Темная сторона Сети (сборник) Козлов Дмитрий
В мыслях все спуталось, и я уже смирился, что сейчас будут колоть. А Сирин что-то бубнил странное — о праве на выбор, о человечестве… Я ничего не понял. Только запомнил слова: «Все ответы анонимны. Данные введены в компьютер». А может, это было не сейчас, а сначала?
Я все перепутал. Это безнадежно…
Доктор окатывал меня своими улыбками, а я видел его будто сквозь туман.
В ушах появился шум. Не звон, как это бывает у гипертоников, а такой неприятный шорох. Сухой, мертвенный треск.
Когда-то давно, еще в юности, я попал в автомобильную аварию. Так вот — очень похоже. Тогда две машины столкнулись на зимней дороге. Раскрутило их на льду и — бах! Как тихий выстрел. Или хруст мерзлого дерева. Или когда кости ломаются.
Тот удар при аварии убил моего отца, мать и сестру. Водитель другой машины выжил, но жена его погибла.
Я и сейчас помню, как она смотрела на застывшую зимнюю дорогу совершенно белыми глазами, высунувшись в боковое окно по пояс, вся в сверкающих осколках, будто Ледяная Дева. Она была мертва. Я не мог самостоятельно выбраться из машины и, пока не приехали спасательные службы, корчился от боли на заднем сиденье, истекал кровью и все смотрел в глаза мертвой женщины. Моих близких я, по счастью, видеть не мог — их трупы вынесло через окна на дорогу. Вот почему я так хорошо запомнил только ту женщину, ее кукольное фарфоровое лицо и тот звук.
Сирина я не слышал — только смотрел, как шевелятся его губы. Будто в фильме озвучка засбоила. Треск, шорох, помехи вместо фонограммы. Чтоб не мучиться, я отвел глаза в сторону… Но он нагнулся надо мной…
Это мгновение я хорошо запомнил. Сирин не то чтобы нахмурился — мимика у него была на редкость бедная, что, конечно, странно, — но его глаза отчетливо потемнели. Налились фиолетовым, словно в них чернил напустили.
Может, все это галлюцинации?
Лицо и глаза доктора перевернулись, и я прыгнул куда-то в бездну. В полное и абсолютное НИЧТО.
Очнулся уже здесь. Вокруг серые гладкие стены: ни дверей, ни окна. Замкнутое пространство. Где-то имеется источник света, но я его не вижу.
Стены кажутся сделанными из стекла. Но это не так. Я бил по ним ногой — а они только выгибались, позвякивая, и пружинили.
Что это за стекло, которое одновременно и звенит, и пружинит, как резина? Сверхсовременный материал, созданный учеными?
Значит, я попал в какую-то секретную научную лабораторию, правительственную или военную.
Мой тринадцатилетний сосед наверняка решил бы, что меня похитили инопланетяне. Но я не верю в инопланетян. Это во-первых.
А во-вторых — по стенам комнаты… ползут буквы… Они складываются в слова, в предложения. На моем родном языке.
Это красные и черные надписи. Они плывут одна за другой.
Уже несколько часов. Сверху вниз по стенам. Нагоняя, сменяют друг друга и уходят в пол — точь-в-точь морские волны. Прилив-отлив. Вдох-выдох. Ха-ха-ха-ха!
…Допускаю, что я уже сошел с ума. Потому что… какой в этом смысл? Зачем я здесь?
Сижу, болтаю сам с собой. Сколько времени я тут? Последнее, что помню, — странный обморок, игла, неприятный доктор Сирин.
Голова трещит, я плохо соображаю. В комнате все труднее дышать. Ужасно жарко и душно.
Разумеется, в первые мгновения я злился. Кричал, звал на помощь, стучал и колотил в стены моей странной тюрьмы руками и ногами. Ощупывал каждый сантиметр пространства в поисках выхода. Искал хотя бы щелочку или зазор в гладких поверхностях. Напрасно. Ничего не нашел.
На мои вопли никто не отозвался.
Никто не потребовал денег за мое освобождение. Не было и дурацких загадок, как в ужастиках про маньяков…
Никто, совсем никто и ничем мне не отвечал! Никто ничего от меня не хотел. О моем существовании все забыли.
Но ведь я ЖИВ! Да, еще жив.
А может… нет? Может быть, я умер?
Надо молиться, вот что. Обычно я этого не делаю.
Я не молился даже тогда, лежа на заднем сиденье искореженного автомобиля рядом с останками близких мне людей. Меня не учили молиться. Вероятно, это неумение не понравилось неизвестным богам.
Сперва я помолился Иисусу Христу. Бабушка моя ходила в церковь… Потом — Деве Марии. Николаю-угоднику и Франциску Ассизскому — сразу обоим. Об этих святых я что-то слышал.
Я не слишком удивился, когда не получил ответа. Я человек не религиозный. Все это как-то архаично для нашего времени… Но у меня научный склад ума, поэтому я действовал по системе. Я попросил помощи по очереди — у Аллаха, Иеговы, Шивы и Кришны.
Если я умер — есть ли разница?
А если нет — то, может быть, тот, кто запихнул меня в этот стеклянный безжизненный мешок, услыхав имя почитаемого им божества, устыдится? Задумается? Может, это оградит меня от еще худших вещей, которые похититель, возможно, готовит мне в дальнейшем?
Подумав об этом, я заплакал. Встал на колени и попросил чуда у Деда Мороза. Вполне искренне.
Когда я был маленьким, я в него верил. Мама и папа на Рождество всегда ставили нарядную елку, и это было здорово — искать подарок под ее душистыми колкими ветвями. Вспомнив маму и отца, я снова заплакал.
Некоторые примитивные народы молятся предкам. Я попросил помощи у моих погибших родителей. Может, они за меня заступятся?
Я ведь не многого прошу — только чтобы меня отпустили. Заодно я помолился и той мертвой женщине, Ледяной Деве, которая погибла одновременно с моими родителями. Но это получилось хуже, потому что я снова услышал тот самый треск и шорох снега по насту, увидел перед собой ее белые глаза, и мне сделалось не по себе. Я замолчал.
И больше ничего не пытался делать и говорить.
Я сел на пол и стал читать надписи.
Одну за другой. Они кажутся бессмысленными, но вдруг в них есть какое-то послание, которое мне надо разгадать?
Я силился найти какой-то смысл. Они должны быть как-то связаны со мной и с тем, что я заперт в этом глухом саркофаге!
Не знаю, кто все это пишет. Всю эту чушь…
Красная надпись: «Я люблю людей, потому что без них скучно: ни проблем, ни праздников, ни разборок, ни новых фильмов. Еще дети — они забавные, всюду бегают, такие. Ну и процесс зачатия… Как же без него?»
Бред.
Над головой что-то щелкнуло, и я ощутил на разгоряченном лице слабое дуновение. Словно кто-то вверху открыл глазок камеры, и холодный ручеек свежего воздуха скользнул внутрь.
Значит, за мной все же наблюдают? Я вглядывался в пустой и ровный потолок до рези в глазах. Ничего не увидел. Чего хочет мой похититель?
По стене медленно поползла черная надпись: «Сука, ну на фиг я опять потащилась на день города с этими типа друзьями?! Да провались она, ваша площадь. Все туда прут, как фрики чокнутые. Устроили, сука, смотрины! Черт, ненавижу людей».
Кто все это пишет? Зачем? Это они — люди-спам. В камере стало душно.
Жарко. Гладкие серые стены затуманились — водяной пар от моего дыхания осел на стекле.
Проклятые тюремщики не дали даже воды.
Я слизываю капли влаги со стен. Жара. Тяжелый земляной дух стоит в комнате. Как в могиле.
Эта аналогия пугает. Пытаюсь заставить себя думать о чем-то другом. Но о чем можно думать в камере?
Появилась красная надпись: «Люди — они добрые, красивые, умные, справедливые и очень меня любят, я верю в это!»
Какая чушь!
А сверху опять — словно в летний зной снежком метнули в лицо — пролилась струйка свежего кислорода.
Похоже, красные надписи что-то меняют. Открывают какое-то отверстие в потолке. А может быть, запускают вентилятор? Но я не вижу его.
Черная надпись: «Ровесники бесят. Они конкретно меня вымораживают. Особенно если какое-нибудь чмо пырится на тебя этаким оценивающим взглядом, а сами-то как пустышки — только и знают, что позировать. Можно подумать, лайков ждут на свою рожу прямо сейчас, прямо на улице. Не знаю, может, это болезнь? Я всех ненавижу. А может, я опять все усложняю?»
Душно. Духота. Зачем здесь так мало воздуха?
Снова черная надпись: «Я очень люблю своих друзей, это моя жизнь. Люблю общаться с людьми, но только виртуально. А когда выхожу на улицу, то всех людей ненавижу. Вон девка идет, пупком голым светит. На хрена мне ее пупок? Может, мне смотреть на него противно? Иду по улице и любого, кого не знаю, могу закритиковать до смерти. На одном парне штаны не понравились. Не, ну правда! Здоровый лоб, взрослый уже, а штаны висят как на маленьком. Как будто у него там памперс и дерьма доверху навалено. Парня этого ненавижу. Или тетка в метро — расселась, сука, ноги расставила. Ножищи у нее — ни фига себе — сорок четвертого размера, видали такое? Я об ее ноги споткнулся и сразу эту тетку возненавидел за ее дурацкие ноги. Мне все равно, кто эти люди. Я никого из них не знаю. Но я ненавижу их — ненавижу толпу, шум, сборища всякие, голоса, как они пыхтят противно».
Жара сводит с ума. Дышать, дышать… Я припадаю к полу, плачу и прижимаюсь к нему щекой. С меня течет пот и остывает на шершавом бетоне. Мокрое пятно приятно холодит кожу.
Начинаю думать о своих грехах. Глупо, конечно. Типичный синдром жертвы. Господи, неужто я еще способен что-то понимать?!
Людям, попавшим в лапы маньяка, невозможно объяснить, что они ни в чем не виноваты. Они просто попали в лапы маньяка. Не спровоцировали, не вызвали демона из глубин ада, не накликали и не наворожили. Просто попали. Не повезло. Вот и все. Но разве я в лапах маньяка?
Наверное. Кто же все это пишет на стенах? КТО?!
Красным написано: «Нет, а представьте, что будет, если все станут ненавидеть друг друга? Перережут, передавят, перестреляют — и останется от всей планеты покоцанный комок грязи в космосе, клочки никому не нужные, а? Ничего себе картинка?! Нет, какими бы вы сволочами ни были, людишки поганые-дорогие, а все-таки я вас иногда люблю. Вот найдет на меня — и прям я не знаю… Расцеловала бы!»
Дышу. Хватаю воздух ртом. Большими глотками.
Ну почему, почему я? Почему из всех людей именно меня кинули в эту комнату с гладкими стенами из серого стекла?! Это же надо: ни окон, ни дверей, ни щелей, ни трещин. Пока у меня еще были силы, я осмотрел и ощупал все четыре стены — ни малейшей зазубринки не нашел. Как я мог очутиться здесь, в замкнутом пространстве? Ведь это противоречит всем законам физики! Галлюцинация?
Но ведь я физически страдаю! Спертый воздух, жара, эти надписи… Эти до боли редкие моменты, когда с потолка вдруг прорывается струйка прохладного свежего воздуха. Разве способен мой собственный мозг выдумать такое, так надо мной издеваться?!
Еще ладно был бы я виноват в чем-то. Казнил себя сам. Или был бы хоть игроком или спорщиком… Неудачно подкинул монетку — проиграл, выпала решка. Или продул в карты. Правильное число не угадал. Но ведь ничего похожего даже близко! Я всего лишь хотел… Я только…
А что, если я болен? Неизлечимо болен, но только никто еще не сказал мне об этом?
Сижу на полу, скрючившись, обняв колени, в самом центре проклятой комнаты. Черные и красные надписи льются потоком с потолка на стены. Они струятся, наплывают одна на другую. И я не могу их остановить. Это спам! Хохот раздирает мое пересохшее горло. Я смеюсь, кашляю, икаю от смеха. Спам. Спам?! Не может быть!..
Написано черным: «Может быть, есть на свете хорошие люди, но мне не попадались. У каждого хоть маленькая червоточина, но непременно вылезет наружу рано или поздно. Как моя подруга: „Ой, а пусть твоя няня выгуливает мою собачку? Все равно ей с Вадиком твоим гулять!“ „Ой, а пусть твой муж кран у меня посмотрит, а то — капает!“ Или приятель: „Прости, я тут машину поставил — думал, может, ты сегодня не в офисе?“
А как же!!! Я ж не в офис каждый день работать хожу. Зачем мне и муж, как не краны подружкам чинить? И няне я, конечно, буду платить, чтоб она с твоей паршивой собакой гуляла, а не с моим сыном. Давайте, пользуйтесь! Без лоха — жизнь плоха. Твари, твари все. Как сговорились. Думают, я для того и на свет родилась, чтоб им удобней жить было. Придурки!»
Я слышу шуршание. Оно за стенами. Невыносимо трещит в ушах… Давит. Давит уши! Не надо!
Кажется, я кричу. Вопли в кромешной тьме — это я? Или кто-то другой поблизости? Несчастный…
Это змея. Гигантская чешуйчатая громадина. Она укладывает толстые кольца своего тела вокруг стен моей крохотной тюрьмы — деловито, как женщина, которая умащивается на диване, чтобы полистать глянцевый журнал на досуге, пока муж и дети гостят где-то. А потом змея стискивает стены, и по ним бежит рябь: стекло хрустит и трескается… Еще немного — и сверкающие осколки брызнут в мою сторону…
Я задохнулся от ужаса и открыл глаза.
Вокруг все по-прежнему. Серые гладкие стены. Надписи. Красные и черные. Жара. Дышать горячо.
Жаль, что я не растение. Как все люди, я вдыхаю кислород, а выдыхаю углекислый газ, и его все больше накапливается в камере. Если ничего не изменится — я умру. Почему же именно я?!
Не понимаю. Я ведь жил как все живут. Выполнял что велено, что нужно — как все. Если и сделал кому-то плохо, так нечаянно. Чаще по глупости. И уж точно не больше других зла натворил. Да и можно ли это назвать злом? Какие-нибудь пустяки. Мелочи…
Но ведь должна быть причина!!!
Перебираю в памяти — ничего. Разве что сухой хлеб. Бабушка говорила: выбрасывать хлеб, даже сухой, которым хоть гвозди забивай, — большой грех.
А я не люблю сухой хлеб. Даже просто вчерашний не люблю, у которого корка подсохла. Сухая корка царапает десны, и потом от этого бывает оскомина.
Нет, я люблю свежий хлеб. Свежайший! Утром завариваю кофе — я пью его с молоком и сахаром. Отрезаю ножом янтарную на просвет пластиночку масла, кладу на пухлый белый мякиш булки…
Ха-ха-ха!
Конечно, вот она, причина моих терзаний, — ненависть к сухарям! В животе забурчало, и от хохота — еще сильнее, в желудке полоснуло бритвой, и я опять заплакал — от боли…
Написано красным: «Обожаю людей. Вы не любите людей, потому что не умеете их готовить. Ах, эта колбаса докторская! И замечательный суп из бакланов. Ммм! Пальчики оближешь».
Знать бы, кто это написал.
Уже несколько часов меня терзает голод.
Почему — часов? Может быть, дней?
Не знаю, сколько прошло времени. Давно. Я ведь спал. И терял сознание. А во сне время не измеришь.
Я слышал, что, если не пить воду, то человек умирает от жажды через три дня. Смерть от голода наступает позже, в зависимости от физических данных. Иногда требуется не меньше месяца… Смерть от удушья мучительнее, но быстрее.
Интересно, какой объем у этой комнаты? Как скоро она заполнится углекислым газом от моего дыхания?
На самом деле все подсчеты слишком приблизительны. Например, я видел сон, когда спал. Я мог спать семь часов, а мог — всего двадцать минут: сны будут сниться одинаково.
Хватит. Я не хочу высчитывать время своей смерти! Это слишком.
Написано черным: «Не знаю, за что можно любить людей. Ведь это просто мясные бочонки. Некоторые с жиром. Воняют и с душком».
Что-то подвигло моих мучителей — или он один? — на темы о еде… В ушах звон, но, кажется, это дребезжат равнодушные серые стены. Наверное, похититель и видит, и слышит меня. Я же болтаю без умолку — боюсь замолчать. Боюсь услышать снова тот шорох и потрескивание.
Я где-то читал, что человеческий мозг не выносит тишины. В долгом одиночестве тишина приводит к галлюцинациям, как зной над асфальтом вызывает миражи. Но на меня смотрят только серые стены. Они реальны настолько же, насколько реален я сам. И по этим стенам все ползут и ползут надписи — черная, красная. Попеременно.
Красная надпись на несколько секунд открывает невидимый мне воздуховод. А черная его закупоривает, преграждая доступ самой мизерной порции свежего воздуха. От чего я умру раньше — от жажды, от голода, от теплового удара или задохнусь? Давайте сделаем ставки!
Хохот снова душит меня, но в горло будто песка насыпали — смеяться больно, и я только трясусь и кривляюсь.
Если будет слишком много черных надписей на стенах — я задохнусь. Медленно. Кто-то придумал эту пытку…
Кажется, еще утром я был свободным человеком. Спокойно вышел себе на улицу, ни о чем не догадываясь, не подозревая. Шел, стискивая ключи в кармане плаща. Воробьи утром дрались у помойки, воюя за корку, выпавшую из чьего-то ведра. А я шел себе. Повернул на Афанасьевскую… И вдруг за моей спиной зашуршало. Как будто там волокли по земле чей-то труп. Что-то мертвое, длинное и сухое… Сердце тут же обросло льдом.
Черная надпись. Уже трижды подряд — черная. Мышцы напряглись сами собой, тысячи горячих иголок впились в тело. Руки и ноги начали подпрыгивать, хаотично трепыхаться. Что еще за напасть?
Это унизительно: дергаюсь, словно паяц, деревянная кукла на веревочках. Или того хуже — как дохлая лягушка под током.
Черная. Снова. Черная.
В комнате делается темно. Черные надписи… Они наползают, как стаи муравьев. Они тащат меня за собой — в темноту могилы.
Черным… «Ненавижу людей. Перестрелял бы, дай волю, больше половины своих знакомых. Скоты! Сволочи! Уроды! Для них ничего нет, кроме денег. Деньги и карьера. Беспринципные твари. Мало того — они все притворяются. Сделает гадость — и говорит: „Я пошутил!“ Видали такого шутника? Да он хуже свиньи!»
Черным… «И что за мужики пошли? Поголовные эгоисты, маменькины сынки. Тетки не лучше — гламурные дуры. Во что все эти люди превратили страну? Мы же никогда не выберемся из катастрофы!»
Пожалуйста… Дайте красную! Я хочу дышать…
«Кругом шакалы, шкурники. Каждый только за свое держится. Молодые мамашки офонарели, трясутся над своими детенышами как самки какие-то. Коровы. Старухи и старики всюду лезут без очереди. Мужики хамят. Раньше в метро место уступали женщинам, а теперь хоть повесься прям над их головой — задницу не оторвут. Чтоб вы все сдохли!!!»
