Чердаклы Шемякин Валерий

Глава IX. 3 августа т.г

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … голова розовощекого прокурора

… какое-то время спустя явилась кукла наследника. Она прыгнула в руки мэра из мягкого кожаного чемоданчика, под скрытую съемку. В чемоданчике оказались ненастоящие деньги. Это были северокорейские воны. Мэр заявил, что не отличает северокорейские воны от южнокорейских. И этот аргумент стал решающим. Кто же станет обвинять человека в коррупции, если корысть не обнаруживается. Его сочли всего лишь иностранным агентом.

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

Тата Кататония

Почти сутки она провела, притаившись в лесной полосе, полулежа у трассы перед Шигонским поворотом. Старалась не высовываться – на дороге то и дело показывались полицейские патрули. Когда трасса совсем опустела, она поняла: скоро! Она не боялась ошибиться. Если со спуска пойдет какая-нибудь черная машина представительского класса в сопровождении лишь полицейских, то это явно будет кто-нибудь из уважаемых иностранных гостей. Бут появится в сопровождении целого табора…

Она успела вздремнуть. Спала недолго, но увидела сон – яркий, наполненный событиями, охватившими всю ее жизнь… Она стоит на перроне и слышит, как объявляют посадку: скорый поезд Шигоны – Нью-Йорк отправляется с первого пути… Вслед за этим – уже в вагоне – она узнает, что поезд идет на Москву. Черт бы их побрал, – думает она, – ну все на Москву заворачивают, хотя Григорий Иванович построил грандиозный виадук через Берингов пролив, но ведь без Москвы теперь никуда… Она так и назвала его во сне – Григорий Иванович, хотя обычно, как и все вокруг, именует его пренебрежительно – Гриша… Движется поезд недолго, притормаживает, звучит объявление: Граждане пассажиры, пожалуйста, на выход. Станция Чердаклы! Конечная! Она начинает кричать, возмущаться. И все вокруг начинают кричать, возмущаться, на что проводники реагируют равнодушно: Пути разбомблены. Это война, граждане пассажиры! Просим покинуть вагоны! Она выходит. Осматривается. И неожиданно для себя понимает, что не первый раз попадает на эту станцию. Вспоминает, что куда бы ни ехала, каждый раз обязательно проезжает или останавливается здесь. Расписание на этой станции не действует – поезд может стоять здесь чудовищно долго или проскакивать без остановки; пассажирам приходится выбрасывать чемоданы прямо из тамбура и на ходу выскакивать самим, ломая ноги и шеи. Она вспоминает, что когда-то хотела остаться здесь навсегда, но удержалась, сочтя, что еще рано. И вот теперь время пришло… Перрон тут девственно пуст, хотя за высокой решеткой угадывается дыхание маленького полусонного городка, в который люди приехали ненадолго и остались на всю жизнь. Чердаклы…

Она особо не задумывается о своих снах, хотя бывает такое чувство, что ей в голову всадили всю эту кинопанораму, словно кто-то пытается таким образом куда-то ее направить. И ради чего? Окончательно ее разбудил нарастающий шум с трассы. Несколько огромных черных тачек сворачивают с виадука, за ними – серенькая, какая-то неприметная, но длинная «Лада», а следом бесконечные мерседесы, бумеры, крайслеры, мастодонты, бронтозавры…

По налившемуся фиолетовым ожиданием небу плывут гигантские подушки, одеяло, перина. Подушка невероятных размеров, перина высокая, толстая. Над лесом в огненном сиянии поднимается фонтан птичьих перьев. В конце колонны – звонкий перестук по асфальту – идет бронетехника. В небе гудят истребители-перехватчики.

Тата выскакивает на дорогу и встает посередине встречной полосы, раскинув руки. Ветер задирает ее расстегнутую рубашку. Первые машины огибают Тату и уносятся прочь. Она падает на асфальт, пытаясь занять собою как можно больший кусок дороги. Резко скрипят тормоза. Она слышит топот тяжелых копыт по асфальту. Приближается стадо бизонов. Чьи-то стальные клешни хватают ее за руки, за ноги и волокут в сторону. Пустите! Пустите! Отдайте письмо президенту! Выхватывает конверт и трясет им в воздухе. Конверт исчезает, а сама она уже сидит за решеткой в полицейском фургоне…

Достала своими шубами, думает в этот момент Бут, сидя в остановившейся машине, ни на минуту не задумываясь о причине остановки. А как она будет вывозить свою коллекцию? Железнодорожным составом? Он нисколько не удивляется невесть откуда выскочившей мысли – что придется вывозить. Придется и все. А вот когда и куда, черт его знает…

Когда человек достигает высокого положения, его нужно освобождать от жены. Пансионат. Монастырь. Какая разница. Чтобы только ее не было рядом. Сделать такое нормой. Руководитель высокого ранга не должен растрачивать себя на супружеские дрязги. Он должен быть защищен от этого. Изолирован.

Начальник охраны Лысый Якут возвращается и плюхается перед ним в кресло. Бут, не скрывая безразличия, спрашивает: что там? Ненормальная какая-то, отвечает Лысый Якут, упала посреди дороги и валяется, ничего серьезного, Григорий Иванович.

Это моя жена Катерина валяется там, на дороге, почти неслышно сообщает Бут своей ненаглядной крысе, выражает протест против моего нежелания одобрить песцовую шубу, настаивает теперь на бельковой, а чтобы мужа как следует проняло, натянула на себя что-то непотребное – цигейку какую-нибудь, кролика или, как его там, мутон. Ему кажется, он даже слышит рыдания супруги. Рите это явно не нравится – она покусывает его палец в кармане, он тихонько гладит ее, и она обвивает палец хвостом. Катерина валяется на дороге. Как загнанная лошадь. Подрагивает во сне, хлюпает ртом, сопит, свистит и даже жужжит…

Изредка открывает глаза, смотрит в небо и горестно завывает моржихой, задавившей во сне детеныша… Была такая игра, военно-патриотическая, «Зарница». Он, комсомольский вожак, возглавлял армию мальчишек. Когда узнал, что с противоположной стороны участвуют девчонки и генеральшей избрали маленькую Галю, на его взгляд, совсем беспомощную семиклассницу, он отказался сражаться, точнее – возглавлять свое воинство. Наблюдал как бы со стороны. И эта его пассивность обернулась вдруг столкновением враждующих сторон. Она тоже отказалась быть полководцем. Сколько ее ни уговаривали. Он чуть посмеивался, но чувствовал, что и этот отказ несет в себе элемент вызова…

А что это у тебя там, спрашивает он у Лысого Якута, ты бумагу какую-то в карман заталкивал? Извините, Григорий Иванович, не успел… И, чуть наклонившись, произносит: еще минуту стоим, Сейдамет, ко мне… Дай сюда, говорит ему Бут. По внутренним правилам, говорит главный охранник… Дай сюда, перебивает его Бут.

Он забирает из рук генерала конверт, вытаскивает из него вчетверо сложенные листы бумаги, разворачивает и начинает читать. Проект экологически чистой резервации… Разрыв бесконечной цепи непреодолимого потребления… Устранение зависимостей… Уничтожение современного крепостничества… Чиновник, призванный из всего делать деньги и платить оброк своему синьору… это наркотическое рабство…

Движение возобновляется – еще полчаса и президентский кортеж достигнет Волжского Утеса. На, читай, Бут сует бумагу назад – Рюрикову, – вслух читай, у тебя хорошо получается. Рюриков с недовольной миной на лице читает, без всякого выражения, без малейшей интонации:

…в одиночку. Только в одиночку. На земле еще хватит места, чтобы эти люди одновременно уединились, отключили всякую связь, потерялись, не имели бы возможности позвать на помощь и быстро вернуться домой. И чем более человек статусный, тем более одиноким он должен оказаться. Вне привычного уклада, вне обычных дел, каждодневных забот. Забыть обо всем, все становится неважным. Выкинуть себя из человеческого мира. Проверить, кто ты и на что ты способен. Посмотреть, что вокруг, вне привычного контекста. Сколь долго возможно выдержать эту немыслимую изоляцию. И вернуться другим. Каким? Вот это и будет ответом на вопрос: что дальше? Такое одиночество просто не может не дать энергию, обратную той, что заставляет людей жить ради потребления…

Забавно, произносит Рюриков, тут вот на обороте еще что-то рукой приписано. Дай сюда, говорит Бут. Забирает листок, переворачивает и с трудом разбирает: Впрочем, вы и так абсолютно одиноки, г-н президент – у вас нет друзей, нет близких, нет любви, и я готова избавить вас от одиночества. Пора. Потом будет поздно…

Зиновий Давыдов

Выборы прошли. Как и планировалось, Тимур провел в Думу десять человек. Впервые Зина увидел танцующего от радости Сенотрусова. Мокрые кудри, красная лысина, зрелище не из приятных, шеф был пьян, изображал верблюда и звал Тату покататься на нем, а Тата ломалась, как какая-то фря: ну что вы, полковник…

Почти сразу во фракцию Самокат 15+ записались почти все депутаты, кроме старого спикера, которого на новый срок спикером не избрали, и он перестал являться на заседания Думы. Ни одного заседания не посетил и Федя Бабарыкин…

Теперь можно и забить. Не снимая сапог, Зина валяется на диване и слушает, как две дурочки – его и Сенотрусова, – пользуясь корпоративным безлимитом и бесконтрольностью хозяев, самозабвенно перемывают косточки персоналиям из весьма обширного списка.

ДУРОЧКА-ДАВЫДОВ: Наша-то красавица снюхалась с каким-то трубочистом в лампасах. Бегает по чердакам, верещит от радости. Не ведает, блудяшка, в чьи лапы попала.

ДУРОЧКА-СЕНОТРУСОВ: А кто? А что? Мой не в курсе, он ведь тоже: Тата, та-атушка, тату-ушка…

Д-Д: Перемолвилась тут случайно с одной хиповатой москвичкой: говорит, трюкач этот, фокусник – главный в России по бесследным пропажам. Так замурует – концов не найдешь. Говорит, эшелонами вывозит людей в Бодайбо и перерабатывает на органы. Там у них биржа. Потом, говорит, на ракете в Австралию. Или в Австрию…

Д-С: Тату – на органы? Ужос!!! Ужос!!! Я же предупреждала: неразбавленный уксус не полезен для здоровья.

Д-Д: Вскружил голову. Как же – альпинист, генерал, биотехнолог…

Д-С: Биотехнолог? Значит, на все способен. Биотехнология творит удивительные вещи! Говорят, уже стали появляться совсем здоровые дети с дополнительными органами, как парными, так и изначально непарными. Это такой резервный фонд, чтобы избавиться от очередей за имплантантами. Вплоть до поджелудочной железы. Не говоря уже про мочевой пузырь. Даже, говорят, стали закладывать при зачатии двойной скелет, весь тазобедренный узел. Исправляют ошибки эволюции. Кстати, среди парнокопытных недавно обнаружены первые аутисты…

Давыдов морщится. Может показаться, что это сам Сенотрусов говорит за стенкой – давыдовская дурочка, будто глухая старуха, настраивается всегда на максимально громкий режим.

Д-Д: Да что там парнокопытные, ты знаешь, что толстый Тимур родился с двумя желудками? Это обнаружили еще до Афганистана. Медики ему говорят: давай второй желудок удалим, но Тимур уперся – жалко ему стало. А ведь уже тогда использовали обмен парными органами. До непарных дошли позже.

Д-С: Этот Бабарыкин, который пропал. Вот у кого органы!!!

Д-Д: Ага. А деньги украл!

Д-С: У кого? Сколько?

Д-Д: Ему английская королева на очередное путешествие прислала в фунтах. Он наобещал, а в путешествие не пошел. Теперь скрывается. С девочками – по фазендам. А вот еще случай. Знаешь такого Некрозова?

Д-С: Нет, а кто это?

Д-Д: Вроде бы доктор, а на самом деле шарлатан. Вот он, говорят, родился вообще без пищеварительной системы, даже без пищевода. Ему впрыскивали что-то, а потом смонтировали прямо на теле перерабатывающую установку. Ну, там – ректификатор, возгонка, уловитель шлаков, все такое…

Д-С: А как ты полагаешь – любовь к Родине – это наследственное?

Д-Д: Передается ли патриотизм половым путем?

Д-С: Ну типа. Учитывая наши неразборчивые связи…

Д-Д: Взять, к примеру, многочисленные связи аптекаря Лапшина… Хотя какой он аптекарь. Барыга…

Д-С: Да знаю, знаю. Кто ж не знает Лапшина…

Зиновий приподнимается, стягивает сапог и швыряет его в кухонную дверь: заткнись! Голоса обрываются. Лишь наверху визжит дрель, раздаются глухие удары, будто в пол там вгоняют полуметровые костыли…

Григорий Бут

…Мелькают щиты вдоль дороги с символикой НСР и портретами президента Григория Бута, заляпанные коричневой краской и испещренные похабными надписями. Он привык к этому и старается не замечать.

У самих Шигон начинается чудесный сосновый лес, чистенький, не тронутый пожаром. Сделаем остановку, говорит он Лысому Якуту, ненадолго.

Кортеж тормозит прямо посреди дороги. Сосны – все как на подбор красавицы – метров сорок в высоту, около полуметра в диаметре. Бут вылезает из машины и, не оглядываясь, идет к ближайшему дереву, шагает быстро, телохранители едва поспевают за ним. Останавливается, сбрасывает на землю пиджак, закатывает рукава, обнимает сосну, долго гладит ее руками, целует, сплевывает, нюхает кусочек коры, отбрасывает его в сторону и весело командует: расчехляй!

И вот уже расчехляют, уже несут, уже кто-то рывком запускает пилу, и вот она уже поет, визжит, радостно дергается в руках Бута. Он подносит конец шины к стволу и делает первый надрез, чуть вгрызаясь в него, а затем идет вкруговую, и уже основательно, широко расставив ноги, вдавливает всем своим весом пилу в еще живое дерево. Охранники плотно оцепляют его, упираясь в ствол рогатинами.

– Ох-хо-хо! – кричит Бут. – Одиночество?! Вот оно одиночество – запредельное!!! – Бензопила злобно вибрирует в его руках, и отчего-то всплывает в голове что-то не самое приятное. Белые тараканы. Президента страны все ненавидят. Особенно после того идиотского случая, когда омоновцы жестоко избили группу школьников-выпускников, нацепивших на себя оранжевые и белые ленты и отправившихся в ночь выпуска гулять на Красную площадь. Феи-выпускницы в бальных платьях встречали рассвет в полицейских участках. Феи? Самоубийцы! Флешмоб! Слово-то какое. Бой подушками – это еще понятно. И при чем здесь флешмоб? Осквернение символов государственной власти. Они сопротивлялись? – спросил он только что назначенного начальника столичной полиции. Нет, ответил тот, не сопротивлялись, но делали это в оскорбительной для представителей власти форме. Эстонская агентура, добавил он весьма уверенно, сепаратистки. Ощущая во рту привкус аммиака, он сказал начальнику столичной полиции: все нормально! А что он должен был сказать? Суки лагерные? Вы уволены? Может ли он это сделать? Нет, конечно. Прокаженные могут опереться только на прокаженных. Все только и мечтают выйти из состава. Не надейтесь! Бут, он такой – он может раздавить любого. Как гниду! Но может ли?

Его мысль крутанулась и уперлась в самое неприятное. Что замышляют эти двое – Гучков и Павлов? Миша на днях нес какую-то хрень насчет индуцированного бреда. Что такое индуцированный бред? Что затевают эти гнойные пидоры? Они не успокоятся. Надо опередить…

Дерево начинает полегоньку трещать и клониться. Он переходит на другую сторону, недовольно поглядывая на помощников. Метрах в тридцати от него застыли статуями генералы, полковники, менты в бронежилетах с автоматами. Вся свита покинула машины, следит за бесплатным шоу – президент России валит лес, как простой лесоруб. В небе плывет белый, будто сделанный из сахарной ваты, огромный младенец.

– Ох-хо-хо! – кричит Бут. – Хорошо! – И отчего они не хотят работать, думает он, не хотят весело жить, любить, растить детей. Вот был бы я простым человеком… Пила вибрирует в его руках, разбрасывая струи опилок, а ему отчего-то вновь вспоминается давно минувшее – как начиналась Корпорация, и все, что было до этого, детство, игры, девчонки…

И что мы в итоге имеем? Какая-то шмондя пишет ему: я готова избавить вас от одиночества. Приехали…

Побереги-и-ись!

Сосна падает, обламывая ветки, подминая под себя зеленый молодняк, кусты, траву. Гул летит по лесу, и кажется, кто-то пристально следит за ним издалека, и хочется наперекор чьему-то осуждению пилить еще и еще, но Фридрих назойливо талдычит за спиной: хватит, Григорий Иванович, не успеваем, надо еще успеть переодеться…

Бут бросает пилу, забирает из рук помощника пиджак и шагает в сторону дороги. Челядь трогается за ним.

Машин на месте нет. Ни одной. Толпа мужчин в костюмах и униформе застывает в недоумении, оглядывается, не понимая, что делать дальше. Порядок нарушен – машин нет, и это делает всех беспомощными, сию минуту кто-то должен все исправить или как минимум объяснить, что произошло. Начальник областного УВД нервно кричит что-то в рацию. Низко над дорогой пролетает вертолет, оглушая всех невыносимым гулом. Из этого шума выскакивает чей-то успокаивающий голос: машины уже на месте, у резиденции…

Президент Бут идет пешком по асфальту. Вся свита – люди в цивильных костюмах и военной форме – шагает за ним. Из леса выскакивает ватага мальчишек, со смехом и криками несется к президенту. Позади всех бежит хромой коротышка, волоча подмышкой рваную подушку, из которой сыплются перья. Телохранители разом вздергиваются, оживают, прыжками, по-кенгурячьи окружают Бута; суетливо скачут и полицейские, вскидывая автоматы и нацеливая их на детей…

Ватага проносится мимо, охрана сразу же обмякает, расслабляется, не меняя выражений на застывших физиономиях. Только Бут сохраняет беззаботность, напевая на ходу что-то из Георга Отса…

Глава X. 4 августа т.г

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … голова русского интеллигента:

…Наконец многие поняли, что второй президентский срок Анабель Полунайт означает конец США, во всяком случае, какими они были последние двести лет. Теперь там открыто говорят, что Белый дом оказался во власти пришельцев, и, судя по российскому опыту, демократическим путем они свою власть не отдадут. То есть ситуация там гораздо трагичнее, чем в России. Серьезные перемены в Америке грядут уже в ближайшие месяцы. Черная Америка запасается продовольствием, оружием. Человек, живущий в России, может подумать: да что там с этой Америкой случится? Но когда видишь, как люди ящиками скупают продукты на черный день, запасаются винтовками, дробовиками, пистолетами, становится страшно.

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

Григорий Бут

Спал беспокойно. Во сне за ним гналась Мумия, пытаясь отнять ядерный чемоданчик. Он прятался в каком-то шалаше, с луком и стрелами, намереваясь отстреливаться до последнего. Но первый же выстрел… стрела зависает… и он просыпается… Никогда раньше он не видел сны или просто не помнил их. А тут зарядило. Будто многосерийный фильм, который смотришь с отвращением, но уйти из кинотеатра не можешь…

Он умел отбрасывать все несущественное. Он построил грандиозный виадук от Самары почти до самой волжской резиденции. Поперек этой так называемой кругосветки, где великая река делает загогулину, почти встречаясь сама с собой в районе Переволок. Да и село-то названо так потому, что когда-то, срезая путь, стеньки разины перетаскивали свои челны через эту перемычку. Волокли посуху, подкладывая под лодки скаты…

Сотни миллиардов! Почти триллион! Ради чего?! Он говорил об этом с удовольствием на утренней пресс-конференции. Мы создаем транспортный коридор. Шестиполосный виадук – золотое звено межконтинентальной трассы Восток – Запад; ровная как стеклышко дорога идет от самой границы Казахстана до Кенигсберга, ни одного пересечения, ни одного перекрестка, только развязки. Новый великий Шелковый путь. Тут применялись самые современные технологии, в том числе и космические, установлено большое количество датчиков. Состояние виадука постоянно контролируется спутниковыми системами в режиме реального времени, ежесекундно. Надеюсь, что все там будет функционировать так, как задумывалось разработчиками. И этот дворец! Аэродром! Ничего подобного мир еще не видел… Саммит посвящен теме продовольственной безопасности. Проще говоря, не прекращающемуся голоду. На Земле почти миллиард недоедающих…

Вопросов ему почти не задавали. Этих людей он знал – президентский пул – что с них возьмешь.

…День продолжился скверно. Надо бы запомнить – 4 августа. И самое неприятное случилось буквально сразу после пресс-конференции. Виадук… что-то там обвалилось и кого-то придавило… как всегда… Буту хотелось перегрызть горло помощнику, который об этом докладывал, но он промолчал, кивнул лишь сдержанно. Чертово ворье! Пересажать всех. А с кем останешься? Всех не пересажаешь. Если только Гучкова – это ведь тоже теперь его бизнес. Понабрал на стройку китайцев вперемешку с какими-то ваххабитами; слава Аллаху – не взорвали пока…

Потом явился этот… распорядитель, ни шагу теперь без него – с улыбчивой мордой спросил: как вы относитесь, Григорий Иванович, к яйцам-бенедиктинам?.. Что там еще? – спросил Бут, скрывая раздражение. Распорядитель на радостях выдал полный доклад.

Основное меню, в том числе для первых лиц, – традиционное, наше, природное, русско-славянское, с вкраплениями французского. Яркой нотой звучат оладьи из говяжьих мозгов и блины с налимьей печенкой, драники, а также изобилие красной икры. Поскольку предполагается, что гости будут активно работать и общаться не менее двенадцати часов в сутки, упор сделан на тонизирующие напитки, всякого рода взвары.

Обед будет состоять почти целиком из блюд повседневной русской кухни: щи тамбовские, ботвинья, котлеты из дупелей, ягненок, рыба белая, красная, черная. Не обойдется без деликатесов, как-то: супа из моркови с кумином и соленым творогом. В меню также фарфалле из сыра в дольке свежего инжира под мармеладом из красного терпкого вина. Козий сыр манчего с вяленым инжиром и сашими из красного тунца на глазури из темного базилика прекрасно идут как фуршетные закуски. На ужин – раковые шейки, морские гребешки, паровой судак. Вода исключительно привозная, местная непригодна для употребления внутрь. Бут только кивает, не выдавая ни жестом, ни мимикой своего отношения к кухонным подробностям…

Все-таки не удержался – позвонил Гучкову, хотя понимал, что не надо бы этого делать. И сразу выкрикнул нервно: не хочу с тобой больше!.. Чуть не слетело с языка: водиться… Отшвырнул дурочку и долго не мог справиться с детской обидой, которая кипела в нем, к горлу подкатил комок, и он чуть не захлюпал носом. Что же это со мной происходит? В голове назойливо пульсировало: а чего он…

Во время обеда случился конфуз. Когда он явился в ресторан, перед этим посвятив двадцать минут аутотерапии и приготовив открытую улыбку для всех и особенно для Анабель, президенты и премьеры за стол еще не садились, бродили вокруг, разбившись на пары, и на еду не смотрели. Бут шагнул к своему креслу, предполагая бодро произнести что-то вроде: ну, что ж, приступим!.. И тут его глаза выхватили странное, несуразное, неприемлемое. На столе стояли пластиковые бутылки с Фантой и Спрайтом, а на тарелках лежали завернутые в серую оберточную бумагу гамбургеры! Что-то совершенно непотребное!!!

Он чувствует удушье. Быстрым шагом выходит из обеденного зала. Навстречу ему бежит распорядитель. Проскакивает мимо, через дверь, туда, к столу, и тут же выскакивает назад. Его трясет. Заикаясь, глядя куда-то мимо Бута, начинает лепетать какую-то чушь. А за спиной Бута очень громко – похоже, это Ибрагим Абосяко, президент Южно-Европейского Союза. Очень темпераментный господин. Он смуглый, почти черный, как будто только что вынут из прожарочной камеры. Он кричит, размахивая перед Анабель руками: мы – Европа, Анабель! Ев-ро-па!..

Распорядитель исчезает, и никто никогда больше его не видит. Куда он девался, неизвестно, может, застрелился, кто его знает. Тут же вместо него появился кто-то другой. Со стола быстро все смахивают и накрывают по новой. Никаких бенедиктинов – салаты, морепродукты, белое вино. Но до ушей Бута во время обеда нескончаемо доносится веселенькая музыка, идиотские какие-то песенки без слов, будто он попал-таки в Макдоналдс…

Да, саммит. Вот Анабель, президент Соединенных Штатов, совсем уже пожилая белая женщина. В черной Америке белая женщина. Нонсенс! Ну, все когда-нибудь случается впервые. Анабель Полунайт. После двух бокалов шампанского и глотка виски Бут совсем не был пьян и даже изображал попытки приударить за Анабель. Казимир Маурай смотрел на него волчьими глазами. Точнее – глазами немецкой овчарки…

А затем нате вам – заминировали…

Что-то все-таки происходило крайне неприятное лично для него, для президента и хозяина саммита…

Тучи к вечеру сгустились, приобрели какое-то напряжение, неестественный цвет, блеск и переливы. В небесах скопилось колоссальное количество органической и неорганической грязи. Он выслушал эту информацию с раздражением: что еще там такое? Ну, мусор всякий, поясняют ему, шлак, керамзит, кожура бананов, сланцы-брянцы-полусранцы. Поглаживая в кармане крысу, он подходит к открытому окну. Вокруг все уже серое. С неба сыпется какая-то дрянь, шелуха от семечек, окурки…

– Григорий Иванович, окно лучше закрыть.

Невыносимы эти лица и эти речи. Что дальше? А может, я засланный, думает он. Все сложилось. Выстроил. Достиг. Получилось. Но почему я ничего не чувствую? Живу под наркозом. Что-то начало ломаться вокруг и внутри, надо бы мобилизоваться, не то сейчас время, чтобы… Он достает из кармана заветный металлический баллончик, вытряхивает белую бусинку, стараясь делать это незаметно, и закидывает в рот.

И тут хлынуло. На землю, на зеленую лужайку перед резиденцией вместе с грязной водой обрушились упаковочные коробки, пластиковые бутылки и те самые сланцы-брянцы. Президенты как завороженные следят за этой… за этим… за черт знает чем, не понимая: то ли это русские устроили аттракцион, то ли стихийное бедствие. Анабель Полунайт первая начала что-то соображать, точнее, ей нашептали на ухо помощники – она говорит о невиданном по силе урагане, вынесшем мусорное пятно из океана и закинувшем его за тысячи километров. Это не ураган, это НЛО, пришельцы. Кто это говорит? Неважно теперь. Разгорается спор, и президенты, напуганные увиденным, начинают обвинять друг друга во всяком непотребстве. Больше всех получает Анабель. От Маурая. Пришельцы, ага! Вы с русскими больше всех гадите в околоземном космическом пространстве. Ну, теперь еще и Китай. Что же мы там, стоптанные тапочки и пакеты из-под чипсов выбрасываем? Не знаю, но не удивлюсь, если именно так и есть.

В пятидесятые годы во Внутренней Монголии, слышит он за своей спиной голос Лысого Якута, еще тогда был жив маршал Чойбалсан… Бут поворачивается и машет рукой, не давая начальнику охраны договорить: что там с этой баламуткой, что падала на асфальт под машины? Она оказалась грузинской шпионкой, тут же отвечает Лысый Якут. Вот как? Да, сам удивляюсь, только что звонил в Самару…

На самом деле Якут никуда не звонил и ничего про баламутку не узнавал. Но то, как он нашелся с ответом, ему самому понравилось. Сразу после разговора с президентом Лысый Якут звонит куда надо и сообщает, что девица, которая легла под президентский кортеж, – грузинская шпионка, займитесь там… И тут же переключается на минирование…

В возникшей суматохе Бут незаметно выходит через боковой ход на площадку, где стоят машины. Охранники обычно, как приклеенные, не отпускают его и на полшага. А тут зазевались. Минирование. Вроде бы люди, а вроде нет. Охранники. Способны выдержать запредельные перегрузки. Мозги им не нужны, мозги у них бездействуют. Им что-то имплантировали, сконцентрировали, чтобы энергия не уходила на пустое, чтобы не растрачивали себя ребята, всегда были готовы выполнить задачу. Если бы весь народ был такой… синтетический… Гум-бари-да… Бут вспомнил, как Миша Павлов предлагал ему вживить в себя чип – в целях безопасности. Его жизнь – национальное достояние. Подумаешь! Ничтожество! Если он вице, то… я обер-президент! Надо бы что-то подобное ввести. Для весомости…

После грязевого обрушения ночь воцарилась черная, безлунная, звездная и безмолвно вопиющая из небесных глубин. Бут идет вдоль рядов автомобилей, пиная лакированными ботинками пластиковые бутылки. В одном из «Мерседесов» замечает ключи. Проходит мимо, тут же возвращается, дергает ручку – машина не заперта.

Ворота распахиваются автоматически. Он долго гонит машину на предельной скорости, рассчитывая, что охрана хоть и хватится сразу, но не сразу догонит. Он мчится через горы мусора, через треск, скрип, хлопки и всхлипывания, в лобовое стекло бьют мятые банки и коробки, его сопровождают резиновые чудовища, целлофановые стяги, скачущие баллоны, канистры, ведра, футляры…

Ему надо побыть одному. Одному. Чтобы никого не видеть, и чтоб его никто не видел. Он не стал выезжать на виадук, перед железнодорожным переездом поворачивает в сторону и сбавляет скорость, катит по старой дороге. Здесь почти нет пластикового мусора, он слегка успокаивается. Думает при этом, надо бы остановиться и повернуть назад, но не останавливается и назад не поворачивает. Затем выезжает на дорогу, покрытую шелушащимся асфальтом, огибая бесчисленные ямы и трещины, мчится, не разбирая дороги. Мимо полигона химических захоронений, дышащего ядовитыми испарениями, через плотину с грехом пополам работающей еще гидроэлектростанции. Гиблые места, думает механически, когда-то тут город утопили вместе с церквами…

Не доезжая Ставрополя-Тольятти, сворачивает в сторону, едет мимо избушек и монументальных коттеджей, стоящих впритык друг к другу, пока не утыкается в высоченный вал, настоящую неприступную гору, вытянувшуюся вдоль дачных поселков и турбаз.

Выезжает к какому-то озеру и останавливается. Найдут – никуда не денутся. Хотя, конечно, конфуз – бросил все и скрылся. Там ведь главы государств. Первые лица. Он типа плюнул на них. Ну, там Фридрих, пусть крутится, никаких, конечно, мин нет, кому-то что-то померещилось, не в первый раз. Неужели шоу с минированием устроил Гучков? С него станется, способен на любую подлость. И этот сюрприз с гамбургерами – тоже его рук дело. Несомненно. Мелкий пакостник. Пытается выбить почву из-под ног…

Вылезает из машины, и тучи комаров сразу же набрасываются на него. Им не мешает статусность объекта. Неприятно, черт возьми, но терпимо, в машину лезть сразу не хочется, шагает куда-то вверх по тропинке, к домикам, разбросанным под высокой горой, хотя это даже не гора, а длинный крутой вал, неизвестно кем сделанный – человеком или госпожой природой. Скорее, да, это естественная какая-то круча, хотя по верху погромыхивает тепловоз с несколькими вагонами.

Он поднимается к подножью и тут вдруг ощущает беспокойство. Он ведь один. Его ищут. Есть ли у него связь? Нет, никакой связи у него нет, он никогда не таскает с собой никаких дурочек, предоставляя заботу об этом помощникам, которые практически не отлипают от него во время поездок. А сейчас рядом никого – ни помощников, ни связи, ни охраны. Черт возьми, надо возвращаться. Как бы не заблудиться – он не старался запоминать дорогу, а проехал, наверное… ну, часа полтора ехал, точно. Где же это я, в какой глухомани. Стоп, в машине, конечно, есть связь, только знать бы, чья эта машина и сможет ли он определить, что там надо сделать – он давным-давно самостоятельно ни на одну кнопку не нажимал.

Он опять залезает в машину, осматривает внимательно панель, заглядывает под щиток, во все возможные углы. Э-э, черт с ним, надо ехать, доберусь как-нибудь. Поворачивает ключ – машина отзывается недовольным фырканьем, глухим ворчанием и не заводится. Еще одна попытка. То же самое. Приехали, говорит сам себе Бут, скорее всего, бензин кончился, а где я его здесь возьму – на сто верст наверняка ни одной заправки. А если бы была – у меня есть деньги? Надо идти стучаться к кому-то в дом, просить о помощи. И что я им скажу? Здравствуйте, я президент России, вот, мол, бензин у меня в машине кончился или там аккумулятор сел. Чудовищно!

И тут он спохватывается: а где же его дорогая Рита? Затаилась! Он обшаривает карманы и залезает рукой чуть не в трусы. Принцессы нет. И это его окончательно сражает. Он опять вылезает из машины, идет, покачиваясь, нервно срывая с веток листья, мнет их в руках и бросает под ноги.

Иногда ему кажется, кто-то главный и единственный, тот, кто только и имеет право ему указывать, пристально наблюдает за ним. Нет, это не Корпорация, и ничего сверхъестественного, а какой-то сторонний смотритель, самый главный над всем, существо чуть выше круга Корпорации, которое он никогда не увидит, но которое есть, и с этим нужно считаться, надзирающий за ним и не вмешивающийся до поры. До какой поры? Не настала ли она? Может, уже завтра раздастся грозное марш отсюда! И он вынужден будет подчиниться – встанет и уйдет. Но вот куда? Он готов делать что угодно, так ему кажется, выполнять самую грязную работу, лишь бы никто не знал, кем он был до того. А семья? Окружение? Эти люди, которые… Да пошли они все… Никого у него нет. Он один. Совсем один. Корпорации, сделавшей его монстром, больше нет. И это теперь реальность. Как он попал! По глупости? Нет, все сложилось как-то неожиданно гладко, будто было подстроено…

Где-то далеко за озером слышны пьяные крики и монотонная музыка. Дыг-дыг-дыг! Бам-бам! Долго бродит вокруг озера, по улочкам темного поселка, взбирается на гору. Идеальные склоны для горных лыж. Над дачами, среди кустов зияет черный провал, из которого на него в упор смотрят горящие ненавистью глаза.

Он не был жадным. У себя в спальне он хранил вещи, которые никогда никому не показывал. Трость с тяжелым литым набалдашником. Золотистый шелковый цилиндр. Но он не мог позволить себе… Лишь иногда, когда удавалось избавиться… встав перед зеркалом… играл самого себя… Чем выше он поднимался, тем больше было страха и унижений. Какими паскудными кличками его только не обзывали, какие извращенные гадости о нем не писали, и он ничего не мог с этим поделать. Он мог только растоптать. Растоптать. И при этом показать свою униженность. Он мог… Но отчего-то все, кто его окружал, отличались редкостной жадностью. И он не мог с этим ничего поделать. Терпел. А где было брать других? Те, кто не жаден, практически неуправляем. К тому же эти, жадные, способны были быстро решать, когда сам он решать не хотел. Не хотел новых унижений. Уходил. Прятался. Сваливал на других. Но молча, молча, никогда публично никого не обличая, хотя, конечно, понимал, кто его окружает. Подхалимы. Жалкие личности. Все до одного. Начиная с Павлова. Зачем он приблизил к себе Павлова? Умник. Болтун. Псевдолиберал. В практическом плане – ноль. Не способный даже предать…

Именно тогда, когда ему лично для себя уже ничего не было нужно, появились все эти дворцы, роскошные салоны в поездах и авиалайнерах, очаровательные спортсменки-гимнастки, какие-то невыносимо большие яхты, которые он все никак не мог до конца осмотреть. Это и есть власть. Ему достаточно молчать, ничего не делать, лишь иногда показывать свое недовольство или одобрение. Собственно, и показывать не надо, они чувствуют все его желания, даже не видя его. Что это? Рок? Судьба? Проявление высшей воли, предназначение? Ведь он ничего не делал, чтобы сохранить власть. Он просто принимал ее. А если бы потерял?.. А если потеряю, думает он, ситуация дикая. Потеряю – что тогда? На что я гожусь? Как буду переносить это состояние… неполноты?

Он бродит с такими мыслями по ухабистой пыльной дороге вдоль пруда, слышит собачий лай, поворачивает, возвращается к машине, долго сидит в ней, не смыкая глаз и вспоминая, в каком кармане он оставил принцессу, затем снова вылезает и снова бродит… И так всю ночь…

Глава XI. 5 августа т.г

.. … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … голова кошачья:

Больше всего в мире ценится икра белуги-альбиноса «Алмас». Эта рыба водится в Каспийском море у берегов Ирана. Икринки имеют разные оттенки: от бледно-серого до белого. Чем икра светлее, тем она дороже. Икра «Алмас» экспортируется из Ирана и фасуется в баночки из чистого золота. 100 граммов такой икры стоят $2 тыс. Этот деликатес очень быстро портится, поэтому употреблять его нужно сразу после покупки.

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

Миша Павлов

На следующий день прямо с утра звонит Гучков:

– Ты представляешь, Гриша опять залупается. Достал. Под асфальт пусть провалится! Ты слышишь меня? – Его темное, почти коричневое лицо в дурке подергивается от злости.

– Где? – спрашивает Павлов.

– Что где?

– Где он должен провалиться?

– Откуда я знаю. Где асфальт, там пусть и провалиться.

– Ясно, – говорит Миша, – только он уже куда-то провалился. Со вчерашнего вечера не можем найти.

– Да-а? Ну, раз его нет – значит, ты, Миша, президент! Действуй!

Павлов цепенеет, сжимается от страха, но тут же начинает действовать.

На Федином экране кремлевский кабинет Бута (все то же – карты, гербы, сплошной плазмоз, чучело филина с выпученными глазами). Павлов яростно размахивает руками перед группой довольно упитанных чинов.

Фридрих дремлет, спрятавшись за спинами в глубоком кресле. Над ним вьется стая генералов, взбивая крыльями пыль. Шарфы, горжеты, протазаны, галуны, золотое шитье в виде гирлянд из дубовых и лавровых листьев; белые плюмажи на шляпах; золотая канитель и пряжа на красной суконной основе; круглые поля эполет, оплетенных двойными рядами крученого золотого жгута… Все тот же сон.

– Что затихли, голуби сизокрылые? Где он? Где этот… (Миша хочет сказать нетопырь, но для него это слово неудобное). Куда он девался?

– Фуй его знает, – флегматично отвечает начальник кремлевской охраны.

– Мать вашу, угоды! – подпрыгивает на месте Павлов. – Чегез жопу сделанные, головы поотгываю вместе с мудями! Ищите, мать-пеемать!

Из чучела филина выскакивает глаз, падает на мраморный пол и со звоном раскалывается на две половинки. Фридрих вздрагивает и просыпается.

– Он даже крысу выбросил…

– Какую кгысу?

– Ну, крысу мы же ему внедрили, зачипованную.

– А вы чего хавальники газинули? – поворачивается он к ошарашенным помощникам. – Немедленно коммюнике, бгифинг, общественность… Опегедить! Не дать ускользнуть! Ни одного шанса! Гаскогячились тут, мать вашу, будто в штаны насгали! – Он кричит, уже не контролируя себя и не избегая неудобных слов. Когда он волнуется, речь его становится не вполне внятной. Он сильно картавит при этом, с придыханием, как француз. Но не во всех случаях. Люди его понимают, хотя и с трудом.

В кабинет вбегает полковник, под его тяжелыми башмаками трещит расколовшийся глаз филина, резко останавливается перед Павловым:

– Товарищ вице… то есть как бы уже не вице… Товарищ президент! Президент, то есть как бы уже не президент, обнаружен.

– Аа-уу…

– Ага, – полковник подскакивает вплотную к Павлову, хватает его за талию и громко, так, что все присутствующие слышат, шепчет: – Вертолетный патруль обнаружил. Приближается к пещере каменной, то есть как бы к вашему СПУ…

– Уничтожить, мать-пеемать! – ревет Павлов, – любыми сгедствами уничтожить! Газмазать по асфальту!

– Там нет асфальта.

– Как нет асфальта? Сделать! Немедленно сделать там асфальт! Выполнять!!! Мать!!! Кгысы, пеемать!!!

– Есть!!!

– Где Штокман, чегт его возьми? Президент я или не пгезидент? Кто саммит будет закрывать? А-а, ты здесь! Все, вылетаем, ни минуты свободной – в пути поговорим. – И уже на пороге: – Кто-то здесь сказал Гриша? Магфин! – Его просто распирает какая-то восторженная ярость. – Марфин! Ты слышишь?! Надо дополнить перечень взысканий нетрадиционными… э-э…

– Вы имеете в виду анальный секс? – вякает кто-то из толпы помощников.

– Именно! – радостно кричит Миша. – С вас и начнем…

Григорий Бут

…Ему снилось теперь что-то такое… невиданное… его поджидает юная дива. Короткая юбочка. Стройные ножки. Дурман какой-то… Она показывает Грише на приоткрытую дверь и приглашает войти. Что там? Она улыбается: о-о, там… внутренние органы…

Как холодно. Его передергивает. Светает. Крик петуха. Протяжные лягушачьи стоны. Эти твари жалуются на невыносимую жизнь в загаженном человеком болоте. Солнце выползает из-за горы. Бут покидает машину и снова бредет переулком, осматривая пряничные домики. На железном заборе надпись: Гриша, вали отсюда! Откуда-то тянет запахом свежих булочек, ванилью, какао и еще чем-то, с детства знакомым и завораживающим.

Он долго бродит вокруг пруда в какой-то тупой задумчивости, потом вновь приближается к дачному поселку и идет переулком. Слышит гул телевизора, останавливается у густо заросшего палисадника и через открытое окно видит тусклый экран. Идет выпуск новостей, и говорят о нем, о Григории Буте. Он подбирается ближе к дырявому забору, пытаясь разобрать, о чем там. Видит собственное мутное лицо. Он говорит с экрана, смиренно сложив руки на столе, о важности текущего момента, о судьбоносности принятого им решения… В тот же момент он пытается пробраться ближе к окну, стараясь делать это предельно осторожно, выпуск новостей обрывается, и на экране появляется хмырь с морщинистой интеллигентской физиономией. Бут присаживается между кустами и решает дожидаться следующего выпуска. Из телевизора до него доносится голос, с проповедническими интонациями убеждающий слушателей, как плохо обстоят дела в Америке.

Снова включают новости, он приподнимается, видит на экране свое лицо. Он, как всегда, убеждает народ в правильности избранного решения, по обыкновению, чуть кривя губы в едва различимой ухмылке. Он уверен в себе. В своей правоте. Но вот слова. Нет, то, что он произносит, не его слова. Он не помнит такой записи.

Через колючий шиповник буквально на четвереньках он проползает к открытому окну, судорожно оглядываясь, замирает и вслушивается. Что это такое он говорит? Он, Бут, Григорий Иванович, президент великой державы, говорит… он устал… принял осознанное решение… Голос спокойный, уверенный… столько лет… тяжкий труд… на галерах… неимоверная ответственность… преемник… которому он всецело доверяет… молодой… сильный… настойчивый… целеустремленный… преданный делу и отечеству… На экране сияющая рожа Павлова. Да как же это! Нет, только не этот! Недоносок! Немедленно! Немедленно! Сию же минуту. Возвращаться. В бараний рог согну…

Вице-президент Павлов говорит что-то об истогических завоеваниях. Бут отшатывается от окна. Оглядывается и осторожно выбирается в переулок.

Лезет на гору, задыхаясь и проклиная собственную безалаберность. В самый решающий момент повел себя как ребенок. А ведь ему есть за что бороться.

С горы спускается человек, весь гадкий, босой, грязный, с плотно набитым пластиковым мешком, останавливается, смотрит на Бута, провожает его удивленным взглядом, задирая голову все выше и выше, не двигается до тех пор, пока Бут не взбирается наверх.

Он попадает на железную дорогу, шагает по шпалам, по самой кромке этого гигантского вала, потный, в туче комаров. Снимает пиджак и рубашку. Откуда-то снизу, будто из преисподней, подает голос кукушка. И следом вторым голосом летит ку-ку сверху, из низких облаков. Его мучает жажда. Из заднего кармана брюк он вытаскивает плоскую бутылку – видимо, прихватил, когда сидел ночью в машине, отвинчивает крышку, отхлебывает, кашляет, не глядя на этикетку, швыряет бутылку вниз, она скачет по склону, подпрыгивает, звеня на буграх и разбрызгивая остатки жидкости.

Говорят, он стал невероятно богат. Но он ничего не делал для этого. Ничего! Не убивал, не грабил, не крышевал. Он просто ничего не делал. Ничего! Одни все ждут, пока их кто-то накормит. Другие – бесконечно играют. Третьи ничего не делают. Выигрывают третьи. А он проиграл.

Вдоль горы совсем низко один за другим идут три вертолета. Он делает было движение, намереваясь помахать им рубашкой, но удерживается. Он не может этого сделать. Это выше его сил. Он, Бут, не может выглядеть жалким. Натягивает рубашку и, не застегиваясь, шагает по шпалам, размахивая руками, отгоняя комаров и что-то говоря сам себе вполголоса.

И снова вертолеты. Низко. Над самой головой. Вспышки. Треск пулеметов. С визгом, совсем рядом, ему кажется, у самого распухшего от комариных укусов уха, вниз под гору уходит ракета и где-то там, за его спиной, разрывается. Он непроизвольно прижимается к земле, но тут же выпрямляется. Засим тишина. Смолкают птицы, и ветер, словно в испуге, прекращает шелестеть листьями.

…больше в деревне никто не живет. Он вылезает из кювета и снова шагает. По шпалам. Уже во всю силу палит солнце. Вертолеты ушли и больше не возвращаются. По шпалам. Пересчитывая их, сбиваясь и начиная по новой. Услышав перестук колес, он уходит с полотна, поднимается на обочину поросшую бурьяном. Навстречу ему громыхает длиннющий состав, груженный дорожной техникой – ярко раскрашенными мастодонтами Caterpillar — грейдерами, экскаваторами, бульдозерами, катками, асфальтоукладчиками – и пирамидами бетонных блоков, гравием, дымящимся асфальтом…

Шуба, бормочет он, пересчитывая шпалы, песец. Полный песец! Алмазный фонд! У меня больше ничего нет. Эта простая мысль вызывает какой-то внутренний истерический смех. Они не оставят мне ни пфеннига. Я выпал из конфигурации. Моя власть – это всегда были третьи лица. Мои банковские счета – третьи лица. Мое прошлое, вся моя жизнь – бесконечные третьи лица. А ей только шубы нужны. Обойдешься тем, в чем валялась на асфальте. Я теперь нулевое лицо. Я теперь даже не лицо. Никто. У вас нет друзей, нет близких, нет любви, и я готова избавить вас от одиночества… Вот оно как! Его по-прежнему мучает жажда, солнце печет уже немилосердно, он сворачивает в сторону, перешагивает кювет и садится прямо на траву. Пиджак бросает рядом. Глаза начинают слипаться, и он боится уснуть, не вовремя это, нельзя расслабляться, он передергивается всем телом и открывает глаза.

Перед ним стоят двое детей – мальчик и девочка. Очень странного вида. Оба лет семи, оба в белых халатах. У мальчика приклеена бородка клинышком, и он весь какой-то изможденный, будто неделю провел без сна. А девочка? У девочки совершенно ангельский вид – под расстегнутым халатом юбочка… ножки… смоляные кудряшки вокруг розовых щечек… Бут снова закрывает глаза, глубоко вдыхает и выдыхает… Электронная диспансеризация, слышит он неестественно писклявый голос, строго обязательная, батенька, отказ равносилен преступлению. Он снова открывает глаза, затем открывает рот, собираясь закричать, но не делает этого, не кричит, бессмысленно кричать в пустоте.

Дети в белых халатах подходят к Буту, трогают его за коленку, он сжимается, подтягивает к животу коленки. Девочка пустыми глазами напоминает ему… кого же она напоминает? Галю? Мону Лизу Анаконду? А может быть, ту, что написала ему письмо? Я готова… Но он даже не видел ее… А мальчик… На кого похож мальчик? Мальчик похож на маленького Гучкова, у него такая же физиономия, кажется, его сейчас стошнит. Буту мерещится, что и за спиной еще кто-то стоит, но посмотреть он не решается. Статус? – спрашивает маленькая Мона Лиза. Ложный статус, кивает карлик Гучков, не операбельный. Плюс подавленный блуд… Мальчик открывает саквояж, долго там роется, затем машет в воздухе маленькой рукой: вечная путаница с вами… Затем совершенно наглым образом хватает пиджак Бута и начинает его трясти. Вот же где, у вас в кармане, батенька, а вы молчите. Достает из пиджака металлическую тубу, отвинчивает крышку, выкатывает на ладонь бусинку. Но это не привычная для Бута белая жемчужина, эта бусинка черного, почти аспидного цвета.

Затем карлик подходит к Буту, хватает ручкой за подбородок и велит: рот откройте, ну! Челюсть у Бута отваливается, и он с удивлением чувствует во рту охлаждающий вкус пилюли. Жажда тут же проходит, будто и не бывала.

Вставайте, дяденька, говорит маленькая Мона Лиза кукольным голоском, надо снять штаны и оголить ягодицы. Бут тут же встает, расстегивает ремень, опускает брюки, снимает черно-белые трусы и, придерживая их руками, подставляет зад…

Из-за поворота с грохотом выскакивает электричка – кто-то там машет руками, хохочет и показывает на него пальцем. Всего пару секунд. И исчезает. А он так и стоит, вполоборота, придерживая брюки и трусы руками, с голой задницей, обращенной к железной дороге.

Оглядывается. Никого рядом нет. Подтягивает и застегивает штаны. Пиджак на месте. Странным образом он ощущает облегчение. И никакой жажды. Ему начинает казаться, что изнутри его распирает неведомое чувство. Будто он уже и не Бут Григорий Иванович, а какое-то народившееся другое существо, способное на решительные поступки, на резкие перемены в своей жизни. И в то же время что-то наивное, щенячье, какое-то чистое детское. Он ощущает прилив сил. Надо идти. Надо раствориться в миротворении! За той чертой, за той границей, за тем перевалом неизведанное, потрясающее, никому не открытое…

Ему ничего не нужно! Ни семьи, ни Родины! Ему не нужны женщины. Галя, прощай! Он наконец-то свободен! Вот так бы идти, думает он, пешком, куда-нибудь далеко, за Урал, найти скит, что-нибудь простое и пусть нелегкое, да и жить там просто, работать просто, есть что-нибудь простое, разговаривать просто с кем-то простым, без прикрас, без притворства, без унижений и страхов.

Часа через полтора Бут добирается до станции. У платформы стоят полицейские. Вооруженные. С интересом наблюдают, как он приближается к ним. Перед вами Президент Российской Федерации 35+! Он пытается придать своему голосу металлическую непререкаемость, всегда у него это получалось, но сей раз голос дрожит и интонации выдает чуть ли не детские. Нашел себе на жопу приключений! Но продолжает… уже почти криком: кто у вас старший – немедленно передать…

Хватит орать! Уже семнадцатый сегодня. Семнадцать президентов на сундук мертвеца! Кто-то хохочет. Сгною мерзавцев, шипит Бут. Ладно, папаша, залезай, вон твой экипаж, лейтенант машет рукой в сторону автозака, не ссы – сейчас тебя доставят в резиденцию! Правда? Бут по-детски всхлипывает: это неправда. Такого с ним еще не было. Какие семнадцать? О чем это он? Всех участников саммита уже повязали?

Тут до него доходит: это дорога в психушку, и возврата уже не будет. О, бутин-йоп! Это лучшее, что мог сказать в данный момент Григорий Бут. Подталкивая в спину, ему помогают залезть в автозак. Он осматривается, садится на откидное сиденье, ищет глазами привязные ремни. Он не угадал. Его везут не в психушку. Но возврата не будет. Точно.

Глава XII. 6 августа т.г

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … голова Сальвадора Дали:

Источник земного бессмертия следует искать в нечистотах, экскрементах и нигде более… А пока высшая миссия человека на земле заключается в одухотворении всего сущего, его экскременты особенно необходимы. Поэтому мне страшно не нравятся все шутки по поводу человеческих отправлений и прочие фривольности на эту тему…

… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

Зиновий Давыдов

Его разбудила болтовня дурочки. Это невозможно, до работы еще часа два, и можно было бы вдоволь поспать, но как это сделать, если на кухне громко трещат электрические голоса…

Д-С: Мой собрался в Самару на встречу с осиротевшим Мишей Павловым. Бут скоропостижно скончался, и теперь у нас будет новый президент.

Д-Д: Думаю – Тимур Мосолапов.

Д-С: Или доктор Некрозов. Всех паралитиков и сектантов с собой в Москву заберут.

Д-Д: Мир еще не видел такого КВН…

Д-С: Театр уж полон… Наш молодой мэр пишет в твиттере: обалденно сыграл! Играют все! Возьми Галошина. Великий актер! Город кипит клубной жизнью, каждый находит себе роль по вкусу.

Д-Д: Прежние были не хуже. Здоровые люди правили, туристы-эквилибристы. Ни хламидиоза, ни педикулеза! Ходили в кругосветку, катались с высоких гор, лазали в бездонные пещеры, жарили шашлыки на берегах Усы: не расстанусь с комсомолом, буду вечно молодым!

Д-С: Федя Бабарыкин, как всегда, опоздал.

Д-Д: Федя Бабарыкин сидит в заточении.

Д-С: А ты знаешь, дорогая, что эта мымра – официантка из «Флинта» — продала Федю с потрохами. Вызвала роту мужиков в камуфляже и сдала с рук на руки специалисту по бесследным пропажам. Он его накачал целлюлозой так, что Бабарыкин памяти лишился. Говорят, собираются его выпотрошить и чучело сделать. В общем, эта Элита…

Д-Д: Да какая элита. Бывшая проститутка-валютчица из гостиницы «Жигули» Люся Апперкот. Известная сексотка…

Д-С: Что творится! Что за времена! Что за люди!

Д-Д: Страну потащили к Великому Хламу!

Д-С: Кто потащил? Склеротики-паралитики?

Д-Д: Фармацевты наши, русские парацельсы…

Д-С: Да, как раз свеженький электорат подрастает. Дэцэпэшники, гидроцефалы и всякие прочие аутисты, ниспосланные внеземной расой генетически-модифицированных гоминид. Надо моего сориентировать, пусть мозгами концептульно раскинет. Только ты пока никому…

Д-Д: Заметано.

Д-С: Это будет широко разлившийся плач. О внутренней деколонизации, любви к отечественным осинам и мордовским лагерям, о торжестве свободного духа и спасении гималайского медведя…

Д-Д: Есть потенциальный заказчик, фармацевт-членитель Лапшин. Бизнес у него почти легальный, утилизация и переработка бывших в употреблении органов.

Д-С: Да знаю, знаю. Кто ж не знает Лапшина…

Давыдов слушает этот бредовый диалог, и на него наваливается тупая безысходность. Нет сил даже гаркнуть как следует. О чем они брешут? Какие-то мутные потоки информации носятся в недоступных для него сферах. Кто эти люди, о которых они говорят? Понимает ли он их? Понимает ли он себя? Может быть, реальны только эти перечипованные дурочки, а он лишь футляр для них? Фон? Отражение в иллюминаторе…

Миша Павлов

Миша любит вот такие, до предела заполненные событиями дни. Еще утром в качестве и.о. президента он прощался с участниками саммита, а в конце дня уже стоит на высокой трибуне посреди стадиона, построенного в Самаре к чемпионату мира по футболу. Мундиаль. По правую руку от него – Фридрих Рюриков, по левую – очень толстый человек в инвалидной коляске, с густой бородой и золотым перстнем на пальце – будущий самарский губернатор. Так говорят. Во всяком случае, при действующем губернаторе самое влиятельное лицо. Регент. Тимур Мосолапов. Его штиблеты, изготовленные из кожи шимпанзе-бонобо, подбиты золотыми гвоздиками и покрыты алмазной крошкой. Где-то за его спиной прячется действующий губернатор, сильно старенький.

Михаил Павлов и Фридрих Рюриков прилетели сюда, чтобы напитаться народной энергетикой пред свершением исторического акта возмездия. Это наше Бородино, говорит Миша, наша Цусима. Стадион настораживается. Никто не понимает, что он имеет в виду. Запретить бы такие слова, с тоской думает Рюриков.

Миша переходит к более прозаическим вещам. Самара не понаслышке знает, что такое бедность и ветхое жилье, говорит он, и вот что характерно: лишь десятая часть обитателей нашей необъятной отчизны посещают музеи, музыкальные и художественные заведения. Так?