Стихотворения Финадеев Евгений

От автора

Дорогой читатель, ты держишь в руках книгу, которая стала результатом моего творческого пути длиною в несколько лет. В этом сборнике собраны мои стихотворения, которые связаны с разными людьми, ситуациями и городами, которые стали мне дороги. Здесь есть как истории из реальных жизней, так и вымышленные. Я делюсь своими эмоциями и размышлениями, для того чтобы каждый знал, что через творчество мы создаем и отражаем себя в мир, а значит, мы общаемся и обогащаемся через это общение. Не бойтесь выражать свои чувства, творите и создавайте себя такими, какими хотите себя видеть. Хочется выразить огромную благодарность всем, кто помогал мне создавать этот сборник, моим друзьям, любимым, близким. Я люблю вас!

Е. В. Финадеев

Автобиографическое

Актер

Что значит быть актером и быть самим собой,

В то время как все роли нам розданы судьбой.

Что значит? Быть ли честным, иль искренним? Всего-то…

Но знаем мы все это всегда лишь за кого-то!

Открытым стать, вот то, что действительно проблема…

Себя мы ищем в дебрях и точно не в пробелах!

Сложней всего остаться с собой наедине,

Сложней себе признаться в проблемах не извне…

«Я пью вино разврата, и я корыстен в чувствах!»

Такого ведь не можем сказать мы почему-то?

Проста свобода мысли, и чувства ей в подмогу,

Себя поймем мы, в жизни преодолев тревогу…

Она, как злость и зависть, как ржавчина души,

Разъесть, увы, до веры, до истины спешит.

Я не стесняюсь боли и наготы, что есть,

Открыв себя для мира, спасаю свою честь.

Да, истина смиренна, а простота — глупа,

Я для кого-то Ангел, для жерновов — крупа.

Себя поймешь, когда уж с собой не дружен ты,

А это путь великий, надежды и мечты!!!

Вдохновение

Седые тучи над столицей

Теребят бороды дождя,

А мне в такую ночь не спится,

Я в песне капель жду тебя.

На самом пекле летних будней

Ты прячешь свой чудесный лик,

Ищу тебя в проблесках молний,

Сижу, как с неводом старик…

А ты былинкой незаметной

Скользнешь, едва коснувшись губ,

И снова брызжет недр нетленных

Фонтан эмоций громче труб.

Утихнет дождь, разливший лужи,

Я вновь пойду искать тебя

Сквозь зной, грозу и снег, и стужу…

Без вдохновенья — нет меня!

Нет сна

Нет сна во мне, уже и утро скоро,

И боль немая вторит в голове

О том, что с Небесами трудно спорить,

О том, что одиноко этой ночью мне!

Калейдоскоп картинок жизни прошлой

Сменяет глупостей, ошибок череда,

А вот чего достиг, без лести пошлой,

Не скажете ли правду, господа?

Да, знаю, что достиг по сути мало,

А что имею? Так смешно сказать…

Две сотни строф да кружку с одеялом,

Ах да есть микрофон еще да съемная кровать!

Товарищей, коллег, знакомых море,

Друзей, по пальцам рук могу пересчитать,

Ах, что за пессимизм в ночном дозоре,

Я лучше улыбнусь и лягу спать.

А утром пусть улыбкой озарится

Судьбы моей простое полотно.

Ведь только верящий в любовь взмывает птицей,

А утро вечера мудрёней, все равно!

Поэту

Мы разные, но этим мы и схожи.

Сплетаем нервов нити в рифмы слов.

Мы чувствуем всем телом, тонкой кожей,

А не скрываемся за прозою оков!

Судьбы приказчик

На стропах юности крылатой

Я опускаюсь подле лет,

Где свет и острый ум — глашатай,

Опричник всех моих побед.

Где стоны страсти взбелененной,

Где той отверженности плачь,

Когда, и трезв, и опьяненный,

Я сам судья и сам палач…

Все меньше нужд теперь и боли,

Все больше рацио хрипит,

Все больше хочется на волю,

Все меньше совесть-сука спит.

Вот зрелости готов образчик,

К столу прошу присесть друзей,

Судьбы моей в углу приказчик

Все пишет летописи дней…

Я прожил много жизней разных

Уж прожито жизней много и разных,

Для каждой компании истории есть…

Смешных, интересных, простых и опасных,

Но кто я в итоге? Гремучая смесь!

Простой жил мальчишка без буйных амбиций,

Желаний пестрящих большая душа…

Врачом быть, певцом и поэтом стремился,

Но лишь Мельпоменой сраженный дыша…

Нашел я так много, пусть все и не сразу,

Но понял в итоге судьбы глубину.

Дороги боится лишь верящий глазу,

Душе доверяющий — верит в судьбу.

Уж прожито жизней много и разных,

Но те, что не прожиты, ждут впереди.

Ролей, интригующих, ярких, прекрасных,

Пройти мне на сцене, мой Бог, помоги!

Разное

Алтайское утро

Стирая грани безрассудства,

Бранюсь с собой наедине.

Молюсь кому-то до занудства,

До исступленья в тишине.

Пою до одури, до слезной,

До вен на шее, хрипоты…

И ночью жуткою, морозной

Встаю на снег босой, как ты!

Ты кофе варишь ранним утром,

И дров в печи щебечет треск,

И снег алтайским перламутром

Зажжет во мне улыбки блеск.

Как с горки скатится, сверкая,

Слеза по выбритой щеке,

Мне не забыть чудес Алтая,

Сжимаю сердце я в руке.

Ветер

Рассказывал ветер-бродяга

О том, что видал в вышине.

О приключеньях варяга,

О людях в далекой стране.

Как в локонах девиц курчавых

Купаясь, срывал с них платки,

О танцах, пирах величавых,

Без грусти, печали, тоски.

Шептал о любви ясноокой,

К которой его посылал,

О сердце моем одиноком

Он ей прямо в ушко шептал.

Не знаю, мне стоит ли верить

Бродяге, шумящему листвой?

Попробую просто проверить,

К любимой прийти на постой.

К женщине

Под Новый год зима расплакалась внезапно,

Испачкав белый плащ свой лужами заплаток,

Капелью пролилась на городские стены,

Сменив суровый нрав на всхлипы старой пленной.

Рекой весенней в ночь бежал ручей из талых слез,

К утру зима пришла в себя — и вот опять мороз!

Вздохнула томно милая, просыпав свежий снег,

С подругой вьюгой верною пошла встречать рассвет.

Натешившись, наплакавшись от смены настроений,

Укрылась в старом парке, вдали от построений.

Она, зима-шалунья, то добрая, то злая,

Ух, мне уж эти женщины… А вы что — не такая?

Кумай

Питаясь падалью сырой, Кумай — крылатый, гордый сокол,

Два ангельских крыла простер на круче сопки недалекой…

Он, грозной тенью нависая, над мрачной трапезой застыл,

А где-то там, на Гималаях, в снегах высоких ветер выл.

Впиваясь в мясо сильным клювом, он рвал куски, траву кропя…

Взмывал на кручи, возвращался, жену и сына лишь кормя.

И только лишь с лучом закатным без сил упав, потупил взор.

Все отдал он семье далекой, себе — смертельный приговор.

Натюрморт

На связанной из ниток распушенных

Салфетке белой, маминым крючком,

Стакан без чая, он опустошенный,

И ложка позолоченная в нем.

В тарелке из фарфора революций

Кусочек сыра, как осенний лист,

Он ёжится, ему б хватило блюдца,

А рядом карандаш, бумаги лист.

Пусть натюрморта скромные предметы

Обличье новой жизни покорит,

Фантазий кружева душа поэта

В рифмованную сказку превратит.

Неон

Холодный свет от лампы тусклой,

Сквозняк из щели под окном.

В душе бардак кислей капусты,

И в зеркале все тот же дом.

Отрывистые мысли в уши,

А в животе один фастфуд.

Мне хочется тебя послушать,

А я включаю ундервуд.

Мне надоело обещаньям

Твоим нелепым доверять,

Я просыпаюсь от дыханья,

Что сушит горло мне опять.

Я раздираю в клочья небо,

Я бьюсь в бессилии своем.

Ты мажешь маслом корку хлеба,

И улыбаешься тайком.

Так хочется всего и сразу,

Любви, Достатка и Тепла…

Но бьюсь сильней от раза к разу

Об стенку тонкого стекла.

Витрины тонкой лед презренный

Растопит свет неона лишь,

Когда рубильник незабвенный

Своей рукой ты покоришь.

Отчаянье столичное

Слова не льются ровным строем

Из мыслей, загнанных в комок,