Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста Минаев Сергей
— Да? А ты там ничего особенного не видел? Ну, про Грузию там? — продолжаю я подбираться к своей теме.
— Про эту ерунду на границе-то? Видал. Ну и правильно грузинам люлей дали, нечего было быковать на нас, — в этот раз он поворачивает голову ко мне, — правильно я говорю?
— Вась, а Вась. А ты про меня видел по телевизору? — Я начинаю нервничать. — Были какие-то сюжеты?
— Про то, что тебя убили-то? Видал. — Вася заливисто хохочет.
— И… и что ты думаешь? — Я сглатываю.
— Я? Да ничего я не думаю! Молодец!
— То есть… как? В каком смысле я молодец, Вась?
— Ну, ты же мне рассказывал, что по ящику все гонево и спланированная пропаганда для выборов, так?
— В общих чертах… так. И?..
— Вот я и говорю, что ты молодец. Первый раз в жизни так все спланировал, что люлей взвесили тому, кому надо.
— А то, что я там погиб, тебя не смущает? — Я пытаюсь понять, как мне дальше действовать. Честно говоря, реакция Васи меня не то что озадачила — испугала.
— А чего мне смущаться? Я же знаю, что там все сказки одни, да спецэффекты. Помнишь, теракт в метро был?
— Помню… у «Проспекта Мира».
— Ага. Так неделю назад сказали, что все это происки разных гондонов и наебалово. Никто не погиб, все придумали. Так и здесь. Газеты и ящик говорят, что ты ласты склеил, а ты сидишь передо мной живой и здоровый. Только заросший какой-то…
— Да уж… — соглашаюсь я.
— Слушай, — подмигивает мне Вася, — ну расскажи, как там было-то на самом деле?
— Где?
— В Грузии.
— Слушай, Вась, ну это за пять минут не расскажешь, там без бутылки не разберёшься. — И тут мне приходит в голову гениальная мысль. У Васьки-то меня точно никто искать не станет. — Кстати, Вась, а ты своих на дачу-то отправил?
— Так в июле ещё. Скоро забирать буду, а что?
— А давай сегодня бухнем?
— Ха, — вертит головой Васька, — слушай, ну ты даёшь!
— А чего?
— Да не, всё нормально. Просто ты никогда раньше не предлагал.
— Так повода не было.
— А теперь есть?
— Вроде того. А чего? Возьмём водки, закуси какой и посидим, я тебе расскажу про грузинские дела. Замазали?
— Ну, давай, конечно…
Дома у Васьки я час принимал душ, брился, чистил зубы, затем переоделся в его старый «адидасовский» костюм и пошёл смотреть телевизор. Васька довольно сноровисто накидал поляну — бутылка водки, нарезанная колбаса, сыр, огурцы, помидоры, две тарелки с дымящимся борщом и остатки салата «оливье», по-видимому, купленного в супермаркете, так как сам Васька готовить явно не стал бы.
— Ну че, отмылся, герой сопротивления? — заржал Васька.
— Почему герой сопротивления?
— По ящику сказали в новостях. Ну что, вздрогнем по одной?
Выпили. После минут десять сосредоточенно жевали. Васька хрустел огурцом, я, сконцентрировавшись на телеэкране, метал салат, практически не чувствуя вкуса. Признаться, я порядком соскучился по новостям. Можно сказать, что у меня начались информационные ломки. Я сидел, щёлкал пультом и впитывал медиа-потоки всеми порами. По РТР шла передача, рассказывающая об истории Останкинской башни:
— Старожилы всегда называли Останкино местом гиблым и проклятым. В истории Останкино впервые упоминается в 1558 году. Тогда владельцем села Останкинское был боярин Алексей Сатин. Однажды явилась к нему некая сгорбленная старуха и заявила: «Не распахивай землицу, не тревожь. На костях, на останках она древнего люда, потому и Останкино зовётся. Коль ослушаешься, прокляну это место и твой род в придачу». Не послушал её боярин, прогнал старуху, а через несколько дней был схвачен и казнён по приказу Ивана Грозного.
— Во ерунда-то какая, — оживляется Васька, — и чего только нам не втирают.
— Тсс, — я прикладываю палец к губам, давая понять, что мне эта программа интересна, — Вась, дай послушать.
— Все последующие владельцы этой земли либо умирали безвременно, либо исчезали бесследно, вплоть до графа Шереметева, выстроившего знаменитый Останкинский дворец. Да и освятить тот дворец не удалось: дорогу приглашённому митрополиту Филарету преградила слепая старуха. Шереметев создал знаменитый театр, который посещал император Павел I. В одно из таких посещений явилась горбатая вещунья, что-то шепнула ему и исчезла. Вскоре Павел был задушен. Сейчас здесь стоят многоэтажки, знаменитые печальной статистикой самоубийств. Эти дома иногда называют «раем для самоубийц». Так что неудивительно, что в день тридцатилетия Останкинской башни 5 ноября 1997 года горбатую бабку видели в отдалении от пышного торжества. Она появлялась то в одном месте, то в другом, тыча когтистым пальцем в небо, туда, где рассыпались разноцветными искрами огни праздничного фейерверка.
Сюжет закончился, а я вдруг вспомнил бабку, встреченную мною прошлой весной. «Не ходи на башню»… Так вот какую башню она имела в виду… Интересно, кто же она?
— Рассказывай, че там в Грузии случилось, — чавкая огурцом, спросил Васька, вырвав меня из воспоминаний, — война будет или нет?
— Да будет, скорее всего, — отстраненно отвечал я, уткнувшись в ящик, — как не быть.
— А ты чего там делал, на границе? Как шпион, что ли?
— Почему как шпион — как разведчик. Моя группа прибыла с заданием. Выяснить, не прячет ли Грузия…
Я переключил на Восьмой канал и увидел Вадима, дающего интервью. Вид у него был очень скорбный. Я прибавил звук:
«…и Антон был в этом примером для всех нас».
— Сука, — шёпотом сказал я.
Вадима сменил диктор, который начал рассказывать о международных новостях.
— Антох, кого прячет-то? — вернул меня из телевизора Васька. — Ты заснул, что ли?
— А, Грузия… террористов чеченских. В ущелье этом… в…
— Панкисском, — подсказывает Васька. — Выпьем?
— Наливай!
— Ухх, — крякает от удовольствия Вася, — хорошо. Антох, скажи, а там реально вся эта стрельба была? Как все на самом деле-то было?
— Да не было ничего. Просто грузины решили вторгнуться на территорию России.
— Вот гады!
— А наши дали им отпор. Соль передай, пожалуйста. Спасибо.
— А почему по телевизору говорят, что ты погиб? Что ты был этот… ну… короче, который против России… правозащитник, во!
— Это, Василий, злые языки меня хотят дискредитировать. Наговаривают, суки. Называют правозащитником.
— Ага. А про смерть твою тоже они придумали?
— Не придумали. Они на самом деле думают, что их наёмники меня на границе убили, а я вот он — живой! Наливай ещё!
Я переключаюсь на Восьмой канал и вижу там какой-то документальный фильм. Хотел было переключить, и тут мне слышится знакомый голос за кадром, читающий также до боли знакомый текст:
— Словно Прометей, он нёс людям пламя гражданских свобод, либеральных ценностей и будущего. Этот человек противостоял Системе, когда все предпочли склонить перед ней головы…
Камера показала меня, прикованного к скале, с торсом атлета и лицом мученика. В тот момент, когда тьма на экране сгустилась и из правого верхнего угла экрана уже готов был вылететь орёл, Васька разразился гомерическим хохотом:
— Антох, это же ты, гы-гы-гы-гы. — Он качнулся на кресле назад так, что чуть не перевернулся. Дрыгнул ногой, чтобы восстановить равновесие, и снова заржал: — Прометей, епта. Не, ну чего только не придумают… Слушай, ну ты сегодня по всем каналам. Как Иосиф Кобзон!
— Э… эй, вы что, совсем с глузда съехали? — не сдержался я, встал и подошёл вплотную к экрану.
— Антох, ты че? Ты че? — испуганно залепетал Васька.
— Нет, ты слышал?
— Слышал про Прометея.
— Суки, блядь! Ничего своего придумать не могут, только воровать горазды. Скоты.
— Кто, Антох, кто своровал-то? У кого?
— Да оппозиция. Не важно, у кого, главное, что своровали. — Я встал, подошёл к столу, налил стакан водки и залпом выпил. — Ну, Вадик, ну, скотина. Мою идею с фильмом про Ходора и против меня же.
Между тем на экране уже была Грузия. Камера показывала залитую солнцем долину, а закадровый голос замогильно вещал:
— Он приехал сюда, чтобы снимать фильм о свободной стране Грузии. Возможно, он шёл этой тропинкой, но в этот момент чьи-то злые глаза уже следили за Антоном.
Закадровый текст превращал все уже не в фарс, а в клоунаду.
— А это, значит, потом смонтировали. Красавцы, — я закуриваю, — вот суки!
— Слушай, а ты не хочешь в суд на них подать?
— На кого, Вась?
— Ну, на этих уродов, которые все про тебя придумали?
— В суд? Да их сразу расстрелять надо за измену Родине, указом президента.
В этот момент у меня зазвонил телефон. Номер не определялся. Интересно, кто бы это мог быть? Мои «товарищи по борьбе» уже успели пробить у сотовых операторов, что я новый номер приобрёл? Телефон звонил, а я тупо смотрел на него. Может быть, ошиблись номером?
— Ты чего телефон-то не берёшь? — удивлённо спросил Васька.
— Алло, — наконец я отвечаю.
— Вы уже знаете? — услышал я женский голос.
— Что?
— Убит Антон Дроздиков.
— Да? И когда же, блядь, это случилось? — раздражённо спросил я. — Неделю назад?
— Это случилось, — женский голос на секунду замолчал, — это случилось… завтра. Где-то в районе обеда.
— Завтра? — вопросительно прошипел я, но абонент уже отключился.
Я положил телефон на стол и сел в кресло. Мне стало очень страшно. Чудовищно страшно. Страшно так, как, наверное, бывает страшно коту, которого загнала в угол, образованный гладкими стенами гаражей, свора собак.
— Эй, ты чего, — затряс меня за плечо Васька, — кто это был?
— Да так, номером ошиблись… Пошли спать, а?
— А ты у меня останешься?
— Если ты не против, то да. Я до дому не дойду. Бухой уже, — соврал я.
— Говно вопрос, — пожал плечами Васька, — я тебе на полу расстелю тогда?
Я лежал на полу, подтянув одеяло под подбородок. Я понимаю, что не сегодня-завтра мои вчерашние коллеги меня застрелят или собьют машиной. Я лежу с открытыми глазами, и мне гораздо страшнее, чем тогда, во время поездки к Черкасову. Я понимаю, что с кем с кем, а с Вербицким мне договориться точно не удастся. А может, их всех сдать к ебене матери? Приехать к Черкасову, в Администрацию? И вломить всю команду Вербицкого. Вадику с Вербицким лет по двадцать дадут за терроризм. А то и пожизненное. Хорошая идея. Как мне только попасть туда? Без пропусков, ксив и прочего? А что, если…
— Вась, спишь?
— Почти.
— Вась, а ты завтра к скольким на работу?
— К семи утра.
— Послушай, а ты на своей спецмашине мусор откуда вывозишь?
— Разные объекты, — уклончиво отвечает Васька.
— Хорошо, я понял. Знаешь такой объект — КУХНЯ № 9. СПЕЦБЛОК?
Васька молчит.
— Вась, чего молчишь, я свой пацан. Чужие — они такие названия даже не знают. Ну так что?
— Ну, знаю кухню. И чего?
— Мне туда завтра нужно попасть незаметно.
— Я не могу, меня уволят.
— Да ладно, Вась, не уволят. Ты у них завтра вечером во сколько мусор забираешь?
— А завтра какой день?
— Четверг вроде бы.
— Значит, в десять вечера, — зевает Васька, — но я тебя всё равно не повезу. Инструкция.
— Точно не повезёшь?
— Железобетонно.
— Значит, ты, Вася, против терроризма бороться не хочешь? Родине помочь не имеешь возможности?
— Почему не имею? — Вася снова зевает. — Имею. Только один хрен не повезу я тебя. У меня инструкция. Спать давай, мне завтра вставать в пять утра.
— Ну, ладно. Давай спать. Нет проблем.
«Ну и чёрт с тобой, мусорщик. Теперь я хотя бы знаю, во сколько ты туда приедешь. Тоже мне, фанат инструкций», — подумал я и провалился в сон.
Мусорный ветер
— Здрасьте, уважаемые. Мне к Магомету нужно, знаете такого?
Публика, наводнившая в эти утренние часы Даниловский рынок, состояла в основном из экономок, закупающих продукты в хозяйские дома, домохозяек, не доверяющих закупку продуктов экономкам ввиду собственной патологической жадности, сотрудников различных проверяющих органов и молодых людей спортивного телосложения с помятыми лицами. Довольно быстро я нашёл мясные ряды, выбрал из линии многочисленных кавказских торговцев молодую пару и подошёл к ним.
— А ви кто? — осведомился мужчина и сверкнул золотым зубом.
— Я от Исы. Мне замазка нужна. Для внешних работ.
Мужчина изменился в лице, что-то шепнул на ухо своей женщине, и последняя умчалась.
— Щас придёт Мага, дарагой. Может, пока тэбэ ягнёнка раздэлать?
— Спасибо, не надо.
— Как скажэшь, дарагой, — сказал мужик с интонацией, в точности повторяющей интонацию Вахи с грузинской границы.
«У них у всех одинаковое произношение, что ли?» — подумалось мне.
Через пять минут ко мне подошли два молодых кавказца в спортивных костюмах.
— Ви к Магомету?
— Я, — мне стало несколько неуютно, — а кто из вас Магомет?
— Пойдём с нами, пажаласта, — хором сказали они.
Мы вышли из здания рынка и подошли к наглухо тонированной «шестёрке» грязно-бежевого цвета. Один из кавказцев сел за руль, второй вместе со мной на заднее сиденье. Тронулись. Дорогой молчали. Минут через двадцать «шестёрка» подъехала к ряду богом забытых гаражей.
«Пожалуй, могут и ебнуть», — пронеслось у меня в голове.
— Виходы, — сказал мне водитель.
Меня проводили к большому гаражу, открыли ржавые ворота, и я зашёл внутрь. На полу и стенах гаража лежали ковры. В углу лежал на топчане старик в тёмно-синем деловом костюме и чёрной каракулевой папахе. Рядом со стариком стояла тумбочка с телевизором. Телевизор был накрыт чёрной тканью. На телевизоре стоял маленький магнитофон, разливающий вокруг горскую мелодию. Это была какая-то арабская песня в трансобработке. Ритм то учащался, то спадал, а голос вокалиста протяжно пел на одной ноте один и тот же куплет.
Старик курил кальян. Один из спортсменов что-то отрывисто сказал ему гортанным голосом на национальном языке и вышел с поклоном.
— Здрасьте, я от Исы, — обозначил я своё присутствие.
Старик кивнул, не вынимая мундштука изо рта.
— Мне замазка нужна. Для внешних работ.
Старик снова кивнул.
— У вас есть такая?
— У миня разное есть. Сикок тэбе, а? — Магомет наконец вытащил мундштук и внимательно посмотрел на меня.
— Мне-то? Ну… ну давайте килограмм девять?
Старик приподнялся на локте.
— Скажы, нэверный, ты хочэш девятиэтажный дом пэрэстроить, а?
— Не знаю, а что, это много, что ли?
— Эта много? Смотря для чего тебе, — Магомет встал с топчана, — эта, билядь, очень много. Ты какой площад работать будэш, а?
— Да как сказать? — Я прикинул в уме размеры первого этажа здания «Фонда». Если что, всё начнётся на первом этаже. — Метров двести.
— А сикок страитэлей вокруг тибя будет?
— В смысле? А… врагов-то… рыл десять.
— И ты… эта на каждый рыл хош па килаграм замазки? Скажы, нэверный, какой шайтан замутил тэбе мозг, говоря про свойства замазки?
— А что, в ваших краях знают про замазку? — вспомнил я традиционный для сказок «1001 ночи» оборот.
— В наших краях, — старик, хромая, подошёл вплотную ко мне, — в наших краях замазка саэдиняют с рубленый гвозд. Палучаитса шрапнэль, понял, да? Дастатачна всего адын кило. И эта в горах. В городе — можна полкило брать.
— А как эта шрапнель разлетается?
— Хаатычна! Радиус сто мэтров — живых нэт. Мёртвых нэт. Толко мясной пыль. Как кюфта.
Я поморщился:
— Все равно давайте девять. Вдруг большой дом будет и строителей много?
Старик воздел руки вверх, видимо, отмечая, что все в руках Аллаха, и вернулся к топчану.
Я стоял у входа, переминался с ноги на ногу и не понимал, что делать дальше. Я посмотрел на накрытый тканью телевизор и спросил Магу:
— Скажите, а почему у вас телевизор тряпкой накрыт, как зеркало при покойнике?
— Нэ смотрю, — Мага посмотрел в сторону телевизора и спокойным тоном добавил: — Его шайтан делал.
— А радио слушать можно? — усмехнулся я. — Разве его не шайтан делал?
— На вашей земле Иблиса избежать нэльзя, — старик презрительно сплюнул через плечо, — а раз нэльзя избежать, то уж лучшэ его слушат, чэм сматрет, понял, да?
— Почему это Иблис только на нашей земле, — я пробую вступить в теологический спор, — везде есть место для Бога, равно как и для дьявола.
— Нэ везде, — отрезал Мага, — у вас только Иблис.
— Может, объясните почему?
— Эта потому, что у нас над каждым городом минарет, а у вас эта… билядь, как её, — Мага скривился, — телебашня. Во.
Мага сделал погромче музыку, взял мундштук и крикнул:
— Салман! — дав понять, что аудиенция окончена.
В комнату вошёл один из спортивных парней. Магомет сказал ему что-то на своём языке и показал девять пальцев. Салман посмотрел на меня и покрутил пальцем у виска. Магомет опять воздел руки к небу. Поняв, в чём суть беседы, я сказал:
— Спасибо большое за замазку. Мне вот только ещё пистолет нужен. Никитос, тьфу, то есть Иса сказал, что вы ещё пистолет дадите.
Салман вопросительно посмотрел на Магомета, тот задумался. В возникшей паузе я более внимательно вслушался в суффийский транс. Наконец я разобрал, что певец поёт что-то вроде "Му Heart is in Highland, wherever I go ooo-o-o-oooohhhh[9].
«Интересно, откуда у хлопцев шотландская грусть? — подумал я. — С другой стороны, всё понятно. Тоже горцы».
Магомет кивнул головой. Салман жестом указал мне на дверь. Не доходя до выхода, я обернулся:
— Простите, Магомет, у меня к вам просьба. Вы не научите меня пояс шахида делать?
Глаза Магомета налились кровью. Он отбросил мундштук и сел:
— Пояс шахида? Инш Алла. За какого бога ты решил умереть, а? За Иблиса, который живёт в той башне? — Магомет махнул рукой в сторону телевизора.
— Я вообще-то… мне в целях самообороны, — обстановка начала накаляться, — я не шахид… вообще-то.
— Ты нэ шахид, ты ишакь, — сказал Мага уже гораздо спокойнее, затем обратился к Салману на русском: — Покажи псу, как это делается. И дай пистолет, — Мага снова лёг и повернулся к нам спиной, — за него хароший чэловек просил…
Перед тем, как идти к зданию Фонда, я закуриваю сигарету и репетирую про себя будущую сцену захвата заложников:
«Захожу. Встаю перед металлической рамой. Внутрь не иду. Прошу охранников вызвать Алексеева. Он приходит. Хватаю его. Достаю волын, приставляю его к голове Алексеева и ору что есть мочи: „БЛЯДЬ, ВСЕ НАЗАД, НА МНЕ ДЕВЯТЬ КИЛОГРАММ ПЛАСТИДА. ОДНО ДВИЖЕНИЕ — И ПИЗДЕЦ ВСЕМУ ЗДАНИЮ!“ Или, может быть, лучше без мата? Ни фига. С матом лучше. Наши люди любую команду, сказанную матом, воспринимают лучше. Точно. Именно так и скажу: „Блядь, суки, все назад!“ Потом мы поднимемся к Вербицкому, и я продиктую свои условия — миллион долларов и свободный выезд из страны через Украину. Почему, кстати, через Украину? Ладно, разберёмся по ходу. А в Киеве у меня кто-то был. Надо вспомнить».
Я отбрасываю окурок, подтягиваю перекосившийся на пузе девятикилограммовый пояс, и направляюсь к офисному центру. Как же тяжело быть шахидом. Это сколько тренироваться нужно?
На ступеньках у входа появляется чувство тревоги. Нет, дело не в том, что меня страшит встреча с моими бывшими работодателями, пытавшимися меня завалить. Просто я боюсь сделать какие-нибудь гораздо более глобальные открытия.
Миновав стеклянные двери на фотоэлементах, я оказываюсь перед турникетом с охранниками, которые пребывают в стандартных позах. Один сидит и делает вид, что изучает график движения гостей и сотрудников, другой стоит рядом и читает «Инструкцию по действию охраны во время чрезвычайной ситуации», под обложкой которой наверняка скрывается детективный роман. Всё выглядит обыденно. Лица охраны, окраска стен, только вот логотип на стене напротив входа…
…вместо лаконичного герольдического щита с аббревиатурой фонда большие золотые буквы во всю стену:
ЛЕОНОВ, БРУЧИНСКИЙ И ГОГЕЛЬБЛАТ:
Прачечные Европейского Уровня
гласит надпись, сделанная светящимися буквами. Я прохожу через турникет:
— Вы куда направляетесь, мужчина? — Охранник преграждает мне путь.
— Я?
— Вы, вы. — Второй охранник встаёт рядом с первым.
— Я… я к… Позовите Алексеева, — в замешательстве прошу я.
— У нас нет никакого Алексеева.
— Тогда сразу Вербицкого, — я делаю два шага назад, — скажите, что Дроздиков пришёл.
— Мужчина, вы, наверное, адресом ошиблись, — охранник двигается на меня, — валил бы ты отсюда, мужик. Сам не знаешь, куда и к кому идёшь.
— К Гогелю! — я указываю пальцем на вывеску и чувствую, как изнутри меня начинает давить хохот. — К Го-гель-бла-ту!
— По вопросу? — Первый охранник угрожающе постукивает резиновой дубинкой по турникету.
— Это к нам, к нам, — вдруг сзади него возникает девушка в деловом костюме серого цвета, — молодой человек, вы из «ПЗК»? От Мамедова?
— От… Магомедова… — улыбаюсь я и отворачиваюсь, чтобы не заржать в голос, — из Зека.
— Пропустите его, пожалуйста. — Девушка жестом приглашает меня пройти через дверь, которая находится рядом с металлической рамкой.
— А Генрих Анатольевич вас ждёт уже полчаса. Вы документы привезли для регистрации? — говорит она, не оборачиваясь.
— Ага, — хихикаю я на ходу, — привёз. А вы на каком этаже сидите?
Читать бесплатно другие книги:
