Разведывательно-диверсионная группа. «Слон» Негривода Андрей
– Всем снарядить магазины «трассерами», через один!
И в этом был большой скрытый смысл.
Андрей еще не знал, да и не мог этого знать, это пришло к нему потом, с опытом и годами службы, а сейчас он действовал по какому-то наитию свыше. А может, просто заметил, насколько реже стали выстрелы с афганской стороны... А смысл был в том, что, когда ты видишь просто вспышки выстрелов противника – это одно, а когда ты видишь в ночи ярко-красные пули, летящие тебе прямо в лицо, то тут уж не до героизма – головенку хочется пригнуть да и спрятать в укрытие... Очереди трассирующими патронами ночью не только «убийственный» фактор, а во многом еще и психологический... Да к тому же еще и полезный для стреляющего – он-то уж точно видит, куда попадают его пули...
– Та-да! Та-да-да! Та-да-да! Та-да! – заговорили автоматы десантников.
Правильно заговорили! Короткими, злыми, прицельными очередями...
«...Где же Игнат? – пронеслась мысль в голове Андрея. – Где патроны? Мы такими темпами через пару минут начнем по казармам снежками бросать!..»
И именно в этот момент рядом с ним тяжело «приземлился» ефрейтор...
Сказать, что он был взмылен, как скаковая лошадь, – не сказать ничего!.. От Павла, который теперь был без бронежилета и бушлата, а только в одной куртке-«афганке», валил такой пар, словно он только сейчас выскочил из парилки.
– Вот! – Он задохнулся так, что едва мог ворочать языком. – Это трассеры!..
Рядом с ним, на плащ-палатке, лежал зеленый деревянный ящик, в который на заводах упаковывают патроны. По двенадцать цинков в ящик, шестьдесят с лишним килограммов, вместе с этой тарой...
– Ты как его припер сюда?
– На «саночках»... – улыбнулся вымученно ефрейтор. – Щас еще приволоку, через минуту...
– А молодой где?
– Не дошел... Срубили его, старшина... Метров двадцать не дошел... – Игнат облизнул пересохшие губы. – Я сейчас патроны подтяну, а потом за малым вернусь – его, кажется, не очень рубануло... Может, до «медицины» и дотянет... Я потом еще ящичек приволоку... Я пошел, Андрюха...
Павел выдернул плащ-палатку из-под тяжелого ящика и исчез в ночи...
– Сержант Егоров, ко мне! – рявкнул Андрей и вновь припал к пулемету.
Егоров, сменивший Андрея на должности «замка», когда тот стал «ротным старшиной», был толковым, умным рязанским парнем, мечтавшим после окончания службы поступить в родное Рязанское командное училище ВДВ (РВВДКУ).
– Я здесь, старшина!
Услышал Андрей голос и обернулся всего лишь на секунду:
– Колян! Давай организуй троих за патронами! Та-та-та-та-та-та! – он не переставал поливать очередями окна казарм. – Игнат покажет! Он один уже выдохся совсем!.. И еще молодого выносить надо...
– Понял!
– Скажи – десять минут им! Туда и назад – десять минут!
– Сделаем, Андрюха!
«Замок» исчез в снежной круговерти...
«Хоть бы вы дошли, пацаны!..»
...20.00 РМ...
Бой шел уже полчаса. Этот самый первый бой в той долгой войне...
Операция по взятию президентского дворца «Шторм-333» была в самом разгаре.
Андрей, который теперь попросту сросся воедино с пулеметом, успевал и стрелять, и командовать, и посматривать в сторону Тадж-Бека. А там...
Там все было не здорово...
Четыре «Шилки» зенитчиков долбили со всех стволов по дворцу, но их 23-миллиметровые снаряды не пробивали толстые каменные стены, а, высекая целые фейерверки искр, рикошетили и разлетались в разные стороны с противным воем... Только вот того эффекта, которого от них ожидали, не получилось – охрана дворца была в надежном укрытии...
Что-то, видимо, не вышло у «гэбэшных» спецов так, как хотелось, не учли чего-то – гвардейцы отбивались от нападавших ожесточенно. Атака один раз уже почти захлебнулась, и на помощь «зенитовцам» отправилась рота «мусульманского батальона». Уже горела одна БМП и два БТРа...
«Да, бля!!! Че-то не то там! – думал Андрей. – Если все это не закончится через десять-пятнадцать минут, то нас просто сомнут!..»
