег хотел было прыгнуть к Баярину, выдернуть нож, вонзить в уродливое тело… но не двинулся с места. Он был парализован ужасом. А вот Кайнд рванулся. Толкнул Олега и споткнулся.
Он бы успел, если бы Олег помог ему или хотя бы не мешал.
Топор вошел ему в спину. Волосатая, перевитая жилами мускулистая рука схватила Олега сзади, зажала рот, и он не смог заорать, когда увидел, как упавшему Кайнду вторым ударом раздробили голову.
Парень в очках закричал, заплакал в голос, и Баярин рванулся, как смог, развернулся на месте и всадил короткий нож ему в висок, с хрустом и всхлипом.
Парень выпрямился, постоял, попытался достать орудие своего убийства, прошептал что-то — вроде бы «Света» — и упал вместе со стулом, с жалким глухим стуком. Он почти ничего не весил, наверное.
Баярин выругался, изо всех сил ударив мертвеца ногой в живот. Тому было уже все равно.
Комнату заполнил сырой запах крови.
Кайнд лежал с разможженной головой, слабые рыжие блики отражались в склизких извилинах его мозга и в помутневшем уцелевшем глазу. Кайнда тут больше не было. Он покинул эти стены вместе с безымянным парнем.
— Этих на кухню, — распорядился Баярин. — Хотя что там с Яши — кожа да кости, три метра кишок да волосатый лобок, хе-хе… Ну тащите.
Олега долго били.
Потом бросили на стул, приковали цепью. Он плакал, пытался утереться грязным рукавом, но его все время дергали за руки, били по щекам, орали на ухо. Потом Баярин железной хваткой сдавил ему затылок. Руки затянули в кандалы на столе — так, что пальцы легли на клавиатуру.
— Без мыши умеешь работать? Без мыши умеешь работать? Или тебя убить?
— У… умею…
— Будешь писать на форуме.
Где-то что-то разрубали. Слышалось шипение жира, гудел газовый огонь.
— Сюда слушай! Будешь писать?
Олег посмотрел в грязный монитор. На окошко городского форума. Аккаунт Баярина с троллорожей на аватарке.
— Ты будешь писать так, чтобы люди выходили из себя, понял? И будешь зазывать их сюда на разборки. А если не будешь, то я отрежу тебе палец на ноге. Потом ногу.
Олег тупо молчал. Ему было страшно. До потери сознания. От злости, смелости, желания мести не осталось и следа. Он хотел одного — жить. Как угодно, только чтобы не топор в череп, не нож в висок, не цепь на горло. Он ведь так молод. Он ничем такого не заслужил.
— Если ты напишешь что-то не то, что я хочу, типа спасите-помогите, я отрежу тебе язык и затолкаю в пищевод. Ты видел Яшу? Вот Яша никогда не писал про «на помощь». Поэтому он разговаривал. Но сначала он долго не хотел писать. Поэтому плохо ходил. Ну ему и некуда было.
Принесли грязную, заросшую жиром и окалиной сковороду, на которой что-то шипело. Какие-то длинные, согнутые бледные обрубки. Сначала Олегу показалось, что это черви, потом он увидел ногти и понял.
— Жри.
— Я ннееееее…
Подзатыльник.
— Жри. Или будешь жрать свои.
Молчание. Оплеуха. Отвратительная духота. Сковорода с человеческими пальцами и тусклый мерцающий свет.
— Заслужишь — получишь кусок получше. Ну ты будешь работать?
Олег промолчал, глотая слезы.
— Ты будешь, гнида, писать? — Лезвие легло на палец прикованной руки. Чуть выше первого сустава мизинца.
Олег плакал. Он кивнул. Он будет писать. И жрать. Конечно, будет.
Жить-то хочется.
Николай Иванов
Кусунгобу
© Николай Иванов, 2015
@echo off
cmd /с call intro
:intro
Рабочий день превратился в вечер рабочего дня, но бар еще пустовал. Никто не торопился скоротать осенние будни за стаканом холодного пива.
Разве что один-единственный посетитель.
Он появился здесь в районе четырех часов, заказал четыре порции виски с яблочным соком, по сто пятьдесят миллилитров каждая, и теперь хмуро цедил их, нервно постукивая пальцами по барной стойке. Его деловой костюм безнадежно пропитался промозглым ветром и запахом гниющих листьев, а синий в белую полоску галстук болтался на шее, словно охотничья петля.
Бармен мигом сообразил, что в общении с гостем следует проявить аккуратность. Тот по каким-то причинам отпросился с работы пораньше или вообще там не был. При этом посетитель не производил впечатления жертвы сокращения штатов, его внешний вид говорил о собранности и решительности, но вот настойчивое молчание и нервная дробь пальцами… кажется, на носу дедлайн. А может быть, уже и не на носу.
Может быть, к его виску приставлено дуло пистолета, которое напоминает о себе легким зудом.
На столике, чуть отодвинутый от посетителя, лежал его смартфон.
Посетитель время от времени пробегал взглядом по серебристому боку аппарата, но ни разу не потянулся проверить электронную почту, сообщения в соцсетях или эсэмэски. Бармену это показалось странным. Ему, к примеру, приходилось вести переписку с друзьями тайком. Под покровом, так сказать, барных кег. Иначе — штраф. Работа в баре, конечно же, не концлагерь, но начальственное «Как же вы задолбали, это невозможно терпеть, никаких „Контактов“!» имело место быть.
А чтоб вообще не переписываться с людьми… такого и представить себе нельзя.
В противоположном конце помещения, у входа, двое рабочих прикручивали к стене новенький жидкокристаллический телевизор с неприлично длинной диагональю.
Дела у них продвигались кое-как.
Первой проблемой стала неровная поверхность, затем начали крошиться просверленные для дюбелей отверстия, а «вишенкой» монтажа оказались декоративные накладки крепления: они трескались и отваливались, обнажая кирпично-красную от ржавчины сталь.
Рабочие вполголоса костерили все, до чего добирались их мысли и языки: от извечного жмотства начальства, неспособного даже гребаное крепление выбрать, до фирмы-производителя, продающей под видом товара металлолом.
Наконец монтаж подошел к концу.
Щелчок кнопки питания. Во всю поверхность экрана разлился угольно-черный фон, тщательно подобранный отделом дизайна. В центре сверкали золотые буквы.
Логотип федеральной сети баров.
— Э-ээээ… — протянул один из монтажников, — и это все? Он ничего другого не покажет? Фильма или музыки какой?
— Ну-у, видимо, не покажет, — ответил ему коллега.
— А почему бы вместо этой, прости господи, порнографии нормальную эмблему не повесить? Из бумаги. Или ткани.
Коллега не ответил.
Он отступил на несколько шагов и сложил пальцы «кинематографическим окошком», оценивая ракурс. Вытащил мобильник. Сфотографировал работу, немного покряхтел над сенсорным интерфейсом и, наконец, отправил результат съемки в электронную бездну Интернета.
— Ну вот. Отчет сделали. По пивку?
— Нет, не по пивку… а по рукам, коллега.
Монтажники вышли на улицу, запустив в помещение воздух будничного вечера.
Через полчаса на город ляжет темнота с редкими вкраплениями света уличных фонарей.
Посетитель поежился и потянулся к стакану. Сделал глоток.
Поставил стакан на место.
Бармен услышал едва различимый звук вибрации. Привычным движением вытащил из джинсов телефон. Бросил короткий взгляд на экран. Пусто.
Телефон вернулся на место.
Некоторое время в помещении висела тишина, на самом деле сотканная из неуловимых звуков. Гул кондиционеров с подвесного потолка. Воспаленное нытье блока питания электронного терминала. Стук редких капель пива из незакрытой кем-то кеги. Беспорядочные голоса улицы, глухие, задыхающиеся, пропущенные через стены здания, как сквозь вату.
Бармен ощутил диссонанс. Это не его дело, но почему-то оставленное без ответа сообщение вызывало у посетителя чуть ли не истерику.
Стакан с виски замер в напряженных пальцах.
«Да ответь же ты».
— Прошу прощения, — негромко произнес бармен, — но, кажется, я краем уха слышал, что вам пришло сообщение.
Посетитель равнодушно посмотрел в сторону смартфона.
— Разве? Может быть, это вам?
— Нет. Я свой телефон только что проверил. Видимо, дело в пониженном уровне вибрации, вот вы и не заметили.
— Видимо, да… Спасибо.
Посетитель взял смартфон в правую руку и чуть отвел в сторону, словно коллекционер, рассматривающий драгоценный камень. Затем размахнулся и изо всех сил впечатал его сенсорной панелью в барную стойку. Еще раз. Еще. Еще.
Куски пластика, металла и текстолита шрапнелью разлетались по сторонам. Через двадцать секунд от смартфона ничего не осталось.
Ладонь посетителя кровоточила мелкими порезами.
Невозмутимо допив виски, он положил на стойку деньги. Сумма превышала счет в полтора раза.
— Извините…
Сказав это, посетитель покинул бар.
cmd /с call 1
:1
— Значит, две недели… Давайте еще раз уточним: в течение двух недель к вам на электронные устройства приходят сообщения, в которых неизвестный человек требует от вас совершения некоего обряда Посвящения… и никто, кроме вас, эти сообщения не видит?
Павел закрыл глаза и устало откинулся на спинку кресла. Пусть этот индюк интерпретирует его «как-же-ты-меня-задолбал» позу как хочет. Хоть по Фрейду, хоть по Юнгу.
Неужели он не понимает, насколько щекотлива ситуация?
Павел еще раз прокрутил в голове цепочку последних событий.
Две недели назад ему на электронную почту пришло сообщение, в котором неизвестный под псевдонимом «К» потребовал от Павла пройти обряд Посвящения. Чтобы дать согласие на обряд, достаточно было прислать «Да» в ответ. Павел удалил это письмо. А потом получил его снова.
На этот раз не только на электронную почту.
Социальные сети. Форумы, где он был зарегистрирован. Эсэмэски. Изо всех щелей, какие только существовали, сыпались одни и те же сообщения, письма, напоминалки.
Кажется, пару раз Павел видел их даже на электронном табло бегущей строки, рядом с автобусной остановкой напротив его кофейни.
Самое логичное действие — обратиться в полицию.
Если бы не одно «но».
Как-то раз, после очередного полученного сообщения, Павел, проклиная все на свете, решил показать его коллеге. Он привел коллегу к монитору рабочего компьютера (сетевой хулиган добрался и до корпоративной почты), но на экране было пусто.
Никаких следов письма не обнаружилось и в корзине. И среди сохраненных переписок.
Словно ничего и не приходило.
Коллега посоветовал Павлу взять несколько выходных: расслабиться, погулять по городу с семьей, привести в порядок нервы. Наверняка всему виной стресс.
Наверняка… Вот только стоило коллеге отойти в сторону и оставить Павла одного, как в правом нижнем углу экрана появилось оповещение: «У вас 1 непрочитанных сообщений».
И будь это очередным предложением сотрудничества от никому не известной организации, не сидеть бы ему у частного психиатра.
— Послушайте, Сергей. Если хотите проверить, последователен ли я в своих ответах и не начну ли через пару минут лекцию об инопланетном вторжении или разумных камнях-убийцах, то скажу сразу — этого не будет. У меня в голове только одна проблема. Только одна — и ничего кроме нее. Мне плевать, к каким веткам психиатрии она относится. Паранойя это или шизофрения или то и другое плюс эдипов комплекс. Не знаю, при чем здесь может быть эдипов комплекс, но в фильмах его повсюду лепят. Плевать. Мне нужно понять, откуда оно пришло, и как с ним бороться.
Сергей, сорокалетний семьянин с впечатляющим портфолио и, пожалуй, самым приличным в Интернете объявлением об услугах частного психиатра, снял очки и достал из кармана пиджака салфетку для оптики.
Протер стекла.
Вернул салфетку на место.
Вернул очки обратно на переносицу.
— Ну как? — продолжил Павел. — Придумали, что мне ответить? За то время, пока чистили очки?
— М-да, уважаемый, не так-то просто иметь с вами дело. Хочется даже, знаете ли, повысить обычную цену…
— Давайте обсудим этот вопрос позже. Хрен бы с ними, с этими сообщениями. Проблема в другом. У меня жена и дочь. Понимаете? Конечно, понимаете. Я читал раздел «О себе» с вашего сайта. Двадцать три года удачного брака. Сколько лет вашей дочери?
— Двадцать один год. Студентка МГУ. Филология.
— Не самая полезная профессия, но разве ребенка переубедишь, верно? Видите, я вменяемый, я говорю обоснованные вещи. А если все в порядке, если у меня нет желания раскидывать по дому экскременты, тогда что со мной? Неужели за годы практики и во всей перечитанной макулатуре, — Павел махнул рукой в сторону шкафа из красного дерева, забитого профессиональной литературой, — не было ни одного похожего случая? Должны быть какие-то общие симптомы, должны! Это шизофрения, верно?
— Послушайте, уважаемый, не надо кипятиться. Сами подумайте: вы сидите здесь всего двадцать минут, а уже требуете ответы на все вопросы. Так не бывает.
— Я понимаю… Просто… Сергей, вашей дочери, к примеру, двадцать один год, а моей всего одиннадцать. Она не так давно пошла в школу. Я помню. Как сейчас. И бантики, и букет этот, который у нее в руках не помещался… чего мне ждать? Знаете, у меня есть небольшое дело. Кофейня. Вам там понравится. Всюду развешены цветы. Целое море цветов. С детства мечтал о таком месте: ароматы кофе, ароматы цветов, приятная музыка, приглушенный свет. Посетителей немного, но на аренду и содержание семьи хватает. Если этого завтра не станет… Сергей, моей жене и дочери никто не поможет. Мне нельзя сходить с ума.
Сергей кивнул. Почесал переносицу. Чуть-чуть расслабил узел галстука.
— Могу я позволить себе немного виски? — обратился он к Павлу. — Если хотите, и вам налью.
— Валяйте. Но без меня. Я боюсь, что алкоголь негативно повлияет на голову. Не знаю, может ли мне стать хуже, но проверять не хочу.
Сергей прошел до рабочего стола, стоящего чуть поодаль от кожаных кресел, достал оттуда бутылку медового «Jack Daniels’a» и бокал.
— Мне сложно классифицировать ваш случай. Это тесно связано с электронной информацией, а в ней психиатрия ориентируется смутно. Догадки, туманные догадки. Науке известно не так уж много заболеваний, да и заболеваниями-то их можно назвать лишь с натяжкой. — Сергей налил виски в бокал. — К примеру, интернет-зависимость. Попытка отогнать человека от монитора чревата истерикой, агрессивным поведением и… да бог знает чем. Я бы сравнил это с наркотическим… хм… запеканием мозгов. Если вас устроит такое сравнение. Люди начинают верить в странные вещи. Совершать массовые самоубийства и транслировать их через мировую Сеть. Где-то должна быть причина…
Глоток. Бокал опустел и вместе с бутылкой отправился в стол.
— Павел, у вас не болезнь, а легкое расстройство. Вы немного дезориентированы, и всего-то. Отдых, общение в реальности…
— Я целую неделю провел с семьей, — перебил его Павел. — Без работы. Никаких дел. Вообще. Легче не стало.
— Хм… Тогда… тогда небольшое предположение. Существует явление, которое в последнее время вызывает у меня интерес. Синдром фантомного звонка.
— Синдром фантомного звонка? — Павел потянулся вперед.
— Да. Не замечали за собой следующую реакцию: вам кажется, что в кармане звонит телефон. Или вибрирует. Вы достаете его и что же видите? Никакого звонка. Список сообщений не изменился. Просто показалось. Обычно такое случается во время стресса или когда голова занята обработкой большого количества информации. Вы словно выпадаете из реальности.
— Кстати, да. Такое ведь с каждым бывает.
— Само собой. И со мной тоже. Так вот, синдром фантомного звонка — единственное расстройство, связанное с интерактивным общением, которое я могу с натяжкой рассмотреть в контексте вашей ситуации. Естественно, в более прогрессивной форме.
— То есть этих сообщений не существует?
— Сложно сказать. Но ведь вы сидите в кабинете психиатра, а не в полиции, значит, на то есть причины, верно? Неужели спамеры так хитры, что их невозможно поймать на горячем? Увидеть письма? Сомневаюсь. Значит, ответы спрятаны в вашей голове. Давайте отвлечемся. Павел, посмотрите сюда.
Психиатр вытащил из ящика стола пистолет.
Тяжелая черная сталь. Короткий ствол.
Его вид был знаком по многочисленным фильмам и фотографиям.
— Это «Беретта 92S». Культовая модель. У меня любовь к итальянским фильмам, а там полицейские стреляли из «беретт». Эта модель — модификация семьдесят седьмого года, выпущенная специально для итальянских вооруженных сил. Совсем непросто достать. Раритет. Я ни разу в жизни не стрелял, но, когда беру его в руки… такое ощущение, что прожил с ним много лет, и на самом деле я — полицейский. Коррадо Каттани. Помните, был такой сериал, «Спрут»?
— Очень смутно.
— Жаль, хороший сериал. Павел, подумайте. Возможно, у вас тоже есть что-то такое? Вещь, которая заставляет вас думать, будто вы получаете сообщения? Заставляет видеть их? Возможно, найти корень проблемы можно, только подыграв своему воображению. Я бы поступил именно так. Комиссар Каттани не остановился, даже когда потерял семью. С другой стороны, мне, как психиатру, проще сражаться с тараканами в голове…
— Хм. Пожалуй, доктор Сергей, вы и ваша беретта заслужили надбавку за сеанс.
— Ну, право, не стоит. Панической реакции на оружие у вас нет, торшером вы в меня не кидаетесь… пожалуй, не стоит давать волю корысти. Все-таки я слуга Гиппократа.
pause
«Добрый день, дорогой друг!
Смею Вам напомнить, что обряд Посвящения состоится в 17:30 по адресу, который Вы найдете ниже. И помните, в случае неудачи я позабочусь о Вашей семье.
Успехов Вам!
С уважением, Ваш К.»
cmd /с call 2
:2
Ранняя осень еще не перетекла в позднюю, однако на улицах было так морозно, что центральное отопление не справлялось с холодом в подъездах. Со дня на день в городе собирался выпасть снег. Горожане доставали из шкафов пуховики и с тревогой поглядывали на термометры. Но пока пространство принадлежало кленовым листьям.
Целый город кленовых листьев.
Павел нажал на кнопку звонка.
«Ладно, котелок дырявый, посмотрим, как много в тебе дырок», — хмыкнул он себе под нос.
Дверь открыла женщина лет шестидесяти, низенькая, сухощавая, в растянутом розовом халате и с бигудями на голове.
— Простите, вы Павел? — с ходу спросила она.
— Э-э-э… да, — промямлил он.
— Так заходите же! Холод-то какой стоит, милый мой. Согревайтесь. Я — Лидия Матвеевна.
Лидия Матвеевна провела его в прихожую, а сама скрылась в одной из комнат.
Типичная советская квартира с выцветшей иссохшей мебелью. Пожелтевшие обои. Линолеум поверх кривых полов.
Где-то вдали тикали ходики, и Павел даже узнавал их: такие большие, с металлической елочной шишкой на цепочке. Раз в два дня цепочку надо подтягивать, иначе завод закончится, и ходики встанут.
— Как хорошо, что вы пришли, — раздался голос из глубины квартиры. — Знаете, я совершенно не умею обращаться с этими новомодными устройствами. А без них никак, время такое. Вам чаю или кофе?
Кажется, Лидия Матвеевна о чем-то беспокоилась, но старалась не подать вида.
Уж больно добродушно звучали ее слова, контрастировавшие с дрожащим голосом.
— Э-э-э, спасибо, но, пожалуй, не стоит, — протянул Павел, расшнуровывая ботинки. — А что это за обряд — Посвящение?
— Хм, а Кусунгобу не говорил вам?
— Кусу… кто?
— Кусунгобу. Заковыристо, правда? Очень милый собеседник. Такой вежливый. Ну да вы еще познакомитесь. Раз чая-кофе не хотите, то небольшая просьба: подождите меня. Присядьте на стульчик, там есть. Я сейчас подготовлюсь.
Действительно, в прихожей рядом с трельяжем стоял потрепанный временем стул, кажется, из чешского мебельного гарнитура семидесятых годов. Павел сел на него и с тревогой посмотрел на пустой коридор. До безобразия обычная квартира, учитывая сложившуюся ситуацию.
Кусунгобу… что бы это могло означать?
Лидия Матвеевна закончила приготовления. Теперь она блистала, если можно было так сказать о даме ее возраста. Пышные припудренные волосы. Новая кофточка, новая юбка, новые очки в тонкой золотистой оправе.
Домашние тапочки как будто только вчера сошли с витрины.
В руках Лидия Матвеевна держала видеокамеру фирмы «Sony». А еще — детскую маску зайца.
Возраст маски тянул на несколько десятков лет. За это время ярко-коричневые линии ушей и носа побледнели. Края дырок для глаз треснули.
— Вот, это вам.
— Что? Зачем?
— Наденьте, мой хороший. Так просил Кусунгобу. А еще разберитесь с этой окаянной штуковиной. Ума не приложу, как она включается, — женщина демонстративно потрясла видеокамерой.
Павел оттянул тонкую резинку, прицепленную за пластмассовые края. Надел маску. Дырочки для глаз, хоть и казались маленькими, давали вполне широкий обзор.
«Странно, маска-то детская», — промелькнуло в голове.
Он покрутил видеокамеру и нашел кнопку включения. Техника заработала исправно. Батарейка оказалась заряжена. Жесткий диск пуст.
Полностью подготовлена.
«Для чего? Это не похоже на галлюцинацию… кажется… кажется, письма — не выдумка. Что происходит? Как… как…»
— Г-готово.
— Отлично. А теперь, Пашенька, слушайте. Вы ставите на запись, а я иду в кухню, включаю духовку. На девяточку. Вы кладете камеру на стол так, чтобы была видна дверца духовки. Затем связываете мне руки и ноги и помогаете забраться внутрь. Места хватит, я уже репетировала. Веревка тоже есть. Неудобств я не доставлю, по возможности даже постараюсь помочь. А вот этим, — Лидия Матвеевна вытащила из кармана кофты черный бархатный платок, — заткнете мне рот. Не хочу я, знаете ли, чтобы запись потом неприлично смотрелась. И еще… на вашем месте я бы на пару часов вышла из дома, подышать свежим воздухом, чтобы… не видеть этой мерзости…
— Лидия Матвеевна, — сердце Павла заколотилось, словно животное в клетке, — что вы…
Женщина схватила его за руку. Старческие пальцы оказались на удивление сильными. Словно железные щипцы. А еще они дрожали.
Лидия Матвеевна боялась, возможно, как никогда в жизни.
Читать бесплатно другие книги:
