Крысолов Тропов Иван

— Лобастый!

В призраке оранжевого света соткалась тень — морда Лобастого. В глазах-бисеринках по крошечному отражению прицела. И кажется, даже эти отражения — внимательные.

Это хорошо. Сообразительность сейчас не помешает…

Шаг, второй, удар по ноге. Шаг, второй, удар по ноге. Шаг, второй, удар по ноге…

Время замедлилось, загустело, как кисель. Янтарь. В котором застыли допотопные мотыльки и вместе с ними весь мир…

Погоня, кажется, отстала.

Два раза шум позади затихал, но потом опять нагоняли. Теперь, кажется, отстали совсем. Уже часа два как не слышно.

Остались только темнота, плеск шагов, стук капель с потолка — и эхо, эхо, эхо-хо-хо-хо…

А время куда-то пропало.

И только удары по ноге, как метроном. Шаг, второй, удар по ноге. Шаг, второй, удар по ноге.

Не болезненный, но ощутимый. У пятикилограммовых модифицированных крыс хвост в полметра длинной. И куда гибче и сильнее, чем у такой же кошки или собаки. Военное ведомство делало все ж таки.

Каждый удар сам по себе терпимый, но когда четыре крысы, семеня одна за другой, молотят по ноге уже часов шесть…

От щиколотки до колена нога словно онемела.

Шаг, второй, удар по ноге. Шаг, второй…

— Скалолазка, бога твоего крысиного в душу! — взмолился Стас. — Да перейди же на другую сторону, а?

Скалолазка пискнула. То ли подтвердила приказ, то ли рассмеялась по-своему. Не понять. Но на другую сторону перешла…

Скрючившись в три погибели, Стас брел по низкому туннелю. Скалолазка бежала теперь справа и через каждые два шага стегала хвостом по ноге. Этакий крыса-поводырь.

Но уж лучше пусть молотит хвостом, контролируя движение, чем споткнуться обо что-то или налететь на поворот.

Сами крысы, набегавшие в этих туннелях в кромешной тьме сотни суток, научились ориентироваться по эху от собственных шажков. Без всякого зрения чувствуют пространство метров на десять впереди себя. И стены туннеля, и повороты, и приближающиеся препятствия…

Только что-то не так.

Этот бег длится уже часа четыре. Даже с учетом всех петляний Садовое кольцо должно было остаться где-то позади.

Должны были начаться патрули цивильных крыс — выдрессированных “друзьями” Арни. Но их нет. Ни одного. А вот…

Удар хвостом вне ритма и тут же еще один удар. “Стоп”.

Стас остановился. Включил прицел “хека”, нашел мордочку Лобастого.

— Что такое?

Пируэты… “Тридцать”. “Поворот”. “Двадцать пять”. “Люк”. “Свет”. “Люди”.

— Опять?.. Черт бы их драл!

Уже не спеша, стараясь ступать по лужам тише, Стас прошел тридцать метров.

Точно, поворот. Не простой, какой-то двойной, этакой загогулиной. Похоже, строители вели два туннеля с разных сторон. И свели, блин…

Впереди на стенах забрезжили отсветы. Стас прошел загогулину и выглянул за угол.

Впереди висел поток света. Люк снят, и в потоке света свисают ноги. Солдат сидел прямо на краю дыры, для устойчивости одна подошва уперлась в поперечную перекладину лестницы.

— … и вот входит эта врачиха в палату, а…

Слушатели заранее заржали, предвкушая.

Стас шагнул обратно.

Дьявол их защекочи… Что происходит?!

По всем расчетам, несмотря на все петляния, наверху уже должен был быть центр города. За Садовым кольцом. Та территория, которую контролировали “друзья” Арни. Эту территорию они не отдавали ни в одном штурме. И не отдадут. Иначе им конец…

Но там наверху ребята. Свесили ноги вниз и травят байки.

И это не первый такой люк. Уже часа два все водостоки, люки и просто колодцы, ведущие на поверхность, — любые пути наверх — открыты и ярко освещены. И голоса, солдаты, грохот гусениц…

Где “друзья” Арни?!

В любом случае надо опять отступать, искагь какой-то лаз, ведущий на юг и не проходящий под открытым люком…

Может быть, из-за этих постоянных петляний давно сбились с курса? И идем совсем не на юг, а куда-то по касательной к Садовому кольцу? Давно оставили его в стороне, и теперь впереди лишь край города, бывшие спальные районы, которые солдаты все-таки очистили от диких крыс?

Оттого и солдаты сидят беззаботно, а “друзей” Арни нет и следа?..

С другой стороны, посты все чаще и чаще, и обходить их все труднее и труднее…

Значит, все же идем в центр?

Но тогда где крысы? Куда подевались все цивильные крысы?!

Иногда попадались крупные туннели — те, что ведут в бывшее метро. Можно бы, наконец, заглянуть в один из таких. Узнать название станции. Сразу все станет ясно.

Но только опасно это. Бывшие станции метро просторные. Наверняка там сейчас штурмовые группы…

Опасно.

Стас выбрался из прохода-загогулины назад.

— Лобастый…

Тихий писк.

Стас включил прицел, нашел светом тельце Лобастого.

— Курс? Пируэт: “Юг”.

— Точно?

Пируэт: “Точно”.

Стас вздохнул.

Человек мог бы ошибиться. Но не модифицированные крысы. Их поворотами не запутаешь. Все откладывается в памяти. Каждый поворот. Причем откладывается точно-точно, с точностью не то что до градусов — до минут и терций. Любой профессиональный астроном обзавидуется такой точности калькуляции углов.

И если крысы уверены, что курс на юг — значит, курс действительно на юг.

Но тогда уже должен быть центр города. За Садовым кольцо. С “друзьями” Арни.

Если только…

Нет, не может быть. Стас помотал головой. Этого не может быть, потому что не может быть никогда!

Лобастый опять закружился. Вопросительный паттерн.

— Все, ребята, привал. Похоже, пора баиньки. Что-то я уже ничего не соображаю… Возвращаемся на поворот, там был сухой пол.

Стас выключил прицел. Об ногу кто-то потерся.

— Пошли, — согласился Стас.

Привычно следуя за контролирующими ударами хвоста по ноге, зашагал назад. Когда хвост застучал часто-часто, остановился. Нащупал руками стену туннеля, угол…

Пискнуло.

— Да знаю, знаю, что тут порожек…

Стас нашел ногами плохо подогнанные плиты, шагнул. Под ногами стало сухо. Еще пара шагов. Теперь можно и присесть.

— Все, приехали. Стоп машина. — Стас стянул с себя плащ, постелил его на боковое закругление трубы и присел, потом осторожно привалился к стене. — Будем ждать ночи. Потом попробуем выйти на поверхность.

Ночью солдаты должны уйти. Если не от страха перед крысами, то хотя бы потому, что ночью солдатам полагается спать. Останутся лишь клюющие носом часовые.

— Дежурство по очереди. Лобастый! Когда стемнеет, разбудить.

Стас закрыл глаза и расслабился. Отяжелевшие от бега ноги поехали куда-то прочь, словно перрон от отъезжающего поезда, куда-то далеко, вниз, прочь…

Стас зевнул, поежился. Запахнул плащ — холодновато стало, однако! — и опять пригнулся, опять скрючился в три погибели. Зашагал дальше.

Еще один час пути, а крыс нет даже и следа…

Ни цивильных, ни диких. Не видно и не слышно. Ну цивильные ладно… Если все же прошли мимо центра и сейчас в спальных районах, то цивильных крыс тут может и не быть. Но дикие-то куда делись?! Не могли же их всех-всех-всех перебить, до последнего крысенка?..

Стас усмехнулся. Кое-кто ведь собирался еще поторговаться, когда достанет секвенсор.

Выяснить, зачем это он понадобился “друзьям” Арни, не хотят ли они сотворить таких уродцев, по сравнению с которыми модифицированные крысы будут не страшнее полевок?

Нет, конечно… Почти наверняка нет.

По всему выходит, что им нужно лишь одно — чтобы их оставили в покое. Просто оставили в покое. Забыли про ярлычок “генетическое оружие” и перестали искоренять…

Но поторговаться все равно можно было бы. Да и кто они, эти друзья? Хотя бы одного, хоть одним глазком… Лучше всего, конечно, этого 1-С.

Да, неплохо бы… Только где теперь те сладкие грезы? Теперь их бы просто найти, этих друзей! И вытащить Арни. Без всякого торга. И убраться подальше. Черт с ними, с легкими деньгами, холеными дамочками из Пригорода, охочими до приключений, и сладкой тишиной и безлюдьем в мире, где вообще-то едва можно протолкнуться и где чтобы один вдохнул, другой должен выдохнуть…

Лишь бы вытащить оттуда Арни. А потом… Да мало ли в Поднебесной зоопарков? И Серого с собой забрать.

Интересно, что с ним. Если военные наткнулись на секвенсор, ему одна дорожка: в клетки спецпитомника. Но хотя бы накормили, наверно.

А если не накормили, то голодный. Брошенный. Ходит по ларьку, сосет палец и ищет, у кого бы ывы-ывы потребовать. Дальше ларька его не пустят. Ротный тот не дурак, так что…

Где-то впереди простучало по воде — быстро-быстро.

И — резкий писк-крик, крысиный боевой вопль. Рыжик!

Визг боли — уже не Рыжик. Быстрая возня. Резкая, полная невидимых, но злых ударов…

Стас выдернул из кобуры “хек” и включил прицел.

— Лобастый…

У ноги пусто. С другой стороны тоже.

— Лобастый… Нет.

В призрачном, едва заметном оранжеватом свете — никого, ничего. А дальше лишь темнота. Непроглядная, густая.

Лишь какая-то возня впереди, на самом пределе слышимости…

Стас облизнул сухие губы.

Напоролись на стаю диких крыс?

Личные гвардейцы умчались вперед, на крик Рыжика? Приняли бой? Хотя и знали, что это безнадежно?..

Стас выключил прицел.

Только поздно уже. Крысы должны были заметить огонек прицела. И теперь от них не уйти тихой сапой. И сейчас, разделавшись с личными гвардейцами, после краткого пира, дикие твари примутся за основное блюдо. Пойдут по следу, по запаху, по отражениям звуков…

А вот их самих даже не увидеть. И будут рвать по кусочкам. Налетая, кусая и отскакивая прежде, чем успеешь ударить. Кусочек за кусочком, в полной темноте. Теряя кровь, слушая шуршание тел вокруг, перестук лапок по лужам…

Сколько там в “хеке” осталось патронов? Есть, правда, еще две запасные обоймы. Одна в левой кобуре, другая в правой. Но все равно. В полной темноте не спасет и ящик пуль…

И если придется стрелять, то одну, на всякий случай, лучше оставить. Уж лучше быстро, сразу…

Стас дернулся — в сторону, к стене! Ноги что-то коснулось…

Не кусали. Лишь стегнули хвостом. Несильно.

И тихий писк. Привычный, знакомый. Лобастый!

Стас сглотнул пересохшим горлом. Присел и включил прицел:

— Что случилось?..

“Крыса. Бежала. Быстро. Рыжик. Ударил”.

— Убил?

Опять едва различимые в темноте замедленные пируэты.

“Нет. Убежала”.

Убежала…

— Всего одна? “Одна”.

Странно… Дикие крысы не ходят поодиночке. Обычно крупными стаями. Реже мелкими. Но почти всегда десяток набирается… Стайные гены, никуда от них не деться.

— Другие были? “Нет”.

— Точно?

“Двигались. Дальше. Пусто”.

— Далеко проверяли? “Сто. Развилка. Два”.

