Честь Афродиты Вишневский Владислав

46

Семён Бадаевич разглядывал Пастухова, смотрел в упор, как в первый раз, изучал…

— Ты не плохо выглядишь, Пастухов, в твои-то годы, хоть и постарел, — участливо заметил он, хотя улыбка говорила об обратном. — Сколько ты уже на пенсии, десять лет? двенадцать? Бедняга. — Пастухов не ответил, всё с той же ненавистью смотрел на генерала. — Ну, ну, зачем уж так недружелюбно… — Ёрнически посетовал тот. — Я же мирный, спокойный человек, когда мне не мешают. А ты? А ты взял и нарушил мои правила. Кстати, правила не только мои, они наши. И это не прощается. Я бы мог приказать убить тебя ещё там, за воротами, вместе с твоими гавриками, а я вот, видишь, миндальничаю с тобой, разговариваю, да… — Семён Бадаевич, вздохнул, улыбка с лица сошла, не поднимая головы, он зло посмотрел на Пастухова. — Хотя, признаюсь — теперь можно говорить — очень жалею, что ты живым на пенсию вышел. Жалею. Лучше бы ты сдох в какой-нибудь командировке. Всем лучше бы было, тебе — в первую очередь. Чего смотришь, чего? Я знаю, о чём ты думаешь… — Генерал повысил голос. — Но ты главного не знаешь, что все твои потуги засадить за решётку всех преступников, ха-ха-ха… заканчивались обратным. Помнишь? Они все на свободе. Да, представь себе! За небольшим исключением естественного отбора. И, заметь, это я говорю откровенно, твоё время и время жегловых прошло, кануло… Потому что те, за кем ты охотился, это умные, уважаемые люди. За ними деньги, большие дела, очень большие возможности. Тебе и таким как ты, не стоять у них на пути. Сомнут. Не веришь? — Генерал вновь весело рассмеялся. — Хорошо, посмотри где ты, и где я. Ну, увидел, понял? То-то… — Генерал протянул руку к глобусу, на что-то надавил. Глобус приподнялся, послушно раскрылся на дольки. В середине открылась батарея различных бутылок. Вытянув одну, коньячную, и низкий пузатый бокал, генерал гулко, зубами, выдернул пробку из бутылки, выплюнул её на стол. Пробка отскочила, скатилась со стола, генерал не обратил на неё внимание, майор тоже, налил немного коньяку… — Тебе я не предлагаю, — бросил он Пастухову, — У тебя же язва наверное старческая, бережёшься, не пьёшь, — заметил он, с явным удовольствием на лице принюхиваясь к напитку, Вольку с КолаНиколой он по-прежнему не замечал. Генерал отпил, облизываясь и смакуя, держа бокал в ладонях, грел коньяк. — Ты никогда не думал, дорогой Григорий Михайлович, почему все последние твои дела заканчивались провалом, не думал, а? — Пастухов молчал. — Я тебе скажу. Ты был под колпаком. И все твои люди тоже. А почему, спросишь ты… Отвечу: потому что уже тогда в стране работали другие установки. А ты не заметил. Потому что дурак. И все, кто с тобой, тоже дураки и кретины…

— Хрен там, — дёрнулся КолаНикола. — Это вы дураки и кретины, и все кто с вами тоже. Вы не учитываете людей, народ, время…

— Мол-лчать! — не повышая голоса и не глядя на Свешникова отчеканил генерал. — На ваших людей, господин Свешников, или как вас там, вместе с вашим временем, нам глубоко наср… Я понятно выразился, господин главный редактор? Думаю, уже бывший. Таким как вы, замечу, — генерал холодно взглядом мазнул по лицу Свешникова, — лучше молчать в тряпочку и не лязгать зубами, иначе раньше времени их потеряете. Не спешите. Уверяю вас, ваше время уже закончилось. — Семён Бадаевич вновь уставился на Пастухова. — Так вот, мой дорогой полковник, чтобы ты тогда не делал, чтобы не замышлял, мы немедленно принимали контрмеры.

— Сука! Крыса! Сволочь! — Не разжимая губ, выдавил наконец Пастухов. — Так вот мы кому обязаны! А я то думал… Это ты нас сдавал.

— Я! Да я… Не всегда я, но от моего имени — это точно. — С весёлой усмешкой признался генерал. — Я же не мог позволить тебе и твоим оперативникам перебить или пересадить всех хороших людей… Потому и отстреливали вас, и в засады вы попадали, и вообще… Удивляюсь, как ты вообще выжил!

Майор, как верный пёс, с тем же непроницаемым лицом стоял рядом с генералом, слушал.

— Для этого я делал всё что в моих силах, да, — с улыбкой продолжил генерал. — И, как видишь, успешно. И не думай, что всё что ты видишь и слышишь по телевизору правда. Это тоже мы. Тоже мы работаем. И Думский трёп, и заверения в борьбе с коррупцией, и вся эта театральная и прочая попса — это мы. Потому что это время наше! Время наших людей! И в Думе, и в правительстве, и в регионах, везде… Власть сменилась на бывших военных и ментов, а вы и не заметили…

— Мы заметили! — крикнул Свешников. — Мы боремся с вами. И мы уничтожим вас.

— Ещё одна реплика, Свешников, вы — первый труп…

— Ага, только попробуй, только попробуй пальцем тронуть, гнида.

— Майор… — генерал скривился, повернул голову к майору…

— Может всех сразу? — глухо, всё так же без окраски в голосе, переспросил майор.

— Хорошо, через минуту… — согласился Семён Бадаевич. — Я не всё ещё этому сказал. — Генерал вновь отпил из бокала, достал сигарету, щёлкнул зажигалкой. С видимым удовольствием затянулся, не открывая глаз, дым выдохнул в лицо Пастухову.

— Замечу, Пастухов, те, что были с тобой, как и эти, — он небрежно качнул рукой с зажатой в пальцах сигаретой в сторону Свешникова и Вольки, — просто говно, не люди. Извини, пожалуйста, за моветон, в переводе никчёмные людишки. Тупые и ограниченные. Как и ты, в принципе. Потому и получили своё. И эти тоже скоро… Вместе с тобой. — Он помолчал, и неожиданно рассмеялся… Ха-ха-ха! Как колобок… От бабушки ушёл, от дедушки ушёл а от нашего майора никто ещё не уходил… — Генерал как бы расстроено взглянул на майора и небрежно махнул рукой… — Всё. Они мне надоели. Убери их. Только не здесь…

— Лучше при вас. Чтоб вы не сомневались… — Предложил майор.

— Не возражаю. Чтоб мне спокойнее спалось… Правильно! Командуй.

Майор, не глядя на злые лица, особенно глаза обречённых, направленные на него, кивнул генералу, и сунул в рот свисток. На короткий свист, за спинами «гостей» возникли три бойца в камуфляже без опознавательных знаков и масках, надели на всех обречённых наручники. Грубо дёрнув, поставили их на ноги, толкнули к лестнице…

Пастухов остановился.

— Отпусти ребят, — указывая на Свешникова и Вольку, потребовал он. — Не бери лишний грех. Они не причём.

Генерал усмехнулся.

— Нет, дорогой мой, как говорится, кто с мечом к нам пришёл, тот, сам понимаешь… И вообще, одним меньше, одним больше… тьфу, а не грех. — И пригрозил. — Топай давай, а то поползёшь…

Когда нас затолкали в микроавтобус и закрыли дверь, я с опозданием сильно занервничал. Никак не думал, что этим окончится. Никак! Уверен был, что представится случай вырваться. Обязательно! Мы сможем отомстить и генералу, и майору. Майору в первую очередь. Идиоты! Придурки!

Машина дёрнулась и поехала.

Поверили. Кому поверили, кому? Да у него на лбу написано, что он холуй и убийца! И генерал оказывается большая сволочь. Правильно дядя Гриша говорил. Крот он. Своих сдавал. Это же надо! Ай, дерьмо, ай подонок. А мы-то, а мы… Как последние дураки на удочку попались. Поверили. Кому поверили? Это дядя Гриша поверил, расчувствовался, в «слёзы» поверил. Как же… «Вы моего отца из боя вынесли, спасли, я вам обязан, мы с матерью вам по-гроб…» Сволочь! Прихвостень! Актёр, падла… И мы хороши. Я, КолаНикола… Лоханулись… Что делать? Что теперь делать? Нас убивать везут. Нас! Меня!! Я задёргал руками. Разговаривать мы не могли. Каждому налепили скотч от уха до уха… Я попробовал сорвать его, зацепившись щекой за боковину сиденья, но больно ударился, чуть ухо не оторвал, машину подбросило, да и обшивка скользила. Что… Что делать? Наручники врезались в запястья, не снимались. Они мне мешали, я не привык к ним, они лишали меня привычной свободы, действий. Были впервые на моих руках. К тому же, за спиной. Куда нас везут — было не видно. Окна микроавтобуса густо тонированы, водительское место отгорожено стеклом. За рулём был майор, на пассажирском сиденье генерал. В кителе и в фуражке. Ни охраны, ни сопровождения с нами не было. Ни впереди, ни сзади. Мне это показалось странным. Хотя ничего не объясняли, скорее наоборот. Они нас не боялись. Всё было предрешено.

Для нас предрешено.

Машина давно уже выехала за ворота и неслась с приличной скоростью. Назад они не оглядывались, тем не менее, в любую минуту могли оглянуться, этого нужно было опасаться. КолаНикола, борясь с наручниками, ёрзая задом, выделывал руками и плечами странные движения, выворачивая руки вперёд… Ему это удалось! Он умудрился переступить через скованные браслетами руки! Я попробовал повторить… У меня так не получилось. Не хватило гибкости, вернее каких-то сантиметров. Только запястья заломило от боли. Дядя Гриша вполне спокойно наблюдал за нашими действиями, просто ждал. Вот нервы у человека. Неужели он не боится, неужели он сдался… Я нет! Нет, нет… И КолаНикола тоже.

Машина свернула с шоссе, выехала на просёлочную дорогу, её сильно затрясло. Мы запрыгали на сиденьях, словно бочки в кузове. С нами не церемонились. Водителя наше состояние ни сколько не беспокоило. Он рулил. И генерал за боковую ручку держался. Нахохлившись, смотрел вперёд. Фуражку он уже снял или она слетела. Сволочь! Гад! Ну подожди…

За окнами микроавтобуса, уже в самой вблизи, замелькали деревья и кусты… Нас везут в лес, в глубь, понял я. Ну правильно, тайга большая, кустов много… Осень… Пока искать начнут, снег пойдёт… а весной… Ха, весной! О страшном думать не хотелось. Приедем, копать заставят… Хрен вам… Хотя… Это хорошо, это здорово! Лопатой можно атаковать, лопатой! Это тоже оружие. Я помню некоторые элементы и нападения сапёрной лопаткой, и защиты. Нас учили. Я даже метал её в цель. Попадал. Если лезвием — запросто рассечёт… Но если лопата сапёрная, а если совковая? Ха, совковой могилы не копают, только штыковой. В штыковую и пойдём. Я первым лопату возьму. Скорее бы приехали… нет, пусть едет, пусть едет… Наручники лишь бы потом сняли. Поделиться мыслями я не мог. Даже губы разжать под скотчем не мог… Думал чем-нибудь проткнуть ленту, но… Машину так трясло, что можно было не губы, лицо разбить… А мы всё дальше забиралась в гущу леса.

Уже ветки вовсю хлестали и скрипели по кузову… Паника вновь охватила меня. А если не снимут наручники? Если так просто… расстреляют… Расстреляет этот, прихвостень, майор… Тогда… Об этом думать не хотелось. Но страх уже не отпускал. Предчувствие самого худшего заполняло мозг, душу… Даже руки начали коченеть… КолаНикола в это время, блестя металлом наручников перед носом, сорвал скотч со своего лица и с лица Пастухова. Перебрался ко мне. Действовал. «Ой», я не удержался, вскрикнул от мгновенной боли на лице… Липкая лента упала под ноги… Я же не брился, отросла за день щетина. И скотч противный. Я сплюнул… Мы с Пастуховым шумно дышали, КолаНикола прижимал палец к своим губам, предупреждающе вращал глазам, молчок, мол, ни звука. Эти действия почти отогнали страх, я его утопил где-то глубоко в себе, под крышку, и наступил на неё… Кажется. Во мне зажёгся огонёк надежды… кажется… и несмелой уверенности. Тонкой-тонкой. Как звенящая струна. Выдержит, не лопнет? Ощущения опасности, но и некоторой возможности спасения будоражили нервы, сверлили сознание… Ну-ну, а вдруг, авось…

Машина наконец, клюнув носом, затормозила. Мы отлетели вперёд. Поднялись с пола. Хлопнув дверями, водитель и пассажир вышли, мы сжались в ожидании. КолаНикола боком к двери… Едва дверь распахнулась, КолаНикола с криком, «кей я», резко выбросил ногу вперёд, и… промахнулся. Майор поймал его ногу, резко выдернул каратиста из машины, как медведь рыбу на берег. Затем, убедившись, что мы поняли его возможности, вежливо указал нам рукой, прошу, мол. Мы с Пастуховым выбрались.

— Построились, — не глядя на нас, приказал майор. Машина стояла на зелёном травяном островке. За нашей спиной густой кустарник, и высокие деревья… Глушь. И никаких лопат. Только руки в наручниках. Но можно было кричать… Словно угадав, майор заметил. — Кричать можно. Сколько угодно. Никто не услышит.

Кричать расхотелось, но высказать, гаду, можно было всё, что накопилось, и ему и генералу, пусть сами строятся, сволочи, я открыл рот. Майор опередил, обратился к генералу.

— Может быть вы сами захотите, товарищ генерал… не приходилось?

— Стрелять? А почему и нет? По таким мишеням… С удовольствием. Дай-ка твой… — Генерал протянул руку… Майор достал пистолет, снял с предохранителя, передёрнул затвор и рукояткой протянул генералу. Тот взял его… Взвесил на вес… С усмешкой оглядел нас… словно прицеливаясь, с кого первого…

У меня кровь мгновенно из тела испарилась… Волосы на голове от ужаса тоже исчезли, я превратился в сухой сгусток застывших нервов, судорожно сглотнул. Зрачок пистолета, тяжело глядя, перемещался от одного приговорённого к другому… И ничего сделать было не возможно. Нас отделяло метра четыре, пять…

— Пожалуй, со свидетелей начать, а? — не спуская с нас ствол пистолета, словно советуясь с майором, произнёс генерал, и неожиданно качнул ствол в его сторону. — Извини, майор. — И нажал курок. Послышался сухой щёлчок…

Осечка?!

Всем телом вздрогнув, белея лицом, генерал, тыча пистолетным стволом в сторону майора, несколько раз так же безуспешно, раз за разом нажал на курок… Выстрела не было. По-крайней мере майор не падал… Хотя, честно скажу, я уже готов был… Едва стоял. Майор наоборот, не шелохнулся, стоя от генерала метрах в двух, не больше, он улыбался. Хотя, улыбкой это назвать можно с большой натяжкой. Так где-то примерно «улыбается» волк, если он вообще может улыбаться. Когда генерал понял и перестал в пустую щёлкать, майор вынул из своего кармана обойму с медными мазками патронов в ней, и продемонстрировал генералу. «Ах, ты ж…», с неожиданно плаксивым лицом вскрикнул генерал, и бросился на майора. Мы во все глаза смотрели на это представление, боясь поверить.

Майор, не боясь нападения, коротко шагнул навстречу генералу и чуть в сторону, взмахнул рукой, генерал вещмешком упал ему под ноги.

Оп-па!

Кровь у меня хлынула в голову, стучала в висках, грудь распирал тонкий микрон надежды и вагон удивления. Сердце молотом бухало… Ко мне и ноги вернулись, и к напарнику, я вижу, и к КолеНиколе. Они, как и я, несмело переступали с ноги на ногу… Даже чириканье птиц я услышал, не считая кукушкиных сообщений. Майор шагнул к Пастухову: «Повернитесь», приказал он. Через минуту мы все были свободны.

— Ты не убил его? — спросил Пастухов, опираясь на Свешникова.

— Нет, не должно бы. Притворяется, — ответил майор.

— А надо бы, гада… — прошипел Свешников. — Ублюдок! Убить нас хотел. Подонок! А ещё генерал.

— Меня первого, — беззвучно хохотнул майор.

— Ну, ситуация… Слава тебе Господи, опять живы остались! Я придти в себя не могу, — признался Пастухов. — Аж ноги ослабли.

— У меня тоже, — заметил КолаНикола. Очки его зло блестели, воздушная шевелюра на голове дыбилась. — Дрожат поджилки. Ну ты, майор, устроил нам цирк. Чуть сердце не разорвалось.

— А я вообще думал копец… — честно сознался я. — Уже это… — остальное я глазами выразил, так было проще… Слов пока ещё не было, не вернулись.

— И что мы с мешком этим делать будем? — Спросил КолаНикола, толкая ногой ничком лежащего заказчика. — Не обратно же говно в город везти, а? — КолаНикола изобразил вдруг пугающее лицо, хриплым голосом взревел. — Вставай давай, падаль поганая, не притворяйся. Я — твоя смерть пришла!

Семён Бадаевич ойкнул, и ещё больше сжался. Мы рассмеялись… Сначала негромко, потом громче, потом в голос — на весь лес, взахлёб, истерично… У меня смех сорвался на икоту, дядя Гриша, держась за живот, на траву хохоча опустился, КолаНикола, вдруг, стал на руках от земли отжиматься… Нервы, нервы, нервы…

Майор только улыбался, глядя на нашу реакцию-релаксацию, не мешал. Отошёл в сторонку, достал телефон, с кем-то коротко переговорил… Вернулся, сказал.

— Всё, братаны, поехали, времени нет.

— А с этим как быть? — спросил Пастухов. — Оставлять нельзя.

— С собой возьмём, — махнул рукой майор, и пояснил, — до трассы. — Больше он объяснять ничего не стал, наклонился к лежащему, скрепил его руки наручниками. Без особого внешне труда поднял, встряхнул, подтащил к машине, забросил во внутрь. Семён Бадаевич решил видимо не проявлять признаков жизни, остался лежать на полу. Пастухов сел к водителю, а мы с КолаНиколой переступили через нашего несостоявшегося убийцу, разместились впереди… Поехали…

Разворачивались и выбирались из леса долго. Удивительно долго. Деревья, вместе с кустарником стеной преграждал дорогу. Везде или почти везде! Водителю всё время приходилось петлять. Удивительно было, как быстро мы въехали, и как трудно было выбираться. На выезде на загородное шоссе, нам фарами посветил тёмный микроавтобус, стоящий на нашей стороне, на обочине…

Майор остановил машину, вышел, открыл дверь с нашей стороны. Из чёрного микроавтобуса, «мерседес», вышли два человека, в одинаковых костюмах, с одинаковыми короткими стрижками, одинаковой походкой, в ногу, прошли к майору. Молча, здороваясь, кивнули майору головами, молча заглянули к нам в салон. Майор, так же молча указал головой на лежащего… Понимающе переглянувшись, «братья» нагнулись и вытащили очнувшегося уже и брыкающего ногами генерала.

— Сам пойдёшь или успокоить? — ровным голосом спросил один из встречающих.

— Сам, — плаксивым голосом ответил генерал.

— Тогда иди, — посоветовал всё тот же, и подтолкнул генерала. Генерал едва не упал, ноги не шли. Не обсуждая больше проблему, «братья», подхватив «тело» под руки, легко потащили его в свою машину.

— А кто это были? — глядя им в след, спросил я майора.

— Это… — переспросил майор, и весело усмехнулся… — Дед Пихто и его ребята, мальчик. — Закрыл дверь и прошёл на водительское место.

На обидное прозвище я не отреагировал, потому что первое было важнее. Про деда Пихто я часто слыхал, особенно в детстве, а вот о том, что у него были ещё и ребята, такие вот… Этого я не знал. Серьёзные ребята, отметил я про себя, опасные.

Наша машина поехала, а КолаНикола, проследив взглядом, сообщил вдруг:

— Ааа, я понял. На мерседесе номера администрации президента или правительства. С трёхцветным флажком на номере. Видел? — И неожиданно легко ткнув меня локтем в бок, восхитился. — Ну, наш майор, молоток мужик, здорово сообразил. Это наверное из Службы собственной безопасности ребята. С рук на руки сдал, и не замарался.

— И мы тоже, — заметил я.

— Ну, мы… Мы — это мы!

47

Выйдя из СИЗО, Семён Израилевич Петерс удачно ушёл от «хвоста». Оглядываясь, вскочил в последний момент в отходящий вагон метро, на следующей станции торопливо перебежал в вагон идущий в обратном направлении, проехал до Кольцевой, там пересел не на Кольцевую, а на встречную радиальную… Ушёл… пока… скинул человека с хвоста. Избежал. Он это сделал профессионально, не задумываясь, из животного страха. Своего «коллегу», ведущего его от Следственного изолятора № 1 он не видел, даже не оборачивался, но хорошо понимал, уверен был: он есть, получил задание, он следует, и он задание выполнит… Шёл, каждую секунду ожидая пулю в спину или голову. Загривком это ощущал, чувствовал. В метро держался подальше от края платформы, прятался за спинами пассажиров. Понимал, он грубо нарушил инструкцию, раскрыв данные высокопоставленного сотрудника ФСБ работающего под прикрытием, назвал номер его телефона и должность. Это трусливое, спонтанное решение ставило крест не только на его профессиональной жизни, но и на физической в первую очередь. Так должно быть! Это конец. Его сотрут даже из тех баз, которые давно и строжайше засекречены, спишут в ещё больше засекреченный архив, и всё… если он мгновенно не скроется, не спрячется. Потому и запрыгнул в закрывающиеся двери вагона метро. Сделал первый шаг к спасению своей жизни. А дальше…

Дальше нужно было выбирать одну дорогу из множества… Прятаться на Западе или в своей Прибалтике, уже не безопасно, скорее наоборот, туда и направят за ним ликвидатора. «Гаситься» нужно скорее всего на Востоке страны, решил он. Где-нибудь за Уралом, в Сибири или глубже… Мысль о пластической операции он отбросил сразу, как затратную, не гарантирующую никакой врачебной тайны, а убирать за собой хирурга — их там много — времени нет. Да и ситуация не та. Исчезать необходимо было прямо сейчас, с этой минуты, даже секунды. В возможностях генерала и конторы он не сомневался, достаточно было увидеть хотя бы того же майора, освободившего Петерса из следственного изолятора — тот ещё тип, свой, конторский! Такой придушит и не поперхнётся. Всё сделает, чтобы выполнить приказ. Значит, аэропорты для Петерса уже закрыты или будут в ближайшее время закрыты, железнодорожные станции тоже… Следовало действовать быстро, пока люди майора не заняли «точки»… Если только на какой ближайший поезд успеть… отходящий… сейчас… без билета… А там… Там видно будет.

Таким образом Петерс оказался сначала в вагоне скорого поезда «Дальний Восток», потом, всего через несколько дней — увы! — благополучно был снят с поезда линейным нарядом милиции — не то нюх у милиции собачий, не то проводники куда следует сообщили. С руками в наручниках за спиной, Петерс был доставлен в линейное отделение железнодорожной станции. Для милиции он оказался человеком без паспорта, без пассажирского билета, без постоянного места жительства, без прописки, без вещей, без какой-либо справки, объясняющей кто он, куда и откуда. Сам он притворился немым, ничего не понимающим, будто бы бомжем. Так он и выглядел. От него не очень хорошо пахло, лицо в щетине, внешне помят, напуган, нервничал… Дежурный милиционер, старший лейтенант, привычно составил протокол, задержанный подписывать отказался. Дежурный и не настаивал, нет, так нет. Кому он такой нужен, старик?! Его можно было утром отпустить. Ни в каких базах он не числился, «не был», «не задерживался», «не привлекался»… Таких, на практике старлея, было много, каждый третий, если не второй, но… При нём были деньги, много, российские купюры: пять тысяч рублей пятисотенными банкнотами. По меньшей мера — это было странно, на взгляд дежурного офицера милиции, подозрительно, явно тянуло на статью за грабёж или кражу. С этим следовало разобраться, но утром… Дежурный офицер так и поступил, продлил задержание до утра… А утром позвонил местным РУБОПовцам, вдруг это их клиент. Пожилым бомжем, без документов, с деньгами, неожиданно заинтересовались, прислали сотрудника… В результате чего появился новый для Петерса протокол допроса с важными фактами: у него, бомжа, вчера снятого с поезда, при задержании оказался штык-нож армейского образца, и два пакета с белой мучнистой консистенцией по восемь граммов каждый, в последствии оказавшимся героином. Тяжёлым наркотиком… Оба-на! Приехали!

От удивления, у Петерса глаза на лоб полезли. Он испугался, занервничал, но следователь его слушать не стал. Обрадовано потирал руки: «Поздравляю! Вот ты и попался, субчик-голубчик! — объявил он, — Мы давно тебя пасём, падла старая! Ты попался в результате плановых оперативно-розыскных мероприятий ФСКН. Ты понял, да? Мы всё про тебя знаем, ты наркокурьер. Давно ждём тебя. И как ты понимаешь, светит тебе, папаша, тюремная баланда лет на пятнадцать— двадцать, это в лучшем случае». После чего собрал документы, приказал задержанного увести, и сам удалился. Время было позднее. Задержанного доставили в камеру. В одиночку. Там он расплакался, начал бить в дверь кулаками, рвать на себе рубашку, но на тюремного охранника это явление никакого эффекта не произвело, так обычно все на его месте себя ведут… На самом деле Петерс устроил спектакль. Холодно размышлял — во что он вляпался, и что ему «шьют». Решил, что может быть оно и к лучшему. Только бы не такую статью, и не пятнадцать лет. За бродяжничество бы, на поселение бы… Подальше бы, в глушь бы. Думал, пока исполнял роль. Кричал, что не виноват, что следователь его с кем-то перепутал, его подставили, и тому подобное, охранник закрыл окошко в камеру, спокойно двинулся дальше: «Ничего, поорет и заглохнет. Не заглохнет, успокоим».

Всего лишь через несколько часов Петерс, уже утром, ещё пытаясь что-то конвоирам объяснить, высказаться, но всё также безуспешно, попал в профессиональные руки сотрудников службы по контролю за оборотом наркотиков. Точнее, в вагон, только уже специальный, в одноместную камеру. Вагон был не пустой, заполнен спецконтингентом, которых везли по этапу. С этого момента ощущение географического пространства и времени Петерс потерял: окна в его «однушке» не было, от спёртого воздуха его тошнило, было холодно, вагон качало, дёргало. Снова, опять где-то глубокой ночью, его пересадили в спецмашину, повезли в СИЗО, как догадался Петерс, но, ошибся.

Не ошибся он в другом: снова попал на допрос. Довольно странный. Без наручников и за столом с бутылкой водки и закуской. И допрос, не допрос, скорее беседу, вёл человек в штатском, он представился:

— Отец, только не обижайся, это, как видишь, не изолятор, и я не следователь, а скорее твой адвокат, если так можно выразиться, друг, значит. Давай дёрнем за знакомство, друг! — И поочерёдно сунул горлышко бутылки в стаканы.

Петерс ничего не понимал, но видел в этом какую-то для себя возникшую возможность, хотя бы сбежать, например…

Выпили. Захрустели солёными огурцами…

— Я не наркокурьер, я не…

— Да знаю я, отец, знаю. Не парься. Одно тебе скажу, по-секрету: тебе, брат, повезло. Сильно повезло, что к нам попал, ко мне. Мы тебя в обиду не дадим. Хоть и БИЧ ты, но ты мне нравишься. Такой же, внешне, как мой отец, крепкий, надёжный, корень. Нам такие нужны.

— А кому нам? — осторожно поинтересовался Петерс.

— Ха, это позже. Сначала нужно доказать, что ты свой, надёжный, потом и… А может и не нужно ничего доказывать… Доказательства у нас все есть… Статья у тебя, брат, извини, нарисовалась тяжёлая, как твой героин, и сам ты… какой-то тёмный, запущенный. Ещё и этот наркотик…

— Это не мой…

— Да понимаю я, понимаю. Не парься же, говорю. Ещё по стакашке, Ваня, а? Слушай, а можно я тебя буду Иван Иванычем называть, а? Не возражаешь? А то — бомж, да бомж, как-то не серьёзно, ну?

— Валяйте! — разрешил Семён Израилевич, судорожно пытаясь разгадать игру адвоката. Хотя ничего внятного пока не вырисовывалось.

— И хорошо, за это и выпьем. За знакомство и дружбу! Будь, старик! Чтоб дома не журылысь! — Адвокат опрокинул в рот содержимое стакана, вновь захрустел огурцом… Потом сам себе вдруг удивился: — А чего это мы так негостеприимны, понимаешь, а? Почему жратвы нормальной на столе у нас с тобой нет, не понимаю! — Даже негромко стукнул кулаком по столу. — Странно! Ничего, батя, извини, сейчас организуем. Наведём порядок! — Протянул руку к телефону, нажал три кнопки: — Алло, два ужина нам, мне и гостю. Мухой! — И, хохотнув, отодвинул от себя телефон. — Щас, отец, накроют поляну! Не обижайся. — И выставил на стол ещё бутылку водки. — Гульнём.

Петерс осторожно огляделся. Комната напоминала гостиничный номер, только самого низшего разряда, и запах в ней был затхлым. Но, как и положено в гостиницах, у стены платяной шкаф, окно под шторами, заметна ажурная решётка на окне, в углу комнаты раковина с умывальником, у стены одноместная кровать под шерстяным армейским одеялом и подушкой пирамидой, половичок, дверь, тумбочка с неработающим телевизором, дешёвая люстра под потолком и тем столом, за которым они сидели.

— Кстати, мы и девочек можем заказать! Как ты смотришь, под занавес, а, на десерт? Заглядываешь ещё на девочек, друг, охотишься… Я не пропускаю… Ха-ха-ха… Как говорится, ради этого и живём. О, а ты, я чувствую, тот ещё хулиган, да, нет? Я тоже… Ха-ха-ха… Хо-хо-хо… Глаз у тебя, я смотрю, хитрый, как у охотника. Ты, кстати, любишь охоту на этих, на зайцев, кроликов, на лося, например, медведя, а? Я люблю. Любишь с ружьишком по лесу побродить, любишь?

— Случалось.

— С двустволкой, с карабином? — адвокат совсем не пьяненько, остро блеснул взглядом, и мгновенно спрятался за сладкой улыбкой. — Ооо, я, например, только с карабином. Отличная штука. На спор коробок спичек с пятнадцати метров сбивал, да. А ты? Ты можешь? В эту вот бутылку, с пятнадцати метров, в этикетку, как думаешь?

Петерс слушал вроде бы вполуха, как захмелевший собутыльник, но был трезв и очень внимателен. В пьяненькой забалтывающей речи адвоката угадывал серьёзность беседы. Адвокат старался понравиться ему, гнул какую-то свою главную линию. Петерс старался это разгадать… Изображал захмелевшего лоха. А что касается меткости стрельбы, Петерс мог бы фору адвокату дать, без спора и на деле, что и без оптики с тридцати метров не промахнётся в пуговицу на рубашке у его горла, но неуверенно пожимал плечами.

— Ты мне не веришь, отец, не веришь? Я тебе докажу. Прямо с утра и докажу. И ты покажешь… Бутылки у нас есть… Ха-ха-ха…

Дверь без стука распахнулась, через порог шагнул молодой мужчина с пустым, непроницаемым лицом, в спортивном костюме, кроссовках, с крепкой грудью и шеей, в руках он держал поднос накрытый большой салфеткой…

— А вот и наш ужин, отец, — обрадовано хлопнул в ладоши адвокат. — Ставь сюда, брат. — Приказал «официанту». Тот молча выполнил распоряжение. — Свободен, друг. — Адвокат махнул спортсмену рукой. Тот также молча повернулся и вышел. — Ну, посмотрим, батя, что нам Бог послал. — Воскликнул адвокат, сдёргивая салфетку. — Ууу… Красота какая! Наливай!

Петерс уговаривать себя не заставил, честно исполнял роль проголодавшегося лоха. Полагая, на сытый желудок легче размышлять, и мало ли когда ещё так придётся поесть.

Утром, адвокат зашёл за Петерсом, трезвый и бодрый, с завтраком на подносе. Завтрак был простым и лёгким: чай, капустный салат, бутерброды с колбасой… Позавтракав, прошли на стрельбище. Да, именно. На территории был самый настоящий боевой тир. Под землёй, в двух уровнях: двадцати пяти метровый и пятидесяти. Прекрасно оборудованный. На десять мест, с принудительной вентиляцией, кондиционером, с электронной сменой и подачей мишеней, с поперечной и продольной протяжкой с разной скоростью, с микшерским пультом освещения и подачей ветра разной силы с боков и навстречу… С наушниками и очками от ветра.

В первый день стреляли с азартом, не меньше трёх часов. До обеда. Из двустволок. По фигуркам диких животных… Уйму патронов извели. После обеда тоже. Адвокат откровенно радовался, видя, что Иван Иванович заметно прогрессирует в стрельбе. От попаданий в «молоко», до тридцати— сорока процентов поражения… В последующие ещё четыре дня с двустволок перешли на карабины, в конце недели переместились в пятидесятиметровый тир. Там Петерс стрелял уже из Калашникова и из СВД, с оптикой. По статичным мишеням, по движущимся. Мишени тоже изменились, стали мелкими. Армейскими. Петерс успешно осваивал науку. Адвокат заметно доволен учеником был, радовался, хвалил. Вначале он «догнал» своего учителя, адвоката, потом и перегнал его: поражал уже цели в основном только в десятку… Почти пуля в пулю. Адвокат только языком восхищённо цокал и шлёпал себя по ляжкам:

— Ну ты, отец, даёшь! Ну, даёшь, дед! Не ожидал! Бомж бомж, а все цели уже наповал! Такой талант в тебе открылся. Ты же прирождённый стрелок, батя, оказывается Тебе бы на Северах жить, пушниной промышлять, цены бы там не было, а ты, наркотиками, понимаешь, балуешься, — короткий хохоток, и опять тот холодный испытующий взгляд на Петерса, и вновь широкая улыбка. — Шучу, отец, не обращай внимания. Это от зависти. — Забалтывая, хлопал адвокат в ладони. — Это дело нужно отметить. Как думаешь? — Глядя на Петерса, щёлкал себя по горлу. — Или продолжим?

— Лучше продолжим… если патроны ещё есть.

— Ну, патронов у нас с тобой, Ваня, хоть ж… ешь. Давай! — И они вновь принялись заряжать винтовки.

Адвокат стрелял почти вровень с «учеником», Петерс это отметил.

Он уже понимал к чему его готовят, не возражал. Работа для Петерса была привычной, знакомой.

— Ну, мастер! Ну, ты мастер! Молодец, Иван Иванович. По секрету скажу, выполнишь также хорошо работу, как сейчас, — рассматривая дырки от пуль в центре мишени, откровенно радовался учитель, — с бабками будешь, с чистым паспортом и на все четыре стороны… а-ля-улюм… гуляй, Вася. Хоть в Москву, хоть за бугор… Как говорят, с чистой совестью. Ха-ха-ха…

«Ученик», снаряжая магазин винтовки, спросил:

— Какую работу?

— Такими темпами, — адвокат кивнул головой на изрешеченную мишень, — скоро узнаешь, и на свободу…

— Это правда? — голосом лоха, спросил Петерс. — Серьёзно?

— Я тебе говорю, брат. Серьёзнее не бывает.

48

Я дома. Глажу брюки. И не удивляюсь себе. Ха!

Это бы раньше, до армии, я бы не поверил: мне брюки всегда гладила мама. И рубашки, конечно, и трусы с майками, и… — всё, в общем. И даже ботинки чистила! Потому что мне было не до того. У меня же школа, дела! Да и не умел, уверен был, знал, пацаны засмеют, потому что это дело сугубо не мужское, а женское. А вот сейчас, после армии, глажу всё сам, и чищу тоже, делаю это легко, автоматически. Потому что привык. Поменял взгляды. Вернее, приучили. И нормально. Помаши-ка утюгом или щёткой, женщина, чтоб всё в струнку и блестело, ха… Руки отвалятся, и ноги тоже. Утюг ведь не чайная ложка, и даже не столовая. Это мне легко, тренированному да закалённому, сержанту запаса, а матери, в смысле женщине… К тому же, я слышал, женщину беречь надо, тем более мать. Потому и не даю ей к утюгу прикасаться. Да и думается в это время хорошо, продуктивно.

Мы вчера ездили к Забродиным. На поминки. Я, дядя Гриша, Свешников и Волков. Всем составом. Странно, конечно, вдвоём бы или втроём — куда ни шло, понятно… Но с нами Волков Борис увязался Фатеевич. «Я с вами тоже поеду. Сказал поеду и всё». Кстати, ничего мужик, нормальный. Я думал о нём хуже. Раньше думал. Теперь, когда он с нами под «расстрелом» постоял, я увидел его по другому. Но об этом не сейчас, об этом после. Хороший мужик Волков, возражать я не стал, лицом высказался: пусть едет. Сам-то я, если честно, мандражировал. Но избежать поездки не мог. Это бы раньше, до армии… обязательно бы слинял. Теперь нет. Проблемы встречаю грудью. Увидеть вдову с её дочкой, это вам не на день рождения к другу сходить, не праздник. Поминки. Да и хорошо помню изуродованное пулями лицо Евгения Васильевича… Брр-рр! Ужас! А каково им, вдове с дочкой?! Поехали. Не на моей «копейке», на волковской «тойоте»…

Нас встретили сдержанно-обрадовано. Обрадовано Пастухову, нам — троим — сдержанно, вежливо. Наташа, Наталья Викторовна, вдова Евгения Васильевича, в тёмном платье, с тёмным шарфом на шее, гладко причёсанная, встретив нас, принялась было на дяди Гришином плече плакать, он похоже тоже… Мы — трое — рядом… встали как замороженные, как памятники. КолаНикола со своей головой одуванчиком и очками на шее с верёвочкой и интеллигент Волков, не считая меня. Волков единственный из нас как подобает выглядел: в тёмном костюме и рубашке с чёрным галстуком в белый горошек. Интеллигент. Замечу, у меня с Пастуховым на ногах черные носки, я специально штаны чуть вверх подтягивал, чтоб заметнее были, а у Свешникова черный брючный ремень… Тяжёлая ситуация. Кислая. Встали в прихожей… Тоска. И обстановка такая, словно что-то в квартире лишнее поселилось. Тёмное и тягостно мрачное, с рыданиями и всхлипами. Или наоборот, как на дымящихся развалинах, после погрома… Ничего изменить нельзя, и жить не хочется.

На поминках я никогда — чур, чур! — не был, но состояние представляю. Что-то близкое я уже испытывал как-то, однажды, когда в учебку попал. Мать моя! Изменить ничего уже нельзя, а жить надо… Пришлось. Тоска! Хотя, конечно, базис разный, чего уж говорить… Там — служба Родине. Здесь — трагедия, горе! Стояли, переминались с ноги на ногу, вздыхали. Эх-х… Д-даа!.. Пока в прихожую не вошла девушка.

Молодая, с чистым лицом, с большими светлыми глазами, правда заметно опухшими, направленными куда-то в глубь себя, вовнутрь. Стройная, как все школьницы, с аккуратной фигуркой, в тёмном платье, в домашних тапочках, волосы убраны в косу, с таким же тёмным шарфом на шее, как и у матери. Лера, понял я, дочь… дочь погибшего Евгения Васильевича. Она, руки на груди, плетьми, остановилась, «Мама, ну что ты, пусть гости проходят. Здравствуйте!», опустив глаза, тихо поздоровалась она. Наталья Викторовна услышала, отстранилась, да-да, извините! — пряча заплаканные глаза, засуетилась, приглашая в комнату… Мы вежливо, пропуская друг-друга, по-армейски в затылок, вошли… Лера сразу же скрылась на кухне, принялась накрывать в комнате на стол. Мы осмотрелись. В большой комнате как и во всех таких, в принципе, одинаковый набор мебели и аппаратуры, выделять особо нечего. Кроме портрета в траурной рамочке. Здесь, в этой комнате, сейчас. Евгений Васильевич с грустной улыбкой, в мундире с полковничьими погонами смотрел на нас спокойно и чуть иронично. Портрет на тумбочке, в углу, в рамке с траурной ленточкой, и цветы… И тяжёлый запах, не привычный, не выветрившийся. Запах траура, запах горя…

— Наташа, нам бы к Евгению сначала съездить, — оправдываясь, заметил дядя Гриша. — Извини, мы не могли раньше.

— Я понимаю, Гришенька, знаю. Болит? — спросила она, осторожно касаясь его уха. Повязки на нём уже не было, только толстый слой примочек и лейкопластыря. Как набалдашник звонка на будильнике. И я, кстати, тоже кепку предусмотрительно снимать не стал, потому что не хотел диагонально стриженым пробором и зелёнкой под липучкой светиться. В зеркале вчера видел, засохшая корочка там уже в просеке образовалась.

— Ерунда, Наташа, до свадьбы заживёт, — кривя в улыбке губы, отмахнулся Пастухов.

Опять он про какую-то свадьбу, в его-то возрасте, ха, пустые намёки, мысленно усмехнулся я. Слабак! Никогда он не решится.

— Съездим, съездим, Гришенька, помянем только… — Вновь темнея лицом, согласилась вдова.

Лера на стол накрыла быстро… Последними на столе возникли бутылки с водкой. Так положено. Ритуал.

Украдкой, если так можно выразиться, я сделал всё, как поступил КолаНикола. Намазал на хлеб толстый слой масла, и незаметно для всех, слизал его, весь, как КолаНикола сделал. Я это знаю. Видел. Знакомый приём. Верный. Так всё разведчики со шпионами поступают, когда хотят оставаться с холодным сердцем, чистыми руками, горячей… этой… нет, не так, с горячим сердцем, холодной головой и трезвым рассудком, как мне сейчас надо. А потом можно и выпить необходимую рюмку. Потому что нужно. Так положено. И закусить…

Разговора за столом естественно не было. Только вздохи и звяканье вилок. Дядя Гриша сказал о погибшем свои слова, дружеские, тёплые, заверил, что будет помнить своего друга, товарища. Что и мы не будем забывать ни его самого, ни его семью… Мы дружно закивали головами: да, так и есть, так и будет. Дядя Гриша вдруг засобирался: нужно съездить, нужно… Лера глаза вскинула… Глаза… Глаза у неё, кстати, большие и… удивлённые! Нет, удивительные, потому что красивые, и ресницы пушистые, и брови вразлёт. Я это отметил машинально, как мимолётное виденье, как гений чистой… Нет-нет, то есть да-да, поймал для себя, зафиксировал это удивительное явление, поразившее и Пушкина и меня, но для будущего размышления. Потому что здесь, сейчас, за таким столом, сами понимаете… лирика не к месту. Наталья Викторовна пояснила дочери.

— Лерочка, мы на кладбище к папе съездим, а ты тут приберись…

— Ага, и Волька тебе поможет, — кивнул дядя Гриша.

— Умм…

Я возразить не успел, не потому, что заторможенный или водка подействовала, а потому что ковырял в тарелке вилкой, философствовал про себя молча, о грубых превратностях судьбы, даже подлых, о том, что совсем недавно в этой семье было и счастье и радость, какие-то свои планы у людей были, жизненные перспективы… эх! И вот, всё пошло прахом, разрушилось… И всё эта сволочь генерал, с его подонком киллером с автоматом. Ну, жизнь, копейка, мать еврейка!.. Потому и не успел возразить: с какой это стати и вообще, я тоже должен, но…

— Ага, помоги, Волька, Лерочке, помоги, — предательски поддакнул и КолаНикола. — Стол убрать, прибраться, сам понимаешь.

В его словах были явные непонятности для меня, даже несуразности, какой стол, какую посуду, я что вам тут, здесь… но, изобразив на лице подобие понимания, вздохнув, я согласился. Я же в гостях. Не маленький, не препираться же. Мне итак было тяжело смотреть на портрет Евгения Васильевича, а уж увидеть свежую могилу, это, извините, задача даже для меня не из лёгких… Они ушли. А мы с Лерой остались.

Лера…

Тьфу, чёрт, чуть штанину не сжёг… Услышал запах… Дёрнул утюг вверх… На марле чётко отпечаталась подошва утюга… Подпаленная. И горелый запах.

Я дома.

— Воля, — громко, тотчас воскликнула мама из своей комнаты — у меня вторая, которая чуть меньше, — сынок, вроде что-то горит, я слышу, не у тебя там?

Вот нюх! У меня, у меня, мысленно ответил я, отрывая марлю, с удивлением рассматривая такой же чёткий след на брючине от дурацкого утюга. Гад (утюг, конечно)! Задумался!

— Нет, нет, это у меня, чуть-чуть, — ответил я, не желая сильно её расстраивать. Эти брюки были костюмные. Мы его с мамой мне купили, когда я дембельнулся. Приехал в своей армейской разукрашенной форме, с аксельбантами, толстыми, в полкирпича погонами с сержантскими лычками, самостоятельно изготовленными из ярких пивных банок, в брюках в обтяжку… Сам теперь себе удивляюсь, какой дурак был. Но так все на дембель делали, и я тоже. Даже не сам делал, а… не важно кто. В начале я тоже так мастерил «украшения» своему дембелю. И мне в свою очередь смастерили, и альбом… А тут… брюки. Мои. Костюмные! И в чём я теперь пойду… выйду?

— Мам, а почему ты за Пастухова замуж не выйдешь? — Отвлекая, громко спросил я, удачно переводя стрелки разговора в инопланетное русло, я в этот момент пытался безуспешно затереть чёткий след утюга. Действительно, а почему нет, интересный вопрос. По-крайней мере мать замолчала про горелый запах, задумалась, сбита с толку была.

— А ты бы хотел? — Через паузу, послышался её осторожный, наполненный гаммой тревожных, вопросительных ноток голос.

— Чего хотел? — переспросил я, потому что забыл уже про свой отвлекающий манёвр, потому что пятно не исчезло, а даже лучше вроде проявилось. Вот зараза!

— Ну, чтобы мы с дядей Гришей… гха-гхыммм… это…

— А, с Пастуховым? — переспросил я, хорошо уже понимая, что штаны мои безвозвратно пропали. В лучшем случае шорты из них можно сделать, хотя… из такого материала я вроде не видел.

— Да, с Григорием Михайловичем.

— С Пастуховым, естественно! — уверенно заявил я.

— А он не хочет, — вновь через паузу, с заметной грустью ответила мать.

Не заявление, тон её меня зацепил, насторожил даже, нет, удивил: беспросветная, тёмная женская грусть… Я встал на пороге её комнаты.

— Не понял! — Прогудел я, опираясь руками на косяки двери. Так обычно старики в армии с салабонами, я помню, разговаривают, вернее, начинают разговор. Мать вскинула брови, и устало, нет, не устало, обречённо как-то, мягко, по-женски, словно извиняясь, развела руками в стороны, пожала плечами.

— Он не хочет. Говорит, что не может подставлять ни меня, ни тебя.

— Как это? — Я уставился на неё с безмерным удивлением. Действительно было не понятно. Так не могло быть. Я видел его отношение к матери. Видел и слышал, как она с ним разговаривала. Замечал. Я же не глухой, я отличаю голубиное воркование от рычания собаки. Здесь было взаимное воркование, и с её стороны, и с его. Я замечал такие моменты, видел их лица, глаза, когда заставал их на кухне. На нашей кухне, между прочим, когда они чай вместе пили. А когда я в армии был, я не знаю, и догадываться не хочу, чем они ещё могли там заниматься, когда не на кухне были. Я и не возражаю. Да и сыном он меня в разные моменты часто называет. Даже опекает. И раньше и теперь, когда мы — напарники… частные сыщики, то есть. Как это? — Он что, понимаешь… — Недовольным тоном спросил я. На меня обида за мать накатила, как та вырванная взрывом дверь во Владивостоке. Даже злость…

— Он же милиционер, сынок, пусть и бывший, у него разные враги есть, из этих, его… спецконтингентов… — Последнее мать произнесла с запинкой, — и других каких.

— И что? — Тупо переспросил я, хотя понимал, даже согласен с этим обстоятельством был, что жена и семья, например, того же дяди Жени, расстрелянного Евгения Васильевича Забродина, если взять, заложниками запросто могут быть в «плохих» руках.

— Боится он за нас, за меня. — Опуская руки на колени, примирительно заключила она.

— Не надо за нас бояться! — Уверенно заявил я, выпрямляясь во весь рост. Кстати, заметил, так где-то, кажется, Диоген упирался головой в днище бочки, я читал, как я сейчас в верхний косяк двери. Вырос. Совсем подрос. — И за тебя тоже пусть не беспокоится. Я с ним поговорю. — Грозно пообещал я, распрямляя грудь.

— Нет-нет, только не это. Не надо. Мы сами. — Испугалась мама.

— Вот, правильно. Давно бы так. — Легко согласился я, потому что не представлял себе, как это я буду с дядей Гришей говорить на интимную для них тему, я же не умею. У меня даже слов таких никаких нет.

— Сынок, а как у тебя дела с этой… — Ууу, я сразу угадал, сейчас мама спросит про Леру или про Марго, заранее скривился… — с твоей фирмой «Решаю дела»?

Фух, этого я не ожидал.

— Мама, фирма моя называется не «Решаю дела», а «Решаю проблемы». — С нажимом, многозначительно поправил я и, возвращаясь к гладильной доске, уточнил. — Разница большая. — Хотя, на самом деле разницы никакой я не видел. Одна головная боль. И вообще, я же решил, с такой работой пора завязывать. За последний месяц, меня с моим напарником через такие жернова пропустили, ни в сказке сказать, не в книжке прочитать, никаких нервов не хватит. Это мне повезло ещё, что нервы у меня железные, потому что молодые. И бронежилет с дядей Гришей когда надо выручили. Я к сердцу проблемы не беру, только в голову, то есть к голове, не к сердцу…

— Мам, а тебе внуки нужны? — Складывая брюки, опять неожиданно для себя, очень бодро, в расчёте на её слух, спросил я. И прикусил язык. Не потому, что громко спросил, Нет-нет, я, в принципе, этого не хотел. Никаких предпосылок потому что для этого не было, я не видел. Оно само собой как-то выскочило. И чего она всполошилась? Я же так просто спросил, чтобы разговор поддержать.

Мать мгновенно возникла в дверях. Во все глаза смотрела на меня. Глаза большие, на лице недоверчивая счастливая улыбка и руки у горла.

— Нужны! — быстро ответила она. — А что такое? Когда? Кто она? Волька, ты скрывал… Не томи…

Я чуть штаны из рук не выронил. Нн-нуу… Не ожидал такой реакции… Даже напугался. Я же просто так сказал… Но нашёлся. Здорово ответил! Классно! Убойно!

— А не женишься на дяде Грише, не будет тебе внуков. — Ответил я.

Мать разочарованно выдохнула.

— Волька, ты меня убил… а я-то уж было… Кстати, женщины не женятся, а замуж выходят, к твоему сведению. Пора бы различать, — заметила она, будто щёлкнула по носу.

Я замечание проглотил, но не оплошал.

— Мам, именно это я и имел ввиду. — Даже пригрозил при этом. — В общем, тебе решать. — И задумался, в каких штанах мне идти. Я Лере обещал прогуляться по городу. Тогда ещё пообещал, когда посуду полотенцем вытирал, стулья убирал, стол… Решил, что ей необходимо отвлечься.

Мне её было жаль. Действительно, по-взрослому. В таком возрасте и такие потрясения человеку, ещё школьнице, в принципе! Врагу не пожелаешь… Ле-ера… Лерочка… И так удивился, когда она, расставляя посуду, сказала мне, что завтра у неё две пары. «Какие пары?», механически переспросил я. «В академии, — пустым голосом ответила она. — Я на дневном учусь… училась, — так же равнодушно поправила она. — Теперь придётся переводиться. Работать пойду. Маме помогать надо».

У меня наверное лицо вытянулось, я это по натянутым щекам своим отметил, поймал себя на этом, рот закрыл. Незаметно оглядел её. Ты смотри… Я думал она в классе девятом учится, десятом… В балетную студию ходит или на «фортепианах» учится играть… А она — тоненькая, маленькая-пушистая — ребёнок ещё, нос чуть курносый, волосы светлые и с косичкой, а уже в академии учится!.. Замуж, значит, скоро девушке пора… если в академии. И почему-то примерил к себе, в эти, в жёны… Тьфу, мысли мои придурки, перепуталось всё: не в жёны, а женой, жену, женом… Ну… зав-вал! Вообще чёрте что теперь получилось — женом! ха! — даже язык запутался, полный отпад. Короче… А она ничего, если только горе с лица стереть… Нет, опять не правильно подумал. Не «с лица», лицо — зеркало души, а «с души» нужно стереть… Хотя, опять не то, такое горе никаким известным средством не вывести, оно навсегда. Это уж как… Не дай бог! Стоп. Есть средство. Есть, я знаю. Ей нужно проветриться, подышать свежим воздухом. На своего человека опереться, в смысле поговорить… Со мной, например. А почему нет? На меня не только опереться можно, я и на руках могу кого угодно носить… Её, например. А почему нет? Глаза мне её нравятся, фигурка тоже, руки… и что-то такое нежное я к ней испытываю, дружеское. Мысли сами собой к ней возвращаются. Удивительно. Как «плюс» к «минусу». Так бы взял её и… Прижал-прижал, сильно-сильно… Чтобы она улыбнулась… Кстати, а какая у неё улыбка? Я её ещё не видел, даже не представляю. Вернее, представляю, очень даже хорошо представляю, улыбка ей идёт, потому что очень хочу её увидеть. Наверное она у неё… Действительно, а какая она у неё, интересно.

— Что? — прихожу в себя, оказывается, я с утюгом в руке, утюг над гладильной доской, я забылся, задумался. Мать меня даже рукой в чувство приводит.

— Волька, Волька, чему ты улыбаешься? О чём ты думаешь, сынок? Не слышишь? Я спрашиваю, может к нам домой её приведёшь, познакомишь?

— Кого?

— Её! Твою девочку. У тебя есть же девушка, есть?

— Она… У меня? — Смотрю на маму, а вижу пока её, Леру. Её глаза… Отвечаю потому мудро, вопросом на вопрос. — А коричневые брюки с этим пиджаком пойдут, как ты думаешь? — Отвечаю уклончиво. Потому что думаю о своём. Конечно, она есть. Её Лерой зовут. Раньше, я думал, Марго, а теперь думаю — нет. Лера мне ближе. Хотя, это нужно ещё проверить. — И туфли коричневые к брюкам… — Это я уже говорю маме, советуюсь. — Мы в парк пойдём, в… — Я запнулся, потому что знаю, парк это только для уединения влюблённых, а мы ещё с Лерой… — На ВДНХа.

— ВВЦ, — глядя на меня снизу вверх сияющими глазами, поправила мама.

— Ага, — соглашаюсь я. — На выставку цветов. Лера цветы любит. Должна любить…

Вновь поймал изучающий мамин взгляд, и ничего она не старая, отметил, вновь глаза светятся, пояснил:

— Ей отвлечься надо. Понимаешь? Она без отца осталась… Горе у них. И она вообще, это…

— Ааа, — воскликнула мама, — конечно, конечно. Понимаю. Ты правильно решил. Сходи. Девушка не должна одна оставаться. Радоваться жизни должна, улыбаться.

Я быстро нагнулся к ней, притянул к себе — умница, в точку сказала! — чмокнул в щёку.

— Ты тоже так думаешь, правда? — спросил я.

— Да! — ответила она. — И туфли коричневые к брюкам подойдут, только светлую рубашку надень, и причешись… и пиджак… Вдруг там ветер будет… Там же всегда ветрено, ей пригодится…

— Угу… И я так думаю. — Это я уже вновь говорил Лере. Мысленно, конечно.

49

Страницы: «« « ... 1011121314151617 » »»