Армас. Зона надежды Венедиктова Юлия

– А то! – отвечает Катя и расплывается в улыбке. – Тем и живем!

– Я, кстати, ничего про детский дом не знаю.

– Мы взяли шефство. Помогаем материально, да и моральный дух поднимаем. Уже несколько раз туда приезжали, наши мальчики давали лекции и уроки. Через несколько дней предстоит новый визит, я тебя поэтому и вызвала. Одной не управиться, увы.

– Ух ты! Я поеду в детский дом.

– Пока нет. – Клюква хлопает меня по коленке, остужая мой пыл. – Список уже сформирован, нам остались лишь рутинные дела. Давай сейчас с ними покончим, а потом я расскажу о наших поездках подробнее.

– Идет.

Мне без разницы, чем заниматься. В «Армасе» нет дел мелких, неважных.

Клюква роется на столе и находит розовый стикер. Размашистыми буквами записывает адрес.

– Смотри, Агата, здесь находится ателье, в котором мы заказывали спортивную форму для наших воспитанников. Знакомая швея, Олеся, сшила комплекты с хорошей скидкой. Еще она продумала весь дизайн и разработала нашивки-эмблемы. Не сомневаюсь, дети будут выглядеть модно. Тебе нужно съездить к Олесе и забрать форму. Да, это далеко, с пересадками. Возьми себе попить. Деньги есть?

– Есть.

– Возьми еще эти. И номер телефона. Как только подойдешь, позвони. Олеся тебя встретит, отдаст одежду. Деньги мы ей уже заплатили.

– Все поняла.

– Удачи! – несется мне в спину, а я тороплюсь взяться за работу.

Выйдя на крылечко, рассматриваю бумажку с адресом. Путь не близкий, просто ужас. Несколько лет назад мы с мамой ездили в тот район, в больницу со специальным оборудованием. На каком же автобусе туда лучше добраться?

Настраиваюсь на долгий, мучительный путь, ступаю в плавящийся асфальт. От него исходит сокрушительный жар, словно вся земля направила на меня свое дыхание. Чтобы осилить этот путь, мне нужно дополнительное сердце. Сердце Пирата.

Шарю по карманам и леденею. О нет. Хуже ситуации и представить нельзя.

Со всех ног мчусь назад, пролетаю мимо удивленной Ольги, вздымая кипу листов с ее стола. Клюква испуганно таращится на меня из-за монитора и кидается навстречу, случайно пиная костыль. Я уворачиваюсь от этого чуда медицины и перевожу дыхание.

– Что случилось? – орет Катя, нависая надо мной.

– У тебя наушники есть? Свои забыла…

– Тьфу ты! Черт тебя дери, Агата! У тебя были такие глаза, будто за стенами «Армаса» весь мир разрушился! Забирай треклятые наушники и не показывайся, пока не выполнишь задание.

Она кидает мне свои белые наушники, оседает на стул и начинает нервно хохотать. Я гляжу на нее виновато и выхожу. Отсутствие наушников – это, конечно, не разрушенный мир, но тоже очень, очень плохо.

На ближайшей остановке, той, где мы недавно расстались с Вадимом, изучаю щиты с расписанием и выясняю номер подходящего автобуса. Время его прихода затерто.

Проходит пять минут, десять, пятнадцать. Автобусы сменяют друг друга, нет только моего. Покупаю в ларьке теплую приторную газировку, от которой не только еще больше хочется пить, но и подташнивает.

Вокруг собираются люди. Они все такие разные, но почти одинаково потные и взъерошенные. Не иронизирую, ни в коем случае. По степени взъерошенности я неоспоримый лидер. И не только душным летом, а вообще по жизни. Например, есть такие, кто вечно затягивает и откладывает все на потом, у других образ жизни – минимализм, а мой вечный стиль – взъерошенная растрепа.

Румяная кругленькая бабуля чуть не сшибает меня своими авоськами.

– Деточка, сто пятый не проезжал?

– Нет, – бормочу я и смотрю на монитор телефона. – Я его уже почти час жду. Может, сегодня он вообще не ходит.

– Ходит, милая, ходит. Раз в час и ходит. С минуты на минуту появится. А ты, бедняжка, на жаре столько времени простояла? Вот беда, беда.

Она ставит сумки на мостовую и с энтузиазмом в них шурует.

– Свеженькое, мигом тебя на ноги поставит. Я специально сюда через весь город еду, за молочком да за сметанкой.

Я не знаю, как отказаться, случай подворачивается сам.

– Глядите, сто пятый!

В толчее мы с ней теряемся. Я только вижу, как какой-то мальчишка уступает бабуле место. Мне место, естественно, никто не уступает, и я прижимаюсь спиной к пыльному окну.

Минут через двадцать дорога становится невыносимой. Автобус трясет на выбоинах, и у меня начинают болеть руки от бесконечного хватания за поручни. Чихаю от жары и пыли и чувствую себя разбитой. Даже не могу поверить своему счастью, когда место передо мной освобождается. Отгораживаюсь от мира голосом Беатрис и с наслаждением вытягиваю ноги. От сиденья несет разогретой обивкой, от моего соседа справа – перегаром. Но в целом… Жизнь прекрасна, если не зацикливаться на мелочах.

Просыпаюсь от громкого возгласа, перекрывающего музыку в моей голове:

– Конечная!

Кроме меня и кондукторши, в салоне никого нет.

– Как конечная? А улица Танковая где? – хриплю я.

– Назад поедем, будет тебе Танковая, – отвечает кондукторша.

Выдыхаю и оседаю в кресло. Нужно просто еще немного подождать, и цель будет достигнута. Но она продолжает:

– Стоянка пятнадцать минут. Выйди пока.

Приходится подчиниться.

Такое ощущение, что я на краю мира. Передо мной во весь горизонт раскинулся лес, лишь несколько полуразваленных избушек виднеется между деревьями. Вряд ли здесь есть потенциальные пассажиры сто пятого.

Разминаю ноги, приседаю и тру колени. Брюки разворачиваются, открыв свою настоящую длину. Ну и пусть.

Кондукторша и водитель закрылись в своем транспортном средстве и устроили пир на весь мир. Женщина за обе щеки уплетает что-то, несомненно вкусное и, тыча в меня пальцем, болтает.

А у меня вдруг начинает бурчать в животе. Что это? Чувство голода? Не может быть, оно для нормальных людей.

С пыльной дороги ступаю на траву. Чем дальше в лес, тем легче дышать. Березовая рощица дарит покой и умиротворение, но грохот в моем животе становится еще более неприличным. Прижимаюсь к прохладному стволу, рассматриваю букашек, снующих по шероховатой поверхности.

Громкий гудок вынуждает меня бросить это медитативное занятие и мчаться к автобусу. Спасибо, что не забыли про меня.

– За проезд плати, – велит сытая кондукторша.

Должна же она была подобреть после еды. Но, видимо, не настолько, чтобы посчитать меня постоянным клиентом, сполна заплатившим за свою невнимательность.

– А вы мне скажете, когда будет Танковая?

– Да скажу. И штанины подтяни, горе луковое.

Постепенно автобус заполняется. Я снова начинаю клевать носом. Усиленно щипаю себя за запястье. Сегодня я специалист по потерянному времени.

– Танковая! – вопит кондукторша с задней площадки, и я несусь к дверям.

Нужный дом находится быстро. Но он ли это? Обыкновенная старая пятиэтажка. Обхожу вокруг три раза, чтобы убедиться, что здесь нет таблички «Ателье» или чего-то в том же роде. Набираю номер.

– Але, – доносится из трубки.

– Олеся? Я от Клюквы.

– Что?!

– То есть от Кати… Она еще ногу сломала… Форма для детдома…

– А, проходи. Пятая квартира.

Дверь подъезда открыта, да еще подперта кирпичиком. Всклокоченная блондинистая голова высовывается из распахнутой двери пятой квартиры. Надеюсь, Клюква отправила меня в безопасное место.

– Привет. Заходи.

Олеся, зевающая блондинка в ярком халате, заводит меня к себе.

– Я думала, у вас ателье.

– Ателье наше через два дома отсюда. Хочешь, зайди. Снимем мерки, сошьем тебе приличные брюки.

– Спасибо, мне и в этих удобно.

– Удобно? – Олеся вскидывает тоненькую бровь. – Это понятие из другой возрастной категории.

Она снова зевает и вытягивает из-за кресла объемный пакет.

– Принимай работу. Вот такая у нас форма. Ты проверь, швы посмотри, количество посчитай.

– Я верю.

– Чего?! Вежливая какая. Тем более не для себя берешь. Вот здесь полоски, сзади номера, естественно, без фамилий. На груди эмблема.

– Красивая.

– Ага. Моя авторская разработка.

– Спасибо вам. А можно у вас умыться?

– Иди, конечно. Слева по коридору.

В ванной смотрюсь в зеркало. Умываю лицо ледяной водой. Руки мылю жидким земляничным мылом. Провожу по волосам деревянной расческой и выхожу.

– Другое дело, – говорит швея. – Ты, оказывается, молоденькая девчонка. Осталось брюки нормальные сшить.

– Спасибо вам за все. Ну, я пойду на остановку. Неразбериха там какая-то со сто пятым автобусом.

– Если срезать дворами, можно выйти на другую остановку. Там много транспорта ходит. Давай провожу.

Олеся, видимо, очень легкая на подъем девушка. Как есть в халате, она ныряет в мягкие пушистые тапки и выходит за мной.

– Тут недалеко. К тому же меня здесь все знают, – отвечает она на мой удивленный взгляд.

И гордо ведет меня по задворкам спального района.

На балконах сушатся примерно одинаковые простыни, ползунки и футболки. С игровых площадок доносятся детские голоса.

Олеся показывает место, где проходит ее жизнь.

– Здесь наше ателье, красивая вывеска, правда?! А через дорогу мои родители живут. Видишь, окна с синими занавесками на третьем этаже? Вот в этот детский сад я ходила тысячу лет назад. У нас была такая смешная воспитательница…

Мы идем минут пятнадцать, пакет с формой тяжелеет в моих руках. Лучше бы спокойно стояла на остановке, ждала родной сто пятый.

Моя разговорчивая спутница вспоминает истории из босоногого детства. Еще она здоровается с каждым прохожим и через одного затевает «содержательную» беседу.

Наконец мы выныриваем из закоулков к малюсенькому ржавому строению, символизирующему остановку. Олеся тут же засовывает меня в переполненный автобус, я даже не успеваю разглядеть номер. Последнее, что слышу от швеи:

– Сорок минут, и будешь на месте. Катюшке привет.

Сорок минут?!

В «Армас» приползаю на четырех конечностях, держа пакет в зубах и вся покрытая испариной. Перевожу дыхание на ступеньках и предстаю перед Клюквой в вертикальном положении.

– У тебя щека грязная, – «здоровается» она, высовываясь из-под стола.

– Ты чего там делаешь?

– Документы рассыпала.

– Я соберу.

Лезу под стол, и на хребет мне падает костыль. Ойкаю и ударяюсь головой о столешницу.

– Ой, прости, – смущается Катя.

Листы бумаги после общения с полом приобретают сероватый оттенок.

– И попа, – продолжает Клюква.

– Что попа?

– Тоже грязная. В смысле штаны.

Выползая из-под стола, бьюсь виском об ее забинтованную коленку. Взвываем обе.

– Держи свои документы. А вот, кстати, форма. Красивая получилась.

– И маленький отчет о выполненном задании, – требует Клюква, засунув голову в пакет.

– Я была в лесу на краю света…

– В Лукоморье, – хихикает мой руководитель, разглядывая шедевры дизайнерской мысли Олеси. – Постой, Лукоморья не было обозначено в обговоренном маршруте.

– Так получилось. Занесла нелегкая. Еще я изучала особенности кондукторского дела в России, потом обошла половину города по трущобам, выслушала историю одной жизни… Как-то так все было.

– Да уж, – задумчиво произносит Клюква и внимательнее присматривается ко мне. – Задание выполнено на пятерку, объявляю благодарность. Но выглядишь ты как маленький сморщенный кабачок.

– Тогда уж изюм, – спорю я. – Маленький сморщенный виноград. Но вообще я полна сил.

Меня умыли земляничным мылом и чуть не напоили чудодейственным молоком.

– Сильно измучилась? Если что…

– Нет, я полна сил, бодрости и энергии.

– Вижу я твою энергию… К счастью, у нас только одно маленькое дело и осталось. Нужно зайти в фотосалон на соседней улице и забрать фотографии.

– Делов-то! – радуюсь я легкости задания.

– Стой! Деньги возьми.

В фотоателье гудит кондиционер, шумы улицы врываются в окно.

Единственный покупатель – молодая девушка – обсуждает что-то с продавцом в форменной майке.

Удивительно, что сюда вообще кто-то ходит. Я думала, сейчас никому не нужны живые фотографии…

– Фотография на паспорт? Или, может, персональная фотосессия? – перекидывается на меня продавец, едва девушка отступает. При этом хитро подмигивает, будто предлагает запрещенные препараты.

– Издеваетесь? С моей физиономией только увековечивать себя для потомков.

– У нас хорошие визажисты. Конфетку сделают из любого…

Я мечтаю уничтожить его взглядом, но лишь сухо произношу:

– Я хочу забрать заказ.

Получив пухлый конверт, громко хлопаю дверью.

Из ближайшей пиццерии тянет едой. Так соблазнительно… Ноги сами заводят внутрь.

Потолкавшись в не менее голодной очереди, беру две мексиканские пиццы и две коробки сока.

Моему встревоженному желудку мексиканская пицца показалась особенно питательной. Клюква щурится от удовольствия, отправляя первый кусок в рот.

– Мне определенно нравится с тобой работать, коллега. Вот это аппетит! – восхищается она и хватает второй кусок, чтобы не отстать от меня.

Сама не понимаю, что на меня нашло, – пицца исчезает во рту со скоростью света. Чтобы скрыть смущение, открываю конверт с фотками.

И ахаю – снимки получились дивными. Надеюсь, хамоватый продавец делает их не сам.

В полном молчании мы рассматриваем мордашки детдомовских детей. Распахнутые глаза и улыбки до ушей говорят сами за себя.

– У них не так много детских фотографий набирается, – поясняет Клюква. – Вот мы и решили сделать побольше профессиональных снимков.

– А еще можно купить фотопринтер и распечатывать прямо на месте. Не так художественно получится, зато быстро. И весело, наверное.

– Хм, неплохая идея. Определенно, твои молодые мозги отменно работают. Поправляйся скорее, чтобы мы завладели ими по полной, – зловеще произносит Катя. – А для этого нужно хорошо кушать, пицца стынет!

– Неправда! Она все такая же теплая и обалденно вкусная.

– Вот, видишь?! – Клюква машет передо мной снимком. – Те самые суворовские шашлыки! Я эти фотки у нас оставлю и размещу на стене славы в фойе.

Суворов с взъерошенными волосами, колдующий над мангалом, выглядит презабавно. Следом идут снимки детей, уплетающих жареное мясо.

– Что-то я Объекта здесь не наблюдаю.

– А мы его и не брали! Зато он записался на нынешнюю поездку. И даже обещал показать детям мастер-класс по лепке пельменей. Сказал, что кто, если не он, подготовит их к самостоятельной жизни?!

– Одним его пельменем можно целую деревню накормить. Он как-то приносил мне их в больницу; я решила, что это бледные чебуреки. А вообще он неплохо готовит. Все-таки давно отдельно от родителей живет.

– Вот фотографии с Девятого мая. Мы ездили в больницу к ветеранам. Вспоминали под гитару все военные песни, наплакались…

Я перебираю снимки, от которых нежностью сводит сердце.

Волонтеры с букетами, старики со слезами на глазах, лысые, с острыми локтями… Бабушки в застиранных больничных халатах, но с аккуратно причесанными седыми волосами.

Дедушка, вытянувшийся в струнку, будто принимает не красные гвоздики, а правительственную награду.

Старушка, схватившись за голову, с детским восторгом смотрит на букет.

Как здорово, что они еще живы и мы успеваем поблагодарить их.

Клюква в обнимку с двумя разрумянившимися бабушками. Еще одну, совсем сухонькую, держит на руках Объект.

– Надеюсь, этот донжуан ни одну старушку не поломал.

– Этот донжуан собрал вокруг себя весь цветник, просто купался в женском внимании. Обаял всех своей застенчивой улыбкой и румянцем. Мы пришли к выводу, что старики тают перед детьми и Объектом.

– Хороший он у нас… Кстати, а который час?

– Без двух минут пять.

– О нет! Меня ведь ждут!

– Свидание?

– Хуже.

– Не может быть! – дурашливо вопит мне в спину Катя. – Разве бывает что-то хуже свидания?!

К месту встречи мы с Гурамовой подходим одновременно, с противоположных сторон.

– Где ты ходишь? – возмущается она, будто не перебегала сейчас дорогу в неположенном месте. – Идем быстрей.

Хватает меня за руку и волочит за собой к двери кафе, похожего на шкаф, из которого дети попадали в Нарнию.

– Я помню эти штаны, – продолжает бурчать Гурамова, заталкивая меня в узкую дверь. – Ты в них с турника упала на физкультуре. Они тебе коротки сейчас!

– Теперь это бриджи, – оправдываюсь я и натыкаюсь на кадку с неизвестным, но очень колючим растением.

– Понаставили тут, прямо перед входом! – горячится Гурамова.

А я обвожу взглядом забитый людьми зал и вижу шумную компанию в глубине. Желудок сводит, и мексиканская пицца чуть не выпрыгивает, когда Гурамова подталкивает меня к бывшим одноклассникам.

Все лица знакомые, пусть изрядно повзрослевшие. Здесь явно не все, человек десять.

Топорков Женька – ух, и натерпелась я от него, пока мы сидели за одной партой. Аська Клевцова, всегда томная и меланхоличная. Костя Гунько, Дашка Потапова, Ирка Березова…

– Смотрите, кого я вам привела!

– О-о-о!

– Агата!

Меня усаживают на стул, пододвигают пластиковый стакан с пивом и разглядывают, словно под микроскопом.

– Как ты? Мы много про тебя слышали.

Почему же ни разу не пришли, хочется спросить мне, но вместо этого растягиваю губы к ушам и интересуюсь:

– А почему вас так мало? Где остальные? Где Ленка Черникова?

С Ленкой мы дружили с первого класса, а потом все как-то развалилось.

– Ленкины родаки еще в седьмом классе в Европу укатили, ее забрали.

– У нас вообще многие поуходили. Носков на повара будет учиться, представляешь?!

– Вот это да!

– Панькова в мед пошла, а Васин… Помнишь Васина?

Как не помнить первого и единственного человека, признавшегося мне в любви.

– Кое-как девять классов домучил, хотели на второй год оставлять. ГИА едва не завалил. Теперь на автомеханика пойдет, если не загуляет.

Гурамова сидит возле меня, лениво потягивает пиво. Остальные наперебой делятся новостями:

– А Вика Макарова, носатая такая, она еще в восьмом классе залетела!

– Куда?

– Ну забеременела, Агата! Экзамены сдавала с огромным пузом, а потом пропала.

Еще бы не пропала, ведь вы наверняка глаз с нее не сводили и шушукались за спиной.

– Я ее на днях видела, – подает голос Гурамова, отставляя стакан в сторону. – С ребенком гуляла. Про мужа смолчала и вообще пыталась от меня поскорее отделаться. А у тебя, Агата, хоть парень есть?

– Парень? Нет…

– Понятное дело. Если немного поработать над внешним видом – все будет. Хотя для больной ты не так уж и плохо выглядишь.

Спасибо на добром слове.

– Расскажи про больницу. Я никогда там не лежала.

Топорков тычет ей в бок локтем и перенимает инициативу:

– Я лежал в больнице. Позже расскажу, каково лежать в палате с девяностолетним дедом или вообще в коридоре, когда мест нет. Агата, ты почему не пьешь? Может, тебе мороженого принести? А давай сходим завтра в кино?

Что это, жалость? Любопытство? Прикол?

Мы были совсем не близки, когда он подкидывал жуков мне в портфель или заливал чаем тетрадки.

– Извини, не могу. На самом деле у меня много дел.

– Да ладно! Какие могут быть дела? Не выпендривайся.

– У меня, правда, важное дело в отряде.

– В каком отряде, Агата? В пионерском? Советский Союз давно отменили!

Они хохочут так, что на нас оглядываются посетители.

– В поисковом, – шепчу я, чувствуя, как горят щеки.

– Еще и такие бывают? И чего ищут, клады? Тогда я с тобой!

– Увы. Всего лишь людей.