Одиночество Новы Соренсен Джессика

Я вкладываю руку ему в ладонь, и он переплетает наши пальцы, а потом поднимает меня на ноги. Я вдыхаю свежий воздух и тепло. День хороший, на небе только кое-где облачка. Сцена пуста, и вокруг совершенно пусто, и от этого разбросанные как попало палатки выглядят еще неряшливее.

– А где все? – спрашиваю я, потягиваясь, как кошка, выгибая спину и выпячивая грудь.

Куинтон улыбается – весело ему отчего-то.

– Должно быть, на озеро ушли.

– На озеро? – Я одергиваю майку на животе.

Куинтон кивает и обходит палатку, таща меня за собой.

– Ну да, похоже, грязь смыть захотели.

– Но кто же в озере моется? – спрашиваю я, лавируя между кулерами и складными стульями.

– А что такого? – Он пожимает плечами, пинком отбрасывая с дороги бутылку. – Наверное, прямо в одежде туда полезут.

– Ты что, серьезно? – спрашиваю я и тут же понимаю, как по-детски это звучит.

Куинтон качает головой, обнимает меня за плечи и, к моему удивлению, целует в лоб.

– Вообще-то, нет. Я туда уже ходил. Видимо, все решили, что тут нудистская колония. А может, приняли что-то, и их на этой почве потянуло к свободе.

– А ты почему не там? – спрашиваю я, обходя чью-то палатку.

Куинтон испытующе смотрит на меня. Глаза у него на солнце кажутся светлее.

– Хочешь спросить, участвовал ли я в нудистских развлечениях?

– В общем, да, – признаюсь я, хотя щеки становятся горячими. Я начинаю грызть ногти, волосы падают мне на лицо. – Я о тебе не так уж много знаю. Вот, например, интересно, любишь ли ты раздеваться на людях?

– А что? Если скажу, что да, ты меня возненавидишь? – серьезно спрашивает он.

– Нет, просто хочу узнать тебя получше.

Куинтон бросает на меня насмешливый взгляд. Мы сворачиваем в сторону, обходя открытый кузов автомобиля, заставленный ящиками пива и сигаретными пачками.

– Ну, в общем, ответ – нет. На самом деле я терпеть не могу при всех раздеваться.

Я убираю волосы за уши и поднимаю взгляд на ясное небо, а потом снова перевожу его на Куинтона, почувствовав, что он смотрит на меня.

– Что? – спрашиваю я.

– Жду твоего ответа, – говорит он и замедляет шаг, когда мы подходим к старому ржавому «кадиллаку» Тристана.

– Какого ответа?

Куинтон достает из кармана ключи:

– Ты сама из тех, кто любит раздеваться прилюдно, или нет?

Я закусываю губу и качаю головой:

– Нет, не из тех.

Он улыбается и открывает дверь машины:

– Вот и хорошо, значит у нас есть что-то общее.

– А больше у нас разве ничего общего нет? – спрашиваю я и ловлю брошенные мне ключи.

Куинтон смотрит мне в глаза, и я гадаю, что же он там такое видит.

– Нет, по-моему, еще кое-что есть. – Он почесывает в затылке, словно раздумывая о чем-то. – Сядешь за руль? Мне, пожалуй, не стоит.

Наверное, это из-за того, что он под кайфом, или из-за того, о чем говорил Тристан? Много о чем я думаю – о нем, обо мне, о нас обоих, о том, почему я рядом с ним становлюсь другим человеком, словно растворяюсь в нем. Все эти мысли испаряются, когда вдруг что-то вспыхивает в голове, как удар молнии. Вот такой же я была с Лэндоном? Растворялась в нем? Становилась другой? Выходит, я вообще никогда не знала себя по-настоящему?

Я забираюсь в машину и включаю двигатель, а Куинтон обходит машину и тоже садится. Я начинаю сдавать задом, и тут он говорит:

– Стой.

Я жму на тормоз – испуганно, думая, что вот-вот врежусь в кого-то или во что-то.

– Что такое? – спрашиваю, глядя в зеркало заднего вида, но грунтовая дорога за нами пуста.

С чуть округлившимися глазами Куинтон перегибается ко мне, выставляет руку перед моей грудью. Потом берется за пряжку ремня безопасности, вытягивает ремень и пристегивает меня. Я жду, что он тоже пристегнется, но он откидывается на спинку сиденья и не двигается.

– А ты разве не пристегнешься? – спрашиваю я, медленно сдавая назад.

Он упрямо качает головой:

– И так сойдет.

– Куинтон… – Я умолкаю, видя, что он отвернулся к окошку и скрестил руки.

– Сказал, так сойдет, – говорит он сдавленным голосом и показывает на рычаг переключения передач. – Ну, поехали завтракать.

Я хочу возразить, но попробуй заставь человека сделать то, что он наотрез отказывается делать. Я вздыхаю, нажимаю на газ и объезжаю выбоины на дороге. Чем ближе шоссе, тем сильнее я злюсь, потому что он не пристегнулся, и я же знаю: он наверняка часто рискует жизнью, а значит совсем ею не дорожит, и это меня возмущает сильнее всего.

В конце концов я немного резковато нажимаю на тормоз, и нас обоих бросает вперед. Меня удерживает ремень, а он-то не пристегнут и ударяется головой в приборную доску.

– Блин! – Куинтон потирает голову и холодно смотрит на меня. – Что ты делаешь, какого хрена?

Моя нога на тормозе подрагивает. Я смотрю прямо перед собой:

– Хочу, чтобы ты пристегнулся.

Он несколько секунд молчит.

– Нова, это же мне решать, пристегиваться или нет.

– Нет, не тебе, – сжав зубы, качаю я головой. – Не знаю, почему тебе жалко пристегнуть долбаный ремень, но если что-нибудь случится, всем, кому ты дорог, будет больно, они будут скучать по тебе и, наверное, злиться, потому что ты сам не захотел пристегнуться.

Наступает долгое молчание – мои слова и резкий тон пугают нас обоих.

– Ничего… никому я не дорог, – безразлично заявляет он. – Я никогда не пристегиваюсь.

– Мне дорог, – настаиваю я, и в груди у меня что-то сжимается, когда я понимаю, что это правда. Мучительная, непостижимая, неожиданная правда. Он мне дорог. Прерывисто дыша, я добавляю: – Поэтому, если не хочешь пристегиваться ради себя, пристегнись, пожалуйста, хотя бы ради меня, ладно?

Куинтон молчит, я жду, что он откажется. Собираюсь уже возвращаться на пустырь, и бог с ним, с завтраком, но тут он вздыхает и пристегивает ремень.

– Ну вот, довольна? – бормочет он, откидываясь на сиденье.

– Да. – Я выезжаю на шоссе, и на душе у меня становится полегче, словно я только что сделала хорошее дело.

Мы уже сидим в ресторане, а она все еще злится из-за ремня. Кажется, дело тут не в том, что я не пристегнулся, а в том, что вообще не дорожу своей жизнью. Я уступаю, так как понимаю: это наверняка связано с ее парнем. Но если я ей уступаю, значит признаю, что у меня к ней есть какие-то чувства, и тогда я всю дорогу стараюсь представить себе лицо Лекси. Но это становится труднее с каждым движением Новы; когда она поворачивает ключи или поправляет зеркало, сразу видно: она настоящая, а Лекси – просто воспоминание.

Всю дорогу она со мной не разговаривает, только кивает, когда я говорю, куда ехать. До ресторана мы едем несколько минут – дорога каменистая, с выбоинами, рассчитана на машины с полным приводом.

Наконец мы останавливаемся у маленького бревенчатого домика среди деревьев. В окнах горят неоновые вывески, крыша украшена мигающими лампочками, и над дверью еще несколько штук висит. Вдоль дорожки, ведущей к крыльцу, – цветы, кусты, деревья, солнце светит сквозь ветки, нависающие над нами, отчего все вокруг делается светлым и веселым.

Нова выключает двигатель, вытаскивает ключи и открывает дверь, собираясь выходить.

– Нова, погоди, – говорю я, отстегивая ремень, и мысленно ору на себя: заткнись, пусть себе злится.

Она останавливается, сидит ко мне спиной, свесив ноги из машины, и поправляет сползшую бретельку красной майки.

– Что?

«Оставь ее в покое».

– Я… Извини меня.

Она оглядывается на меня через плечо, и на это голое плечо падают пряди волос.

– За что?

– За то, что вел себя по-свински, – поясняю я и отпускаю ремень.

– Ничего. – Она выходит из машины и сует ключи в карман коротких джинсовых шортиков.

Я тоже вылезаю и подхожу к ней. Она не произносит ни слова, пока мы не заходим в ресторан, где, похоже, собралась вся концертная тусовка. Кое-как находим маленькую кабинку в дальнем конце, между задней дверью и кухней. Тут шумно, но мне кажется, мучительно тихо, потому что Нова со мной не разговаривает. Подходит официантка, принимает заказ, и Нова начинает вертеть в руках солонку. Я роюсь в мозгах, придумывая, что бы такое сказать, но ничего подходящего не находится, да и, честно говоря, может, и пусть она сердится на меня.

– Мне показалось, ты потому не хотел пристегиваться, что тебе… – Она просыпает соль и ладонью сметает ее со стола на пол. – Потому что тебе было грустно.

– Не в этом дело, – вру я, снимая кольцо с салфетки.

– Но так это выглядело. – Нова все смотрит на стол, и, кажется, у нее на глаза наворачиваются слезы. – А у меня был… один человек… близкий человек… друг… и он тоже не стал… ничего делать, потому что ему было грустно. – Она закусывает дрожащую губу, сильно, до крови.

– Нова, я… – Хоть убей, не знаю, что ей сказать.

– Это был мой парень, – шепчет она, и слезы катятся по ее щекам. – Ему было грустно, и он не стал ничего делать. – Голос у нее дрожит, она шмыгает носом и вытирает слезы. Но они катятся снова, капают ей на руки, и стол делается мокрым от ее горя.

Не со мной бы ей говорить о таких делах. Я и так все время об этом думаю. О том, чтобы оборвать все, потому что мне грустно. Но она плачет, а мне больно на это смотреть, и тогда я встаю из-за стола и пересаживаюсь к ней. Она начинает рыдать, как только наши плечи соприкасаются, а потом утыкается лицом мне в грудь, которая тут же делается мокрой от слез. Я накрываю ее руку ладонью и обнимаю ее. Это все, что я могу сделать. Ведь я-то знаю, что смерть – это больно, смерть ломает, смерть разрушает, и нет на свете волшебного лекарства, которое могло бы это излечить.

Я даю ей выплакаться, обнимая ее за плечи. Наконец Нова перестает всхлипывать, но продолжает сидеть, уткнувшись лицом мне в грудь. Официантка приносит нашу еду, смотрит на нас как-то странно, но я не обращаю внимания – сижу и жду. Наконец, когда еда уже остывает, Нова отстраняется.

Щеки у нее в красных пятнах, глаза опухшие.

– Извини. Сама не понимаю, что на меня нашло.

Я провожу ей пальцем по щеке, вытираю слезы, но щека у нее еще побаливает, и она вздрагивает. Тогда я наклоняюсь и легонько целую ее в обе щеки, закрыв глаза и на секунду позволив себе насладиться моментом. Потом поднимаю голову и смотрю ей в глаза:

– Ну как, успокоилась?

Нова кивает и открывает рот, но тут вдруг у нее в животе урчит на весь ресторан, я улыбаюсь, а она смеется:

– Похоже, мне все-таки надо поесть. – Она начинает разворачивать столовые приборы, уголки ее губ опускаются вниз. – Куинтон…

– Что?

– Спасибо, – тихо говорит она.

Удивительно, как одно слово может так много выразить. Я киваю, глядя в свою тарелку, и мы набрасываемся на яйца, оладьи и тосты. К машине мы идем уже с полными животами, довольные друг другом. Забравшись в машину, я пристегиваюсь сам, не дожидаясь ее просьбы, хотя и не хочется. Я делаю это для нее. Нова ничего не говорит, но улыбается, и на одну секунду я улыбаюсь тоже.

Мне стыдно, что я расплакалась перед ним, но, с другой стороны, я ничего не могла поделать. Не могла больше терпеть и, честно говоря, страшно устала. От себя. От сознания того, кто я. Ведь я все время чувствую себя потерянной.

Вечером мы сидим у костра возле палатки, над нами расстилается ночное небо в брызгах звезд. Дилан огородил площадку камнями, чтобы можно было готовить еду на костре, хотя сам ничего есть не стал. Потом мы все сидим вокруг огня, пьем пиво, смеемся и снова пьем. Играет одна из моих любимых групп, я сижу на коленях у Куинтона и подпеваю.

– Слушайте, у меня идея, – объявляет Делайла, снимая с шампура пережаренный кусок маршмеллоу. – Давайте играть в «Правда или расплата».

Дилан кидает на нее злобный взгляд, вороша костер. Дрова трещат и тлеют.

– Я, кажется, ясно сказал – ненавижу эти идиотские игры.

Делайла закатывает глаза, откусывает от маршмеллоу и вытирает липкие пальцы о шорты.

– Можешь просто посмотреть.

Дилан, качая головой, садится на свой стул возле кулера:

– Делайте, что хотите, только меня не впутывайте.

– Я буду играть, – отвечаю я и сую в костер вилку для хот-догов. На ней три куска маршмеллоу, они тут же начинают пузыриться на огне. – Люблю игры.

Куинтон улыбается и сжимает мои бедра.

– Это я знаю, – произносит он каким-то очень откровенным тоном, и мне странно: он ведь и правда это уже знает, а значит понемногу узнаёт меня. Он оглядывается на Делайлу, сидящую на бревне рядом с Тристаном. – Я тоже играю.

Мы все трое смотрим на Тристана, он вроде бы колеблется, но пожимает плечами:

– Как хотите.

Делайла хлопает себя по коленям и засовывает в рот остатки обгорелого маршмеллоу.

– Ладно, кто первый? – Все молчат, и она говорит: – Тогда я. – Кладет шампур на камни у ног, глотает свой маршмеллоу. – Первая – Нова, а если ты не ответишь на вопрос или не выполнишь задания, пьешь штрафную.

– Ладно, я выбираю правду, – киваю я и допиваю пиво.

Делайла показывает мне язык:

– Так и знала, что выберешь правду.

– Что значит – так и знала? – возмущаюсь я.

– То и значит, что ты очень предсказуемая, – отвечает она. Вообще-то, свинство с ее стороны.

Я бы сказала ей кое-что, но на нас все смотрят, и я говорю только:

– Так какой вопрос?

Делайла задумывается, глядя в небо:

– Ты когда-нибудь съедала целую пачку сухих макарон, когда очень хочется есть, а готовить лень?

– Ты же знаешь, что да, – отвечаю я. – Ты и сама их тоже ела.

– Ага, – подтверждает она и откидывается назад на бревне, держась за него руками. – Куинтон, ты выбираешь правду или расплату?

Он пожимает плечами, я чувствую, как его грудь поднимается и опускается – он устало вздыхает:

– Расплату.

На лице Делайлы появляется коварная улыбка – в свете костра она кажется зловещей.

– Плата – поцеловать меня.

Я замираю, понимая, что не должна реагировать, что он не мой парень и вообще мне никто, да я и сама не знаю даже, что мне от него нужно. Знаю только одно: я не хочу его ни с кем делить. Оглядываюсь на Дилана, но тот только плечами пожимает и открывает очередную бутылку пива.

– Мне пофиг, пусть делает что хочет, – говорит он, запрокидывает голову и жадно глотает пиво.

Все как-то неловко смотрят в сторону, потом Куинтон говорит:

– Нова, встань, пожалуйста.

Я киваю, поспешно поднимаюсь и отхожу в сторону. Думаю: не лучше ли удрать в толпу, чем на это смотреть, но не могу решиться – неизвестно еще, что мучительнее. И я стою у костра, стараясь не плакать, и гляжу, как Куинтон идет к Делайле. Чувствую, что Тристан смотрит на меня, а Делайла нетерпеливо облизывает губы. Не знаю, зачем она это делает. Может, в ней открылась какая-то незнакомая мне сторона, а может, это наркотики. Я уже начинаю понимать, что они могут сделать человека совсем непохожим на себя. Веселее. Грустнее. Злее. Стервознее.

Почти дойдя до нее, Куинтон вдруг отклоняется в сторону и идет к ящику с бутылками, стоящему возле палатки. Выбирает дешевую водку, свинчивает крышку, подносит горлышко к губам, запрокидывает голову и отпивает большой глоток.

– Я отказываюсь, – говорит он, и мускулы у него подергиваются – алкоголь берет свое.

Делайла пожимает плечами, глядя, как он ставит бутылку обратно в ящик:

– Проиграл, значит.

Она подмигивает мне – не знаю зачем, мне-то ее ударить хочется. И тут я понимаю: раз я хочу ее ударить, выходит, у меня и в самом деле есть какие-то чувства к Куинтону. И что мне с этим делать. Я уже собираюсь встать и тоже глотнуть водки, но тут Куинтон подходит ко мне и протягивает руку.

– Пойдем погуляем, – предлагает он, а Тристан достает трубку из кармана толстовки.

Я киваю, беру Куинтона за руку, сплетая пальцы, и это прикосновение кажется таким знакомым.

– Идем.

– Погодите, – окликает нас Тристан, щелкая зажигалкой. – Не хотите сначала кальян покурить?

Я хочу сказать «да», но Куинтон качает головой:

– Нам и так хорошо.

Я немного сержусь, что он сказал «нам», как будто ему кто-то дал право говорить за меня. Но он держит меня за руку, и рука у него теплая, не холодная, а значит он здесь. Со мной. И никуда не уйдет. Без меня.

Мы уходим от костра и от этой дурацкой игры, идем на тихую поляну за палатками, у самого леса. Куинтон подыскивает подходящий камень, мы забираемся на него и сидим рядом, но не касаясь друг друга.

– Не знаю, что о ней и думать, – говорит Куинтон, глядя на яркие огни сцены, светящиеся вдалеке.

Я рисую узоры на земле возле камня.

– О ком, о Делайле?

Он кивает, его взгляд обращается на меня, медовые глаза кажутся тенью в темноте, под тонким лучом света от полной луны.

– Вы с ней такие разные. Как это вы подружились?

– У меня было в жизни… всякое. – Я умолкаю и пожимаю плечами. – Она была рядом и помогла, когда никто другой не помог.

– С трудом верится.

– Но это правда. – Я обдумываю, как задать вопрос, и наконец спрашиваю: – Ты ее поэтому не стал целовать? Потому что не знаешь, что о ней думать?

– Нет. Не поэтому. Мало ли чего я не знаю. – Куинтон смотрит вниз, на камень, – наши пальцы лежат в каких-то нескольких дюймах друг от друга. – Но одно я знаю точно.

– Да? И что же? – Я тоже смотрю на наши руки: они так близко друг к другу, а кажется – так далеко.

Куинтон поднимает глаза на меня в ту же секунду, как я поднимаю глаза на него, его напряженный взгляд выбивает меня из равновесия, начинает кружиться голова.

– Что я очень хочу тебя поцеловать, – тихо говорит он.

– Хорошо. – Должно быть, это алкоголь во мне откликается так быстро и охотно.

– Ты уверена? – спрашивает он, не отрывая взгляда от моих губ. – Потому что я не хочу… как тогда в ресторане…

Я прижимаюсь губами к его губам. Я уже вся во власти этого момента, хочу снова почувствовать вкус его губ и не хочу снова проваливаться в воспоминания. Я еще никогда никого не целовала первой, адреналин у меня в крови резко подскакивает, я вся дрожу от наслаждения и возбуждения. Но вскоре мои эмоции затихают, и мы оба укладываемся на камень, его тело сверху, над моим. Его язык медленно, но решительно двигается у меня во рту, а мои пальцы блуждают у него под рубашкой. Его колено у меня между ног, и с каждым движением наших губ оно тоже плавно двигается и трется о мои бедра. Когда Куинтон находит нужную точку, по всему телу у меня проходит дрожь, и я начинаю постанывать, сдавливая пальцами его брюшной пресс. Мне кажется, что я лечу, и в то же время падаю, и не могу остановить этот полет, словно все кружусь и кружусь на карусели и не знаю, как с нее слезть. Потом голова у меня и вовсе идет крэгом, когда его пальцы забираются мне в шорты – потихоньку, нежно, но меня обдает жаром. Я замираю, хочу сказать ему, чтобы остановился, но мои губы все еще слиты с его губами, и у меня не хватает ни воли, ни желания оборвать этот поцелуй.

Куинтон просовывает в меня палец, но останавливается, приподнимается на локте и заглядывает мне в глаза:

– Можно?

«Нет».

– Да, – киваю я.

С его губ срывается осторожный вздох, словно он сам нервничает, словно надеялся, что я скажу «нет». Потом он целует меня и ощупывает пальцем внутри, наши тела сливаются в гармонии, как звуки песни, что звучит сейчас со сцены, и на долю секунды, в темноте, в изуродованном шрамами мире, окружающем нас, наступает краткий миг совершенства. Готовая взорваться от бесчисленных эмоций, роем мечущихся у меня в голове и в теле, я подаюсь навстречу его рукам, отрываю губы от его губ, запрокидываю голову и еще глубже погружаюсь в этот миг совершенства. Потом, когда все заканчивается, он снова ложится рядом со мной на камень, обнимает меня, гладит по волосам, и я постепенно возвращаюсь в изуродованный шрамами мир.

У меня возникает странное чувство дежавю, когда мы смотрим на звезды, и изнеможение одолевает нас, в душе и в теле у меня нарастает тяжесть, в голове мутится от воспоминаний о том, как я в последний раз лежала ночью под звездами. Не хочу засыпать – боюсь того, что будет, когда проснусь. И чего не будет.

– Ты когда-нибудь думаешь о будущем? – спрашиваю я, прерывая молчание.

– В общем, нет, – отвечает он и замирает, не убирая пальцев из моих волос. – А ты?

– Иногда, но я там ничего не вижу.

– Совсем ничего?

Я провожу пальцем длинную черту на его груди, там, где под тканью рубашки скрыт шрам.

– Раньше видела. Много чего. Но в конце концов, это все бессмысленно. Какая разница, чего ты хочешь и какие планы строишь? Все равно ничего не выйдет.

Сначала Куинтон молчит, и я думаю, что он со мной согласен. Потом ложится на бок и слегка сдвигается вниз, чтобы наши глаза оказались напротив. Берет мои щеки в ладони и заглядывает мне в глаза.

– Знаешь, что я думаю? – говорит он, обвивая ногами мои ноги. – Я думаю, что тебя ждет замечательное будущее и в нем будут и барабанные палочки, и песни, и видео, и все, что захочешь. Однажды ты очнешься и поймешь это.

Его слова отдаются болью в груди. Потому что он говорит не по-настоящему. Не совсем по-настоящему. Он ведь меня даже не знает. Мои губы размыкаются: я хочу сказать ему об этом.

– А я думаю, что…

Его губы вжимаются в мои, и больше мы уже ничего не говорим друг другу. Мы целуемся, пока звезды не начинают меркнуть, а потом лежим, обнявшись, словно не хотим отпускать что-то, чего, может быть, и нет вовсе. Может, все это иллюзия? Как было у нас с Лэндоном. И мне только кажется, будто я что-то чувствую к нему, а он ко мне. Может, ничего и нет. А внутри все совсем не то, чем кажется снаружи.