Каждый убивал Новикова Ольга

16. Глеб

“Бизяева допросите!”

Даже дома в конце этого по всем параметрам неудачного дня Глебу не удается вытурить из сознания совет Анжелы. Звонкий, порывистый приказ. Надо же, на вид ушлая дамочка, а такая наивность… Притягивает… Совсем другая порода.

У стражей беспорядка тоже видок неоткровенный, но на наших лицах — элементарное двоемыслие: говорю одно, делаю другое, и всем, за исключением полных дебилов, понятно, что к чему, а она… Интересно, какая вообще она там, глубоко внутри? Добраться бы… Сколупнуть ее статусную одежку, придающую женщине уверенность, сбить защитный гонор…

Скинув рубаху, Глеб выбрасывает обе руки вверх, потягивается, напрягает бицепсы… Но тут его ноздри улавливают кислятину. Голова ныряет под мышку, он принюхивается и быстро идет в ванную. Раздевается донага и под душ.

В голове зреет что-то… Но что? Не ухватить…

Мать убитой торчит перед глазами. Ее лицо, когда она увидела труп дочери… В институте показывали серию портретов, которую французский психиатр Этьен-Жан Жорже заказал художнику Жерико. Чтобы студенты по ним могли изучать черты лица разных мономанов. Художник написал десять портретов. Похититель детей. Клептоман. Некто, зависимый от карточных игр. Портрет старухи, снедаемой завистью. Эт цетера… Так вот Лилия Мазур подошла бы для типажа женщины, снедаемой жаждой мести. Тоже превратившейся в старуху. Никаких других чувств, беспримесная мстительность, которая вытеснила даже скорбь. Но только на мгновение открылась, а потом глубоко-глубоко спрятала это желание. Как бы она не взяла правосудие в свои руки. Опередить может, при такой-то страсти… Надо торопиться…

В принципе-то Анжела права. Семья подозреваемого если и не замешана в преступлении, то наверняка уж глава клана что-то знает. Этот засранец Олег, скорее всего, либо действовал по указке тестя, либо потом бросился к нему за помощью, все выложил…

Настроение падает. Сильная струя уже не бодрит, а злит. Вывернувшись из-под нее, но забыв выключить кран, Глеб резко отодвигает занавеску и тянется за полотенцем. По его спине, как по желобу, течет вода и забрызгивает все пространство тесной каморки. Кое-как справившись с небольшим потопом, Глеб промокает тело, накидывает халат и — на кухню.

Как же я так лажанулся!

Блин, этого Олега надо было сразу изолировать! Квартира, обстановка с толку сбили. Вся декорация говорила, что дело тут в деньгах. Похитили, чтобы выкуп потребовать.

Кто же мог подумать, что небедный мужик такой слюнтяй — не может просто бросить любовницу и так глупо все организует. Это в нищих семьях за деньгу на бутылку или на дозу родную мать пришьют, не задумываясь, но чтобы на таком уровне… Убить — пусть и не своими руками — мать собственного ребенка… Как какой-нибудь неграмотный обкурившийся отморозок…

Глеб стоя опрокидывает стопку, закусывает теплым маринованным огурцом из только что открытой банки, нашаренной в глубине стенного шкафа, и его агрессия против самого себя пикирует на настоящего преступника. Легчает. Разбивая яйца, он понимает, что надо бы пошагово проследить все события в обратном порядке — от сего момента к началу, к выезду на место преступления, и разобраться, когда он сделал первую ошибку… Чтобы в следующий раз так же не лопухнуться.

А, потом! Зачем себя растравлять! И так все ясно.

Вспышка злобы осветила картину преступления, и Глеб словно въяве видит, как бизяевская дочь извещает папашу о том, куда вляпался ее муженек… Или, может, что это она сама по уши в дерьме? Ведь явно именно она науськала мужа. Не прямо, так косвенно. Еще та гнида, наверное. Неспроста этот слабак не побоялся всемогущего тестя и любовницу завел. Если вообще не Светлана Бизяева все и организовала. Припугнула же погибшую…

Черт, черт! Капли взбесившегося масла выпрыгивают из сковородки и бьют Глеба в лоб. Он отскакивает от плиты.

Бизяева грозила погибшей…

Надо было немедленно ее допросить… Но раскололась бы она? Не факт… Хотя…

Вся злость концентрируется на незнакомой Светлане Бизяевой. Выключив плиту, Глеб идет к компьютеру, чертыхаясь, дожидается, когда он включится. Если б министерство раскошелилось на оплату трафика, то он бы давно перешел на другой тариф с нормальной скоростью! А так жди, жди… Пальцы набивают в Яндексе полное имя дочки олигарха, и в шестом пункте выскакивает улыбающееся лицо. Знакомое… Так вот как ту надменную сучку зовут… Светлана Викторовна Бизяева.

Вспоминается последний семейный поход в “Ашан”. Вика захотела осетрины, чтобы отметить деревянную свадьбу. И очередь-то в рыбном отделе была всего ничего — два человека, но эта самая Светлана Викторовна даже пять минут ждать не захотела. Крикнула продавцу: “Мне две дюжины устриц!” и, оттолкнув Глеба, стала протискиваться к прилавку. Как будто у нее билет в бизнес-класс, раз она покупает устрицы по девяносто рублей штука. Так бы и врезал! Но он только напряг мышцы и с места ни на миллиметр не сдвинулся. “А таким, как вы, тут вообще делать нечего!” — прошипела обдолбанная, по-видимому, девица, не поворачивая головы в сторону Глеба. Запах наркоты пробивался сквозь заслон “Шанели номер пять”. Через голову Вики протянула руку, куда покорный продавец-таджик вложил тяжелый пакет с устрицами… Светлана Викторовна Бизяева…

Снова надо успокаиваться… “Не моя вина!” — вслух кричит Глеб и пугается своего голоса. Возвращается на кухню, перекладывает остывшую яичницу на тарелку, туда же пристраивает пару огурцов, два ломтя черного хлеба, пустую стопку, берет свой примитивный ужин в правую руку, в левую — початую бутылку водки и переходит в комнату. Пристроив выпивку и еду на низкий стеклянный столик, он хватает пульт и включает несменяемо-любимый диск: “Чуть помедленнее… чуть помедленнее…”

После второй рюмки оправдывает себя: я же только в конце дня узнал, что жена угрожала любовнице. Сперва-то правильно выбрал Анжелу для первого допроса. Если б не перебил бестолковый сосед, то она бы сразу все выложила.

А почему она не задержала его, почему потом главное не сказала? Почему не поторопилась помочь следствию?..

Доказательство своей правоты подтачивает память о том, что он и сам был не прочь растянуть общение с сексапильной свидетельницей на подольше…

Но как только — так сразу… Сразу велел вызвать дочь депутата на допрос, но ее не смогли найти, а потом… Потом понеслось — разыскали шофера, он признался, тело обнаружили…

А тем временем Бизяев обоих спрятал. С дочерью — понятно, своя кровинка, а зятя-то неверного зачем спас? Скандал все равно разгорается, да что ему буря в прессе… Он уже и под судом был, и в физическом устранении конкурентов подозревался… Пока не войдешь в клинч с самыми главными начальниками — делай что хочешь, все с рук сойдет. Страну превратили в стакан, полный мухоедства — за каждым насекомым теперь не уследишь. Ну, бросил бы Бизяев виновника в жерло правосудия — и гуляй чистеньким. Другое дело, если у зятя имеется что-то на его дочь или даже на него самого. А то, что Олег молчать не станет — тут к гадалке не ходи, и так видно.

Для блезиру надо будет, конечно, поискать сбежавших… Но шансов… И то подозрительно, что шофер так быстро попался… Олега сдал мгновенно… Вот если бы напарника-убийцу найти, да умело его допросить, сделку с ним заключить, чтобы он сдал дочуру Бизяева…

Размечтался…

Глеб наливает не зная какую по счету рюмку, опрокидывает, но опять — ни в одном глазу. Водка действует как вода на огонь — гасит злобное возбуждение, оставляя после себя полную разруху.

“Бизяева допросите!” — снова бьют в мозг слова Анжелы.

Так вот пусть она и “допросит” его. Хочешь справедливости — флаг тебе в руки. Идея взбудораживает. Терпкая смесь радости и мстительности опьяняет. Наконец-то! И, не глядя на часы, Глеб набирает на мобильнике имя Анжелы, вчера занесенное в телефонную книгу.

17. Анжела

“Спать! Спать!” — вслух бормочет Анжела, выходя из лифта. Не хватило сил на то, чтобы ногами пересчитать сто семнадцать ступенек, ведущих к квартире. А ведь дала себе слово всегда делать это упражнение. Только регулярность предполагает пользу от маленькой физической нагрузки. На фитнес надо выискивать время и, главное, — настроение. При мерехлюндии, равнодушии или когда через силу — никакие занятия впрок не идут.

Через “не могу” сосредоточивается: ключ вставить наполовину, повернуть по часовой стрелке на сто восемьдесят градусов, вдавить вглубь и сделать полный оборот. Не обращая внимания на трепыханье в зажатом под мышкой клатче, она входит в прихожую. Кто бы ни звонил — пошел к черту! Если очень надо — терпи до завтра.

Она скидывает туфли, связку ключей вешает на специально вбитый крючок — чтобы потом не искать их по всему дому… Эх, сразу бы в койку! Нельзя. Поберечь надо свою обертку. За ночь и шифоновая туника помнется-порвется, и намакияженная кожа лица скукожится. Платье-то ладно — дорогущее, но заменяемое. Да оно все равно уже везде выгулено — на люди снова надевать стремно… Но его после чистки можно отдать, например, на благотворительную распродажу, которые косяком сейчас устраивают жены разных русских форбсов. Другое дело — эпидермис. Если его не холить, не лелеять, то будешь совсем беззащитной и перед окружающей средой, особенно злобной к молодой женщине, и перед неуговариваемой силой времени. Не постой за клин, не станет и кафтана.

И вот уже подушечки восьми пальцев вслепую, как по компьютерным клавишам, постукивают по голому лицу, очищенному от туши-теней-пудры-румян. Вбивают крем в носогубки и едва, но все же заметные куриные лапки у внешних уголков глаз. Приходит блаженное состояние равенства самой себе. Редкое. Жаль бросать его в бездну сна.

Анжела тщательно вытирает обе ладошки, чтобы ни на чем не оставлять жирных пятен, и забирается в постель с ноутбуком. Как с подружкой, — думает она, поглаживая чуть урчащий серебристый корпус. Некоторые до того зарабатываются, что, бывает, даже смотреть на компьютер не могут. Нет, у нее не так. Ее “Сонечка” как верный дубовый стол — противовес льву ненависти, слону обиды, всему, всему…

Если б не Ника, сразу бы нырнула в свой жежешный дневник.

Тпру! Иногда кажется, что живу для того, чтобы все потом описать.

Жить, как всегда… Нет, сейчас невозможно.

Реакция на чужое горе — она такая разная… Слышишь про смерть любимого актера, незнакомого. Душа заплачет, умоется слезами и обновится. Далекая трагедия, пережитая как своя, просветляет. Но когда вырывают часть твоей жизни, да еще так жестоко, так несправедливо, так беспощадно, то рана сама не заживет. Что-то делать надо.

Описать в дневнике? Кликнуть армию френдов? Люди! На помощь!.. Но про главное, про то, как и где Нику откопали, — ясно, что нельзя даже упомянуть… Помешаешь, блин, следствию. А чему там мешать? Олега упустили, Бизяева фиг достанут. И что, за убийство никто не ответит?! За то, что задули камелек, возле которого душа так отогревалась…

Ника, Никуля… Прямо излучала доброту… Рассказывала она хоть о том, как готовила лопатку ягненка, вкусно перекатывая во рту ее “эполь данье блэз а ля провансаль”, и все вокруг как-то гармонизировалось… Побудешь с ней — и пару дней не огрызаешься, люди кажутся не козлищами, а агнцами…

До тех пор, пока первый пендель не получишь… Не все должно, что можно.

А Лилю надо вытаскивать… Видела уже такое же окоченелое лицо, какое у нее было на том пустыре. Не маска даже, а ширма для того, чтобы скрыть, что душа ее отлетела. И чтобы никто не уговаривал остаться.

В конце универа это было — у одногруппницы зарезали жениха. В нетипичного чеченца дуреха влюбилась. Внешне-то он как раз — вылитый чучмек: прямой нос, плотно сжатые тонкие губы, волевой подбородок и скулы поросли трехдневной бородкой, чисто говорит по-русски… Но с житейской точки зрения — лох, каких поискать, неурядицы липли к нему, как пыль к черному… Но — лингвистический гений… Из общежития, где жила его невеста (хм, у них до брака и переночевать вместе нельзя!), не самым поздним вечером возвращался домой. И пропал. Когда на него утром наткнулись случайные прохожие, очнулся, забормотал: “Малолетки пристали: “Черножопый, дай денежку!”” И как заело — пока не умер, все повторял с диковинным для него плебейским акцентом: “Черножопый, дай денежку!” Никакой не жмот был — из принципа, наверное, не раскошелился. Отморозков не нашли. Невеста-вдова на похоронах стояла вот точно с Лилиным лицом, а ночью выпрыгнула с тринадцатого этажа, из своей общежитской кельи.

Зябко… Анжела убирает с колен ноутбук, напяливает шелковую пижамку и снова утыкается в экран. Быстро проглядывает десяток новых писем, о которых предупредила почтовая плашка на главной странице Яндекса. Читает только тему послания и от кого пришло… Тапир не откликнулся, даже ритуально не пособолезновал… Может, до него не дошло письмо про Нику? Но он же с Бизяевым сейчас сотрудничает… Наверняка ему сообщили о трагедии… Когда у него отец умер, я все бросила и прилетела, а он… Знает же, чем Ника для меня была… Да и сам ее добротой и надежностью пользовался…

Ладно, срок еще не вышел, подожду… Может, там, на их сходке ни минуты свободной нет. Мало ли какие причины могут быть…

И чтобы не растравлять себя, Анжела срывает злость на своем почтовом ящике. Приглашения, просьбы… Стоит одному помочь, как подваливают десятки жаждущих и страждущих. На всех жалости не напасешься. Да сейчас вообще не до них. Все — удалить!

Многих констатация собственного бессилия успокаивает, Анжелу же бесит, когда она слышит “А что я мог?.. Против лома нет приема…” и другую подобную отмазку. Всегда можно помочь. Если не бояться броска в пекло чужого горя… Если не приберегать для себя свои возможности и связи, если не скупердяйничать и подумать как следует, то из любого тупика, кроме смертельного, есть выход.

Она вскидывает голову, вопрошая не потолок даже, а проникая взглядом в небо: что делать? Как будто получив ответ, наклоняется к клавиатуре и набирает в поисковике “Виктор Бизяев”. Несправедливость, если с ней не бороться, плодится, как микробы.

Вчера был прокол — не подготовилась к встрече, от горя и от растерянности напилась и не использовала контакт с фигурантом Никиного дела. Виновата. Надо исправлять. Может, изучение информации на что-нибудь натолкнет…

Начинает она с официального сайта главы думского комитета. На главной странице — самые последние события: фигурант принял участие в расширенном заседании Министерства связи и массовых коммуникаций, выступил с отчетным докладом на пленарном заседании, прокомментировал предложение Председателя правительства… Бла-бла-бла… Хрень всякая…

Ну-ка, заглянем в раздел “Публикации”. Ого! Шесть книг: две написаны в соавторстве с академиками — явно прикупил их по дешевке; сборник выступлений, сочиненных референтами, есть даже парочка якобы собственных монографий — “Будущее горнодобывающей инженерии”, “Типология угольных месторождений”. Впрочем, и их могли помощники сляпать. Он же, оказывается, еще доктор экономических наук. Как это раньше говорили? Не отходя от производства защитил две диссертации.

Ну-ка, нажмем плашку “Биография”. Кузнецк, учеба в Москве, женитьба на дочери министра Тяжмаша… Так, тут есть подраздел “Без галстука”… Может, там что-то человеческое найду? “В школе Виктор был блестящим учеником и заядлым драчуном: он всегда отстаивал справедливость, а если слова не действовали, то и с кулаками… Выпускники Бауманки с удовольствием вспоминают высокого русоволосого спортсмена, отличного товарища и блестящего студента… Добился реальных успехов как инженер, ученый и политик, прекрасно состоялся как сын, отец и дед”.

А как муж? Что ж это упустили? В полукруглую годовщину августовского путча шеф довольно похоже изобразил, как гэкачепист-неудачник с дрожащими руками, когда стал замом Горбачева, похваливался, что жена, мол, довольна… Скоро, глядишь, и длину эрегированного члена станут указывать.

Скудноватый словарь у его пиарщиков. Но как меняются представления об идеальной биографии… Раньше бы ни за что не упомянули про драки. Вот она какая, современная разновидность триады “комсомолка, спортсменка, красавица”…

Но и это ничего не дает…

А что в анонсах?

Прочитав первое объявление, Анжела хлопает ладошками: завтра в десять утра у Бизяева пресс-конференция.

Отменит или нет? Наверняка давно запланирована, тема дежурная, но ведь без вопросов об Олеге не обойдется… Струсит или ринется в бой? Ладно, что гадать. Пойду! — решает она, скосив глаза на циферки в правом нижнем углу экрана: ровно три ночи… Ого…

Ее ежесуточная норма — восемь часов беспрерывного одиночного сна на широком ортопедическом матрасе средней жесткости с независимым пружинным блоком. Часом меньше — и уже не та реакция при выходе на ринг, которым ей представляется вся ее жизнь, и не только профессиональная.

Но сейчас выбора нет.

Никогда не была и не буду рабой режима — ни политического, ни гигиенического.

Еще полчаса уходит на то, чтобы выудить информацию о связях Бизяева с люберецкими, о какой-то секретной коллекции бриллиантов…

“Ладно, хватит!” — зевает Анжела, настраивая будильник на вставание, а себя на сон…

18. Глеб

“Я не могу сейчас! Хотите поговорить — подчаливайте к “Новостям”!” — эхом повторяется в ушах категоричность Анжелы. Отчеканила-отбрила.

“К каким “Новостям”?” — недоумевает Глеб. Ладно, хоть трубку подняла. А не выждал бы до половины десятого, возник бы раньше — и подалее “новостей” могла бы послать…

Но приказной тон подчиняет, и он, немного тушуясь, спрашивает:

— А где это?

— Господи, да посмотрите в Интернете! Зубовский бульвар, агентство “РИА-Новости”. Некогда мне объяснять!

— Как вас там найти? — продолжает тупить Глеб.

— Пресс-конференция Бизяева в десять. Все-все, я и так опаздываю!

Глеб держит у уха трубку, издающую короткие “пи-пи”. Словно ждет хоть “пока” или какого другого слова или знака, обозначающего прощание. Не сердится на Анжелу — встреча-то в результате назначена. Да еще и Бизяев в придачу! Вот что значит интуиция профессионала. Дернул за правильную нитку — и, глядишь, весь клубок начнет разматываться.

Доехать до “Парка культуры” — двадцать шесть минут, минут десять накинем на пеший ход… Надо бежать! Если начнут как объявлено, то он и так опоздает… Да и Анжела в своей девчачьей машине может в пробке застрять… Хотя я же не знаю, откуда она со мной говорила… Может, от мужика, от какого-нибудь олигарха… И он ее на вертолете домчит вовремя…

Мысли Глеба, которые он всю дорогу старательно направляет в сторону расследования, то и дело своевольничают и увиливают в сторону. В сторону Анжелы. Командирша! Такая не повиснет на шее, не разнюнится, если вдруг случится какой облом. И по всему видно — башковитая. На допросе — все только по делу, никаких там дамских “а вот я, например…” Пусть и снобка…

Но я тоже не простак! — приосанивается Глеб.

И все же немного неуютно: она-то будет в своей привычной среде, а он…

Да и как пройти в здание, не светясь? Уже было, получал от начальства, когда всего лишь переговорил с районным депутатом, свидетелем по делу об изнасиловании. А это была ключевая фигура — отец подозреваемого. Пришлось попотеть, пока нашел других очевидцев, чтобы арестовать защищенного отпрыска. Но не успел тот испугаться общей камеры, как его выпустили. Облом, который можно было предвидеть, — жертва забрала свое заявление. Купили девчонку, а может, пожадились и просто запугали…

Ну а после той неудачи все медленно, но явно пошло наперекосяк. Сперва он стал спиной чувствовать, что ему уже никто не завидует.

Если б только начальство держало в черном теле… Быть в явной опале — тоже доблесть. Тайная поддержка коллег обеспечена. Но Глебом стали пренебрегать все.

Ему доставались самые бесперспективные, муторные дела, самые неудобные дежурства… И твоя производная демонстрирует, что ты ползешь или даже валишься вниз. Если он пробовал отказаться от черновых предложений, то коллеги даже не снисходили до просьбы, а равнодушно так бросали: “Не хочешь — не надо”. Мол, связываться противно. После чего он поспешно соглашался подежурить в новогоднюю ночь, пойти в отпуск слякотной зимой, когда в Москве тошно, а на полет в края, где тепло или по-настоящему зимно, не хватает ни денег, ни времени. Его покорность принимали за слабость, и уже начинали презирать, не скрываясь. Сколько раз было — заглядывает он в соседний кабинет по делу, а там — большая или малая пьянка. “У тебя что-то срочное?” — спрашивает хозяин, даже из вежливости не приглашая Глеба к столу, за которым сгрудился весь отдел… Буквально все… Им весело… Один только раз новичок-криминалист по доброте душевной осмелился предложить: “Рюмочку выпьете?”, — но, конечно, пришлось отказаться.

Сколько бы Глеб ни хорохорился наедине с собой, сколько бы ни говорил себе: вот я им сейчас покажу! — в реальности все шло хуже и хуже.

Как выбраться из ямы одиночества? Углубляющейся…

Раскрутить громкое дело. Может, удастся что-то выжать из родственной связи Олега с Бизяевым?

Это путь. Надо попасть на пресс-конференцию. Там наверняка двойной кордон… Лучше бы не предъявлять корочки… Если до шефа дойдет, что я без спроса сунулся к депутату, то крика не оберешься… И черт знает, как на это среагируют бизяевские охранники. Инкогнито бы понаблюдать… Но пустят ли человека с улицы? Аккредитация-шмонация, наверное, нужна… На месте сориентируюсь.

Длинная какая дорога! Выбраться из глубокой станции “Парк культуры”, потом по ступенькам в подземный переход на другую сторону Зубовского бульвара, дальше — нескончаемая высокая ограда и, наконец, будка. Пропускают по обычному паспорту.

Но когда Глеб минует широкий вольготный двор, вымощенный квадратными плитами, поднимается на второй этаж и оказывается перед дверями в зал, документ не срабатывает: парень при галстуке в черном костюме сверяется со списком и безразлично бурчит: “Вас нет!” Так произносит, что у Глеба сразу пропадает намерение поуговаривать, он отходит в сторону. Инстинктивно начинает выполнять команду исчезнуть. “Вас нет!” — звучит в ушах.

— Мы же опаздываем! Почему топчешься? — слышит он знакомый, ожидаемый голос и поэтому не вздрагивает, когда Анжела берет его под руку. — Уже начали? — поворачивается она к охраннику.

— Вас ждем… — с иезуитской учтивостью отвечает ей цербер и, помолчав, многозначительно добавляет: — Евгения Ильинична.

Надо же, они знакомы…

Вежливость с приколом, от чего пальцы Анжелы впиваются в запястье Глеба. С силой совсем не девичьей.

И чего сатанеет… Никакая же не новость, что она печатается под псевдонимом. Анжела Анцуп гораздо звучнее, чем Евгения Ильинична Анциферова. Но почему-то бесит ее, когда об этом напоминают. Лет пять назад так в ЖЖ завелась, что предлагала на пари продемонстрировать все документы со своим теперешним именем: три паспорта — российский, старый и новый заграничные, страховое свидетельство и водительские права. В ее блоге была перепалка. Но проговорилась, что бумаги выписаны уже в начале текущего столетия. Именно тогда, судя по интернетовским сведениям, она начала свою борьбу за так называемую “достойную жизнь”, ключевые слова которой — квартира-машина, Лазурный берег, яхта, платья-сумочки всякие… Многого добилась, базовый пункт материализовала, но пока далековато до личного “коммунизма”, при котором, согласно живучей советской мифологии, за полную реализацию способностей (с чем у нее в полном порядке) воздается “по потребностям”. Слишком часто в ее журнальчике мелькают цены на самые разные блага. Настоящая материальная свобода — это как меню в дорогом ресторане: названия блюд без указания их стоимости.

Для себя же Глеб уяснил, что у него нет и не предвидится легитимного ключа, чтобы открыть дверь в Анжелину жизнь, но есть ведь и другие способы проникновения в запертое помещение… Кому, как не следователю, о них знать…

А вот в зал, где начинается пресс-конференция, она его провела. Охранник, уязвивший Анжелу, тем удовлетворился и не уследил за Глебом. Гонор, эмоции чаще всего мешают педантичному исполнению служебных обязанностей.

Чуть помешкав при входе, Анжела мигом ориентируется в заполненном зале и тащит Глеба за собой на два свободных места в глубине второго ряда. Не бросает меня, — радуется он, хотя и понимает, что служит сейчас палочкой, на которую опирается подбитый человек и которую отбрасывают, как только хромота проходит.

— Извините за опоздание, — гундосит невзрачный помощник депутата, пока его начальник самодовольной скалой водружается на сцене. — Виктор Рюрикович с большим трудом выкроил время в своем плотном графике…

Пропуская мимо ушей стандартную преамбулу об успехах комитета, возглавляемого Бизяевым, Глеб осматривается. Примерно то же, что бывает на брифингах прокурорского начальства. Не все удается прогулять, сославшись на текущее расследование. Другое дело — пресс-конференция после поимки им маньяка-детоубийцы, самая первая для Глеба, в которой он ответил на уйму вопросов.

Посадили в президиум, и он онемел. Казалось, журналюги расстреливают его своими въедливыми взглядами. Когда пошли конкретные вопросы, он сперва заговорил не в микрофон, потом слишком близко поднес его к губам, оглушив зал своим сипом, но в конце концов увлекся. Откуда взялось красноречие и куда потом опять пропало… В результате шеф, который взял новичка для демонстрации своего демократизма, был оттерт в сторону и затаил за это. И медийной персоной Глеб не стал — у журналистов короткая прагматичная память.

Публичный успех — как качели. При умелом использовании подбрасывает вверх, а промешкаешь, не так повернешься — и трахнет по темечку.

Голос соседки прерывает горьковатое воспоминание.

— Замешана ли ваша дочь в убийстве Вероники Мазур? — четко, нейтральным тоном, каким равнодушные профессионалы задают проходные вопросы, проговаривает Анжела, не вставая с места.

“Что? Не слышно!” — шипят вокруг.

Анжела спокойно дожидается, когда девица в короткой юбке поднесет ей микрофон, и повторяет слово в слово:

— Замешана ли ваша дочь в убийстве Вероники Мазур?

В шебуршащем зале устанавливается тишина. Довольно-таки зловещая…

Со второго ряда отлично видно, как на холеном загорелом лице Бизяева проступает пот, высверкивают глаза и тут же скрываются за приспущенными веками. Молния, которая может предвещать сильную грозу с ливнем, а может все кончиться по-сухому.

— Моя дочь Светлана Викторовна Бизяева… — Короткая пауза после фамилии и повтор: — Светлана Викторовна Бизяева находится в процессе развода с бывшим мужем…

— Быстро подсуетились, — тихо комментирует Анжела прямо в микрофон.

Девица, служащая ногами для усилителя звука, выхватывает у нее прибор и убегает к задним рядам. А Бизяев невозмутимо продолжает:

— Никакого отношения ни к его бизнесу, ни к его личной жизни моя дочь не имеет. Но мы встретились, чтобы обсудить конкретные вопросы, касающиеся моей депутатской работы, — по-начальнически поучает он. Снова делает паузу, заглядывает в листок-подсказку, потом поднимает голову, чтобы осмотреть зал. Приструнивает аудиторию взглядом и читает то, что написали референты: — Вы все знаете, что, говоря словами Зощенко, культура падает. Научная культура в том числе…

Без присмотра народ снова начинает переговариваться. Бизяев реагирует: отрывается от бумажки и продолжает своими словами:

— Наш комитет активно борется со лженаукой. Термин этот уходит в Средние века. Мы можем вспомнить Коперника, которого сожгли за то, что он говорил: “А Земля все-таки вертится!”

Шумок в зале. На фоне эффектной ссылки на Зощенко, подготовленной помощниками, последовавшая импровизация кажется совсем уж вопиющей. Журналисты попались не очень темные и начали азартно демонстрировать свою осведомленность. Чем меньше знаешь, тем приятнее уличать других в невежестве. До Глеба доносится: “Коперник дожил до семидесяти лет и скончался от инсульта… Про землю сказал Галилей, которого никто не казнил, а сожжен был Джордано Бруно за мистические опыты и поклонение демону Гермесу Трисмегисту, что тогда было нарушением закона, уголовным преступлением и каралось смертью”.

Анжела, как все, не смолчала и прошипела на ухо Глебу:

— Культ Джордано Бруно существует только в России… Папа Римский сказал одному моему другу, что Бруно невозможно амнистировать, пока не подтверждена его еретическая теория множественности обитаемых миров: “Вот найдите инопланетян, тогда можно будет обсудить!”

А доктор экономических наук, сообразив, что сморозил глупость, продолжает отчет уже по бумажке, но с первого ряда его громко перебивают:

— А это правда, что вы подарили жене министра тяжелой промышленности свой портрет с надписью “Будущий президент России”?

— Чушь собачья! — кричит Бизяев, слишком близко наклонившись к микрофону.

В зале слышится только резкий, оглушающий рык — как будто зверь нападает на жертву, — и с задних рядов просят: “Что?! Повторите?!”

— Товарищи, прошу вас, не отклоняйтесь от темы! — умоляет ведущий.

Спасти ситуацию пытается дисциплинированный комментатор государственного телеканала:

— Как вы полагаете, уважаемый Виктор Рюрикович, когда будет вторая волна экономического кризиса и как она подействует на нашу экономику?

И кривовато улыбается, получив в ответ оплеуху:

— Я не специалист по плаванию!

— При чем тут плавание? — вспыхивает Анжела, наклонившись к Глебу.

— Шутка юмора. “Волна экономического кризиса”, — вычленяет он журналистский штамп. — Хорошие пловцы любят высокую волну, ловко ее используют, а экономисты, видимо, бессильны.

Возникшая близость с Анжелой радует Глеба. Его ноздри впитывают сложный аромат, который излучает кожа соседки. Ни одной кислой нотки, только легкие цветочные, молодящие оттенки.

А аудитория уже распоясалась.

— Корреспондент интернет-издания “Компромат”, — представляется в микрофон невысокая безгрудая девчушка. — Вот перстень у вас… на правом безымянном пальце… — говорит она, запинаясь и краснея от своей смелости.

Бизяев инстинктивно приподнимает правую руку. Луч от прожектора, освещающего сцену, попадает на большой бриллиант в массивной золотой оправе и начинает свою радужную игру.

— Говорят, что драгоценность стоимостью полмиллиона долларов подарил вам Япончик. Это правда? — глядя себе под ноги, спрашивает журналистка.

— Чушь собачья! — уже спокойно говорит Бизяев, убирая руку с перстнем под стол.

Выдержка железная, но инстинкты не отменишь, сколько власти в кулак ни собери.

— Товарищи, прошу вас, ближе к теме! — референт не оставляет попытки помочь шефу.

И тут другой шеф, шеф-редактор сайта “СибирьПолит.Ру”, пухленькая блондинка с аппетитным декольте, называет себя в микрофон, идет к президиуму, по пути поясняя народу, что передает Бизяеву открытое письмо, подписанное несколькими десятками журналистов из Кузнецка.

— Вы здесь сидите на пресс-конференции, очень достойный и милый человек, — добавляет она. Звучит как издевка. — И мало кто знает, как вы себя ведете, оставшись наедине с журналистами. Как хамите им.

— А вы со мной наедине хоть раз оставались? — похотливо оживляется Бизяев.

— Слава богу, нет. Но мои корреспонденты и многие сотрудники других СМИ мне достаточно рассказывали. Как вы во время интервью сидите и в зубах ковыряетесь. Мясо выковыриваете.

— Свинину или говядину? — барственно кокетничает депутат.

— Я больше не могу! Все равно дальше уже фуфло пойдет, — вставая, громко говорит Анжела и, выпрямив спину и отвернувшись от президиума, медленно идет из зала. Шествует.

Почти два десятка журналистов следуют ее примеру. Глеб тоже.

— Ох, нарываетесь, Евгения Ильинична, — шепчет-шипит охранник, придерживая дверь, которую распахнула Анжела.

Угроза прозвучала. И Глеб, чувствуя свою нужность — защитник! — отстает на полшага, чтобы прикрыть тылы. Ну, и чтобы не так явно было, что он ростом чуть ниже своей спутницы.

Они молча минуют лифт, который надо еще ждать, а и лишней секунды тут не хочется проторчать, сбегают по лестнице вниз и выходят на Зубовский бульвар.

— Тебя подвезти? — не похоже на себя, по-доброму предлагает Анжела, когда ее розовая красотка подмигивает фарами и пищит в ответ на нажатие кнопки дистанционного ключа.

“Ты”? Глеб хмурит брови, собирает лицо в щепотку, чтобы не выдать свою радость, и, четко проартикулировав “спасибо”, одновременно с Анжелой залезает в машину. Не учитывает, что у “порша” низкая посадка, и словно проваливается в яму. Вроде как ему указано: знай свое место…

— Бедная Ника! — говорит Анжела, трогаясь с места. — Неужели ты с этим хреном ничего не можешь сделать?! Ну есть же у прокуратуры какие-то рычаги, блин! — стучит она по рулю, притормаживая у первого светофора.

Не решаясь пока “тыкать”, Глеб старается избежать прямого обращения:

— Я попытаюсь, конечно… Но мне никто не даст разрешения… Да и что толку от официального допроса?! Придет с самым хитрож… — запнувшись, он поправляется, — хитроумным адвокатом и ни на один вопрос не даст прямого ответа.

“Нытик какой-то получаюсь! — мысленно одергивает он себя. — Надо срочно поменять тональность!”

— Мы выяснили, что подозреваемый вылетел чартерным рейсом на Кипр… — Глеб пробует говорить официальным языком, но рядом с естественной Анжелой такой тон так же нелеп, как… как черный смокинг на пляже. В голову приходит сравнение, которое, наверное, могла бы придумать и Анжела… Рядом с ней все другое. — Не вечно же Олег будет бегать, — поворачивается Глеб всем корпусом к Анжеле, чтобы восстановить чуть было не пропавшее ее доверие. — Никуда не денется. За его квартирой я установил наблюдение…

Расслабившись, Глеб вытягивает ноги. Ему удобно, но и для рослого мужика тут не тесно. Морда у машины вытянутая, любой поместится… Интересно, кого она тут возит? Такая женщина всегда окружена поклонниками… Ничего, у всякого соперника можно найти слабое место. В случае чего, использую свои возможности…

Так бы и ехал бесконечно. Но, как назло, ни одной пробки…

— Слушай, а тебе куда надо? — Анжела поворачивается к Глебу, притормаживая возле железных ворот. — А то я уже приехала. Может, кофеем тебя напоить? — смотрит она глаза в глаза тем многозначительным женским взглядом, лучи которого покалывают мужские нервные окончания.

Глупо отказываться.

19. Глеб

Первый висяк сунули сразу после защиты диплома в юракадемии. Тогда подфартило — по рекомендации препода временно взяли в следственный комитет на место генеральской дочки, убывшей в декретный отпуск. Дело было никому не интересное. Рядовая проверка проводилась, вот и скинули на новичка.

Убийство трехлетней давности. Казашка, торговка с рынка на “Багратионовской”, заявила о пропаже девятилетней дочери. Девочка дома нянчилась с братом-грудничком, в школу не ходила. В обед мать пришла покормить ребенка, а тот один-одинешенек, уже сипит, посинел от натуги. Вот совсем как в Никином случае — не могла мать добровольно бросить кроху, так и там явно кто-то увел малолетнюю няньку. Вскоре местная шпана наткнулась на ее тело с проступившими синяками на бедрах, в промежности, со странгуляционной полосой на тонкой шее — на заброшенной стройке была присыпана щебнем. Убийцу с тех пор якобы ищут. “Мать на контакт не идет”, — записано в деле. Теперь-то знаю — мигранты все скрывают, а если вдруг откровенничают, значит — врут. И часто просто на всякий случай, по привычке скрывают даже некриминальную правду, которая им всегда выходит боком.

Но тогда заметил, что мать не разговорили. Возмутился. Несколько дней почти без сна просидел в архиве — вычленял похожие убийства за последние годы не только в Москве, но и по стране. Отобрал те, где у жертвы была безмужняя мать-беженка… На трех трупах из Саратова, Ижевска и Липецка чувствовалась одна и та же рука-убийца. Вурдалак вводил палку в половые органы после того, как сам там побывал, на двух телах нашли его слюну, смешанную с кровью убитых, а на одном следователь унюхал запах ацетона и педантично запротоколировал это. Без выводов. Ни одна безутешная мать не призналась в наличии любовника, соседи молчали. Тупик.

И тут повезло. Пропала девятилетняя дочь районной банкирши. Мамаша, видимо, заплатила кому надо, и всех моментально бросили на поиски. Собака в тот же день взяла след — тело было спрятано в заброшенном коровнике, в паре километров от банкирской дачи. Тоже палка, тоже кровь в промежности, словно размазанная языком. И еле уловимый, не выветрившийся еще запах ацетона — я специально поехал на труп и принюхался. Никому ничего не говоря, прошерстил окружение девочки. Выяснил, что в дом недавно взяли одинокую беженку-кухарку, которая заказывала специи для готовки у своего земляка. Пошел к нему в лавку, всю дорогу маясь: вдруг подозреваемый уже смылся? Но тот, видно, так был уверен в своей безнаказанности… И, как большинство маньяков, кайфовал от внимания к себе.

Нравится им обсуждать обстоятельства своего преступления. А когда человек испытывает удовольствие, он расслабляется, контроль ослабляет, и при длительном, умелом допросе в чем-то прокалывается. Уж если переступаешь закон, то лови кайф от скрытости содеянного, а не от болтовни о нем! Тайное знание — такая сила! Вечный двигатель!

Ну а убийца подтвердил, что утром доставил товар и сразу, мол, ушел. Чистенький, аккуратно одетый. Угодливо и подробно отвечал на вопросы…

Не слова его выдали, а сахарный диабет. Я попросил показать, какой дорогой тот шел на дачу банкирши, — вывел на улицу, чтобы аромат специй не перебивал натуральный запах тела. Принюхался к торговцу и уловил запах гнилых яблок. Тот самый ацетон. Сделали анализы, слюна оказалась та же, что в прошлых делах.

Имя мое попало в доклад министру, временная работа стала постоянной, Вику как раз тогда встретил… Но этот громкий успех, как ров вокруг замка, слишком надежно отгородил от работающих рядом. Коллеги как должное хлебнули односолодового вискаря — выставил им с небольшой премии. А единения не получилось. Хорошо хоть не как в песне: “У нас стахановец, загладовец — и надо ведь, чтоб задавило именно его…”

Благодаря отстраненности не понадобилось потом отталкивать прилипчивых коллег, как было в институте, и вроде бы не нажил врагов, зацикленных именно на мне. Из больно уж добротного материала получился барьер, сооруженный судьбой.

20. Ада

Чуть позже туда же, к Анжеле, направляется Ада. Повернув на Поварскую, она бросает взгляд на часы. Плохо рассчитала: до назначенного времени еще минут двадцать… Надо будет поточнее прохронометрировать маршрут от своего дома, чтобы потом не болтаться почем зря до назначенного срока.

А пунктуальность необходима. Однажды пришла к клиентке всего на пять минут раньше. В подъезд — так же, как у Ники, — пропустил выходящий жилец, поэтому не известила звонком в домофон о своем появлении. Медленно поднялась пешком на третий этаж… И вот картинка: дверь нужной квартиры, единственной на площадке, приоткрыта. На пороге хозяйка в неглиже премило прощается с накаченным массажистом. Объятия, мужскую руку на груди и вульгарное “лапусик” истолковать как просто дружеские невозможно. Дело было за день до свадьбы клиентки с государевым министром, годящимся ей в отцы. “Протрепешься — берегись!” — зашипела застуканная так злобно, что у Ады под мышками помокрело. Пришлось заскочить в ванную, чтоб не вонять. Руки дрожали, когда сооружала прическу на голове невесты. Ни с кем, конечно, потом словом об инциденте не обмолвилась, но все равно клиентку потеряла: больше та ее ни разу не позвала и никому не порекомендовала.

“Пять минут, пять минут, — это значит очень много”, — напевает Ада, переиначивая знаменитую песенку. Неприятное воспоминание не портит настроения: черт с ними, с клиентками, не нужен ей теперь никто, кроме Анжелы. Потом, когда мы по-настоящему подружимся, можно будет приходить, конечно, в любое время, и без предупреждения, а пока…

Пока лишнее время надо куда-то деть. Первым попадается по пути одежный магазин. Щуплый парнишка в самой модной стрижке — аккуратные виски, короткий затылок и акцент на челку, — не отходя от стенда, лениво и, кажется, пренебрежительно осматривает ее с головы до ног. Шага навстречу не делает, а только чуть растягивает губы в причитающейся каждому визитеру улыбке. Ни миллиметра больше.

Наметанным глазом распознал марку моего тренча — “прет-а-порте”, увы, а не “от кутюр”, вмиг и правильно оценил мою покупательскую валентность, понимает Ада, взглянув на ценник коктейльного черного платья, которое так пригодится, когда Анжела позовет с собой на тусовку.

Сосредоточенная на своих мечтах, Ада не допускает, что продавец всего лишь комплексует из-за низкого роста — рядом с ней он выглядел бы уж совсем коротышкой. Потому, скорее всего, и не подходит.

Побродив по просторному, эстетно декорированному магазину, Ада обнаруживает, что тут есть еще и подвальный этаж, но спускаться туда под презрительными, как ей кажется, взглядами молоденьких продавцов как-то не тянет. Хотя время есть, да и интересно, что там… Может, распродажа какая… Или платье подешевле, которое, если намекнуть, вдруг ей Анжела подарит?..

Звонок мобильника помогает принять решение. Ада достает из сумки свой престижный “Верту”, дает ему поиграть, чтобы скучающие нахалы-продавцы заметили знаковую модель и произвели переоценку ценностей, и только тогда из кондиционированного магазинного холода выходит на улицу: неаристократично говорить по телефону в публичном месте.

Воздух с заботливой теплотой окутывает прохожих. Высокое ясно-голубое небо, если задрать голову, делает просторным, свободным заставленное домами пространство. Мысли направляет вверх, подальше от бренности, в философские выси.

Но ничего этого Ада не замечает, пытаясь сбросить морок забитости. Не умеет она привлекать природу в соавторы своей жизни.

— Ты чего не отвечаешь?! — по-хозяйски упрекает из трубки надтреснутый хрипловатый голос.

Кто это? Набор цифр на экранчике телефона не помогает догадаться, но интонация звучит знакомо. Вроде все постоянные клиентки внесены в телефонную книгу… А, это забытая Светлана Бизяева… Мадам никогда не называет себя, считая, видимо, что и так ее все должны знать. Хотя голос низкий, унисексовый, манера говорить у нее довольно специфическая: бросает отрывистые, часто неоконченные фразы, иногда слова друг с другом не согласовывает, не обращается по имени… На курсах по правильному речевому общению, на которые Ада потратилась, чтобы соответствовать своим целям, все это считалось плебейским, недопустимым для образованного человека. Может, не со всеми Светлана так говорит, но другого, вежливого разговора Ада от нее не слышала. Совсем неудивительно, что муж от нее загулял.

Но мне-то что — мне с ней детей не крестить… Скоро никто из них мне будет не нужен…

Так и хочется послать ее куда подальше! Сбивает настрой! Неделю назад назначила встречу, так зачем проверять?! Я никогда никого не подводила!

Но огрызнуться Ада не рискует — мало ли что… Насторожится… Оставить реплику без ответа — единственное, что она себе позволяет. Молчание сбивает спесь.

И точно, Светлана начинает объяснять:

— Я переехала, запиши адрес. Это где-то у черта на куличках, на самом краю Москвы… Кажется, там метро есть, “Крылатское”… Разберешься! Прям сейчас можешь?

— Нет. Буду вовремя, — отрубает Ада.

Это Крылатское-то на краю? А мое Бибирево где тогда?

Запоминая адрес, она догадывается, почему не сразу узнала голос Светланы: та явно чего-то боится… Себе в этом не сознается, но страх, загнанный внутрь, проступает. Уже все, что надо, сообщила, а на отбой не нажимает… Вцепилась в меня как в соломинку…

— Ну, до встречи, — как можно ласковее говорит Ада и отсоединяется.

Что ее напугало? Вроде наоборот, должна радоваться: соперницу-то устранила. Я бы ликовала!

Никуда больше не заходя, Ада прямиком идет к нужному дому. У калитки нажимает на кнопку, называет номер квартиры, и невидимый охранник пропускает ее во двор. Не спрашивает, кто… Видимо, запомнил.

Но все равно рановато. Сколько еще надо подождать?

Пять минут на скамейке в центре ухоженного пятачка-сквера без единой мысли, с пустой, заторможенной головой, успокаивают. Как в теплой ванне полежать… Приятно же не торопиться, не решать никаких проблем.

И вот ровно четырнадцать ноль-ноль. Даже жаль, что уже пора…

На табло домофона у подъездной двери Ада набирает нужный номер. Ни слова в ответ. Ее нет дома? Но тут замок начинает зудеть.

Растягивая приятное предвкушение, Ада медленно поднимается по лестничным маршам, обнимающим лифтовый столб. Всего-то тройка этажей. На аккуратно побеленной стене самодельный плакат, приклеенный скотчем: “Не курить”, а рядом с ним, на подоконнике — консервная банка, полная окурков. Богатые тоже свинячат… Но в основном — полный порядок. Ни тебе матерных граффити с орфографическими ошибками, ни жвачки, прилипающей к подошвам так, что не отодрать потом, ни смачных харчков, на которых можно поскользнуться, ни скомканных чеков… — ничего из того, что раздражает Аду в ее рабоче-крестьянском Бибиреве.

В этом, только в этом мире я хочу жить!!!

Перед последним поворотом она замирает, услышав голос Анжелы: “Пока!” И мужской баритон: “Спасибо. Я завтра позвоню”. Дверь захлопывается, по лестнице сбегает невысокий темноволосый дядька с острым подбородком. Дово-о-льный! Так его распирает от радости, что здоровается — наверное, машинально — с незнакомкой…