Контакт первой степени тяжести Горюнов Андрей

– Есть.

– Кто? – спросил Власов.

– Вы. И он вот. – Сашка указал на Калачева.

– Паясничаете?

– Отнюдь, – терпенье Сашки лопнуло, он не смог сдержаться: – Вы ж спросили про чужих? Я, господа – художник. А вы, господа – менты! Вы не родня мне. Вы чужие!

– Да? Что ж так? – накаляясь, спросил Власов.

– А так: я взяток не беру. В отличие от ментов. В квартиры к людям не вторгаюсь. И «Шипром» я, признаться, не душусь.

– Позволите квартиру осмотреть? – вмешался Калачев, кивая Власову – ша, дескать, избегай дискуссий.

– А почему бы нет? Приперлись – валяйте!

Кухня. Свинарник. Воз посуды в мойке. Ведро помойное набитое – гора. А это выход на балкон – из кухни.

Балкон. О боже! Тысяча пустых бутылок. Банки, тюбики. Доска какая-то. Клеенка. Две старые покрышки. Скворечник. Мусор – не поймешь чего. Железная коробка, набитая окурками. Никого. Так… Справа, слева, наверху, внизу… Нет ни карнизов, ни пожарных лестниц. С такого балкона можно только улететь. Ладно. Дальше.

Туалет. Свободен. Пуст. Чист. Прекрасно.

Ванная. О господи! Замочено белья три тонны. И кисти, краски, краски, растворители, зубная щетка, лак, олифа. Это что? Неясно. Господи – лак, что ли, так пахнет? Удивительно едкая химия. Под ванной? И собака не уместится. Странные какие инструменты. Даже неясно, для чего такие. Одно лишь ясно: здесь – никого!

Так. Комната. Свят-свят! Как можно жить в такой квартире?! Картины, книги, тряпки! Неубрана кровать! Двухспальная свинарня. На ней гора – подушки, одеяла.

– Здорово живете…

– Не жалуюсь!

– Скажите, все художники такие?

– Свиньи? – подсказал Сашка.

– Неряхи, я хотел сказать.

– Нет, не все. Пожалуй, только я, ну и еще Тренихин Борька. Тот тоже… Мастер.

– Вы знаете Тренихина?

– Кто ж его не знает?

– О господи! – Власов зацепил ногой за телевизор, стоящий на полу и еле-еле успел подхватить на лету сковородку с недоеденной картошкой, увенчивающую метровую стопку книг и журналов, громоздящуюся на телевизоре. – Ох, черт возьми!

– Так я же вам намекнул ненавязчиво, что у меня неубрано. Что чертыхаться теперь? – Сами вперлись! Как раз сегодня собрался разбираться: что в прачечную, что в чистку, что на выкинштейн нах мусорный бокс. – Сашка приподнял засаленную подушку, завершавшую собой пирамиду грязного постельного белья, сваленного грандиозной кучей на постели: – Подушка, вот… В белье копаться будем, господа милиционеры? Нет? – он радушно распахнул шкафы – как платяной, так и стенные. – В одежде тоже можно поискать. Хотите? Или нет желания?

– Да нет, спасибо… – Власов зыркнул все же глазом по внутренностям шкафов.

– Вы извините… – виновато улыбнулся Калачев, однако при этом он не поленился присесть на корточки и глянуть под кровать. Нет, ничего – только россыпь грязных носков, пяток окурков, старый и черный огрызок яблока, сломанный карандаш, грязный пластмассовый стаканчик, облитый чем-то сборник анекдотов, пустой пакет из-под фисташек, расписание электричек Павелецкого вокзала за восемьдесят шестой год, трефовый валет с оборванным углом, ссохшаяся просвирка, три рваных тапочка, обертка жвачки, две кольеретки от шампанского, початый блок презервативов и три уже, очевидно, использованных, надкусанный засохший бутерброд с вареньем, розовый бюстгальтер, сломанный облупленный будильник, десяток плоских, рыжих, до невесомости засохших тараканов: дунь – полетят…

Вздохнув, Калачев встал, распрямился.

Сашка проводил гостей до двери.

– Еще вопросы будут – не стесняйтесь… – он подчеркнул язвительно последние два слова.

И дверь захлопнул. На замок.

– Все. – Сашка вернулся в комнату. – Ушли. Груда подушек, одеял, постельного белья, что на кровати, шевельнулась.

– Ух, душно там! – сказала Лена, вылезая из-под груды. – Сдохнуть можно.

– Да уж – в постели с Николай Сергеевичем не замерзнешь. – Сашка подмигнул ей, указывая на появившегося вслед за ней Белова – тоже из-под вороха одеял, но с совершенно другого края необъятной кровати. – Чего они тебя, Белов, так злободневно ищут?

– Убийство клеят.

– Убийство?! Круто! И кого же ты «убил»?

– А Борьку я «убил». Тренихина.

– За что же ты его?

– Во-первых, зависть. Моцарт и Сальери. Да еще и корысть. Убил и восемь акварелей на вернисаже вывесил – его работы, но как свои.

– А, те-то? Ну, позавчера которые мне показал? И что они – всерьез, что ль?

– Серьезней не бывает.

– Врешь!

– Да если бы…

– Ну, козлы-ы-ы… – Сашка вдруг осекся. – А Борька что – убит? – лицо у Сашки даже изменилось от испуга.

– Да нет. Неясно. Он просто исчез.

– А-а-а… Фу, я даже было испугался! Исчез… Дурдом сплошной: они воров бы лучше ловили бы. Ну, братцы, что? По маленькой? Есть водочка, а есть и коньячок!

– Нет, Саш. Смываться надо. Времени нет.

Таксист кинул нетерпеливый взгляд на часы, достал зубочистку и вставил ее между передними нижними резцами – как еще скоротаешь время ожидания платы за предоставленные транспортные услуги?

– Все понимаю: туда-сюда, одиннадцатый этаж – ладно! Деньги надо найти. Тоже требует времени. Особенно если их нет в помине. Тут только занять. А у кого? А у своих же, у пятнистых. Чужие там, поди, отстреливаются: вряд ли у них перехватишь. У них другая забота: уйти без потерь. Не дадут, хоть на коленях стой. Не до тебя им. Некогда. Свои, пятнистые, там тоже, прикинь, не на блинах – выламывают дверь, стреляют, вяжут. Взаймы не дают. Их тоже можно понять по-человечески. Меня б, допустим, попытались, бы обуть, ну до аванса там, в подобной ситуации – я б тоже ответил бы: не слышу, оглох от стрельбы, прости, друг, но – не слышу я тебя. Пусть. Я это готов понять. Я даже все на самом деле понимаю. Но что не пойму, и не готов понять, – таксист все больше распалялся в монологе, – так это то, почему он решил, что мне можно уже двадцать минут ожиданием яйца крутить и ничего ему, козлу дребанному, за это не будет? Как же тебе не будет? Очень даже будет! Стыдно, может, и не будет, а больно будет обязательно. Прогарантирую моментально! А то вон – выставил ребят – на дурака-то: «мужик не пробегал»? Обосрался я, как же – о-хо-хо – раскрой рот пошире! Щас за базар-то ответишь!

Таксист плюнул, грубо выругался в адрес Белова и вышел из машины.

– Ну, все, держись, одиннадцатый этаж! Терпенье лопнуло!

– Иван Петрович! – один из оперативников принес из ванной скомканную рубашку и протянул ее Калачеву: – Гляньте-ка!

Инспектор взял рубашку, развернул…

Рукав и весь перед рубашки был в засохшей крови.

Рубашка была буквально залита: густо, обильно. Очевидно, что кровь текла ручьем. Кровь старая, бурая, ссохшаяся. Пятнами. Да! Поверхностные потеки, ложившиеся на уже свернувшуюся в пропитке – кровь на кровь. Значит, долго текла – более десяти, пятнадцати минут. А то и с полчаса. Комки легко крошатся в пальцах… Ломкие осколки, рыжий порошок…

– Где взял?

– В пакете. В ванной, у двери. Среди грязного белья. Возле стиральной машины.

– Видал? – Калачев протянул рубашку Власову.

– Ну, наконец-то! – ахнул Власов. – Слава богу! Черт возьми! Я так и думал! Я предполагал! Кровь Тренихина!

– Ты так уверен? – удивился Калачев.

– Убежден! Чья же еще кровь может оказаться на рубашке Белова, подумай?