Темнота перед глазами. Вспышки разноцветных молний.
«Мой парень — настоящий негодяй. На День святого Валентина всем подарили мишек, а мой жмот открыточку принес. Нате вам! Понятно, я ему скандал закатила. Так он меня бросил, мразь бесчувственная. Ненавижу людей!»
Воздуху, хоть немного… О-о-о…
«Каждый человек по-своему интересен. Любить людей надо хотя бы из любопытства». Красное!
Черное…
«Все бабы — суки. Среди мужиков у меня нет друзей. Они тупо меряются членами по каждому поводу. Ненавижу людей».
Змея. Громадная чешуйчатая тварь. Она ползает снаружи, стискивая кольца холодного тела, давит стены моей тюрьмы. У нее плоская черная голова с крохотными злобными глазками, она всунулась ко мне сквозь стену… Черная пасть с шипением раскрывается. С острых зубов капает яд.
«Я живу среди людей и не могу их не любить. Если человек не любит людей, значит, он не любит самого себя, ведь мы все — люди!»
Змея исчезла. Какое же это счастье — просто дышать! Нашелся добрый человек, написал красным. Ужасно жалко себя. Плачу, лежа на полу. Внизу кислорода должно быть больше. И здесь, наверное, холоднее.
Красная надпись. Черная надпись. Опять черная. В людях столько злобы.
От нехватки кислорода я начинаю зевать, дышу все чаще и чаще.
Красная надпись — вдох. Глоток воздуха. Черная — выдох. Нечем дышать. Ненавижу черное.
Вдох. Выдох.
Красное. Черное.
Сколько людей — столько здесь ненависти.
Щеки мои втягиваются и опадают, дрожа, словно жабры у рыбы. Сам себе я напоминаю рыбу — вялую, оглушенную плотвичку. Кто-то зацепил меня и выбросил на берег… И здесь я погибну. А тот, кто меня погубил, возможно, и не хотел ничего плохого. Он мечтал о другой рыбе — крупной, красивой. Я просто попался в сети. И теперь умру, забив песком пересохшее горло.
Кто, кто пишет здесь красным и черным на стенах? За что они губят меня?!
Почему я?!
Силы на исходе.
То, что творится со мной, — никчемная, глупая фантазия.
Но разве это единственная человеческая выдумка, способная убивать?
«Люби ближнего своего, прощай врагов твоих».
Глоток воздуха.
«Зачем лицемерить? Люди — враги, с ними надо бороться. Лицемеры, все до одного. Я ненавижу людей».
Я пытаюсь подняться — не знаю, зачем… На ногах мне уже не устоять, я и сидеть не в силах: слабость во всем теле. Голова кружится, перед глазами мельтешат мухи. Скоро ли конец? Я не хочу досматривать это кино до конца.
Я запутался в мыслях и во времени. Когда жизнь отмеряют короткими глотками воздуха, это немудрено — запутаться в секундах, утопить разум в мгновениях.
Как прекратить пытку? Неужели никто не придет на помощь? Я же ни в чем не виноват! Я ничего не сделал плохого. Да, да, я ответил на вопрос… Поставил галочку и согласился, чтоб ради всего человечества страдал один, но почему же непременно меня?!.
«Посмотрите на себя, какие вы подонки! Ненавидите друг друга, ненавидите людей? Ну идите, убейтесь об стену. Тот, кто ненавидит, — сам заслуживает смерти».
Вдох.
«Люди! Самые мерзкие, самые поганые твари. Они воняют или потом, или духами, их дети воняют какашками, а старики — мочой».
Выдох.
«Дождаться благодарности за свои добрые дела? Нет, это, конечно, редко. Скорее, наоборот. Но это не значит, что можно позволить себе оскотиниться…»
Вдох! Дышу. Змея шелестит за стеною, я слышу, как она ворочается.
Черная надпись. «Я одолжила соседу деньги. Он не отдал. Потом снова пришел просить. Пьяный в зюзю. Я сказала — нет. Так он, сволочь, стоял и орал на меня матами. На весь подъезд. Нет, делать людям добро ни к чему. Только себе же хуже сделаешь!»
И снова черным: «Люди подонки. Их всех надо уничтожить. Травить, как крыс. Морить, как тараканов. Без них на Земле будет чище».
Господи! Кто делает это со мной? Как остановить это?!
Черным: «Люди задают дурацкие вопросы и дают дурацкие советы. Они не знают, в чем смысл жизни, и даже не думают об этом».
В глазах темно. Грудь сдавило. Меня сейчас разорвет изнутри. Змея…
«Люди живут в абсурде и притворяются, что так и надо. Жалкие существа. И при этом — безжалостные! Разве это люди? Это спам».
Воздуху! Дышать… Боль в груди разрывает легкие. Дайте мне воздуху. Я хочу жить. Чем мне спасти себя? Жить.
— ЛЮДИ, Я ВАС…
Написано черным.
Дорогой друг! Тебе не придется ничего делать. Просто ответь на вопросы нашего теста:
— Любишь ли ты людей или ненавидишь их?
— Считаешь ли ты разумным, чтобы из девяти миллиардов людей кто-то один погиб в мучениях, а в награду за его гибель человечество получило бы в свое распоряжение вакцину абсолютной гуманности?
И помни: если ты не ответишь — уже завтра люди на планете Земля начнут умирать от неизлечимой болезни…
Александр Подольский
Цифропокалипсис
© Александр Подольский, 2015
Ему всегда нравились книжные этажи. Прижатые друг к другу корешки, выцветшие страницы, шелест бумаги. Жук понимал, что больше всего в изгнании ему будет не хватать этого волшебного запаха библиотеки. Тут даже номера страниц писали буквами, а за стенами Башни бушевал совсем другой мир. Оцифрованный.
На лбу с каждым ударом сердца пульсировала буква Ж — полученная при рождении отметка о принадлежности к своей группе оборотней. Так уж вышло, что единственные друзья Жука тоже относились к началу алфавита. А и Б ждали на крыше, пришли прощаться. Чуть поодаль докуривал сигарету Филин, которому и предстояло оставить Жука под цифровым небом.
— Мне так жаль, — прошептала Азия и полезла обниматься. — Превращайся при любой опасности, понял? Не тяни, сразу превращайся. Так больше шансов… так ты хотя бы сможешь…
— Прожить подольше, я понял, — закончил Жук.
Под ногами всё ещё виднелась засохшая кровь, заставляя вспоминать снова и снова. Крики, цифру, убитых. Вчера ночью он дежурил на крыше и спутал в тёмном небе оборотня буквы Ф с обратившейся восьмёркой. Издалека Ф и 8 очень похожи, но Жук различил чудовище, только когда оно оторвало голову первому часовому. А потом и вовсе растерялся, наблюдая за резнёй. Если бы не огнемётчики, четырьмя трупами дело бы не ограничилось.
— Там же не только враги, — сказала Азия. — Остались люди, есть и блуждающие буквы.
— Ну всё-всё, — растолкал их Бор, — хватит тут соплями исходить, расценивайте это как вылазку в стан чисел. Как знать, авось вернётся ещё наш Жучара!
Жук хмыкнул. В такую перспективу он не верил. Вот наткнуться на флибрусеков, с которых и начался цифропокалипсис, на фанатиков или дикарей — это пожалуйста.
— А даже если и нет, — с неуместным весельем продолжал Бор, — какая разница? Годом раньше, годом позже. Мы проиграли, когда они убили последнего Ё. Теперь эту заразу не победить. Так что наслаждайтесь жизнью, дети мои!
Жук подошёл к краю и посмотрел вниз. Рёв нарастал, поглощал остальные звуки. Казалось, от него пульсирует даже цифровая пелена, закрывшая большую часть неба. Оцифрованные совсем обезумели. Они кидались на стены, громоздились друг на друга, волнами врезались в металл, размазывая по нему своих же собратьев. Башня держалась.
Рядом возник Бор и сунул что-то Жуку за пазуху. Азия вытаращила глаза:
— Это что, это…
— Окстись, женщина! — заткнул её Бор, театрально грозя пальчиком и глазами показывая в сторону Филина. Затем прошептал: — Раз ни оружия, ни припасов ему с собой не дают.
Филин сбросил с себя человеческое обличье и глядел на границы новых небес, на сцепленные в замки тройки. Вдалеке вспыхнуло, и к земле полетела маленькая точка. Цифровая сеть поджарила очередную птицу.
— Держись там, брат, — произнёс Бор. — И соберись. Все ошибаются, усёк?
— Усёк, — кивнул Жук. — Вспоминайте меня иногда, хорошо?
Азия кивнула, сбрасывая слёзы на румяные щёки. Бор улыбнулся уголком рта и дважды стукнул кулаком в грудь. Мохнатая птица подхватила Жука, и Башня осталась в прошлой жизни.
С высоты это место казалось пустым, но Жуку не хотелось проверять, живёт ли кто в здешних пещерах. Филин бросил его на Голодном Пике, чтобы бедолага сразу не угодил к оцифрованным. Валуны и каменные изгибы были плохим укрытием, чего не скажешь о системе туннелей. Но Жук помнил россказни о них, поэтому обходил тьму в горных воронках и двигался как можно тише. Восьмёрок обязательно привлёк бы одиночка на открытой территории, поэтому выбирать не приходилось. Спустившись с Пика, Жук ступил в проросший сквозь мёртвый город лес.
Никто бы и твёрдого знака не поставил на то, что выросший в Башне неумеха протянет снаружи хотя бы пару дней. Жук держался уже месяц. Домом ему стал автомобильный скелет, который со всех сторон оплела зелень. Травы, цветы и листья так спрятали машину, что обнаружить убежище можно было, лишь подойдя вплотную. Цивилизация здесь давно уступила место природе, и о городе напоминали редкие стволы фонарей среди деревьев, обломки зданий да разбросанная по лесу техника. И такое запустение не могло не радовать. Значит, числа сюда не добрались.
Жук не отходил далеко от своей берлоги, не углублялся в чащу. Сперва он ел только ягоды и грибы, потом стал и охотиться. Звери чувствовали в нём что-то своё и не боялись. А Жук этим пользовался. Все оборотни для удобства носили просторные комбинезоны, чтобы в случае превращения быстро раздеться и не разорвать одежду в клочья. Но за минувшие дни Жуку ни разу не понадобилось обращаться. Он потихоньку привыкал к лесной жизни, частокол вековых деревьев больше не пугал, широкие ветви заслоняли от цифрового неба, а живущие в кронах птицы каждый раз радовали новыми песнями. Пока всё было неплохо, и о будущем думать не хотелось.
Сто страничек, мягкая обложка, ни одной печатной буквы, только их рисунки — но всё равно, это была книга. Жук не знал, как Бор утащил её, но о таком подарке не мог и мечтать. Выкрасть из библиотеки томик со словами друг бы не решился, а вот на сборник иллюстраций духу хватило. Жёлтые листы пересекали морщины старости, где-то не хватало кусочков страниц, тем не менее перед Жуком в картинках открывалась история этого мира. Довольная детвора менялась красиво оформленными сказками, коллекционеры возводили целые пирамиды из романов всех мастей, на книжных базарах толкались люди, а писатели лепили на форзацах смешные закорючки. Но, чем меньше страниц оставалось до конца, тем мрачнее делался Жук. Цвета уходили, картинки становились чёрно-белыми. Да и содержание иллюстраций менялось не в лучшую сторону. Вот флибрусеки — одержимые копированием сущности, первые зараженные — скармливали тексты компьютерам. Бумажные книги исчезали из магазинов и уходили в подполье. Сеть засасывала буквы в цифровую трясину, физические носители умирали.
Жук отложил книгу, он и так всё знал наизусть. Земной шар оплела сетевая паутина, а люди увязли в социальных сетях. С зависимостью от мерцающих мониторов боролись единицы. И в этой системе вырос вирус, который вскоре поселился в людях. Маниакальное желание оцифровать пожирало мозг и по Сети передавалось каждому новому заражённому. Живые буквы стали никому не нужны, власть захватили числа. Они тоже были оборотнями, но от старой дружбы не осталось и следа. Цифры очищали базы данных, переводили слова на свой кодированный язык, уничтожали книги и убивали носителей букв по всей земле. Цифровые оборотни были гораздо сильней. Если буквенные являлись теми же людьми, только со способностью иногда обращаться, то числа давно потеряли всё человеческое. Они могли целыми днями оставаться под личиной оборотня, и никакой экономии сил им не требовалось. Именно числа построили Башню, чтобы сгноить в этой тюрьме остатки оборотней с литерами на лбу, сделать из них рабов. Но буквам удалось отбиться и взять Башню под свой контроль, превратив её в крепость. Последний оплот.
Букв было слишком много: иврит, латиница, иероглифы… Каждая община жила сама по себе, а вот цифры держались вместе. Что и предопределило судьбу войны. Община кириллицы осталась последней.
Оторванная стрела подъёмного крана перечёркивала лесную долину, точно заросшая мхом речушка. Здесь частенько водились грибы, и Жук с надеждой принялся за очередной осмотр. Солнце пролезало сквозь кольчугу цифровой сети и роняло на землю причудливые тени. С ветки сосны сорвалась птица, и хлопанье крыльев прогремело над зелёной завесой. Жук прислушался. Возня в зарослях прекратилась. Кроны деревьев едва поскрипывали на ветру, а их жители затаились. Со стороны озера шли звуки. Даже не шли, а бежали. И за ними тоже кто-то бежал.
Жук ухватился за ветку, взгромоздился на дерево и схоронился за листвой. Стал ждать. Для себя он вывел одно правило: не высовывайся, если хочешь жить. Оцифрованные, конечно, не могли заразить оборотня, а вот загрызть или разорвать — ещё как. Из зарослей показались двое. Люди без меток. Одетая в зелёную спецовку женщина бежала впереди, следом еле волочил ноги мужчина со здоровенным рюкзаком. А за ними уже трещал лес, стонали сучья, под тяжестью босых чумазых ног пригибались кусты. Один, второй, третий — Жук насчитал пятерых оцифрованных. Грязные туши в лохмотьях ломились вперёд, выли, скулили, орали, не замолкая ни на секунду. Слепые молочные зрачки можно было разглядеть даже из укрытия. Жук расстегнул комбинезон, вздохнул и приготовился к прыжку. Настала пора действовать. Шестой, восьмой, десятый — заражённые выскакивали из чащи, как пчёлы из разорённого улья. Нога на ветке дрогнула, Жук замер. Одно дело — остановить пятерых, а вот с двумя десятками так просто не сладить. Парочка беглецов миновала дерево, где притаился Жук, и теперь он смотрел на их спины. В конце концов, почему буквенный оборотень должен помогать людям? Ведь это они ещё в благополучные времена отказались от использования Ё, из-за собственной лени и любви к упрощению заменили её на Е, подписав букве смертный приговор. Как выяснилось позднее, приговор распространялся на весь алфавит. Жук почти убедил себя, что поступает правильно, когда из рюкзака теряющего силы бегуна высунулась кучерявая голова. Это был ребёнок. Полные страха глаза на крохотном личике развеяли все сомнения.
На оцифрованных рухнуло двухметровое чёрное тело с шестью гигантскими лапами. Хрустнули кости одного из преследователей. Четыре красных глаза встречали воющую толпу. Каждая лапа Жука заканчивалась крюкообразным когтем, и уже через минуту все они были в крови. Оцифрованные не знали страха, они лезли вперёд, прыгали на оборотня, цеплялись зубами, пытались вырвать глаза. Уродливая буква Ж покрывалась липкой коркой, а на землю валились человеческие останки. Жук сбрасывал безумцев, но чувствовал каждый укус. Одним когтем он насквозь пробил живот оцифрованного, и труп застрял на лапе, как дичь на вертеле. Тела разлетались в стороны, размазывались по деревьям, с разорванными глотками навсегда засыпали в траве. Последний оцифрованный затих на полпути к ржавой махине стрелы. Без нижней части туловища далеко он бы и не уполз.
Голова кружилась, двоилось в глазах. Обращение всегда отнимало много сил, а уж такого побоища в его жизни ещё не случалось. Жук вернулся к человеческому облику, осмотрел раны и с трудом влез в комбинезон. В багряной траве лежали мертвецы, от запаха выворачивало наизнанку. Как сомнамбула, он побрёл по лесу, спотыкаясь о коряги и царапая лицо ветками. В ушах звенело. Жук не мог вспомнить дороги. Все силы остались в теле оборотня. Следующий шаг ухнул в пустоту, и дружелюбный лес вдруг стал очень и очень высоким.
— Ау! Привет, что ли. Хватит помирать тут, валить пора. Ага. Ночь скоро.
Деревья смыкались наверху, пряча небо. Яма была метров в тридцать глубиной. Колодцы или коллекторы — кажется, так их называли раньше. Перед Жуком сидел толстяк с кружком на лбу. Улыбался и продолжал болтать:
— Ты это, молчун, что ли? Да всё нормально у тебя, ничего не поломал, я уж поглядел. Ага. Ты ж час в отключке валялся.
Жук протёр глаза. По ощущениям руки-ноги были целы, голова на месте. Самое главное.
— Я говорю, ночь скоро, ага, — не унимался толстяк. — Знаешь, что тут может из земли вылезти? Единицы. Черви-оборотни, ага.
— Ты из блуждающих букв? — спросил Жук.
— Ага. Целый день тут сижу, людишки чёртовы накопали. И кого ловят-то, видал, ага? Оцифрованные пачками шастают, а они вон чего.
— Тебя как звать-то, бедолага?
— Ом, — представился толстяк, почёсывая лоб.
— Меня Жук. Я из Башни.
— Ого, какими судьбами? Хотя какая разница, давай потом, ага? Ты же ведь должен превращаться в паучка-жучка с липкими мохнатыми ногами, так? Для этих стен как раз такое и надо. Я-то, если в пончик, блин, превращусь, толку не будет. От меня и наверху-то толку нет, а в дыре этой треклятой и подавно. Я однажды застрял между деревьев, тот еще случай был…
Ом бубнил и бубнил, будто планировал поведать новому знакомому свою полную биографию. Жук осмотрелся. Вертикальные стены трудности для него не представляли, но нужно было хоть немного очухаться перед превращением. Толстяк вспомнил про червей. Странно, Жуку казалось, так далеко в лес единицы не заползают. В любом случае, встречаться с ними не хотелось. Эти существа не чета оцифрованным, они — враги совсем другого калибра.
Болтовню Ома прервал шорох сверху. Затем оттуда спустились две верёвки. Вокруг пасти вертикального туннеля толпились люди. Превращаться не пришлось.
— А вот там, в деревьях, всегда часовые. У них даже автоматы есть! А ещё много-много-много ям и ловушек вокруг, чтобы эти безглазые до нас не добегали. Они всё равно иногда добегают, но найти никого не могут, потому что деревья очень хитро растут!
Читать бесплатно другие книги:
