Оранжевый блюз Светослов

— Ну ладно, не будем утяжелять себе головы и что-нибудь сыграем, — достойно произнёс Маэстро и встал.

И это был шаг в таинство Духа…

Он достал из футляра флейту, сделал глубокий вдох и, закрыв глаза, заиграл… Квартиру наполнила драматически-возвышенная мелодия… Юна вся озарилась этой пленительной, непостижимой, всеутоляющей силой музыки, которая витала, казалось, по всей Вселенной, восторгаясь и плача, воздавая свои безумные почести свободе и жизни…

Маэстро закончил играть и опустил флейту. Но музыка ещё продолжалась, она трепетала, как долгое эхо, и парила, казалось, где-то над городом… Юлиана благоговейно смотрела на своего гения, она почти прошептала:

— Это непостижимо…

Он подошёл к ней и присел рядом.

— Да. Музыка вечна, — он мягко провёл ладонью по флейте.

Неожиданно Юна спросила:

— А почему ты на Западе не остался? У тебя столько возможностей было, и играешь ты — дай бог каждому.

Он выдержал паузу и ответил:

— Во-первых, тогда бы мы с тобой не встретились; а во-вторых — на Западе скучно… Да и петь там не о чем. Вот то ли дело у нас…

Юлиана замерла в предвкушении новых идей…

Маэстро пробежался по клапанам флейты, выдув блюзовый пассаж, и аккуратно вернул ей приют, после чего продолжил свою мысль:

— У нас — мордой об стол раз шарахнут, так потом память — на годы, гимны слагать можно с интерпретациями, причём на разные тексты. А усох, допустим, в идеях, — пошёл в пивнуху или на вокзал, да куда угодно, — тебе по голове идеями настучали и в творчество окунули. Россия — неиссякаемый источник вдохновенья…. Ты знаешь, я понял, почему Мамай пил самогон. Он просто не в силах был по-трезвому наезжать на славян и содержать орду. И вообще, все они страдали генерацией блефа. Вот католики огорчили гугенотов, и Робеспьер ушёл в демиурги, а тамплиеры курят гашиш на Гавайях. Да что Гавайи! Я вот как-то по Тверской наяривал, глядь — а навстречу свежезахмелевшие компрачикосы с пресловутым лозунгом: «На каждую чуму — свой Гуинплен, и на каждого Гуинплена — своя чума!..» А каков эквивалент Паскаля на узника тайги?..

— Что? — спросила Юна сквозь хохот.

— Эквивалент Паскаля на узника тайги равен одному сновидению Босха. Да. Теперь я понимаю, почему Обломов практиковал дзен-буддизм.

Маэстро закончил свой пассаж, затем достал из пачки сигарету и, щелкнув зажигалкой, выпустил облако дыма. Юна хохотала до слёз. Маэстро удовлетворённо отметил:

— Так что, родная, в России возможно всё. И я счастлив, что мы удостоены чести жить здесь.

Юна вдруг тихо спросила:

— А где Серёга твой? Ты говорил — он музыкант был классный…

— Введенский что ли? В порядке он… Да он сейчас музыкой не занимается, — время не то, — угрюмо ответил Маэстро и выпустил дым. Он задумался и продолжил: — Как бы это сказать… замкнулся он в себе; то ли возгордился, то ли надоело всё… А потом всё бросил. Не знаю, чего не хватало ему. Так играл! Гитара пела…

Маэстро затянулся, прищурившись, как бы что-то вспоминая…

— Может, его не понимали здесь? — подхватила Юна.

— Да нет… Просто человек с гипертрофированным самомнением перестаёт видеть вокруг себя уникальных и более талантливых людей и, тем самым, замыкаясь в своём эго, постепенно теряет свой дар, не замечая этой Божественной утраты, — констатировал Маэстро.

— И где он сейчас? — Юну почему-то затронула судьба этого человека, бросившего искусство.

— Да он сейчас круто поднялся, из банков не вылазит… Шучу, конечно; но, судя по нему сегодняшнему, живёт не хуже, чем зажиточный американец. С фирмачами западными контакты у него конкретные; да и вообще, правильно — деньги к деньгам идут. А на Руси талантов хватит.

Маэстро драматически глянул на Юну, затем погасил сигарету, встал и подошёл к окну…

— Весна уже. Благолепие…

— Наверное, пора ложиться отдыхать… Утро мудренее, — промолвила Юна, обняв любимого.

— Да, наверное…

Он мягко взял её за руки, затем медленно повернулся и выпустил на свободу.

Юна разобрала постель и, погасив свет, изящно скинула свой халат… Маэстро когда-то купил ей этот элегантный атрибут женского обихода, сотканный из воздушно-атласной ткани, и был очень рад этому подарку, ибо в его жизни подарков было немного. И Юлиана взаимно восхищалась таким знаком внимания. И сейчас, когда она обнажённо проявилась в лунном полумраке ночной комнаты, как белая виолончель в затмении сцены, ему подумалось, что всё материальное и напускное — это лишь временное сокрытие жизни, необходимое для её дыхания, каковым является тишина в предчувствии музыки…

Он разделся и лёг рядом с любимой. Она притихла, как бы прислушиваясь к дыханию и мыслям своего ангела… Он думал о чём-то прекрасном. Он медленно произнёс:

— Сегодня, наверное, самый счастливый день в моей жизни…

— В нашей, — поправила его Юна.

— Да, в нашей, конечно.

Он улыбнулся. Юна тихо продолжила:

— Я вот всё думаю, что означают эти стихи…

— Видимо, то, чему надлежит быть, — ответил Маэстро. — И то, что было — неспроста… Надо же — на Канарах оказаться…

— О, как там прекрасно, — заворожённо пролепетала Юна.

— Да. И бродяги восхищают, — продолжил Маэстро. — Мне кукольник со скрипачкой в душу запали… Оригиналы. А как марионетка прыгнула! Гениально…

Он взглянул на любимую, и в его взгляде она вдруг почувствовала некую многозначительность, предвосхищавшую что-то необыкновенное и таинственное…

Она задумчиво спросила:

— Интересно, кто был тот обросший тип в рубище, который пытался вскрыть себе вены? Такой странный…

Маэстро набрал воздуху и ответил:

— Я думаю, это был Агасфер — человек, осуждённый на вечное скитание. Он помечен клеймом, дабы его никто не трогал — ни звери, ни змеи, ни люди. Отказавший Христу — вот его бремя…

Он замолчал и повернулся к Юлиане. Она с изумлением вымолвила:

— Ничего себе…

Она прижалась к любимому и тихо выдохнула:

— Ангел мой…

Он ответил ей жертвенным дыханием:

— Мы будем жить, моя родная…

— Мы будем жить светло и вольно, — продолжила она.

— И ветер гнёзда нам совьёт, — он перешёл на шёпот…

И когда их дыхания сомкнулись, превратившись в неопалимую силу единства, опора ушла из-под плоти… Они взлетали всё выше и выше, не чуя под собой ничего, врываясь телами в свободу, где била, жгла и штормила любовь, и, оглушая, колокольно голосила Вселенная, укачивая их в летучей колыбели, и плыли они в бесконечность…

Юна уснула, как ребенок, — откинув голову, с чуть приоткрытым ртом. Маэстро спал и видел, как в комнату плавно вошёл высокий человек в белой одежде и с перевязью на челе. В руке он держал массивный тройной канделябр с пылающими свечами. Человек подошёл совсем близко к спящим, и Маэстро услышал чеканную гулкую фразу:

— Смотри!..

Комнату начал обволакивать полупрозрачный дым. Очертания её размылись, и Маэстро оказался на хорошо освещённой обширной местности, покрытой густой сочной травой и небольшими зеленеющими кустарниками… Воздух был насыщен каким-то зыбким туманом, и казалось, что неба нет, а всё наполнено этим призрачным маревом, тем не менее, очень светлым, и свет этот исходил непонятно откуда… Неожиданно на этой пустынной местности начали появляться люди, причём странным образом — один за другим, с вытянутыми вперёд руками. Они как бы множились, возникая один за другим от простёртых вперёд рук… Постепенно неисчислимая толпа разного пола и возраста заполнила эту странную местность; и тут Маэстро увидел, что перед каждым из них лежит его собственная одежда, и одежда каждого помечена своим номером. Это было похоже на какую-то неотвратимую, тотальную кодировку… Вдруг Маэстро увидел перед собой тоже свою одежду — светлую ветровку с широким воротом. Но на ней не было номера… Он окинул взглядом толпу, затем приподнял голову и невольно отпрянул… Его взору во всём своём величии предстали семь Ангелов с семью чашами… Они, чуть вскинув крылья, зависли в воздухе над людьми в безмолвном и грозном призыве, но никто на них не обращал внимания. Все о чём-то говорили, лепетали, смеялись, суетились, шумели; и звук человеческих голосов, нарастая, переходил в какой-то зловещий гул… Затем каждый, как по мановению, поднял с земли свою одежду; и толпа начала хаотично растекаться в разные стороны… И тут произошло непостижимое. Семь Ангелов подняли свои чаши, озарив пространство ослепительно золотым сиянием, и опрокинули их на землю. Всё перемешалось — воздух, земля, казалось, слились воедино, превратившись в пылающее месиво… Затем начался шквал грохота, как от бури, и, казалось, неистовый шторм безумной силы всё сносит на своём пути… Он затих так же внезапно, как и начался. Дым рассеялся, и Маэстро опять увидел ту странную пустынную местность, но ничего прежнего на ней не осталось, — всё было преображено… Вдалеке, над горизонтом, полыхало и клубилось огромное огненное зарево… Интуитивно посмотрев направо, Маэстро вдруг увидел каких-то людей. Их было совсем немного, они медленно брели, скорее — плыли куда-то вперёд. Но их становилось всё больше, — мощная световая волна выхватывала людей откуда-то из небытия, причём свет исходил от мысли каждого идущего человека и создавал новый образ, который озарялся и оживал… Так продолжалось некоторое время. Наконец, Маэстро понял, что он находится в бескрайнем Саду, а светлые люди, шедшие некогда вдалеке, заполнили пространство этого чистого мира, причём совершенно не мешая друг другу и не создавая никакой суеты. Далеко впереди вздымался туман, и сквозь это манящее марево светилось нечто умиротворяющее и нетленное…

Сверху веяло чем-то тёплым, и это тепло обволакивало голову очевидца великого таинства. Золотые лучи вошли в сознание, и Маэстро невольно улыбнулся. Он открыл глаза и увидел лик Юлианы… Она поцеловала его и мягко произнесла:

— Ангел мой, пора вставать.

Маэстро осмотрелся… Комнату заливал солнечный свет…

Юна встала, набросила халат и ушла в ванную. Маэстро сидел на диване и улыбался, глядя в оконное чудо. Уже вовсю светило солнце, сквозь гардину феерически озаряя комнатный антураж. С патриархальной церкви, расположенной неподалёку, доносился плавный колокольный звон… Маэстро погрузился в настроение этого весеннего утра…

Эх, весна! Весна — как много в этом звуке… Пришла-таки. Наконец-то. Разверзлась муть окаянная, порасхлябилась жуть стоеросовая. Птицы расщебетались. Апрелем повеяло. Пришла пора откровений. Открылась душа, распахнулась неистово. Ожил народ, меха посбрасывал, загудел, разулыбился. Заблагоухали обворожительницы, мужиков осоловевших пораззадорили. Кошаки на солнышке залоснились, разомлели. Вороны — и те отупели, клювами отяжелели, растащились по канавам… Свищи, кричи по округе — не найдёшь ни одного с трезвым рассудком, — все в беспамятстве. Преображение…

Друзья, где вы? Один спился, другой свихнулся, третий на американке женился, четвёртый стал «крутым»… Эх, мелодрама суеты… Но не беда. Главное — Юна! О, Юлиана, — мечта поэта! Мы с тобой ещё заапрелимся, овеснимся, споём ещё… Мы живы! И нет никого — только мы, пульсирующие этим неистовым раненым блюзом, этой сумасшедшей, неутолимой любовью — всепоглощающей музыкой жизни…

На улице клокотал весёлый весенний день. Наши герои были в приподнятом настроении. Они пили кофе, разложив по блюдцам бутерброды с сыром, и весело разговаривали. Они чувствовали умиротворение в себе и повсюду. В комнате был порядок. На столе лежал тетрадный лист со стихами-посланием.

— Какой чудесный день сегодня, — лепетала Юна.

— Да, весна, — отвечал Маэстро и, жмурясь, глотал крутой обжигающий кофе. — Пора начинать новую жизнь.

— Что, интересно, там решат насчёт цен наши предприниматели?.. — размышляла Юна, методично жуя бутерброд.

— Наши кудесники чудят с песней по жизни, — самозабвенно отвечал Маэстро. — Они скоро устроят закат солнца вручную и исчезнут на Бермудах. А бомжи возьмут штурмом кухню «Кнорр» и объявят себя «вне закона»… А всем террористам построят террариум.

Юна хохотала. Маэстро продолжал:

— Говорят, какой-то сумасброд подложил мину в метро; когда шарахнет — неизвестно…

— Ты шутишь?

— Да нет. Уже какой-то сапёр её обезвредил. Теперь, говорят, экстрасенсом стал, — всех насквозь видит, — балагурил Маэстро, не спеша попивая кофе.

Юна хохотала ещё звонче. Маэстро сиял от радости. Тут в дверь позвонили; Юна пошла открывать…

Открыв дверь, Юлиана слегка отпрянула в некотором замешательстве — на пороге стояла взбудораженная помятая женщина в домашней одежде, и, надо сказать, её слегка колотило… Она, хлопая припухшими глазами, с одышкой выпалила:

— Юленька, родная, выручи до получки… хотя бы пару червонцев, — горю…

Юна в ответ как-то растерянно вымолвила:

— Ой, тётя Шура, погодите, — сейчас…

Она сунула руку в карман своего плаща, висевшего в прихожей, извлекла пятидесятирублёвую купюру и вручила её страждущей гостье. Та, быстро убрав эту спасительную купюру, овеяла душным трепетом свою благодетельницу:

— Спасибо, Юленька; просто спасла! Верну обязательно. Счастья тебе, здоровья!..

Юлиана корректно попрощалась и закрыла дверь.

Вернувшись в комнату, она уселась возле любимого, с ходу ответив на его мысленный вопрос:

— Соседка тётя Шура приходила, — денег занять до получки. Её всю трясёт — ужас… Полтинник дала.

— Понятно. Видать, перебрала вчера, — болеет…

— Да, наверно. Это страшно, когда женщина пьёт.

— Это точно. Нет ничего страшнее пьяной женщины, — заключил Маэстро и допил кофе.

Между тем, время уже близилось к полудню, и душа рвалась на свободу, — хотелось побыть на воздухе, напоённом долгожданной весною…

Как мы уже говорили, Юлиана в последнее время старалась как можно чаще быть рядом с любимым, ибо у неё заканчивался отпуск. Она работала в кардиологии и по-своему чутко воспринимала все перемены, тревоги, радости. А в последнее время она всё чаще испытывала какую-то щемящую, трепетную печаль, таившую в себе нечто необратимое. Как врач, она понимала, что это так оставлять нельзя и нужно что-то делать; но чувство открытой души, доверенной Воле Провидения, интуитивно заставляло её воспринимать всё как есть. Она знала, что сердце — это не просто орган тела, но и часть духа — животворящий медиум Земли и Вселенной; и она жила по наитию. В свободные минуты Юлиана вспоминала счастливые моменты своей жизни, и ей становилось легко и радостно…

В этот лучистый весенний день Маэстро собирался идти на работу — в свой подземный переход, но ближе к вечеру, а до этого он хотел забежать к своему давнишнему приятелю Лёне Запрудному — факиру-мистификатору высшего класса. Но не будем забегать вперёд.

Что может быть сильнее чувства? Другое чувство — обоюдное и, таким образом, разделённое. И какова сила двух людей, безумно любящих друг друга? Они в очах несут мир… А сколько неразделённых чувств?.. Если вспомнить историю, то можно хлебнуть мёду с дёгтем, но это при условии, если вспоминать досконально, а то ведь нынче кому интересно травить себя, когда и так кругом всё отравлено. Но вот один лакает одеколон, другой пьёт кофе по-турецки с коньяком, третий на травку подсел, иной медитирует, воображая все яства мира пред собою; и никто не задумается: а почему, собственно, такие разногласия?.. Да просто каждый ушёл в себя. И каждый спешит, не зная куда. В нас время входит, как нож в масло… Сам себя не разделишь — другие разделят. Подели себя с миром. Высеки музыку…

Он и она, — Маэстро и Юлиана вышли навстречу миру и обняли эту весну. Они самозабвенно бродили в родных окрестностях, в переулках меж патриархальными домами, где могучие ветвистые деревья стихийно и органично вписываются в монументальную структуру фасадов, вдыхая живое тепло возродившейся жизни. И слова их были редки, всё заглушала музыка, расщеплённая в сердце Маэстро…

Когда они возвратились к родному дому, Маэстро решил ненадолго отлучиться. Он велел Юне идти домой, а сам, расцеловав её, двинулся к вышеупомянутому приятелю.

— Ты только не долго! — крикнула Юна ему вслед.

— Нет, родная, я скоро! — ответил он и растворился в калейдоскопе улицы, расплескавшей апрель и прохожих…

Леонид Запрудный жил недалеко от Арбата в старинном патриархальном доме дореволюционной застройки, где не было тринадцатой квартиры, а коридоры были такими, что можно было ездить на велосипеде, ничего не задевая. Комнаты в квартире, где жил Лёня, были просторными и широкими, с высоким потолком. У него обычно везде был лёгкий беспорядок, но это его нисколько не угнетало, наоборот — радовало, поскольку, глядя на беспризорно валявшиеся икебаны, свежевыструганные багеты, манекены, ксерокопии, буклеты, плакаты и прочую бутафорию, необходимую в его сложной жизни, он благоговейно чувствовал в себе некую сопричастность к великой, безалаберно-бунтарской, пленительно раскованной богеме… Надо сказать, что Лёня также никогда не скучал и всегда находил себе занятие. Он никогда не оставался без дела. Вот и сейчас он, сидя на полу, упорно и тупо отбирал в отдельную кучу осколки разбитых бутылок, на которых ему предстояло спокойно стоять и лежать под немыслимым прессом… Лёня тщательно осматривал каждый осколок, аккуратно прикладывал к нему ладонь, тестируя его «лояльность», а затем осторожно наступал на осколки босыми ногами, проверяя себя на прочность… Когда-то Леонид Запрудный окончил университет и некоторое время был филологом, проявляя незаурядные способности в этой области. Затем его утянуло в музыку, которая и свела его с нашим достопочтенным Маэстро. Лёня начал общаться с незаурядными людьми, известными личностями, устраивал кутежи; одним словом, вёл сладчайше-богемный образ жизни… Но неожиданно он порвал с музыкой, увидев как-то в телепрограмме полностью отрешённого человека, лежавшего на гвоздях; его заинтриговали восточные дисциплины и он самозабвенно погрузился в йогу… Вообще, Леонид Запрудный был человеком редчайшего дара — он умел перевоплощаться — и этим умением заряжал людей, с ним было легко и спокойно — он весь излучал добро и никому ни в чём не отказывал. Несмотря на свои зрелые годы, Лёня выглядел очень молодо, зная секрет молодости. Но ближе к делу…

Мы забыли сказать, зачем Маэстро вдруг пошёл к своему старинному приятелю в столь благодатный день. А пошёл он к нему по обыкновенной банальной причине — занять немного денег, буквально на день-два. А деньги у Лёни водились…

Маэстро вошёл в тускло освещённый прохладный подъезд долгожданного дома и, адаптировавшись в полумраке, начал подниматься по отлогой каменной лестнице, ведущей к нужной квартире…

Когда раздался звонок, Лёня встрепенулся, отложил орудие труда, быстро сгрёб осколки в сторону и, метнувшись в коридор, распахнул дверь…

— О-о, какие люди! — искренне пропел Лёня и протянул руку гостю.

— Привет, Лёньчик, — Маэстро улыбнулся и зашёл в просторную прихожую.

— Ну, что нового на фронте музыки? — глаза хозяина светились.

— На фронте музыки — затишье, — скромно ответил Маэстро и окинул взором прихожую. — Давненько у тебя не был…

— Да ты проходи, — засуетился Лёня.

— Да нет, я — на пять минут; не могу, спешу — дел много, — остановил его визитёр.

— Чего же так? — расстроился Лёня, — Проблемы какие?

— Проблема одна. Ты не одолжишь мне денег немного? До завтра. Позарез нужно.

— Сколько тебе?

— Ну… полтинник хотя бы… Завтра верну.

— О чём разговор.

Лёня ушёл в комнату… Через некоторое время он вернулся в прихожую с несколько озадаченным видом, держа в руке стодолларовую купюру, и растерянно пробормотал:

— Ничего не пойму… Куда мои «деревянные» задевались?.. Одни доллары… Ладно, потом разберусь. На вот сто баксов. Хватит?

Он протянул другу деньги.

— Конечно, хватит. Спасибо тебе, Лёня, огромное, — радостно ответил Маэстро, принимая деньги.

— Да не за что. Заходи, если что.

— Завтра зайду, заодно деньги занесу, — ответил Маэстро, убрав купюру в карман, и направился к двери.

Лёня, щёлкнув замком, распахнул дверь и, желая ещё несколько мгновений побыть с Маэстро, решил заинтриговать его:

— А у меня послезавтра — фейерверк, шпаги буду глотать и по стёклам бегать, — в Доме актёра тусовка будет грандиозная. Приходи, если хочешь — в семь вечера начало.

— Мы с Юной придём обязательно; ну ещё завтра встретимся, поговорим, — оживлённо произнёс Маэстро и шагнул в пространство лестничной клетки. Они ещё раз попрощались, и Лёня захлопнул дверь.

Маэстро, окрылённый удачным визитом, начал быстро спускаться по лестнице, ведущей в ликующий солнечный мир… На последнем пролёте лестничной площадки он внезапно замер… Его взору предстала довольно странная картина: боком к нему стоял какой-то заросший немыслимый тип в затёртом пальто и рваных ботинках, — он отдирал от потрескавшейся запотевшей стены пласты штукатурки и, разламывая их почерневшими грубыми пальцами, клал в рот, смачно жуя… Похоже, он её ел… Маэстро смотрел не мигая. Бродяга отвлёкся от трапезы, медленно повернул в его сторону седую лохматую голову, обнажив измождённое безутешное лицо, перепаханное морщинами и оттянутое всклоченной бородой, и, обдав оцепенелого Маэстро бездонным, угрюмым взглядом, начал вдруг как-то отрешённо причитать протяжным, сиплым баритоном:

— Да укрепит нас воистину Сила Христова; да простятся нам грехи наши по Любви его, да пребудет с нами Сын Божий во спасение наше, во Славу Отца и Сына и Духа Святаго… Да осенит тя Благодать Божия, странник вселюбящий…

Юродивый так же отрешённо повернулся к стене и принялся опять отпластовывать штукатурку…

Маэстро плавно покинул подъезд. Его ослепило апрельское солнце, и он на мгновение остановился… Внезапно его ужаснуло поразительное сходство подъездного бомжа с тем странным бродягой, который пытался вскрыть себе вены на Канарах… Да, действительно, странный мир. Кого только не встретишь… А мир щебетал, звенел и звал в свои объятия, и Маэстро быстро двинул в сторону Арбата… Он миновал Новый Арбат и, в общем-то, правильно сделал, поскольку данный проспект в своём визуально-мистическом проявлении непредсказуем, а совокупность алкоголя и криминалитета обволакивает его гипертрофированной романтикой, каковая бывает разве что в голливудских фантасмагориях, и, хлебнув сией эйфории, можно запросто очухаться где-нибудь на Байконуре, а затем вернуться назад — в психушку, что и проделал как-то один мой романтизирующий знакомый. Так что Маэстро был предельно интуитивен, миновав этот горячий участок. Он вышел на добрый Старый Арбат и осмотрелся… Имея в кармане сто долларов, можно осмотреться. И даже больше — можно присмотреться… Арбат гудел. Где-то играла музыка, уличные прилавки пестрели товаром, люди светились радостью и беззаботной невинностью…

Но мы забыли сказать, зачем нашему герою понадобились деньги в сей бесшабашный день, если вечером он собирался их заработать сам… О, кому из нас не приходилось испытывать чувство полёта от нахлынувшей любви в пробуждённом сияющем мире! У кого не ликовала душа, тот просто не жил. Так вот, у Маэстро душа трепетала и пела, и деньги он занял у своего приятеля лишь затем, чтоб очаровать свою возлюбленную прекрасными благоухающими цветами, от которых она сама расцветала. И теперь, не спеша прогуливаясь по этому патриархально-богемному закутку Москвы, он высматривал то, что ему было нужно, заодно любуясь многоцветием рекламного авангарда и виртуозно художественных композиций, театрально вписывающихся в исторический рельеф архитектуры. Веяло Ренессансом. Где-то играла скрипка… Люди суетились у лотков с товаром, непринуждённо болтали; чуть дальше художники писали портреты с натуры. В этой стихии лиц было уютно и радостно, и душа жаждала чего-то нового, необычного… Маэстро углубился в круговорот улицы. Он невольно бросил взор влево и слегка оцепенел… На тротуаре, спиной к стене староарбатского дома сидел замшелый обросший бродяга со шляпой у ног — тот самый, что несколько минут назад трапезничал в лёнином подъезде… Каким образом он оказался уже здесь?!.. Скиталец равнодушно и устало смотрел куда-то сквозь людей. В шляпе топорщилось несколько мятых купюр… К сожалению, Маэстро не мог положить в шляпу нищему стодолларовую купюру, а других денег у него просто не было. Он двинулся было дальше, но на мгновение задержался, оторопев от маленькой едва заметной детали в обличии этого маргинала: из-под лацкана обветшалого затёртого пальто чуть выглядывала празднично-белая сорочка… Действительно, странный тип. Маэстро быстро пошёл вперёд. Жизнь крутилась и пела. Какая-то бравая намакияженная мадам в спортивной униформе прямо под фонарём занималась чем-то похожим на шейпинг, поочерёдно откидывая ноги назад. Рядом стоял лихой гармонист в кепи и наяривал на своей гармони что было мочи, раскачиваясь в такт музыке. Видимо, они рекламировали свой животрепещущий тренаж, совмещая полезное с приятным, ибо рядом в большой коробке пестрела груда купюр.

Два подвыпивших акселерата, стоявшие напротив них, вдруг пустились в пляс, скорее пародируя заядлую танцовщицу-шейпингинёршу; один из них особенно резвился — он умудрялся подпрыгивать в такт гармонисту, тем самым его поддразнивая, но внезапно рухнул на мостовую, не рассчитав свои силы. Маэстро решил побыстрей миновать всю эту ахинею с плясками под тривиально-ударный аккомпанемент попсы. Но он мог и не спешить, поскольку это действо неожиданно прекратилось.

Маэстро вдруг вспомнил, как, работая в ресторане, он был слегка обескуражен одним случаем. В разгар вечера к нему подошёл захмелевший загадочный тип в свитере с купюрой в кулаке и заказал «Ностальгию»… На вопрос: «Какую?» клиент ответил: «Нормальную…» И он отрешённо уселся за свой столик.

Маэстро посовещался с музыкантами, и они заиграли — каждый своё, и это была ностальгия… Заказчик был потрясён и заказывал её ещё несколько раз, оплакивая свою судьбу… Почему его защемила эта тоска, будучи на родине? Наверное, судьба — это и есть ностальгия. Ностальгия по самому себе…

Маэстро отвлёкся от раздумий и начал искать глазами пункт обмена валюты… Тут его внимание привлёк стоявший неподалёку паренёк лет восьми-девяти, одетый в скромное серое пальтишко не по росту. В руке он держал плюшевую игрушку, — это была какая-то птица с большими крыльями и львиной головой. Он как-то ностальгически, с сожалением смотрел на людей своим ясным невинным взглядом. Но самое парадоксальное было то, что у мальчика был совершенно седой чуб, но, как ни странно, он гармонировал с его печально-усталыми глазами. Казалось, это был не то ребёнок, не в срок повзрослевший, не то взрослый, впавший в детство. И, тем не менее, от него исходило ангельское спокойствие…

Маэстро вдруг вспомнил, как в пору его далёкой юности они жили с родителями в старой коммуналке, и однажды соседка, взбалмошная женщина бальзаковских лет, отвешивала крутые оплеухи своему семилетнему сыну, нервозно выкрикивая:

— Потерял деньги?! Потерял! Сволочь!

А пацан плакал и, не уклоняясь от материнской руки, отчаянно восклицал:

— Мама! Мамочка! Я люблю тебя!..

И тогда Маэстро понял, что суть — не в деньгах…

Воспоминание рассеялось, и он, встрепенувшись, пошёл вперёд… Но что это?.. Он вдруг увидел впереди себя, шагах в десяти, Юлиану. Она была одета в свой светло-бежевый плащ со строгим тёмным воротом и полусапожки. Как она оказалась на Арбате?

— Юна! Юна!.. — крикнул Маэстро и ускорил шаг.

Она, казалось, не слышала его, продолжая свой путь. Маэстро почти подбежал к ней и громко произнёс:

— Юна!..

Девушка обернулась. Маэстро осёкся — это была не Юна…

— Вы что-то хотели? — мягко спросила девушка, озарив его своим удивлённым лазурным взглядом.

Маэстро сконфузился и смущённо выговорил:

— Да нет, извините. Я обознался…

— Ничего, бывает, — вежливо ответила красавица и непринуждённо продолжила свой путь…

Маэстро вспомнил, что однажды и Юна точно так же обозналась, приняв отрешённо идущего прохожего за своего любимого. Да, любовь бывает слепа…

Маэстро задумчиво побрёл по тротуару и как-то по инерции зашёл в коммерческий магазин. Он прошёлся вдоль прилавка, но ничего интересного для себя не нашёл. Сбоку от витрины стояло большое зеркало. Маэстро подошёл к нему, желая запечатлеть свой облик, и остолбенел: он не увидел в зеркале своего отражения… Внутри у него всё похолодело… Он отпрянул от зеркала и быстро вышел из магазина. Сердце суматошно прыгало, гулко отдаваясь в висках. Ослабевшей рукой он достал сигареты и закурил… Тут он осторожно покосился на большое окно-витраж, возле которого стоял, и увидел в нём себя. Маэстро резко выдохнул и облегчённо вслух произнёс:

— Тьфу ты. Вот напасть…

Он окинул взглядом улицу. Неподалёку какой-то мужик с болью в глазах смотрел на парней, весело пьющих пиво возле палатки; видимо, ему тоже хотелось пива. Маэстро быстро сориентировался и двинулся к пункту обмена валюты…

Обменяв доллары на рубли, он решил больше не терять времени и быстро начал искать то, ради чего, по сути, он и пришёл сюда…

Но вот они, долгожданные! Вот они — благоухающие, весенние!

— Девушка, мне семь роз, пожалуйста, самых красивых, — вдохновенно произнёс Маэстро раскосой изящной шатенке, торговавшей цветами, и протянул ей деньги.

— Цветы Родины всегда прекрасны, — весело ответила шатенка, отбирая семь нежных цветов…

Получив долгожданные розы, Маэстро уверенно зашагал вперёд, желая скорее влететь в родную квартиру и осчастливить свою непостижимую Юлиану…

Арбат шумел. Душа трепетала… Что-то тёплое обдало Маэстро; он остановился и замер, не веря своим глазам — навстречу ему шёл его давнишний приятель и коллега — бывший музыкант Сергей Введенский!.. Увидев Маэстро, Сергей преобразился в лице, сменив задумчивость на восторг, и почти прокричал:

— Ха! Кого я вижу! Вот так раз! Маэстро вселенских блюзов! Да ещё с цветами!

— Привет, Серёга! Ты откуда? — воскликнул Маэстро, радостно пожимая руку приятелю.

— Да всё оттуда же, — дела, понимаешь, опутали со всех сторон, никакой личной жизни, хоть в подполье уходи, — отшучивался Сергей.

— А я смотрю: ты — не ты… Вот так встреча…

Маэстро весь светился.

— Да, давненько мы не виделись. А я тут на минуту заехал на Арбат — по старой памяти, для презентов что-нибудь посмотреть, да и вообще, — развеяться. А ты, я смотрю, с цветами. Тот ещё бродяга, — весело сыпал Сергей.

— Да вот, розы для любимой…

— Для любимой? Надолго?

— На всю жизнь…

— Поздравляю. А я вот развёлся… Надоело всё. — Сергей печально улыбнулся.

— Не беда. Ещё женишься, — какие наши годы. Главное — не падать.

— Это точно… Ничего, не упадём. Эх, сейчас бы мы с тобой посидели б где-нибудь, выпили бы коньячку под икорочку, да жаль, времени нет. Совсем закрутило что-то… Слушай, давай в выходной на природу уедем, у меня дача — класс, там расслабимся, дела обсудим. Машина у меня на ходу.

— Это можно. Телефон-то мой помнишь?

— У меня всё — в записной. И продублировано.

Неожиданно что-то затуманило взор Маэстро. Он вдруг увидел Сергея в белом костюме, самозабвенно играющего на гитаре, с блаженным взглядом, устремлённым куда-то ввысь… Гитара пела, и звуки её магически обволакивали Маэстро, плавно отрывая его от земли…

Сергей, видимо, что-то говорил. Маэстро спохватился, уставился на приятеля и спросил:

— Так ты сейчас где крутишься?

— Фирма «Альянс». Все дела — от бикини до суперкомпьютеров. Плюс поставки… э…

Он замялся, чтобы не сболтнуть лишнего и наспех добавил:

— Ну, в общем, полно всяких дел. Скоро в командировку — в Гонконг. Потом — в Америку. Так что забот хватает…

— Гитару-то вспоминаешь?

— Да некогда. Сам как гитара стал, нервы — струнами… Хорошо хоть машина спасает; в тачку сядешь — и отходишь как-то.

— А у тебя какая?

— «Бэ-эм-вэ», — вон, за углом стоит, в переулке; хочешь — прокатимся.

Сергей улыбнулся и осмотрелся.

— Да нет, я спешу, — домой надо, — ответил Маэстро.

— Ну, смотри, а то рванём сейчас куда-нибудь… Правда, мне ещё надо в одну фирму заехать, тоже срочно, чуть не забыл…

— Серёга, да ладно, ещё наездимся. Пойдём потихоньку, провожу тебя до машины.

— Да, пошли.

Тут у Сергея зазвонил мобильный телефон. Он включил связь и лаконично ответил:

— Да, сейчас еду. Всё нормально. Жди.

Сергей убрал мобильник и, вздохнув, улыбнулся другу. И в этой его печальной улыбке Маэстро вдруг уловил какую-то странную, душераздирающую тоску, граничащую с космической бездной, ужасающей своей неизвестностью и бесконечностью…

Они двинулись в узкий переулок, выводящий к Новому Арбату… Подойдя к своему автомобилю, Сергей произнёс:

— Вот моя тачка.

Маэстро окинул взором изящный автомобиль «BMW» и оценил:

— Да, хорошая машина.

— Что ты, — с места взлетает, — удовлетворённо выпалил Сергей.

— Ну, в общем, созвонимся, Сергей, не забывай, — с печальной ноткой произнёс Маэстро.

— Да, конечно…

Сергей вдруг задумался, затем с какой-то надеждой выпалил:

— Слушай, может, тебе что-нибудь нужно? Ну, инструмент новый, или из шмоток что-нибудь, а?.. Я вмиг доставлю…

— Да нет, я пока в порядке. Спасибо, Серёга, если что — сообщу. Ну… давай…

Маэстро улыбнулся, протянув руку Сергею.

Они обменялись рукопожатием.

— Ну, бывай здоров. До встречи! — произнёс Введенский. Он ностальгически добавил:

— Где наша не пропадала…

Сергей сел в машину, включил зажигание и мягко вырулил на трассу. «BMW» быстро выскочил вперёд… Маэстро задумчиво пошёл по тротуару — вслед уезжавшей машине…

Опустошающий визг тормозов, сопровождавшийся глухими ударами, заставил Маэстро застыть на месте… На его глазах грузовик-фургон со страшным скрежетом таранил «BMW»… Мелко разбитые стёкла раскуроченного «BMW» осыпали асфальт, боковая часть его была вдавлена в салон. Трудно было разобрать, что внутри исковерканной машины. В несколько мгновений толпа народу, хлынувшая непонятно откуда, плотно обступила место аварии. Откуда-то пронзительно завывала автомобильная сирена, ей вторила другая, этот тревожный вой нарастал… Маэстро не мог двинуться с места… Откуда взялся этот сумасшедший грузовик? И почему так случилось, что машина Сергея фатально выскочила поперёк, приняв на себя трагический боковой удар? Как же быстро может всё измениться… Боже мой… Вот уже и «скорая»… Маэстро с холодком в сердце втиснулся в толпу. Он с горечью посмотрел в сторону искорёженной машины, но толком ничего не понял. Стражи порядка отстраняли людей, суетились врачи… Из «BMW» с трудом извлекли тело пострадавшего водителя и, уложив на носилки, погрузили в скорую. Под вой сирены скорая сорвалась с места и исчезла в глубине проспекта… У Маэстро потемнело в глазах, он осторожно отошёл в сторону. Всё в голове смешалось… Он боялся поверить в случившееся. С минуту он стоял растерянно и безучастно, постигая мир жестокой реальности; затем прошёл по переулку и свернул к коммерческой палатке…

— Бутылку водки, — угрюмо произнёс Маэстро и протянул деньги в окошко.