Чертобой. Свои среди Чужих Шкенёв Сергей

ЭПИЛОГ

Теплый ветерок играл букетом полевых ромашек, стоящим в обыкновенной железной банке. Все так, как в песне, слышанной когда-то — простые железные кресты с овальными фотографиями, невысокая синяя ограда…

Совсем юная, но уже с проблесками седины в толстой косе девушка сидит молча, лишь рука незаметно для самой себя поглаживает зверя, положившего голову ей на колени.

«Вот мы и одни остались, Вася».

«Все когда-нибудь умирают».

«Я знаю».

«Но сделать это так, как сделал твой отец, дано не всем».

«Я знаю. Но мама…»

«Они жили долго и умерли в один день. Это плохо?»

«Могли бы жить».

«А сейчас?»

«Что?»

«Они живут в вас. А твоя мама слишком любила отца, чтобы оставаться одной».

«Обычный инфаркт».

«Обычная любовь».

«А мы?»

Зверь надолго задумался, не находя нужных слов. Потом улыбнулся:

«А вы должны жить. Обязаны. Понимаешь? — И без всякой связи с предыдущей фразой добавил тревожными интонациями: — Они летят».

«Кто?»

«С-с-с-уки… — Василий оскалился. — За нами выслали флот. Только что. Я чувствую».

«Когда?»

«Три года».

Девушка тряхнула головой и сжала рукоять лежащей у ног шашки в простых ножнах:

«Они хотят войны? Они ее получат!»