— Два пути?

“Прямо. Так. Лево. Большое”.

Этот туннель идет дальше, а влево широкое ответвление. Хм… Одна крыса… Неужели все же цивильная крыса была? Разведчик? Оттого и одна. Господи, неужели наконец дошли?!

Ответвление и в самом деле большое. Три шага в ширину. И стены из других плит — гладкие, куда прочнее, чем в том туннеле.

Какая-то жестяная вывеска… Только ничего не различить — слишком мало света. Да даже если бы и был. Кажется, вывеска насквозь проржавела. Краска наверняка почти вся слезла…

Но явно что-то крупное.

Да, похоже, та крыса была цивильная. Из отрядов “друзей” Арни. И значит, где-то там, впереди, отряд цивильных крыс держит позицию. Получает приказы “друзей” Арни. И отправляет им доклады.

Слава богам, дошли!

Теперь главное, чтобы не приняли за солдат. А то сожрут и все. Жаль будет. На самом интересном месте как-никак… Ну, теперь-то этим друзьям Арни не открутиться! Хоть одного-то из них на очный разговор вытянем. Этого их главного, 1-С, наверно, не получится — этот упрется, скорее всего.

Но кого-то, пусть и рангом поменьше, увидим. Не захотят показаться добровольно — можно и бойкот объявить, в конце концов. Ни слова через видеофон. Вынудим. Теперь все козыри на руках.

— Ушастик!

Стас присел. От сплошной темноты в призрачный оранжеватый свет отлипла тень.

— Иди вперед, медленно. Слушай. Услышишь крыс — тут же назад. Понял?

Тень приподнялась и упала вниз. Тихо клацнули коготки. И темнота приняла тень обратно.

— Рыжик, вперед, дистанция… Лобастый, доклады. Ска-лолазка, сзади.

Стас выключил прицел, убрал пистолет в кобуру. Вытянул руки, пока они не уперлись в проволочную сетку. Нащупал рваные края и пролез внутрь, прикрывая лицо локтем.

По ноге стегнуло. Лобастый был готов двигаться дальше.

— Пошли.

Шаг, второй — удар хвостом. Шаг, второй — удар хвостом. Ладно, недолго осталось терпеть. Почти пришли.

Удар хвостом сильнее — предупреждение.

Стас остановился, медленно шагнул вперед, еще… Привычный бетон кончился — носок уперся в какое-то возвышение. Небольшое. Гладкое. Кажется, не такое твердое… И неширокое.

Стас двинул ногой вперед. За выступом опять бетон.

Ага. Шпалы.

Похоже, это одна из станций второго метро. Запасной путь или что-то вроде.

Ну, правильно. Друзья Арни должны знать, где лучше всего устраивать подземные форты…

Стас вытянул руку в сторону, шагнул, пока не уперся в боковую плиту. Поводил ногой, нашел край шпалы. В такой темноте лучше идти сбоку, чтобы не спотыкаться об них.

По правой ноге тут же стукнул хвост. Один раз, легко. Лобастый готов двигаться.

— Пошли.

Стас зашагал вперед, по ноге привычно постукивал хвост, как метроном отмечая каждый шаг правой ноги. И на левой, и на правой ноге уже синяки.

Но ничего. Пришли. Базу цивильных крыс нашли, значит, и до логова “друзей” Арни почти добрались. Где-нибудь в кремлевских подземельях они обосновались? Или в каком-нибудь старом бункере? Сколько их вообще? Если…

Стас встал.

Крутящийся где-то на подкорке ритм “шаг-второй-удар, шаг-второй-удар” оборвался. Шаг, второй… Третий… А удара хвостом нет.

— Лобастый?.. — шепнул Стас.

Включил прицел. Присел, нашел темные обводы крысиного тельца.

— В чем дело? Три пируэта.

“Наш. Четвертый. Стоит”.

Это они так Ушастика между собой зовут. Их четвертый. Белоснежка была второй…

— Остановился? Возвращается?

Снова пируэты.

“Идет. Дальше. Медленно. Медленно”.

Рыжик идет дальше, но очень медленно… Ну и правильно, что медленно! Тут спешить не надо, в гости к смерти опозданий не бывает. Молодец, все правильно делает.

— Все нормально, — сказал Стас. — Пошли. Медленно.

Выключил прицел, встал и медленно двинулся дальше, стараясь ступать как можно мягче. Не нужно мешать Ушастику.

Небольшими шажками, почти семеня — зато тихо. Потерпим. Главное, чтобы крысы не сгрызли…

Вместо тихого хлеста по ноге — двойной удар. Резкий, сильный.

Стас встал.

Но не успел включить прицел, как хвост снова ударил. Один раз. “Все нормально, двигаемся дальше”. Только как-то уж очень робко…

Стас включил прицел. В призрачном, едва заметном оранжевом свете — тельце Лобастого. Боком. Куда-то вперед смотрит. Нос, глаза, уши — туда, туда, туда… Хвост медленно, напряженно повиливает, едва не касаясь ноги…

Словно готов вот-вот стегнуть — опять два раза, резко и сильно.

— В чем дело?.. — шепнул Стас. Лобастый наконец-то обернулся. “Наш. Четвертый”.

Лобастый вроде бы начал делать еще один пируэт, но остановился. Опять покосился в сторону.

— Что? Что у Ушастика?

Пируэт. Даже не замедленный, а какой-то словно бы нерешительный.

“Стоит”.

И наконец-то решился. Быстро, почти в привычном ритме, словно забыв, что в темноте его танец едва различим:

“Я. Отлучка. Быстро”.

И нырнул в сторону, затерявшись в темноте.

Блин! Научил самостоятельности на свою голову! Убежал — и не позвать его даже. Если Ушастик что-то услышал, то шуметь нельзя. Те, другие, тоже могут услышать…

Остается лишь терпеливо ждать, пока вернется.

Впереди едва различимые шорохи. Крысы могут общаться и в полной темноте, “дополнительным” крысиным танцем — сменяя пируэты на жесты. Становятся нос к носу, и докладчица обстукивает лапками слушательницу: по передним лапам, по задним, по торсу, по бокам — по всем тем местам, какими бы той пришлось двигать, если бы она сама делала этот пируэт насвету.

А может быть, только показалось. Может быть, это всего лишь пульс крови в ушах…

Из темноты вынырнула морда.

— Лобастый… — прошипел Стас. — Что за самодеятельность? Позови Ушастика…

Но из темноты уже вынырнула и вторая морда. Лобастый и сам все сообразил. Привел.

— Что там? — шепнул Стас.

Ушастик привстал на задние лапы, словно собирался начать пируэт, но так ничего и не изобразил.

И Лобастый… Бойкий, всегда готов помочь приятелям поболтать. Но и он не рвется…

Нет, наконец-то решил вступить. Пируэт, пируэт… Не то медленно, чтобы было легче разобрать в темноте, не то…

“Не понимаю. Там. Не понимаю”.

Так что же они не могут передать?

Может, здесь какой-нибудь вагон с химией стоял? Чувствуют запах, но не понимают, что такое?

— Запах?

Четкий и дружный пируэт: “Нет!”

Та-ак… Не запах. Тогда что?

— Свет впереди? “Нет”.

— Тепло?

“Нет”. Дружно, быстро. И это мимо.

— Электричество? “Нет”.

— Ветер? Сквозняк?

Лобастый — быстрое и четкое “нет”. А вот Ушастик чуть замялся. Тоже “нет”, но неуверенно как-то. Не пируэт, а так, одно название. Промямлил, будто лишь за компанию с Лобастым.

— Подожди, умник, не спеши. — Стас коснулся пальцем носа Лобастого. Перевел прицел на Ушастика. — Что-то похожее на ветер?

Мнется. Мнется, словно “да” много, а “нет” слишком мало…