– Кровь самого Белова, – ответил Калачев, не задумываясь. – Да и мало ли еще чья?

– Ага, понятно: вы предполагаете, что Николай Сергеевич Белов не только Тренихина того – а? Скажи честно, Иван Петрович! Я ведь тоже так думаю!

– О, боже мой! – заскрежетал зубами Калачев. Он сам готов был убить в этот момент Власова.

И не то чтобы Власов раздражал его своей глупостью – отнюдь! Власов был совсем не глуп. Раздражало иное: как из этого человека начинало внезапно переть наружу такое, что иные предпочитали давить в себе или, на худой конец, глубоко прятать внутрь, не демонстрируя на всю округу. Калачев не знал, что многим сотрудникам прокуратуры часто приходила в голову такая же мысль – убить Владислава Львовича, причем по той же самой причине – из жалости.

– Нам бы еще с пяток бы таких рубашек найти бы! – Калачев подмигнул Власову, явно его подъелдыкивая.

– И нож – вот отлично было б! – подхватил Власов на голубом глазу, не заметив иронии.

– И самого Белова заодно – с ножом! – Калачев дружелюбно потрепал Власова за плечо. – Найти бы, ах – найти бы! Вот бы здорово! Вот бы радостно!

– А вы жестокий… – пришел в себя Власов, поняв, видно, насмешку. – Вы тоже, как Белов, – жестокий…

– На экспертизу! – распорядился Калачев, отворачиваясь от Власова и протягивая рубашку подошедшему прапорщику.

– Нет, так я не отпущу! – Сашка уже стоял с тремя наполненными стопками, преграждая путь. – Коля! Леночка, держи!

– Ты с ума сошел… Нам же…

– И слышать не желаю! Это ведь просто виски с содовой. Так. Безалкогольное, считай. Вот здесь с угла смахнем ненужное. Я потом подмету. За что мы примем первую? Чтобы Борька нашелся быстрее – ага?

Выпили.

– Слушай, Саш, – Белов качнул опустевшим стаканом. – А ты, мне кажется, после банкета-то так и не останавливался?

– Ну, как сказать, старик? Тормозить нужно плавно. Все верно! А почему ты, кстати, так решил?

– Ну, кто же виски-то с содовой с утра – залпом, стаканом?

– Верно. Согласен. А ты наблюдательный, черт! Давай по второй хлопнем уже без содовой. От нее только желудок пучит.

– Не-не-не! Стоп!

– Ладно! Тогда мы вдвоем только – с Леночкой.

– Я, Саша, первый еще не допила.

– Ну, ты допивай быстрей, а я сейчас гитарку найду. Куда я ее засунул, шестиструночку?

– Сашк, стой. Он еще петь собрался!

– «Укатали Сивку кучера из МУРа». Всего лишь одну!

– Так за стеной же… – застонал Белов. – Кучера из МУРа.

– Так я и хочу, поэтому именно! Пусть они поймут наконец, что они не могут безнаказанно вламываться в чужие квартиры! Вломилися – ага! Тогда придется песенку послушать! Пусть через стенку, пусть!

– Все! Слышишь – все! Мы уходим!

– Ну ладно – все, так все! За Борьку приняли, теперь на дорожку! Чтоб все удачно вам! Люблю вас всех чертей, соседей!

Таксист ворвался в триста тридцать третью квартиру, как пуля мстителя.

Бедлам, царящий в квартире, он принял за должное: захват ли, заложники, перестрелка там, убитые, раненые – все это не есть причина уходить, мать твою, не заплатив.

– Ну, что, ребята, так можно и до старости тянуть – нашли вы денежки-то наконец-то?

– Нет. Денег пока не обнаружилось, – серьезно ответил Калачев из кухни, думая, что вопрос задал кто-то из оперативников.

– Я так и думал! – злобно мотнул подбородком таксист и, заглянув на кухню, склонился над Калачевым, осматривающим помойное ведро. – И здесь денег нет? Странно, да? Ах ты, умница! А в духовке? А в унитазе? Где деньги, сука?! – таксист от справедливого гнева вдруг стал пунцовым в крапинку. Рожа его раздулась так, что казалось, еще чуть-чуть, и она лопнет, обрызгав лиловым соком всех окружающих: – Деньги давай!!! – заорал он, топая и негодуя.

– Какие деньги? – Калачев встал и, заботливо подхватив таксиста под локоток, повел в комнату. – Вам плохо? Кто вы? Какие деньги вы рассчитывали здесь получить?

– Которые со мною расплатиться!

– Вы кто такой? – Власов оторвал взгляд от окровавленной рубашки.

– Я кто? Ты на себя-то лучше посмотри! Сколько ждать-то? Не надо мне «ля-ля», пускай твой бабки платит, а то я тоже вам устрою здесь, – как Содом Гоморре своей – таксист скосил глаз на окровавленную рубашку и немного сбавил напор.

– Представьтесь для начала – кто вы? – корректно улыбнулся таксисту Калачев.

– А ты слепой, не так ли? Я же таксист – не видишь? Глаза разуй. Я вашего привез – вот, в комбезе защитном, в таком же камуфляже, мать вашу за ногу… Опаздывал он сюда – это понимаешь? Сказал мне: деньги вынесу! Через минуту. А?! И хрен мне – по всему лицу – вот так и так – размазал. Ну, ясно – нет? Теперь врубились, шерлоки?

– «Укатали Сивку кучера из МУРа», – раздалось из-за стены громкое пение и тут же оборвалось с резким гитарным взвизгом – словно у исполнителя вдруг вырвали рывком гитару, прямо во время взятия аккорда.

– Это он про меня! – кивнул в сторону соседской квартиры таксист. – Про меня и про вас, – он помолчал. – Деньги-то будем платить, господа Менты Мусоровичи? Или вконец обнаглеем, язык в жопу спрячем?

– Вы так, пожалуйста, не разговаривайте, – обиделся Калачев. – Я сам ругаться не мастак, но тоже ведь могу.

– Не надо, я знаю – вы-то можете! Но разговорчики вы себе лучше оставьте. А мне нужны деньги! Пускай этот Гаш, который поездил на мне, как Тема на Жучке, как Слон на Моське, пускай он бабки, сука сраная, гонит немедленно, гондон зверобоистый. Весь сказ!

– Всем ко мне! – скомандовал Власов. – Пожалуйста – вот наши все. Все шестеро. Которого из них вы везли?

– Одет вот точно так же. А на лицо – как этот, но темнее и повыше. Да нет, совсем другой, вообще!

– Других здесь нету, – улыбнулся Калачев: таксист его развеселил, снял напряг, опять возникший в их отношениях с Власовым.

– Ну, спрятали его, понятно!

– Да где? Смотрите, вы видите?

Таксист бодро обежал квартиру и даже наклонился, заглядывая под кровать.

– В белье копаться будем? – с иронией спросил таксиста Власов, тоже почувствовавший облегчение от появления этого клоуна в таксистской кепке.

– Вот, в шкафу еще можно пощупать, в одежде, – подхватил Калачев.

– В туалет загляни: за унитаз, может, спрятался? – посоветовал прапорщик, убиравший в специальный пакет найденную окровавленную рубашку.

– Гады, вот гады-то! Да я на вас сейчас – в милицию! – вскипел таксист. – Умоетесь, жлобы!

– Да мы и есть милиция! – захохотала хором опергруппа.

– Какая вы милиция! Бандиты вы все, плесень! Вас много, я один. Конечно, можно не платить! – он сплюнул.

– В соседнюю квартиру загляните, – кинул Власов вслед. – Может, он-то и пел под гитару как раз?

– Сам пидорас, – ответил таксист и вышел, хлопнул дверью.

– Бред какой-то! – провел руками по лицу старший инспектор Калачев. – Бред густопсовый.

– О чем ты, Иван Петрович?

– Да обо всем! В крови рубашка, брошенная в ванной. Просто так. Зачем? Наверно, в качестве приманки? Ложный след? И телефон, заметь – последний, кто здесь был, зачем-то отключил! Зачем? И кто он, тот, кто был? Нет, я в упор не понимаю ни шиша!

– Кого там черт еще несет! – Сашка резко распахнул входную дверь и чуть не упал, откинутый стремительно врывающимся в квартиру таксистом.

Гитара в Сашкиных руках жалобно заныла.

– У тебя, поди, клиент прячется?

– С хера все вы, что ли, сорвались сегодня? – ответил Сашка на вопрос вопросом. – Один раз смотрели – вдвоем – мало! Еще давай посмотри – может, кто родился тут за это время?

Таксист стремительно осмотрел кухню, туалет, ванную.

– Вот есть такие твари – менты. А также еще коммунисты и демократы, – задумчиво проговорил Сашка. – Существа, абсолютно лишенные стыда, а заодно и совести.

– Про ментов и демократов – согласен, а коммунистам сочувствую!

– А-а-а… – Сашка допил виски подряд из трех стаканов, стоящих на телефонном столике в прихожей, и, перебирая струны, двинулся вслед за таксистом в комнату.

– Прошла зима, настало лето, – Спасибо партии за это…

Оглядев бегло комнату, таксист решительно двинулся к двуспальной кровати…

– На месте речки вырос лес, – Да здравствует ка-пе-эс-эс!

Решительным движением таксист содрал с кровати одеяла, раскидал ворох постельного белья. Ничего. Никого.

– Клопа найдешь, – поделишься? – спросил его Сашка, лениво перебирая струны.

Таксист распахнул платяной шкаф и, убедившись в отсутствии в нем искомого, остановился в задумчивости.

– Спасибо партии с народом За то, что дышим кислородом!

– Идиот пьяный! – подвел итог таксист и, грязно, цинично выругавшись с умелым использованием широкого спектра терминов ненормативной лексики, харкнул прямо Сашке под ноги на пол, после чего двинул вон почти строевым шагом, отчаявшись, видно, добиться хоть малой рентабельности последней пассажироперевозки.

– Пойду на лоджию покурю, – сообщил Калачев Власову.

Он вышел, прикрыл за собой дверь, закурил и задумался.

Чем дальше, тем больше ему не нравилось это дело. Все казалось в нем шатким и валким, ни на что нельзя было опереться всерьез.

За что тут ухватишься?

Восемь акварелей этих – «Н. Белов» – «Николай Белов»? Ерунда!

Белов письменно объяснил их происхождение, и, хоть Власов и пыжится, объяснение, на взгляд Калачева, было достаточно убедительным. А главное, легко проверяемым, что делало его особо убедительным и до проверки. Пистолет Макарова? Тоже ерунда, конечно. В стране гуляет море неучтенного, незаконного оружия, и этот жалкий табельный «ПМ», отнятый когда-то в незапамятные семидесятые у какого-нибудь пьяного офицера или незадачливого сержанта, никак не может быть основанием для чего-то серьезного. Конечно, за него можно и срок сунуть, но ведь цель-то у них, у следственной группы, совершенно иная!

Наконец, окровавленная рубашка. Да! Это уже что-то. Особенно если экспертиза установит, что кровь эта – кровь Тренихина. Кстати, не факт. Во-первых. А во-вторых, еще надо где-то найти настоящую кровь Тренихина – иначе как сопоставишь? Дело может оказаться не простым, а то и невыполнимым вовсе. Пока не найдем самого Тренихина.

Но даже если это и кровь Тренихина? То что же с того?

Версия убийства Тренихина Беловым не выдерживала, с точки зрения Калачева, ни малейшей критики. Этой ерундой мог тешить себя Власов – да! Чтобы иметь хоть что-то, чем можно прикрыться от гневных разносов начальства. Но ведь начальники тоже не дураки, к сожалению. Под фиговым листом от них надолго не укроешься. Тем более сейчас: ага, отлично, скажут – кровь Тренихина на сорочке Белова? Ну, так подать сюда быстро Белова!

А где взять?

Вместе с тем во всей этой истории было слишком много наносного, лишнего, привнесенного как бы извне – со стороны.

Конечно, жизнь всегда бывает гораздо богаче любого детективного романа: слишком много нюансов, тонкостей, неуловимых, но крайне существенных обстоятельств. Всегда.

Но здесь их просто через край!

Причем самостоятельно в них крайне трудно разобраться еще потому, что они касаются другого мира с другими правилами: вспомнить опять же эти восемь акварелей. Что это с юридической точки зрения? Подлог? Да нет! Все сразу поняли, что рисунки сделал Тренихин; выдать их за свои было безнадежным делом. То есть цель Белова была лишь та, которую он и задекларировал: уклониться от уплаты неустойки. Тогда это мошенничество? Да тоже нет! Скорее уж составление контрактов, подразумевающих такие неустойки за столь незначительные накладки – вот это, скорее, мошенничество.

Нет– нет! Тут просто так, влет, не разберешься. Вот если бы с Беловым поговорить бы по-человечески! Власов сразу все испортил, с порога. Уничтожил нить взаимного доверия. Вот если бы первым на Белова вышел бы он, Калачев…

Возможно, Тренихин был бы уже обнаружен.

Вот именно – если бы! Если бы да кабы.

Боже мой, сколько ж тумана! Очень невнятно, запутанно.

Ясно одно – нужно, совершенно необходимо срочно найти и взять Белова. Без него – никуда. Белов нужен в качестве консультанта – уж это во всяком случае!

А в качестве подозреваемого – это еще надо глядеть! Но Белова слепить надо – во что бы ни стало! Отловить срочно! Лучше сегодня же!

Взять! Взять его!

Таксист сел за руль своей машины грузно и зло, с остервенением. Хлопнул дверью с хрустом. Тронулся. Тут же за его спиной возникли двое – Лена и Белов.

– Эй…

– А?! – от неожиданности таксист вильнул, как сумасшедший.

– На бабки. – Белов, отсчитав, протянул через плечо таксиста купюры. – Принес, как обещал. Теперь гони до Пушкина, по Ярославке.

– Фу, испугал! – таксист одной рукою принял деньги и, оценив щедрость Белова, цыкнул, хохотнул, перекрестился всей пятерней с деньгами. – Ну, ты – вообще! Зачем так пугаешь?

– Да от ментов мы спрятались, не понял, что ли? Легли, чтобы не было видно, если из подъезда выскочат.

– Да это все ясно! Я не про то! Не то испугало меня, что ты из-за спины вдруг выскочил. Не-е-ет! Я испугался до смерти другого совсем – что ты ушел от меня, с концами ушел! И тут уж не деньги! Что деньги? Навоз, не более! А что обидел ты душу мою, наказал доброту мою светлую, доверчивость детскую. Вот что ведь страшно-то! Ай, страшно как! Сам посуди! Подумай! Ужас ведь! Фобос и Демос! Кошмар гребаный! Просто кошмар!

К докуривавшему на лоджии Калачеву присоединился и Власов.

– Таксист, что приходил сюда, отъезжая, вильнул как-то странно, не обратил внимания? – спросил Калачев.

– Нет, не видел. – Власов отрицательно качнул головой.

– Я видел! – доложил прапорщик, куривший тоже, несколько поодаль – соблюдая субординацию. – Наверно, там, в машине, он и есть – тот, кого мы ищем – Белов!

– С чего ж ты взял? – насмешливо поинтересовался Власов.

– Ну, как же? – прапорщик на мгновенье растерялся. – Мы ж Белова ищем? Ну, значит, вот Белов-то и удрал!

– А если б мы искали б Вильяма Шекспира? Шекспир оказался бы тогда в такси?

– Нет, точно! – прапорщик поражал своей уверенностью. – Я думаю, что там, в такси, Белов. В пятнистой форме. Ведь не случайно же таксист сюда, ну точно в триста тридцать третью-то квартиру завалился? Нет! Он шел к Белову. Он искал Белова. И он нашел Белова. От радости он нам хвостом вильнул и вместе с ним уехал! – прапорщик был весьма доволен своим рассуждением.

«А что– то ведь в этом есть… – мелькнуло в голове у Калачева. – Нечто неуловимое. Загадка какая-то. Зря мы так лихо отпустили таксиста. Надо было его слегка помять на предмет наших собственных интересов! Да-да-да! И в лифте? Ведь в лифте мне Белов определенно померещился? Ведь точно – он же возле банка – точно! Он же был в трехцветке, в камуфляже! Ч-ч-черт, быть не может – да! Но совпадает, совпадает же!»

– Так-так… Господин прапорщик сам все выводы уже сделал и даже ответ получил! – Власов хотя и сдерживался, но тем не менее пропитывался на глазах справедливым гневом, смешанным с негодованием. – Так. Очень хорошо! А вы тогда мне заодно скажите, господин прапорщик, осчастливьте – где он, Белов, удрав от конвоиров два часа назад, разжился камуфляжной формой? Зачем он оделся в форму? Чтоб привлекать к себе особое внимание? Зачем он приезжал сюда? В квартиру он в свою не заходил, верно ведь? Может, он к соседу водки выпить заезжал или под гитару попеть? И – заодно: не скажете ли, любезный – кто здесь перед нами устроил обыск? Ау, господин прапорщик! Мы слушаем! Кто знал, что Белова нет дома? Или сам он здесь все раскидал? Чтоб сбить со следа? И, растаяв в воздухе здесь, возник там, внизу, в такси? Что он искал здесь? Как вы считаете?

– Рубашку, может, окровавленную? – предположил, слегка смутясь, прапорщик.

– Ага! Но – не нашел?! Конечно, он искал на книжных полках! Среди томов Толстого Льва Николаевича. Где же еще окровавленную рубашку искать? Только в книжном шкафу! Больше негде! В пакет же, с грязным, в ванной, он залезть не догадался. Он – не нашел, а мы же нашли! А?! Так?

– Не совсем так, – возразил прапорщик. – Не «мы» нашли, а я нашел.

– Ты. – Власов даже поперхнулся от подобной наглости. – Ты, если у тебя не очень с головою, прапорщик…

– Прапорщик Капустин! – напомнил прапорщик.

– Тогда ты свой кочан не очень напрягай, а лучше помолчи, – закончил Власов. – Когда молчишь – глядишь, и за умного сойдешь. Так что, пожалуйста, Капустин, в моем присутствии изволь помалкивать.

– Да это интуиция моя, простите, – пролепетал Капустин.

– Ты лучше уповай на менструацию, – остроумно пошутил Власов.

Москва давно уже растаяла там, за спиной: скрылся памятник ракете возле бывшей выставки бывших достижений бывшего народного хозяйства, скрылась и шпилька Останкинской башни – памятник отечественному телевидению.

Такси со свистом неслось по Ярославскому шоссе, жадно пожирая семьдесят шестой бензин и щедро изрыгая пассажирокилометры. На душе было свободно и легко.

Белов и Лена сидели молча, прислонясь друг к другу.

За окном мелькал осенний желто-красный лес.

– А знаешь, что мне пришло на ум? – спросил Белов и, в ответ на вопросительный взгляд Лены, высказал осенившую его мысль: – Давай сегодня обвенчаемся с тобой? Чтоб сон – и в руку?

Так как Лена потеряла дар речи на некоторое время, Белов хлопнул таксиста по плечу:

– Ты как считаешь – надо обвенчаться?

– Конечно. Самая пора, – кивнул таксист: – Полпервого уже. Во-первых. А во-вторых: они уже нашли рубашку твою…

– Рубашку?! – Белов не понял, что имеет в виду таксист. – Какую рубашку?

– Да окровавленную! В твоей квартире. Куда же тебе теперь дальше-то: ну, или в петлю, или под венец!

– Ах, да! – Белов расхохотался, поняв. – В ванной! Это хорошая улика! Будет, будет над чем поработать им, подумать!

– Хотел тебя предупредить…

– Ага! Спасибо. Я учту это обстоятельство. Ну хорошо, жми, знаешь, давай, в Сергиев Посад, прямо к Лавре! Сначала – под венец, а после уж – и в петлю!

Молча кивнув, таксист прибавил газу. Табличка «Пушкино» мелькнула мимо.

– Так. Что будем делать? – Власов, качаясь рядом с Калачевым на заднем сиденье «форда», плеснул чая себе из термоса в маленький пластмассовый стаканчик и отхлебнул: – Чайку не хочешь – как, Иван Петрович?

– Да нет, спасибо. План, по-моему, кристально прост. Вы «домосед», Владислав Львович, как я уж догадался. Ну вот вы и сидите здесь, рубашкой занимайтесь.

– Да, надо поискать – возможно, в медицинской карточке Тренихина есть данные по крови. И то же самое касательно Белова. Чьей кровью залита рубашка? Если остались документы, то за пять-восемь часов мы это, я надеюсь, установим.

– Да, было б здорово. А я тем временем возьму Белова.

– Возьмешь?