– Старшина! Старшина! – раздался крик сбоку. – Ошеха!
– Сюда, ко мне! – крикнул Андрей. – Голову ниже!
К Андрею подполз старлей Фокстротин.
– Как вы тут?
– Каком кверху, Валера!..
Та-та-та-та-та!!! Та-да-да! Та-да! Та-да!
Ротный тоже не сидел сложа руки со своим «АКМСом».
– Где Осокин?
– Кажется, кончился Димка... Его еще в самом начале срубило...
Та-та-та-та-та-та-та!!! Та-та-та!!!
– Егоров?..
Та-да-да!!!
– Слева на фланге!
Та-та-та-та-та! С «ПК»!.. Та-та-та-та!
– Кто у тебя справа?..
Та-да-да-да!
– Бекас! Рубит, как Анка-пулеметчица!..
– Вижу!.. Я так и думал!.. Он один за полроты работает!!!
Та-да-да! Та-да! Та-да-да!
Младший сержант Сергей Черкасов, командир отделения, был чемпионом полка по стрельбе из пулемета. Но именно теперь у него появилась возможность показать этот свой талант в настоящем деле. И он его показывал!..
«Комод» Черкасов был на самом краю, на «самом» правом фланге всей роты Фокстротина. И в секторе его пулемета был штаб афганской бригады охраны... Серега «работал» со своим пулеметом Калашникова так умело, что ни один из тех, кто пытался выскочить из штаба и пробежать жалкие полсотни метров к большой казарме, так этого и не сумел сделать. Бекас со своим пулеметом наглухо отрезал офицеров бригады от рядовых солдат! В радиусе десяти-пятнадцати метров от штаба уже успокоились навсегда почти два десятка офицеров...
– Что у тебя с патронами, старшина?
– Уже должны быть, Валера!..
Та-та-та-та-та-та-та!
Он дал длинную очередь по вспышке из окна казармы.
– Умный, гад! Никак эту «трещотку» не выкурю! Падла!!!
Афганские солдаты тоже умели стрелять! И стрелять довольно метко!.. А этот пулемет, за которым «охотился» сержант Ошеха, раз за разом «оживал» в каком-нибудь новом окне...
– Привет! Привет, ты где?!!
– Я здесь, старшина! – отозвался сержант-гранатометчик.
– В окне, на втором этаже! Видишь?!
– Вижу!!!
– Сделай его!
– Он его из «АГСа» не достанет, старшина! – рявкнул Фокстротин.
«...А ведь и правда не достанет! Этому гаду осколки с земли до самой жопы!!!» – подумал Андрей и тут же принял решение:
– Толян! Давай над ним! По крыше лупи!!! – проорал он на срыве. – Быстрее!
– Ду-ду-ду-ду-ду!!! – в ответ раздался басовитый голос гранатомета. – Бу-бу-бу-бу-бу!!! Пять гранат разорвались на крыше казармы, прямо над «назойливым» афганским пулеметом, обваливая на него кровлю...
– Молодец!!! – прокричал Фокстротин.
Только, видимо, напоследок пулеметчик все же сумел немного отомстить...
Что-то мощно ударило Андрея в левое плечо и развернуло его вокруг своей оси. А к самому плечу словно приложили раскаленное «добела», невидимое тавро...
– А-а-а!!! С-сук-ка-а!!! – Боль была такой неожиданно-резкой, что сержант взвыл, как волк.
Он, наверное, даже потерял на секунду сознание, потому что, открыв глаза, увидел перед собой чумазое лицо ротного, который уже бинтовал его руку.
– Что там, старлей? – прохрипел «ротный старшина».
– Повезло тебе, Андрюха... В «броник» ударила и срикошетила в плечо. – Фокстротин сноровисто накладывал на рану бинты. – Маленько форму плеча подпортила... Но ничего – мясо нарастет...
Андрей посмотрел на небо, которого не было видно из-за снегопада, на огненную паутину «трассеров» над головой, и...
Перевернулся на живот – его заботой оставался «осиротевший» без Осокина взвод десантников...
«Не хрена тут звезды рассматривать, Андрюха! Воевать надо!..»
– Спасибо, старлей! – Он припал к своему пулемету и дал длинную очередь.
Та-та-та-та-та-та-та!
– Иди к «медицине», старшина! – проорал над ухом ротный.
– А с пацанами Святой Дух останется?!
Та-та-та-та!
– Я в порядке, Валера! Я в порядке!.. Прорвемся!!!
– Тогда я во второй взвод!
– Голову береги, старлей! Голову ниже!..
Он посмотрел вслед командиру роты, перекрестил его мысленно и... «вернулся» к своим объектам...
На территории 2-го батальона охраны что-то вовсю полыхало ярким пламенем, и теперь напрягать зрение особенно не приходилось – охрана дворца была «как на ладони»...
– Старшина! Андрюха!..
Он едва узнал голос Игната.
– Сюда! Сюда!
Андрей пополз на голос, поняв каким-то звериным чутьем, что ефрейтор «немного не в себе», и нашел его в пяти метрах, застрявшего в колючем кустарнике...
Игнат был, как и до этого, без бронежилета, в одной «афганке», только теперь она почему-то была наполовину темная...
– Я здесь, Паша! Где все пацаны?
– Посекли нас, старшина... – Павел обессиленно отпустил конец плащ-палатки, на которой лежал зеленый ящик с патронами. – Чуть-чуть не дотянули... А я дотянул... Я же «старший солдат» как-никак...
«Старший солдат»...
Звание «ефрейтор» в Советской Армии присваивалось рядовым солдатам, которые были «не на должностях», но при этом были «отличниками боевой и политической подготовки», а на нормальном языке честно служили, не филонили и не выискивали себе каких-то привилегий. Но при этом не были ни «командирами отделений», ни «замкомвзводами» – обычные, рядовые солдаты... Такие солдаты, с которых на самом деле надо было брать пример... Про них частенько поговаривали, что они, мол, «рвут задницу перед офицерами», и их презрительно называли «старший солдат»... Да только... Афганская война, особенно в самом ее начале, показала, что именно они, эти «старшие солдаты», те, которым служба была в радость и удовольствие, помогли офицерам и спасли не одну жизнь тем, кто свою службу в армии отбывали как непосильную повинность. Тем, которые, а случалось и такое, «прятали голову в песок», как страусы, когда ефрейторы свои головы подставляли под пули афганских душманов, не задумываясь ни на секунду... Эти «старшие солдаты» и были настоящими «тягловыми лошадками» той войны...
– Твою мать! Твою мать, Игнат!!!
Андрей просто не знал, что делать...
Он ощупывал тело своего «дедушки» и находил на нем, раз за разом, все новые и новые «пробоины»... Семь ранений... Семь!!! У Павла были прострелены не только ноги, но и грудь... И он умирал...
...Так бывало!.. О таком рассказывали те боевые ветераны Великой Отечественной (я акцентирую именно на этом внимание, потому что были и «не боевые»), которые знали войну со всех ее неприглядных сторон. Так бывало!..
Когда летчик-истребитель, к примеру, схлестнувшись во встречном бою с истребителями «Люфтваффе», возвращался на свой родной аэродром израненный, на «расстрелянной» машине. Он дотягивал до родной базы, сажал свой самолет и... умирал «на руках однополчан», прямо в кабине истребителя... А потом выяснялось, что его ранения были смертельны изначально!.. И никто из его друзей-однополчан долго еще не мог понять, как же он сумел вернуться... А ответ был предельно прост – они возвращались «НА ЧУВСТВЕ ДОЛГА»...
...Ефрейтор Павел Игнатов вернулся именно на нем, «на чувстве долга». Перед теми, кому придется воевать с пустыми автоматами, если он не сумеет дотащить этот свой долбаный ящик с патронами... «Старший солдат», одним словом...
– Не спать!!! – орал Андрей прямо в ухо ефрейтору. – Паша! Не спать!!!
– За мальчишками пошли, старшина... Пулеметчик, падла... Им помочь надо... – прошептал истекающий кровью ефрейтор. – А я уже пришел...
Он посмотрел на Андрея долгим и каким-то очень пронзительным взглядом и прошептал, глотая кровяные сгустки:
– Мамка у меня, одна... И сеструха... Малолетка...
Кровь, хлынувшая рекой изо рта ефрейтора, запечатала его рот навсегда...
– Паша! – Андрей рванул на себя «за грудки» ефрейтора. – Паша, не спать!!! Не спать, ефрейтор!!! Дышать!!! Это приказ!!! Жить!!!
Только...
Приказ этот выполнять уже было некому... «Летчик-истребитель» дотянул до своей базы и... Слишком много было «пробоин» в его «фюзеляже»...
– А-а-а! – Андрей завыл по-волчьи. – А-а-а-а-а!..
...Самый первый твой друг, который умер на твоих руках...
Это помнит каждый...
Их потом было еще... И все они останутся в памяти!.. Война – есть война!.. Но тот, самый первый, с которым ты делил все... Он «застрянет» в твоем мозгу навсегда... И ты всегда будешь думать, что если бы ты решил, если бы поступил иначе, то он, тот твой друг, который «лег» под чужим снегопадом самым первым, сейчас растил бы своих детей... И ты будешь мучиться и «грызть» самого себя всю свою жизнь только за то, что не послал на «то» поганое задание кого-нибудь другого... И понимать, что за него потом мучился бы точно так же...
Война-сука!..
Она не щадит никого – ни живых, ни павших...
И остается...
Павшим вечная память... А живым вечные муки от той памяти и вечные терзания в душе от того, что, возможно, ты чего-то не доделал для своих друзей...
Октябрь 1988 г. Подмосковье.
Два Андрея...
... – Не хило вам тогда досталось... – проговорил Филин задумчиво.
Сержант Ошеха улыбнулся, но улыбка та была грустной:
– Знаешь, командир... Дворец Амина захватили примерно минут через сорок. «Зенитовцы» молодцы... Отчаянные парни... Пятерых потеряли, остальные сплошь раненые, но дворец взяли... Хотя... Если бы не «гэрэушники» капитана Сархатова, то ничего, наверное, и не получилось бы... Они ведь свои броники «зенитовцам» отдали, а когда тех посекли из «ДШК» и самая первая атака захлебнулась, то в атаку пошли уже пацаны «мусульманского батальона»!..
– «Голые»?!!
– А запасных бронежилетов не было, Андрюха... Так-то... – Слон уже успел выкурить половину пачки. – А сам Сархатов!.. Вот же где чудило!
Теперь его улыбка была искренней:
– Такое отморозить – еще уметь надо!.. И если бы не он с той своей группой в пятнадцать офицеров, то знаешь... Тадж-Бек, возможно, и не взяли бы... Он потом, кажется, Героем стал, хотя я не уверен...
– А че было-то?
– Че было?.. Приехали они на вечерний развод 3-го пехотного батальона, да и посекли его из пулеметов на фуй, а их командира с собой прихватили!.. А когда возвращались, заметили на дороге командира танкового батальона и еще нескольких офицеров...
– И чего? – Филин уже догадывался, что скажет его сержант.
И Слон не разочаровал молодого лейтенанта.
– Того! – улыбнулся он. – Недолго думая, заволокли и их в БТР... За компанию, бля!
– И танкисты остались без «головы»?
– Именно! Потому-то они и не среагировали сразу, а потом наши гранатометчики из «АГСов» отсекли их от танков... Те вкопанные танки так ни разу и не выстрелили. А потом их захватили «мусбатовцы»... А в самом танковом батальоне ни одна машина даже не завелась!.. Они попросту сдались через пару часов, и все...
– Да, бля... Эти афганские «пятьдесятчетверки» могли делов понаделать – мама, не горюй!..
– Тогда у нас ведь и так была рота против батальона, а если бы у «духов» сработали бы еще и танкисты... Нас бы попросту смяли, командир... Мы в один момент, было дело, даже подумали, что именно так и произошло, когда прямо из нашего тыла техника пошла...
– Что-то я такого никогда не слышал, тезка!
– А ты про это и не услышишь никогда, командир! В армии рассказывают только о победах, а вот о придурковатости некоторых командиров и какой ценой эти победы даются, об этом знают только те, кто воевал под началом этих «полководцев», да еще, наверно, работники архивов...
– Так расскажи!
Слон усмехнулся еще раз:
– Ладно... Слушай, не жалко...
27 декабря 1979 г. Афганистан.
Тадж-Бек... 20.30 РМ...
...В районе самого дворца бой уже закончился минут двадцать назад, и Андрей надеялся, что и у них уже все должно пойти на спад. Только вот афганцы почему-то продолжали стрелять с упорством фанатиков. То ли связи у них с Тадж-Беком не было, то ли они настолько растерялись, что «прилипли» к своим автоматам и пулеметам, а может, у них была идея расстрелять все свои патроны... Только бой 9-й роты не прекращался...
Они даже попробовали разок пойти в контратаку, но только высунулись из зданий, как тут же фанатизма у них и поубавилось – десантники Фокстротина наконец-то обрели уверенность в своих силах и теперь «рубились» как настоящие, бывалые солдаты...
– Залпом! Залпом из всех стволов! – слышал Андрей где-то недалеко голос ротного. – Прицеливаться! Короткими очередями!
– Привет! – кричал он сам. – Ставь «стенку» перед окнами!
Ду-ду-ду-ду-ду! – рявкал басовито «АГС». Бу-бу-бу-бу-бу-х! – взрывались его гранаты перед зданиями.
– Бекас! Держи штаб! Чтоб ни одна сука не вылезла!
Та-та-та-та-та-та! – заливался длинными очередями пулемет младшего сержанта. И взмахивали руками, падая на снег, упрямые афганцы. Та-та! Та-та-та! Та-та-та-та-та!
Что-то было завораживающее во всем этом... Ужасное, потому что они лишали жизни себе подобных, и завораживающее...
Снег...
Снег все падал и падал. Густой, тяжелый... Он падал на раскаленные от выстрелов стволы автоматов и тут же превращался в крохотные облачка пара. Он падал на солдат и таял на их разгоряченных спинах... Эх! Побарахтаться бы в нем, поиграть в снежки, слепить снежную бабу!.. Да только...
У этих вчерашних мальчишек сейчас была другая игра. Утомительная и очень опасная – в салочки со смертью...
Уже многие сбросили со своих плеч тяжелые бронежилеты и бушлаты, а кое-кто, и Андрей был в их числе, остались только в полосатых тельняшках. Стоял почти двадцатиградусный мороз, а им было жарко... Так жарко, словно они всем скопом попали на огромную сковороду. А может, именно так оно и было?.. И бегали они по этой сковородке, пытаясь улизнуть от костлявых лап... Только не у всех хватило сил на этот марш-бросок, в котором самым главным призом была жизнь...
В этом неимоверном грохоте выстрелов и взрывов, в этой какофонической симфонии боя Андрей, который был для солдат своего взвода дирижером, услышал, как замолчала вдруг, захлебнувшись «на высокой ноте», его взводная «скрипка-прима», которая вот уже больше часа выводила сольные рулады...
И тут же он услышал, как кто-то из его «музыкантов» громко прокричал:
– Старшина! Бекаса срезали!.. Старшина!!!
«Твою мать! Серега!!! Как же так! Бекасище! Держись!..»
– Иду на правый фланг! – проорал Андрей во всю глотку. – Прикрывайте! Огонь! Огонь!!!
Вот тут-то и грянул во всю мощь его взводный «оркестр», ударил по струнам из всех «смычков». Так, словно они учились этому с самых пеленок! Так!.. Словно в последний раз!..
А Андрей, прихватив свой теперь уже «ПК», бежал в полный рост вдоль цепи своих «музыкантов»-десантников и поливал длинными огненными очередями такие близкие, в сущности, стены казарм...
Нет... Наверно, даже олимпийские чемпионы, бегуны-спринтеры, не смогли бы его догнать сейчас!.. Ну, разве что, если бы тоже бежали к своему «финишу» под обстрелом...
– Ы-гых-х!!!
Андрей жестко «приземлился» на спину, впрыгнув со всего маху в спасительную выемку в метре от Бекаса, но не почувствовал ничего! Он в какой-то момент превратился в резиновый мячик, которому абсолютно чуждо чувство боли... Да он и отпружинил от промерзшей земли, словно мячик, и тут же упал на живот, втыкая впереди себя сошки своего пулемета в природный бруствер.
– Что там, Пурген?!!
...Пусть меня простит мой Читатель, но об этом парне хочется хоть немного, но рассказать отдельно. Потому что в судьбе нашего героя, Андрея Ошехи, он оставил большой и очень значимый след... Просто тогда об этом еще не знал никто...
«Пурген»...
Его земляк-одессит Яша Пурельштейн был «необычным» еврейским мальчиком... Закончив, и это для одесской еврейской семьи было абсолютно естественно, музыкальную школу по «классу скрипки», и не простую, а имени Столярского, он пошел после восьмого класса учиться дальше...
В медицинское училище на медбрата!
А попутно еще и в секцию бокса... И добился на спортивном поприще внушительных результатов...
В армию он призвался весной, ровно за неделю до того, как и сам Слон приехал в Фергану из Тбилиси...
Армейские «кадровики», узнав о его медицинском образовании и «обратив внимание» на национальность, тут же приписали его к медсанчасти полка, но... Они ошиблись в его характере...
Да и не они одни ошиблись в этом парне на самом деле...
Яша, и Андрей был свидетелем этого разговора, прослужив в «медицине» месяц и приняв Присягу, пришел к Фокстротину (почему именно к нему, об этом никто и никогда не узнает) и попросил того о переводе в его роту.
– Или я буду десантником, а я таки хочу им быть, или все, кто придет ко мне в этот медпункт, будут кушать пурген! И будут бегать по части со штанами в руках и срать дальше, чем видеть!!!
– Так-таки и будут?! – Старлей уже с первой секунды разговора решил взять к себе этого паренька, но хотел посмотреть, насколько он упорен в своем желании. – А если по лицу получишь?
– Срать будут все! Это вам Яков Пурельштейн обещает! Кишечник, я вам как медик говору, – от шлаков очищать очень даже полезно! Для всех, несмотря на их звания!.. Триста метров против ветра, не считая мелких бризг!!! – заявил Яша. – А по лицу мине настучать не так-то уж и просто! Я таки КМС по боксу, и я таки горжусь своим национальным фамильным носом!..
Старлей его тогда перевел в свою роту как штатного фельдшера и стал за ним наблюдать... Издалека... Мол, посмотрим, как этот еврейский «скрипач с медицинским образованием» уживется с колхозными сибирскими парнями...
А Яшка прижился!
И когда один из десантников, крепкий такой детина, на тренировке по рукопашному бою ляпнул было:
– Иди сюда, клизма! Ща будешь учиться жизни!
Яша ответил со всей своей одесской непосредственностью:
– Ты таки не прав, юноша! Клизьма – это ректально! А я заглядывать в чужие анусы не люблю – не гигиенично!.. Я пурген люблю – это орально! Надежно и, таки да, практично! А эффект тот же – жопа после процедуры горит, как наскипидаренная! Вот я сейчас набью тебе лицо за «клизьму», а потом дам в рот... И куда вся твоя гордость денется, когда срать устанешь?!!
И он действительно «набил лицо» этому «местному солдатскому авторитету». Разделал, как бог черепаху!.. А потом сам же и лечил «своего пациента», прикладывая примочки и зашивая рассеченную бровь...
Была в этом еврейском мальчике не просто мужская жилка, а настоящий негнущийся стальной лом...
И «клизмой» его больше никто называть не рисковал – за Яшкой так и закрепилось имя «Пурген»... А он на него совершенно не обижался и говорил о нем с таким юмором, на который только настоящий одессит и способен: «...Так пурген – это таки полезно! И если я буду таким же полезным и ви мине об ентом скажите при всех, так я буду целовать вас не стесняясь в десна взасос, как Ильич Второй!..»
... – Яша, что с Бекасом?
– Будет жить! Только я не знаю с кем!
– Пурген, мать твою! – Сейчас совершенно было не время для всех этих одесских майсов. – Не лей мне воду!
– Так, а шо «вода»?! Я его сейчас заберу, и все! И поволоку до палаток!.. Он теперь мой «клиент»...
– Пошел на хер, Пурген! Я сам свой!!! – взревел вдруг Бекас, отпихнул от себя Яшку и схватился за пулемет. – Отвали, медицина! Без тебя забот хватает!..
Сергей был похож сейчас на мумию – поверх его тельняшки заботливой рукой Пургена было намотано неимоверное количество бинтов. Да и тельняшки-то самой из-под них уже не было видно... Только вот раскраска этого «камуфляжа» была странного сочетания цветов – бело-красного...
Та-та-та-та-та-та-та-та! – залился длинной очередью пулемет Бекаса...
– Как он?
– На промедоле продержится еще минут десять... – ответил Яков. – Потом уйдет в отключку... У него три дырки навылет... В плечо, под ключицу и в грудь... Он очень «тяжелый», Слон...
– Забирай его! Сейчас!
– Ага! Сам попробуй! – осклабился Пурген. – Смотри, шо он творит! Его сейчас заберешь?!!
Читать бесплатно другие книги:
